Conto, Um Dístico, 1886

Um dístico

Texto Fonte:

Obra Completa de Machado de Assis, Vol.
II,

Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 1994.

Publicado originalmente em A Quinzena, nº. 7, 1º. de julho de 1886

Quando a memória da gente é boa,
pululam as aproximações históricas ou poéticas, literárias ou políticas. Não é
preciso mais que andar, ver e ouvir. Já uma vez me aconteceu ouvir na rua um
dito vulgar nosso, em tão boa hora que me sugeriu uma linha do Pentateuco,
e achei que esta explicava aquele, e da oração verbal deduzi a intenção íntima.
Não digo o que foi, por mais que me instiguem; mas aqui está outro caso não
menos curioso, e que se pode dizer por inteiro.

Já lá vão vinte anos, ou ainda
vinte e dois. Foi na Rua de S. José, entre onze horas e meio-dia. Vi a alguma
distância parado um homem de opa, creio que verde, mas podia ser encarnada. Opa
e salva de prata, pedinte de alguma irmandade, que era das Almas ou do
Santíssimo Sacramento. Tal encontro era muito comum naqueles anos, tão comum que
não me chamaria a atenção, se não fossem duas circunstâncias especiais.

A primeira é que o pedinte falava
com um pequeno, ambos esquisitos, o pequeno falando pouco, e o pedinte olhando
para um lado e outro, como procurando alguma coisa, alguém, ou algum modo de
praticar alguma ação. Depois de alguns segundos foram andando para baixo, mas
não deram muitos passos, cinco ou seis, e vagarosos; pararam, e o velho — o
pedinte era um velho, — mostrou então em cheio o seu olhar espalhado e
inquisidor.

Não direi o assombro que me causou
a vista do homem. Já então ia mais perto. Cara e talhe, era nada menos que o
porteiro de um dos teatros dramáticos do tempo, S. Pedro ou Ginásio; não havia
que duvidar, era a mesma fisionomia obsequiosa de todas as noites, a mesma
figura do dever, sentada à porta da platéia, recebendo os bilhetes, dando as
senhas, calada, sossegada, já sem comoção dramática, tendo gasto o coração em
toda a sorte de lances, durante anos eternos.

Ao vê-lo agora, na rua, de opa, a
pedir para alguma igreja, assaltou-me a lembrança destes dois versos célebres:

Le matin catholique et le soir idolâtre,

Il dîne de l’église et soupe du théâtre.

Ri-me naturalmente deste ajuste de
coisas; mas estava longe de saber que o ajuste era ainda maior do que me
parecia. Tal foi a segunda circunstância que me chamou a atenção para o caso.
Vendo que pedinte e porteiro constituíam a mesma pessoa, olhei para o pequeno e
reconheci logo que era filho de ambos, tal era a semelhança da fisionomia, o
queixo bicudo, o jeito dos ombros do pai e do filho. O pequeno teria oito ou
nove anos. Até os olhos eram os mesmos: bons, mas disfarçados.

É ele mesmo, dizia eu comigo; é
ele mesmo, le matin catholique, de opa e salva, contrito, pede de porta
em porta a esmola dos devotos, e o sacristão que lhe dê naturalmente a
porcentagem do serviço; mas logo à tarde despe a opa de seda velha, enfia o
paletó de alpaca, e lá vai ele para a porta do deus Momo: et le soir
idolâtre.

Enquanto eu pensava isto, e ia
andando, resolveu ele afinal alguma coisa. O pequeno ficou ali mesmo na
calçada, olhando para outra parte, e ele entrou num corredor, como quem vai
pedir alguma esmola para as bentas almas. Pela minha parte fui andando; não
convinha parar, e a principal descoberta estava feita. Mas ao passar pela porta
do corredor, olhei insensivelmente para dentro, sem plano, sem crer que ia ver
qualquer coisa que merecesse ser posta em letra de impressão.

Vi meia calva do pedinte, meia
calva só, porque ele estava inclinado sobre a salva, fazendo mentalmente uma
coisa, e fisicamente outra. Mentalmente nunca soube o que era; talvez refletia
no concílio de Constantinopla, nas penas eternas ou na exortação de S. Basílio
aos rapazes. Não esqueçamos que era de manhã; le matin catholique.
Fisicamente tirava duas notas da salva, e passava-as para o bolso das calças.
Duas? Pareceram-me duas; o que não posso dizer é se eram de um ou dois
mil-réis; podia ser até que cada uma tivesse o seu valor, e fossem três
mil-réis, ao todo: ou seis, se uma fosse de cinco e outra de um. Mistérios
tudo; ou, pelo menos questões problemáticas, que o bom senso manda não
investigar, desde que não é possível chegar a uma averiguação certa. Lá vão
vinte anos bem puxados.

Fui andando e sorrindo de pena,
porque estava adivinhando o resto, como o leitor, que talvez nasceu depois
daquele dia; fui andando, mas duas vezes, voltei a cabeça para trás. Da
primeira, vi que ele chegava à porta e olhava para um lado e outro, e que o
pequeno se aproximava; da segunda, vi que o pequeno metia o dinheiro no bolso,
atravessava a rua, depressa, e o pedinte continuava a andar, bradando: Para
a missa...

Nunca pude saber se era a missa
das Almas ou do Sacramento, por não ter ouvido o resto, e não me lembrar também
se a opa era encarnada ou verde. Pobres almas, se foram elas as defraudadas! O
certo é que vi como esse obscuro funcionário da sacristia e do teatro realizava
assim mais que textualmente esta parte do dístico: il dîne de l’église et
soupe du théâtre.

De noite fui ao teatro. Já tinha
começado o espetáculo; ele lá estava sentado no banco, sério, com o lenço
encarnado debaixo do braço e um maço de bilhetes, na mão, grave, calado, e sem
remorsos.
