Conto, Rui de Leão, 1872

Rui de Leão

Texto-fonte:

http://www2.uol.com.br/machadodeassis/.

Publicado originalmente em Jornal
das Famílias, de 1/1872 a 3/1872.

CAPÍTULO
PRIMEIRO

Consta de crônicas inéditas e
secretas que, ali pelos anos de 1630, vivia no interior do Brasil, um fidalgo
chamado Rui de Leão, varão de boas prendas, extremado na língua do país e
aparentado com uma família tamoia, por ter casado com uma das suas mais belas
filhas.

Rui de Leão contava nesse tempo
cerca de quarenta anos. Era robusto, corado, ativo, tão enérgico na alma como
no corpo. Tinha no rosto uns longes de melancolia que se dissipavam muita vez
sem que de todo se extinguissem. Parece que a causa dessa desconhecida tristeza
prendia com infortúnios que sofrera em Portugal, e que o trouxeram ao Brasil em
um dos régios galeões. O certo é que o nosso fidalgo, esquecendo totalmente a
grandeza da sua raça, não duvidou em unir-se pelos laços do matrimônio à filha
de um velho pajé.

Matrimônio, digo eu, unicamente
para usar de um termo corrente; mas a verdade é que não se deve ligar a esta
palavra a idéia cristã que lhe damos. O matrimônio do fidalgo consistiu nas
cerimônias indígenas. Debalde o padre Pires tentou converter a esposa do
fidalgo e santificar a união. Rui de Leão respondia que, de ora em diante, era
tamoio, pois que sua mulher o era, e mandou embora o padre.

Tamoio ficou o nosso fidalgo,
menos no traje, que o conservou civilizado e português. Mas até isso veio a
perder daí a poucos anos, por conselho do pajé que um dia lhe disse:

— Carão branco, tu és a nossa lua,
tu és o nosso irmão, mas só uma coisa te falta. O caju é igual ao caju; o coco
é igual ao coco; só tu carão branco, em vez de seres igual a todos nós, usas de
umas roupas semelhantes às dos nossos inimigos. Por que recusas vestir como nós
as plumas da arara e as cores do jenipapo?

— Pajé, respondeu Rui de Leão, a
pele do carão branco não está afeita ao clima do teu país.

O pajé sorriu, contemplou o céu,
inseriu o dedo mínimo no canto do olho esquerdo e ejaculou resposta filosófica:

— A água bate na pedra e fura a pedra:
o costume reforma a natureza.

Rui de Leão estremeceu ouvindo
estas palavras na boca do pajé; não lhe parecia que ele as tirasse do seu
cérebro. O sogro entristeceu, insistiu no pedido, e Rui de Leão depois de meia
hora de conferência cedeu, e despiu-se dos calções, do gibão e dos sapatos.

Grande foi a festa que seguiu à
encarnação do fidalgo no vestuário do deserto.

Nanavi, sua esposa, fez um
esplêndido cocar de plumas com que ele se adornou garridamente.

Entre Rui de Leão e Júlio César
nenhum ponto de contato havia; mas uma circunstância ligava estes dois grandes
homens: eram ambos calvos como a ocasião.

Imaginem o prazer com que o
fidalgo recebeu o cocar; foi por assim dizer a sua coroa de louros cesariana.
Na tarde desse famoso dia houve reunião na cabana do pajé.

Peitos de papagaio, costeletas de
tatu, e outras viandas saborosas serviram de pasto aos convivas. Quando o sol
começou a ficar triste, todos os convivas entraram a bailar, e bailaram até que
o cansaço e o vinho os prostraram no mais profundo sono.

Extrema era a confiança da tribo
no fidalgo, que logo se habituou aos mais duros exercícios.

Não havia guerra em que não
colhesse imarcescíveis louros, nem matança de vítima a que não levasse um par
de famintos queixos.

A primeira vez que figurou numa
destas festas, era a vítima um galhardo mancebo indígena, que, segundo o uso,
fora engordado previamente por uma velha de seus oitenta janeiros bem puxados.

Convocou-se toda a gente da
vizinhança, e Rui de Leão teve a glória de ser escolhido para dar o golpe
mortal no rapaz.

Não se pode descrever a alegria do
fidalgo, quando lhe foi conferida essa honra suprema.

Quando ele apareceu à porta da
cabana com a maça mortífera em punho, e o colar de dentes humanos ao pescoço
(ordem honorífica daqueles povos bárbaros), houve um geral murmúrio de
admiração.

A única coisa com que os filhos do
deserto embirraram, foi com o nariz de Rui de Leão, nariz cristianíssimo,
verdadeiro contraste com os narizes da gentilidade.

Rezam as crônicas que esta
diferença nasal esteve a ponto de provocar um levantamento no povo; mas a
influência do pajé e a presença da graciosa Nanavi mataram em flor todo o
projeto de insurreição.

Bizarro entrou na praça o nosso
Rui de Leão, e logo se encaminhou para a espécie de palanques onde a vítima
devia ser imolada.

Imediatamente apareceu o condenado
tirado por dois robustos rapazes, e rodeado por uma meia dúzia de velhos
tocando nos seus alguidares, ao passo que uma orquestra executava em tíbias
humanas ásperas variações dos Rossinis do tempo.

Rui de Leão levantou a maça e
começou a atordoar a vítima levemente, no meio dos aplausos da multidão, até
que, com um golpe em cheio, lhe reduziu o crânio a migalhas.

Houve então a repartição da carne
da vítima.

Rui de Leão obteve larga parte e é
fama que lhe achou melhor gosto do que outrora nos guisados da civilização.

Tais foram as grandes estréias
antropófagas de Rui de Leão, que nos outros exercícios desbancava ao mais
pintado.

Apanhar um papagaio no ar com a
flecha ou um peixe no rio; atirar ao arco com pés e mãos, tudo isso nada era
para o nosso fidalgo.

Como os tamoios eram amigos de
vagabundear, depressa o nosso Rui de Leão perdeu o gosto de fazer ninho, tão
pronunciado nos povos civilizados, e era de ver a presteza com que ele
construía e desfazia sua cabana.

A tudo se afez o esposo de Nanavi.
Entretanto é difícil que um homem civilizado perca de todo a sua tendência
propagandista.

Rui de Leão, posto que achasse
bons os costumes do deserto, teve idéia de introduzir neles alguns usos da
Europa.

Inúteis foram os seus esforços.

Os índios recusaram toda inovação
política ou social nos seus hábitos.

Rui de Leão ficou com a sua
vontade.

Aqui temos pois o nosso herói, na
época em que começa esta história, provada em documentos de incontestável
autenticidade.

Justamente no ano de 1630, dois
séculos antes da revolução do Campo da Aclamação, estava Rui de Leão
conversando com o pajé, a respeito das últimas águas, quando Nanavi apareceu à
porta da cabana e comunicou ao esposo a agradável notícia de que dentro de
pouco tempo seria pai.

Rui de Leão ardia por ver algum
fruto da sua união com a tamoia.

Levantou-se e exclamou:

— Ainda bem Nanavi: a mangueira
não ficou estéril.

— Não, respondeu a índia.

— Bem-vinda seja essa criança que
há de receber a herança de seu pai e a bênção de seu avô.

— Ai, não! exclamou o pajé. Quando
teu filho aparecer no mundo, já eu estarei morto.

O pajé disse estas palavras com
tom profético.

Rui de Leão estremeceu e
involuntariamente procurou as algibeiras dos calções, que já não usava, para
meter-lhe as mãos dentro. Nanavi entrou a chorar.

O pajé consolou a família com uma
dissertação filosófica a respeito da sorte; comparou a vida à luz fugaz do
pirilampo: comparação de que os poetas começaram a usar mais tarde; e concluiu
pedindo alguma coisa que comer.

Adivinhara o pajé. Dois meses
antes de vir à luz o rebentão da ilustre raça dos Ruis de Leão, o pajé adoeceu
gravemente.

Chamaram-se os físicos da
localidade. Era um deles o ilustre Urumbeba, profundo conhecedor do corpo
humano e seus achaques; e o outro o não menos ilustre Mandijbiyuruçu, versado
no conhecimento das plantas e raízes.

Entraram estas duas glórias da
Academia do sertão com a gravidade própria do caso.

Examinaram o enfermo, e declararam
que era necessária uma conferência entre si, pelo que se retiraram as mais
pessoas.

Quando os dois físicos ficaram
sós, rompeu o silêncio de Urumbeba:

— O rio está crescendo muito,
disse ele.

— Já reparei nisso; parece que
alagará tudo como na lua passada.

— Além disso, eu tive um sonho.

— Ah!

— Sonhei que uma cobra imensa
desenvolvendo-se pela terra, enrolara a tribo toda.

— Uma cobra?

Urumbeba percebeu que o colega não
atinava com o sentido do sonho.

— Sim, uma cobra disse Urumbeba e
essa cobra é a imagem do rio que nos cercará a todos nós.

Mandijbiyuruçu ficou muito
assustado com o sonho de Urumbeba, e concordou na necessidade de levantar as
tendas.

Conversaram largamente nesse
assunto até que, passada uma hora, um gemido do pajé veio lembrar-lhes o objeto
principal da conferência.

Na opinião de Urumbeba o doente
devia tomar um cozimento de aipim, dado em quatro porções de uma cuia cada uma;
ao passo que Mandijbiyuruçu optou por uma aplicação de inimbóia cozida e dada
em duas partes com fomentações de caataia.

Divididas as opiniões, foi
necessário que as discutissem.

Mas o doente piorara, e Rui de
Leão veio dizer aos médicos que o pajé estava mal.

Foram os médicos ter com o enfermo
e conheceram que era chegada a última hora; mas como o pajé padecia muito,
resolveram que o melhor remédio era dar-lhe uma cacetada na cabeça —
extrema-unção daqueles povos incultos.

O pajé compreendeu a situação e
pediu para falar particularmente ao genro.

Quando se acharam sós, disse o
pajé:

— Quero dar-te um presente, o
melhor presente que um mortal pode dar a outro, porque o recebi eu mesmo das
mãos de Tupã.

Rui de Leão arregalou os olhos.

— Eu tenho ainda vida até o sol
que vem.

— Quando vier a noite sairemos ao
terreiro; quero ir contigo a um lugar secreto.

Prometeu Rui de Leão acudir ao
convite do pajé. Efetivamente, quando veio a noite, saiu o pajé encostado ao
genro, e a seis ou sete passos da cabana, mandou o pajé que Rui de Leão cavasse
certo montículo de terra. Cavou o fidalgo, e não tardou que aparecesse um vaso
hermeticamente tapado.

— Isto, disse o pajé, é um segredo
que me acompanha sempre. Quando me mudo de um lugar para outro, levo o vaso
comigo e enterro-o atrás da cabana.

Rui de Leão contemplava o vaso,
sem poder adivinhar o que continha.

Veio em auxílio dele o pajé.

— Era uma noite em que eu, não podendo
dormir, fui sentar-me à beira do mar contemplando as estrelas. Estava ali já
havia muito tempo, quando me apareceu um vulto cheio de luz e me disse: “Pajé,
queres que eu te dê a imortalidade?” “Quero, respondi eu, beijando a terra.”
“Toma este vaso; aqui tens um licor que te dará a imortalidade; bebe-o quando
quiseres, serás imortal.”

Rui de Leão teve um movimento
generoso.

— Ah! disse ele, bebe depressa.

O pajé empurrou levemente o genro.

— Não! se eu quisesse ser imortal,
não o teria já bebido? Aceitei o licor com alegria e guardei-o para beber mais
tarde. Profundos desgostos me amarguraram a vida; não quero ser imortal. Tu
sim; és feliz; podes ser imortal. Dou-to; é para ti. Mas agora enterra o vaso;
ninguém deve saber disto.

Rui de Leão enterrou o vaso.

A noite estava escura; uma coruja
piou em cima de uma árvore; o pio da coruja e o murmurar do rio eram os únicos
sons que se ouviam. Quando Rui de Leão se levantou, viu que o pajé tremia,
segurou-o para não cair. Era tarde; o pajé expirou.

Grande foi a dor de Nanavi, quando
soube da morte do pai. A cerimônia fúnebre impressionou a todos, porque a
palavra do pajé era respeitada e adorada, e todos sabiam que se perdia nele uma
glória da raça tamoia.

CAPÍTULO II

Rui de Leão voltou ao lugar onde
se achava enterrado o vaso do elixir. Desenterrou-o, tirou-lhe a tampa e
examinou atentamente o conteúdo. Era um líquido amarelo, com seus reflexos
azuis quando recebia os raios do sol.

A porção não era muita, nem para o
fim proposto era preciso mais.

O cheiro do líquido era uma
mistura de almíscar e canela.

O esposo de Nanavi enterrou o vaso
e sentou-se sobre uma pedra que lhe ficava ao pé.

Não se pode saber que tempo gastou
Rui de Leão nas profundas reflexões em que se mergulhou o seu espírito. Apenas
sabemos que, quando Rui de Leão levantou a cabeça, tinha um sorriso nos lábios.

— Ilusão! exclamou ele; isto é
impossível. Por que motivo não vi logo que o pajé era vítima de um sonho, ou
desejava impor a sua privança com Tupã? Imortalidade! só Deus poderia dá-la,
mas esse não a dá com certeza: a verdade é esta. Eia, Rui de Leão, evoca o teu
bom senso; não sejas tamoio em tudo. O pajé podia iludir aos outros, mas a mim!...

Levantou-se, deu dois passos e
parou contemplando o lugar onde estava enterrado o precioso vaso.

— E,
contudo, disse ele, era tão bom possuir a imortalidade! Ver correr os séculos
uns após e outros; ver passar as gerações; o nascimento e a queda dos impérios,
e ficar sobranceiro a tudo; zombar do tempo e dos homens!... Oh! seria uma
grande ventura, e se realmente o elixir do pajé...

Ouviu uns passos. Era Nanavi.

— Pensas no teu país? perguntou a
indígena.

— O meu país é o teu, Nanavi, a
minha pátria é o teu amor. Que teria eu lá mais do que tenho aqui? O sol é o
mesmo; pisa-se a mesma terra; respira-se o mesmo ar. Vive-se a mesma vida;
morre-se da mesma morte.

Nanavi lançou os braços à roda do
pescoço de Rui de Leão; este beijou-a ternamente na testa.

— Andas pensativo... que tens?

— Nada; saudades do pajé.

— Pobre pai!

Rui de Leão sentou-se sobre uma
pedra.

— Era um grande homem teu pai,
disse ele.

— Era um sábio.

— Sim, era.

— Ninguém melhor do que ele,
continuou Nanavi, sabia ler no céu, nem combinar as raízes da terra.

Rui estremeceu.

— Que tens?

— Nada. Teu pai conhecia as
virtudes das raízes?

— Quem as não conhece entre os
filhos de Tupã?

— Tens razão.

— Meu pai era mais sábio que todos
os outros; mas não o dizia a ninguém.

Rui de Leão ficou pensativo.

— Quem sabe, dizia ele consigo,
quem sabe se o pajé não combinou este elixir por meios secretos, e modestamente
o atribuiu a origem divina?

Não sem admirar a modéstia do
pajé, Rui de Leão demorou-se nesta idéia e concluiu que, em todo o caso, não
sendo provável que o sogro lhe quisesse mal, a bebida se não lhe desse a
imortalidade, também não daria a morte.

Dois meses depois veio à luz um
amável pimpolho, fruto da união do fidalgo com a indígena.

Segundo o uso, Rui de Leão
meteu-se na cama, tomou os caldos, recebeu as visitas, ao passo que a mulher
foi cuidar dos arranjos da casa. Urumbeba foi visitar assiduamente a Rui, não
porque ele carecesse dos seus serviços médicos, mas porque era conversador e
alegre nas horas de bom humor.

Numa das ocasiões, disse-lhe que
havia chegado àquela região um padre da nação de Rui, homem apessoado e de
falas de mel.

— Onde está? perguntou Rui.

— Anda perto; foi visto na foz do
rio.

Daí a dias apareceu efetivamente o
padre Norberto, que andava em missão. Disseram-lhe que havia ali um homem seu compatriota; foi vê-lo. Eram conhecidos.

O frade Norberto falou de Portugal
e da família de Rui. Disse-lhe que os seus parentes se achavam mortos com
exceção de um primo que fora meter uma lança em África.

— Pouco me importa saber, frade
Norberto, do que vai lá pela minha família, nem se são vivos ou mortos. Hoje a
minha família é Nanavi e meu filho.

Justamente nessa ocasião acordou o
pequerrucho; o frade Norberto viu o fruto do amor da indígena com o europeu; e
disse ao fidalgo.

— Vamos batizá-lo?

— Não.

— Pois quê! não quer?

— Não.

— Meu Deus! continuou o frade
Norberto, será isso possível! dir-se-á que estes gentios nascidos e criados sem
a luz da fé, são mais fáceis de converter que V. Mercê nascido e criado no seio
da Igreja.

O argumento não tinha resposta;
por isso mesmo o fidalgo tentou sofismá-lo. O digno frade ouviu-o silencioso.

Quando o fidalgo acabou disse o
frade:

— Peço a Deus que não faça cair
sobre V. Mercê a justa pena deste ato... E saiu.

Logo nessa noite, teve Rui de Leão
uma intensa febre; no dia seguinte piorou. Nenhuma raiz, nenhuma folha pôde abrandar
o mal do pobre Rui. Esgotou-se a farmacopéia do deserto; a doença tinha todos
os sinais de ser mortal. Três dias durou esta luta entre a natureza e a
ciência. Ao cabo desse tempo resolveu-se que, se o último remédio não
produzisse efeito, devia recorrer-se ao medicamento eleitoral do cacete.

Rui não sabia que já estava
condenado, mas suspeitava-o bem, porque o remédio que lhe deram como definitivo
nenhum efeito produzira. Viu a morte diante de si; lembrou-se das palavras do
frade Norberto; contemplou o filho, apenas nascido, a mulher ainda no viço dos
anos. Todas estas coisas juntas fizeram com que Rui reunisse todas as suas
forças (que bem poucas eram), e tentasse de noite ir ao elixir da imortalidade.

Fê-lo a muito custo; logo à porta
da cabana teve um desmaio. Conseguiu levantar-se sem despertar ninguém.
Caminhou lentamente para o montículo onde estava enterrado o vaso; cavou a
terra com as unhas; arrancou o vaso e bebeu parte do conteúdo.

No dia seguinte amanheceu melhor.
Os parentes de Nanavi, que já preparavam os ventres para o condigno enterro do
estrangeiro ilustre, ficaram agradavelmente surpresos quando viram a rápida
melhora que naturalmente atribuíram ao remédio que tomara.

Restabeleceu-se Rui de Leão da
moléstia, e grande alegria houve por isso, pois o fidalgo era realmente a luz
daquela gente e o melhor conselho dos casos difíceis.

Certeza de que estava imortal, não
a tinha ainda Rui de Leão; mas certeza de que o elixir curasse febres teimosas,
essa adquiriu logo. Esperemos o resto, dizia ele consigo.

E esperou.

Não tardou que se admirasse toda a
gente daquelas paragens da robustez crescente de Rui de Leão; era o segundo
efeito do elixir. Multiplicaram-se-lhe as forças e a atividade, coisa que
sumamente agradava a Nanavi, pois naquele tempo e entre aqueles povos, a glória
não estava em agitar um junco parisiense, mas em brandir uma pesada maça de
guerra.

Com os anos cresceram as
esperanças de Rui. O tempo nenhuma ação tinha nele; não só os poucos cabelos
que tinha continuaram a ficar pretos, senão que lhe nasceram outros, e dentro
em pouco tempo tinha o homem uma verdadeira floresta na cabeça, a qual
floresta, atenta à falta de pentes no sertão, era uma verdadeira floresta
virgem. Nenhuma ruga lhe afeiou o rosto: nenhum abalo lhe fraqueou o pulso.

Tinha Rui sessenta anos e era o
mesmo homem dos quarenta. Não eram isto indícios da imortalidade? Rui adquiriu
a plena certeza de que tinha vencido a morte.

Não aconteceu o mesmo à pobre
Nanavi, que andando um dia a colher frutas no mato, recebeu em cima da cabeça
um tronco que a levou desta para melhor. Ficou a criança, rapazote de largas
esperanças, único fruto dos amores de Rui e Nanavi.

Como o frade Norberto continuasse
em missão, encontrou-o um dia o nosso neo-tamoio e travou conversa com ele.

Sem descobrir o segredo do pajé,
disse-lhe que tinha meios de fazer uma conversão em larga escala durante longos
decorreres de anos; que para isso ajudaria com dedicação os frades da companhia
não somente com as luzes que tinha da língua do Brasil como também pela
autoridade moral que adquirira entre os índios; finalmente que por prova de que
servia sinceramente a igreja, dava a batizar o filho de Nanavi.

— De boa razão é vosso
procedimento Sr. Rui de Leão e eu estou que a fé colherá grande proveito com o
auxílio de vossa pessoa. Suspeitar de vossa sinceridade fora além de injustiça,
erro grosseiro, porquanto entrais no corpo da Igreja passando a porta preciosa
e precedendo ao inocente filho que nos dais para batizar e iniciar na fé. Onde
está a mãe?

— A mãe morreu.

— Culpa vossa, Sr. Rui de Leão;
perdeu-se uma alma pela obstinação com que V. M. se houve...

— Estou arrependido, padre
Norberto, disse Rui ajoelhando aos pés do frade.

Foi batizado o pequeno e iniciado
nos preceitos da fé cristã, ao passo que o pai incumbido de arrebanhar a
gentilidade, saiu pelo sertão acompanhado pelo frade Norberto e outro.

Longo tempo andou nessa missão.
Colheu a Igreja preciosos frutos dela e quando voltaram todos três para asilo
dos frades houve grande e preciosa festa em honra de todos e principalmente de
Rui. Os frades asseveraram à porfia que a piedade do fidalgo fora exemplar e os
seus esforços incessantes.

Notaram todos, porém, que se os
frades voltaram alquebrados pelas fadigas e perigos, Rui estava tão sadio e
robusto como fora. Maior admiração houve quando o fidalgo confessou ter mais de
sessenta anos.

— Não admira, respondeu o fidalgo
rindo; eu adquiri o privilégio desta gente que vive geralmente até os cem anos.

Ficou o nosso Rui no convento
acompanhando os frades. Uma noite veio do sertão uma horda de índios, e atacou
o asilo monástico com desusado vigor. A defesa foi quase toda nula contra os
ferozes índios. Após uma luta porfiada, Rui conseguiu fazer ouvir a sua voz e acalmar
os ânimos. Os índios foram embora deixando dois cadáveres dos seus. Dos frades
tinham morrido dois às envenenadas flechas do inimigo. A todos admirou, porém,
que Rui recebesse uma flecha nas costas, que a arrancasse, e não morresse como
acontecera aos outros.

— Que mistério é esse irmão?
perguntou-lhe um frade.

— Nenhum, respondeu Rui;
provavelmente a flecha não vinha ervada.

Correram os anos; os frades
estavam substituídos à proporção que iam morrendo; e assim se chegou aos anos
de 1730, sem que Rui perdesse sequer um dos traços de sua vigorosa pessoa.

Toda a gente ficava pasmada diante
de semelhante prodígio. Prodígio havia de certo porque de cem anos por cima é
impossível não ter já todos os sinais da velhice; porém não... nunca Rui deixou
de ter a mesma cara.

Foi em 1730 que um oficial régio
tendo sabido da maravilhosa mocidade de Rui, ofereceu-se para levá-lo à corte
de Lisboa a fim de apresentá-lo ao rei que era então D. João V. Partiram.

CAPÍTULO III

É incrível que nenhuma história
publicada daquele tempo mencione a chegada deste prodigioso sujeito à corte de
Lisboa e dos casos que aí houve.

Rui não foi apresentado ao rei,
não se sabe bem por que razão; mas andou por toda a parte; figurou nos solares
da fidalguia como nas casas dos mesteirais; espantou damas, condes e burgueses;
falou de coisas acontecidas um século antes; causou em suma o mesmo assombro
que o célebre conde de S. Germano em Paris, ainda que este misterioso
personagem não possuísse o dom da imortalidade achado pelo pajé.

Sabido é que às mulheres agrada o
misterioso e o raro. Uma D. Beatriz, formosíssima fidalga daquele tempo, veio a
enamorar-se do nosso Rui que também se enamorou dela. Como a moça estivesse
para casar com D. Álvaro, marquês de P... saiu este paladino a campo e desafiou
Rui por um combate singular.

Não era homem de recusar duelo o
nosso Rui; aceitou o reto do fidalgo, que o não era mais que ele, e bateram-se
à espada nas imediações de Lisboa.

Infelizmente o uso da flecha
desabituara o viúvo de Nanavi ao uso da espada. O marquês era esperto jogador
desta arma. O combate era desigual. Todavia, não aceitou Rui o conselho dos que
lhe diziam que fizesse um estudo prévio.

Durou o duelo uns vinte minutos de
angústia para os padrinhos de Rui; ao cabo desse tempo, D. Álvaro varou o nosso
homem de meio a meio. Correram todos ao ferido que imediatamente caiu no chão
lavado em sangue.

— Está morto! exclamaram todos.

— Ainda não, disse Rui; não estou
morto.

E com a própria mão estancou o
sangue, enquanto um físico, adrede convidado, lhe administrou os primeiros
socorros.

— Morre daqui a duas horas, disse
tristemente o cirurgião aos padrinhos de Rui.

Duas horas depois, Rui aparecia
nas ruas de Lisboa, com grande espanto do povo que ouvira falar no duelo e nos
resultados dele.

— Sabem que mais? dizia o
cirurgião, aquele homem é o diabo.

Naqueles tempos de fé uma
descoberta desta ordem equivalia ao exílio perpétuo do homem. Rui viu fecharem-se-lhe
as portas dos palácios, as hospedarias, as casas todas enfim; e compreendeu que
estava abandonado.

Ajuntou algum dinheiro que tinha,
guardou na algibeira um frasco contendo o resto do elixir de imortalidade, e
partiu para Espanha.

Ali deixou de dizer quem era, nem
a idade que tinha; viveu desconhecido. Mas não deixou de lhe ser proveitoso e
incógnito. Jogou a sorte nas casas em que isso se fazia e ganhou somas
fabulosas.

— Que farei agora? perguntava Rui
a si mesmo.

Partiu para a Alemanha e dispôs-se
a estudar. Com o dinheiro que tinha ganho nas tavolagens de Castela, pôde o
nosso célebre Rui de Leão ocorrer às despesas do estudo.

Ao cabo de longos anos, era ele
doutor em teologia, filosofia, matemática, direito, medicina, profundo antiquário,
extremado nas ciências físicas e químicas; em suma o doutor dos doutores, a
expressão mais alta da ciência humana. Aprendeu o latim, o grego, o árabe, o
armênio, o turco, o hebraico. Traduziu para várias línguas as obras de Santo
Agostinho e S. Tomás; fundou uma academia arqueológica e um liceu de filosofia;
comentou os atos dos apóstolos, escreveu uma história dos mártires, fez
descobertas arqueológicas em Roma, anunciou dois cometas e espantou toda a
Europa científica não menos pela profundidade e variedade dos seus
conhecimentos, como pelo prodigioso número de acontecimentos antigos a que
presenciara.

Graças à riqueza que facilmente
adquiriu, casou o nosso homem com uma fidalga de Espanha cinco vezes marquesa e
rica de mais a mais. Durou pouco o casamento; a mulher faleceu dois anos
depois, e foi essa a maior dor de sua vida, posto que a morta lhe deixara uma
grande riqueza nas mãos.

De novo se entregou aos estudos da
ciência, com redobrado ardor. Mas apesar da admiração que o mundo científico
lhe votara, apesar da espécie de infalibilidade que adquirira perante as
sociedades e academias, o nosso Rui entrou a sofrer de um incurável
aborrecimento. Tinha quase dois séculos e a vida já lhe pesava; o mundo não lhe
oferecia espetáculo novo; a ciência perdera o prestígio do princípio: o imortal
começou a desejar a morte.

Mas era tarde.

Como acharia ele a morte?

Rui recorreu ao suicídio; sabia
que era um crime perante Deus e os homens; mas não tinha outro recurso.
Achava-se então em Lisboa, mas como já muitos dos que o conheceram antes tinham
morrido, ninguém viu nele o mesmo Rui de Leão e ele teve o cuidado de trazer
nome suposto.

Ali resolveu acabar os seus dias.
Foi ao Tejo e atirou-se à água; em ocasião em que não podia ser socorrido. Sabia
nadar, mas não quis usar do que sabia. Debalde! o corpo voltou à tona e desceu
até esbarrar num galeão, de onde foi visto e pescado.

De outra vez recorreu à faca mas o
mais que conseguiu foi abrir no pescoço uma ferida que se curou rapidamente.

Era impossível morrer.

Imagine quem puder o suplício
deste homem condenado a ser imortal, a ver os mesmos dias, as mesmas comédias —
este Tântalo da morte, ambicionando aquilo que os outros receiam — pedindo ao
céu como a suprema felicidade uma cova para dormir.

A situação é de si tão patética
que eu não preciso lacrimejar o estilo; basta dizer a coisa para que ela seja
compreendida.

Depois de estudar tudo e tudo ver;
depois de passear pelas várias partes do mundo, sem encontrar novidade que lhe
divertisse o ânimo; depois de ser assíduo espectador de tudo quanto pudesse
despertar a curiosidade de um homem enfadado como, por exemplo, o homem de
botas de cortiça, o boneco jogador de xadrez e outros, determinou Rui de Leão
voltar ao Brasil nos princípios deste século ali pelos anos de mil oitocentos e
tantos, estando ainda cá o rei.

Efetivamente aqui aportou no Rio
de Janeiro o imortal Rui. A cidade não oferecia então o aspecto que hoje tem. A
rua do Ouvidor não era a via elegante da capital; nem o Rocio estava
transformado no jardim que aí vemos. Eram os belos tempos de Vidigal e seus
granadeiros, de cujas proezas tão habilmente falou o nosso chorado Dr. Manuel
de Almeida, talento como poucos.

Rui tratou de encobrir-se o mais
que pôde; entrou como verdadeiro desconhecido. Contudo a presença de um homem
tão sábio e tão rico, não era coisa que passasse despercebida ao povo nem à
corte. Não tardou que fosse convidado para as melhores casas e os vários
fidalgos de respeito do rei porfiaram em recebê-lo à sua sala. Era parceiro
obrigado no whist dos velhos fidalgos, grande par do minueto, excelente
cavaleiro do garfo, em suma a flor da boa roda.

Mas esse recreio durou pouco. No
fim de dois meses voltou Rui de Leão às suas mágoas antigas.

Foi então que lhe aconteceu um
caso decisivo na sua vida.

Entre as damas que mais apreciavam
o saber e os dotes do ilustre Rui, havia uma D. Madalena de Sousa e Pedroiça,
criatura tão notável pela graça do semblante, quanto pelas virtudes fidalgas da
vida. Rui ficara sempre com um grande pendor às mulheres, o que era
naturalmente um corretivo da imortalidade, porquanto ser imortal e aborrecer as
mulheres seria estar no pior de todos os infernos deste mundo e do outro.

Agradou-lhe D. Madalena, mas esta
posto que o apreciasse muito, não lhe aceitou o coração. Coração repelido é o
ideal da pertinácia. Rui multiplicou as suas armas galantes, a ver se colhia a
esquiva dama, e esta sempre isenta, dava de tábua às seduções do namorado.

Durou esta luta cerca de dois
anos.

Uma noite, vindo recolher-se para
casa o nosso Rui, surdiu-lhe em frente um sujeito e lhe disse:

— Quer saber por que razão D.
Madalena lhe recusa a mão?

— Quero.

— Ama a outro.

— Impossível.

— É verdade!

O sujeito tinha a cara meio
coberta com uma das abas do capote. Descobriu-se então e Rui pedindo a lanterna
ao criado que tinha com ele, pôde reconhecer a um parente de Madalena.

Passava-se esta cena nos Cajueiros
e o nosso Rui morava perto do Valongo: convidou o parente da moça para acompanhá-lo
à casa.

Quando lá chegaram, tomou palavra
o parente da moça, D. Martim, e disse:

— D. Madalena ama o licenciado
Álvares e quer casar com ele; o pai opõe-se ao casamento e já a ameaçou com o
convento. É essa a razão por que não aceita o seu amor.

— Mas, disse Rui, eu não sei que
diabo achou ela no licenciado...

— Nem eu, mas a verdade é esta.

Rui refletiu na dificuldade de sua
posição.

— Deste modo, disse ele, perco o
meu tempo...

— Como eu perdi, replicou D.
Martim: também eu a amei, mas nada pude conseguir. O licenciado transtornou-lhe
a cabeça. Que lhe havemos de fazer?

— Dar uma lição ao licenciado.

D. Martim piscou o olho,
via-se-lhe no rosto que ele não vinha para outra coisa.

— Como lhe daremos a lição?

— Como?

— É verdade que ele costuma a
falar com a prima às escondidas...

— A horas mortas?

— Sim. Chega ao portão e ela fala
de cima da janela que dá para o jardim.

— Basta.

— Qual é o seu plano? perguntou D.
Martim arranjando o capote.

— Esganá-lo.

— Mas isso é perigoso; o
intendente da polícia não é de graças.

— Qual intendente! exclamou Rui;
pois eu cá vou consultar intendente para esganar um patife?

Saiu D. Martim exultando de
contente, e Rui deitou-se meditando na vingança que devia tomar do rival.

Na subseqüente noite não apareceu
Rui de Leão em casa da família de D. Madalena, e foi esperar o licenciado no
sítio indicado por D. Martim. A noite era escura: e ameaçava temporal. Rui
saíra de casa sem criado nem lampião. Armou-se com uma faca, encostou-se à
parede e esperou que batesse a hora da vingança.

Ao cabo de longo tempo, que é
sempre longo para quem espera, Rui de Leão ouviu passos ao longe na direção do
ponto em que se achava. Ao mesmo tempo abriu-se a janela de Madalena e o vulto
da moça apareceu como Julieta quando esperava Romeu e a escada.

Era a hora suprema.

Coseu-se o doutor dos doutores com
a parede e esperou o feliz rival que se aproximava cautelosamente. Mal o pobre namorado
soltava as primeiras palavras, saltou-lhe acima o fidalgo e enterrou-lhe no
estômago uma comprida faca. O licenciado apenas deu um gemido e tentou murmurar
o nome de Madalena. Caiu. Rui afastou-se rapidamente do teatro do crime.

No dia seguinte de manhã apareceu
a polícia, levantou o cadáver, fez-lhe os exames precisos, e começou as
indagações para ver de onde partia o crime.

A primeira suspeita recaiu sobre o
pai de Madalena cuja oposição ao licenciado era conhecida; mas o pai, vendo
contra si a espada da lei, declarou que talvez fosse antes o crime praticado
por um indivíduo que igualmente pretendia Madalena, homem de boa presença,
formado em várias matérias e conhecido em toda a cidade.

Houve da parte do intendente tão
virtuosa repulsa ao ouvir tão negra suspeita, que o nosso Rui se lha visse,
devia votar-lhe eterna gratidão.

Todavia, como a justiça não podia
deixar de averiguar tudo, mandou-se chamar Rui de Leão, que apenas chegou negou
o crime. Entretanto deu-se-lhe busca em casa, e achou-se-lhe a faca
ensangüentada, que por um incrível descuido Rui esquecera de lavar ou deitar
fora. Interrogada a criadagem, confessou que o amo saíra de casa à noite, sem
escudeiro, embuçado num capote e escondendo alguma coisa.

Todos os indícios eram contra o
assassino.

A justiça d’el-rei tomou conta do
réu; abriu-se processo em regra e ao cabo de algum tempo foi condenado Rui de
Leão a morrer de morte natural na forca.

Madalena, que até então estimara a
prisão e o processo do réu, teve pena dele quando soube que ia morrer
enforcado.

Não deixara de lembrar-se que a
causa daquele crime era ela. Rui aparecia aos olhos da moça com um aspecto tão
interessante que ela lhe daria a mão de esposa se tanto fosse preciso para
livrá-lo da forca.

Pobre licenciado! ...

Marcado o dia para execução,
levantou-se no largo de Moura a forca, e o cortejo saiu da cadeia com o juiz, o
padre, o carrasco e o pregoeiro. Troava a campa à frente, lia o pregoeiro a
sentença da relação em cada esquina, e lá ia o nosso Rui recebendo do sacerdote
as consolações que o carrasco lhe não podia dar.

Grande número de povo enchia o
largo da execução, mas quem pensa o leitor que estava entre os espectadores? D.
Martim mais pálido que a morte, vítima do remorso e da curiosidade, causa
indireta do crime e da desgraça. Queria ele ouvir as últimas palavras do
condenado, de que receava alguma revelação relativa à sua pessoa.

Subiu Rui as escadas da forca,
colocou-se em posição conveniente, abriu a boca para fazer um discurso, mas os
tambores cobriram a voz do orador.

Imediatamente entrou o carrasco
nas honrosas funções que a lei lhe conferia em nome do evangelho, e o corpo de
Rui de Leão ficou pendente da forca.

A pouco e pouco foi saindo o povo aterrado
com o espetáculo; e em todas as boticas e casas de barbeiro da cidade foi
comentado o crime do defunto.

Quando veio a noite foi o carrasco
tirar da forca o cadáver do réu acompanhado do respectivo ajudante. Cortou a
corda e o corpo foi à terra.

— Ai! disse Rui, — atordoado com a
queda.

— Que foi? perguntou o carrasco
ajudante.

— Não sei; foi um gemido de cão.

Aproximaram-se do corpo; mas qual
não foi o seu espanto? Rui desatava tranqüilamente o laço da corda e dizia:

— Levem-me a uma hospedaria que
tenho fome.

O carrasco e o ajudante não
ouviram mais do que a palavra, — levem-me; viram o gesto de Rui e deitaram a
correr. Toda a cidade ficou em alarma. Só falava do enforcado que ressuscitara.

— Estava inocente! gritavam uns.

— É um santo! diziam outros.

Entretanto o ex-enforcado procurou
tranqüilamente coisa que comesse e cama em que dormisse.

CAPÍTULO IV

O desenleio maravilhoso e
misterioso deste acontecimento assustou o pai de D. Madalena. A superstição foi
grande arma em favor de Rui de Leão, que alguns dias depois ousou apresentar-se
em casa da moça e pedi-la em casamento.

A leitora aplaude já a recusa de
Madalena. Madalena aceitou.

Previamente perdoado do crime cometido,
Rui de Leão casou com Madalena, e confiou que ao menos teria durante alguns
anos uma vida feliz; até que de novo o tomasse o tédio da vida.

Entretanto, D. Martim descontente
com o desenlace do caso, explicou a seu modo a ressurreição do rival.

— Foi naturalmente, dizia ele, a
um oficial foi naturalmente acordo entre o réu e o carrasco. Deu-lhe este um
laço fraco, e o homem pôde ressuscitar...

— Mas se eu vi o contrário,
respondia o oficial.

— Viu mal...

Jurou D. Martim vingar-se de Rui. Como?

Cogitou um meio seguro; estreitou
relações com o marido de Madalena. Era para ele grandíssima dor e profundíssimo
despeito ver o rival ao lado daquela a quem ele amava apesar de tudo. Mas o
ciúme suporta tudo.

Quando julgou que as relações
estivessem firmadas entre ambos e bania do ânimo de Rui qualquer suspeita
contra ele, D. Martim tratou de comprar um dos criados do rival e a poder de
patacões conseguiu que o criado se prestasse ao crime.

Costumava Rui tomar uma xícara de
chá uma hora depois do jantar. Uma tarde, achando-se todos três na sala,
achou-se Rui afrontado; tinha comido muito e a digestão era laboriosa.

— Que sentes mais? perguntou
Madalena.

— Nada mais. Eu já sei qual é o
remédio; mande vir o chá mais cedo.

Deu ordem, e o criado trouxe a
xícara de chá. D. Martim olhou para o criado, e este fez-lhe sinal de que o
veneno estava dentro.

Quem olhasse então para D. Martim
veria a expressão de triunfo que lhe transluzia no olho.

— Enfim, disse ele consigo.

Rui tomou tranqüilamente o chá,
conversou pouco, estendeu-se na cadeira de couro e adormeceu.

D. Martim ficou a sós com
Madalena.

— Madalena! disse ele.

— Que ousadia é essa? disse a
moça.

— Ousadia, não. Ouça-me, eu ainda
a amo...

— D. Martim não me parece de
cavalheiro o seu proceder.

— Por quê? perguntou D. Martim com
um sorriso infernal.

— Não vê quem ali está?

— Ali?

— Sim.

— Ali está um cadáver.

— Um cadáver? perguntou a moça
ficando pálida.

— Quase. Daqui a dez minutos é um
cadáver.

— Explique-se, D. Martim, por quem
é!

— Ah! pensa que eu não teria a
minha vingança?

D. Martim estava fora de si;
ajoelhou-se aos pés de Madalena; esta fugiu para o interior.

No entanto, acordou Rui, bocejou,
levantou-se e deu com os olhos em D. Martim, que estava no fundo da sala mais branco que uma toalha.

— Que tem você? D. Martim...

— Eu nada... disse D. Martim sem
tirar os olhos do rival.

— Pois, senhor, continuou este, o
chá precipitou a digestão, sinto-me melhor. Onde está Madalena?

A moça ouvira a voz do marido e
correu à sala.

D. Martim esperava a todo momento
ver cair fulminado o nosso fidalgo e já se arrependera das palavras que dissera
nesse sentido a Madalena.

Esta perguntou ao marido como se
achava; e ele respondeu que muito melhor.

— Proponho que joguemos alguma
coisa para passar a noite que promete ser fria. O primo fica,... não?

— Eu... não... mas...

— Fica de certo.

Jogaram até tarde; tomaram chá; e
Rui não morreu como o outro esperava.

Foi naturalmente o patife do
criado, pensou D. Martim.

Mas o criado estava igualmente
espantado. Olhava para D. Martim, e não sabia explicar aquele mistério.

Quando D. Martim de lá saiu, foi
acompanhado pelo cúmplice que lhe jurou ter posto no chá a dose de veneno
convencionada.

— Mas então que foi aquilo?

— Eu sei lá, senhor... Creio que
um tiro...

— E prometes ajudar-me na
empresa?...

— Prometo.

— Bem; iremos ao tiro.

Prepararam emboscada ao invencível
Rui de Leão; deu-se o caso na Rua do Piolho, em noite de tormenta, estando a
rua mais deserta que um Saara. O criado armou-se com o arcabuz do crime; e
desfechou o tiro na cara de Rui. A vítima soltou um espirro e continuou
tranqüilamente a viagem.

O criado desmaiou.

Rui compreendia que D. Martim lhe
preparava golpes sobre golpes; mas confiado no elixir do pajé, mostrava-se
indiferente às emboscadas e ao veneno do rival.

A única questão seria a
infidelidade da mulher.

Mas esta era um modelo de amor e
constância. Amava-o com ardor apesar de ir já longe a lua de mel.

Por isso mesmo durou pouco a
felicidade.

Madalena faleceu de uma pneumonia
aguda.

— Quê! exclamou o pobre imortal;
pois eu hei de ver morrer todos aqueles a quem amo e hei de arrastar este
castigo de vida?

Enterrou-se a mulher de Rui com a
pompa digna da riqueza do marido. Aborrecido por estar no lugar onde lhe
morrera a esposa, Rui determinou partir para a Europa e assim o fez em 1825
depois de declarar a sua intenção de ficar brasileiro.

D. Martim foi para Angola, onde
morreu de desgostos.

Correram os anos.

Em 1835 aportou outra vez ao Rio
de Janeiro o invencível Rui de Leão, disposto a não viajar mais e a esperar
aqui o dia do juízo final. Achou o espírito público agitado com a política. Não
havia loja em que se não conversava da coisa pública; e os nomes tais e tais
eram citados como modelos do estadista, conforme pertenciam a esta ou aquela
cor política.

É difícil estar entre políticos
muito tempo sem adquirir a febre que os devora. Além disso, Rui de Leão não
tinha ensaiado esse gênero de distração. Nem a ciência, nem o amor, nem o jogo,
lhe apresentavam pasto suficiente ao seu espírito sedento de ocupação.

Para se calcular bem a situação do
nosso herói basta ter em lembrança o tédio de um dia em que não temos nada que
fazer. Multipliquemos esse dia pela eternidade e aí teremos a tortura moral
deste verídico sujeito escolhido pelo destino para ser o exemplo único de uma
aborrecida imortalidade.

A política correspondeu aos
desejos de Rui de Leão.

Desde que entrou em comunicação
com os chefes de um dos partidos, viu logo que aquilo era turbilhão para uns
trinta ou quarenta anos.

— Ao menos, disse ele consigo,
passarei este tempo mais satisfeito até que descubra outro meio que me
substitua a política.

Fundou logo uma gazeta denominada A
Alvorada cujo programa era vago como a hora que o título fazia lembrar. Um
dos períodos mais práticos era este:

Reunir todos os elementos de
prosperidade em favor da liberdade, consubstanciar a ordem nas aspirações do
país, transformar o torpor em atividade, eis o programa da imprensa
independente e é o meu.

Os leitores gostaram deste
programa; mas o jornal adverso, que se denominara O Grito da Nação
atacou os princípios da Alvorada com esta simples pergunta:

Onde é que o colega viu que a
liberdade prática, única, resoluta, firme, invencível pode, abraçando elementos
contrários, ostentar princípios, idéias, melhoramentos, que, simbolizando a
honra de uma época, destruam a poeira de um passado recente?

Tal foi o começo de uma polêmica
estrondosa que ainda hoje existiria se a morte igual para os homens e as
gazetas não tivesse destruído o Grito e a Alvorada, dentro de
alguns meses.

Os talentos de jornalista de nosso
Rui de Leão foram apreciados por amigos e adversários: efetivamente, Rui tinha
a capacidade especial que se exige na imprensa política. O Grito da Nação
andou atrapalhado durante a existência da Alvorada que dias pouco lhe
sobreviveu.

O partido de Rui esperou a
primeira ocasião para apresentá-lo candidato por uma das províncias, o que
aconteceu pouco tempo antes da morte da gazeta. A candidatura foi aceita pelos
caudilhos da localidade. A Alvorada mencionou o fato como a aurora de
uma grande vida política, pois o digno Rui de Leão era, nem mais nem menos, um
homem de Plutarco.

— Quem é este Rui de Leão?
perguntaram uns.

— Não sei, respondiam outros, mas
parece que é um grande homem.

— Parece que sim.

Onde quer que se falasse de Rui,
manifestavam-se logo grandes esperanças em favor dele.

Se ele passava, era apontado como
um grande político, um Pitt, um Pombal.

De maneira que, antes de entrar no
parlamento, já o nosso Rui de Leão tinha a reputação feita. Se morresse logo,
morria em cheiro de santidade.

Mas como morreria o imortal? Foi eleito.

Os leitores me dispensarão de
dizer o que houve quando a pessoa deste ilustre doutor penetrou no recinto da
Cadeia Velha. Cumprimentado e abraçado por amigos, olhado com desconfiança por
adversários, Rui de Leão era o homem da situação, a esfinge que daria a palavra
do futuro.

Quando algum deputado orava não
deixava de aludir delicadamente ao redator da Alvorada, como um dos
homens mais eminentes do país e da câmara.

Numerosos apoiados acolhiam estas
palavras de justiça.

Durante uns trinta dias esteve
calado o novo representante da nação, com grave desgosto dos seus amigos, que
atribuíam grande poder de palavra a um homem tão insigne no uso da pena.

Os adversários que tinham a mesma
opinião estimaram aquele silêncio e só desejavam que continuasse do mesmo modo.

Um dia, porém, no meio do grande
barulho da assembléia, pediu a palavra o nosso Rui de Leão. Fez-se
imediatamente profundo silêncio; os deputados correram a fazer grupo à volta do
orador; o povo das galerias debruçou-se mais para não perder nada, e o próprio
presidente, pondo a mão em forma de concha na orelha, preparou-se para ouvir a
estréia parlamentar do redator da Alvorada.

Modesto e moderado em suas
aspirações, Rui de Leão começou assim o seu discurso:

Sr. presidente. Das pessoas que o
país mandou representá-lo, eu sou, sem dúvida, o mais humilde e o menos
competente (Não apoiados). Vejo, Sr. presidente, que me rodeiam as capacidades
do país não só entre os meus amigos como entre os meus adversários (Muito bem!)
porque eu, senhores, quando contemplo os talentos, apreço as opiniões
(Sensação). Nada valho, senhores...

Muitas vozes: Não apoiado!

O Sr. X. — Vale muito...

O orador: — Nada valho, mas sinto
em mim que posso ajudar o edifício da grandeza nacional, não como o arquiteto
que traça o plano, mas como o servente que carrega a pedra (Aplausos).

Para construir esse edifício,
senhores, que tem feito o governo? Onde estão os seus planos? Que materiais
possui? Com que operários conta? Não aparece nada disto. Agarrados às pastas,
os nobres ministros só apreciam o poder pelos prazeres que ele dá, prazeres
frívolos e indignos de cidadãos de um grande país, em vez de se consagrarem
todos, e a todas as horas, e com todas as forças, ao desenvolvimento da herança
que receberam, senhores, e que deverão passar aos nossos filhos!

Aqui houve uma tal explosão de
protestos e aplausos, que o orador foi obrigado a calar-se algum tempo, e o
presidente a agitar a campainha, verdadeira inutilidade no parlamento, porque,
quando todos gritam, a campainha tem pouca força moral para acalmar a
tempestade.

Serenada aquela, depois de
trocados alguns ditos mais ou menos enérgicos, continuou o nosso orador, e daí
em diante não houve cena igual, porque a eloqüência de Rui de Leão arrebatava
amigos e adversários, e todos estavam pendentes dos lábios do novo Demóstenes.

Não resisto à tentação de
transcrever das memórias secretas (porque os anais não trazem os discursos de
Rui), a peroração do famoso discurso.

Ei-la:

Tenho vivido muito, senhores, e
conheço profundamente os homens e as coisas. A ciência dos Estados não é uma vã
palavra; estudei-as nas obras dos homens públicos e no estudo pessoal dos
acontecimentos. Aquele grande e imortal Catão é para mim o tipo da probidade
política, o modelo dos partidários, a consolação das causas vencidas, a lição
dos povos, o espantalho dos déspotas, o espelho dos cidadãos (bravo!), a glória
da humanidade, o emblema do passado que desmoronou, a esperança do futuro que
se levanta! (Aplausos.)

Dir-me-eis, talvez, senhores, que
eu devia imitar aquele grande homem recorrendo à morte? (Não! não!) Não o faço,
não, não poderia fazê-lo! De mais a causa da verdade estará assim perdida? Eu
vejo sentados nas cadeiras ministeriais homens que traem os seus deveres e são
capazes de vender a consciência por um prato de lentilhas (Sussurros!); mas,
senhores, não nos iludamos; por ser Catão, é preciso resistir ao despotismo de
César, e onde está César? Alguém conhece entre os seus adversários um César?
(Ouçam! ouçam!)

Descansemos, pois; não recorramos
a um exemplo que seria funesto, porque a causa da verdade está salva, desde que
houver entre nós e a oposição, a força e a união necessárias para vencer estes
carregadores de pastas! (Aplausos).

Senhores, vou concluir. Os hebreus
atravessaram o deserto guiados por uma coluna de fogo. Somos os hebreus da
política; a coluna de fogo é a verdade; ali nas cadeiras ministeriais está a
terra de promissão. Emboquemos as trombetas da franqueza, avancemos com as tropas
da vontade, empunhemos a espada da decisão, e aqueles cairão; aqueles homens
serão cadáveres políticos porque, senhores, pouco dista de um moribundo a um
cadáver.

Esta monumental peroração, que os
professores deviam dar aos seus alunos de retórica, causou imensa impressão na
Câmara.

Os ministros quiseram responder;
mas era impossível. Só havia atenção para o vulto impudente do nosso Rui que,
sendo cumprimentado por grande número de senhores deputados, recebeu no dia
seguinte convite para um jantar que lhe deu a Câmara, sem distinção de
partidos.

— Que discurso! dizia um.

— Um monumento!

— É Mirabeau!

— É Cícero!

— Nunca ouvimos tal...

— É o Demóstenes moderno.

— Está fundada a eloqüência
brasileira.

Tais eram as conversações do povo
e da Câmara acerca do discurso de Rui de Leão.

Ainda no jantar que lhe deram, o
ilustre orador teve ocasião de assombrar a todos com um soberbíssimo speech,
no qual, aludindo à circunstância de estarem ali amigos e adversários, proferiu
esta frase tão imortal como o autor:

“Estou aqui como os mortos no
cemitério: a terra e o jantar nivelam as condições e as opiniões: o estômago é
eclético.”

Seria longo enumerar os prodígios
de eloqüência do nosso Rui e dizer que serviços importantes prestou ele à causa
do partido. Bastará mencionar que dentro de pouco foi ele constituído chefe do
partido e aclamado o primeiro homem do parlamento.

Mas cedo se aborreceu da posição e
da vida política.

Tendo concluído a legislatura, o
nosso homem declarou que se retirava à vida privada.

Gastaram-se muitas ferraduras e
pedras das ruas em visitas à casa de Rui, a fim de ver se alcançaria que ele
desistisse do intento.

Impossível.

Rui persistiu na intenção de
deixar a vida pública.

— Mas nós!...

— Não desisto do meu plano.

— Por quem é...

— Impossível.

Retirou-se para o norte, e lá se
escondeu arrastando uma vida que lhe era odiosa.

Um belo dia cai a notícia de que
rompera a guerra com o ditador López.

Rui alistou-se como capitão de
voluntários e partiu para o sul. Fez proezas incríveis, colocou-se à frente das
balas, queria a morte a todo custo.

Impossível.

A morte respeitava-o.

Um dia, saindo fora do
acampamento, encontrou um oficial paraguaio.

— Senhor, disse ele, sou inimigo:
mate-me.

O paraguaio disparou-lhe um tiro,
que lhe não fez mal nenhum. Acudiu a companhia de Rui e o trouxe para o
acampamento.

Desesperado, voltou o homem à
corte e aqui ficou, até que se deu o acontecimento que vou resumir e com o qual
se conclui a história.

Travou Rui conhecimento com um
médico homeopata, Álvares Melo; era excelente conhecedor da ciência e Rui
gostava de conversar sobre medicina.

Um dia conversando em casa de
Bernardes disse Rui ao Doutor Álvares:

— Nunca pude compreender o
princípio homeopático.

— Por quê?

— Acho ele contraditório.

— Não é, disse Álvares; os maiores
luminares da alopatia escreveram máximas que apóiam o princípio homeopático.

— Acho isso um sofisma.

— Não é, e vai ver.

Álvares entrou a explicar
detidamente o sistema homeopático ao amigo; acumulou exemplos; raciocinou com
calma e ciência, pois era homem que sabia o que dizia.

Rui ficou um tanto abalado.

Foi para casa e estudou o sistema
homeopático com o afinco que lhe era peculiar, sempre que queria saber
profundamente uma coisa.

Dentro de pouco estava convencido.

Mas então que disse ele?

— Tupã! és tudo; mas erraste.
Fizeste-me imortal; mas deste ao mundo a homeopatia. Venço-te com as tuas
armas. Similia similibus curantur; estás vencido.

Bebeu o resto do elixir do pajé.
No dia seguinte morreu.

Assim acabou este grande homem,
após quase três séculos de existência, tendo colhido louros na guerra, na
ciência e no parlamento; feliz no jogo e nos amores; mimoso da fortuna; homem,
enfim, que provou praticamente que a morte, longe de ser um mal, é um corretivo
necessário aos aborrecimentos da vida.

Imitemo-lo nas façanhas e no amor
ao estudo; não no desejo de ser imortal; e convencemo-nos de que o melhor
elixir de imortalidade não vale os sete palmos de terra de Caju.

FIM
