Poesia, Falenas, 1870

Falenas

Texto-fonte:

Obra Completa, Machado de Assis, vol. II,

Nova
Aguilar, Rio de Janeiro, 1994.

Publicado
originalmente no Rio de Janeiro, por B.-L. Garnier, em 1870.

ÍNDICE

Flor da Mocidade

Quando Ela Fala

Manhã de Inverno

La Marchesa de Miramar

Sombras

Ite, Missa Est

Ruínas

Musa dos Olhos Verdes

Noivado

A Elvira

Lágrimas de Cera

Livros e Flores

Pássaros

O Verme

Un Vieux Pays

Luz entre Sombras

Lira Chinesa

Uma Ode de Anacreonte

Pálida Elvira

POEMAS
PRESENTES Na primeira edição

PRELÚDIO

VISÃO

MENINA E MOÇA

NO ESPAÇO

OS DEUSES DA GRÉCIA

CEGONHAS E RODOVALHOS

A UM LEGISTA

ESTÂNCIAS A EMA

A MORTE DE OFÉLIA

FLOR DA MOCIDADE

Eu conheço a mais bela
flor;

És tu, rosa da
mocidade,

Nascida, aberta para o
amor.

Eu conheço a mais bela
flor.

Tem do céu a serena
cor,

E o perfume da
virgindade.

Eu conheço a mais bela
flor,

És tu, rosa da
mocidade.

Vive às vezes na
solidão,

Como filha da brisa
agreste.

Teme acaso indiscreta
mão;

Vive às vezes na
solidão.

Poupa a raiva do
furacão

Suas folhas de
azul-celeste.

Vive às vezes na
solidão,

Como filha da brisa
agreste.

Colhe-se antes que
venha o mal,

Colhe-se antes que
chegue o inverno;

Que a flor morta já
nada vale.

Colhe-se antes que
venha o mal.

Quando a terra é mais
jovial

Todo o bem nos parece
eterno.

Colhe-se antes que
venha o mal,

Colhe-se antes que
chegue o inverno.

QUANDO
ELA FALA

She speaks!

O speak again, bright angel!

SHAKESPEARE

Quando ela fala, parece

Que a voz da brisa se
cala;

Talvez um anjo emudece

Quando
ela fala.

Meu coração dolorido

As suas mágoas exala.

E volta ao gozo perdido

Quando
ela fala.

Pudesse eu eternamente,

Ao lado dela,
escutá-la,

Ouvir sua alma inocente

Quando
ela fala.

Minh'alma, já
semimorta,

Conseguira ao céu
alçá-la,

Porque o céu abre uma
porta

Quando
ela fala.

MANHÃ DE INVERNO

Coroada de névoas surge
a aurora

Por detrás das
montanhas do oriente;

Vê-se um resto de sono
e de preguiça

Nos olhos da fantástica
indolente.

Névoas enchem de um
lado e de outro os morros

Tristes como sinceras
sepulturas,

Essas que têm por
simples ornamento

Puras capelas, lágrimas
mais puras.

A custo rompe o sol; a
custo invade

O espaço todo branco; e
a luz brilhante

Fulge através do
espesso nevoeiro,

Como através de um véu
fulge o diamante.

Vento frio, mas brando,
agita as folhas

Das laranjeiras úmidas
da chuva;

Erma de flores, curva a
planta o colo,

E o chão recebe o
pranto da viúva.

Gelo não cobre o dorso
das montanhas,

Nem enche as folhas
trêmulas a neve;

Galhardo moço, o
inverno deste clima

Na verde palma a sua
história escreve.

Pouco a pouco,
dissipam-se no espaço

As névoas da manhã; já
pelos montes

Vão subindo as que
encheram todo o vale;

Já se vão descobrindo
os horizontes.

Sobe de todo o pano,
eis aparece

Da natureza o
esplêndido cenário;

Tudo ali preparou cos
sábios olhos

A suprema ciência do
empresário.

Canta a orquestra dos
pássaros no mato

A sinfonia alpestre, —
a voz serena

Acorda os ecos tímidos
do vale;

E a divina comédia
invade a cena.

LA MARCHESA DE MIRAMAR [1]

A misérrima Dido

Pelos paços reais vaga
ululando.

GARÇÃO

De quanto sonho um dia
povoaste

A mente
ambiciosa,

Que te resta? Uma
página sombria,

A escura noite e um
túmulo recente.

Ó abismo! Ó fortuna! Um
dia apenas

Viu erguer, viu cair
teu frágil trono.

Meteoro do século,
passaste,

Ó triste império,
alumiando as sombras.

A noite foi teu berço e
teu sepulcro!

Da tua morte os goivos
inda acharam

Frescas as rosas dos
teus breves dias;

E no livro da história
uma só folha

A tua vida conta:
sangue e lágrimas.

No
tranqüilo castelo,

Ninho d'amor, asilo de
esperanças,

A mão de áurea, fortuna
preparara,

Menina e moça, um
túmulo aos teus dias.

Junto do
amado esposo,

Outra c'roa cingias
mais segura,

A coroa do amor, dádiva
santa

Das mãos de Deus. No
céu de tua vida

Uma nuvem sequer não
sombreava

A esplêndida manhã;
estranhos eram

Ao
recatado asilo

Os rumores do século.

Estendia-se

Em frente o largo mar,
tranqüila face

Como a da consciência
alheia ao crime,

E o céu, cúpula azul do
equóreo leito.

Ali, quando ao cair da
amena tarde,

No tálamo encantado do
ocidente,

O vento melancólico
gemia,

E a onda
murmurando,

Nas convulsões do amor
beijava a areia,

Ias tu junto dele, as
mãos travadas,

Os olhos
confundidos,

Correr as brandas,
sonolentas águas,

Na gôndola discreta.
Amenas flores

Com suas
mãos teciam

As namoradas Horas; vinha
a noite,

Mãe de amores, solícita
descendo,

Que em seu regaço a
todos envolvia,

O mar, o céu, a terra,
o lenho e os noivos...

Mas além, muito além do
céu fechado,

O sombrio destino,
contemplando

A paz do teu amor, a
etérea vida,

As santas efusões das
noites belas,

O terrível cenário
preparava

A mais
terríveis lances.

Então
surge dos tronos

A profética voz que
anunciava

Ao teu
crédulo esposo:

'Tu serás rei,
Macbeth!' Ao longe, ao longe,

No fundo do oceano,
envolto em névoas,

Salpicado de sangue,
ergue-se um trono.

Chamam-no a ele as
vozes do destino.

Da tranqüila mansão ao
novo império

Cobrem flores a
estrada, — estéreis flores

Que mal podem cobrir o
horror da morte.

Tu vais, tu vais
também, vítima infausta;

O sopro da ambição
fechou teus olhos...

Ah! quão
melhor te fora

No meio
dessas águas

Que a régia nau
cortava, conduzindo

Os destinos de um rei,
achar a morte:

A mesma onda os dois
envolveria.

Uma só convulsão às
duas almas

O vínculo quebrara, e
ambas iriam,

Como raios partidos de
uma estrela,

À eterna
luz juntar-se.

Mas o destino, alçando
a mão sombria,

Já traçara nas páginas
da história

O terrível mistério. A
liberdade

Vela naquele dia a
ingênua fronte.

Pejam nuvens de fogo o
céu profundo.

Orvalha sangue a noite
mexicana...

Viúva e moça, agora em
vão procuras

No teu plácido asilo o
extinto esposo.

Interrogas em vão o céu
e as águas.

Apenas surge
ensangüentada sombra

Nos teus sonhos de
louca, e um grito apenas,

Um soluço profundo
reboando

Pela noite do espírito,
parece

Os ecos acordar da
mocidade.

No entanto, a natureza
alegre e viva,

Ostenta o
mesmo rosto.

Dissipam-se ambições,
impérios morrem,

Passam os homens como
pó que o vento

Do chão levanta ou
sombras fugitivas,

Transformam-se em ruína
o templo e a choça.

Só tu, só tu, eterna
natureza,

Imutável,
tranqüila,

Como rochedo em meio do
oceano

Vês baquear os séculos.

Sussurra

Pelas ribas do mar a
mesma brisa;

O céu é sempre azul, as
águas mansas;

Deita-se ainda a tarde
vaporosa

No leito
do ocidente;

Ornam o campo as mesmas
flores belas...

Mas em teu coração
magoado e triste,

Pobre Carlota! o
intenso desespero

Enche de intenso horror
o horror da morte,

Viúva da razão, nem já
te cabe

A ilusão
da esperança.

Feliz, feliz, ao menos,
se te resta,

Nos
macerados olhos,

O derradeiro bem: —
algumas lágrimas!

SOMBRAS

Quando, assentada, à
noite, a tua fronte inclinas,

E cerras descuidada as
pálpebras divinas,

E deixas no regaço as
tuas mãos cair,

E escutas sem falar, e
sonhas sem dormir,

Acaso uma lembrança, um
eco do passado,

Em teu seio revive?

O túmulo
fechado

Da ventura que foi, do
tempo que fugiu,

Por que razão, mimosa,
a tua mão o abriu?

Com que flor, com que
espinho, a importuna memória

Do teu passado escreve
a misteriosa história?

Que espectro ou que
visão ressurge aos olhos teus?

Vem das trevas do mal
ou cai das mãos de Deus?

É saudade ou remorso? é
desejo ou martírio?

Quando em obscuro
templo a fraca luz de um círio

Apenas alumia a nave e
o grande altar

E deixa todo o resto em
treva, — e o nosso olhar

Cuida ver ressurgindo,
ao longe, dentre as portas

As sombras imortais das
criaturas mortas,

Palpita o coração de
assombro e de terror;

O medo aumenta o
mal. Mas a cruz do Senhor,

Que a luz do círio
inunda, os nossos olhos chama;

O ânimo esclarece
aquela eterna chama;

Ajoelha-se contrito, e
murmura-se então

A palavra
de Deus, a divina oração.

Pejam sombras, bem vês,
a escuridão do templo;

Volve os olhos à luz,
imita aquele exemplo;

Corre sobre o passado
impenetrável véu;

Olha para o futuro e
vem lançar-te ao céu.

ITE, MISSA EST

Fecha o
missal do amor e a bênção lança

À pia
multidão

Dos teus
sonhos de moço e de criança,

Soa a
hora fatal, — reza contrito

As
palavras do rito:

Ite,
missa est.

Foi longo
o sacrifício; o teu joelho

De
curvar-se cansou;

E acaso
sobre as folhas do Evangelho

A tua
alma chorou.

Ninguém
viu essas lágrimas (ai tantas!)

Cair nas
folhas santas.

Ite,
missa est.

De olhos
fitos no céu rezaste o credo,

O credo
do teu deus;

Oração
que devia, ou tarde ou cedo,

Travar
nos lábios teus;

Palavra
que se esvai qual fumo escasso

E some-se
no espaço.

Ite,
missa est.

Votaste
ao céu, nas tuas mãos alçadas,

A hóstia
do perdão,

A vítima
divina e profanada

Que
chamas coração.

Quase
inteiras perdeste a alma e a vida

Na hóstia
consumida.

Ite,
missa est.

Pobre
servo do altar de um deus esquivo,

É tarde,
beija a cruz;

Na
lâmpada em que ardia o fogo ativo,

Vê, já se
extingue a luz.

Cubra-te
agora o rosto macilento

O véu do
esquecimento.

Ite,
missa est.

RUÍNAS

No hay pájaros en los nidos de
antaño.

PROVÉRBIO ESPANHOL

Cobrem plantas sem flor
crestados muros;

Range a porta anciã; o
chão de pedra

Gemer parece aos pés do
inquieto vate.

Ruína é tudo: a casa, a
escada, o horto,

Sítios caros da
infância.

Austera
moça

Junto ao velho portão o
vate aguarda;

Pendem-lhe as tranças
soltas

Por sobre as roxas
vestes;

Risos não tem, e em seu
magoado gesto

Transluz não sei que
dor oculta aos olhos,

— Dor que à face não
vem, — medrosa e casta,

Intima e funda; — e dos
cerrados cílios

Se uma discreta e muda

Lágrima cai, não murcha
a flor do rosto;

Melancolia tácita e
serena,

Que os ecos não acorda
em seus queixumes,

Respira aquele rosto. A
mão lhe estende

O abatido poeta. Ei-los
percorrem

Com tardo passo os
relembrados sítios,

Ermos depois que a mão
da fria morte

Tantas almas colhera.
Desmaiavam,

Nos serros do poente.

As rosas do crepúsculo.

'Quem és? pergunta
o vate; o solo que foge

No teu lânguido olhar
um raio deixa;

— Raio quebrado e frio;
— o vento agita

Tímido e frouxo as tuas
longas tranças.

Conhecem-te estas pedras;
das ruínas

Alma errante pareces
condenada

A contemplar teus
insepultos ossos.

Conhecem-te estas
árvores. E eu mesmo

Sinto não sei que vaga
e amortecida

Lembrança de teu
rosto.'

Desceu de todo a noite,

Pelo espaço arrastando
o manto escuro

Que a loura Vésper nos
seus ombros castos,

Como um diamante,
prende. Longas horas

Silenciosas correram.
No outro dia,

Quando as vermelhas
rosas do oriente

Ao já próximo sol a
estrada ornavam,

Das ruínas saíam
lentamente

Duas
pálidas sombras...

MUSA DOS OLHOS VERDES

Musa dos olhos verdes,
musa alada,

Ó divina
esperança,

Consolo do ancião no
extremo alento,

E sonho
da criança;

Tu que junto do berço o
infante cinges

Cos
fúlgidos cabelos;

Tu que transformas em
dourados sonhos

Sombrios
pesadelos;

Tu que fazes pulsar o
seio às virgens;

Tu que às
mães carinhosas

Enches o brando, tépido
regaço

Com
delicadas rosas;

Casta filha do céu,
virgem formosa

Do eterno
devaneio,

Sê minha amante, os
beijos recebe,

Acolhe-me
em teu seio!

Já cansada de encher
lânguidas flores

Com as
lágrimas frias,

A noite vê surgir do
oriente a aurora

Dourando
as serranias.

Asas batendo à luz que
as trevas rompe,

Piam
noturnas aves,

E a floresta interrompe
alegremente

Os seus
silêncios graves.

Dentro de mim, a noite
escura e fria

Melancólica
chora;

Rompe estas sombras que
o meu ser povoam;

Musa, sê
tua a aurora!

NOIVADO

Vês, querida, o
horizonte ardendo em chamas?

Além
desses outeiros

Vai descambando o sol,
e à terra envia

Os raios
derradeiros;

A tarde, como noiva que
enrubesce,

Traz no rosto um véu
mole e transparente;

No fundo azul a estrela
do poente

Já tímida
aparece.

Como um bafo suavíssimo
da noite,

Vem
sussurrando o vento,

As árvores agita e
imprime às folhas

O beijo
sonolento.

A flor ajeita o cálix:
cedo espera

O orvalho, e entanto
exala o doce aroma;

Do leito do oriente a
noite assoma;

Como uma
sombra austera.

Vem tu, agora, ó filha
de meus sonhos,

Vem,
minha flor querida;

Vem contemplar o céu,
página santa

Que amor
a ler convida;

Da tua solidão rompe as
cadeias;

Desce do teu sombrio e
mudo asilo;

Encontrarás aqui o amor
tranqüilo...

Que
esperas? que receias?

Olha o templo de Deus,
pomposo e grande;

Lá do
horizonte oposto

A lua, como lâmpada, já
surge

A alumiar
teu rosto;

Os círios vão arder no
altar sagrado,

Estrelinhas do céu que
um anjo acende;

Olha como de bálsamos
rescende

A c'roa
do noivado.

Irão buscar-te em meio
do caminho

As minhas
esperanças;

E voltarão contigo,
entrelaçadas

Nas tuas
longas tranças;

No entanto eu preparei
teu leito à sombra

Do limoeiro em flor;
colhi contente

Folhas com que alastrei
o solo ardente

De verde
e mole alfombra.

Pelas ondas do tempo
arrebatados,

Até à
morte iremos,

Soltos ao longo do
baixel da vida

Os
esquecidos remos.

Firmes, entre o fragor
da tempestade,

Gozaremos o bem que
amor encerra,

Passaremos assim do sol
da terra

Ao sol da
eternidade.

A
ELVIRA

(LAMARTINE)

Quando, contigo a sós,
as mãos unidas,

Tu, pensativa e muda, e
eu, namorado,

Às volúpias do amor a
alma entregando,

Deixo correr as horas
fugidias;

Ou quando às solidões
de umbrosa selva

Comigo te arrebato; ou
quando escuto

— Tão só eu, — teus
terníssimos suspiros;

E de meus
lábios solto

Eternas juras de
constância eterna;

Ou quando, enfim, tua
adorada fronte

Nos meus joelhos
trêmulos descansa,

E eu suspendo meus
olhos em teus olhos,

Como às folhas da rosa
ávida abelha;

Ai, quanta vez então
dentro em meu peito

Vago terror penetra,
como um raio!

Empalideço,
tremo;

E no seio da glória em
que me exalto,

Lágrimas verto que a
minha alma assombram!

Tu,
carinhosa e trêmula,

Nos teus braços me
cinges, — e assustada,

Interrogando em vão,
comigo choras!

'Que dor secreta o
coração te oprime?'

Dizes tu. 'Vem,
confia os teus pesares...

Fala! eu abrandarei as
penas tuas!

Fala! eu consolarei tua
alma aflita!'

Vida do meu viver, não
me interrogues!

Quando enlaçado nos
teus níveos braços

A confissão de amor te
ouço, e levanto

Lânguidos olhos para
ver teu rosto,

Mais ditoso mortal o
céu não cobre!

Se eu tremo, é porque
nessas esquecidas

Afortunadas
horas,

Não sei que voz do
enleio me desperta,

E me
persegue e lembra

Que a ventura coo tempo
se esvaece,

E o nosso amor é facho
que se extingue!

De um
lance, espavorida,

Minha alma voa às
sombras do futuro,

E eu penso então:
'Ventura que se acaba

Um sonho
vale apenas'.

LÁGRIMAS DE CERA

Passou; viu a porta
aberta.

Entrou; queria rezar.

A vela ardia no altar.

A igreja estava
deserta.

Ajoelhou-se defronte

Para fazer a oração,

Curvou a pálida fronte

E pôs os olhos no chão.

Vinha trêmula e
sentida.

Cometera um erro. A
cruz

É a âncora da vida,

A esperança, a força, a
luz.

Que rezou? Não sei.
Benzeu-se

Rapidamente. Ajustou

O véu de rendas.
Ergueu-se

E à pia se encaminhou.

Da vela benta que
ardera,

Como tranqüilo fanal,

Umas lágrimas de cera

Caíam no castiçal.

Ela porém não vertia

Uma lágrima sequer.

Tinha fé, — a chama a
arder, —

Chorar é que não podia.

LIVROS E FLORES

Teus olhos são meus
livros.

Que livro há aí melhor,

Em que melhor se leia

A página do amor?

Flores me são teus
lábios.

Onde há mais bela flor,

Em que melhor se beba

O bálsamo do amor?

PÁSSAROS

Je veux changer mes
pensées en oiseaux.

C. MAROT

Olha como, cortando os
leves ares,

Passam do vale ao monte
as andorinhas;

Vão pousar na verdura
dos palmares,

Que, à tarde, cobre
transparente véu;

Voam também como essas
avezinhas

Meus sombrios, meus
tristes pensamentos;

Zombam da fúria dos
contrários ventos,

Fogem da terra,
acercam-se do céu.

Porque o céu é também
aquela estância

Onde respira a doce
criatura,

Filha de nosso amor,
sonho da infância,

Pensamento dos dias
juvenis.

Lá, como esquiva flor,
formosa e pura,

Vives tu escondida
entre a folhagem,

Ó rainha do ermo, ó
fresca imagem

Dos meus sonhos de amor
calmo e feliz!

Vão para aquela
estância enamorados,

Os pensamentos de
minh'alma ansiosa;

Vão contar-lhe os meus
dias mal gozados

E estas noites de
lágrimas e dor.

Na tua fronte pousarão,
mimosa,

Como as aves no cimo da
palmeira,

Dizendo aos ecos a
canção primeira

De um livro escrito
pela mão do amor.

Dirão também como
conservo ainda

No fundo de minh'alma
essa lembrança

De tua imagem vaporosa
e linda,

Único alento que me
prende aqui.

E dirão mais que
estrelas de esperança

Enchem a escuridão das
noites minhas.

Como sobem ao monte as
andorinhas,

Meus pensamentos voam
para ti.

O VERME

Existe uma flor que
encerra

Celeste orvalho e
perfume.

Plantou-a em fecunda
terra

Mão benéfica de um
nume.

Um verme asqueroso e
feio,

Gerado em lodo mortal,

Busca esta flor virginal

E vai dormir-lhe no
seio.

Morde, sangra, rasga e
mina,

Suga-lhe a vida e o
alento;

A flor o cálix inclina;

As folhas, leva-as o
vento.

Depois, nem resta o
perfume

Nos ares da solidão...

Esta flor é o coração,

Aquele verme o ciúme.

UN VIEUX PAYS [2]

 ...juntamente choro e rio.

CAMÕES

Il est un vieux pays, plein
d'ombre et de lumière,

Où l'on rêve le jour, où l'on
pleure le soir;

Un pays de blasphème, autant que
de prière,

Né pour la
doute et pour l'espoir.

On n'y voit point de fleurs sans
un ver qui les ronge,

Point de mer sans tempête, ou de
soleil sans nuit;

Le bonheur y paraît quelquefois
dans un songe

Entre les
bras du sombre ennui.

L'amour y va souvent, mais c'est
tout un délire,

Un désespoir sans fin, une énigme
sans mot;

Parfois il rit gaîment, mais de
cet affreux rire

Qui n'est
peut-être qu'un sanglot.

On va dans ce pays de misère et
d'ivresse,

Mais on le voit à peine, on en
sort, on a peur;

Je l'habit pourtant, j'y passe na
jeunesse...

Hélas! ce
pays, c'est mon coeur.

LUZ ENTRE SOMBRAS

É noite medonha e
escura,

Muda como o passamento,

Uma só no firmamento

Trêmula estrela
fulgura.

Fala aos ecos da
espessura

A chorosa harpa do
vento,

E num canto sonolento

Entre as árvores
murmura.

Noite que assombra a
memória,

Noite que os medos
convida

Erma, triste,
merencória.

No entanto... minh'alma
olvida

Dor que se transforma
em glória,

Morte que se rompe em
vida.

LIRA CHINESA [3]

I

O POETA A RIR

(HAN-TIÊ)

Taça d’água parece o
lago ameno;

Têm os bambus a forma
de cabanas,

Que as árvores em flor,
mais altas, cobrem

Com
verdejantes tetos.

As pontiagudas rochas
entre flores,

Dos pagodes o grave
aspecto ostentam...

Faz-me rir ver-te
assim, ó natureza,

Cópia
servil dos homens.

II

A UMA MULHER

(TCHÊ-TSI)

Cantigas modulei ao som
da flauta,

Da minha
flauta d'ébano;

Nelas minh'alma
segredava à tua

Fundas,
sentidas mágoas.

Cerraste-me os ouvidos.
Namorados

Versos
compus de júbilo,

Por celebrar teu nome,
as graças tuas,

Levar teu
nome aos séculos.

Olhaste, e, meneando a
airosa frente,

Com tuas
mãos puríssimas,

Folhas em que escrevi
meus pobres versos

Lançaste
às ondas trêmulas.

Busquei então por
encantar tu'alma

Uma
safira esplêndida,

Fui depô-la a teus
pés... tu descerraste

Da tua
boca as pérolas.

III

O IMPERADOR

(THU-FU)

Olha. O Filho do Céu,
em trono de ouro,

E adornado com ricas
pedrarias,

Os mandarins escuta: —
um sol parece

De
estrelas rodeado.

Os mandarins discutem
gravemente

Coisas muito mais
graves. E ele? Foge-lhe

O pensamento inquieto e
distraído

Pela
janela aberta.

Além, no pavilhão de
porcelana,

Entre donas gentis está
sentada

A imperatriz, qual flor
radiante e pura

Entre
viçosas folhas.

Pensa no amado esposo,
arde por vê-lo,

Prolonga-se-lhe a
ausência, agita o leque...

Do imperador ao rosto
um sopro chega

De
recendente brisa.

'Vem dela este
perfume', diz, e abrindo

Caminho ao pavilhão da
amada esposa,

Deixa na sala,
olhando-se em silêncio,

Os
mandarins pasmados.

IV

O LEQUE

(TAN-JO-LU)

Na perfumada alcova a
esposa estava,

Noiva ainda na véspera.
Fazia

Calor intenso; a pobre
moça ardia,

Com fino leque as faces
refrescava.

Ora, no leque em boa
letra feito

Havia
neste conceito:

'Quando, imóvel o
vento e o ar pesado,

Arder o
intenso estio,

Serei por mão amiga
ambicionado;

Mas,
volte o tempo frio,

Ver-me-eis a um canto
logo abandonado.”

Lê a esposa este aviso,
e o pensamento

Volve ao
jovem marido.

'Arde-lhe o
coração neste momento

(Diz ela) e vem buscar
enternecido

Brandas auras de amor.
Quando mais tarde

Tornar-se
em cinza fria

O fogo
que hoje lhe arde,

Talvez me esqueça e me
desdenhe um dia.'

V

A FOLHA DO SALGUEIRO

(TCHAN-TIÚ-LIN)

Amo aquela formosa e
terna moça

Que, à janela
encostada, arfa e suspira;

Não porque tem do largo
rio à margem

Casa
faustosa e bela.

Amo-a, porque deixou
das mãos mimosas

Verde folha cair nas
mansas águas.

Amo a brisa de leste
que sussurra,

Não porque traz nas
asas delicadas

O perfume dos verdes
pessegueiros

Da
oriental montanha.

Amo-a, porque impeliu
coas tênues asas

Ao meu batel a
abandonada folha.

Se amo a mimosa folha
aqui trazida,

Não é porque me lembre
à alma e aos olhos

A renascente, a amável
primavera,

Pompa e
vigor dos vales.

Amo a folha por ver-lhe
um nome escrito,

Escrito, sim, por ela,
e esse... é meu nome.

VI

AS FLORES E OS
PINHEIROS

(TIN-TUN-SING)

Vi os pinheiros no alto
da montanha

Ouriçados
e velhos;

E ao sopé da montanha,
abrindo as flores

Os
cálices vermelhos.

Contemplando os
pinheiros da montanha,

As flores
tresloucadas

Zombam deles enchendo o
espaço em torno

De
alegres gargalhadas.

Quando o outono voltou,
vi na montanha

Os meus
pinheiros vivos,

Brancos de neve, e
meneando ao vento

Os galhos
pensativos.

Volvi o olhar ao sítio
onde escutara

Os risos
mofadores;

Procurei-as em vão;
tinham morrido

As
zombeteiras flores.

VII

REFLEXOS

(THU-FU)

Vou rio abaixo vogando

No meu batel e ao luar;

Nas claras águas
fitando,

Fitando o
olhar.

Das águas vejo no
fundo,

Como por um branco véu

Intenso, calmo,
profundo,

O azul do
céu.

Nuvem que no céu
flutua,

Flutua n'água também;

Se a lua cobre, à outra
lua

Cobri-la
vem.

Da amante que me
extasia,

Assim, na ardente
paixão,

As raras graças copia

Meu
coração.

VIII

CORAÇÃO TRISTE FALANDO
AO SOL

(SU-TCHON)

          

No arvoredo sussurra o
vendaval do outono,

Deita as folhas à
terra, onde não há florir,

E eu contemplo sem pena
esse triste abandono,

Só eu as vi nascer,
vejo-as só eu cair.

Como a escura montanha,
esguia e pavorosa,

Faz, quando o sol
descamba, o vale enoitecer,

Esta montanha da alma,
a tristeza amorosa,

Também de ignota sombra
enche todo o meu ser.

Transforma o frio
inverno a água em pedra dura,

Mas torna a pedra em
água um raio de verão;

Vem, ó sol, vem, assume
o trono teu na altura,

Vê se podes fundir meu
triste coração.

UMA ODE DE ANACREONTE

(A MANUEL DE MELO)

PERSONAGENS:

LÍSIAS

CLEON

MIRTO

TRÊS ESCRAVOS

A cena é em Samos.

Sala de festim em casa
de Lísias. À esquerda a mesa do festim; à direita uma mesa tendo em cima uma
lâmpada apagada, e junto da lâmpada um rolo de papiro.

CENA I

LÍSIAS, CLEON, MIRTO

(Estão no fim de um
banquete, os dois homens deitados à maneira antiga, MIRTO sentada entre as dois
leitos. Três escravos.)

LÍSIAS       Melancólica
estás, bela Mirto. Bebamos!

                Aos
prazeres!

CLEON                          Eu
bebo à memória de Samos.

                Samos
vai terminar os seus dourados dias;

                Adeus,
terra em que achei consolo às agonias

                Da
minha mocidade; adeus, Samos, adeus!

MIRTO        Querem-lhe
os deuses mal?

CLEON                                             Não;
dois olhos, os teus.

LÍSIAS       Bravo,
Cleon!

MIRTO                          Poeta!
os meus olhos?

CLEON                                                       São
lumes

                Capazes
de abrasar até os próprios numes.

                Samos é
nova Tróia, e tu és outra Helena.

                Quando
Lesbos, a mãe de Safo, a ilha amena,

                Não vir
a bela Mirto, a alegre cortesã,

                Armar-se-á
contra nós

LÍSIAS                                    Lesbos
é boa irmã.

MIRTO        Outras
belezas tem, dignas da loura Vênus.

CLEON        Menos
dignas que tu.

MIRTO                                    Mais
do que eu.

LÍSIAS                                                      Muito
menos.

CLEON        Tens
vergonha de ser formosa e festejada,

                Mirto?
Vênus não quer beleza envergonhada.

                Pois
que dos imortais houveste esse condão

                De
inspirar quantos vês, inspira-os, Mirto.

MIRTO                                                                Não;

                São
teus olhos, poeta, eu não tenho a beleza

                Que
arrasta corações.

CLEON                                    Divina
singeleza!

LÍSIAS       (à
parte)

                Vejo
através do manto as galas da vaidade.

                (alto)

                Vinho,
escravo!

                (O
escravo deita vinho na taça de Lísias).

                                   Poeta,
um brinde à mocidade.

                Trava
da lira e invoca o deus inspirador.

CLEON        'Feliz
quem junto a ti, ouve a tua fala, amor!'

MIRTO        Versos de
Safo!

CLEON                          Sim.

LÍSIAS                                    Vês?
é modéstia pura.

                Ele é
na poesia o que és na formosura.

                Faz
versos de primor e esconde-os ao profano;

                Tem
vergonha. Eu não sei se o vício é lesbiano...

MIRTO        Ah! tu
és...

CLEON                          Lesbos
foi minha pátria também,

                Lesbos,
a flor do Egeu.

MIRTO                                    Já
não é?

CLEON                                                       Lesbos
tem

                Tudo o
que me fascina e tudo o que me mata:

                As
festas do prazer e os olhos de uma ingrata.

                Fugi da
pátria e achei, já curado e tranqüilo,

                Em
Lísias um irmão, em Samos um asilo.

                Bem
hajas tu que vens encher-me o coração!

LÍSIAS       Insaciável!
Não tens em Lísias um irmão?

MIRTO        Volto à
pátria.

CLEON                          Pois
quê! tu vais?

MIRTO                                                       Em
poucos dias...

LÍSIAS       Fazes mal;
tens aqui os moços e as folias,

                O gozo,
a adoração; que te falta?

MIRTO                                                       Os
meus ares.

CLEON        A que
vieste então?

MIRTO                                    Sucessos
singulares.

                Vim por
acompanhar Lisicles, mercador

                De
Naxos, tanto pode a constância no amor!

                Corremos
todo o Egeu e a costa iônia; fomos

                Comprar
o vinho a Creta e a Tênedos os pomos.

                Ah!
como é doce o amor na solidão das águas!

                Tem-se
vida melhor; esquecem-se-lhe as mágoas.

                Zéfiro
ouviu por certo os ósculos febris,

                Os
júbilos do afeto, as falas juvenis;

                Ouviu-os,
delatou ao deus que o mar governa

                A
indiscreta ventura, a efusão doce e terna.

                Para a
fúria acalmar da sombria deidade,

                Nave e
bens varreu tudo a horrível tempestade.

                Foi
assim que eu perdi a Lisicles, assim

                Que eu,
semimorta e fria, à tua plaga vim.

CLEON        Oh!
coitada!

LÍSIAS                          O
infortúnio os ânimos apura;

                As
feridas que faz o mesmo Amor as cura;

                Brandem
armas iguais Aquiles e Cupido.

                Queres
ver noutro amor o teu amor perdido?

                Samos o
tem de sobra.

CLEON                                             Eu,
Mirto, eu sei amar

                Não fio
o coração da inconstância do mar.

                Não
tenho galeões rompendo o seio a Tétis,

                Estrada
tanta vez ao torvo e obscuro Letes.

                Aqui me
tens; sou teu; escreve a minha sorte;

                Podes
doar-me a vida ou decretar-me a morte.

MIRTO        Mas, se eu
volto...

CLEON                                    Pois
bem! aonde quer que te vás

                Irei
contigo; a deusa indômita e falaz

                Ser-me-á
hóspede amiga; ao pé de ti a escura

                Noite
parece aurora, e é berço a sepultura.

MIRTO        Quando
fala o dever, a vontade obedece;

                Eu devo
ir só; tu ficas, ama-me um pouco e esquece.

LÍSIAS       Tens
razão, bela Mirto; escuta o teu dever.

MIRTO        Ai! é
fácil amar, difícil esquecer.

LÍSIAS       (a MIRTO)

                Queres
pôr termo à festa? Um brinde a Vênus, filha

                Do mar
azul, beleza, encanto, maravilha;

                Nascida
para ser perpetuamente amada.           

                A
Vênus!

(Depois do brinde os
escravos trazem os vasos com água perfumada em que os convivas lavam as mãos;
os escravos saem, levando os restos do banquete. Levantam-se todos.)

                                   Queres
tu, mimosa naufragada,

                Ouvir
de hemônia serva, em lira de marfim,

                Uma
alegre canção? Preferes o jardim?

                O
pórtico talvez?

MIRTO                                    Lísias,
sou indiscreta;

                Quisera
antes ouvir a voz do teu poeta.

LÍSIAS       Nume não
pede, impõe.

CLEON                                             O
mando é lisonjeiro.

LÍSIAS       Pois
começa.

CENA II

Os
mesmos, um escravo.

ESCRAVO Procura a Mirto
um mensageiro.

MIRTO        Um
mensageiro! a mim!

LÍSIAS                                    Manda-o
entrar.

ESCRAVO                                                            Não
quer.

LÍSIAS       Vai,
Mirto.

MIRTO        (saindo)

                                   Volto já.

(Sai o
ESCRAVO).

CENA III

LÍSIAS, CLEON.

CLEON        (Olhando
para o lugar por onde MIRTO saiu)

                                            Oh!
deuses! que mulher!

LÍSIAS       Ah! que
pérola rara!

                                            Onde
a encontraste?

LÍSIAS                                                                Achei-a

                Com
Partênis que dava uma esplêndida ceia;

                Partênis,
ex-bonita, ex-jovem, ex-da-moda,

                Sabes
que vê fugir-lhe a enfastiada roda;

                E, para
não perder o grupo adorador,

                Fez do
templo deserto uma escola de amor.

                Foi ela
quem achou a náufraga perdida,

                Exposta
ao vento e ao mar, quase a expirar-lhe a vida.

                A
beleza pagava o emprego de uma esmola;

                Dentro
em pouco era Mirto a flor de toda a escola.

CLEON        Lembrou-te
convidá-la então para um festim?

LÍSIAS       Foi um
pouco por ela e um pouco mais por mim.

CLEON        Também
amas?

LÍSIAS                                    Eu
sou mestre em matéria de amor.

                Vênus e
o louro Apolo, a poesia e a beleza.

CLEON        Oh! a
beleza, sim! Viste já tanta graça,

                Tão
celestes feições?

LÍSIAS                                    Cuidado!
Aquela caça

                Zomba
dos tiros vãos de ingênuo caçador!

CLEON        Incrédulo
!

LÍSIAS                          Eu
sou mestre em matéria de amor.

                Se tu,
atento e calmo, a narração lhe ouvisses

                Conheceras
melhor o engenho desta Ulisses.

                Aquele
ardente amor a Lisicles, aquele

                Fundo e
intenso pesar que à sua pátria a impele,

                Armas
são com que a astuta os ânimos seduz.

CLEON        Oh! não
creio.

LÍSIAS                          Por
quê?

CLEON                                             Não
vês como lhe luz

                Tanta expressão
sincera em seus olhos divinos?

LÍSIAS       Sim, tem
muita expressão... para iludir meninos.

CLEON        Pois tu
não crês?

LÍSIAS                                    Em
quê? No naufrágio? Decerto.

                Em
Lisicles? Talvez. No amor? É mais incerto.

                Na
intenção de voltar a Lesbos? Isso não!

                Sabes o
que ela quer? Prender um coração.

CLEON        Impossível!

LÍSIAS                          Poeta!
estás na alegre idade

                Em que
a ciência da vida é a credulidade.

                Vês
tudo azul e em flor; eu já me não iludo.

                Pois
amar cortesãs! isso demanda estudo,

                Não vai
assim, que as tais abelhitas do amor

                Correm
de bolsa em bolsa e não de flor em flor.

CLEON        Mas não as
amas tu?

LÍSIAS                                    Decerto
à minha moda,

                Meu
grande coração cos vícios se acomoda;

                Sacrifícios
de amor não sonha nem procura;

                Não
lhes pede ilusões, pede-lhes só ternura.

                Não me
empenho em achar alma ungida no céu:

                Se é
crime este sentir, confesso-me, sou réu.

                Não
peço amor ao vinho; irei pedi-lo às damas?

                Delas e
dele exijo apenas estas chamas

 Que
ardem sem consumir, na pira dos desejos.

                Assim é
que eu estimo as ânforas e os beijos.

                Lá
protestos de amor, eternos e leais,

                Tudo
isso é fumo vão. Que queres? Os mortais

                Somos
todos assim.

CLEON                                    Ai,
os mortais! dize antes

                Os
filósofos maus, ridículos pedantes

                Os que
não sabem crer, os fartos já de amores,

                Esses
sim. Os mortais!

LÍSIAS                                             Refreia
os teus furores,

                Poeta;
eu não quisera amargurar-te, e enfim

                Não
podia supor que a amasses tanto assim.

                Cáspite!
Vais depressa!

CLEON        Ai,
Lísias, é verdade,

                Amo-a,
como não amo a vida e a mocidade;

                De que
modo nasceu esta afeição que encerra

                Todo o
meu ser, ignoro. Acaso sabe a terra

                Por que
é mais bela ao sol e às auras matinais?

                Amores
estes são terríveis e fatais.

LÍSIAS       Vês com
olhos do céu coisas que são do mundo;

                Acreditas
achar esse afeto profundo,

                Nestas
filhas do mal! Se a todo o transe queres

                Obter a
casta flor dos célicos prazeres,

                Deixa a
alegre Corinto e todo o luxo seu;

                Outro
porto acharás: procura o gineceu.

                Escolhe
aquele amor doce, inocente e puro,

                Que
ainda não tem passado e vive do futuro.

                Para
mim, já to disse, o caso é diferente;

                Não me
importa um nem outro; eu vivo no presente.

CLEON        Deu-te
amiga Fortuna um grande cabedal:

                Viver,
sem ilusões, no bem como no mal;

                Não
conhecer o amor que morde, que se nutre

                Do
nosso sangue, o amor funesto, o amor abutre;

                Não
beber gota a gota este brando veneno

                Que
requeima e destrói; não ver em mar sereno

                Subitamente
erguer-se a voz dos aquilões.

                Afortunado
és tu.

LÍSIAS                                    Lei
de compensações!

                Sou
filósofo mau, ridículo pedante,

                Mas
invejas-me a sorte; oh! lógica de amante.

CLEON        É a do
coração.

LÍSIAS                                    Terrível
mestre!

CLEON                                                                Ensina

                Dos
seres imortais a transfusão divina!

LÍSIAS       A lição é
profunda e escapa ao meu saber;

                Outra
escola professo, a escola do prazer!

CLEON        Tu não
tens coração.

LÍSIAS                                    Tenho,
mas não me ilude,

                É Circe
que perdeu o encanto e a juventude.

CLEON        Velho
Sátiro!

LÍSIAS                          Justo:
um semideus silvestre.

                Nestas
coisas do amor nunca tive outro mestre.

                Tu
gostas de chorar; eu cá prefiro rir,

                Três
artigos de lei: gozar, beber, dormir.

CLEON        Compras
com isso a paz; a mim coube-me o tédio,

                A
solidão e a dor.

LÍSIAS                                    Queres
um bom remédio,

                Um
filtro da Tessália, um bálsamo infalível?

                Esquece
empresas vãs, não tentes o impossível;

                Prende
o teu coração nos laços de Himeneu;

                Casa-te;
encontrarás o amor no gineceu.

                Mas
cortesãs! Jamais! São Górgones! Medusas!

CLEON        Essas que
conheceste e tão severo acusas

                — Pobres
moças! — não são o universal modelo;

                De
outras sei a quem coube um coração singelo,

                Que
preferem a tudo a glória singular

                De
conhecer somente a ciência de amar;

                Capazes
de sentir o ardor da intensa chama

                Que
eleva, que resgata a vida que as infama.

LÍSIAS       Se achares
tal milagre, eu mesmo irei pedir-to.

CLEON        Basta um
passo, achá-lo-ei.

LÍSIAS                                             Bravo
! chama-se?

CLEON                                                                         Mirto,

                Que
pode conquistar até o amor de um deus!

LÍSIAS       Crês
nisso?

CLEON                          Por
que não?

                                                      Tu
és um néscio; adeus!

CENA IV

CLEON        Vai,
cético! tu tens o vicio da riqueza:

                Farto,
não crês na fome... A minha singeleza

                Faz-te
rir; tu não vês o amor que absorve e mata;

                Mirto,
vinga-me tu da calúnia insensata;

                Amemo-nos.
É ela!

CENA V

CLEON, MIRTO

MIRTO                                    Estás
triste!

CLEON                                                       Oh!
que não,

                Mas
deslumbrado, sim, como se uma visão...

MIRTO        A visão
vai partir.

CLEON                                    Mas
muito tarde...

MIRTO                                                                Breve.

CLEON        Quem te
chama?

MIRTO                                    O
destino. E sabes quem me escreve?

CLEON        Tua mãe.

MIRTO                          Já
morreu.

CLEON                                             Algum
antigo amante?

MIRTO        Lisicles.

CLEON                 Vive?

MIRTO                          Sim.
Depois de andar errante

                Numa
tábua, à mercê das ondas, quis o céu

                Que
viesse encontrá-lo um barco do Pireu.

                Pobre
Lisicles! teve em tão cruenta lida

                A dor
da minha morte e a dor da própria vida.

                Em vão
interrogava o mar cioso e mudo.

                Perdera,
de uma vez, numa só noite, tudo,

                A
ventura, a esperança, o amor, e perdeu mais:

                Naufragaram
com ele os poucos cabedais.

                Entrou
em Samos pobre, inquieto, semimorto,

                Um
barqueiro, que a tempo atravessava o porto,

                Disse-lhe
que eu vivia, e contou-lhe a aventura

                Da
malfadada Mirto.

CLEON                                    É
isso, a sorte escura

                Voltou-se
contra mim; não consente, não quer

                Que eu
me farte de amor no amor de uma mulher.

                Vejo em
cada paixão o fado que me oprime;

                O amar
é já sofrer a pena do meu crime.

                Ixion
foi mais audaz amando a deusa augusta;

                Transpôs
o obscuro lago e sofre a pena justa;

                Mas eu
não. Antes de ir às regiões infernais

                São as
graças comigo Eumênides fatais!

MIRTO        Caprichos
de poeta! Amor não falta às damas;

                Damas,
tem-las aqui; inspira-lhe essas chamas.

CLEON        Impõe-se
leis ao mar? O coração é isto;

                Ama o
que lhe convém; convém amar a Egisto

                Clitemnestra,
convém a Cíntia Endimião;

                É caprichoso
e livre o mar do coração;

                De
outras sei que eu houvera em meus versos cantado;

                Não
lhes quero... não posso.

MIRTO                                             Ai,
triste enamorado!

CLEON        E tu
zombas de mim!

MIRTO                                    Eu
zombar? Não, lamento

                A tua
acerba dor, o teu fatal tormento.

                Não
conheço eu também esse cruel penar?

                Só dois
remédios tens; esquecer, esperar.

                De
quanto almeja e quer o amor nem tudo alcança;

                Contenta-se
ao nascer coas auras da esperança;

                Vive da
própria mágoa; a própria dor o alenta.

CLEON        Mas, se a
vida é tão curta, a agonia é tão lenta!

MIRTO        Não sabes
esperar? Então cumpre esquecer.

                Escolhe
entre um e outro; é preciso escolher.

CLEON        Esquecer?
sabes tu, Mirto, se a alma esquece

                O
prazer que a fulmina, e a dor que a fortalece?

MIRTO        Tens na
ausência e no tempo os velhos pais do olvido;

                O bem
não alcançado é como o bem perdido,

                Pouco a
pouco se esvai na mente e coração;

                Põe o
mar entre nós... dissipa-se a ilusão.

CLEON        Impossível!

MIRTO                          Então
espera; algumas vezes

                A
fortuna transforma em glórias os reveses.

CLEON        Mirto,
valem bem pouco as glórias já tardias.

MIRTO        Um só dia
de amor compensa estéreis dias.

CLEON        Compensará,
mas quando? A mocidade em flor

                Bem
cedo morre, e é essa a que convém a amor.

                Vejo
cair no ocaso o sol da minha vida.

MIRTO        Cabeça de
poeta, exaltada e perdida!

                Pensas
estar no ocaso o sol que mal desponta?

CLEON        A
clepsidra do amor não conta as horas, conta

                As
ilusões; velhice é perdê-las assim;

                Breve a
noite abrira seus véus por sobre mim.

MIRTO        Não hás de
envelhecer; as ilusões contigo

                Flores
são que respeita Éolo brando e amigo.

                Guarda-as,
talvez um dia, e não tarde, as colhamos.

CLEON        Se eu a
Lesbos não vou.

MIRTO                                             Podem
colher-se em Samos.

CLEON        Voltas
breve?

MIRTO                          Não
sei.

CLEON                                    Oh!
sim, deves voltar!

MIRTO        Tenho
medo.

CLEON        De quê?

MIRTO        Tenho
medo... do mar.

CLEON        Teu
sepulcro já foi; o medo é justo; fica.

                Lesbos
é para ti mais formosa e mais rica.

                Mas a
pátria é o amor; o amor transmuda os ares.

                Muda-se
o coração? Mudam-se os nossos lares.

                Da
importuna memória o teu passado exclui;

                Vida
nova nos chama, outro céu nos influi.

                Fica;
eu disfarçarei com rosas este exílio;

                A vida
é um sonho mau: façamo-la um idílio.

                Cantarei
a teus pés a nossa mocidade,

                A
beleza que impõe, o amor que persuade,

                Vênus
que faz arder o fogo da paixão,

                Teu
olhar, doce luz que vem do coração.

                Péricles
não amou com tanto ardor a Aspásia,

                Nem
esse que morreu entre as pombas da Ásia,

                A Laís
siciliana. Aqui as Horas belas

                Tecerão
para ti vivíssimas capelas.

                Nem
morrerás; teu nome em meus versos há de ir,

                Vencendo
o tempo e a morte, aos séculos por vir.

MIRTO        Tanto me
queres tu!

CLEON                                    Imensamente.
Anseio

                Por
sentir, bela Mirto, arfar teu brando seio,

                Bater
teu coração, tremer teu lábio puro,

                Todo
viver de ti.

MIRTO                                    Confia
no futuro.

CLEON        Tão longe!

MIRTO                          Não,
bem perto.

CLEON                                                       Ah!
que dizes?

MIRTO                                                                         Adeus!

(Passa
junto da mesa da direita e vê o rolo de papiro)

                Curiosa
que sou!

 CLEON                                   São
versos.

 MIRTO                                                      Versos
teus?

(LÍSIAS
aparece ao fundo)

CLEON        De
Anacreonte, o velho, o amável, o divino.

MIRTO        A musa é
toda iônia, e o estro é peregrino.

(Abre o papiro e lê)

                'Fez-se
Niobe em pedra e Filomena em pássaro.

                                            Assim

                Folgaria
eu também me transformasse Júpiter

                                            A
mim.

                Quisera
ser o espelho em que o teu rosto mágico

                                            Sorri;

                A
túnica feliz que sempre se está próxima

                                            De
ti;

                O banho
de cristal que esse teu corpo cândido

                                            Contém;

                O aroma
de teu uso e donde eflúvios mágicos

                                            Provém;

                Depois
esse listão que de teu seio túrgido

                                            Faz
dois;

                Depois
do teu pescoço o rosicler de pérolas;

                                            Depois...

                Depois,
ao ver-ter assim, a única e tão sem êmulas

                                            Qual
és,

                Até
quisera ser teu calçado, e pisassem-me

                                            Teus
pés'. [4]

                Que
magníficos são!

CLEON                                    Minha
alma assim te fala.

MIRTO        Atendendo
ao poeta eu pensava escutá-la.

CLEON        Eco do meu
sentir foi o velho amador;

                Tais os
desejos são do meu profundo amor.

                Sim, eu
quisera ser tudo isto, — o espelho, o banho,

                O
calçado, o colar... Desejo acaso estranho,

                Louca
ambição talvez de peta exaltado...

MIRTO        Tanto
sentes por mim?

CENA VI

CLEON, MIRTO, LÍSIAS

LÍSIAS       (entrando)

                                   Amor,
nunca sonhado.

                Se a
musa dele és tu!

CLEON                                    Lísias!

MIRTO                                             Ouviste?

LÍSIAS                                                                Ouvi.

                Versos
que Anacreonte houvera feito a ti,

                Se
vivesses no templo em que, pulsando a lira,

                Estas
odes compôs que a velha Grécia admira.

                (A CLEON)

                Quer
falar-te um sujeito, um Clínias, um colega,

                Ex-mercador,
como eu.

MIRTO                                             Ai,
que importuno!

      

LÍSIAS                                                                         Alega

 Que não
pode esperar, que isto não pode ser,

                Que um
processo... Afinal não no pude entender.

                Pode
ser que contigo o homem se acomode.

                Prometeste
talvez compor-lhe alguma ode?

CLEON        Não.
Adeus, bela Mirto; espera-me um instante.

MIRTO        Não
tardes!

LÍSIAS       (à
parte)

                                   Indiscreta!

CLEON                                             Espera.

LÍSIAS                                                                Petulante!

CENA VII

MIRTO, LÍSIAS

MIRTO        Sou
curiosa. Quem é Clínias, ex-mercador?

                Amigo
dele?

LÍSIAS                          Mais
do que isso; é um credor.

MIRTO        Ah!

LÍSIAS                 Que
belo rapaz! que alma fogosa e pura,

                Bem digna
de aspirar-te um hausto de ventura!

                Queira
o céu pôr-lhe termo à profunda agonia,

                Surja
enfim para ele o sol de um novo dia.

                Merece-o.
Mas vê lá se há destino pior;

                Que o
alado Mercúrio obstar o alado Amor.

                Com
beijos não se paga a pompa do vestido,

                O
espetáculo e a mesa; e se o gentil Cupido

                Gosta
de ouvir canções, o outro não vai com elas;

                Vale
uma dracma só vinte odezinhas belas.

                Um
poema não compra um simples borzeguim.

                Versos!
são bons de ler, mais nada; eu penso assim.

MIRTO        Pensas
mal! A poesia é sempre um dom celeste;

                Quando
o gênio o possui quem há que o não requeste?

                Hermes,
com ser o deus dos graves mercadores,

                Tocou
lira também.

LÍSIAS                                    Já
sei que estás de amores.

MIRTO        Que
esperança! Bem vês que eu já não posso amar.

LÍSIAS       Perdeste o
coração?

MIRTO                                    Sim;
perdi-o no mar.

LÍSIAS       Pesquemo-lo;
talvez essa pérola fina

                Venha
ornar-me a existência agourada e mofina.

MIRTO        Mofina?

LÍSIAS                 Pois
então? Enfaram-me estas belas

                Da terra
samiana; assaz vivi por elas.

                Outras
desejo amar, filhas do azul Egeu.

                Varia
de feições o Amor, como Proteu.

MIRTO        Seu
caráter melhor foi sempre o ser constante.

LÍSIAS       Serei
menos fiel, não sou menos amante.

                Cada
beleza em si toda a paixão resume.

                Pouco
me importa a flor; importa-me o perfume.

MIRTO        Mas quem
quer o perfume afaga um pouco a flor;

                Nem
fere o objeto amado a mão que implora o amor.

LÍSIAS       Ofendo-te
com isto? Esquece a minha ofensa.

MIRTO        Já a
esqueci; passou.

LÍSIAS                                    Quem
fala como pensa

                Arrisca-se
a perder ou por sobra ou por míngua.

                Eu
confesso o meu mal; não sei tentear a língua.

                Pois
que me perdoaste, escuta-me. Tu tens

                A graça
das feições, o sumo bem dos bens;

                Moça,
trazes na fronte o doce beijo de Hebe;

                Como um
filtro de amor que, sem sentir, se bebe,

                De teus
olhos destila a eterna juventude;

                De teus
olhos que um deus, por lhes dar mais virtude,

                Fez
azuis como o céu, profundos como o mar.

                Quem
tais dotes reúne, ó Mirto, deve amar.

MIRTO        Falas como
um poeta, e zombas da poesia!

LÍSIAS       Eu, poeta?
jamais.

MIRTO                                    A
tua fantasia

                Respirou
certamente o ar do monte Himeto.

                Tem a
expressão tão doce!

LÍSIAS                                             É
a expressão do afeto.

                Sou em
coisas de Apolo um simples amador.

                A minha
grande musa é Vênus, mãe de Amor.

                No mais
não aprendi (os fados meus adversos

                Vedaram-mo!)
a cantar bons e sentidos versos.

                Cleon,
esse é que sabe acender tantas almas,

                Conquistar
de um só lance os corações e as palmas.

MIRTO        Conquistar,
oh! que não!

LÍSIAS                                             Mas
agradar?

MIRTO                                                                Talvez.

LÍSIAS       Isso
mesmo; é já muito. O que o poeta fez

                Fá-lo-ei
jamais? Contudo, inda tentá-lo quero;

                Se não
me inspira a musa, alma filha de Homero,

                Inspira-me
o desejo, a musa que delira,

                E o seu
canto concerta aos sons da eterna lira.

MIRTO        Também
desejas ser alguma coisa?

LÍSIAS                                                      Não;

                Eu caso
o meu amor às regras da razão.

                Cleon
quisera ser o espelho em que teu rosto

                Sorri;
eu, bela Mirto, eu tenho melhor gosto.

                Ser
espelho! ser banho! e túnica! Tolice!

                Estéril
ambição! loucura! criancice!

                Por
Vênus! sei melhor o que a mim me convém.

                Homem
sisudo e grave outros desejos tem.

                Fiz, a
este respeito, aprofundado estudo;

                Eu não
quero ser nada; eu quero dar-te tudo.

                Escolhe
o mais perfeito espelho do aço fino,

                A
túnica melhor de pano tarentino,

                Vasos
de óleo, um colar de pérolas, — enfim

                Quanto
enfeita uma dama aceitá-lo-ás de mim:

                Brincos
que vão ornar-te a orelha graciosa;

                Para os
dedos o anel de pedra preciosa,

                A tua
fronte pede áureo, rico anadema;

                Tê-lo-ás,
divina Mirto. É este o meu poema.

MIRTO        É lindo!                  

Queres
tu, outras estrofes mais?

LÍSIAS      
Dar-tas-ei quais as teve a celebrada Laís.

                Casa,
rico jardim, servas de toda a parte;

                E estátuas
e painéis, e quantas obras d'arte

                Podem
servir de ornato ao templo da beleza,

                Tudo
haverás de mim. Nem gosto nem riqueza

                Te há
de faltar, mimosa, e só quero um penhor.

                Quero...
quero-te a ti.

MIRTO                                             Pois
quê! já quer a flor,

                Quem
desdenhando a flor, só lhe pede o perfume?

LÍSIAS       Esqueceste
o perdão?

MIRTO                                    Ficou-me
este azedume.

LÍSIAS       Vênus pode
apagá-lo.

MIRTO                                    Eu
sei! creio e não creio.

LÍSIAS       Hesitar é
ceder; agrada-me o receio.

                Em
assunto de amor vontade que flutua

                Estás
prestes a entregar-se. Entregas-te?

MIRTO                                                                Sou
tua!

CENA VIII

LÍSIAS, MIRTO, CLEON

CLEON        Demorei-me
demais?

LÍSIAS                                    Apenas
o bastante

                Para
que fosse ouvido um coração amante.

                A
Lesbiana é minha.

CLEON                                    És
dele, Mirto!

MIRTO                                                                Sim.

                Eu
ainda hesitava, ele falou por mim.

CLEON        Quantos
amores tens, filha do mal?

LÍSIAS                                                      Pressinto

                Uma
lamentação inútil. “A Corinto

                Não vai
quem quer”, lá diz aquele velho adágio.

                Navegavas
sem leme; era certo o naufrágio.

                Não me
viste sulcar as mesmas águas?

CLEON                                                                Vi,

                Mas
contava com ela, e confiava em ti.

                Mais
duas ilusões! Que importa? Inda são poucas;

                Desfaçam-se
uma a uma estas quimeras loucas.

                Ó
árvore bendita, ó minha juventude,

                Vão-te as
flores caindo ao vento áspero e rude!

                Não vos
maldigo, não; eu não maldigo o mar

                Quando
a nave soçobra, o erro é confiar.

                Adeus,
formosa Mirto; adeus, Lísias; não quero

                Perturbar
vosso amor, eu que já nada espero;

                Eu que
vou arrancar as profundas raízes

                Desta
paixão funesta; adeus, sede felizes!

LÍSIAS       Adeus!
Saudemos nós a Vênus e a Lieu.

AMBOS       Io
Poean! ó Baco! Himeneu! Himeneu!

PÁLIDA
ELVIRA

A Francisco Paz

Ulysse, jeté sur les rives
d'Ithaque, ne les

reconnaît pas et pleure sa
patrie. Ainsi l'homme

dans le bonheur possédé ne
reconnait pas son

rêve et soupire.

DANIEL STERN

I

Quando, leitora amiga,
no ocidente

Surge a tarde esmaiada
e pensativa;

E entre a verde
folhagem recendente

Lânguida geme viração
lasciva;

E já das tênues sombras
do oriente

Vem apontando a noite,
e a casta diva

Subindo lentamente pelo
espaço,

Do céu, da terra
observa o estreito abraço;

II

Nessa hora de amor e de
tristeza,

Se acaso não amaste e
acaso esperas

Ver coroar-te a juvenil
beleza

Casto sonho das tuas
primaveras;

Não sentes escapar tua
alma acesa

Para voar às lúcidas
esferas?

Não sentes nessa mágoa
e nesse enleio

Vir morrer-te uma
lágrima no seio?

III

Sente-lo? Então
entenderás, Elvira,

Que assentada à janela,
erguendo o rosto,

O vôo solta à alma que
delira

E mergulha no azul de
um céu de agosto;

Entenderás então por
que suspira,

Vítima já de um íntimo
desgosto,

A meiga virgem, pálida
e calada,

Sonhadora, ansiosa e
namorada.

IV

Mansão de riso e paz,
mansão de amores

Era o vale. Espalhava a
natureza,

Com dadivosa mão,
palmas e flores

De agreste aroma e
virginal beleza;

Bosques sombrios de
imortais verdores,

Asilo próprio à
inspiração acesa,

Vale de amor, aberto às
almas ternas

Neste vale de lágrimas
eternas.

V

A casa, junto à encosta
de um outeiro

Alva pomba entre folhas
parecia;

Quando vinha a manhã, o
olhar primeiro

Ia beijar-lhe a verde
gelosia;

Mais tarde a fresca
sombra de um coqueiro

Do sol quente a janela
protegia;

Pouco distante, abrindo
o solo adusto,

Um fio d’água murmurava
a custo.

VI

Era uma jóia a alcova
em que sonhava

Elvira, alma de amor.
Tapete fino

De apurado lavor o chão
forrava.

De um lado oval espelho
cristalino

Pendia. Ao fundo, à
sombra, se ocultava

Elegante, engraçado,
pequenino

Leito em que,
repousando a face bela,

De amor sonhava a
pálida donzela.

VII

Não me censure o
crítico exigente

O ser pálida a moça é
meu costume

Obedecer à lei de toda
a gente

Que uma obra compõe de
algum volume.

Ora, no nosso caso, é
lei vigente

Que um descorado rosto
o amor resume.

Não tinha Miss
Smolen outras cores;

Não as possui quem
sonha com amores.

VIII

Sobre uma mesa havia um
livro aberto;

Lamartine, o cantor
aéreo e vago,

Que enche de amor um
coração deserto;

Tinha-o lido; era a
página do Lago.

Amava-o; tinha-o sempre
ali bem perto,

Era-lhe o anjo bom, o
deus, o orago;

Chorava aos cantos da
divina lira...

É que o grande poeta
amava Elvira!

IX

Elvira! o mesmo nome! A
moça os lia,

Com lágrimas de amor,
os versos santos,

Aquela eterna e
lânguida harmonia

Formada com suspiros e
com prantos;

Quando escutava a musa
da elegia

Cantar de Elvira os
mágicos encantos,

Entrava-lhe a voar a
alma inquieta,

E com o amor sonhava de
um poeta.

X

Ai, o amor de um poeta!
amor subido!

Indelével, puríssimo,
exaltado,

Amor eternamente
convencido,

Que vai além de um
túmulo fechado,

E que através dos
séculos ouvido,

O nome leva do objeto
amado,

Que faz de Laura um
culto, e tem por sorte

Negra foice quebrar nas
mãos da morte.

Xl

Fosse eu moça e
bonita... Neste lance

Se o meu leitor é já
homem sisudo,

Fecha tranqüilamente o
meu romance,

Que não serve a recreio
nem a estudo;

Não entendendo a força
nem o alcance

De semelhante amor,
condena tudo;

Abre um volume sério,
farto e enorme,

Algumas folhas lê,
boceja... e dorme.

XII

Nada perdes, leitor,
nem perdem nada

As esquecidas musas;
pouco importa

Que tu, vulgar matéria
condenada,

Aches que um tal amor é
letra morta.

Podes, cedendo à
opinião honrada,

Fechar à minha Elvira a
esquiva porta.

Almas de prosa chã,
quem vos daria

Conhecer todo o amor
que há na poesia?

XIII

Ora, o tio de Elvira, o
velho Antero,

Erudito e filósofo
profundo,

Que sabia de cor o
velho Homero,

E compunha os anais do
Novo Mundo;

Que escrevera uma vida
de Severo,

Obra de grande tomo e
de alto fundo;

Que resumia em si a
Grécia e Lácio,

E num salão falava como
Horácio;

XIV

Disse uma noite à
pálida sobrinha:

“Elvira, sonhas tanto!
devaneias!

Que andas a procurar,
querida minha?

Que ambições, que
desejos ou que idéias

Fazem gemer tua alma
inocentinha?

De que esperança vã,
meu anjo, anseias?

Teu coração de ardente
amor suspira;

“Que tens?' —
'Eu? nada', respondia Elvira.

XV

“Alguma coisa tens!”
tornava o tio;

Por que olhas tu as
nuvens do poente,

Vertendo às vezes
lágrimas a fio,

Magoada expressão d'alma
doente?

Outras vezes olhando a
água do rio,

Deixas correr o
espírito indolente

Como uma flor que ao
vento ali tombara,

E a onda murmurando
arrebatara.

XVI

 Latet anguis in herba... Neste instante

Entrou a tempo o chá...
Perdão, leitores,

Eu bem sei que é
preceito dominante

Não misturar comidas
com amores;

Mas eu não vi, nem sei
se algum amante

Vive de orvalho ou
pétalas de flores;

Namorados estômagos
consomem;

Comem Romeus, e
Julietas comem.

XVII

Entrou a tempo o chá, e
foi servi-lo,

Sem responder, a moça
interrogada,

Cum ar tão soberano e
tão tranqüilo

Que o velho emudeceu.
Ceia acabada,

Fez o escritor o
costumado quilo,

Mas um quilo de espécie
pouco usada,

Que consistia em ler um
livro velho;

Nessa noite acertou ser
o Evangelho.

XVIII

Abrira em São Mateus,
naquele passo

Em que o filho de Deus
diz que a açucena

Não labora nem fia, e o
tempo escasso

Vive, coo ar e o sol,
sem dor nem pena;

Leu e estendendo o já
trêmulo braço

À triste, à melancólica
pequena,

Apontou-lhe a passagem
da Escritura

Onde lera lição tão
reta e pura.

XIX

“Vês? diz o velho,
escusas de cansar-te;

Deixa em paz teu
espírito, criança:

Se existe um coração
que deva amar-te,

Há de vir; vive só
dessa esperança.

As venturas do amor um
deus reparte;

Queres tê-las? põe nele
a confiança.

Não persigas com
súplicas a sorte;

Tudo se espera; até se
espera a morte!

XX

A doutrina da vida é
esta: espera,

Confia, e colherás a
ansiada palma;

Oxalá que eu te apague
essa quimera.

Lá diz o bom Demófilo
que à alma,

Como traz a andorinha a
primavera,

A palavra do sábio traz
a calma.

O sábio aqui sou eu.
Ris-te, pequena?

Pois melhor; quero
ver-te uma açucena!'

XXI

Falava aquele velho
como fala

Sobre cores um cego de
nascença.

Pear a juventude!
Condená-la

Ao sono da ambição
vivaz e intensa!

Coas leves asas da
esperança orná-la

E não querer que rompa
a esfera imensa!

Não consentir que esta
manhã de amores

Encha com frescas
lágrimas as flores!

XXII

Mal o velho acabava e
justamente

Não rija porta ouviu-se
urna pancada.

Quem seria? Uma serva
diligente,

Travando de uma luz,
desceu a escada.

Pouco depois rangia
brandamente

A chave, e a porta
aberta dava entrada

A um rapaz embuçado que
trazia

Uma carta, e ao doutor
falar pedia.

XXIII

Entrou na sala, e
lento, e gracioso,

Descobriu-se e atirou a
capa a um lado;

Era um rosto poético e
viçoso

Por soberbos cabelos
coroado;

Grave sem gesto algum
pretensioso,

Elegante sem ares de
enfeitado;

Nos lábios frescos um
sorriso amigo,

Os olhos negros e o
perfil antigo.

XXIV

Demais, era poeta.
Era-o. Trazia

Naquele olhar não sei
que luz estranha

Que indicava um aluno
da poesia,

Um morador da clássica
montanha,

Um cidadão da terra da
harmonia,

Da terra que eu chamei
nossa Alemanha,

Nuns versos que hei de
dar um dia a lume,

Ou nalguma gazeta, ou
num volume.

XXV

Um poeta! e de noite! e
de capote!

Que é isso, amigo
autor? Leitor amigo,

Imaginas que estás num
camarote

Vendo passar em cena um
drama antigo.

Sem lança não conheço
D. Quixote,

Sem espada é apócrifo
um Rodrigo;

Herói que às regras
clássicas escapa,

Pode não ser herói, mas
traz a capa.

XXVI

Heitor (era o seu nome)
ao velho entrega

Uma carta lacrada; vem
do Norte.

Escreve-lhe um filósofo
colega

Já quase a entrar no
tálamo da morte.

Recomenda-lhe o filho,
e lembra, e alega

A provada amizade, o
esteio forte,

Com que outrora,
acudindo-lhe nos transes,

Salvou-lhe o nome de
terríveis lances.

XXVII

Dizia a carta mais:
'Crime ou virtude,

É meu filho poeta; e
corre fama

Que já faz honra à nossa
juventude

Coa viva inspiração de
etérea chama;

Diz ele que, se o gênio
não o ilude,

Camões seria se
encontrasse um Gama.

Deus o fade; eu
perdôo-lhe tal sestro;

Guia-lhe os passos,
cuida-lhe do estro.''

XXVIII

Lida a carta, o
filósofo erudito

Abraça o moço e diz em
tom pausado:

'Um sonhador do
azul e do infinito!

É hóspede do céu,
hóspede amado.

Um bom poeta é hoje
quase um mito.

Se o talento que tem é
já provado,

Conte coo meu exemplo e
o meu conselho;

Boa lição é sempre a
voz de um velho.'

XXIX

E trava-lhe da mão, e
brandamente

Leva-o junto d'Elvira.
A moça estava

Encostada à janela, e a
esquiva mente

Pela extensão dos ares
lhe vagava.

Voltou-se distraída, e
de repente

Mal nos olhos de Heitor
o olhar fitava,

Sentiu... Inútil fora
relatá-lo;

Julgue-o quem não puder
experimentá-lo.

XXX

Ó santa e pura luz do
olhar primeiro!

Elo de amor que duas
almas liga!

Raio de sol que rompe o
nevoeiro

E casa a flor à flor!
palavra amiga

Que, trocada um momento
passageiro,

Lembrar parece uma
existência antiga!

Língua, filha do céu,
doce eloqüência

Dos melhores momentos
da existência!

XXXI

Entra a leitora numa
sala cheia;

Vai isenta, vai livre
de cuidado:

Na cabeça gentil
nenhuma idéia,

Nenhum amor no coração
fechado.

Livre como a andorinha
que volteia

E corre loucamente o ar
azulado.

Venham dois olhos,
dois, que a alma buscava.

Eras senhora? ficarás
escrava!

XXXII

Cum só olhar escravos
ele e ela

Já lhes pulsa mais
forte o sangue e a vida;

Rápida corre aquela
noite, aquela

Para as castas venturas
escolhida;

Assoma já nos lábios da
donzela

Lampejo de alegria
esvaecida.

Foi milagre de amor,
prodígio santo.

Quem mais fizera? Quem
fizera tanto?

XXXIII

Preparara-se ao moço um
aposento.

Oh! reverso da antiga
desventura!

Tê-lo perto de si!
viver do alento

De um poeta, alma
lânguida, alma pura!

Dá-lhe, ó fonte do
casto sentimento,

Águas santas, batismo
de ventura!

Enquanto o velho, amigo
de outra fonte,

Vai mergulhar-se em
pleno Xenofonte.

XXXIV

Devo agora contar, dia
por dia,

O romance dos dois?
Inútil fora;

A história é sempre a
mesma; não varia

A paixão de um rapaz e
uma senhora.

Vivem ambos do olhar
que se extasia

E conversa coa alma
sonhadora;

Na mesma luz de amor os
dois se inflamam,

Ou, como diz Filinto:
'Amados, amam'.

XXXV

Todavia a leitora
curiosa

Talvez queira saber de
um incidente;

A confissão dos dois; —
cena espinhosa

Quando a paixão domina
a alma que sente.

Em regra, confissão
franca e verbosa

Revela um coração
independente;

A paz interior tudo
confia,

Mas o amor, esse hesita
e balbucia.

XXXVI

O amor faz
monossílabos; não gasta

O tempo com análises
compridas;

Nem é próprio de boca
amante e casta

Um chuveiro de frases
estendidas;

Um volver d'olhos
lânguido nos basta

A conhecer as chamas
comprimidas;

Coração que discorre e
faz estilo,

Tem as chaves por
dentro e está tranqüilo.

XXXVII

Deu-se o caso uma tarde
em que chovia,

Os dois estavam na
varanda aberta

A chuva peneirava, e
além cobria

Cinzento véu o ocaso; a
tarde incerta

Já nos braços a noite
recebia,

Como amorosa mãe que a
filha aperta

Por enxugar-lhe os
prantos magoados.

Eram ambos imóveis e
calados.

XXXVIII

Juntos, ao parapeito da
varanda,

Viam cair da chuva as
gotas finas,

Sentindo a viração
fria, mas branda,

Que balançava as
frouxas casuarinas.

Raras, ao longe, de uma
e de outra banda,

Pelas do céu
tristíssimas campinas,

Via correr da
tempestade as aves

Negras, serenas,
lúgubres e graves.

XXXIX

De quando em quando
vinha uma rajada

Borrifar e agitar a
Elvira as tranças.

Como se fora a brisa
perfumada

Que à palmeira sacode
as tênues franças.

A fronte gentilíssima e
engraçada

Sacudia coa chuva as
más lembranças;

E ao passo que chorava
a tarde escura

Ria-se nela a aurora da
ventura.

XL

'Que triste a
tarde vai! que véu de morte

Cobrir parece a terra!
(o moço exclama).

Reprodução fiel da
minha sorte,

“Sombra e choro.” —
“Por quê? pergunta a dama;

Diz que teve dos céus
uma alma forte...'

'É forte o cedro e
não resiste à chama;

Leu versos meus em que
zombei do fado?

Ilusões de poeta
malogrado!

XLI

Somos todos assim. É
nossa glória

Contra o destino opor
alma de ferro;

Desafiar o mal, eis
nossa história,

E o tremendo duelo é
sempre um erro.

Custa-nos caro uma
falaz vitória

Que nem consola as
mágoas do desterro,

O desterro, — esta vida
obscura e rude

Que a dor enfeita e as
vítimas ilude.

XLII

Contra esse mal
tremendo que devora

A seiva toda à nossa
mocidade,

Que remédio haveríamos,
senhora,

Senão versos de afronta
e liberdade?

No entanto, bastaria
acaso um’hora,

Uma só, mas de amor,
mas de piedade,

Para trocar por séculos
de vida

Estes de dor acerba e
envilecida.”

XLIII

Al não disse, e,
fitando olhos ardentes

Na moça, que de enleio
enrubescia,

Com discursos mais
fortes e eloqüentes

Na exposição do caso
prosseguia;

A pouco e pouco as mãos
inteligentes

Travaram-se; e não sei
se conviria

Acrescentar que um
ósculo... Risquemos,

Não é bom mencionar
estes extremos.

XLIV

Duas sombrias nuvens
afastando,

Tênue raio de sol
rompera os ares,

E, no amoroso grupo
desmaiando,

Testemunhou-lhe as
núpcias singulares.

A nesga azul do ocaso
contemplando,

Sentiram ambos
irem-lhes os pesares,

Como noturnas aves
agoureiras

Que à luz fogem
medrosas e ligeiras.

XLV

Tinha mágoas o moço? A
causa delas?

Nenhuma causa; fantasia
apenas;

O eterno devanear das
almas belas,

Quando as dominam
férvidas camenas;

Uma ambição de
conquistar estrelas,

Como se colhem lúcidas
falenas;

Um desejo de entrar na
eterna lida,

Um querer mais do que
nos cede a vida.

XLVI

Com amores sonhava,
ideal formado

De celestes e eternos
esplendores,

A ternura de um anjo
destinado

A encher-lhe a vida de
perpétuas flores.

Tinha-o, enfim, qual
fora antes criado

Nos seus dias de mágoas
e amargores;

Madrugavam-lhe n'alma a
luz e o riso;

Estava à porta enfim do
paraíso.

XLVII

Nessa noite, o poeta
namorado

Não conseguiu dormir. A
alma fugira

Para ir velar o doce
objeto amado,

Por quem, nas ânsias da
paixão, suspira;

E é provável que,
achando o exemplo dado,

Ao pé de Heitor viesse
a alma de Elvira;

De maneira que os dois,
de si ausentes,

Lá se achavam mais
vivos e presentes.

XLVIII

Ao romper da manhã, coo
sol ardente,

Brisa fresca, entre as
folhas sussurrando,

O não dormido vate
acorda, e a mente

Lhe foi dos vagos
sonhos arrancando.

Heitor contempla o vale
resplendente

A flor abrindo, o
pássaro cantando;

E a terra que entre
risos acordava,

Ao sol do estio as
roupas enxugava.

XLIX

Tudo então lhe sorria.
A natureza,

As musas, o futuro, o
amor e a vida;

Quanto sonhara aquela
mente acesa

Dera-lhe a sorte,
enfim, compadecida.

Um paraíso, uma gentil
beleza,

E a ternura castíssima
e vencida

De um coração criado
para amores,

Que exala afetos como
aroma as flores.

L

E ela? Se conheceste em
tua vida,

Leitora, o mal do amor,
delírio santo,

Dor que eleva e
conforta a alma abatida,

Embriaguez do céu,
divino encanto,

Se a tua face ardente e
enrubescida

Palejou com suspiros e
com prantos,

Se ardeste enfim,
naquela intensa chama,

Entenderás o amor de
ingênua dama.

LI

Repara que eu não falo
desse enleio

De uma noite de baile
ou de palestra;

Amor que mal agita a
flor do seio,

E ao chá termina e
acaba com a orquestra;

Não me refiro ao
simples galanteio

Em que cada menina é
velha mestra,

Avesso ao sacrifício, à
dor e ao choro;

Falo do amor, não falo
do namoro.

LII

Éden de amor, ó solidão
fechada,

Casto asilo a que o sol
dos novos dias

Vai mandar, como a
furto, a luz coada

Pelas frestas das
verdes gelosias,

Guarda-os ambos;
conserva-os recatada.

Almas feitas de amor e
de harmonias,

Tecei, tecei as vívidas
capelas,

Deixai correr sem susto
as horas belas.

LIII

Cá fora o mundo
insípido e profano

Não dá, nem pode dar o
enleio puro

Das almas novas, nem o
doce engano

Não busqueis penetrar
neste oceano

Com que se esquecem
males do futuro.

Em que se agita o
temporal escuro.

Por fugir ao naufrágio
e ao sofrimento,

Tendes uma enseada, — o
casamento.

LIV

Resumamos, leitora, a
narrativa.

Tanta estrofe a cantar
etéreas chamas

Pede compensação, musa
insensiva,

Que fatigais sem pena o
ouvido às damas.

Demais, é regra certa e
positiva

Que muitas vezes, as
maiores famas

Perde-as uma ambição de
tagarela;

Musa, aprende a lição;
musa, cautela!

LV

Meses depois da cena
relatada

Nas estrofes, a folhas,
— o poeta

Ouviu do velho Antero
uma estudada

Oração cicerônica e
seleta;

A conclusão da arenga
preparada

Era mais agradável que
discreta.

Dizia o velho erguendo
olhos serenos:

'Pois que se
adoram, casem-se, pequenos!'

LVI

Lágrima santa, lágrima
de gosto

Vertem olhos de Elvira;
e um riso aberto

Veio inundar-lhe de
prazer o rosto

Como uma flor que
abrisse no deserto.

Se iam já longe as
sombras do desgosto;

Inda até li era o
futuro incerto;

Fez-lhe certo o ancião;
e a moça grata

Beija a mão que o
futuro lhe resgata.

LVII

Correm os banhos,
tiram-se dispensas,

Vai-se buscar um padre
ao povoado;

Prepara-se o enxoval e
outras pertenças

Necessárias agora ao
novo estado.

Notam-se até algumas
diferenças

No modo de viver do
velho honrado,

Que sacrifica à noiva e
aos deuses lares

Um estudo dos clássicos
jantares.

LVIII

“— Onde vais tu? — À serra! — Vou contigo.

— Não, não venhas meu
anjo, é longa a estrada.

Se cansares? — Sou
leve, meu amigo;

Descerei nos teus
ombros carregada.

Vou compor encostado ao
cedro antigo

Canto de núpcias.
Seguirei calada;

Junto de ti, ter-me-ás
mais em lembrança;

Musa serei sem
perturbar. — Criança!'

LIX

Brandamente repele
Heitor a Elvira;

A moça fica; o poeta
lentamente

Sobe a montanha. A
noiva repetira

O primeiro pedido
inutilmente.

Olha-o de longe, e
tímida suspira.

Vinha a tarde caindo
frouxamente,

Não triste, mas risonha
e fresca e bela,

Como a vida da pálida
donzela.

LX

Chegando, enfim, à
c'roa da colina,

Viram olhos de Heitor o
mar ao largo,

E o sol, que despe a
veste purpurina,

Para dormir no eterno
leito amargo.

Surge das águas, pálida
e divina,

Essa que tem por
deleitoso encargo

Velar amantes, proteger
amores,

Lua, musa dos cândidos
palores.

LXI

Respira Heitor; é
livre. O casamento?

Foi sonho que passou,
fugaz idéia

Que não pôde durar mais
que um momento,

Outra ambição a alma
lhe incendeia.

Dissipada a ilusão, o
pensamento

Novo quadro a seus
olhos patenteia,

Não lhe basta aos
desejos de sua alma

A enseada da vida
estreita e calma.

LXII

Aspira ao largo;
pulsam-lhe no peito

Uns ímpetos de vida;
outro horizonte,

Túmidas vagas, temporal
desfeito,

Quer com eles lutar
fronte por fronte.

Deixa o tranqüilo amor,
casto e perfeito,

Pelos bródios de Vênus
de Amatonte;

A existência entre
fores esquecida

Pelos rumores de mais
ampla vida.

LXIII

Nas mãos da noite
desmaiara a tarde;

Descem ao vale as
sombras vergonhosas;

Noite que o céu, por
mofa ou por alarde,

Torna propícia às almas
venturosas.

O derradeiro olhar frio
e covarde

E umas não sei que estrofes
lamentosas

Solta o poeta, enquanto
a triste Elvira,

Viúva antes de noiva,
em vão suspira!

LXIV

Transpõe o mar Heitor,
transpõe montanhas;

Tu, curiosidade, o
ingrato levas

A ir ver o sol das
regiões estranhas,

A ir ver o amor das
peregrinas Evas.

Vai, em troco de palmas
e façanhas,

Viver na morte,
bracejar nas trevas;

Fazer do amor, que é
livro aos homens dado,

Copioso almanaque
namorado.

LXV

Inscreve nele a moça de
Sevilha,

Longas festas e noites
espanholas,

A indiscreta e
diabólica mantilha

Que a fronte cinge a
amantes e a carolas.

Quantos encontra
corações perfilha,

Faz da bolsa e do amor
largas esmolas;

Esquece o antigo amor e
a antiga musa

Entre os beijos da
lépida andaluza.

LXVI

Canta no seio túrgido e
macio

Da fogosa, indolente
italiana,

E dorme junto ao
laranjal sombrio

Ao som de uma canção
napolitana.

Dão-lhe, para os serões
do ardente estio,

Asti, os vinhos,
mulheres, a Toscana.

Roma adora, embriaga-se
em Veneza,

E ama a arte nos braços
da beleza.

LXVII

Vê Londres, vê Paris,
terra das ceias,

Feira do amor a toda a
bolsa aberta;

No mesmo laço, as belas
como as feias.

Por capricho ou razão,
iguais aperta;

A idade não pergunta às
taças cheias;

Só pede o vinho que o
prazer desperta;

Adora as outoniças,
como as novas,

Torna-se herói de rua e
herói de alcovas.

LXVIII

Versos, quando os
compõe, celebram antes

O alegre vício que a
virtude austera;

Canta os beijos e as
noites delirantes,

O estéril gozo que a
volúpia gera;

Troca a ilusão que o
seduzia dantes

Por maior e tristíssima
quimera;

Ave do céu, entre
ósculos criada,

Espalha as plumas
brancas pela estrada.

LXIX

Um dia, enfim, cansado
e aborrecido,

Acorda Heitor; e,
olhando em roda ao largo,

Vê um deserto, e do
prazer perdido

Resta-lhe unicamente o
gozo amargo;

Não achou o ideal
apetecido

No longo e
profundíssimo letargo;

A vida exausta em
festas e esplendores,

Se algumas tinha, eram
já murchas flores.

LXX

Ora, uma noite,
costeando o Reno,

Ao luar melancólico, —
buscava

Aquele gozo simples,
doce, ameno,

Que à vida toda outrora
lhe bastava;

Voz remota, cortando o
ar sereno,

Em derredor os ecos
acordava;

Voz aldeã que o largo
espaço enchia,

E uma canção de
Schiller repetia.

LXXI

'A glória! diz
Heitor, a glória é vida!

Por que busquei nos
gozos de outra sorte

Esta felicidade
apetecida,

Esta ressurreição que
anula a morte?

Ó ilusão fantástica e
perdida!

Ó mal gasto,
ardentíssimo transporte!

Musa, restaura as
apagadas tintas!

Revivei, revivei,
chamas extintas!'

LXXII

A glória? Tarde vens,
pobre exilado!

A glória pede as
ilusões viçosas,

Estro em flor, coração
eletrizado,

Mãos que possam colher
etéreas rosas;

Mas tu, filho do ócio e
do pecado,

Tu que perdeste as
forças portentosas

Na agitação que os
ânimos abate,

Queres colher a palma
do combate?

LXXIII

Chamas em vão as musas;
deslembradas,

À tua voz os seus
ouvidos cerram;

E nas páginas virgens,
preparadas,

Pobre poeta, em vão
teus olhos erram;

Nega-se a inspiração;
nas despregadas

Cordas da velha lira,
os sons que encerram

Inertes dormem; teus
cansados dedos

Correm debalde;
esquecem-lhe os segredos.

LXXIV

Ah! se a taça do amor e
dos prazeres

Já não guarda licor que
te embriague;

Se nem musas nem
lânguidas mulheres

Têm coração que o teu
desejo apague;

Busca a ciência, estuda
a lei dos seres,

Que a mão divina tua
dor esmague;

Entra em ti, vê o que
és, observa em roda,

Escuta e palpa a
natureza toda.

LXXV

Livros compra, um
filósofo procura;

Revolve a criação,
perscruta a vida;

Vê se espancas a longa
noite escura

Em que a estéril razão
andou metida;

Talvez aches a palma da
ventura

No campo das ciências
escondida.

Que a tua mente as
ilusões esqueça:

Se o coração morreu,
vive a cabeça!

LXXVI

Ora, por não brigar
coos meus leitores,

Dos quais, conforme a
curta ou longa vista,

Uns pertencem aos
grupos novadores

Da fria comunhão
materialista;

Outros, seguindo
exemplo dos melhores,

Defendem a teoria
idealista;

Outros, enfim fugindo
armas extremas,

Vão curando por ambos
os sistemas;

LXXVII

Direi que o nosso
Heitor, após o estudo

Da natureza e suas
harmonias,

(Opondo à consciência
um forte escudo

Contra divagações e
fantasias);

Depois de ter
aprofundado tudo,

Planta, homem,
estrelas, noites, dias,

Achou esta lição
inesperada:

Veio a saber que não
sabia nada.

LXXVIII

'Nada! exclama um
filósofo amarelo

Pelas longas vigílias,
afastando

Um livro que há de dar
um dia ao prelo,

E em cujas folhas ia
trabalhando.

Pois eu, doutor de
borla e de capelo,

Eu que passo os meus
dias estudando,

Hei de ler o que
escreve pena ousada,

Que a ciência da vida
acaba em nada?'

LXXIX

Aqui convinha
intercalar com jeito,

Sem pretensão, nem
pompa nem barulho,

Uma arrancada apóstrofe
do peito

Contra as vãs
pretensões do nosso orgulho;

Conviria mostrar em
todo o efeito

Essa que é dos
espíritos entulho,

Ciência vã, de magnas
leis tão rica,

Que ignora tudo, e tudo
ao mundo explica.

LXXX

Mas, urgindo acabar
este romance,

Deixo em paz o
filósofo, e procuro

Dizer ao vate o
doloroso trance

Quando se achou mais
peco e mais escuro.

Valera bem naquele
triste lance

Um sorriso do céu
plácido e puro,

Raio do sol eterno da
verdade,

Que a vida aquece e
alenta a humanidade.

LXXXI

Quê! nem ao menos na
ciência havia

Fonte que a eterna sede
lhe matasse?

Nem do amor, nem no
seio da poesia

Podia nunca repousar a
face;

Atrás desse fantasma
correria

Sem que jamais as
formas lhe palpasse?

Seria acaso a sua
ingrata sorte

A ventura encontrar nas
mãos da morte?

LXXII

A morte! Heitor pensara
momentos

Nessa sombria porta
aberta à vida;

Pálido arcanjo dos
finais alentos

De alma que o céu
deixou desiludida;

Mão que, fechando os
olhos sonolentos,

Põe o termo fatal à
humana lida;

Templo de glória ou
região do medo,

Morte, quem te
arrancara o teu segredo?

LXXXIII

Vazio, inútil, ermo de
esperanças

Heitor buscava a noiva
ignota e fria,

Que o envolvesse então
nas longas tranças

E o conduzisse à câmara
sombria,

Quando, em meio de
pálidas lembranças,

Surgiu-lhe a idéia de
um remoto dia,

Em que cingindo a
cândida capela

Estava a pertencer-lhe
uma donzela.

LXXXIV

Elvira! o casto amor! a
esposa amante!

Rosa de uma estação,
deixada ao vento!

Riso dos céus! estrela
rutilante

Esquecida no azul do
firmamento!

Ideal, meteoro de um
instante!

Glória da vida, luz do
pensamento!

A gentil, a formosa
realidade!

Única dita e única
verdade!

LXXXV

Ah! por que não ficou
terno e tranqüilo

Da ingênua moça nos
divinos braços?

Por que fugira ao casto
e alegre asilo?

Por que rompera os mal
formados laços?

Quem pudera jamais
restituí-lo

Aos estreitos,
fortíssimos abraços

Com que Elvira apertava
enternecida

Esse que lhe era o
amor, a alma e a vida?

LXXXVI

Será tempo? Quem sabe?
Heitor hesita;

Tardio pejo lhe
enrubesce a face;

Punge o remorso; o
coração palpita,

Como se vida nova o
reanimasse;

Tênue fogo, entre a
cinza, arde e se agita...

Ah! se o passado ali
ressuscitasse

Reviveriam ilusões
viçosas,

E a gasta vida
rebentara em rosas!

LXXXVII

Resolve Heitor voltar
ao vale amigo,

Onde ficara a noiva
abandonada.

Transpõe o mar,
afronta-lhe o perigo,

E chega enfim à terra
desejada.

Sobe o monte, contempla
o cedro antigo,

Sente abrir-se-lhe
n'alma a flor murchada

Das ilusões que um dia
concebera;

Rosa extinta da sua
primavera!

LXXXVIII

Era a hora em que os
serros do oriente

Formar parecem
luminosas urnas;

E abre o sol a pupila
resplendente

Que às folhas sorve as
lágrimas noturnas;

Frouxa brisa amorosa e
diligente

Vai acordando as
sombras taciturnas;

Surge nos braços dessa
aurora estiva

A alegre natureza
rediviva.

LXXXIX

Campa era o mar; o vale
estreito berço;

De um lado a morte, do
outro lado a vida,

Canto do céu resumo do
universo,

Ninho para aquecer a
ave abatida.

Inda nas sombras todo o
vale imerso,

Não acordara à
costumada lida;

Repousava no plácido
abandono

Da paz tranqüila e do
tranqüilo sono.

XC

Alto já ia o sol,
quando descera

Heitor a oposta face da
montanha;

Nada do que deixou
desaparecera;

O mesmo rio as mesmas
ervas banha.

A casa como então,
garrida e austera,

Do sol nascente a viva
luz apanha;

Iguais flores, nas
plantas renascidas...

Tudo ali fala de
perpétuas vidas!

XCI

Desce o poeta cauteloso
e lento.

Olha de longe; um vulto
ao sol erguia

A veneranda fronte,
monumento

De grave e celestial
melancolia.

Como sulco de um fundo
pensamento

Larga ruga na testa
abrir se via,

Era a ruína talvez de
uma esperança...

Nos braços tinha uma
gentil criança

XCII

Ria a criança; o velho
contemplava

Aquela flor que às
auras matutinas

O perfumoso cálix
desbrochava

E entrava a abrir as
pétalas divinas.

Triste sorriso o rosto
lhe animava,

Como um raio de lua
entre ruínas.

Alegria infantil,
tristeza austera,

O inverno torvo, a
alegre primavera!

XCIII

Desce o poeta, desce, e
preso, e fito

Nos belos olhos do
gentil infante,

Treme, comprime o
peito... e após um grito

Corre alegre, exaltado
e delirante.

Ah! se jamais as vozes
do infinito

Podem sair de um
coração amante,

Teve-as aquele...
Lágrimas sentidas

Lhe inundaram as faces
ressequidas!

XCIV

'Meu filho!'
exclama, e súbito parando

Ante o grupo ajoelha o libertino;

Geme, soluça, em
lágrimas beijando

As mãos do velho e as
tranças do menino.

Ergue-se Antero, e frio
e venerando,

Olhos no céu, exclama:
'Que destino!

Murchar-lhe, viva, a
rosa da ventura;

Morta, insultar-lhe a
paz da sepultura!'

XCV

'Morta! — Sim! —
Ah! senhor! se arrependido

Posso alcançar perdão,
se com meus prantos

Posso apiedar-lhe o
coração ferido

Por tanta mágoa e
longos desencantos;

Se este infante, entre
lágrimas nascido,

Pode influir-me os seus
afetos santos...

É meu filho, não é?
perdão lhe imploro!

Veja senhor! eu sofro,
eu creio, eu choro!'

XCVI

Olha-o com frio orgulho
o velho honrado;

Depois, fugindo àquela
cena estranha,

Entra em casa. O poeta,
acabrunhado,

Sobe outra vez a
encosta da montanha;

Ao cimo chega, e desce
o oposto lado

Que a vaga azul entre
soluços banha.

Como fria ironia a
tantas mágoas,

Batia o sol de chapa
sobre as águas.

XCVII

Pouco tempo depois
ouviu-se um grito,

Som de um corpo nas
águas resvalado;

À flor das vagas veio
um corpo aflito...

Depois... o sol
tranqüilo e o mar calado.

Depois... Aqui termina
o manuscrito,

Que ora em letra de
forma é publicado,

Nestas estrofes pálidas
e mansas,

Para te divertir de
outras lembranças.

PRELÚDIO

...land of dreams.

... land of song.

LONGFELLOW

Lembra-te a ingênua moça, imagem da poesia,

Que a André Roswein amou, e que
implorava um dia,

Como infalível cura à sua mágoa estranha,

Uma simples jornada às terras da Alemanha?

O poeta é assim: tem, para a dor e o tédio,

Um refúgio tranqüilo, um suave remédio:

És tu, casta poesia, ó terra pura e
santa!

Quando a alma padece, a lira exorta e canta;

E a musa que, sorrindo, os seus bálsamos verte,

Cada lágrima nossa em pérola converte.

Longe daquele asilo, o espírito se abate;

A existência parece um frívolo combate,

Um eterno ansiar por bens que o tempo leva,

Flor que resvala ao mar, luz que se esvai na treva,

Pelejas sem ardor, vitórias sem conquista!

Mas, quando o nosso olhar os páramos
avista,

Onde o peito respira o ar sereno e agreste,

Transforma-se o viver. Então, à voz celeste,

Acalma-se a tristeza; a dor se abranda e cala;

Canta a alma e suspira; o amor vem resgatá-la;

O amor, gota de luz do olhar de Deus caída,

Rosa branca do céu, perfume, alento, vida.

Palpita o coração já crente, já desperto;

Povoa-se num dia o que era agro deserto;

Fala dentro de nós uma boca invisível;

Esquece-se o real e palpa-se o impossível.

A outra terra era má, o meu país é este;

Este o meu céu azul.

        Se um dia padeceste

Aquela dor profunda, aquele ansiar sem termo

Que leva o tédio e a morte ao coração enfermo;

Se queres mão que enxugue as
lágrimas austeras,

Se te apraz ir viver de eternas primaveras,

Ó alma de poeta, ó alma de harmonia,

Volve às terras da musa, às terras da poesia!

Tens, para atravessar a azul imensidade,

Duas asas do céu: a esperança e a saudade.

Uma vem do passado, outra cai do futuro;

Com elas voa a alma e paira no éter puro,

Com elas vai curar a sua mágoa estranha.

A terra da poesia é a nossa Alemanha.

VISÃO

A LUÍS ALVARENGA PEIXOTO

Vi de um lado o Calvário, e do
outro lado

O Capitólio,
o templo-cidadela.

E torvo mar entre ambos agitado,

Como se agita o mar numa procela.

Pousou no Capitólio
uma águia; vinha

Cansada de voar.

Cheia de sangue as longas asas
tinha;

Pousou; quis descansar.

Era a águia romana, a águia de
Quirino;

A mesma que, arrancando as chaves
ao destino,

As portas do futuro
abriu
de par em par.

A mesma que, deixando o ninho
áspero e rude,

Fez do templo da força o templo da
virtude,

E lançou, como emblema, a espada
sobre o altar.

Então, como se um deus lhe
habitasse as entranhas,

A vitória empolgou, venceu raças
estranhas,

Fez de várias nações um só domínio
seu.

Era-lhe o grito agudo um tremendo
rebate.

Se caía, perdendo acaso um só
combate,

Punha as asas no chão e remontava Anteu.

Vezes três, respirando a morte, o
sangue, o estrago,

Saiu, lutou, caiu, ergueu-se... e jaz Cartago;

É ruína; é memória; é túmulo.
Transpõe,

Impetuosa, e audaz, os vales e as
montanhas.

Lança a férrea cadeia ao colo das Espanhas.

Gália vence; e o grilhão a toda
Itália põe.

Terras d'Ásia
invadiu, águas bebeu do Eufrates,

Nem tu mesma fugiste à sorte dos
combates,

Grécia, mãe do saber. Mas que pode
o opressor,

Quando o gênio sorriu no berço de
uma serva?

Palas despe a couraça e veste de
Minerva;

Faz-se mestra a cativa; abre
escola ao senhor.

Agora, já cansada e respirando a
custo,

Desce; vem repousar no monumento
augusto.

Gotejam-lhe ainda sangue as asas
colossais.

A sombra do terror assoma-lhe à
pupila.

Vem tocada das mãos de César e de Sila.

Vê quebrar-se-lhe a força aos
vínculos mortais.

Dum lado e de outro, azulam-se

Os vastos horizontes;

Vida ressurge esplêndida

Por toda a criação.

Luz nova, luz magnífica

Os vales enche e os montes...

E, além, sobre o Calvário,

Que assombro! Que visão!

Fitei o olhar. Do píncaro

Da colossal montanha

Surge uma pomba, e plácida

Asas no espaço abriu.

Os ares rompe, embebe-se

No éter de luz estranha;

Olha-a minha alma atônita

Dos céus a que subiu.

Emblema audaz e lúgubre,

Da força e do combate,

A águia no Capitólio

As asas abateu.

Mas voa a pomba, símbolo

Do amor e do resgate,

Santo e apertado vínculo

Que a terra prende ao céu.

Depois... Às mãos de bárbaros,

Na terra em que nascera,

Após sangrentos séculos,

A águia expirou; e então

Desceu a pomba cândida

Que marca a nova era,

Pousou no Capitólio,

Já berço, já cristão.

MENINA E MOÇA

A Ernesto Cibrão

Está naquela idade inquieta
e duvidosa,

Que não é dia claro e é já o
alvorecer;

Entreaberto botão, entrefechada
rosa,

Um pouco de menina e um pouco de
mulher.

Às vezes recatada, outras
estouvadinha,

Casa no mesmo gesto a loucura e o
pudor;

Tem coisas de criança e modos de
mocinha,

Estuda o catecismo e lê versos de
amor.

Outras vezes valsando, o seio lhe
palpita,

De cansaço talvez, talvez de
comoção.

Quando a boca vermelha os lábios
abre e agita,

Não sei se pede um beijo ou faz
uma oração.

Outras vezes beijando a boneca
enfeitada,

Olha furtivamente o primo que
sorri;

E se corre parece, à brisa
enamorada,

Abrir asas de um anjo e tranças de
uma huri.

Quando a sala atravessa, é raro
que não lance

Os olhos para o espelho; é raro
que ao deitar

Não leia, um quarto de hora, as
folhas de um romance

Em que a dama conjugue o eterno
verbo amar.

Tem na alcova em que dorme, e
descansa de dia,

A cama da boneca ao pé do
toucador;

Quando sonha, repete, em santa
companhia,

Os livros do colégio e o nome de
um doutor.

Alegra-se em ouvindo os compassos
da orquestra;

E quando entra num baile, é já
dama do tom;

Compensa-lhe a modista os enfados
da mestra;

Tem respeito a
Geslin, mas adora a Dazon.

Dos cuidados da vida o mais
tristonho e acerbo

Para ela é o estudo, excetuando talvez

A lição de sintaxe em que combina
o verbo

To love, mas sorrindo ao
professor de inglês.

Quantas vezes, porém, fitando o
olhar no espaço,

Parece acompanhar uma etérea
visão;

Quantas cruzando ao seio o
delicado braço

Comprime as pulsações do inquieto
coração!

Ah! se
nesse momento, alucinado, fores

Cair-lhe aos pés, confiar-lhe uma
esperança vã,

Hás de vê-la zombar dos teus
tristes amores,

Rir da tua aventura e contá-la à
mamã.

É que esta criatura, adorável,
divina,

Nem se pode explicar, nem se pode
entender:

Procura-se a mulher e encontra-se
a menina,

Quer-se ver a menina e encontra-se
a mulher!

NO ESPAÇO

Il n'y a qu' une sorte d'amour,
mais

il y en a mille différentes
copies.

LA ROCHEFOUCAULD

Rompendo o último laço

Que ainda à
terra as prendia,

Encontraram-se no espaço

Duas almas. Parecia

Que o destino as convocara

Para aquela mesma hora;

E livres, livres agora,

Correm a estrada do céu,

Vão ver a divina face:

Uma era a de Lovelace,

Era a outra a de Romeu.

Voavam... porém
voando

Falavam ambas. E o céu

Ia as vozes escutando

Das duas almas. Romeu

De Lovelace
indagava

Que fizera nesta vida

E que saudades levava.

'Eu amei
... mas quantas, quantas,

E como, e como não sei;

Não seria o amor mais puro,

Mas o certo é que as amei.

Se era tão fundo e tão vasto

O meu pobre coração!

Cada dia era uma glória,

Cada hora uma paixão

Amei todas; e na história

Dos amores que senti

Nenhuma daquelas belas

Deixou de escrever por si.

'Nem a patrícia de
Helena,

De verde mirto
c'roada,

Nascida como açucena

Pelos zéfiros
beijada,

Aos brandos raios da lua,

À voz das ninfas do mar,

Trança loira, espádua nua.

Calma fronte e calmo olhar.

'Nem a beleza
latina,

Nervosa, ardente, robusta,

Levantando a voz augusta

Pela margem peregrina,

Onde o eco em seus lamentos,

Por virtude soberana,

Repete a todos os ventos

A nota virgiliana.

“Nem a doce, aérea inglesa,

Que os ventos frios do norte

Fizeram fria de morte,

Mas divina de beleza,

Nem a ardente castelhana,

Corada ao sol de Madri,

Beleza tão soberana,

Tão despótica no amor,

Que troca os troféus de um Cid

Pelo olhar de um trovador.

'Nem a virgem pensativa

Que às margens do velho Reno,

Como a pura sensitiva,

Vive das auras do céu,

E murcha ao mais leve aceno

De mãos humanas; tão pura

Como aquela Margarida

Que a Fausto um dia
encontrou.

'E muitas mais, e amei todas,

Todas minha alma encerrou.

Foi essa a minha virtude,

Era esse o meu condão.

Que importava a latitude?

Era o mesmo coração,

Os mesmos lábios, o mesmo

Arder na chama fatal...

Amei a todas e a esmo.'

Lovelace concluíra;

Entravam ambos no céu;

E o Senhor que tudo ouvira,

Voltou os olhos imensos

Para a alma de Romeu:

“E tu?” — “Eu amei na vida

Uma só vez, e subi

Daquela cruenta lida,

Senhor, a acolher-me em ti”.

Das duas almas, a pura,

A formosa, olhando em face

A divindade ficou;

E a alma de Lovelace

De novo à terra baixou.

Daqui vem que a terra conta,

Por um decreto do céu,

Cem Lovelaces num dia

E em cem anos um Romeu.

OS DEUSES DA GRÉCIA [5]

(Schiller)

Quando, coos tênues vínculos de
gozo,

Ó Vênus de Amatonte,
governavas

Felizes raças, encantados povos

 Dos fabulosos tempos;

Quando fulgia a pompa do teu
culto,

E o templo
ornavam delicadas rosas,

Ai! quão
diverso o mundo apresentava

 A face aberta em
risos!

Na poesia envolvia-se a verdade;

Plena vida gozava a terra inteira;

E o que jamais hão de sentir na
vida

 Então sentiam homens.

Lei era repousar no amor; os olhos

Nos namorados olhos se
encontravam;

Espalhava-se em toda a natureza

 Um vestígio divino.

Onde hoje dizem que se prende um
globo

Cheio de fogo, — outrora conduzia

Hélios o carro de ouro, e os fustigados

 Cavalos espumantes.

Povoavam Oréades
os montes,

No arvoredo Doríades
viviam,

E agreste espuma despejava em
flocos

 A urna das Danaides.

Refúgio de uma ninfa era o
loureiro;

Tantália moça as rochas
habitava;

Suspiravam no arbusto e no caniço

 Sirinx, Filomela.

Cada ribeiro as lágrimas colhia

De Ceres pela esquiva Persefone;

E do outeiro chamava inutilmente

 Vênus o amado amante.

Entre as raças que o pio tessaliano

Das pedras arrancou, - os deuses
vinham;

Por cativar uns namorados olhos

   Apolo pastoreava.

Vínculo brando então o amor
lançava

Entre os homens, heróis e os
deuses todos;

Eterno culto ao teu
poder rendiam,

   Ó deusa de Amatonte!

Jejuns austeros, torva gravidade

Banidos eram dos festivos templos;

Que os venturosos deuses só amavam

   Os ânimos alegres.

Só a beleza era sagrada outrora;

Quando a pudica Tiêmone mandava,

Nenhum dos gozos que o mortal
respira

   Envergonhava os deuses.

Eram ricos palácios vossos
templos;

Lutas de heróis, festins, e o
carro e a ode,

Eram da raça humana aos deuses
vivos

    A jucunda
homenagem.

Saltava a dança alegre em torno a
altares;

Louros c'roavam
numes; e as capelas

De abertas, frescas rosas, lhes cingiam

    A fronte perfumada.

Anunciava o galhofeiro Baco

O Tirso
de Evoé; sátiros fulvos

Iam tripudiando em seu caminho;

    Iam bailando as Mênades.

A dança revelava o ardor do vinho;

De mão em mão corria a taça
ardente,

Pois que ao fervor dos ânimos
convida

    A face rubra do hóspede.

Nenhum espectro hediondo ia
sentar-se

Ao pé do moribundo. O extremo
alento

Escapava num ósculo, e voltava

    Um gênio a tocha extinta.

E além da vida, nos infernos, era

Um filho de mortal quem sustentava

A severa balança; e coa voz pia

    Vate ameigava as Fúrias.

Nos Elísios
o amigo achava o amigo;

Fiel esposa ia encontrar o esposo;

No perdido caminho o carro entrava

    Do destro automedonte.

Continuava o poeta o antigo canto;

Admeto achava os ósculos de
Alceste;

Reconhecia a Pílades
o sócio,

    E o rei tessálio
as flechas.

Nobre prêmio o valor retribuía

Do que andava nas sendas da
virtude;

Ações dignas do céu, filhas dos
homens,

    O céu tinham por paga.

Inclinavam-se os deuses ante
aquele

Que ia buscar-lhe algum mortal
extinto;

E os gêmeos lá no Olimpo alumiavam

    O caminho ao piloto.

Onde és, mundo de risos e
prazeres?

Por que não volves, florescente
idade?

Só as musas conservam os teus
divinos

    Vestígios fabulosos.

Tristes e mudos vejo os campos
todos;

Nenhuma divindade aos olhos surge;

Dessas imagens vivas e formosas

    Só a sombra nos resta.

Do norte ao sopro frio e
melancólico,

Uma por uma, as flores se
esfolharam;

E desse mundo rútilo e divino

    Outro colheu despojos.

Os astros interrogo com tristeza,

Selene, e não te encontro; à
selva falo

Falo à vaga do mar, e à vaga, e à
selva,

    Inúteis vozes mando.

Da antiga divindade despojada,

Sem conhecer os êxtases que
inspira,

Desse esplendor que eterno a
fronte lhe orna

    Não sabe a natureza.

Nada sente, não goza do meu gozo;

Insensível à força com que impera,

O pêndulo parece condenado

    Às frias leis que o regem.

Para se renovar, abre hoje a
campa,

Foram-se os numes
ao país dos vates;

Das roupas infantis despida, a terra

    Inúteis os rejeita.

Foram-se os numes,
foram-se; levaram

Consigo o belo, e o grande, e as
vivas cores,

Tudo que outrora a vida
alimentava,

    Tudo que é hoje extinto.

Ao dilúvio dos tempos escapando,

Nos recessos do Pindo se entranharam:

O que sofreu na vida eterna morte,

    Imortalize a musa!

CEGONHAS E RODOVALHOS

(BOUILLET)

A ANÍSIO SEMPRÔNIO RUFO

Salve, rei dos mortais, Semprônio invicto,

Tu que estreaste nas romanas mesas

O rodovalho
fresco e a saborosa

    Pedi-rubra cegonha!

Desentranhando os mármores de Frígia,

Ou já rompendo ao bronze o escuro
seio,

Justo era que mandasse a mão do
artista

    Teu nobre rosto aos evos.

Por que fosses maior aos olhos
pasmos

Das nações do Universo, ó pai dos
molhos,

Ó pai das comezainas, em criar-te

    Teu século esfalfou-se.

A tua vinda ao mundo prepararam

Os destinos, e acaso amiga estrela

Ao primeiro vagido de teus lábios

    Entre nuvens luzia.

Antes de ti, no seu vulgar
instinto,

Que comiam romanos? Carne insossa

Dos seus rebanhos vis, e uns
pobres frutos,

    Pasto bem digno deles;

A escudela de pau outrora ornava,

Com o saleiro antigo, a mesa
rústica,

A mesa em que, três séculos
contados,

    Comeram senadores.

E quando, por salvar a pátria em
risco,

Os velhos se ajuntavam, quantas vezes

O cheiro do alho enchia a antiga
cúria,

    O pórtico sombrio,

Onde vencidos reis o chão
beijavam;

Quantas, deixando em meio a mal
cozida,

A sensabor chanfana,
iam de um salto

    À conquista do mundo!

Ao voltar dos combates, vencedores,

Carga de glória a nau trazia ao
porto,

Reis vencidos, tetrarcas
subjugados,

    E rasgadas bandeiras...

Iludiam-se os míseros! Bem hajas,

Bem hajas tu, grande homem, que trouxeste

Na tua ovante
barca à ingrata Roma

    Cegonhas, rodovalhos!

Maior que esse marujo que
estripava,

Coo rijo arpéu, as naus cartaginesas

Tu, Semprônio,
coas redes apanhavas

    Ouriçado marisco;

Tu, glotão
vencedor, cingida a fronte

Coo verde mirto, a terra percorreste,

Por encontrar os fartos, os gulosos

    Ninhos de finos pássaros.

Roma desconheceu teu gênio, ó
Rufo!

Dizem até (vergonha!) que negara

Aos teimosos desejos que nutrias

    O voto da pretura.

Mas a ti, que te importa a voz da
turba?

— Efêmero rumor que o vento leva

Como a vaga do mar. Não, não raiaram

    Os teus melhores dias.

Virão, quando aspirar a invicta Roma

As preguiçosas brisas do oriente;

Quando Coa
mitra d'ouro, o descorado,

    O cidadão romano,

Pelo foro arrastar o tardo passo

E sacudir da toga roçagante,

Ás virações os tépidos perfumes

    Como um sátrapa
assírio.

Virão, virão, quando na escura noite,

A orgia imperial encher o espaço

De viva luz, e embalsamar as ondas

    Com os seus bafos quentes;

Então do sono acordarás, e a
sombra,

A tua sacra sombra irá pairando

Ao ruído das músicas noturnas

    Nas rochas de Capréia.

Ó mártir dos festins! Queres
vingança?

Tê-las-ás e à farta, à tua grã
memória;

Vinga-te o luxo que domina a
Itália;

    Ressurgirás ovante

Ao dia em que na mesa dos romanos

Vier pompear
o javali silvestre,

Prato a que der os finos molhos
Tróia

    E rouxinol as línguas.

A UM LEGISTA

Tu foges à cidade?

Feliz amigo! Vão

Contigo a liberdade,

A vida e o coração.

A estância que te espera

É feita para o amor

Do sol coa
primavera,

No seio de uma flor.

Do paço de verdura

Transpõe-me esses umbrais;

Contempla a arquitetura

Dos verdes palmeirais. 7

Esquece o ardor funesto

Da vida cortesã;

Mais val
que o teu Digesto

A rosa da manhã.

Rosa... que
se enamora

Do amante colibri,

E desde a luz da aurora

Os seios lhe abre e ri.

Mas Zéfiro brejeiro

Opõe ao beija-flor

Embargos de terceiro

Senhor e possuidor.

Quer este possuí-la,

Também o outro a quer,

A pobre flor vacila,

Não sabe a que atender.

O sol, juiz tão grave

Como o melhor doutor,

Condena a brisa e a ave

Aos ósculos da flor.

Zéfiro ouve e apela.

Apela o colibri.

No entanto a flor singela

Com ambos folga e ri.

Tal a formosa dama

Entre dois fogos, quer

Aproveitar a chama

Rosa, tu és mulher!

Respira aqueles ares,

Amigo. Deita ao chão

Os tédios e os pesares.

Revive. O coração.

É como passarinho,

Que deixa sem cessar

A maciez do ninho

Pela amplidão do ar.

Pudesse eu ir contigo,

Gozar contigo a luz;

Sorver ao pé do amigo

Vida melhor e a flux!

Ir escrever nos campos

Nas folhas dos rosais,

E à luz dos pirilampos,

Ó Flora, os teus jornais!

 Da estrela que mais brilha

 Tirar um raio, e então

 Fazer a gazetilha

 Da imensa solidão

 Vai tu, que podes. Deixa

 Os que não podem ir,

 Soltar a inútil queixa.

 Mudar é reflorir.

ESTÂNCIAS A EMA

(ALEX. DUMAS
FILHO)

I - UM PASSEIO DE CARRO

Saímos, ela e eu, dentro de um
carro,

Um ao outro abraçados; e como era

Triste e sombria a natureza em
torno

Ia conosco a eterna primavera.

No cocheiro fiávamos a sorte

Daquele dia, o
carro nos levava

Sem ponto fixo, onde aprouvesse ao
homem;

Nosso destino em suas mãos estava.

Quadrava-lhe Saint-Cloud.
Eia! pois vamos!

É um sítio de luz, de aroma e
riso,

Demais, se as nossas almas
conversavam,

Onde estivessem
era o paraíso.

Fomos descer junto ao portão do
parque;

Era deserto e triste e mudo; o vento

Rolava nuvens cor de cinza; estavam

Seco o arbusto, o caminho
lamacento.

Rimo-nos tanto, vendo-te,
ó formosa,

(E felizmente ninguém mais te via!)

Arregaçar a ponta do vestido

Que o lindo pé e a meia descobria!

Tinhas o gracioso acanhamento

Da fidalga gentil pisando a rua;

Desafeita ao andar, teu passo incerto

Deixava conhecer a raça tua.

Uma das tuas mãos alevantava

O vestido de seda; as saias finas

Iam mostrando as rendas e os
bordados,

Lambendo o chão, molhando-te as
botinas.

Mergulhavam teus pés a cada
instante,

Como se o chão quisesse ali
guardá-los.

E que afã! Mal podíamos nós ambos

Da cobiçosa terra
libertá-los.

Doce passeio aquele! E como é belo

O amor no bosque, em tarde tão
sombria!

Tinhas os olhos úmidos, - e a face

A rajada do inverno enrubescia.

Era mais belo que a estação das
flores;

Nenhum olhar nos espreitava ali;

Nosso era o parque, unicamente
nosso;

Ninguém! estava
eu só ao pé de ti!

Perlustramos as longas avenidas

Que o horizonte cinzento limitava.

Sem mesmo ver as deusas conhecidas

Que o arvoredo sem folhas
abrigava.

O tanque, onde nadava um níveo cisne

Placidamente, — o passo nos
deteve;

Era a face do lago uma esmeralda

Que refletia
o cisne alvo de neve.

Veio este a nós, e corno que pedia

Alguma coisa, uma migalha apenas;

Nada tinhas que dar; a ave arrufada

Foi-se cortando as águas tão
serenas.

E nadando parou junto ao repuxo

Que de água viva aquele tanque
enchia;

O murmúrio das gotas que tombavam

Era o único som que ali se ouvia.

Lá ficamos tão juntos um do outro,

Olhando o cisne e escutando as
águas;

Vinha a
noite; a sombria cor do bosque

Emoldurava as nossas próprias
mágoas.

Num pedestal, onde outras frases
ternas,

A mão de outros amantes escreveu,

Fui traçar, meu amor, aquela data

E junto dela pôr o nome teu!

Quando o estio volver àquelas
árvores,

E à sombra delas for a gente a flux,

E o tanque refletir as folhas
novas,

E o parque encher-se de murmúrio e
luz,

Irei um dia, na estação das
flores,

Ver a coluna onde escrevi teu
nome,

O doce nome que minha alma prende,

E que o tempo, quem sabe? Já
consome!

Onde estarás então? Talvez bem
longe,

Separada de mim, triste e sombrio;

Talvez tenhas seguido a alegre
estrada,

Dando-me áspero inverno em pleno estio.

Porque o inverno não é o frio e o
vento,

Nem a erma alameda que ontem vi;

O inverno é o coração sem luz nem
flores,

É o que eu hei de ser longe de ti!

II

Correu um ano desde aquele dia,

Em que fomos ao bosque; um ano,
sim!

Eu já previa o fúnebre desfecho

Desse tempo feliz, — triste de
mim!

O nosso amor nem viu nascer as flores;

Mal aquecia um raio de verão

Para sempre, talvez, das nossas almas

Começou a cruel separação.

Vi esta primavera em longes
terras,

Tão ermo de esperanças e de
amores,

Olhos fitos na estrada, onde esperava

Ver-te chegar, como a estação das
flores.

Quanta vez meu olhar sondou a
estrada

Que entre espesso arvoredo se
perdia,

Menos triste, inda assim, menos escuro

Que a dúvida cruel que me seguia!

Que valia esse sol abrindo as
plantas

E despertando o sono das campinas?

Inda mais altas que as searas
louras,

Que valiam as flores peregrinas?

De que servia o aroma dos
outeiros?

E o canto matinal dos passarinhos?

Que me importava a mim o arfar da
terra,

E nas moitas
em flor os verdes ninhos?

O sol que enche de luz a longa
estrada,

Se me não traz o que minh'alma espera,

Pode apagar seus raios sedutores:

Não é o sol, não é a primavera!

Margaridas, caí, morrei nos campos,

Perdei o viço e as delicadas
cores;

Se ela vos não aspira, o hálito
brando,

Já o verão não
sois, já não sois flores!

Prefiro o inverno desfolhado e
mudo,

O velho inverno, cujo olhar sombrio

Mal se derrama nas cerradas
trevas,

E vai morrer no espaço úmido e
frio.

É esse o sol das almas desgraçadas;

Venha o inverno, somos tão amigos!

Nossas tristezas são irmãs em
tudo:

Temos ambos o frio dos jazigos!

Contra o sol, contra Deus, assim falava

Dês que assomavam matinais albores;

Eu aguardava as tuas doces letras

Com que ao céu perdoasse as belas
cores!

Iam assim, um após outro,
os dias.

Nada. - E aquele horizonte tão
fechado

Nem deixava chegar aos meus
ouvidos

O eco longínquo do teu nome amado.

Só, durante seis meses, dia e noite

Chamei por ti na minha angústia
extrema;

A sombra era mais densa a cada
passo,

E eu murmurava sempre: - Oh! minha Ema!

Um quarto de papel - é pouca
coisa;

Quatro linhas escritas - não é
nada;

Quem não quer escrever colhe uma
rosa,

No vale aberta, à luz da
madrugada.

Mandam-se as folhas num papel
fechado;

E o proscrito, ansiando de
esperança,

Pode entreabrir nos lábios um
sorriso

Vendo naquilo uma fiel lembrança.

Era fácil fazê-lo e não fizeste!

Meus dias eram mais desesperados.

Meu pobre coração ia secando

Como esses frutos no verão
guardados.

Hoje, se o comprimissem, mal deitava

Uma gota de sangue; nada encerra.

Era uma taça cheia; uma criança,

De estouvada que foi, deitou-a em
terra!

É este o mesmo tempo, o mesmo dia.

Vai o no tocando quase ao fim;

É esta a hora em que, formosa e
terna,

Conversavas de amor, junto de mim.

O mesmo aspecto: as ruas estão
ermas,

A neve coalha o lago preguiçoso;

O arvoredo gastou as roupas
verdes,

E nada o cisne triste e
silencioso.

Vejo ainda no mármore o teu nome,

Escrito quando ali comigo andaste.

Vamos! Sonhei, foi um delírio
apenas,

Era um louco, tu não me
abandonaste!

O carro espera: vamos. Outro dia,

Se houver bom tempo, voltaremos,
não?

Corre este véu sobre teus olhos
lindos,

Olha, não caias, dá-me a tua mão!

Choveu; a chuva umedeceu a terra.

Anda! Ai de mim! Em vão minh'alma espera.

Estas folhas que eu piso em chão
deserto

São as folhas da outra primavera!

Não, não estás aqui, chamo-te embalde!

Era ainda uma última ilusão.

Tão longe desse amor fui inda o
mesmo,

E vivi dois
invernos sem verão.

Porque o verão não é aquele tempo

De vida e de calor que eu não
vivi;

É a alma entornando a luz e as
flores,

É o que hei de ser ao pé de ti!

A MORTE DE OFÉLIA

(Paráfrase)

Junto ao plácido rio

Que entre margens de relva e fina areia

Murmura e serpenteia,

O tronco se levanta,

O tronco melancólico e sombrio

De um salgueiro. Uma fresca e
branda aragem

Ali suspira e canta,

Abraçando-se à trêmula folhagem

Que se espelha na onda voluptuosa.

Ali a desditosa,

A triste Ofélia foi sentar-se um dia

Enchiam-lhe o regaço umas capelas

Por suas mãos tecidas

De várias flores belas,

Pálidas margaridas,

E rainúnculos,
e essas outras flores

A que dá feio nome o povo rude,

E a casta juventude

Chama — dedos
da morte. — O olhar celeste

Alevantando aos ramos do salgueiro

Quis ali pendurar a ofrenda agreste.

Num galho traiçoeiro

Firmara os lindos pés, e já seu
braço,

Os ramos alcançando,

Ia depor a ofrenda
peregrina

De suas flores, quando

Rompendo o apoio escasso,

A pálida menina

Nas águas resvalou; foram com ela

Os seus — dedos
da morte — e as margaridas.

As vestes estendidas

Algum tempo a tiveram sobre as
águas,

Como sereia bela

Que abraça ternamente a onda
amiga.

Então, abrindo a voz harmoniosa,

Não por chorar as suas fundas
mágoas,

Mas por soltar a nota deliciosa

De uma canção antiga,

A pobre naufragada

De alegres sons enchia os ares
tristes,

Como se ali não visse a sepultura

Ou fosse ali criada.

Mas de súbito as roupas embebidas

Da linfa calma e pura

Levam-lhe o corpo ao fundo da
corrente,

Cortando-lhe no lábio a voz e o
canto.

As águas homicidas,

Como a laje de um túmulo recente,

Fecharam-se; e sobre elas,

Triste emblema de dor e de saudade,

Foram nadando as últimas capelas.

FIM

[1] Maximiliano, quando estava em Miramar, costumava retratar
fotograficamente a arquiduquesa, escrevendo por baixo do retrato: “La
marchesa de Miramar”.

[2] Perdoem-se estes versos
em francês; e para que de todo em todo não fique a página aqui perdida lhes dou
a tradução que fez dos meus versos o talentoso poeta maranhense Joaquim Serra:

É um velho país, de luz
e sombras,

Onde o dia traz pranto e
a noite a cisma;

Um país de orações e de
blasfêmia,

Nele a crença na dúvida
se abisma.

Aí, mal nasce a flor, o
verme a corta,

O mar é um escarcéu, e o
sol sombrio;

Se a ventura num sonho
transparece

A sufoca em seus braços
o fastio.

Quando o amor, qual
esfinge indecifrável,

Aí vai a bramir, perdido
o siso...

Às vezes ri alegre, e
outras vezes

É um triste soluço esse
sorriso...

Vive-se nesse país com a
mágoa e o riso;

Quem dele se ausentou
treme a maldiz;

Mas aí, eu nele passo a
mocidade,

Pois é meu coração esse
país!

[3] Os poetas postos nesta coleção são todos contemporâneos.
Encontrei-os no livro publicado em 1868 pela Sra. Judith Walter, distinta
viajante que dizem conhecer profundamente a língua chinesa, e que os traduziu
em simples e corrente prosa.

[4] É do Sr. Antônio Feliciano de
Castilho a tradução desta odezinha, que de lugar à composição do meu quadro.
Foi imediatamente à leitura da Lírica de Anacreonte, que eu tive a idéia
de pôr em ação a ode do poeta de Tetos, tão portuguesmente saída das mãos do
Sr. Castilho que mais parece original que tradução. A concha não vale a pérola,
mas o delicado da pérola disfarçará o grosseiro da concha.

[5] Não
sei alemão; traduzi estes versos pela tradução em prosa francesa de um dos mais
conceituados intérpretes da língua de Schiller.
