Conto, Dona Jucunda, 1889

D. Jucunda

Texto Fonte:

Obra Completa, de Machado de Assis.

Rio de Janeiro: Nova Aguilar, V.
II, 1994.

Publicado originalmente em A Gazeta de Notícias, 1º. de janeiro de 1889.

CAPÍTULO PRIMEIRO

Ninguém, quando D. Jucunda aparece no Imperial Teatro de D. Pedro
II, em algum baile, em casa, ou na rua, ninguém lhe dá mais de trinta e quatro
anos. A verdade, porém, é que orça pelos quarenta e cinco; nasceu em 1843. A natureza tem assim os seus mimosos. Deixa correr o tempo, filha minha, disse a boa madre
eterna; eu cá estou com as mãos para te amparar. Quando te enfastiares da vida,
unhar-te-ei a cara, polvilhar-te-ei os cabelos, e darás um pulo dos trinta e
quatro aos sessenta, entre um cotilhão e o almoço.

É provinciana. Chegou aqui no
começo de 1860, com a madrinha, — grande senhora de engenho, e um sobrinho
desta, que era deputado. Foi o sobrinho quem propôs à tia esta viagem, mas foi
a afilhada quem a efetuou, tão-somente com fazer descair os olhos
desconsolados.

— Não, não estou mais para essas
folias do mar. Já vi o Rio de Janeiro... Você que acha, Cundinha? perguntou D.
Maria do Carmo.

— Eu gostava de ir, dindinha.

D. Maria do Carmo ainda quis
resistir, mas não pôde; a afilhada ocupava em seu coração a alcova da filha que
perdera em 1857. Viviam no engenho desde 1858. O pai de Jucunda, barbeiro de
ofício, residia na vila, onde fora vereador e juiz de paz; quando a ilustre
comadre lhe pediu a filha, não hesitou um instante; consentiu entregar-lha para
benefício de todos. Ficou com a outra filha, Raimunda.

Jucunda e Raimunda eram gêmeas,
circunstância que sugeriu ao pai a idéia de lhes dar nomes consoantes. Em
criança, a beleza natural supria nelas qualquer outro alinho; andavam na loja e
pela vizinhança, em camisa rota, pé descalço, muito enlameadas às vezes, mas
sempre lindas. Aos doze anos perderam a mãe. Já então as duas irmãs não eram
tão iguais. A beleza de Jucunda acentuava-se, ia caminhando para a perfeição: a
de Raimunda, ao contrário, parava e murchava; as feições iam descambando na
banalidade e no inexpressivo. O talhe da primeira tinha outro garbo, e as mãos,
tão pequenas como as da irmã, eram macias, — talvez, porque escolhiam ofícios
menos ásperos.

Passando ao engenho da madrinha,
Jucunda não sentiu a diferença de uma a outra fortuna. Não se admirou de nada,
nem das paredes do quarto, nem dos móveis antigos, nem das ricas toalhas de
crivo, nem das fronhas de renda. Não estranhou as mucamas (que nunca teve), nem
as suas atitudes obedientes; aprendeu logo a linguagem do mando. Cavalos,
redes, jóias, sedas, tudo o que a madrinha lhe foi dando pelo tempo adiante,
tudo recebeu, menos como obséquios de hospedagem que como restituição. Não
expressava desejo que se lhe não cumprisse. Quis aprender piano, teve piano e
mestre; quis francês, teve francês. Qualquer que fosse o preço das coisas, D.
Maria do Carmo não lhe recusava nada.

A diferença de situação entre
Jucunda e o resto da família era agravada pelo contraste moral. Raimunda e o
pai acomodavam-se, sem esforço, às condições da vida precária e rude; fenômeno
que Jucunda atribuía, instintivamente à índole inferior de ambos. Pai e irmã,
entretanto, achavam natural que a outra subisse a tais alturas, com esta
particularidade que o pai tirava orgulho da elevação da filha, enquanto que
Raimunda nem conhecia esse sentimento; deixava-se estar na humildade ignorante.
De gêmeas que eram, e criadas juntas, sentiam-se agora filhas do mesmo pai, —
um grande senhor de engenho, por exemplo, — que houvera Raimunda em alguma
agregada da casa.

Leitor, não há dificuldade em
explicar essas coisas. São desacordos possíveis entre a pessoa e o meio, que os
acontecimentos retificam, ou deixam subsistir até que os dois se acomodem. Há
também naturezas rebeldes à elevação da fortuna. Vi atribuir à rainha Cristina
esta explosão de cólera contra o famoso Espartero: 'Fiz-te duque, fiz-te
grande de Espanha; nunca te pude fazer fidalgo'. Não respondo pela
veracidade da anedota; afirmo só que a bela Jucunda nunca poderia ouvir à
madrinha alguma coisa que com isso se parecesse.

CAPÍTULO II

— Sabe quem vai casar? perguntou
Jucunda à madrinha, depois de lhe beijar a mão.

Na véspera, estando a calçar as
luvas para ir ao Teatro Provisório, recebera cartas do pai e da irmã, deixou-as
no toucador, para ler quando voltasse. Mas voltou tarde, e com tal sono, que
esqueceu as cartas. Agora de manhã, ao sair do banho, vestida para o almoço, é
que as pôde ler. Esperava que fossem como de costume, triviais e queixosas.
Triviais seriam; mas havia a novidade do casamento da irmã com um alferes,
chamado Getulino.

— Getulino de quê? perguntou D.
Maria do Carmo.

— Getulino... Não me lembro;
parece que é Amarante, — ou Cavalcanti. Não. Cavalcanti não é; parece que é
mesmo Amarante. Logo vejo. Não tenho idéia de semelhante alferes. Há de ser
gente nova.

— Quatro anos! murmurou a
madrinha. Se eu era capaz de imaginar que ficaria aqui tanto tempo fora de
minha casa!

— Mas a senhora está dentro de sua
casa, replicou a afilhada dando-lhe um beijo.

D. Maria do Carmo sorriu. A casa
era um velho palacete restaurado, no centro de uma grande chácara, bairro do
Engenho Velho. D. Maria do Carmo tinha querido voltar à província, no prazo
marcado novembro de 1860; mas a afilhada obteve a estação de Petrópolis; iriam
em março de 1861. Março chegou, foi-se embora, e voltou ainda duas vezes, sem
que elas abalassem daqui; estamos agora em agosto de 1863. Jucunda tem vinte
anos.

Ao almoço, falaram do espetáculo
da véspera e das pessoas que viram no teatro. Jucunda conhecia já a principal
gente do Rio; a madrinha fê-la recebida, as relações multiplicaram-se; ela ia
observando e assimilando. Bela e graciosa, vestindo-se bem e caro, ávida de
crescer, não lhe foi difícil ganhar amigas e atrair pretendentes. Era das primeiras
em todas as festas. Talvez o eco chegasse à vila natal, — ou foi simples
adivinhação de malévolo, que entendeu colar isto uma noite, nas paredes da casa
do barbeiro:

Nhã Cundinha

Já rainha

Nhã Mundinha

Na cozinha.

O pai arrancou, indignado, o papel;
mas a notícia correu depressa a vila toda, que era pequena, e foi o
entretenimento de muitos dias. A vida é curta.

Jucunda, acabado o almoço, disse à
madrinha que desejava mandar algumas coisas para o enxoval da irmã, e, às duas
horas, saíram de casa. Já na varanda, — o coupé embaixo, o lacaio de pé,
desbarretado, com a mão no fecho da portinhola, — D. Maria do Carmo notou que a
afilhada parecia absorta; perguntou-lhe o que era.

— Nada, respondeu Jucunda,
voltando a si.

Desceram; no último degrau,
perguntou Jucunda se a madrinha é que mandara pôr as mulas.

— Eu não; foram eles mesmos.
Querias antes os cavalos?

— O dia está pedindo os cavalos
pretos; mas agora é tarde, vamos.

Entraram, e o coupé, tirado
pela bela parelha de mulas gordas e fortes, dirigiu-se para o Largo de S.
Francisco de Paula. Não disseram nada durante os primeiros minutos; D. Maria é
que interrompeu o silêncio, perguntando o nome do alferes.

— Não é Amarante, não, senhora,
nem Cavalcanti; chama-se Getulino Damião Gonçalves, respondeu a moça.

— Não conheço.

Jucunda tomou a mergulhar em si
mesma. Um dos seus prazeres diletos, quando ia de carro, era ver a outra gente
a pé, e gozar as admirações de relance. Nem esse a atraía agora. Talvez o
alferes lhe fizesse lembrar algum general; verdade é que só os conhecia
casados. Pode ser também que esse alferes, destinado a dar-lhe sobrinhos
cabos-de-esquadra, viesse lançar-lhe alguma sombra aborrecida no céu brilhante
e azul. As idéias passam tão rápidas e embrulhadas, que é difícil colhê-las, e
pô-las em ordem; mas, enfim, se alguém supuser que ela cuidava também em certo
homem, esse não andará errado. Era candidato recente o doutor Maia, que voltara
da Europa, meses antes, para entrar na posse da herança da mãe. Com a do pai,
ia a mais de seiscentos contos. A questão do dinheiro era aqui um tanto
secundária, porque Jucunda tinha certa a herança da madrinha; mas não se há de
mandar embora um homem, só porque possui seiscentos contos, não lhe faltando
outras qualidades preciosas de figura e de espírito, um pouco de genealogia, e
tal ou qual pontinha de ambição, que ela puxaria em tempo, como se faz às
orelhas das crianças preguiçosas. Já havia recusado outros candidatos. De si
mesma chegou a sonhar com um senador, posição feita e ministro possível.
Aceitou este Maia; mas, gostando dele, e muito, por que é que não acabava de
casar?

Por quê? Eis aí o mais difícil de
aventar, amigo leitor. Jucunda não sabia o motivo. Era desses que nascem
naqueles escaninhos da alma, em que o dono não penetra, mas penetramos nós
outros, contadores de histórias. Creio que se liga à doença do pai. Já estava
ferido, na asa, quando ela para cá veio; a moléstia foi crescendo, até fazer-se
desenganada. Navalha não exclui espírito, haja vista Fígaro; o nosso velho
disse à filha Jucunda, em uma das cartas, que tinha dentro de si um aprendiz de
barbeiro, que lhe alanhava as entranhas. Se tal era, era também vagaroso,
porque não acabava de escanhoá-lo. Jucunda não supunha que a eliminação do velho
fosse necessária à celebração do casamento, — ainda que por motivo de velar o
passado; se claramente lhe viesse a idéia, é de crer que a repelisse com
horror. Ao contrário, a idéia que agora mesmo lhe acudia, pouco antes de parar
o coupé, é que não era bonito casar, enquanto o pai lá estava curtindo dores.
Eis aí um motivo decente, leitor amigo; é o que procurávamos há pouco, é o que
a alma pode confessar a si mesma, é o que tirou à fisionomia da moça o ar
fúnebre que ela parecia haver trazido de casa.

Compraram o enxoval de Raimunda, e
o remeteram pelo primeiro vapor, com cartas de ambas. A de Jucunda era mais
longa que de costume; falava-lhe do noivo alferes, mas não empregava a palavra cunhado.
Não tardou que viesse resposta da irmã, toda gratidão e respeitos. Sobre o pai
dizia que ia com os seus achaques velhos, um dia pior, outro melhor; era
opinião do doutor que podia morrer de repente, mas podia também agüentar meses
e anos.

Jucunda meditou muito sobre a
carta. Logo que Maia se lhe declarou, pediu-lhe ela que nada dissessem à
madrinha por uns dias; ampliou o prazo a semanas; não podia fazê-lo a meses ou
anos. Foi à madrinha, e confiou a situação. Não quisera casar com o pai
enfermo; mas, dada a incerteza da cura, era melhor casar logo.

— Vou escrever a meu pai, e
peço-me a mim mesma, disse ela, se dindinha achar que faço bem.

Escreveu ao pai, e terminou:

Não o convido para vir ao Rio de
Janeiro, porque é melhor sarar antes; demais, logo que nos casarmos, lá iremos
ter. Quero mostrar a meu marido (desculpe este modo de falar) a vilazinha do
meu nascimento, e ver as coisas de que tanto gostei, em criança, o chafariz do
largo, a matriz e o padre Matos. Ainda vive o padre Matos?

O pai leu a carta com lágrimas;
mandou-lhe dizer que sim, que podia casar, que não vinha por andar achacado;
mas longe que pudesse...

— Mundinha exagerou muito, disse
Jucunda à madrinha. Quem escreve assim, não está para morrer.

Tinha proposto casamento à
capucha, por causa do pai; mas o tom da carta fê-la aceitar o plano de D. Maria
do Carmo e as bodas foram de estrondo. Talvez a proposta não lhe viesse da
alma. Casaram-se pouco tempo depois. Jucunda viu mais de um dignitário do
Estado inclinar-se diante dela, e dar-lhe o parabém. Os mais célebres colos da
cidade fizeram-lhe corte. Equipagens ricas, cavalos briosos, atirando as patas
com vagar e graça, pela chácara dentro, muitas librés particulares, flores,
luzes; fora, na rua, a multidão olhando. Monsenhor Tavares, membro influente do
cabido celebrou o casamento.

Jucunda via tudo através de um véu
mágico, tecido de ar e de sonho; conversações, música, danças, tudo era como
uma longa melodia, vaga e remota, ou próxima e branda, que lhe tomava o
coração, e pela primeira vez a fazia estupefata diante de alguma coisa deste mundo.

CAPÍTULO III

D. Maria do Carmo não alcançou que
os recém-casados ficassem morando com ela. Jucunda desejava-o; mas o marido
achou que não. Tinham casa na mesma rua, perto da madrinha; e assim viviam
juntos e separados. De verão iam os três para Petrópolis, onde residiam debaixo
do mesmo teto.

Extinta a melodia, secas as rosas,
passados os primeiros dias do noivado, Jucunda pôde tomar pé no recente
tumulto, e achou-se grande senhora. Já não era só a afilhada de D. Maria do
Carmo, e sua provável herdeira; tinha agora o prestígio do marido; o prestígio
e o amor. Maia literalmente adorava a mulher; inventava o que a pudesse fazer
feliz, e acudia a cumprir-lhe o menor dos seus desejos. Um destes consistiu na
série de jantares que deram em Petrópolis, durante uma estação, aos sábados,
jantares que ficaram célebres; a flor da cidade ali ia por turmas. Nos dias
diplomáticos, Jucunda teve a honra de ver a seu lado, algumas vezes, o internúncio
apostólico.

Um dia, no Engenho Velho, recebeu
Jucunda a notícia da morte do pai. A carta era da irmã; contava-lhe as
circunstâncias do caso: o pai nem teve tempo de dizer: ai, Jesus!
Caiu da rede abaixo e expirou.

Leu a carta sentada. Ficou por algum
tempo com o papel na mão, a olhar fixamente; relembrava as coisas da infância,
e a ternura do pai; saturava bem a alma daqueles dias antigos, despegava-se de
si mesma, e acabou levando o lenço aos olhos, com os braços fincados nos
joelhos. O marido veio achá-la nessa atitude, e correu para ela.

— Que é que tem? perguntou-lhe.

Jucunda, sobressaltada, ergueu os
olhos para ele; estavam úmidos; não disse nada.

— Que foi? insistiu o marido.

— Morreu meu pai, respondeu ela.

Maia pôs um joelho no chão, pegou-a
pela cintura e conchegou-a ao peito; ela escondeu a cara no ombro do marido, e
foi então que as lágrimas romperam mais grossas.

— Vamos, sossegue. Olhe o seu
estado.

Jucunda estava grávida. A
advertência fê-la erguer de pronto a cabeça, e enxugar os olhos; a carta,
envolvida no lenço, foi esconder no bolso a ruim ortografia da irmã e outros
pormenores. Maia sentou-se na poltrona, com uma das mãos da mulher entre as
suas. Olhando para o chão, viu um papel impresso, trecho de jornal, apanhou-o e
leu; era a notícia da morte do sogro, que Jucunda não vira cair de dentro da
carta. Quando acabou de ler, deu com a mulher, pálida e ansiosa. Esta tirou-lhe
o papel e leu também. Com pouco se aquietou. Viu que a notícia apontava
tão-somente a vida política do pai, e concluía dizendo que este 'era o
modelo dos varões que sacrificam tudo à grandeza local; não fora isso, e o seu
nome, como o de outros, menos virtuosos e capazes, ecoaria pelo país
inteiro'.

— Vamos, descansa; qualquer abalo
pode fazer-te mal.

Não houve abalo; mas, à vista do
estado de Jucunda, a missa por alma do pai foi dita na capela da madrinha, só
para os parentes.

Chegado o tempo, nasceu o filho
esperado, robusto como o pai, e belo como a mãe. Esse primeiro e único fruto,
parece que veio ao mundo menos para aumentar a família, que para dar às graças
pessoais de Jucunda o definitivo toque. Com efeito, poucos meses depois,
Jucunda atingia o grau de beleza, que conservou por muitos anos. A maternidade
realçava a feminidade.

Só uma sombra empanou o céu
daquele casal. Foi pelos fins de 1866. Jucunda estava a mirar o filho dormindo,
quando lhe vieram dizer que uma senhora a procurava.

— Não disse quem é?

— Não disse, não, senhora.

— Bem vestida?

— Não, senhora; é assim meio
esquisita, muito magra.

Jucunda olhou para o espelho e
desceu. Embaixo, reiterou algumas ordens; depois, pisando rijo e farfalhando as
saias, foi ter com a visita. Quando entrou na sala de espera, viu uma mulher de
pé, magra, amarelada, envolvida em um xale velho e escuro, sem luvas nem
chapéu. Ficou por alguns instantes calada, esperando; a outra rompeu o
silêncio: era Raimunda.

— Não me conhece, Cundinha?

Antes que acabasse, já a irmã a
reconhecera. Jucunda caminhou para ela, abraçou-a, fê-la sentar-se; admirou-se
de a ver aqui, sem saber de nada; a última carta recebida era já de muito
tempo; quando chegara?

— Há cinco meses; Getulino foi
para a guerra, como sabe; eu vim depois, para ver se podia...

Falava com humildade e a medo,
baixando os olhos a miúdo. Antes de vir a irmã, estivera mirando a sala, que
cuidou ser a principal da casa; tinha receio de macular a palhinha do chão.
Todas as galanterias da parede e da mesa central, os filetes de ouro de um
quadro, cadeiras, tudo lhe pareciam riquezas do outro mundo. Já antes de
entrar, ficara por algum tempo a contemplar a casa, tão grande e tão rica.
Contou à irmã que perdera o filho, ainda na província; agora viera com a idéia
de seguir para o Paraguai, ou para onde estivesse mais perto do marido.
Getulino escrevera-lhe que voltasse para a província ou ficasse aqui.

— Mas que tem feito nestes cinco
meses?

— Vim com uma família conhecida, e
aqui fiquei costurando para ela. A família foi para S. Paulo, vai fazer um mês;
pagou o primeiro aluguel de uma casinha onde moro, costurando para fora.

Enquanto a irmã falava, Jucunda
contornava-a com os olhos, — desde o vestido de seda já gasto, — o último do
enxoval, o xale escuro, as mãos amarelas e magras, até às bichinhas de coral
que lhe dera ao sair da província. Era evidente que Raimunda pusera em si o
melhor que possuía para honrar a irmã. Jucunda viu tudo; não lhe escaparam
sequer os dedos maltratados do trabalho, e o composto geral tanto lhe deu pena
como repulsa. Raimunda ia falando, contou-lhe que o marido saíra tenente por
atos de bravura e outras muitas coisas. Não dizia você; para não
empregar senhora, falava indiretamente; 'Viu? Soube? Eu lhe digo.
Se quiser...' E a irmã, que a princípio fez um gesto para dizer que deixasse
aqueles respeitos, depressa o reprimiu, e deixou-se tratar como à outra
parecesse melhor.

— Tem filhos?

— Tenho um, acudiu Jucunda: está
dormindo.

Raimunda concluiu a visita.
Quisera vê-la e, ao mesmo tempo, pedir-lhe proteção. Havia de conhecer pessoas
que pagassem melhor. Não sabia fazer vestidos de francesas, nem de luxo, mas de
andar em casa, sim, e também camisas de crivo. Jucunda não pôde sorrir. Pobre
costureira do sertão! Prometeu ir vê-la, pediu indicação da casa, e despediu-a
ali mesmo.

Em verdade, a visita deixou-lhe
uma sensação mui complexa: dó, tédio, impaciência. Não obstante, cumpriu o que
disse, foi visitá-la à Rua do Costa, ajudou-a com dinheiro, mantimento e roupa.
Voltou ainda lá, como a outra tornou ao Engenho Velho, sem acordo, mas às
furtadelas. No fim de dois meses, falando-lhe o marido na possibilidade de uma
viagem à Europa, Jucunda persuadiu a irmã da necessidade de regressar à
província; mandar-lhe-ia uma mesada, até que o tenente voltasse da guerra.

Foi então que o marido recebeu
aviso anônimo das visitas da mulher à Rua do Costa, e das que lhe fazia, em
casa, uma mulher suspeita. Maia foi à Rua do Costa, achou Raimunda arranjando
as malas para embarcar no dia seguinte. Quando ele lhe falou do Engenho Velho,
Raimunda adivinhou que era o marido da irmã; explicou as visitas, dizendo que
'D. Jucunda era sua patrícia e antiga protetora'; agora mesmo, se
voltava para a vila natal, era com o dinheiro dela, roupas e tudo. Maia, depois
de longo interrogatório, saiu dali convencido. Não disse nada em casa; mas,
três meses depois, por ocasião de falecer D. Maria do Carmo, referiu Jucunda ao
marido a grande e sincera afeição que a defunta lhe tinha, e ela à defunta.

Maia lembrou-se então da Rua do
Costa.

— Todos lhe querem bem a você, já
sei, interrompeu ele, mas por que é que nunca me falou daquela pobre mulher,
sua protegida, que aqui esteve há tempos, uma que morava na Rua do Costa?

Jucunda empalideceu. O marido
contou-lhe tudo, a carta anônima, a entrevista que tivera com Raimunda, e
finalmente a confissão desta, as próprias palavras, ditas com lágrimas. Jucunda
sentiu-se vexada e confusa.

— Que mal há em fazer bem, quando
a pessoa o merece? perguntou-lhe o marido, concluindo a frase com um beijo.

— Sim, era excelente mulher, muito
trabalhadeira...

CAPÍTULO IV

Não houve outra sombra na vida
conjugal. A morte do marido ocorreu em 1884. Bela, com a meação do casal, e a
herança da madrinha, contando quarenta e cinco anos que parecem trinta e
quatro, tão querida da natureza como da fortuna, pode contrair segundas
núpcias, e não lhe faltam candidatos; mas não pensa nisso. Tem boa saúde e
grande consideração.

A irmã faleceu antes de acabar a
guerra. Getulino galgou os postos em campanha, e saiu há alguns anos
brigadeiro. Reside aqui; vai jantar, aos domingos, com a cunhada e o filho
desta, no palacete de D. Maria do Carmo, para onde a nossa D. Jucunda se mudou.
Tem escrito alguns opúsculos sobre armamento e composição do Exército, e outros
assuntos militares. Dizem que deseja ser ministro da Guerra. Aqui, há tempos,
falando-se disso no Engenho Velho, perguntou alguém a D. Jucunda se era verdade
que o cunhado fitava as cumeadas do poder.

— O general? retorquiu ela com o
seu grande ar de matrona elegante; pode ser. Não conheço os seus planos
políticos, mas acho que daria um bom ministro de Estado.
