Conto, O carro n° 13, 1868

O carro nº 13

 

Texto-fonte:

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Publicado originalmente em Jornal
das Famílias, 1868.

I

A fazenda da Soledade está situada no centro de um rico
município fluminense, e pertencia há dez anos ao comendador Faria, que a deixou
em herança ao único filho que teve do primeiro matrimônio, e que se chama o dr.
Amaro de Faria. O comendador morreu em 185..., e poucos meses depois morreu a viúva,
madrasta de Amaro. Não havendo filhos nem colaterais, veio o dr. Amaro a ficar
senhor e possuidor da fazenda da Soledade, com trezentos escravos, moendas de
cana, grandes plantações de café, e vastíssimas florestas de magníficas
madeiras. Conta redonda, possuía o dr. Amaro de Faria uns dois mil contos e
vinte oito anos de idade. Tinha uma chave de ouro para abrir todas as portas.

Era formado em direito pela Faculdade de S. Paulo, e os
cinco anos que ali passou foram os únicos em que esteve ausente da casa
paterna. Não conhecia a corte, onde apenas estivera algumas vezes de passagem.
Apenas recebeu a carta de bacharel retirou-se para a fazenda, e já ali se
achava havia cinco anos quando lhe faleceu o pai.

Todos supuseram, apenas morreu o comendador, que o dr.
Amaro continuasse a ser exclusivamente fazendeiro sem importar-se com mais
coisa alguma do resto do mundo. Efetivamente eram essas as intenções do moço; o
diploma de bacharel servia-lhe apenas para mostrar em qualquer tempo, se
necessário fosse, um título científico; mas ele não tinha intenção alguma de
usar dele. O presidente da província, andando um dia em viagem, hospedou-se na
fazenda da Soledade, e depois de uma hora de conversa ofereceu ao dr. Amaro um
cargo qualquer; mas o jovem fazendeiro recusou, dando em resposta que desejava
simplesmente cultivar o café e a cana sem importar-se com o resto da república.
O presidente dificilmente conciliou o sono, pensando em tamanha abnegação e
indiferença da parte do rapaz. Uma das convicções do presidente era que não
havia Cincinatos.

Estavam as coisas neste pé, quando apareceu na fazenda da
Soledade um antigo colega de Amaro, formado ao mesmo tempo que ele e possuidor
de alguma fortuna.

Amaro recebeu alegremente o companheiro, que se chamava
Luís Marcondes, e vinha da corte expressamente para visitá-lo. A recepção foi
como costuma ser no nosso hospitaleiro interior. Tomada a primeira xícara de
café, Marcondes disparou contra o colega esta carga de palavras:

— Então, que é isto? Estás metido em corpo e alma no café
e no açúcar? Disseram-me isto apenas cheguei à corte, porque, não sei se sabes,
vim há poucos meses de Paris.

— Ah!

— É verdade, meu Amaro, estive em Paris, e hoje compreendo
que a maior desgraça deste mundo é não ter estado naquela grande cidade. Não
imaginas, meu rico, que viver é aquele! Ali não falta nada; é pedir por boca.
Corridas, bailes, teatros, cafés, parties de plaisir, é uma coisa ideal,
é um sonho, é o chic... É verdade que os cobres não se conservam muito
tempo na algibeira. Ainda bem o correspondente não acaba de entregar os mil
francos, já eles correm pela porta fora; mas vive-se. Mas, como ia dizendo,
quando cheguei à corte, a primeira notícia que me deram foi que tu estavas
fazendeiro. Custou-me a acreditar. Tanto teimaram, que eu quis vir examinar a
coisa com os meus próprios olhos. Parece que é exato.

— É, respondeu Amaro. Bem sabes que eu estou acostumado a
isto; aqui fui educado, e, apesar de ter estado algum tempo fora, creio que em
nenhuma parte estarei tão bem como aqui.

— O hábito é uma segunda natureza, disse sentenciosamente
Marcondes.

— É verdade, retorquiu Amaro. Dou-me bem, e não acho que a
vida seja má.

— Que a vida seja má? Em primeiro lugar, não está provado
que isto seja vida; é vegetação. Comparo-te a um pé de café; nasceste,
cresceste, vives, dás fruto, e morrerás na perfeita ignorância das coisas da
vida... Para um rapaz da tua idade, que é inteligente, e possui dois mil
contos, semelhante viver equivale a um suicídio. A sociedade exige...

A conversa foi interrompida pelo jantar, que livrou ao
fazendeiro e ao leitor de um discurso de Marcondes. Na academia o jovem
bacharel era conhecido pela alcunha de perorador, graças à mania que ele tinha de
discursar a propósito de tudo. Amaro ainda se lembrava da arenga que Marcondes
pregou a um bilheteiro de teatro por uma questão de preço de bilhete.

II

A maçada estava apenas adiada.

Durante o jantar a conversa versou sobre as recordações
dos tempos acadêmicos, e as novidades mais frescas da corte. No fim do jantar
Marcondes consentiu em ir ver os engenhos e algumas obras da fazenda, em
companhia de Amaro e do professor público da localidade, que, estando em férias
de Natal, fora passar alguns dias com o jovem fazendeiro. O professor tinha a
mania de citar os usos agrícolas dos antigos a propósito de cada melhoramento
moderno, o que provocava um discurso de Marcondes e um bocejo de Amaro.

Chegou a noite, e o professor foi deitar-se, menos por ter
sono que por fugir às perorações de Marcondes. Este e Amaro ficaram sós na sala
de jantar, para onde vieram café e charutos, e entraram ambos a conversar de
novo sobre os tempos da academia. Cada um deles deu notícia dos companheiros de
ano, os quais andavam todos dispersados, uns juízes municipais, outros
presidentes de província, outros deputados, outros advogados, muitos inúteis,
entre os quais o jovem Marcondes, que dizia ser o homem mais feliz da América.

— E a receita é simples, dizia ele a Amaro; deixa a
fazenda, faze uma viagem, e verás.

— Não posso deixar a fazenda.

— Por quê? Não és bastante rico?

— Sou; mas, enfim, a minha felicidade é esta. Demais, eu
aprendi com meu pai a não deixar a realidade pelo incógnito; o que eu não
conheço pode ser muito bom; mas se o que eu tenho é igualmente bom, nada de
arriscá-lo para investigar o desconhecido.

— Bela teoria! exclamou Marcondes pondo no pires a xícara
de café que ia levando à boca; desse modo, se o mundo pensasse sempre assim,
ainda hoje vestíamos as peles dos primeiros homens. Colombo não teria
descoberto a América; o capitão Cook...

Amaro interrompeu esta ameaça de discurso, dizendo:

— Mas eu não quero descobrir nada, nem imponho os meus
sentimentos como opinião. Estou bem; por que motivo irei eu agora ver se
encontro melhor felicidade, arriscando-me a não encontrá-la?

— És um carrança! Não falemos nisto.

Cessou, com efeito, a discussão. Entretanto Marcondes, ou
de propósito, ou por vaidade — talvez ambos os motivos —, entrou a contar a
Amaro as suas intermináveis aventuras no país e no estrangeiro. A narrativa
dele era uma mistura de história e de fábula, de verdade e de invenção, que
entreteve largamente o espírito de Amaro até alta noite.

Marcondes conservou-se na fazenda da Soledade cerca de
oito dias, e jamais cessou de conversar acerca do contraste que oferecia aquilo
que ele chamava vida com o que lhe parecia simples e absurda vegetação. O caso
é que no fim de oito dias tinha conseguido que Amaro fosse viajar à Europa com
ele.

— Quero obsequiar-te, dizia Amaro a Marcondes.

— Hás de agradecer-me, respondia este.

Marcondes foi para a corte, esperou pelo jovem fazendeiro,
que daí a um mês aí se achou, tendo entregue a fazenda a um velho amigo de seu
pai. No primeiro paquete embarcaram os dois colegas da academia, caminho de
Bordéus.

III

Importa-nos pouco, e mesmo nada, o saber da vida que
passaram os dois viajantes na Europa. Amaro, que tinha tendências sedentárias,
apenas chegou a Paris aí ficou, e como Marcondes não desejava passar além, não
o importunou por mais.

Uma capital como aquela tem sempre que ver e admirar:
Amaro ocupou-se com o estudo da sociedade em que vivia, dos monumentos, dos
melhoramentos, dos costumes, das artes, de tudo. Marcondes, que tinha outras
tendências, tratou de levar o amigo para o centro dos que ele chamava prazeres
celestes. Amaro não resistiu, e foi; mas tudo cansa, e o fazendeiro não
encontrou em nada daquilo a felicidade que o amigo lhe anunciara. No fim de um
ano, Amaro determinou voltar para a América, com grande desgosto de Marcondes,
que em vão procurou retê-lo.

Voltou Amaro aborrecido com ter gasto um ano sem vantagem
alguma, a não ser o ter visto e admirado uma grande capital. Mas a felicidade
que ele devia ter? Essa nem por sombra.

— Fiz mal, dizia ele consigo, em ter cedido aos conselhos.
Vim em busca do desconhecido. É uma lição que me há de aproveitar.

Embarcou, e chegou ao Rio de Janeiro, com grande alegria
no coração. O seu desejo era seguir logo para a fazenda da Soledade. Mas
lembrou-se de que existiam na corte algumas famílias da amizade da sua, a quem
cumpria ir falar antes de partir para o interior.

— Quinze dias é bastante, pensou ele.

Meteu-se num hotel, e logo no dia seguinte começou a
romaria das visitas.

Uma das famílias a quem Amaro visitou era a de um
fazendeiro de Minas, que em virtude de vários processos que teve por motivo de
relações comerciais viu reduzidos os seus bens, e mudara-se para a corte, onde
vivia com a fortuna que lhe restava. Chamava-se Carvalho.

Aí achou Amaro, como fazendo parte da família, uma moça de
vinte e cinco anos, de nome Antonina. Era viúva. Estava em casa de Carvalho,
porque este fora íntimo amigo do pai dela, e como este já não existisse, e ela
não quisesse viver só, depois de viúva, Carvalho recebeu-a em casa, onde era
tratada como filha mais velha. Antonina tinha alguma coisa de seu. Era prendada,
espirituosa, elegante. Carvalho admirava sobretudo a sua penetração de
espírito, e não cessava de elogiar-lhe essa qualidade, que para ele era
suprema.

Amaro Faria foi lá duas vezes em três dias, como simples
visita; mas no quarto dia sentiu já em si uma necessidade de lá voltar. Se
tivesse partido para a fazenda era possível que não lhe lembrasse mais nada;
mas a terceira visita produziu outra, e outras, até que no fim de quinze dias,
em vez de partir para a roça, Amaro dispunha-se a residir largo tempo na corte.

Estava namorado.

Antonina merecia ser amada por um rapaz como Faria. Sem
ser deslumbrantemente formosa, tinha umas feições regulares, uns olhos
ardentes, e era muito simpática. Gozava de geral consideração.

O rapaz era correspondido? Era. A jovem correspondeu logo
ao afeto do fazendeiro, com certo ardor que aliás o mancebo partilhava.

Quando Carvalho desconfiou do namoro, disse a Amaro Faria:

— Já sei que você tem namoro cá em casa.

— Eu?

— Sim, você.

— Pois sim, é verdade.

— Não há nada de mau nisto. Eu apenas quero dizer-lhe que
tenho olho vivo, e nada me escapa. A rapariga merece.

— Oh! Se merece! Quer saber de uma coisa? Eu já abençôo
aquele maldito Marcondes que me arrancou lá da fazenda, pois que eu venho achar
aqui a minha felicidade.

— Então é decidido?

— Se é! Pensando bem, eu não posso deixar de casar-me.
Quero ter uma vida calma, é o meu natural. Achando uma mulher que não exija
modas nem bailes estou contente. Creio que esta é assim. Além disso é bonita...

— E mais que tudo discreta, acrescentou Carvalho.

— É o caso.

— Bravo! Posso avisá-la de que...

— Toque-lhe nisso...

Carvalho trocou estas palavras com Amaro na tarde em que
este lá jantou. Na mesma noite, quando Amaro se despediu, disse-lhe Carvalho em
particular:

— Toquei-lhe naquilo: a disposição é excelente!

Amaro foi para casa disposto a fazer no dia seguinte a sua
proposta de casamento a Antonina.

E, com efeito, no dia seguinte apareceu Amaro em casa de
Carvalho, como costumava, e aí, em conversa com a viúva, perguntou-lhe
francamente se queria casar com ele.

— Ama-me então? Perguntou ela.

— Deve tê-lo percebido, porque eu também percebi que sou
amado.

— É, disse ela com a voz um pouco trêmula.

— Aceita-me por marido?

— Aceito, disse ela. Mas repita que me ama.

— Cem vezes, mil vezes, se quer. Amo-a muito.

— Não será um fogo passageiro?

— Se eu empenho a minha vida inteira!

— Todos a empenham; mas depois...

— Começa então por uma dúvida?

— Um receio natural, um receio de quem ama...

— Não me conhece ainda; mas verá que eu digo a verdade. É
minha, sim?

— Perante Deus e os homens, respondeu Antonina.

IV

Estando as coisas assim tratadas, não havendo obstáculo
algum, fixou-se o casamento para dali a dois meses.

Amaro já abençoava o haver saído da fazenda, e nesse
sentido escreveu uma carta a Marcondes agradecendo-lhe a tentação que exercera
nele.

A carta terminava assim:

Mefistófeles do bem, eu te agradeço as tuas inspirações.
Na Soledade havia tudo, menos a mulher que agora encontrei.

Como se vê, não aparecia a menor sombra no céu da vida do
nosso herói. Parecia impossível que alguma coisa viesse turvá-lo.

Pois veio.

Uma tarde, entrando Amaro Faria para jantar achou uma
carta com o selo do correio.

Abriu-a e leu-a.

A carta dizia isto:

Uma pessoa que o viu há dias no Teatro Lírico, num
camarote da segunda ordem, é quem escreve esta carta.

Há quem atribua o amor a simpatias elétricas; não tenho
nada com essas investigações; mas o que me acontece faz crer que os que adotam
aquela teoria tenham razão.

Era a primeira vez que o via e logo, sem saber como, nem
por que razão, senti-me dominada pelo seu olhar.

Passei uma noite horrível.

O senhor estava ao pé de duas senhoras, e conversava
ternamente com uma delas. É sua noiva? é sua mulher? Não sei; mas seja o que
for, bastou-me vê-lo assim, para odiar o objeto das suas atenções.

Talvez que haja loucura neste passo que dou; é possível, porque
eu perdi a razão. Amo-o doidamente, e bem quisera poder dizer-lhe em face. É o
que nunca farei. Os meus deveres obrigam-me a esta reserva; estou condenada a
amá-lo sem confessar que o amo.

Basta, porém, que o senhor saiba que há uma mulher, entre
todas as desta capital, que apenas o vê estremece de júbilo e de desespero, de
amor e de ódio, por não poder ser sua, unicamente sua.

Amaro Faria leu e releu esta carta. Não conhecia a letra,
nem podia imaginar quem fosse a autora. Soube apenas o que lhe dizia a carta;
nada mais.

Passado porém esse primeiro movimento de curiosidade, o
fazendeiro da Soledade guardou a carta, e foi passar a noite em casa de
Carvalho, onde Antonina o recebeu com a ternura do costume.

Amaro quis referir a aventura da carta; mas receando que
um fato tão inocente pudesse causar infundados ciúmes à futura esposa, não
disse palavra a esse respeito.

Daí a dois dias nova carta o esperava.

Desta vez Amaro abriu a carta apressadamente, por ter
visto que a letra era a mesma.

O romance começava a interessá-lo.

Dizia a carta:

Foi inútil o meu protesto. Quis deixar de escrever-lhe
mais; apesar de tudo, sinto que não posso deixar de fazê-lo. É uma necessidade
fatal...

Ah! os homens ignoram quanto esforço é preciso a uma
mulher para conter-se nos limites do dever.

Hesitei muito em escrever-lhe a primeira carta, e esta
mesmo não sei se lha remeterei; mas o amor triunfou e triunfará sempre, porque
eu já não vivo senão pela sua lembrança! De noite e de dia, a todas as horas,
em todas as circunstâncias, a sua pessoa está sempre presente ao meu espírito.

Sei o seu nome, sei a sua posição. Sei mais que é um homem
de bem. O senhor é que não sabe quem eu sou, e pensará ao ler estas cartas, que
eu ando em busca de um romance que me rejuvenesça o coração e as feições. Não;
sou moça, e posso afirmar que sou bela. Não é porque mo digam; poderão querer
lisonjear-me; mas o que não é lisonja é o murmúrio de admiração que eu ouço apenas
entro numa sala ou passo em alguma rua.

Desculpe se lhe falo de mim com esta linguagem.

O que importa saber é que eu o amo perdidamente, e que a
ninguém mais pertenço, nem pertencerei.

Uma carta sua, uma linha, uma lembrança, para que eu tenha
uma relíquia e um talismã.

Se quiser fazer esta graça em favor de uma mulher
desgraçada, escreva a P. L., e mande pôr no correio, que eu lá mandarei buscar.

Adeus! adeus!

Amaro Faria não estava acostumado a romances destes, nem
eles são comuns na vida.

A primeira carta produzira-lhe uma certa curiosidade, que
aliás passou; mas a segunda já lhe produzira mais; sentia-se atraído para o
misterioso e o desconhecido, isso a que ele fugira sempre, contentando-se com a
realidade prática das coisas.

— Devo escrever-lhe? perguntava ele consigo. É positivo
que esta mulher ama-me; não se escrevem cartas assim. É bonita, porque o
confessa sem medo de prová-lo algum dia. Mas devo escrever-lhe?

Nisto batem palmas.

V

Era Luís Marcondes que chegava da Europa.

— Que é isto? já de volta? perguntou-lhe Amaro.

— É verdade; para variar. Eu é que me admiro de achar-te
na corte, quando já te fazia na fazenda.

— Não, não fui à Soledade depois que voltei; e vais
espantar-te da razão; vou casar-me.

— Casar-te!

— É verdade.

— Com a mão esquerda, morganaticamente...

— Não, publicamente, e com a mão direita.

— É assombroso.

— Dizes isso porque não conheces a minha noiva; é um anjo.

— Então dou-te os meus parabéns.

— Hei de apresentar-te hoje. E para festejar a tua chegada
jantas comigo.

— Sim.

À mesa do jantar, Amaro contou a Marcondes a história das
cartas; e leu-lhes ambas.

— Bravo! disse Marcondes. Que lhe respondeste?

— Nada.

— Nada! És um grosseirão e um tolo. Pois uma mulher
escreve-te, mostra-se apaixonada por ti, e tu nada lhe respondes? Não fará isso
o Marcondes. Desculpa se te falo em verso... O velho Horácio...

Estava iminente um discurso. Faria, para atalhá-lo,
apresentou-lhe a lista, e Marcondes passou rapidamente do velho Horácio a um
assado com batatas.

— Mas, continuou o amigo de Amaro, não me dirás por que
motivo lhe não respondeste?

— Eu sei lá. Primeiramente porque não estou acostumado a
esta espécie de romances vivos, começando por cartas anônimas, e depois porque
vou casar...

— A isso respondo eu que uma vez é a primeira, e que o
ires casar não impede nada. Indo daqui para Botafogo, não há motivo nenhum que
me impeça de entrar no Passeio Público ou na Biblioteca Nacional... Queres tu
ceder-me o romance?

— Isso nunca: seria uma deslealdade...

— Pois então responde.

— Mas que lhe hei de dizer?

— Dize-lhe que a amas.

— É impossível; ela não pode acreditar...

— Pateta! disse Marcondes pondo vinho nos cálices.
Dize-lhe que a simples leitura das cartas te puseram a cabeça a arder, e que já
sentes que hás de vir a amá-la, se já não a amas... e neste sentido escreve-lhe
três ou quatro laudas.

— Então achas que eu devo...

— Sem dúvida alguma.

— Para falar a verdade eu tenho certa curiosidade...

— Pois avante.

Amaro escreveu nessa mesma tarde uma carta concebida
nestes termos, que Marcondes aprovou integralmente:

Senhora. — Quem quer que seja, é uma alma grande e um
coração de fogo. Só um grande amor pode aconselhar um passo destes tão
arriscado.

Li e reli as suas duas cartas; e hoje, quer que lhe diga?
penso nelas exclusivamente; fazem-me o efeito de um sonho. Eu pergunto a mim
mesmo se é possível que eu inspirasse tal amor, e agradeço aos deuses o ter-me
demorado aqui na corte, pois que tive ocasião de ser feliz.

Na minha solidão as suas cartas são um íris de esperança e
de felicidade.

Mas eu seria mais completamente feliz se pudesse
conhecê-la; se me fosse dado vê-la de perto, adorar sob a forma humana este
mito que a minha imaginação está criando.

Ousarei esperá-lo?

É já grande atrevimento conceber semelhante idéia; mas
espero que me perdoará, porque o amor perdoa tudo.

Em qualquer caso, fique certa de que eu sinto-me com
forças para corresponder ao seu amor, e adorá-la como merece.

Uma palavra sua, e ver-me-á correr por entre os mais
insuperáveis obstáculos.

A carta foi para o correio com as indicações necessárias;
e Amaro, que ainda hesitou no momento de mandá-la, dirigiu-se à noite para casa
da noiva em companhia de Luís Marcondes.

VI

Antonina recebeu o noivo com a mesma alegria do costume.
Marcondes agradou a todas as pessoas da casa pelo gênio galhofeiro que tinha, e
apesar da tendência para os discursos intermináveis.

Quando, pelas onze horas e meia da noite, saíram de casa
de Carvalho, Marcondes apressou-se a dizer ao amigo:

— A tua noiva é linda.

— Não achas?

— Decerto. E parece que te quer muito...

— É por isso que eu lamento ter escrito aquela carta,
disse Amaro suspirando.

— Olha que parvo! exclamou Marcondes. Por que motivo há de
Deus dar nozes a quem não tem dentes?

— Acreditas que ela responda?

— Se responde! Eu estou traquejado nisto, meu rico!

— Que responderá ela?

— Mil coisas bonitas.

— Afinal em que dará tudo isto? perguntou Amaro. Eu creio
que ela gosta de mim... Não te parece?

— Já te disse que sim!

— Estou ansioso por ver a resposta.

— E eu também...

Marcondes dizia consigo mesmo:

— Era bem bom que eu tomasse para mim este romance, porque
o palerma estraga tudo.

Amaro percebeu que o amigo hesitava em dizer-lhe alguma
coisa.

— Em que pensas? perguntou-lhe.

— Penso que tu és um palerma; e sou capaz de continuar o
teu romance por minha conta.

— Isso não! já agora deixa-me acabar. Vamos ver que
resposta vem. Quero que me ajudes, sim?

— Pronto, com a condição de que não hás de ser tolo.

Separaram-se.

Amaro foi para casa, e tarde conciliou o sono. A história
das cartas enchia-lhe o espírito; imaginava a mulher misteriosa, construía
dentro de si uma figura ideal; dava-lhe cabelos de ouro...

VII

A próxima carta da misteriosa mulher era um hino de amor e
de alegria; ela agradecia ao seu amado aquelas linhas; prometia que só deixaria
a carta quando morresse.

Havia porém dois períodos que aguaram o prazer de Amaro
Faria. Um dizia assim:

Há dias vi-o passar na rua do Ouvidor com uma família.
Disseram-me que o senhor vai casar com uma das moças. Sofri horrivelmente; vai
casar, quer dizer que a ama... e esta certeza mata-me!

O outro período pode resumir-se a estes termos:

Quanto ao pedido que me faz de querer ver-me, respondo-lhe
que não há de ver-me nunca; nunca, ouviu? Basta que saiba que eu o amo, muito
mais do que há de amá-lo a viúva Antonina. Perca a esperança de ver-me.

— Estás vendo, disse Amaro Faria a Marcondes mostrando-lhe
a carta, está tudo perdido.

— Oh! pateta! disse-lhe Marcondes. Tu não vês que esta
mulher não diz o que sente? Pois acreditas que isto seja a expressão exata do
pensamento dela? Acho a situação excelente para responderes; trata bem o
período do teu casamento, e insiste de novo no desejo de contemplá-la.

Amaro Faria aceitou facilmente este conselho; o seu
espírito o predispunha para aceitá-lo.

No dia seguinte uma nova epístola do fazendeiro da
Soledade foi para a caixa do correio.

Os pontos capitais da carta foram tratados por mão de
mestre. O instinto de Amaro supria-lhe a experiência.

Quanto à noiva, dizia ele que era exato que ia casar-se, e
que naturalmente a moça com quem o viu a sua incógnita amadora era Antonina;
entretanto, se era certo que o casamento fazia-se por inclinação, não era de
estranhar que um novo amor viesse substituir aquele; e a própria demora do
enlace era uma prova de que o destino lhe preparava uma felicidade maior no
amor da autora das cartas.

Por fim, Amaro pedia instantemente para vê-la, ainda que fosse um
minuto, porque, dizia ele, queria guardar as feições que devia adorar
eternamente.

A incógnita respondeu, e a carta dela era um composto de
expansões e reticências, protestos e negativas.

Marcondes animava o abatido e recruta Amaro Faria, que em
mais duas cartas resumiu a maior força de eloqüência de que podia dispor.

A última produziu o desejado efeito. A misteriosa
correspondente terminava a sua resposta com estas textuais palavras:

Consinto em que me veja, mas apenas um minuto. Irei com a
minha criada, antes amiga que criada, em um carro, no dia 15, esperá-lo na
praia do Flamengo, às sete horas da manhã. Para que se não engane, o carro tem
o número 13; é o de um cocheiro que já esteve ao meu serviço.

— Que te dizia eu? perguntou Marcondes ao amigo quando
este lhe mostrou esta resposta. Se não estivesse eu aqui lá se te ia por água
abaixo este romance. Meu caro, dizem que a vida é um caminho cheio de espinhos
e flores; se é assim, acho tolice que um homem não apanhe as flores que
encontra.

Desta vez Marcondes pôde fazer tranqüilamente o discurso;
porque Amaro Faria, todo entregue às emoções que a carta lhe produzia, não
procurou atalhá-lo.

— Enfim, hoje são 13, disse Marcondes; 15 é o dia marcado.
Se for bonita como diz, vê se foges com ela; o paquete do Rio da Prata sai a
23, e a tua fazenda é um quadrilátero.

— Vê que letra fina! e que perfume!

— Não tem dúvida; é uma mulher elegante. O que eu desejo é
saber o resultado; no dia 15 vou esperar em tua casa.

— Sim.

VIII

Rompeu finalmente o dia 15, ansiosamente esperado por
Amaro Faria.

O jovem fazendeiro perfumou-se e enfeitou-se o mais que
pôde. Estava adorável. Depois de um último olhar lançado ao espelho, Amaro
Faria saiu e entrou num tílburi.

Tinha calculado o tempo de lá chegar; mas, como todo o
namorado, chegou um quarto de hora antes.

Deixou o tílburi a certa distância, e entrou a passear ao
longo da praia.

De cada vez que assomava um carro ao longe, Amaro Faria
sentia-se enfraquecer; mas o carro passava, e em vez do número feliz trazia um
245 ou 523, que o deixava em profunda tristeza.

Amaro consultava o relógio de minuto a minuto.

Afinal assoma ao longe um carro que andava vagarosamente
como devem andar os carros que entram em tais mistérios.

— Será este? disse Amaro consigo.

O carro aproximava-se com lentidão e vinha fechado, de
maneira que ao passar junto de Amaro, este não pôde ver quem ia dentro.

Mas apenas passou, Amaro leu o número 13.

As letras pareceram-lhe de fogo.

Foi imediatamente atrás; o carro parou dali a vinte
passos. Amaro aproximou-se e bateu na portinhola.

A portinhola abriu-se.

Havia dentro duas mulheres, ambas tinham um véu na cabeça,
de maneira que Amaro não podia distinguir as suas feições.

— Sou eu! disse ele timidamente. Prometeu-me que eu a
veria...

E dizendo isto dirigia-se alternadamente para uma e outra,
pois não sabia qual delas era a misteriosa correspondente.

— Vê-la somente, e irei com a sua imagem no meu coração!

Uma das mulheres descobriu o rosto.

— Veja! disse ela.

Amaro recuou um passo.

Era Antonina.

A viúva continuou:

— Aqui estão as suas cartas; lucrei muito. Como depois de
casada não será tempo de arrepender-se, foi bom que o conhecesse agora mesmo.
Adeus.

Fechou a portinhola, e o carro partiu.

Amaro ficou alguns minutos no mesmo lugar, olhando sem
ver, e com ímpetos de correr atrás do carro; mas era impossível apanhá-lo o
mais ligeiro tílburi, porque o carro, levado a galope, ia longe.

Amaro chamou de novo o seu tílburi e voltou para a cidade.

Apenas chegou à casa, saiu-lhe ao encontro o jovem
Marcondes, com um sorriso nos lábios.

— Então, é bonita?

— É o diabo! deixa-me!

Instado por Marcondes, o fazendeiro da Soledade contou
tudo ao amigo, que o consolou como pôde, mas saiu de lá rindo às gargalhadas.

IX

Amaro voltou para a fazenda.

Quando entrava pelo portão da Soledade foi dizendo consigo
estas filosóficas palavras:

— Volto ao meu café; sempre que fui em busca do
desconhecido dei-me mal; agora tranco as portas e viverei no meio das minhas
plantações.
