Conto, Histórias sem Data, 1884

Histórias Sem Data

Texto-fonte:

Obra Completa, de Machado de Assis, vol. II,

Nova Aguilar, Rio de Janeiro, 1994.

Publicado originalmente pela
Editora Garnier, Rio de Janeiro, 1884.

ÍNDICE

ADVERTÊNCIA DA 1ª EDIÇÃO

A IGREJA DO DIABO

O LAPSO

ÚLTIMO CAPÍTULO

CANTIGA DE ESPONSAIS

SINGULAR OCORRÊNCIA

GALERIA PÓSTUMA

CAPÍTULO DOS CHAPÉUS

CONTO ALEXANDRINO

PRIMAS DE SAPUCAIA!

UMA SENHORA

ANEDOTA PECUNIÁRIA

FULANO

A SEGUNDA VIDA

NOITE DE ALMIRANTE

MANUSCRITO DE UM SACRISTÃO

EX CATHEDRA

A SENHORA DO GALVÃO

AS ACADEMIAS DE SIÃO

ADVERTÊNCIA DA 1a EDIÇÃO

De todos os contos que aqui se acham há dois que
efetivamente não levam data expressa; os outros a têm, de maneira que este
título Histórias
sem Data parecerá a alguns ininteligível, ou vago. Supondo, porém, que o meu
fim é definir estas páginas como tratando, em substância, de coisas que não são
especialmente do dia, ou de um certo dia, penso que o título está explicado. E
é o pior que lhe pode acontecer, pois o melhor dos títulos é ainda aquele que
não precisa de explicação.

M. de A.

A IGREJA DO DIABO

ÍNDICE

CAPÍTULO PRIMEIRO

CAPÍTULO II

CAPÍTULO III

CAPÍTULO IV

CAPÍTULO PRIMEIRO

DE UMA IDÉIA MIRÍFICA

Conta um velho manuscrito beneditino que o Diabo, em certo
dia, teve a idéia de fundar uma igreja. Embora os seus lucros fossem contínuos
e grandes, sentia-se humilhado com o papel avulso que exercia desde séculos,
sem organização, sem regras, sem cânones, sem ritual, sem nada. Vivia, por
assim dizer, dos remanescentes divinos, dos descuidos e obséquios humanos. Nada
fixo, nada regular. Por que não teria ele a sua igreja? Uma igreja do Diabo era
o meio eficaz de combater as outras religiões, e destruí-las de uma vez.

— Vá, pois, uma igreja, concluiu ele. Escritura contra
Escritura, breviário contra breviário. Terei a minha missa, com vinho e pão à
farta, as minhas prédicas, bulas, novenas e todo o demais aparelho eclesiástico.
O meu credo será o núcleo universal dos espíritos, a minha igreja uma tenda de
Abraão. E depois, enquanto as outras religiões se combatem e se dividem, a
minha igreja será única; não acharei diante de mim, nem Maomé, nem Lutero. Há
muitos modos de afirmar; há só um de negar tudo.

Dizendo isto, o Diabo sacudiu a cabeça e estendeu os
braços, com um gesto magnífico e varonil. Em seguida, lembrou-se de ir ter com
Deus para comunicar-lhe a idéia, e desafiá-lo; levantou os olhos, acesos de
ódio, ásperos de vingança, e disse consigo: — Vamos, é tempo. E rápido, batendo
as asas, com tal estrondo que abalou todas as províncias do abismo, arrancou da
sombra para o infinito azul.

CAPÍTULO II

ENTRE DEUS E O DIABO

Deus recolhia um ancião, quando o Diabo chegou ao céu. Os
serafins que engrinaldavam o recém-chegado, detiveram-no logo, e o Diabo
deixou-se estar à entrada com os olhos no Senhor.

— Que me queres tu? perguntou este.

— Não venho pelo vosso servo Fausto, respondeu o Diabo rindo,
mas por todos os Faustos do século e dos séculos.

— Explica-te.

— Senhor, a explicação é fácil; mas permiti que vos diga:
recolhei primeiro esse bom velho; dai-lhe o melhor lugar, mandai que as mais
afinadas cítaras e alaúdes o recebam com os mais divinos coros...

— Sabes o que ele fez? perguntou o Senhor, com os olhos
cheios de doçura.

— Não, mas provavelmente é dos últimos que virão ter
convosco. Não tarda muito que o céu fique semelhante a uma casa vazia, por
causa do preço, que é alto. Vou edificar uma hospedaria barata; em duas
palavras, vou fundar uma igreja. Estou cansado da minha desorganização, do meu
reinado casual e adventício. É tempo de obter a vitória final e completa. E
então vim dizer-vos isto, com lealdade, para que me não acuseis de
dissimulação... Boa idéia, não vos parece?

— Vieste dizê-la, não legitimá-la, advertiu o Senhor.

— Tendes razão, acudiu o Diabo; mas o amor-próprio gosta
de ouvir o aplauso dos mestres. Verdade é que neste caso seria o aplauso de um
mestre vencido, e uma tal exigência... Senhor, desço à terra; vou lançar a
minha pedra fundamental.

— Vai.

— Quereis que venha anunciar-vos o remate da obra?

— Não é preciso; basta que me digas desde já por que
motivo, cansado há tanto da tua desorganização, só agora pensaste em fundar uma
igreja?

O Diabo sorriu com certo ar de escárnio e triunfo. Tinha
alguma idéia cruel no espírito, algum reparo picante no alforje de memória,
qualquer coisa que, nesse breve instante da eternidade, o fazia crer superior
ao próprio Deus. Mas recolheu o riso, e disse:

— Só agora concluí uma observação, começada desde alguns
séculos, e é que as virtudes, filhas do céu, são em grande número comparáveis a
rainhas, cujo manto de veludo rematasse em franjas de algodão. Ora, eu
proponho-me a puxá-las por essa franja, e trazê-las todas para minha igreja;
atrás delas virão as de seda pura...

— Velho retórico! murmurou o Senhor.

— Olhai bem. Muitos corpos que ajoelham aos vossos pés,
nos templos do mundo, trazem as anquinhas da sala e da rua, os rostos tingem-se
do mesmo pó, os lenços cheiram aos mesmos cheiros, as pupilas centelham de
curiosidade e devoção entre o livro santo e o bigode do pecado. Vede o ardor, —
a indiferença, ao menos, — com que esse cavalheiro põe em letras públicas os
benefícios que liberalmente espalha, — ou sejam roupas ou botas, ou moedas, ou
quaisquer dessas matérias necessárias à vida... Mas não quero parecer que me
detenho em coisas miúdas; não falo, por exemplo, da placidez com que este juiz
de irmandade, nas procissões, carrega piedosamente ao peito o vosso amor e uma
comenda... Vou a negócios mais altos...

Nisto os serafins agitaram as asas pesadas de fastio e
sono. Miguel e Gabriel fitaram no Senhor um olhar de súplica. Deus interrompeu
o Diabo.

— Tu és vulgar, que é o pior que pode acontecer a um
espírito da tua espécie, replicou-lhe o Senhor. Tudo o que dizes ou digas está
dito e redito pelos moralistas do mundo. É assunto gasto; e se não tens força,
nem originalidade para renovar um assunto gasto, melhor é que te cales e te
retires. Olha; todas as minhas legiões mostram no rosto os sinais vivos do
tédio que lhes dás. Esse mesmo ancião parece enjoado; e sabes tu o que ele fez?

— Já vos disse que não.

— Depois de uma vida honesta, teve uma morte sublime.
Colhido em um naufrágio, ia salvar-se numa tábua; mas viu um casal de noivos,
na flor da vida, que se debatiam já com a morte; deu-lhes a tábua de salvação e
mergulhou na eternidade. Nenhum público: a água e o céu por cima. Onde achas aí
a franja de algodão?

— Senhor, eu sou, como sabeis, o espírito que nega.

— Negas esta morte?

— Nego tudo. A misantropia pode tomar aspecto de caridade;
deixar a vida aos outros, para um misantropo, é realmente aborrecê-los...

— Retórico e sutil! exclamou o Senhor. Vai; vai, funda a
tua igreja; chama todas as virtudes, recolhe todas as franjas, convoca todos os
homens... Mas, vai! vai!

Debalde o Diabo tentou proferir alguma coisa mais. Deus
impusera-lhe silêncio; os serafins, a um sinal divino, encheram o céu com as
harmonias de seus cânticos. O Diabo sentiu, de repente, que se achava no ar;
dobrou as asas, e, como um raio, caiu na terra.

CAPÍTULO III

A BOA NOVA AOS HOMENS

Uma vez na terra, o Diabo não perdeu um minuto. Deu-se pressa
em enfiar a cogula beneditina, como hábito de boa fama, e entrou a espalhar uma
doutrina nova e extraordinária, com uma voz que reboava nas entranhas do
século. Ele prometia aos seus discípulos e fiéis as delícias da terra, todas as
glórias, os deleites mais íntimos. Confessava que era o Diabo; mas confessava-o
para retificar a noção que os homens tinham dele e desmentir as histórias que a
seu respeito contavam as velhas beatas.

— Sim, sou o Diabo, repetia ele; não o Diabo das noites
sulfúreas, dos contos soníferos, terror das crianças, mas o Diabo verdadeiro e
único, o próprio gênio da natureza, a que se deu aquele nome para arredá-lo do
coração dos homens. Vede-me gentil a airoso. Sou o vosso verdadeiro pai. Vamos
lá: tomai daquele nome, inventado para meu desdouro, fazei dele um troféu e um
lábaro, e eu vos darei tudo, tudo, tudo, tudo, tudo, tudo...

Era assim que falava, a princípio, para excitar o
entusiasmo, espertar os indiferentes, congregar, em suma, as multidões ao pé de
si. E elas vieram; e logo que vieram, o Diabo passou a definir a doutrina. A
doutrina era a que podia ser na boca de um espírito de negação. Isso quanto à
substância, porque, acerca da forma, era umas vezes sutil, outras cínica e
deslavada.

Clamava ele que as virtudes aceitas deviam ser
substituídas por outras, que eram as naturais e legítimas. A soberba, a
luxúria, a preguiça foram reabilitadas, e assim também a avareza, que declarou
não ser mais do que a mãe da economia, com a diferença que a mãe era robusta, e
a filha uma esgalgada. A ira tinha a melhor defesa na existência de Homero; sem
o furor de Aquiles, não haveria a Ilíada: 'Musa, canta a cólera de
Aquiles, filho de Peleu'... O mesmo disse da gula, que produziu as
melhores páginas de Rabelais, e muitos bons versos do Hissope; virtude
tão superior, que ninguém se lembra das batalhas de Luculo, mas das suas ceias;
foi a gula que realmente o fez imortal. Mas, ainda pondo de lado essas razões
de ordem literária ou histórica, para só mostrar o valor intrínseco daquela
virtude, quem negaria que era muito melhor sentir na boca e no ventre os bons
manjares, em grande cópia, do que os maus bocados, ou a saliva do jejum? Pela
sua parte o Diabo prometia substituir a vinha do Senhor, expressão metafórica,
pela vinha do Diabo, locução direta e verdadeira, pois não faltaria nunca aos
seus com o fruto das mais belas cepas do mundo. Quanto à inveja, pregou
friamente que era a virtude principal, origem de prosperidades infinitas;
virtude preciosa, que chegava a suprir todas as outras, e ao próprio talento.

As turbas corriam atrás dele entusiasmadas. O Diabo
incutia-lhes, a grandes golpes de eloqüência, toda a nova ordem de coisas,
trocando a noção delas, fazendo amar as perversas e detestar as sãs.

Nada mais curioso, por exemplo, do que a definição que ele
dava da fraude. Chamava-lhe o braço esquerdo do homem; o braço direito era a
força; e concluía: muitos homens são canhotos, eis tudo. Ora, ele não exigia
que todos fossem canhotos; não era exclusivista. Que uns fossem canhotos,
outros destros; aceitava a todos, menos os que não fossem nada. A demonstração,
porém, mais rigorosa e profunda, foi a da venalidade. Um casuísta do tempo
chegou a confessar que era um monumento de lógica. A venalidade, disse o Diabo,
era o exercício de um direito superior a todos os direitos. Se tu podes vender
a tua casa, o teu boi, o teu sapato, o teu chapéu, coisas que são tuas por uma
razão jurídica e legal, mas que, em todo caso, estão fora de ti, como é que não
podes vender a tua opinião, o teu voto, a tua palavra, a tua fé, coisas que são
mais do que tuas, porque são a tua própria consciência, isto é, tu mesmo?
Negá-lo é cair no absurdo e no contraditório. Pois não há mulheres que vendem
os cabelos? não pode um homem vender uma parte do seu sangue para transfundi-lo
a outro homem anêmico? e o sangue e os cabelos, partes físicas, terão um
privilégio que se nega ao caráter, à porção moral do homem? Demonstrando assim
o princípio, o Diabo não se demorou em expor as vantagens de ordem temporal ou
pecuniária; depois, mostrou ainda que, à vista do preconceito social, conviria
dissimular o exercício de um direito tão legítimo, o que era exercer ao mesmo
tempo a venalidade e a hipocrisia, isto é, merecer duplicadamente.

E descia, e subia, examinava tudo, retificava tudo. Está
claro que combateu o perdão das injúrias e outras máximas de brandura e
cordialidade. Não proibiu formalmente a calúnia gratuita, mas induziu a
exercê-la mediante retribuição, ou pecuniária, ou de outra espécie; nos casos,
porém, em que ela fosse uma expansão imperiosa da força imaginativa, e nada
mais, proibia receber nenhum salário, pois equivalia a fazer pagar a
transpiração. Todas as formas de respeito foram condenadas por ele, como
elementos possíveis de um certo decoro social e pessoal; salva, todavia, a
única exceção do interesse. Mas essa mesma exceção foi logo eliminada, pela
consideração de que o interesse, convertendo o respeito em simples adulação,
era este o sentimento aplicado e não aquele.

Para rematar a obra, entendeu o Diabo que lhe cumpria
cortar por toda a solidariedade humana. Com efeito, o amor do próximo era um
obstáculo grave à nova instituição. Ele mostrou que essa regra era uma simples
invenção de parasitas e negociantes insolváveis; não se devia dar ao próximo
senão indiferença; em alguns casos, ódio ou desprezo. Chegou mesmo à
demonstração de que a noção de próximo era errada, e citava esta frase de um
padre de Nápoles, aquele fino e letrado Galiani, que escrevia a uma das
marquesas do antigo regímen: 'Leve a breca o próximo! Não há
próximo!' A única hipótese em que ele permitia amar ao próximo era quando
se tratasse de amar as damas alheias, porque essa espécie de amor tinha a
particularidade de não ser outra coisa mais do que o amor do indivíduo a si
mesmo. E como alguns discípulos achassem que uma tal explicação, por
metafísica, escapava à compreensão das turbas, o Diabo recorreu a um apólogo: —
Cem pessoas tomam ações de um banco, para as operações comuns; mas cada
acionista não cuida realmente senão nos seus dividendos: é o que acontece aos
adúlteros. Este apólogo foi incluído no livro da sabedoria.

CAPÍTULO IV

FRANJAS E FRANJAS

A previsão do Diabo verificou-se. Todas as virtudes cuja
capa de veludo acabava em franja de algodão, uma vez puxadas pela franja,
deitavam a capa às urtigas e vinham alistar-se na igreja nova. Atrás foram
chegando as outras, e o tempo abençoou a instituição. A igreja fundara-se; a
doutrina propagava-se; não havia uma região do globo que não a conhecesse, uma
língua que não a traduzisse, uma raça que não a amasse. O Diabo alçou brados de
triunfo.

Um dia, porém, longos anos depois notou o Diabo que muitos
dos seus fiéis, às escondidas, praticavam as antigas virtudes. Não as praticavam
todas, nem integralmente, mas algumas, por partes, e, como digo, às ocultas.
Certos glutões recolhiam-se a comer frugalmente três ou quatro vezes por ano,
justamente em dias de preceito católico; muitos avaros davam esmolas, à noite,
ou nas ruas mal povoadas; vários dilapidadores do erário restituíam-lhe
pequenas quantias; os fraudulentos falavam, uma ou outra vez, com o coração nas
mãos, mas com o mesmo rosto dissimulado, para fazer crer que estavam embaçando
os outros.

A descoberta assombrou o Diabo. Meteu-se a conhecer mais
diretamente o mal, e viu que lavrava muito. Alguns casos eram até
incompreensíveis, como o de um droguista do Levante, que envenenara longamente
uma geração inteira, e, com o produto das drogas, socorria os filhos das vítimas.
No Cairo achou um perfeito ladrão de camelos, que tapava a cara para ir às
mesquitas. O Diabo deu com ele à entrada de uma, lançou-lhe em rosto o
procedimento; ele negou, dizendo que ia ali roubar o camelo de um drogman;
roubou-o, com efeito, à vista do Diabo e foi dá-lo de presente a um muezim, que
rezou por ele a Alá. O manuscrito beneditino cita muitas outras descobertas
extraordinárias, entre elas esta, que desorientou completamente o Diabo. Um dos
seus melhores apóstolos era um calabrês, varão de cinqüenta anos, insigne
falsificador de documentos, que possuía uma bela casa na campanha romana,
telas, estátuas, biblioteca, etc. Era a fraude em pessoa; chegava a meter-se na
cama para não confessar que estava são. Pois esse homem, não só não furtava ao
jogo, como ainda dava gratificações aos criados. Tendo angariado a amizade de
um cônego, ia todas as semanas confessar-se com ele, numa capela solitária; e,
conquanto não lhe desvendasse nenhuma das suas ações secretas, benzia-se duas
vezes, ao ajoelhar-se, e ao levantar-se. O Diabo mal pôde crer tamanha
aleivosia. Mas não havia duvidar; o caso era verdadeiro.

Não se deteve um instante. O pasmo não lhe deu tempo de
refletir, comparar e concluir do espetáculo presente alguma coisa análoga ao
passado. Voou de novo ao céu, trêmulo de raiva, ansioso de conhecer a causa
secreta de tão singular fenômeno. Deus ouviu-o com infinita complacência; não o
interrompeu, não o repreendeu, não triunfou, sequer, daquela agonia satânica.
Pôs os olhos nele, e disse:

— Que queres tu, meu pobre Diabo? As capas de algodão têm
agora franjas de seda, como as de veludo tiveram franjas de algodão. Que queres
tu? É a eterna contradição humana.

O LAPSO

E vieram todos os oficiais... e o
resto do povo,

desde o pequeno até ao grande.

E disseram ao profeta Jeremias:
Seja aceita

a nossa súplica na tua presença

JEREM. XLII, 1, 2.

Não me perguntem pela família do
Dr. Jeremias Halma, nem o que é que ele veio fazer ao Rio de Janeiro, naquele
ano de 1768, governando o conde de Azambuja, que a princípio se disse o mandara
buscar; esta versão durou pouco. Veio, ficou e morreu com o século. Posso
afirmar que era médico e holandês. Viajara muito, sabia toda a química do
tempo, e mais alguma; falava correntemente cinco ou seis línguas vivas e duas
mortas. Era tão universal e inventivo, que dotou a poesia malaia com um novo
metro, e engendrou uma teoria da formação dos diamantes. Não conto os
melhoramentos terapêuticos e outras muitas coisas, que o recomendam à nossa
admiração. Tudo isso, sem ser casmurro, nem orgulhoso. Ao contrário, a vida e a
pessoa dele eram como a casa que um patrício lhe arranjou na Rua do Piolho,
casa singelíssima, onde ele morreu pelo natal de 1799. Sim, o Dr. Jeremias era
simples, lhano, modesto, tão modesto que... Mas isto seria transtornar a ordem
do conto. Vamos ao princípio.

No fim da Rua do Ouvidor, que ainda não era a via dolorosa
dos maridos pobres, perto da antiga Rua dos Latoeiros, morava por esse tempo um
tal Tomé Gonçalves, homem abastado, e, segundo algumas induções, vereador da
Câmara. Vereador ou não, este Tomé Gonçalves não tinha só dinheiro, tinha
também dívidas, não poucas, nem todas recentes. O descuido podia explicar os
seus atrasos, a velhacaria também; mas quem opinasse por uma ou outra dessas
interpretações, mostraria que não sabe ler uma narração grave. Realmente, não
valia a pena dar-se ninguém à tarefa de escrever algumas laudas de papel para
dizer que houve, nos fins do século passado, um homem que, por velhacaria ou
desleixo, deixava de pagar aos credores. A tradição afirma que este nosso
concidadão era exato em todas as coisas, pontual nas obrigações mais vulgares,
severo e até meticuloso. A verdade é que as ordens terceiras e irmandades que
tinham a fortuna de o possuir (era irmão-remido de muitas, desde o tempo em que
usava pagar), não lhe regateavam provas de afeição e apreço; e, se é certo que
foi vereador, como tudo faz crer, pode-se jurar que o foi a contento da cidade.

Mas então?... Lá vou; nem é outra a matéria do escrito,
senão esse curioso fenômeno, cuja causa, se a conhecemos, foi porque a
descobriu o Dr. Jeremias. Em uma tarde de procissão, Tomé Gonçalves, trajado
com o hábito de uma ordem terceira, ia segurando uma das varas do pálio, e
caminhando com a placidez de um homem que não faz mal a ninguém. Nas janelas e
ruas estavam muitos dos seus credores; dois, entretanto, na esquina do Beco das
Cancelas (a procissão descia a Rua do Hospício), depois de ajoelhados, rezados,
persignados e levantados, perguntaram um ao outro, se não era tempo de recorrer
à justiça.

— Que é que me pode acontecer? dizia um deles. Se brigar
comigo, melhor; não me levará mais nada de graça. Não brigando, não lhe posso
negar o que me pedir, e na esperança de receber os atrasados, vou fiando...
Não, senhor; não pode continuar assim.

— Pela minha parte, acudiu o outro, se ainda não fiz nada,
é por causa da minha dona, que é medrosa, e entende que não devo brigar com
pessoa tão importante... Mas eu como ou bebo da importância dos outros? E as
minhas cabeleiras?

Este era um cabeleireiro da rua da Vala, defronte da Sé,
que vendera ao Tomé Gonçalves dez cabeleiras, em cinco anos, sem lhe haver
nunca um real. O outro era alfaiate, e ainda maior credor que o primeiro. A
procissão passara inteiramente; eles ficaram na esquina, ajustando o plano de
mandar os meirinhos ao Tomé Gonçalves. O cabeleireiro advertiu que outros
muitos credores só esperavam um sinal para cair em cima do devedor remisso; e o
alfaiate lembrou a conveniência de meter na conjuração o Mata-sapateiro, que
vivia desesperado. Só a ele devia o Tomé Gonçalves mais de oitenta mil-réis.
Nisso estavam, quando por trás deles ouviram uma voz, com sotaque estrangeiro,
perguntando por que motivo conspiravam contra um homem doente. Voltaram-se, e,
dando com o Dr. Jeremias, desbarretaram-se os dois credores, tomados de
profunda veneração; em seguida disseram que tanto não era doente o devedor, que
lá ia andando na procissão, muito teso, pegando uma das varas do pálio.

— Que tem isso? interrompeu o médico; ninguém lhes diz que
está doente dos braços nem das pernas...

— Do coração? do estômago?

— Nem coração, nem estômago, respondeu o Dr. Jeremias. E
continuou, com muita doçura, que se tratava de negócios altamente
especulativos, que não podia dizer ali, na rua, nem sabia mesmo se eles
chegariam a entendê-lo. Se eu tiver de pentear uma cabeleira ou talhar um
calção — acrescentou para os não afligir, — é provável que não alcance as
regras dos seus ofícios tão úteis, tão necessários ao Estado... Eh! eh! eh!

Rindo assim, amigavelmente, cortejou-os e foi andando. Os
dois credores ficaram embasbacados. O cabeleireiro foi o primeiro que falou,
dizendo que a notícia do Dr. Jeremias não era tal que os devesse afrouxar no
propósito de cobrar as dívidas. Se até os mortos pagam, ou alguém por eles,
reflexionou o cabeleireiro, não é muito exigir aos doentes igual obrigação. O
alfaiate, invejoso da pilhéria, fê-la sua cosendo-lhe este babado: — Pague e
cure-se.

Não foi dessa opinião o Mata-sapateiro, que entendeu haver
alguma razão secreta nas palavras do Doutor Jeremias, e propôs que primeiro se
examinasse bem o que era, e depois se resolvesse o mais idôneo. Convidaram
então outros credores a um conciliábulo, no domingo próximo, em casa de uma D.
Aninha, para as bandas do Rocio, a pretexto de um batizado. A precaução era
discreta, não fazer supor ao intendente da polícia que se tratava de alguma
tenebrosa maquinação contra o Estado. Mal anoiteceu, começaram a entrar os
credores, embuçados em capotes, e, como a iluminação pública só veio a
principiar com o vice-reinado do Conde de Resende, levava cada qual uma
lanterna na mão, ao uso do tempo, dando assim ao conciliábulo um rasgo
pinturesco e teatral. Eram trinta e tantos, perto de quarenta — e não eram
todos.

A teoria de Ch. Lamb acerca da divisão do gênero humano em
duas grandes raças, é posterior ao conciliábulo do Rocio; mas nenhum outro
exemplo a demonstraria melhor. Com efeito, o ar abatido ou aflito daqueles
homens, o desespero de alguns, a preocupação de todos, estavam de antemão
provando que a teoria do fino ensaísta é verdadeira, e que das duas grandes
raças humanas, — a dos homens que emprestam, e a dos que pedem emprestado, — a
primeira contrasta pela tristeza do gesto com as maneiras rasgadas e francas da
segunda, the open, trusting, generous manners of the other. Assim que,
naquela mesma hora, o Tomé Gonçalves, tendo voltado da procissão, regalava
alguns amigos com os vinhos e galinhas que comprara fiado; ao passo que os
credores estudavam às escondidas, com um ar desenganado e amarelo, algum meio
de reaver o dinheiro perdido.

Longo foi o debate; nenhuma opinião chegava a concertar os
espíritos. Uns inclinavam-se à demanda, outros à espera, não poucos aceitavam o
alvitre de consultar o Dr. Jeremias. Cinco ou seis partidários deste parecer
não o defendiam senão com a intenção secreta e disfarçada de não fazer coisa
nenhuma; eram os servos do medo e da esperança. O cabeleireiro opunha-se-lhe, e
perguntava que moléstia haveria que impedisse um homem de pagar o que deve. Mas
o Mata-sapateiro: — 'Sr. compadre, nós não entendemos desses
negócios; lembre-se que o doutor é estrangeiro, e que nas terras estrangeiras
sabem coisas que nunca lembraram ao diabo. Em todo caso, só perdemos algum
tempo e nada mais.' Venceu este parecer; deputaram o sapateiro, o alfaiate
e o cabeleireiro para entenderem-se com o Dr. Jeremias, em nome de todos, e o
conciliábulo dissolveu-se na patuscada. Terpsícore bracejou e perneou diante
deles as suas graças jucundas, e tanto bastou para que alguns esquecessem a
úlcera secreta que os roía. Eheu! fugaces... Nem mesmo a dor é
constante.

No dia seguinte o Dr. Jeremias recebeu os três credores,
entre sete e oito horas da manhã. 'Entrem, entrem...' E com o seu
largo carão holandês, e o riso derramado pela boca fora, como um vinho generoso
de pipa que se rompeu, o grande médico veio em pessoa abrir-lhes a porta.
Estudava nesse momento uma cobra, morta de véspera, no morro de Santo Antônio;
mas a humanidade, costumava ele dizer, é anterior à ciência. Convidou os três a
sentarem-se nas três únicas cadeiras devolutas; a quarta era a dele; as outras,
umas cinco ou seis, estavam atulhadas de objetos de toda a casta.

Foi o Mata-sapateiro quem expôs a questão; era dos três o
que reunia maior cópia de talentos diplomáticos. Começou dizendo que o engenho
do 'Sr. doutor' ia salvar da miséria uma porção de famílias, e não
seria a primeira nem a última grande obra de um médico que, não desfazendo nos
da terra, era o mais sábio de quantos cá havia desde o governo de Gomes Freire.
Os credores de Tomé Gonçalves não tinham outra esperança. Sabendo que o
'Sr. doutor' atribuía os atrasos daquele cidadão a uma doença, tinham
assentado que primeiro se tentasse a cura, antes de qualquer recurso à justiça.
A justiça ficaria para o caso de desespero. Era isto o que vinham dizer-lhe, em
nome de dezenas de credores; desejavam saber se era verdade que, além de outros
achaques humanos, havia o de não pagar as dívidas, se era mal incurável, e, não
o sendo, se as lágrimas de tantas famílias...

— Há uma doença especial, interrompeu o Dr. Jeremias,
visivelmente comovido, um lapso da memória; o Tomé Gonçalves perdeu
inteiramente a noção de pagar. Não é por descuido, nem de propósito que ele
deixa de saldar as contas; é porque esta idéia de pagar, de entregar o preço de
uma coisa, varreu-se lhe da cabeça. Conheci isto há dois meses, estando em casa
dele, quando ali foi o prior do Carmo, dizendo que ia 'pagar-lhe a fineza
de uma visita'. Tomé Gonçalves, apenas o prior se despediu, perguntou-me o
que era pagar; acrescentou que, alguns dias antes, um boticário lhe dissera a
mesma palavra, sem nenhum outro esclarecimento, parecendo-lhe até que já a
ouvira a outras pessoas; por ouvi-la da boca do prior, supunha ser latim.
Compreendi tudo; tinha estudado a moléstia em várias partes do mundo, e
compreendi que ele estava atacado do lapso. Foi por isso que disse outro dia a
estes dois senhores que não demandassem um homem doente.

— Mas então, aventurou o Mata, pálido, o nosso dinheiro
está completamente perdido...

— A moléstia não é incurável, disse o médico.

— Ah!

— Não é; conheço e possuo a droga curativa, e já a empreguei
em dois grandes casos: — um barbeiro, que perdera a noção do espaço, e, à noite
estendia a mão para arrancar as estrelas do céu, e uma senhora da Catalunha,
que perdera a noção do marido. O barbeiro arriscou muitas vezes a vida,
querendo sair pelas janelas mais altas das casas, como se estivesse ao rés do
chão...

— Santo Deus! exclamaram os três credores.

— É o que lhes digo, continuou placidamente o médico.
Quanto à dama catalã, a princípio confundia o marido com um licenciado Matias,
alto e fino, quando o marido era grosso e baixo; depois com um capitão, D.
Hermógenes, e, no tempo em que comecei a tratá-la com um clérigo. Em três meses
ficou boa. Chamava-se D. Agostinha.

Realmente, era uma droga miraculosa. Os três credores
estavam radiantes de esperança; tudo fazia crer que o Tomé Gonçalves padecia do
lapso, e, uma vez que a droga existia, e o médico a tinha em casa... Ah! mas
aqui pegou o carro. O Dr. Jeremias não era familiar da casa do enfermo, embora
entretivesse relações com ele; não podia ir oferecer-lhe os seus préstimos.
Tomé Gonçalves não tinha parentes que tomassem a responsabilidade de convidar o
médico, nem os credores podiam tomá-la a si. Mudos, perplexos, consultaram-se
com os olhos. Os do alfaiate, como os do cabeleireiro, exprimiram este alvitre
desesperado: cotizarem-se os credores, e, mediante uma quantia grossa e
apetitosa, convidarem o Dr. Jeremias à cura; talvez o interesse... Mas o
ilustre Mata viu o perigo de um tal propósito, porque o doente podia não ficar
bom, e a perda seria dobrada. Grande era a angústia; tudo parecia perdido. O
médico rolava entre os dedos a boceta de rapé, esperando que eles se fossem
embora, não impaciente, mas risonho. Foi então que o Mata, como um capitão dos
grandes dias, viu o ponto fraco do inimigo; advertiu que as suas primeiras
palavras tinham comovido o médico, e tornou às lágrimas das famílias, aos
filhos sem pão, porque eles não eram senão uns tristes oficiais de ofício ou
mercadores de pouca fazenda, ao passo que o Tomé Gonçalves era rico. Sapatos,
calções, capotes, xaropes, cabeleiras, tudo o que lhes custava dinheiro, tempo
e saúde... Saúde, sim, senhor; os calos de suas mãos mostravam bem que o ofício
era duro; e o alfaiate, seu amigo, que ali estava presente, e que entisicava, às
noites, à luz de uma candeia, zás-que-darás, puxando a agulha...

Magnânimo Jeremias! Não o deixou acabar; tinha os olhos
úmidos de lágrimas. O acanho de suas maneiras era compensado pelas expansões de
um coração pio e humano. Pois, sim; ia tentar o curativo, ia pôr a ciência ao
serviço de uma causa justa. Demais, a vantagem era também e principalmente do
próprio Tomé Gonçalves, cuja fama andava abocanhada, por um motivo em que ele
tinha tanta culpa como o doido que pratica uma iniqüidade. Naturalmente, a
alegria dos deputados traduziu-se em rapapés infindos e grandes louvores aos
insignes merecimentos do médico. Este cortou-lhes modestamente o discurso,
convidando-os a almoçar, obséquio que eles não aceitaram, mas agradeceram com
palavras cordialíssimas. E, na rua, quando ele já os não podia ouvir, não se
fartavam de elogiar-lhe a ciência, a bondade, a generosidade, a delicadeza, os
modos tão simples! tão naturais!

Desde esse dia começou Tomé Gonçalves a notar a
assiduidade do médico, e, não desejando outra coisa, porque lhe seria muito,
fez tudo o que lhe lembrou por atá-lo de vez aos seus penates. O lapso do
infeliz era completo; tanto a idéia de pagar, como as idéias correlatas
de credor, dívida, saldo, e outras tinham-se-lhe apagado da memória,
constituindo-lhe assim um largo furo no espírito. Temo que se me argua de
comparações extraordinárias, mas o abismo de Pascal é o que mais prontamente
vem ao bico da pena. Tomé Gonçalves tinha o abismo de Pascal, não ao lado, mas
dentro de si mesmo, e tão profundo que cabiam nele mais de sessenta credores
que se debatiam lá embaixo com o ranger de dentes da Escritura. Urgia extrair
todos esses infelizes e entulhar o buraco.

Jeremias fez crer ao doente que andava abatido, e, para
retemperá-lo, começou a aplicar-lhe a droga. Não bastava a droga; era mister um
tratamento subsidiário, porque a cura operava-se de dois modos: — o modo geral
e abstrato, restauração da idéia de pagar, com todas as noções correlatas — era
a parte confiada à droga; e o modo particular e concreto, insinuação ou
designação de uma certa dívida e de um certo credor — era a parte do médico.
Suponhamos que o credor escolhido era o sapateiro. O médico levava o doente às
lojas de sapatos, para assistir à compra e venda da mercadoria, e ver uma e
muitas vezes a ação de pagar; falava de fabricação e venda dos sapatos no resto
do mundo, cotejava os preços do calçado naquele ano de 1768 com o que tinha
trinta ou quarenta anos antes; fazia com que o sapateiro fosse dez, vinte vezes
à casa de Tomé Gonçalves levar a conta e pedir o dinheiro, e cem outros
estratagemas. Assim com o alfaiate, o cabeleireiro, o segeiro, o boticário, um
a um, levando mais tempo os primeiros, pela razão natural de estar a doença
mais arraigada, e lucrando os últimos com o trabalho anterior, donde lhes vinha
a compensação da demora.

Tudo foi pago. Não se descreve a alegria dos credores, não
se transcrevem as bênçãos com que eles encheram o nome do Dr. Jeremias. Sim,
senhor, é um grande homem, bradavam em toda a parte. Parece coisa de
feitiçaria, aventuravam as mulheres. Quanto ao Tomé Gonçalves, pasmado de
tantas dívidas velhas, não se fartava de elogiar a longanimidade dos credores,
censurando-os ao mesmo tempo pela acumulação.

— Agora, dizia-lhes, não quero contas de mais de oito
dias.

— Nós é que lhe marcaremos o tempo, respondiam
generosamente os credores.

Restava, entretanto, um credor. Esse era o mais recente, o
próprio Dr. Jeremias, pelos honorários naquele serviço relevante. Mas, ai dele!
a modéstia atou-lhe a língua. Tão expansivo era de coração, como acanhado de
maneiras; e planeou três, cinco investidas, sem chegar a executar nada. E aliás
era fácil; bastava insinuar-lhe a dívida pelo método usado em relação à dos outros;
mas seria bonito? perguntava a si mesmo; seria decente? etc., etc. E esperava,
ia esperando. Para não parecer que se lhe metia à cara, entrou a rarear as
visitas; mas o Tomé Gonçalves ia ao casebre da Rua do Piolho, e trazia-o a
jantar, a cear, a falar de coisas estrangeiras, em que era muito curioso. Nada
de pagar. Jeremias chegou a imaginar que os credores... Mas os credores, ainda
quando pudesse passar-lhes pela cabeça a idéia de lembrar a dívida, não
chegariam a fazê-lo, porque a supunham paga antes de todas. Era o que diziam
uns aos outros, entre muitas fórmulas da sabedoria popular: — Mateus, primeiro
os teus — A boa justiça começa por casa — Quem é tolo pede a Deus que o mate,
etc. Tudo falso; a verdade é que o Tomé Gonçalves, no dia em que falecera,
tinha um só credor no mundo: — o Dr. Jeremias.

Este, nos fins do século, chegara à canonização. —
'Adeus, grande homem!' dizia-lhe o Mata, ex-sapateiro, em 1798, de
dentro da sege, que o levava à missa dos carmelitas. E o outro, curvo de
velhice, melancolicamente, olhando para os bicos dos pés: — Grande homem, mas
pobre diabo.

ÚLTIMO CAPÍTULO

Há entre os suicidas um excelente costume, que é não
deixar a vida sem dizer o motivo e as circunstâncias que os armam contra ela.
Os que se vão calados, raramente é por orgulho; na maior parte dos casos ou não
têm tempo, ou não sabem escrever. Costume excelente: em primeiro lugar, é um
ato de cortesia, não sendo este mundo um baile, de onde um homem possa
esgueirar-se antes do cotilhão; em segundo lugar, a imprensa recolhe e divulga
os bilhetes póstumos, e o morto vive ainda um dia ou dois, às vezes uma semana
mais.

Pois apesar da excelência do costume, era meu propósito
sair calado. A razão é que, tendo sido caipora em minha vida toda, temia que qualquer
palavra última pudesse levar-me alguma complicação à eternidade. Mas um
incidente de há pouco trocou-me o plano, e retiro-me deixando, não só um
escrito, mas dois. O primeiro é o meu testamento, que acabo de compor e fechar,
e está aqui em cima da mesa, ao pé da pistola carregada. O segundo é este
resumo de autobiografia. E note-se que não dou o segundo escrito senão porque é
preciso esclarecer o primeiro, que pareceria absurdo ou ininteligível, sem
algum comentário. Disponho ali que, vendidos os meus poucos livros, roupa de
uso e um casebre que possuo em Catumbi, alugado a um carpinteiro, seja o
produto empregado em sapatos e botas novas, que se distribuirão por um modo
indicado, e confesso que extraordinário. Não explicada a razão de um tal legado,
arrisco a validade do testamento. Ora, a razão do legado brotou do incidente de
há pouco, e o incidente liga-se à minha vida inteira.

Chamo-me Matias Deodato de Castro e Melo, filho do
sargento-mor Salvador Deodato de Castro e Melo e de D. Maria da Soledade
Pereira, ambos falecidos. Sou natural de Corumbá, Mato Grosso; nasci em 3 de
março de 1820; tenho, portanto, cinqüenta e um anos, hoje, 3 de março de 1871.

Repito, sou um grande caipora, o mais caipora de todos os
homens. Há uma locução proverbial, que eu literalmente realizei. Era em
Corumbá; tinha sete para oito anos, embalava-me na rede, à hora da sesta, em um
quartinho de telha-vã; a rede, ou por estar frouxa a argola, ou por impulso
demasiado violento da minha parte, desprendeu-se de uma das paredes, e deu
comigo no chão. Caí de costas; mas, assim mesmo de costas, quebrei o nariz,
porque um pedaço de telha, mal seguro, que só esperava ocasião de vir abaixo,
aproveitou a comoção e caiu também. O ferimento não foi grave nem longo; tanto
que meu pai caçoou muito comigo. O Cônego Brito, de tarde, ao ir tomar guaraná
conosco, soube do episódio e citou o rifão, dizendo que era eu o primeiro que
cumpria exatamente este absurdo de cair de costas e quebrar o nariz. Nem um nem
outro imaginava que o caso era um simples início de coisas futuras.

Não me demoro em outros reveses da infância e da
juventude. Quero morrer ao meio-dia, e passa de onze horas. Além disso, mandei
fora o rapaz que me serve, e ele pode vir mais cedo, e interromper-me a
execução do projeto mortal. Tivesse eu tempo, e contaria pelo miúdo alguns
episódios doloridos, entre eles, o de umas cacetadas que apanhei por engano.
Tratava-se do rival de um amigo meu, rival de amores e naturalmente rival
derrubado. O meu amigo e a dama indignaram-se com as pancadas quando souberam
da aleivosia do outro; mas aplaudiram secretamente a ilusão. Também não falo de
alguns achaques que padeci. Corro ao ponto em que meu pai, tendo sido pobre
toda a vida, morreu pobríssimo, e minha mãe não lhe sobreviveu dois meses. O
Cônego Brito, que acabava de sair eleito deputado, propôs então trazer-me ao
Rio de Janeiro, e veio comigo, com a idéia de fazer-me padre; mas cinco dias
depois de chegar morreu. Vão vendo a ação constante do caiporismo.

Fiquei só, sem amigos, nem recursos, com dezesseis anos de
idade. Um cônego da Capela Imperial lembrou-se de fazer-me entrar ali de
sacristão; mas, posto que tivesse ajudado muita missa em Mato Grosso, e
possuísse algumas letras latinas, não fui admitido, por falta de vaga. Outras
pessoas induziram-me então a estudar direito, e confesso que aceitei com
resolução. Tive até alguns auxílios, a princípio; faltando-me eles depois,
lutei por mim mesmo; enfim alcancei a carta de bacharel. Não me digam que isto
foi uma exceção na minha vida caipora, porque o diploma acadêmico levou-me
justamente a coisas mui graves; mas, como o destino tinha de flagelar-me,
qualquer que fosse a minha profissão, não atribuo nenhum influxo especial ao
grau jurídico. Obtive-o com muito prazer, isso é verdade; a idade moça, e uma
certa superstição de melhora, faziam-me do pergaminho uma chave de diamante que
iria abrir todas as portas da fortuna.

E, para principiar, a carta de bacharel não me encheu
sozinha as algibeiras. Não, senhor; tinha ao lado dela umas outras, dez ou
quinze, fruto de um namoro travado no Rio de Janeiro, pela semana santa de
1842, com uma viúva mais velha do que eu sete ou oito anos, mas ardente, lépida
e abastada. Morava com um irmão cego, na Rua do Conde; não posso dar outras
indicações. Nenhum dos meus amigos ignorava este namoro; dois deles até liam as
cartas, que eu lhes mostrava, com o pretexto de admirar o estilo elegante da
viúva, mas realmente para que vissem as finas coisas que ela me dizia. Na
opinião de todos, o nosso casamento era certo, mais que certo; a viúva não
esperava senão que eu concluísse os estudos. Um desses amigos, quando eu voltei
graduado, deu-me os parabéns, acentuando a sua convicção com esta frase
definitiva:

— O teu casamento é um dogma.

E, rindo, perguntou-me se, por conta do dogma, poderia
arranjar-lhe cinqüenta mil-réis; era para uma urgente precisão. Não tinha
comigo os cinqüenta mil-réis; mas o dogma repercutia ainda tão docemente
no meu coração, que não descansei em todo esse dia, até arranjar-lhos; fui
levá-los eu mesmo, entusiasmado; ele recebeu-os, cheio de gratidão. Seis meses
depois foi ele quem casou com a viúva.

Não digo tudo o que então padeci; digo só que o meu
primeiro impulso foi dar um tiro em ambos; e, mentalmente, cheguei a fazê-lo;
cheguei a vê-los, moribundos, arquejantes, pedirem-me perdão. Vingança
hipotética; na realidade, não fiz nada. Eles casaram-se, e foram ver do alto da
Tijuca a ascensão da lua-de-mel. Eu fiquei relendo as cartas da viúva.
'Deus, que me ouve (dizia uma delas), sabe que o meu amor é eterno, e que
eu sou tua, eternamente tua...' E, no meu atordoamento, blasfemava comigo:
— Deus é um grande invejoso; não quer outra eternidade ao pé dele, e por isso
desmentiu a viúva: — nem outro dogma além do católico, e por isso desmentiu o
meu amigo. Era assim que eu explicava a perda da namorada e dos cinqüenta
mil-réis.

Deixei a capital, e fui advogar na roça, mas por pouco
tempo. O caiporismo foi comigo, na garupa do burro, e onde eu me apeei,
apeou-se ele também. Vi-lhe o dedo em tudo, nas demandas que não vinham, nas
que vinham e valiam pouco ou nada, e nas que, valendo alguma coisa, eram
invariavelmente perdidas. Além de que os constituintes vencedores são em geral
mais gratos que os outros, a sucessão de derrotas foi arredando de mim os
demandistas. No fim de algum tempo, ano e meio, voltei à Corte, e estabeleci-me
com um antigo companheiro de ano: o Gonçalves.

Este Gonçalves era o espírito menos jurídico, menos apto para
entestar com as questões de direito. Verdadeiramente era um pulha. Comparemos a
vida mental a uma casa elegante; o Gonçalves não aturava dez minutos a conversa
do salão, esgueirava-se, descia à copa e ia palestrar com os criados. Mas
compensava essa qualidade inferior com certa lucidez, com a presteza de
compreensão, nos assuntos menos árduos ou menos complexos, com a facilidade de
expor, e, o que não era pouco para um pobre-diabo batido da fortuna, com uma
alegria quase sem intermitências. Nos primeiros tempos, como as demandas não
vinham, matávamos as horas com excelente palestra, animada e viva, em que a
melhor parte era dele, ou falássemos de política, ou de mulheres, assunto que
lhe era muito particular.

Mas as demandas vieram vindo; entre elas uma questão de
hipoteca. Tratava-se da casa de um empregado da alfândega, Temístocles de Sá
Botelho, que não tinha outros bens, e queria salvar a propriedade. Tomei conta
do negócio. O Temístocles ficou encantado comigo: e, duas semanas depois, como
eu lhe dissesse que não era casado, declarou-me rindo que não queria nada com
solteirões. Disse-me outras coisas e convidou-me a jantar no domingo próximo.
Fui; namorei-me da filha dele, D. Rufina, moça de dezenove anos, bem bonita,
embora um pouco acanhada e meia morta. Talvez seja a educação, pensei eu.
Casamo-nos poucos meses depois. Não convidei o caiporismo, é claro; mas na
igreja, entre as barbas rapadas e as suíças lustrosas, pareceu-me ver o carão
sardônico e o olhar oblíquo do meu cruel adversário. Foi por isso que, no ato
mesmo de proferir a fórmula sagrada e definitiva do casamento, estremeci,
hesitei, e, enfim, balbuciei a medo o que o padre me ditava...

Estava casado. Rufina não dispunha, é verdade, de certas
qualidades brilhantes e elegantes; não seria, por exemplo, e desde logo, uma
dona de salão. Tinha, porém, as qualidades caseiras, e eu não queria outras. A
vida obscura bastava-me; e, contanto que ela ma enchesse, tudo iria bem. Mas
esse era justamente o agro da empresa. Rufina (permitam-me esta figuração
cromática) não tinha a alma negra de lady Macbeth, nem a vermelha de
Cleópatra, nem a azul de Julieta, nem a alva de Beatriz, mas cinzenta e apagada
como a multidão dos seres humanos. Era boa por apatia, fiel sem virtude, amiga
sem ternura nem eleição. Um anjo a levaria ao céu, um diabo ao inferno, sem
esforço em ambos os casos, e sem que, no primeiro lhe coubesse a ela nenhuma
glória, nem o menor desdouro no segundo. Era a passividade do sonâmbulo. Não
tinha vaidades. O pai armou-me o casamento para ter um genro doutor; ela, não;
aceitou-me como aceitaria um sacristão, um magistrado, um general, um empregado
público, um alferes, e não por impaciência de casar, mas por obediência à
família, e, até certo ponto, para fazer como as outras. Usavam-se maridos; ela
queria usar também o seu. Nada mais antipático à minha própria natureza; mas
estava casado.

Felizmente — ah! um felizmente neste último capítulo de um
caipora, é, na verdade, uma anomalia; mas vão lendo, e verão que o advérbio
pertence ao estilo, não à vida; é um modo de transição e nada mais. O que vou
dizer não altera o que está dito. Vou dizer que as qualidades domésticas de
Rufina davam-lhe muito mérito. Era modesta; não amava bailes, nem passeios, nem
janelas. Vivia consigo. Não mourejava em casa, nem era preciso; para dar-lhe
tudo, trabalhava eu, e os vestidos e chapéus, tudo vinha 'das
francesas', como então se dizia, em vez de modistas. Rufina, no intervalo
das ordens que dava, sentava-se horas e horas, bocejando o espírito, matando o
tempo, uma hidra de cem cabeças, que não morria nunca; mas, repito, com todas
essas lacunas, era boa dona de casa. Pela minha parte, estava no papel das rãs
que queriam um rei; a diferença é que, mandando-me Júpiter um cepo, não lhe
pedi outro, porque viria a cobra e engolia-me. Viva o cepo! disse comigo. Nem
conto estas coisas, senão para mostrar a lógica e a constância do meu destino.

Outro felizmente; e este não é só uma transição de
frase. No fim de ano e meio, abotoou no horizonte uma esperança, e, a calcular
pela comoção que me deu a notícia, uma esperança suprema e única. Era o
desejado que chegava. Que desejado? Um filho. A minha vida mudou logo. Tudo me
sorria como um dia de noivado. Preparei-lhe um recebimento régio; comprei-lhe
um rico berço, que me custou bastante; era de ébano e marfim, obra acabada;
depois, pouco a pouco, fui comprando o enxoval; mandei-lhe coser as mais finas
cambraias, as mais quentes flanelas, uma linda touca de renda, comprei-lhe um
carrinho, e esperei, esperei, pronto a bailar diante dele, como Davi diante da
arca... Ai, caipora! a arca entrou vazia em Jerusalém; o pequeno nasceu morto.

Quem me consolou no malogro foi o Gonçalves, que devia ser
padrinho do pequeno, e era amigo, comensal e confidente nosso. Tem paciência,
disse-me; serei padrinho do que vier. E confortava-me, falava-me de outras
coisas, com ternura de amigo. O tempo fez o resto. O próprio Gonçalves
advertiu-me depois que, se o pequeno tinha de ser caipora, como eu dizia que
era, melhor foi que nascesse morto.

— E pensas que não? redargüi.

Gonçalves sorriu; ele não acreditava no meu caiporismo.
Verdade é que não tinha tempo de acreditar em nada; todo era pouco para ser
alegre. Afinal, começara a converter-se à advocacia, já arrazoava autos, já
minutava petições, já ia às audiências, tudo porque era preciso viver, dizia
ele. E alegre sempre. Minha mulher achava-lhe muita graça, ria longamente dos
ditos dele, e das anedotas, que às vezes eram picantes demais. Eu, a princípio,
repreendia-o em particular, mas acostumei-me a elas. E depois, quem é que não
perdoa as facilidades de um amigo, e de um amigo jovial? Devo dizer que ele
mesmo se foi refreando, e dali a algum tempo, comecei a achar-lhe muita
seriedade. Estás namorado, disse-lhe um dia; e ele, empalidecendo, respondeu
que sim, e acrescentou sorrindo, embora frouxamente, que era indispensável
casar também. Eu, à mesa, falei do assunto.

— Rufina, você sabe que o Gonçalves vai casar?

— É caçoada dele, interrompeu vivamente o Gonçalves.

Dei ao diabo a minha indiscrição, e não falei mais nisso;
nem ele. Cinco meses depois... A transição é rápida; mas não há meio de a fazer
longa. Cinco meses depois, adoeceu Rufina, gravemente, e não resistiu oito
dias; morreu de uma febre perniciosa.

Coisa singular: em vida, a nossa divergência moral trazia
a frouxidão dos vínculos, que se sustinham principalmente da necessidade e do
costume. A morte, com o seu grande poder espiritual, mudou tudo; Rufina
apareceu-me como a esposa que desce do Líbano, e a divergência foi substituída
pela total fusão dos seres. Peguei da imagem, que enchia a minha alma, e enchi
com ela a vida, onde outrora ocupara tão pouco espaço e por tão pouco tempo.
Era um desafio à má estrela; era levantar o edifício da fortuna em pura rocha
indestrutível. Compreendam-me bem; tudo o que até então dependia do mundo
exterior, era naturalmente precário: as telhas caíam com o abalo das redes, as
sobrepelizes recusavam-se aos sacristães, os juramentos das viúvas fugiam com
os dogmas dos amigos, as demandas vinham trôpegas ou iam-se de mergulho; enfim,
as crianças nasciam mortas. Mas a imagem de uma defunta era imortal. Com ela
podia desafiar o olhar oblíquo do mau destino. A felicidade estava nas minhas
mãos, presa, vibrando no ar as grandes asas de condor, ao passo que o
caiporismo, semelhante a uma coruja, batia as suas na direção da noite e do
silêncio...

Um dia, porém, convalescendo de uma febre, deu-me na
cabeça inventariar uns objetos da finada e comecei por uma caixinha, que não
fora aberta, desde que ela morreu, cinco meses antes. Achei uma multidão de
coisas minúsculas, agulhas, linhas, entremeios, um dedal, uma tesoura, uma
oração de S. Cipriano, um rol de roupa, outras quinquilharias, e um maço de
cartas, atado por uma fita azul. Deslacei a fita e abri as cartas: eram do
Gonçalves... Meio-dia! Urge acabar; o moleque pode vir, e adeus. Ninguém
imagina como o tempo corre nas circunstâncias em que estou; os minutos voam
como se fossem impérios, e, o que é importante nesta ocasião, as folhas de
papel vão com eles.

Não conto os bilhetes brancos, os negócios abortados, as
relações interrompidas; menos ainda outros acintes ínfimos da fortuna. Cansado
e aborrecido, entendi que não podia achar a felicidade em parte nenhuma; fui
além: acreditei que ela não existia na terra, e preparei-me desde ontem para o
grande mergulho na eternidade. Hoje, almocei, fumei um charuto, e debrucei-me à
janela. No fim de dez minutos, vi passar um homem bem trajado, fitando a miúdo
os pés. Conhecia-o de vista; era uma vítima de grandes reveses, mas ia risonho,
e contemplava os pés, digo mal, os sapatos. Estes eram novos, de verniz, muito
bem talhados, e provavelmente cosidos a primor. Ele levantava os olhos para as
janelas, para as pessoas, mas tornava-os aos sapatos, como por uma lei de
atração, anterior e superior à vontade. Ia alegre; via-se-lhe no rosto a
expressão da bem-aventurança. Evidentemente era feliz; e, talvez, não tivesse
almoçado; talvez mesmo não levasse um vintém no bolso. Mas ia feliz, e contemplava
as botas.

A felicidade será um par de botas? Esse homem, tão
esbofeteado pela vida, achou finalmente um riso da fortuna. Nada vale nada.
Nenhuma preocupação deste século, nenhum problema social ou moral, nem as
alegrias da geração que começa, nem as tristezas da que termina, miséria ou
guerra de classes; crises da arte e da política, nada vale, para ele, um par de
botas. Ele fita-as, ele respira-as, ele reluz com elas, ele calca com elas o
chão de um globo que lhe pertence. Daí o orgulho das atitudes, a rigidez dos
passos, e um certo ar de tranqüilidade olímpica... Sim, a felicidade é um par
de botas.

Não é outra a explicação do meu testamento. Os
superficiais dirão que estou doido, que o delírio do suicida define a cláusula
do testador; mas eu falo para os sapientes e para os malfadados. Nem colhe a
objeção de que era melhor gastar comigo as botas, que lego aos outros; não,
porque seria único. Distribuindo-as, faço um certo número de venturosos. Eia,
caiporas! que a minha última vontade seja cumprida. Boa noite, e calçai-vos!

CANTIGA DE ESPONSAIS

Imagine a leitora que está em 1813, na Igreja do Carmo,
ouvindo uma daquelas boas festas antigas, que eram todo o recreio público e toda
a arte musical. Sabem o que é uma missa cantada; podem imaginar o que seria uma
missa cantada daqueles anos remotos. Não lhe chamo a atenção para os padres e
os sacristães, nem para o sermão, nem para os olhos das moças cariocas, que já
eram bonitos nesse tempo, nem para as mantilhas das senhoras graves, os
calções, as cabeleiras, as sanefas, as luzes, os incensos, nada. Não falo
sequer da orquestra, que é excelente; limito-me a mostrar-lhes uma cabeça
branca, a cabeça desse velho que rege a orquestra, com alma e devoção.

Chama-se Romão Pires; terá sessenta anos, não menos,
nasceu no Valongo, ou por esses lados. É bom músico e bom homem; todos os
músicos gostam dele. Mestre Romão é o nome familiar; e dizer familiar e público
era a mesma coisa em tal matéria e naquele tempo. 'Quem rege a missa é
mestre Romão', — equivalia a esta outra forma de anúncio, anos depois:
'Entra em cena o ator João Caetano'; — ou então: 'O ator
Martinho cantará uma de suas melhores árias'. Era o tempero certo, o
chamariz delicado e popular. Mestre Romão rege a festa! Quem não conhecia
mestre Romão, com o seu ar circunspecto, olhos no chão, riso triste, e passo
demorado? Tudo isso desaparecia à frente da orquestra; então a vida
derramava-se por todo o corpo e todos os gestos do mestre; o olhar acendia-se,
o riso iluminava-se: era outro. Não que a missa fosse dele; esta, por exemplo,
que ele rege agora no Carmo é de José Maurício; mas ele rege-a com o mesmo amor
que empregaria, se a missa fosse sua.

Acabou a festa; é como se acabasse um clarão intenso, e
deixasse o rosto apenas alumiado da luz ordinária. Ei-lo que desce do coro,
apoiado na bengala; vai à sacristia beijar a mão aos padres e aceita um lugar à
mesa do jantar. Tudo isso indiferente e calado. Jantou, saiu, caminhou para a
Rua da Mãe dos Homens, onde reside, com um preto velho, pai José, que é a sua
verdadeira mãe, e que neste momento conversa com uma vizinha.

— Mestre Romão lá vem, pai José, disse a vizinha.

— Eh! eh! adeus, sinhá, até logo.

Pai José deu um salto, entrou em casa, e esperou o senhor,
que daí a pouco entrava com o mesmo ar do costume. A casa não era rica
naturalmente; nem alegre. Não tinha o menor vestígio de mulher, velha ou moça,
nem passarinhos que cantassem, nem flores, nem cores vivas ou jucundas. Casa
sombria e nua. O mais alegre era um cravo, onde o mestre Romão tocava algumas
vezes, estudando. Sobre uma cadeira, ao pé, alguns papéis de música; nenhuma
dele...

Ah! se mestre Romão pudesse seria um grande compositor. Parece
que há duas sortes de vocação, as que têm língua e as que a não têm. As
primeiras realizam-se; as últimas representam uma luta constante e estéril
entre o impulso interior e a ausência de um modo de comunicação com os homens.
Romão era destas. Tinha a vocação íntima da música; trazia dentro de si muitas
óperas e missas, um mundo de harmonias novas e originais, que não alcançava
exprimir e pôr no papel. Esta era a causa única de tristeza de mestre Romão.
Naturalmente o vulgo não atinava com ela; uns diziam isto, outros aquilo:
doença, falta de dinheiro, algum desgosto antigo; mas a verdade é esta: — a
causa da melancolia de mestre Romão era não poder compor, não possuir o meio de
traduzir o que sentia. Não é que não rabiscasse muito papel e não interrogasse
o cravo, durante horas; mas tudo lhe saía informe, sem idéia nem harmonia. Nos
últimos tempos tinha até vergonha da vizinhança, e não tentava mais nada.

E, entretanto, se pudesse, acabaria ao menos uma certa
peça, um canto esponsalício, começado três dias depois de casado, em 1779. A
mulher, que tinha então vinte e um anos, e morreu com vinte e três, não era
muito bonita, nem pouco, mas extremamente simpática, e amava-o tanto como ele a
ela. Três dias depois de casado, mestre Romão sentiu em si alguma coisa
parecida com inspiração. Ideou então o canto esponsalício, e quis compô-lo; mas
a inspiração não pôde sair. Como um pássaro que acaba de ser preso, e forceja
por transpor as paredes da gaiola, abaixo, acima, impaciente, aterrado, assim
batia a inspiração do nosso músico, encerrada nele sem poder sair, sem achar
uma porta, nada. Algumas notas chegaram a ligar-se; ele escreveu-as; obra de
uma folha de papel, não mais. Teimou no dia seguinte, dez dias depois, vinte
vezes durante o tempo de casado. Quando a mulher morreu, ele releu essas
primeiras notas conjugais, e ficou ainda mais triste, por não ter podido fixar
no papel a sensação de felicidade extinta.

— Pai José, disse ele ao entrar, sinto-me hoje adoentado.

— Sinhô comeu alguma coisa que fez mal...

— Não; já de manhã não estava bom. Vai à botica...

O boticário mandou alguma coisa, que ele tomou à noite; no
dia seguinte mestre Romão não se sentia melhor. É preciso dizer que ele padecia
do coração: — moléstia grave e crônica. Pai José ficou aterrado, quando viu que
o incômodo não cedera ao remédio, nem ao repouso, e quis chamar o médico.

— Para quê? disse o mestre. Isto passa.

O dia não acabou pior; e a noite suportou-a ele bem, não
assim o preto, que mal pôde dormir duas horas. A vizinhança, apenas soube do
incômodo, não quis outro motivo de palestra; os que entretinham relações com o
mestre foram visitá-lo. E diziam-lhe que não era nada, que eram macacoas do
tempo; um acrescentava graciosamente que era manha, para fugir aos capotes que
o boticário lhe dava no gamão, — outro que eram amores. Mestre Romão sorria,
mas consigo mesmo dizia que era o final.

— 'Está acabado', pensava ele.

Um dia de manhã, cinco depois da festa, o médico achou-o realmente
mal; e foi isso o que ele lhe viu na fisionomia por trás das palavras
enganadoras:

— Isto não é nada; é preciso não pensar em músicas...

Em músicas! justamente esta palavra do médico deu ao
mestre um pensamento. Logo que ficou só, com o escravo, abriu a gaveta onde
guardava desde 1779 o canto esponsalício começado. Releu essas notas arrancadas
a custo, e não concluídas. E então teve uma idéia singular: — rematar a obra
agora, fosse como fosse; qualquer coisa servia, uma vez que deixasse um pouco
de alma na terra.

— Quem sabe? Em 1880, talvez se toque isto, e se conte que
um mestre Romão...

O princípio do canto rematava em um certo lá; este lá,
que lhe caía bem no lugar, era a nota derradeiramente escrita. Mestre Romão
ordenou que lhe levassem o cravo para a sala do fundo, que dava para o quintal:
era-lhe preciso ar. Pela janela viu na janela dos fundos de outra casa dois
casadinhos de oito dias, debruçados, com os braços por cima dos ombros, e duas
mãos presas. Mestre Romão sorriu com tristeza.

— Aqueles chegam, disse ele, eu saio. Comporei ao menos
este canto que eles poderão tocar...

Sentou-se ao cravo; reproduziu as notas e chegou ao lá....

— Lá... lá... lá...

Nada, não passava adiante. E contudo, ele sabia música como
gente.

— Lá, dó... lá, mi... lá, si, dó, ré... ré... ré...

Impossível! nenhuma inspiração. Não exigia uma peça
profundamente original, mas enfim alguma coisa, que não fosse de outro e se
ligasse ao pensamento começado. Voltava ao princípio, repetia as notas, buscava
reaver um retalho da sensação extinta, lembrava-se da mulher, dos primeiros
tempos. Para completar a ilusão, deitava os olhos pela janela para o lado dos
casadinhos. Estes continuavam ali, com as mãos presas e os braços passados nos
ombros um do outro; a diferença é que se miravam agora, em vez de olhar para
baixo. Mestre Romão, ofegante da moléstia e de impaciência, tornava ao cravo;
mas a vista do casal não lhe suprira a inspiração, e as notas seguintes não
soavam.

— Lá... lá... lá...

Desesperado, deixou o cravo, pegou do papel escrito e
rasgou-o. Nesse momento, a moça embebida no olhar do marido, começou a
cantarolar à toa, inconscientemente, uma coisa nunca antes cantada nem sabida,
na qual coisa um certo lá trazia após si uma linda frase musical,
justamente a que mestre Romão procurara durante anos sem achar nunca. O mestre
ouviu-a com tristeza, abanou a cabeça, e à noite expirou.

SINGULAR OCORRÊNCIA

Há ocorrências bem singulares. Está vendo aquela dama que vai
entrando na Igreja da Cruz? Parou agora no adro para dar uma esmola.

— De preto?

— Justamente; lá vai entrando; entrou.

— Não ponha mais na carta. Esse olhar está dizendo que a
dama é uma sua recordação de outro tempo, e não há de ser de muito tempo, a
julgar pelo corpo: é moça de truz.

— Deve ter quarenta e seis anos.

— Ah! conservada. Vamos lá; deixe de olhar para o chão, e
conte-me tudo. Está viúva, naturalmente?

— Não.

— Bem; o marido ainda vive. É velho?

— Não é casada.

— Solteira?

— Assim, assim. Deve chamar-se hoje D. Maria de tal. Em
1860 florescia com o nome familiar de Marocas. Não era costureira, nem
proprietária, nem mestra de meninas; vá excluindo as profissões e lá chegará. Morava
na Rua do Sacramento. Já então era esbelta, e, seguramente, mais linda do que
hoje; modos sérios, linguagem limpa. Na rua, com o vestido afogado, escorrido,
sem espavento, arrastava a muitos, ainda assim.

— Por exemplo, ao senhor.

— Não, mas ao Andrade, um amigo meu, de vinte e seis anos,
meio advogado, meio político, nascido nas Alagoas, e casado na Bahia, donde
viera em 1859. Era bonita a mulher dele, afetuosa, meiga e resignada; quando os
conheci, tinham uma filhinha de dois anos.

— Apesar disso, a Marocas...?

— É verdade, dominou-o. Olhe, se não tem pressa, conto-lhe
uma coisa interessante.

— Diga.

—
A primeira vez que ele a encontrou, foi à porta da loja Paula Brito, no Rocio.
Estava ali, viu a distância uma mulher bonita, e esperou, já alvoroçado, porque
ele tinha em alto grau a paixão das mulheres. Marocas vinha andando, parando e
olhando como quem procura alguma casa. Defronte da loja deteve-se um instante;
depois, envergonhada e a medo, estendeu um pedacinho de papel ao Andrade, e
perguntou-lhe onde ficava o número ali escrito. Andrade disse-lhe que do outro
lado do Rocio, e ensinou-lhe a altura provável da casa. Ela cortejou com muita
graça; ele ficou sem saber o que pensasse da pergunta.

— Como eu estou.

— Nada mais simples: Marocas não sabia ler. Ele não chegou
a suspeitá-lo. Viu-a atravessar o Rocio, que ainda não tinha estátua nem
jardim, e ir à casa que buscava, ainda assim perguntando em outras. De noite
foi ao Ginásio; dava-se a Dama das Camélias; Marocas estava lá, e, no
último ato, chorou como uma criança. Não lhe digo nada; no fim de quinze dias
amavam-se loucamente. Marocas despediu todos os seus namorados, e creio que não
perdeu pouco; tinha alguns capitalistas bem bons. Ficou só, sozinha, vivendo para
o Andrade, não querendo outra afeição, não cogitando de nenhum outro interesse.

— Como a Dama das Camélias.

— Justo. Andrade ensinou-lhe a ler. Estou mestre-escola,
disse-me ele um dia; e foi então que me contou a anedota do Rocio. Marocas
aprendeu depressa. Compreende-se; o vexame de não saber, o desejo de conhecer
os romances em que ele lhe falava, e finalmente o gosto de obedecer a um desejo
dele, de lhe ser agradável... Não me encobriu nada; contou-me tudo com um riso
de gratidão nos olhos, que o senhor não imagina. Eu tinha a confiança de ambos.
Jantávamos às vezes os três juntos; e... não sei por que negá-lo, — algumas
vezes os quatro. Não cuide que eram jantares de gente pândega; alegres, mas
honestos. Marocas gostava da linguagem afogada, como os vestidos. Pouco a pouco
estabeleceu-se intimidade entre nós; ela interrogava-me acerca da vida do
Andrade, da mulher, da filha, dos hábitos dele, se gostava deveras dela, ou se
era um capricho, se tivera outros, se era capaz de a esquecer, uma chuva de
perguntas, e um receio de o perder, que mostravam a força e a sinceridade da
afeição... Um dia, uma festa de S. João, o Andrade acompanhou a família à
Gávea, onde ia assistir a um jantar e um baile; dois dias de ausência. Eu fui
com eles. Marocas, ao despedir-se, recordou a comédia que ouvira algumas
semanas antes no Ginásio — Janto com minha mãe — e
disse-me que, não tendo família para passar a festa de S. João, ia fazer como a
Sofia Arnoult da comédia, ia jantar com um retrato; mas não seria o da mãe,
porque não tinha, e sim do Andrade. Este dito ia-lhe rendendo um beijo; o
Andrade chegou a inclinar-se; ela, porém, vendo que eu estava ali, afastou-o
delicadamente com a mão.

— Gosto desse gesto.

— Ele não gostou menos. Pegou-lhe na cabeça com ambas as
mãos, e, paternalmente, pingou-lhe o beijo na testa. Seguimos para a Gávea. De
caminho disse-me a respeito da Marocas as maiores finezas, contou-me as últimas
frioleiras de ambos, falou-me do projeto que tinha de comprar-lhe uma casa em
algum arrabalde, logo que pudesse dispor de dinheiro; e, de passagem, elogiou a
modéstia da moça, que não queria receber dele mais do que o estritamente
necessário. Há mais do que isso, disse-lhe eu, e contei-lhe uma coisa que
sabia, isto é, que cerca de três semanas antes, a Marocas empenhara algumas
jóias para pagar uma conta da costureira. Esta notícia abalou-o muito; não
juro, mas creio que ficou com os olhos molhados. Em todo caso, depois de
cogitar algum tempo, disse-me que definitivamente ia arranjar-lhe uma casa e
pô-la ao abrigo da miséria. Na Gávea ainda falamos da Marocas, até que as
festas acabaram, e nós voltamos. O Andrade deixou a família em casa, na Lapa, e
foi ao escritório aviar alguns papéis urgentes. Pouco depois do meio-dia
apareceu-lhe um tal Leandro, ex-agente de certo advogado a pedir-lhe, como de
costume, dois ou três mil-réis. Era um sujeito reles e vadio. Vivia a explorar
os amigos do antigo patrão. Andrade deu-lhe três mil-réis, e, como o visse
excepcionalmente risonho, perguntou-lhe se tinha visto passarinho verde. O
Leandro piscou os olhos e lambeu os beiços: o Andrade, que dava o cavaco por
anedotas eróticas, perguntou-lhe se eram amores. Ele mastigou um pouco, e
confessou que sim.

— Olhe; lá vem ela saindo; não é ela?

— Ela mesma: afastemo-nos da esquina.

— Realmente, deve ter sido muito bonita. Tem um ar de
duquesa.

— Não olhou para cá; não olha nunca para os lados. Vai
subir pela Rua do Ouvidor...

— Sim, senhor. Compreendo o Andrade.

— Vamos ao caso. O Leandro confessou que tivera na véspera
uma fortuna rara, ou antes única, uma coisa que ele nunca esperara achar, nem
merecia mesmo, porque se conhecia e não passava de um pobre-diabo. Mas, enfim,
os pobres também são filhos de Deus. Foi o caso que, na véspera, perto das dez
horas da noite, encontrara no Rocio uma dama vestida com simplicidade, vistosa
de corpo, e muito embrulhada num xale grande. A dama vinha atrás dele, e mais
depressa; ao passar rentezinha com ele, fitou-lhe muito os olhos, e foi andando
devagar, como quem espera. O pobre-diabo imaginou que era engano de pessoa;
confessou ao Andrade que, apesar da roupa simples, viu logo que não era coisa
para os seus beiços. Foi andando; a mulher, parada, fitou-o outra vez, mas com
tal instância, que ele chegou atrever-se um pouco; ela atreveu-se o resto...
Ah! um anjo! E que casa, que sala rica! Coisa papa-fina. E depois o
desinteresse... 'Olhe, acrescentou ele, para V. Sa é que era um
bom arranjo'. Andrade abanou a cabeça; não lhe cheirava o comborço. Mas o
Leandro teimou; era na Rua do Sacramento, número tantos...

— Não me diga isso!

— Imagine como não ficou o Andrade. Ele mesmo não soube o
que fez nem o que disse durante os primeiros minutos, nem o que pensou nem o
que sentiu. Afinal teve força para perguntar se era verdade o que estava
contando; mas o outro advertiu que não tinha nenhuma necessidade de inventar
semelhante coisa; vendo, porém, o alvoroço do Andrade, pediu-lhe segredo, dizendo
que ele, pela sua parte, era discreto. Parece que ia sair; Andrade deteve-o, e
propôs-lhe um negócio; propôs-lhe ganhar vinte mil-réis.
—'Pronto!' — 'Dou-lhe vinte mil-réis, se você for comigo à casa
dessa moça e disser em presença dela que é ela mesma'.

— Oh!

— Não defendo o Andrade; a coisa não era bonita; mas a
paixão, nesse caso, cega os melhores homens. Andrade era digno, generoso,
sincero; mas o golpe fora tão profundo, e ele amava-a tanto, que não recuou
diante de uma tal vingança.

— O outro aceitou?

— Hesitou um pouco, estou que por medo, não por dignidade,
mas vinte mil-réis... Pôs uma condição: não metê-lo em barulhos... Marocas
estava na sala, quando o Andrade entrou. Caminhou para a porta, na intenção de
o abraçar; mas o Andrade advertiu-a, com o gesto, que trazia alguém. Depois,
fitando-a muito, fez entrar o Leandro; Marocas empalideceu. — 'É esta
senhora?' perguntou ele. — 'Sim, senhor', murmurou o Leandro com
voz sumida, porque há ações ainda mais ignóbeis do que o próprio homem que as
comete. Andrade abriu a carteira com grande afetação, tirou uma nota de vinte
mil-réis e deu-lha; e, com a mesma afetação, ordenou-lhe que se retirasse. O
Leandro saiu. A cena que se seguiu, foi breve, mas dramática. Não a soube
inteiramente, porque o próprio Andrade é que me contou tudo, e, naturalmente,
estava tão atordoado, que muita coisa lhe escapou. Ela não confessou nada; mas
estava fora de si, e, quando ele, depois de lhe dizer as coisas mais duras do
mundo, atirou-se para a porta, ela rojou-se-lhe aos pés, agarrou-lhe as mãos,
lacrimosa, desesperada, ameaçando matar-se; e ficou atirada ao chão, no patamar
da escada; ele desceu vertiginosamente e saiu.

— Na verdade, um sujeito reles, apanhado na rua;
provavelmente eram hábitos dela?

— Não.

— Não?

—
Ouça o resto. De noite seriam oito horas, o Andrade veio à minha casa, e
esperou por mim. Já me tinha procurado três vezes. Fiquei estupefato, mas como
duvidar, se ele tivera a precaução de levar a prova até à evidência? Não lhe conto
o que ouvi, os planos de vingança, as exclamações, os nomes que lhe chamou,
todo o estilo e todo o repertório dessas crises. Meu conselho foi que a
deixasse; que, afinal, vivesse para a mulher e a filha, a mulher tão boa, tão
meiga... Ele concordava, mas tornava ao furor. Do furor passou à dúvida; chegou
a imaginar que a Marocas, com o fim de o experimentar, inventara o artifício e
pagara ao Leandro para vir dizer-lhe aquilo; e a prova é que o Leandro, não querendo
ele saber quem era, teimou e lhe disse a casa e o número. E agarrado a esta
inverossimilhança, tentava fugir à realidade; mas a realidade vinha, — a
palidez de Marocas, a alegria sincera do Leandro, tudo o que lhe dizia que a
aventura era certa. Creio até que ele arrependia-se de ter ido tão longe.
Quanto a mim, cogitava na aventura, sem atinar com a explicação. Tão modesta!
maneiras tão acanhadas!

— Há uma frase de teatro que pode explicar a aventura, uma
frase de Augier, creio eu: 'a nostalgia da lama'.

— Acho que não; mas vá ouvindo. Às dez horas apareceu-nos
em casa uma criada de Marocas, uma preta forra, muito amiga da ama. Andava
aflita em procura do Andrade, porque a Marocas, depois de chorar muito,
trancada no quarto, saiu de casa sem jantar, e não voltara mais. Contive o
Andrade, cujo primeiro gesto foi para sair logo. A preta pedia-nos por tudo,
que fôssemos descobrir a ama. 'Não é costume dela sair?' perguntou o
Andrade com sarcasmo. Mas a preta disse que não era costume. 'Está
ouvindo?' bradou ele para mim. Era a esperança que de novo empolgara o
coração do pobre-diabo. 'E ontem?...' disse eu. A preta respondeu que
na véspera sim; mas não lhe perguntei mais nada, tive compaixão do Andrade,
cuja aflição crescia, e cujo pundonor ia cedendo diante do perigo. Saímos em busca
da Marocas; fomos a todas as casas em que era possível encontrá-la; fomos à
polícia; mas a noite passou-se sem outro resultado. De manhã voltamos à
polícia. O chefe ou um dos delegados, não me lembra, era amigo do Andrade, que
lhe contou da aventura a parte conveniente; aliás a ligação do Andrade e da
Marocas era conhecida de todos os seus amigos. Pesquisou-se tudo; nenhum
desastre se dera durante a noite; as barcas da Praia Grande não viram cair ao
mar nenhum passageiro; as casas de armas não venderam nenhuma; as boticas
nenhum veneno. A polícia pôs em campo todos os seus recursos, e nada. Não lhe
digo o estado de aflição em que o pobre Andrade viveu durante essas longas
horas, porque todo o dia se passou em pesquisas inúteis. Não era só a dor de a
perder; era também o remorso, a dúvida, ao menos, da consciência, em presença
de um possível desastre, que parecia justificar a moça. Ele perguntava-me, a
cada passo se não era natural fazer o que fez, no delírio da indignação, se eu
não faria a mesma coisa. Mas depois tornava a afirmar a aventura, e provava-me
que era verdadeira, com o mesmo ardor com que na véspera tentara provar que era
falsa; o que ele queria era acomodar a realidade ao sentimento da ocasião.

— Mas, enfim, descobriram a Marocas?

— Estávamos comendo alguma coisa, em um hotel, eram perto
de oito horas, quando recebemos notícia de um vestígio: — um cocheiro que
levara na véspera uma senhora para o Jardim Botânico, onde ela entrou em uma
hospedaria, e ficou. Nem acabamos o jantar; fomos no mesmo carro ao Jardim
Botânico. O dono da hospedaria confirmou a versão; acrescentando que a pessoa
se recolhera a um quarto, não comera nada desde que chegou na véspera; apenas
pediu uma xícara de café; parecia profundamente abatida. Encaminhamo-nos para o
quarto, o dono da hospedaria bateu à porta; ela respondeu com voz fraca, e
abriu. O Andrade nem me deu tempo de preparar nada; empurrou-me, e caíram nos
braços um do outro. Marocas chorou muito e perdeu os sentidos.

— Tudo se explicou?

— Coisa nenhuma. Nenhum deles tornou ao assunto; livres de
um naufrágio, não quiseram saber nada da tempestade que os meteu a pique. A
reconciliação fez-se depressa. O Andrade comprou-lhe, meses depois, uma casinha
em Catumbi; a Marocas deu-lhe um filho, que morreu de dois anos. Quando ele
seguiu para o Norte, em comissão do governo, a afeição era ainda a mesma, posto
que os primeiros ardores não tivessem já a mesma intensidade. Não obstante, ela
quis ir também; fui eu que a obriguei a ficar. O Andrade contava tornar ao fim
de pouco tempo, mas, como lhe disse, morreu na província. A Marocas sentiu
profundamente a morte, pôs luto, e considerou-se viúva; sei que nos três
primeiros anos, ouvia sempre uma missa no dia aniversário. Há dez anos perdi-a
de vista. Que lhe parece tudo isto?

— Realmente, há ocorrências bem singulares, se o senhor
não abusou da minha ingenuidade de rapaz para imaginar um romance...

— Não inventei nada; é a realidade pura.

— Pois, senhor, é curioso. No meio de uma paixão tão
ardente, tão sincera... Eu ainda estou na minha; acho que foi a nostalgia da
lama.

— Não: nunca a Marocas desceu até os Leandros.

— Então por que desceria naquela noite?

— Era um homem que ela supunha separado, por um abismo, de
todas as suas relações pessoais; daí a confiança. Mas o acaso, que é um deus e
um diabo ao mesmo tempo. . . Enfim, coisas!

GALERIA PÓSTUMA

ÍNDICE

CAPÍTULO
PRIMEIRO

CAPÍTULO II

CAPÍTULO PRIMEIRO

Não, não se descreve a consternação que produziu em todo o
Engenho Velho, e particularmente no coração dos amigos, a morte de Joaquim Fidélis.
Nada mais inesperado. Era robusto, tinha saúde de ferro, e ainda na véspera
fora a um baile, onde todos o viram conversador e alegre. Chegou a dançar, a
pedido de uma senhora sexagenária, viúva de um amigo dele, que lhe tomou do
braço, e lhe disse:

— Venha cá, venha cá, vamos mostrar a estes criançolas
como é que os velhos são capazes de desbancar tudo.

Joaquim Fidélis protestou sorrindo; mas obedeceu e dançou.
Eram duas horas quando saiu, embrulhando os seus sessenta anos numa capa
grossa, — estávamos em junho de 1879 — metendo a calva na carapuça, acendendo
um charuto e entrando lepidamente no carro.

No carro é possível que cochilasse; mas, em casa, malgrado
a hora e o grande peso das pálpebras, ainda foi à secretária, abriu uma gaveta,
tirou um de muitos folhetos manuscritos, — e escreveu durante três ou quatro
minutos umas dez ou onze linhas. As últimas palavras eram estas: 'Em suma,
baile chinfrim; uma velha gaiteira obrigou-me a dançar uma quadrilha; à porta
um crioulo pediu-me as festas. Chinfrim!' Guardou o folheto, despiu-se
meteu-se na cama, dormiu e morreu.

Sim, a notícia consternou a todo o bairro. Tão amado que
ele era, com os modos bonitos que tinha, sabendo conversar com toda a gente, instruído
com os instruídos, ignorante com os ignorantes, rapaz com os rapazes, e até
moça com as moças. E depois, muito serviçal, pronto a escrever cartas, a falar
a amigos, a concertar brigas, a emprestar dinheiro. Em casa dele reuniam-se à
noite alguns íntimos da vizinhança, e às vezes de outros bairros; jogavam o
voltarete ou o whist, falavam de política. Joaquim Fidélis tinha sido
deputado até à dissolução da Câmara pelo Marquês de Olinda, em 1863. Não
conseguindo ser reeleito, abandonou a vida pública. Era conservador, nome que a
muito custo admitiu, por lhe parecer galicismo político. SAQUAREMA é o que ele
gostava de ser chamado. Mas abriu mão de tudo; parece até que nos últimos
tempos desligou-se do próprio partido, e afinal da mesma opinião. Há razões
para crer que, de certa data em diante, foi um profundo cético e nada mais.

Era rico e letrado. Formara-se em direito no ano de 1842.
Agora não fazia nada e lia muito. Não tinha mulheres em casa. Viúvo desde a
primeira invasão da febre amarela, recusou contrair segundas núpcias, com
grande mágoa de três ou quatro damas, que nutriram essa esperança durante algum
tempo. Uma delas chegou a prorrogar perfidamente os seus belos cachos de 1845
até meados do segundo neto; outra, mais moça e também viúva, pensou retê-lo com
algumas concessões, tão generosas quão irreparáveis. 'Minha querida
Leocádia, dizia ele nas ocasiões em que ela insinuava a solução conjugal, por
que não continuaremos assim mesmo? O mistério é o encanto da vida'. Morava
com um sobrinho, o Benjamim, filho de uma irmã, órfão desde tenra idade.
Joaquim Fidélis deu-lhe educação e fê-lo estudar, até obter diploma de bacharel
em ciências jurídicas, no ano de 1877.

Benjamim ficou atordoado. Não podia acabar de crer na
morte do tio. Correu ao quarto, achou o cadáver na cama, frio, olhos abertos, e
um leve arregaço irônico ao canto esquerdo da boca. Chorou muito e muito. Não
perdia um simples parente, mas um pai, um pai terno, dedicado, um coração
único. Benjamim enxugou, enfim, as lágrimas; e, porque lhe fizesse mal ver os
olhos abertos do morto, e principalmente o lábio arregaçado, consertou-lhe
ambas as coisas. A morte recebeu assim a expressão trágica, mas a originalidade
da máscara perdeu-se.

— Não me digam isto! bradava daí a pouco um dos vizinhos,
Diogo Vilares, ao receber notícia do caso.

Diogo Vilares era um dos cinco principais familiares de
Joaquim Fidélis. Devia-lhe o emprego que exercia desde 1857. Veio ele; vieram
os outros quatro, logo depois, um a um, estupefatos, incrédulos. Primeiro
chegou o Elias Xavier, que alcançara por intermédio do finado, segundo se
dizia, uma comenda; depois entrou o João Brás, deputado que foi, no regímen das
suplências, eleito com o influxo do Joaquim Fidélis. Vieram, enfim, o Fragoso e
o Galdino, que lhe não deviam diplomas, comendas nem empregos, mas outros
favores. Ao Galdino adiantou ele alguns poucos capitais, e ao Fragoso
arranjou-lhe um bom casamento... E morto! morto para todo sempre! De redor da
cama, fitavam o rosto sereno e recordavam a última festa, a do outro domingo,
tão íntima, tão expansiva! E, mais perto ainda, a noite da antevéspera, em que
o voltarete do costume foi até às onze horas.

— Amanhã não venham, disse-lhes o Joaquim Fidélis; vou ao
baile do Carvalhinho.

— E depois?...

— Depois de amanhã, cá estou.

E, à saída, deu-lhes ainda um maço de excelentes charutos,
segundo fazia às vezes, com um acréscimo de doces secos para os pequenos, e
duas ou três pilhérias finas... Tudo esvaído! tudo disperso! tudo acabado!

Ao enterro acudiram muitas pessoas gradas, dois senadores,
um ex-ministro, titulares, capitalistas, advogados, comerciantes, médicos; mas
as argolas do caixão foram seguras pelos cinco familiares e o Benjamim. Nenhum
deles quis ceder a ninguém esse último obséquio, considerando que era um dever
cordial e intransferível. O adeus do cemitério foi proferido pelo João Brás, um
adeus tocante, com algum excesso de estilo para um caso tão urgente, mas,
enfim, desculpável. Deitada a pá de terra, cada um se foi arredando da cova,
menos os seis, que assistiram ao trabalho posterior e indiferente dos coveiros.
Não arredaram pé antes de ver cheia a cova até acima, e depositadas sobre ela
as coroas fúnebres.

CAPÍTULO II

A missa do sétimo dia reuniu-os na igreja. Acabada a
missa, os cinco amigos acompanharam à casa o sobrinho do morto. Benjamim
convidou-os a almoçar.

— Espero que os amigos do tio Joaquim serão também meus
amigos, disse ele.

Entraram, almoçaram. Ao almoço falaram do morto; cada um
contou uma anedota, um dito; eram unânimes no louvor e nas saudades. No fim do
almoço, como tivessem pedido uma lembrança do finado, passaram ao gabinete, e
escolheram à vontade, este uma caneta velha, aquele uma caixa de óculos, um
folheto, um retalho qualquer íntimo. Benjamim sentia-se consolado.
Comunicou-lhes que pretendia conservar o gabinete tal qual estava. Nem a
secretária abrira ainda. Abriu-a então, e, com eles, inventariou o conteúdo de
algumas gavetas. Cartas, papéis soltos, programas de concertos, menus de
grandes jantares, tudo ali estava de mistura e confusão. Entre outras coisas
acharam alguns cadernos manuscritos, numerados e datados.

— Um diário! disse Benjamim.

Com efeito, era um diário das impressões do finado,
espécie de memórias secretas, confidências do homem a si mesmo. Grande foi a
comoção dos amigos; lê-lo era ainda conversá-lo. Tão reto caráter! tão discreto
espírito! Benjamim começou a leitura; mas a voz embargou-se-lhe depressa, e
João Brás continuou-a.

O interesse do escrito adormeceu a dor do óbito. Era um
livro digno do prelo. Muita observação política e social, muita reflexão
filosófica, anedotas de homens públicos, do Feijó, do Vasconcelos, outras
puramente galantes, nomes de senhoras, o da Leocádia, entre outros; um
repertório de fatos e comentários. Cada um admirava o talento do finado, as
graças do estilo, o interesse da matéria. Uns opinavam pela impressão
tipográfica; Benjamim dizia que sim, com a condição de excluir alguma coisa, ou
inconveniente ou demasiado particular. E continuavam a ler, saltando pedaços e
páginas, até que bateu meio-dia. Levantaram-se todos; Diogo Vilares ia já
chegar à repartição fora de horas; João Brás e Elias tinham onde estar juntos.
Galdino seguia para a loja. O Fragoso precisava mudar a roupa preta, e
acompanhar a mulher à Rua do Ouvidor. Concordaram em nova reunião para
prosseguir na leitura. Certas particularidades tinham-lhes dado uma comichão de
escândalo, e as comichões coçam-se: é o que eles queriam fazer, lendo.

— Até amanhã, disseram.

— Até amanhã.

Uma vez só, Benjamim continuou a ler o manuscrito. Entre
outras coisas, admirou o retrato da viúva Leocádia, obra-prima de paciência e
semelhança, embora a data coincidisse com a dos amores. Era prova de uma rara
isenção de espírito. De resto, o finado era exímio nos retratos. Desde 1873 ou
1874, os cadernos vinham cheios deles, uns de vivos, outros de mortos, alguns
de homens públicos, Paula Sousa, Aureliano, Olinda, etc. Eram curtos e
substanciais, às vezes três ou quatro rasgos firmes, com tal fidelidade e
perfeição, que a figura parecia fotografada. Benjamim ia lendo; de repente deu
com o Diogo Vilares. E leu estas poucas linhas:

DIOGO VILARES. — Tenho-me referido muitas vezes a este amigo,
e fá-lo-ei algumas outras mais, se ele me não matar de tédio, coisa em que o
reputo profissional. Pediu-me há anos que lhe arranjasse um emprego,
arranjei-lho. Não me avisou da moeda em que me pagaria. Que singular gratidão!
Chegou ao excesso de compor um soneto e publicá-lo. Falava-me do obséquio a
cada passo, dava-me grandes nomes; enfim, acabou. Mais tarde relacionamo-nos
intimamente. Conheci-o então ainda melhor. C'est le genre ennuyeux. Não
é mau parceiro de voltarete. Dizem-me que não deve nada a ninguém. Bom pai de
família. Estúpido e crédulo. Com intervalo de quatro dias, já lhe ouvi dizer de
um ministério que era excelente e detestável: — diferença dos interlocutores.
Ri muito e mal. Toda a gente, quando o vê pela primeira vez, começa por supô-lo
um varão grave; no segundo dia dá-lhe piparotes. A razão é a figura, ou, mais
particularmente, as bochechas, que lhe emprestam um certo ar superior.

A primeira sensação do Benjamim foi a do perigo evitado.
Se o Diogo Vilares estivesse ali? Releu o retrato e mal podia crer; mas não
havia negá-lo, era o próprio nome do Diogo Vilares, era a mesma letra do tio. E
não era o único dos familiares; folheou o manuscrito e deu com o Elias:

ELIAS XAVIER. — Este Elias é um espírito subalterno,
destinado a servir alguém, e a servir com desvanecimento, como os cocheiros de
casa elegante. Vulgarmente trata as minhas visitas íntimas com alguma
arrogância e desdém: política de lacaio ambicioso. Desde as primeiras semanas,
compreendi que ele queria fazer-se meu privado; e não menos compreendi que, no
dia que realmente o fosse, punha os outros no meio da rua. Há ocasiões em que
me chama a um vão da janela para falar-me secretamente do sol e da chuva. O fim
claro é incutir nos outros a suspeita de que há entre nós coisas particulares,
e alcança isso mesmo, porque todos lhe rasgam muitas cortesias. É inteligente,
risonho e fino. Conversa muito bem. Não conheço compreensão mais rápida. Não é
poltrão nem maldizente. Só fala mal de alguém, por interesse; faltando-lhe interesse,
cala-se; e a maledicência legítima é gratuita. Dedicado e insinuante. Não tem
idéias, é verdade; mas há esta grande diferença entre ele e o Diogo Vilares: —
o Diogo repete pronta e boçalmente as que ouve, ao passo que o Elias sabe
fazê-las suas e plantá-las oportunamente na conversação. Um caso de 1865
caracteriza bem a astúcia deste homem. Tendo dado alguns libertos para a guerra
do Paraguai, ia receber uma comenda. Não precisava de mim; mas veio pedir a
minha intercessão, duas ou três vezes, com um ar consternado e súplice. Falei
ao ministro, que me disse: — 'O Elias já sabe que o decreto está lavrado;
falta só a assinatura do imperador'. Compreendi então que era um
estratagema para poder confessar-me essa obrigação. Bom parceiro de voltarete;
um pouco brigão, mas entendido.

— Ora o tio Joaquim! exclamou Benjamim levantando-se. E
depois de alguns instantes, reflexionou consigo: — “estou lendo um coração,
livro inédito. Conhecia a edição pública, revista a expurgada. Este é o texto
primitivo e interior, a lição exata e autêntica. Mas quem imaginaria nunca...
Ora o tio Joaquim!

E, tornando a sentar-se, releu também o retrato do Elias,
com vagar, meditando as feições. Posto lhe faltasse observação, para avaliar a
verdade do escrito, achou que em muitas partes, ao menos, o retrato era
semelhante. Cotejava essas notas iconográficas, tão cruas, tão secas, com as
maneiras cordiais e graciosas do tio, e sentia-se tomado de um certo terror e
mal-estar. Ele, por exemplo, que teria dito dele o finado? Com esta idéia,
folheou ainda o manuscrito, passou por alto algumas damas, alguns homens
públicos, deu com o Fragoso, — um esboço curto e curtíssimo, — logo depois o
Galdino, e quatro páginas adiante o João Brás. Justamente o primeiro levara
dele uma caneta, pouco antes, talvez a mesma com que o finado o retratara.
Curto era o esboço, e dizia assim:

FRAGOSO. — Honesto, maneiras açucaradas e bonito. Não me
custou casá-lo; vive muito bem com a mulher. Sei que me tem uma extraordinária
adoração, — quase tanta como a si mesmo. Conversação vulgar, polida e chocha.

GALDINO MADEIRA. — O melhor coração do mundo e um caráter
sem mácula; mas as qualidades do espírito destroem as outras. Emprestei-lhe
algum dinheiro, por motivo da família, e porque me não fazia falta. Há no
cérebro dele um certo furo, por onde o espírito escorrega e cai no vácuo. Não
reflete três minutos seguidos. Vive principalmente de imagens, de frases
translatas. Os 'dentes da calúnia' e outras expressões, surradas como
colchões de hospedaria, são os seus encantos. Mortifica-se facilmente no jogo,
e, uma vez mortificado,  faz timbre em perder, e em mostrar que é de
propósito. Não despede os maus caixeiros. Se não tivesse guarda-livros, é
duvidoso que somasse os quebrados. Um subdelegado, meu amigo, que lhe deveu
algum dinheiro, durante dois anos, dizia-me com muita graça, que o Galdino
quando o via na rua, em vez de lhe pedir a dívida, pedia-lhe notícias do
ministério.

JOÃO BRÁS. — Nem tolo nem bronco. Muito atencioso, embora
sem maneiras. Não pode ver passar um carro de ministro; fica pálido e vira os
olhos. Creio que é ambicioso; mas na idade em que está, sem carreira, a ambição
vai-se-lhe convertendo em inveja. Durante os dois anos em que serviu de
deputado, desempenhou honradamente o cargo: trabalhou muito, e fez alguns
discursos bons, não brilhantes, mas sólidos, cheios de fatos e refletidos. A
prova de que lhe ficou um resíduo de ambição, é o ardor com que anda à cata de
alguns cargos honoríficos ou preeminentes; há alguns meses consentiu em ser juiz
de uma irmandade de São José, e segundo me dizem, desempenha o cargo com um
zelo exemplar. Creio que é ateu, mas não afirmo. Ri pouco e discretamente. A
vida é pura e severa, mas o caráter tem uma ou duas cordas fraudulentas, a que
só faltou a mão do artista; nas coisas mínimas, mente com facilidade.

Benjamim, estupefato, deu enfim consigo mesmo.

Este meu sobrinho, dizia o manuscrito, tem vinte e quatro
anos de idade, um projeto de reforma judiciária, muito cabelo, e ama-me. Eu não
o amo menos. Discreto, leal e bom, — bom até à credulidade. Tão firme nas
afeições como versátil nos pareceres. Superficial, amigo de novidades, amando
no direito o vocabulário e as fórmulas.

Quis reler, e não pôde; essas poucas linhas davam-lhe a sensação
de um espelho. Levantou-se, foi à janela, mirou a chácara e tornou dentro para
contemplar outra vez as suas feições. Contemplou-as; eram poucas, falhas, mas
não pareciam caluniosas. Se ali estivesse um público, é provável que a
mortificação do rapaz fosse menor, porque a necessidade de dissipar a impressão
moral dos outros dar-lhe-ia a força necessária para reagir contra o escrito;
mas, a sós, consigo, teve de suportá-lo sem contraste. Então considerou se o
tio não teria composto essas páginas nas horas de mau humor; comparou-as a
outras em que a frase era menos áspera, mas não cogitou se ali a brandura vinha
ou não de molde.

Para confirmar a conjetura, recordou as maneiras usuais do
finado, as horas de intimidade e riso, a sós com ele, ou de palestra com os
demais familiares. Evocou a figura do tio, com o olhar espirituoso e meigo, e a
pilhéria grave; em lugar dessa, tão cândida e simpática, a que lhe apareceu foi
a do tio morto, estendido na cama, com os olhos abertos, o lábio arregaçado.
Sacudiu-a do espírito, mas a imagem ficou. Não podendo rejeitá-la, Benjamim
tentou mentalmente fechar-lhe os olhos e consertar-lhe a boca; mas não depressa
o fazia, como a pálpebra tornava a levantar-se,  a ironia arregaçava o
beiço. Já não era o homem, era o autor do manuscrito.

Benjamim jantou mal e dormiu mal. No dia seguinte, à
tarde, apresentaram-se os cinco familiares para ouvir a leitura. Chegaram
sôfregos, ansiosos; fizeram-lhe muitas perguntas; pediram-lhe com instância
para ver o manuscrito. Mas Benjamim tergiversava, dizia isto e aquilo,
inventava pretextos; por mal de pecados, apareceu-lhe na sala, por trás deles,
a eterna boca do defunto, e esta circunstância fê-lo ainda mais acanhado.
Chegou a mostrar-se frio, para ficar só, e ver se com eles desaparecia a visão.
Assim se passaram trinta a quarenta minutos. Os cinco olharam enfim uns para os
outros, e deliberaram sair; despediram-se cerimoniosamente, e foram
conversando, para suas casas:

— Que diferença do tio! que abismo! a herança enfunou-o! deixá-lo!
Ah! Joaquim
Fidélis! Ah! Joaquim Fidélis!

CAPÍTULO DOS CHAPÉUS

GÉRONTE

Dans quel chapitre, s'il
vous plaît?

SGANARELLE

Dans le chapitre des
chapeaux.

MOLIÈRE.

Musa, canta o despeito de Mariana, esposa do bacharel Conrado
Seabra, naquela manhã de abril de 1879. Qual a causa de tamanho alvoroço? Um
simples chapéu, leve, não deselegante, um chapéu baixo. Conrado, advogado, com
escritório na Rua da Quitanda, trazia-o todos os dias à cidade, ia com ele às
audiências; só não o levava às recepções, teatro lírico, enterros e visitas de
cerimônia. No mais era constante, e isto desde cinco ou seis anos, que tantos
eram os do casamento. Ora, naquela singular manhã de abril, acabado o almoço,
Conrado começou a enrolar um cigarro, e Mariana anunciou sorrindo que ia
pedir-lhe uma coisa.

— Que é, meu anjo?

— Você é capaz de fazer-me um sacrifício?

— Dez, vinte...

— Pois então não vá mais à cidade com aquele chapéu.

— Por quê? é feio?

— Não digo que seja feio; mas é cá para fora, para andar
na vizinhança, à tarde ou à noite, mas na cidade, um advogado, não me parece
que...

— Que tolice, iaiá!

— Pois sim, mas faz-me este favor, faz?

Conrado riscou um fósforo, acendeu o cigarro, e fez-lhe um
gesto de gracejo, para desconversar; mas a mulher teimou. A teima, a princípio
frouxa e súplice, tornou-se logo imperiosa e áspera. Conrado ficou espantado.
Conhecia a mulher; era, de ordinário, uma criatura passiva, meiga, de uma
plasticidade de encomenda, capaz de usar com a mesma divina indiferença tanto
um diadema régio como uma touca. A prova é que, tendo tido uma vida de
andarilha nos últimos dois anos de solteira, tão depressa casou como se afez
aos hábitos quietos. Saía às vezes, e a maior parte delas por instâncias do
próprio consorte; mas só estava comodamente em casa. Móveis, cortinas, ornatos
supriam-lhe os filhos; tinha-lhes um amor de mãe; e tal era a concordância da
pessoa com o meio, que ela saboreava os trastes na posição ocupada, as cortinas
com as dobras do costume, e assim o resto. Uma das três janelas, por exemplo,
que davam para a rua vivia sempre meia aberta; nunca era outra. Nem o gabinete
do marido escapava às exigências monótonas da mulher, que mantinha sem
alteração a desordem dos livros, e até chegava a restaurá-la. Os hábitos
mentais seguiam a mesma uniformidade. Mariana dispunha de mui poucas noções, e
nunca lera senão os mesmos livros: — a Moreninha de Macedo, sete vezes; Ivanhoé
e o Pirata de Walter Scott, dez vezes; o Mot de l'Énigme, de Madame
Craven, onze vezes.

Isto posto, como explicar o caso do chapéu? Na véspera, à
noite, enquanto o marido fora a uma sessão do Instituto da Ordem dos Advogados,
o pai de Mariana veio à casa deles. Era um bom velho, magro, pausado,
ex-funcionário público, ralado de saudades do tempo em que os empregados iam de
casaca para as suas repartições. Casaca era o que ele, ainda agora, levava aos
enterros, não pela razão que o leitor suspeita, a solenidade da morte ou a
gravidade da despedida última, mas por esta menos filosófica, por ser um
costume antigo. Não dava outra, nem da casaca nos enterros, nem do jantar às
duas horas, nem de vinte usos mais. E tão aferrado aos hábitos, que no
aniversário do casamento da filha, ia para lá às seis horas da tarde, jantado e
digerido, via comer, e no fim aceitava um pouco de doce, um cálice de vinho e
café. Tal era o sogro de Conrado; como supor que ele aprovasse o chapéu baixo
do genro? Suportava-o calado, em atenção às qualidades da pessoa; nada mais.
Acontecera-lhe, porém, naquele dia, vê-lo de relance na rua, de palestra com
outros chapéus altos de homens públicos, e nunca lhe pareceu tão torpe. De
noite, encontrando a filha sozinha, abriu-lhe o coração; pintou-lhe o chapéu
baixo como a abominação das abominações, e instou com ela para que o fizesse
desterrar.

Conrado ignorava essa circunstância, origem do pedido.
Conhecendo a docilidade da mulher, não entendeu a resistência; e, porque era
autoritário, e voluntarioso, a teima veio irritá-lo profundamente. Conteve-se
ainda assim; preferiu mofar do caso; falou-lhe com tal ironia e desdém, que a
pobre dama sentiu-se humilhada. Mariana quis levantar-se duas vezes; ele
obrigou-a a ficar, a primeira pegando-lhe levemente no pulso, a segunda subjugando-a
com o olhar. E dizia sorrindo:

— Olhe, iaiá, tenho uma razão filosófica para não fazer o
que você me pede. Nunca lhe disse isto; mas já agora confio-lhe tudo.

Mariana mordia o lábio, sem dizer mais nada; pegou de uma
faca, e entrou a bater com ela devagarinho para fazer alguma coisa; mas, nem
isso mesmo consentiu o marido, que lhe tirou a faca delicadamente, e continuou:

— A escolha do chapéu não é uma ação indiferente, como
você pode supor; é regida por um princípio metafísico. Não cuide que quem
compra um chapéu exerce uma ação voluntária e livre; a verdade é que obedece a
um determinismo obscuro. A ilusão da liberdade existe arraigada nos
compradores, e é mantida pelos chapeleiros que, ao verem um freguês ensaiar
trinta ou quarenta chapéus, e sair sem comprar nenhum, imaginam que ele está
procurando livremente uma combinação elegante. O princípio metafísico é este: —
o chapéu é a integração do homem, um prolongamento da cabeça, um complemento
decretado ab eterno ninguém o pode trocar sem mutilação. É uma questão
profunda que ainda não ocorreu a ninguém. Os sábios têm estudado tudo desde o
astro até o verme, ou, para exemplificar bibliograficamente, desde Laplace...
Você nunca leu Laplace? desde Laplace e a Mecânica Celeste até Darwin e
o seu curioso livro das Minhocas, e, entretanto, não se lembraram ainda
de parar diante do chapéu e estudá-lo por todos os lados. Ninguém advertiu que
há uma metafísica do chapéu. Talvez eu escreva uma memória a este respeito. São
nove horas e três quartos; não tenho tempo de dizer mais nada; mas você reflita
consigo, e verá... Quem sabe? pode ser até que nem mesmo o chapéu seja
complemento do homem, mas o homem do chapéu...

Mariana venceu-se afinal, e deixou a mesa. Não entendera nada
daquela nomenclatura áspera nem da singular teoria; mas sentiu que era um
sarcasmo, e, dentro de si, chorava de vergonha. O marido subiu para vestir-se;
desceu daí a alguns minutos, e parou diante dela com o famoso chapéu na cabeça.
Mariana achou-lho, na verdade, torpe, ordinário, vulgar, nada sério. Conrado
despediu-se cerimoniosamente e saiu.

A irritação da dama tinha afrouxado muito; mas, o
sentimento de humilhação subsistia. Mariana não chorou, não clamou, como
supunha que ia fazer; mas, consigo mesma, recordou a simplicidade do pedido, os
sarcasmos de Conrado, e, posto reconhecesse que fora um pouco exigente, não
achava justificação para tais excessos. Ia de um lado para outro, sem poder
parar; foi à sala de visitas, chegou à janela meia aberta, viu ainda o marido,
na rua, à espera do bond, de costas para casa, com o eterno e torpíssimo
chapéu na cabeça. Mariana sentiu-se tomada de ódio contra essa peça ridícula;
não compreendia como pudera suportá-la por tantos anos. E relembrava os anos,
pensava na docilidade dos seus modos, na aquiescência a todas as vontades e
caprichos do marido, e perguntava a si mesma se não seria essa justamente a
causa do excesso daquela manhã. Chamava-se tola, moleirona; se tivesse feito
como tantas outras, a Clara e a Sofia, por exemplo, que tratavam os maridos
como eles deviam ser tratados, não lhe aconteceria nem metade, nem uma sombra
do que lhe aconteceu. De reflexão em reflexão, chegou à idéia de sair.
Vestiu-se, e foi à casa da Sofia, uma antiga companheira de colégio, com o fim
de espairecer, não de lhe contar nada.

Sofia tinha trinta anos, mais dois que Mariana. Era alta,
forte, muito senhora de si. Recebeu a amiga com as festas do costume; e, posto que
esta lhe não dissesse nada, adivinhou que trazia um desgosto e grande. Adeus,
planos de Mariana! Daí a vinte minutos contava-lhe tudo. Sofia riu dela,
sacudiu os ombros; disse-lhe que a culpa não era do marido.

— Bem sei, é minha, concordava Mariana.

— Não seja tola, iaiá! Você tem sido muito mole com ele.
Mas seja forte uma vez; não faça caso; não lhe fale tão cedo; e se ele vier
fazer as pazes, diga-lhe que mude primeiro de chapéu.

— Veja você, uma coisa de nada...

— No fim de contas, ele tem muita razão; tanta como
outros. Olhe a pamonha da Beatriz; não foi agora para a roça, só porque o
marido implicou com um inglês que costumava passar a cavalo de tarde? Coitado
do inglês! Naturalmente nem deu pela falta. A gente pode viver bem com seu marido,
respeitando-se, não indo contra os desejos um do outro, sem pirraças, nem
despotismo. Olhe; eu cá vivo muito bem com o meu Ricardo; temos muita harmonia.
Não lhe peço uma coisa que ele me não faça logo; mesmo quando não tem vontade
nenhuma, basta que eu feche a cara, obedece logo. Não era ele que teimaria
assim por causa de um chapéu! Tinha que ver! Pois não! Onde iria ele parar!
Mudava de chapéu, quer quisesse, quer não.

Mariana ouvia com inveja essa bela definição do sossego
conjugal. A rebelião de Eva embocava nela os seus clarins; e o contato da amiga
dava-lhe um prurido de independência e vontade. Para completar a situação, esta
Sofia não era só muito senhora de si, mas também dos outros; tinha olhos para
todos os ingleses, a cavalo ou a pé. Honesta, mas namoradeira; o termo é cru, e
não há tempo de compor outro mais brando. Namorava a torto e a direito, por uma
necessidade natural, um costume de solteira. Era o troco miúdo do amor, que ela
distribuía a todos os pobres que lhe batiam à porta: — um níquel a um, outro a
outro; nunca uma nota de cinco mil-réis, menos ainda uma apólice. Ora este
sentimento caritativo induziu-a a propor à amiga que fossem passear, ver as
lojas, contemplar a vista de outros chapéus bonitos e graves. Mariana aceitou;
um certo demônio soprava nela as fúrias da vingança. Demais, a amiga tinha o
dom de fascinar, virtude de Bonaparte, e não lhe deu tempo de refletir. Pois
sim, iria, estava cansada de viver cativa. Também queria gozar um pouco, etc.,
etc.

Enquanto Sofia foi vestir-se, Mariana deixou-se estar na
sala, irrequieta e contente consigo mesma. Planeou a vida de toda aquela
semana, marcando os dias e horas de cada coisa, como numa viagem oficial.
Levantava-se, sentava-se, ia à janela, à espera da amiga.

— Sofia parece que morreu, dizia de quando em quando.

De uma das vezes que foi à janela, viu passar um rapaz a
cavalo. Não era inglês, mas lembrou-lhe a outra, que o marido levou para a
roça, desconfiado de um inglês, e sentiu crescer-lhe o ódio contra a raça masculina
— com exceção, talvez, dos rapazes a cavalo. Na verdade, aquele era afetado
demais; esticava a perna no estribo com evidente vaidade das botas, dobrava a
mão na cintura, com um ar de figurino. Mariana notou-lhe esses dois defeitos;
mas achou que o chapéu resgatava-os; não que fosse um chapéu alto; era baixo,
mas próprio do aparelho eqüestre. Não cobria a cabeça de um advogado indo
gravemente para o escritório, mas a de um homem que espairecia ou matava o
tempo.

Os tacões de Sofia desceram a escada, compassadamente.
Pronta! disse ela daí a pouco, ao entrar na sala. Realmente, estava bonita. Já
sabemos que era alta. O chapéu aumentava-lhe o ar senhoril; e um diabo de
vestido de seda preta, arredondando-lhe as formas do busto, fazia-a ainda mais vistosa.
Ao pé dela, a figura de Mariana desaparecia um pouco. Era preciso atentar
primeiro nesta para ver que possuía feições mui graciosas, uns olhos lindos,
muita e natural elegância. O pior é que a outra dominava desde logo; e onde
houvesse pouco tempo de as ver, tomava-o Sofia para si. Este reparo seria
incompleto, se eu não acrescentasse que Sofia tinha consciência da
superioridade, e que apreciava por isso mesmo as belezas do
gênero Mariana, menos derramadas e aparentes. Se é um defeito, não me compete
emendá-lo.

— Onde vamos nós? perguntou Mariana.

— Que tolice! vamos passear à cidade... Agora me lembro,
vou tirar o retrato; depois vou ao dentista. Não; primeiro vamos ao dentista.
Você não precisa de ir ao dentista?

— Não.

— Nem tirar o retrato?

— Já tenho muitos. E para quê? para dá-lo 'àquele
senhor'?

Sofia compreendeu que o ressentimento da amiga persistia,
e, durante o caminho, tratou de lhe pôr um ou dois bagos mais de pimenta.
Disse-lhe que, embora fosse difícil, ainda era tempo de libertar-se. E
ensinava-lhe um método para subtrair-se à tirania. Não convinha ir logo de um
salto, mas devagar, com segurança, de maneira que ele desse por si quando ela
lhe pusesse o pé no pescoço. Obra de algumas semanas, três a quatro, não mais.
Ela, Sofia, estava pronta a ajudá-la. E repetia-lhe que não fosse mole, que não
era escrava de ninguém, etc. Mariana ia cantando dentro do coração a marselhesa
do matrimônio.

Chegaram à Rua do Ouvidor. Era pouco mais do meio-dia.
Muita gente, andando ou parada, o movimento do costume. Mariana sentiu-se um
pouco atordoada, como sempre lhe acontecia. A uniformidade e a placidez, que
eram o fundo do seu caráter e de sua vida, receberam daquela agitação os
repelões do costume. Ela mal podia andar por entre os grupos, menos ainda sabia
onde fixasse os olhos, tal era a confusão das gentes, tal era a variedade das
lojas. Conchegava-se muito à amiga, e, sem reparar que tinham passado a casa do
dentista, ia ansiosa de lá entrar. Era um repouso; era alguma coisa melhor do
que o tumulto.

— Esta Rua do Ouvidor! ia dizendo.

— Sim? respondia Sofia, voltando a cabeça para ela e os
olhos para um rapaz que estava na outra calçada.

Sofia, prática daqueles mares, transpunha, rasgava ou
contornava as gentes com muita perícia e tranqüilidade. A figura impunha; os
que a conheciam gostavam de vê-la outra vez; os que não a conheciam paravam ou
voltavam-se para admirar-lhe o garbo. E a boa senhora, cheia de caridade,
derramava os olhos à direita e à esquerda, sem grande escândalo, porque Mariana
servia a coonestar os movimentos. Nada dizia seguidamente; parece até que mal
ouvia as respostas da outra: mas falava de tudo, de outras damas,  que iam
ou vinham, de uma loja, de um chapéu... Justamente os chapéus, — de senhora ou
de homem, — abundavam naquela primeira hora da Rua do Ouvidor.

— Olha este, dizia-lhe Sofia.

E Mariana acudia a vê-los, femininos ou masculinos, sem
saber onde ficar, porque os demônios dos chapéus sucediam-se como num
caleidoscópio. Onde era o dentista? perguntava ela à amiga. Sofia só à segunda
vez lhe respondeu que tinham passado a casa; mas já agora iriam até ao fim da
rua; voltariam depois. Voltaram finalmente.

— Uf! respirou Mariana entrando no corredor.

— Que é, meu Deus? Ora você! Parece da roça...

A sala do dentista tinha já algumas freguesas. Mariana não
achou entre elas uma só cara conhecida, e para fugir ao exame das pessoas
estranhas, foi para a janela. Da janela podia gozar a rua, sem atropelo. Recostou-se;
Sofia veio ter com ela. Alguns chapéus masculinos, parados, começaram a
fitá-las; outros, passando, faziam a mesma coisa. Mariana aborreceu-se da
insistência; mas, notando que fitavam principalmente a amiga, dissolveu-se-lhe
o tédio numa espécie de inveja. Sofia, entretanto, contava-lhe a história de
alguns chapéus, — ou, mais corretamente, as aventuras. Um deles merecia os
pensamentos de Fulana; outro andava derretido por Sicrana, e ela por ele, tanto
que eram certos na Rua do Ouvidor às quartas e sábados, entre duas e três
horas. Mariana ouvia aturdida. Na verdade, o chapéu era bonito, trazia uma
linda gravata, e possuía um ar entre elegante e pelintra, mas...

— Não juro, ouviu? replicava a outra, mas é o que se diz.

Mariana fitou pensativa o chapéu denunciado. Havia agora
mais três, de igual porte e graça, e provavelmente os quatro falavam delas, e
falavam bem. Mariana enrubesceu muito, voltou a cabeça para o outro lado,
tornou logo à primeira atitude, e afinal entrou. Entrando, viu na sala duas
senhoras recém-chegadas, e com elas um rapaz que se levantou prontamente e veio
cumprimentá-la com muita cerimônia. Era o seu primeiro namorado.

Este primeiro namorado devia ter agora trinta e três anos.
Andara por fora, na roça, na Europa, e afinal na presidência de uma província
do sul. Era mediano de estatura, pálido, barba inteira e rara, e muito apertado
na roupa. Tinha na mão um chapéu novo, alto, preto, grave, presidencial,
administrativo, um chapéu adequado à pessoa e às ambições. Mariana, entretanto,
mal pôde vê-lo. Tão confusa ficou, tão desorientada com a presença de um homem
que conhecera em especiais circunstâncias, e a quem não vira desde 1877, que
não pôde reparar em nada. Estendeu-lhe os dedos, parece mesmo que murmurou uma
resposta qualquer, e ia tornar à janela, quando a amiga saiu dali.

Sofia conhecia também o recém-chegado. Trocaram algumas
palavras. Mariana, impaciente, perguntou-lhe ao ouvido se não era melhor adiar
os dentes para outro dia; mas a amiga disse-lhe que não; negócio de meia hora a
três quartos. Mariana sentia-se opressa: a presença de um tal homem atava-lhe
os sentidos, lançava-a na luta e na confusão. Tudo culpa do marido. Se ele não
teimasse e não caçoasse com ela, ainda em cima, não aconteceria nada. E
Mariana, pensando assim, jurava tirar uma desforra. De memória contemplava a
casa, tão sossegada, tão bonitinha, onde podia estar agora, como de costume,
sem os safanões da rua, sem a dependência da amiga...

— Mariana, disse-lhe esta, o Dr. Viçoso teima que está
muito magro. Você não acha que está mais gordo do que no ano passado... Não se
lembra dele no ano passado?

Dr. Viçoso era o próprio namorado antigo, que palestrava
com Sofia, olhando muitas vezes para Mariana. Esta respondeu negativamente. Ele
aproveitou a fresta para puxá-la à conversação; disse que, na verdade, não a
vira desde alguns anos. E sublinhava o dito com um certo olhar triste e
profundo. Depois abriu o estojo dos assuntos, sacou para fora o teatro lírico.
Que tal achavam a companhia? Na opinião dele era excelente, menos o barítono; o
barítono parecia-lhe cansado. Sofia protestou contra o cansaço do barítono, mas
ele insistiu, acrescentando que, em Londres, onde o ouvira pela primeira vez,
já lhe parecera a mesma coisa. As damas, sim, senhora; tanto a soprano como a
contralto eram de primeira ordem. E falou das óperas, citava os trechos,
elogiou a orquestra, principalmente nos Huguenotes... Tinha visto
Mariana na última noite, no quarto ou quinto camarote da esquerda, não era
verdade?

— Fomos, murmurou ela, acentuando bem o plural.

— No Cassino é que a não tenho visto, continuou ele.

— Está ficando um bicho do mato, acudiu Sofia rindo.

Viçoso gostara muito do último baile, e desfiou as suas
recordações; Sofia fez o mesmo às dela. As melhores toilettes foram
descritas por ambos com muita particularidade; depois vieram as pessoas, os
caracteres, dois ou três picos de malícia; mas tão anódina, que não fez mal a
ninguém. Mariana ouvia-os sem interesse; duas ou três vezes chegou a
levantar-se e ir à janela; mas os chapéus eram tantos e tão curiosos, que ela
voltava a sentar-se. Interiormente, disse alguns nomes feios à amiga; não os
ponho aqui por não serem necessários, e, aliás, seria de mau gosto desvendar o
que esta moça pôde pensar da outra durante alguns minutos de irritação.

— E as corridas do Jockey Club? perguntou o ex-presidente.

Mariana continuava a abanar a cabeça. Não tinha ido às
corridas naquele ano. Pois perdera muito, a penúltima, principalmente; esteve
animadíssima, e os cavalos eram de primeira ordem. As de Epsom, que ele vira,
quando esteve em Inglaterra, não eram melhores do que a penúltima do Prado
Fluminense. E Sofia dizia que sim, que realmente a penúltima corrida honrava o
Jockey Club. Confessou que gostava muito; dava emoções fortes. A conversação
descambou em dois concertos daquela semana; depois tomou a barca, subiu a serra
e foi a Petrópolis, onde dois diplomatas lhe fizeram as despesas da estada.
Como falassem da esposa de um ministro, Sofia lembrou-se de ser agradável ao
ex-presidente, declarando-lhe que era preciso casar também porque em breve
estaria no ministério. Viçoso teve um estremeção de prazer, e sorriu, e
protestou que não; depois, com os olhos em Mariana, disse que provavelmente não
casaria nunca... Mariana enrubesceu muito e levantou-se.

— Você está com muita pressa, disse-lhe Sofia. Quantas
são? continuou voltando-se para Viçoso.

— Perto de três! exclamou ele.

Era tarde; tinha de ir à Câmara dos Deputados. Foi falar
às duas senhoras, que acompanhara, e que eram primas suas, e despediu-se; vinha
despedir-se das outras, mas Sofia declarou que sairia também. Já agora não
esperava mais. A verdade é que a idéia de ir à Câmara dos Deputados começara a
faiscar-lhe na cabeça.

— Vamos à Câmara? propôs ela à outra.

— Não, não, disse Mariana; não posso, estou muito cansada.

— Vamos, um bocadinho só; eu também estou muito cansada...

Mariana teimou ainda um pouco; mas teimar contra Sofia, —
a pomba discutindo com o gavião, — era realmente insensatez. Não teve remédio,
foi. A rua estava agora mais agitada, as gentes iam e vinham por ambas as
calçadas, e complicavam-se no cruzamento das ruas. De mais a mais, o obsequioso
ex-presidente flanqueava as duas damas, tendo-se oferecido para arranjar-lhes
uma tribuna.

A alma de Mariana sentia-se cada vez mais dilacerada de
toda essa confusão de coisas. Perdera o interesse da primeira hora; e o
despeito, que lhe dera forças para um vôo audaz e fugidio, começava a afrouxar
as asas, ou afrouxara-as inteiramente. E outra vez recordava a casa, tão
quieta, com todas as coisas nos seus lugares, metódicas, respeitosas umas com
as outras, fazendo-se tudo sem atropelo, e, principalmente, sem mudança imprevista.
E a alma batia o pé, raivosa... Não ouvia nada do que o Viçoso ia dizendo,
conquanto ele falasse alto, e muitas coisas fossem ditas para ela. Não ouvia,
não queria ouvir nada. Só pedia a Deus que as horas andassem depressa. Chegaram
à Câmara e foram para uma tribuna. O rumor das saias chamou a atenção de uns
vinte deputados, que restavam, escutando um discurso de orçamento. Tão depressa
o Viçoso pediu licença e saiu, Mariana disse rapidamente à amiga que não lhe
fizesse outra.

— Que outra? perguntou Sofia.

— Não me pregue outra peça como esta de andar de um lugar
para outro feito maluca. Que tenho eu com a Câmara? que me importam discursos
que não entendo?

Sofia sorriu, agitou o leque e recebeu em cheio o olhar de
um dos secretários. Muitos eram os olhos que a fitavam quando ela ia à Câmara,
mas os do tal secretário tinham uma expressão mais especial, cálida e súplice.
Entende-se, pois, que ela não o recebeu de supetão; pode mesmo entender-se que
o procurou curiosa. Enquanto acolhia esse olhar legislativo ia respondendo à
amiga, com brandura, que a culpa era dela, e que a sua intenção era boa, era
restituir-lhe a posse de si mesma.

— Mas, se você acha que a aborreço não venha mais comigo,
concluiu Sofia.

E, inclinando-se um pouco:

— Olha o Ministro da Justiça.

Mariana não teve remédio senão ver o Ministro da Justiça.
Este agüentava o discurso do orador, um governista, que provava a conveniência
dos tribunais correcionais, e, incidentemente, compendiava a antiga legislação
colonial. Nenhum aparte; um silêncio resignado, polido, discreto e cauteloso.
Mariana passeava os olhos de um lado para outro, sem interesse; Sofia dizia-lhe
muitas coisas, para dar saída a uma porção de gestos graciosos. No fim de quinze
minutos agitou-se a Câmara, graças a uma expressão do orador e uma réplica da
oposição. Trocaram-se apartes, os segundos mais bravos que os primeiros, e
seguiu-se um tumulto, que durou perto de um quarto de hora.

Esta diversão não o foi para Mariana, cujo espírito
plácido e uniforme, ficou atarantado no meio de tanta e tão inesperada
agitação. Ela chegou a levantar-se para sair; mas, sentou-se outra vez. Já
agora estava disposta a ir ao fim, arrependida e resoluta a chorar só consigo
as suas mágoas conjugais. A dúvida começou mesmo a entrar nela. Tinha razão no
pedido ao marido; mas era caso de doer-se tanto? era razoável o espalhafato?
Certamente que as ironias dele foram cruéis; mas, em suma, era a primeira vez que
ela lhe batera o pé, e, naturalmente, a novidade irritou-o. De qualquer modo
porém, fora um erro ir revelar tudo à amiga. Sofia iria talvez contá-lo a
outras... Esta idéia trouxe um calafrio a Mariana; a indiscrição da amiga era
certa; tinha-lhe ouvido uma porção de histórias de chapéus masculinos e
femininos, coisa mais grave do que uma simples briga de casados. Mariana sentiu
necessidade de lisonjeá-la, e cobriu a sua impaciência e zanga com uma máscara
de docilidade hipócrita. Começou a sorrir também, a fazer algumas observações,
a respeito de um ou outro deputado, e assim chegaram ao fim do discurso e da
sessão.

Eram quatro horas dadas. Toca a recolher, disse Sofia; e
Mariana concordou que sim, mas sem impaciência, e ambas tornaram a subir a Rua
do Ouvidor. A rua, a entrada no bond completaram a fadiga do espírito de
Mariana, que afinal respirou quando viu que ia caminho de casa. Pouco antes de
apear-se a outra, pediu-lhe que guardasse segredo sobre o que lhe contara;
Sofia prometeu que sim.

Mariana respirou. A rola estava livre do gavião. Levava a
alma doente dos encontrões, vertiginosa da diversidade de coisas e pessoas.
Tinha necessidade de equilíbrio e saúde. A casa estava perto; à medida que ia
vendo as outras casas e chácaras próximas, Mariana sentia-se restituída a si
mesma. Chegou finalmente; entrou no jardim, respirou. Era aquele o seu mundo;
menos um vaso, que o jardineiro trocara de lugar.

— João, bota este vaso onde estava antes, disse ela.

Tudo o mais estava em ordem, a sala de entrada, a de
visitas, a de jantar, os seus quartos, tudo. Mariana sentou-se primeiro, em
diferentes lugares, olhando bem para todas as coisas, tão quietas e ordenadas.
Depois de uma manhã inteira de perturbação e variedade, a monotonia trazia-lhe
um grande bem, e nunca lhe pareceu tão deliciosa. Na verdade, fizera mal...
Quis recapitular os sucessos e não pôde; a alma espreguiçava-se toda naquela
uniformidade caseira. Quando muito, pensou na figura do Viçoso, que achava
agora ridícula, e era injustiça. Despiu-se lentamente, com amor, indo certeira
a cada objeto. Uma vez despida, pensou outra vez na briga com o marido. Achou
que, bem pesadas as coisas, a principal culpa era dela. Que diabo de teima por
causa de um chapéu, que o marido usara há tantos anos? Também o pai era
exigente demais...

'Vou ver a cara com que ele vem', pensou ela.

Eram cinco e meia; não tardaria muito. Mariana foi à sala
da frente, espiou pela vidraça, prestou o ouvido ao bond, e nada.
Sentou-se ali mesmo com o Ivanhoé nas palmas, querendo ler e não lendo
nada. Os olhos iam até o fim da página, e tornavam ao princípio, em primeiro
lugar, porque não apanhavam o sentido, em segundo lugar, porque uma ou outra
vez desviavam-se para saborear a correção das cortinas ou qualquer outra feição
particular da sala. Santa monotonia, tu a acalentavas no teu regaço eterno.

Enfim, parou um bond; apeou-se o marido; rangeu a
porta de ferro do jardim. Mariana foi à vidraça, e espiou. Conrado entrava
lentamente, olhando para a direita e a esquerda, com o chapéu na cabeça, não o
famoso chapéu do costume, porém outro, o que a mulher lhe tinha pedido de
manhã. O espírito de Mariana recebeu um choque violento, igual ao que lhe dera
o vaso do jardim trocado, — ou ao que lhe daria uma lauda de Voltaire entre as
folhas da Moreninha ou de Ivanhoe... Era a nota desigual no meio
da harmoniosa sonata da vida. Não, não podia ser esse chapéu. Realmente, que
mania a dela exigir que ele deixasse o outro que lhe ficava tão bem? E que não
fosse o mais próprio, era o de longos anos; era o que quadrava à fisionomia do
marido... Conrado entrou por uma porta lateral. Mariana recebeu-o nos braços.

— Então, passou? perguntou ele, enfim, cingindo-lhe a
cintura.

— Escuta uma coisa, respondeu ela com uma carícia divina,
bota fora esse; antes o outro.

CONTO ALEXANDRINO

ÍNDICE

CAPÍTULO PRIMEIRO

CAPÍTULO II

CAPÍTULO III

CAPÍTULO IV

CAPÍTULO PRIMEIRO

NO MAR

— O que, meu caro Stroibus! Não, impossível. Nunca jamais
ninguém acreditará que o sangue de rato, dado a beber a um homem, possa fazer do
homem um ratoneiro.

— Em primeiro lugar, Pítias, tu omites uma condição: — é
que o rato deve expirar debaixo do escalpelo, para que o sangue traga o seu
princípio. Essa condição é essencial. Em segundo lugar, uma vez que me apontas
o exemplo do rato, fica sabendo que já fiz com ele uma experiência, e cheguei a
produzir um ladrão...

— Ladrão autêntico?

— Levou-me o manto, ao cabo de trinta dias, mas deixou-me
a maior alegria do mundo: a realidade da minha doutrina. Que perdi eu? um pouco
de tecido grosso; e que lucrou o universo? a verdade imortal. Sim, meu caro
Pítias; esta é a eterna verdade. Os elementos constitutivos do ratoneiro estão
no sangue do rato, os do paciente no boi, os do arrojado na águia...

— Os do sábio na coruja, interrompeu Pítias sorrindo.

— Não; a coruja é apenas um emblema; mas a aranha, se
pudéssemos transferi-la a um homem, daria a esse homem os rudimentos da
geometria e o sentimento musical. Com um bando de cegonhas, andorinhas ou
grous, faço-te de um caseiro um viajeiro. O princípio da fidelidade conjugal
está no sangue da rola, o da enfatuação no dos pavões... Em suma, os deuses
puseram nos bichos da terra, da água e do ar a essência de todos os sentimentos
e capacidades humanas. Os animais são as letras soltas do alfabeto; o homem é a
sintaxe. Esta é a minha filosofia recente; esta é a que vou divulgar na corte
do grande Ptolomeu.

Pítias sacudiu a cabeça, e fixou os olhos no mar. O navio
singrava, em direitura a Alexandria, com essa carga preciosa de dois filósofos,
que iam levar àquele regaço do saber os frutos da razão esclarecida. Eram
amigos, viúvos e qüinquagenários. Cultivavam especialmente a metafísica, mas
conheciam a física, a química, a medicina e a música; um deles, Stroibus,
chegara a ser excelente anatomista, tendo lido muitas vezes os tratados do
mestre Herófilo. Chipre era a pátria de ambos; mas, tão certo é que ninguém é
profeta em sua terra, Chipre não dava o merecido respeito aos dois filósofos.
Ao contrário, desdenhava-os; os garotos tocavam ao extremo de rir deles. Não
foi esse, entretanto, o motivo que os levou a deixar a pátria. Um dia, Pítias,
voltando de uma viagem, propôs ao amigo irem para Alexandria, onde as artes e
as ciências eram grandemente honradas. Stroibus aderiu, e embarcaram. Só agora,
depois de embarcados, é que o inventor da nova doutrina expô-la ao amigo, com
todas as suas recentes cogitações e experiências.

— Está feito, disse Pítias, levantando a cabeça, não
afirmo nem nego nada. Vou estudar a doutrina, e se a achar verdadeira,
proponho-me a desenvolvê-la e divulgá-la.

— Viva Hélios! exclamou Stroibus. Posso contar que és meu
discípulo.

CAPÍTULO II

EXPERIÊNCIA

Os garotos alexandrinos não trataram os dois sábios com o escárnio
dos garotos cipriotas. A terra era grave como a íbis pousada numa só pata,
pensativa como a esfinge, circunspecta como as múmias, dura como as pirâmides;
não tinha tempo nem maneira de rir. Cidade e corte, que desde muito tinham
notícia dos nossos dois amigos, fizeram-lhes um recebimento régio, mostraram
conhecer os seus escritos, discutiram as suas idéias, mandaram-lhes muitos
presentes, papiros, crocodilos, zebras, púrpuras. Eles, porém, recusaram tudo,
com simplicidade, dizendo que a filosofia bastava ao filósofo, e que o
supérfluo era um dissolvente. Tão nobre resposta encheu de admiração tanto aos
sábios como aos principais e à mesma plebe. E aliás, diziam os mais sagazes,
que outra coisa se podia esperar de dois homens tão sublimes, que em seus
magníficos tratados...

— Temos coisa melhor do que esses tratados, interrompia
Stroibus. Trago uma doutrina, que, em pouco, vai dominar o universo; cuido nada
menos que em reconstituir os homens e os Estados, distribuindo os talentos e as
virtudes.

— Não é esse o ofício dos deuses? objetava um.

— Eu violei o segredo dos deuses, acudia Stroibus. O homem
é a sintaxe da natureza, eu descobri as leis da gramática divina...

— Explica-te.

— Mais tarde; deixa-me experimentar primeiro. Quando a minha
doutrina estiver completa, divulgá-la-ei como a maior riqueza que os homens
jamais poderão receber de um homem.

Imaginem a expectação pública e a curiosidade dos outros
filósofos, embora incrédulos de que a verdade recente viesse aposentar as que
eles mesmos possuíam. Entretanto, esperavam todos. Os dois hóspedes eram
apontados na rua até pelas crianças. Um filho meditava trocar a avareza do pai,
um pai a prodigalidade do filho, uma dama a frieza de um varão, um varão os
desvarios de uma dama, porque o Egito, desde os Faraós até aos Lágides, era a
terra de Putifar, da mulher de Putifar, da capa de José, e do resto. Stroibus
tornou-se a esperança da cidade e do mundo.

Pítias, tendo estudado a doutrina, foi ter com Stroibus, e
disse-lhe:

— Metafisicamente, a tua doutrina é um despropósito; mas
estou pronto a admitir uma experiência, contando que seja decisiva. Para isto,
meu caro Stroibus, há só um meio. Tu e eu, tanto pelo cultivo de razão como
pela rigidez do caráter, somos o que há mais oposto ao vício do furto. Pois
bem, se conseguires incutir-nos esse vício, não será preciso mais; se não
conseguires nada (e podes crê-lo, porque é um absurdo) recuarás de semelhante
doutrina, e tornarás às nossas velhas meditações.

Stroibus aceitou a proposta.

— O meu sacrifício é o mais penoso, disse ele, pois estou
certo do resultado; mas que não merece a verdade? A verdade é imortal; o homem
é um breve momento...

Os ratos egípcios, se pudessem saber de um tal acordo, teriam
imitado os primitivos hebreus, aceitando a fuga para o deserto, antes do que a
nova filosofia. E podemos crer que seria um desastre. A ciência, como a guerra,
tem necessidades imperiosas; e desde que a ignorância dos ratos, a sua
fraqueza, a superioridade mental e física dos dois filósofos eram outras tantas
vantagens na experiência que ia começar, cumpria não perder tão boa ocasião de
saber se efetivamente o princípio das paixões e das virtudes humanas estava
distribuído pelas várias espécies de animais, e se era possível transmiti-lo.

Stroibus engaiolava os ratos; depois, um a um, ia-os
sujeitando ao ferro. Primeiro, atava uma tira de pano no focinho do paciente;
em seguida, os pés, finalmente, cingia com um cordel as pernas e o pescoço do
animal à tábua da operação. Isto feito, dava o primeiro talho no peito, com
vagar, e com vagar ia enterrando o ferro até tocar o coração, porque era
opinião dele que a morte instantânea corrompia o sangue e retirava-lhe o
princípio. Hábil anatomista, operava com uma firmeza digna do propósito
científico. Outro, menos destro, interromperia muita vez a tarefa, porque as
contorções de dor e de agonia tornavam difícil o meneio do escalpelo; mas essa
era justamente a superioridade de Stroibus: tinha o pulso magistral e prático.

Ao lado dele, Pítias aparava o sangue e ajudava a obra, já
contendo os movimentos convulsivos do paciente, já espiando-lhe nos olhos o
progresso da agonia. As observações que ambos faziam eram notadas em folhas de
papiro; e assim ganhava a ciência de duas maneiras. Às vezes, por divergência
de apreciação, eram obrigados a escalpelar maior número de ratos do que o
necessário; mas não perdiam com isso, porque o sangue dos excedentes era
conservado e ingerido depois. Um só desses casos mostrará a consciência com que
eles procediam. Pítias observara que a retina do rato agonizante mudava de cor
até chegar ao azul-claro, ao passo que a observação de Stroibus dava a cor de
canela como o tom final da morte. Estavam na última operação do dia; mas o ponto
valia a pena, e, não obstante o cansaço, fizeram sucessivamente dezenove
experiências sem resultado definitivo; Pítias insistia pela cor azul, e
Stroibus pela cor de canela. O vigésimo rato esteve prestes a pô-los de acordo,
mas Stroibus advertiu, com muita sagacidade, que a sua posição era agora
diferente, retificou-a e escalpelaram mais vinte e cinco. Destes, o primeiro
ainda os deixou em dúvida; mas os outros vinte e quatro provaram-lhes que a cor
final não era canela nem azul, mas um lírio roxo, tirando a claro.

A descrição exagerada das experimentações deu rebate à
porção sentimental da cidade, e excitou a loqüela de alguns sofistas; mas o
grave Stroibus (com brandura, para não agravar uma disposição própria da alma humana)
respondeu que a verdade valia todos os ratos do universo, e não só os ratos,
como os pavões, as cabras, os cães, os rouxinóis, etc.; que, em relação aos
ratos, além de ganhar a ciência, ganhava a cidade, vendo diminuída a praga de
um animal tão daninho; e, se a mesma consideração não se dava com outros
animais, como, por exemplo, as rolas e os cães, que eles iam escalpelar daí a
tempos, nem por isso os direitos da verdade eram menos imprescritíveis. A
natureza não há de ser só a mesa de jantar, concluía em forma de aforismo, mas
também a mesa de ciência.

E continuavam a extrair o sangue e a bebê-lo. Não o bebiam
puro, mas diluído em um cozimento de cinamomo, suco de acácia e bálsamo, que
lhe tirava todo o sabor primitivo. As doses eram diárias e diminutas; tinham,
portanto, de aguardar um longo prazo antes de produzido o efeito. Pítias,
impaciente e incrédulo, mofava do amigo.

— Então? nada?

— Espera, dizia o outro, espera. Não se incute um vício
como se cose um par de sandálias.

CAPÍTULO III

VITÓRIA

Enfim, venceu Stroibus! A experiência provou a doutrina. E
Pítias foi o primeiro que deu mostras da realidade do efeito, atribuindo-se
umas três idéias ouvidas ao próprio Stroibus; este, em compensação, furtou-lhe
quatro comparações e uma teoria dos ventos. Nada mais científico do que essas
estréias. As idéias alheias, por isso mesmo que não foram compradas na esquina,
trazem um certo ar comum; e é muito natural começar por elas antes de passar
aos livros emprestados, às galinhas, aos papéis falsos, às províncias, etc. A
própria denominação de plágio é um indício de que os homens compreendem a
dificuldade de confundir esse embrião da ladroeira com a ladroeira formal.

Duro é dizê-lo; mas a verdade é que eles deitaram ao Nilo
a bagagem metafísica, e dentro de pouco estavam larápios acabados.
Concertavam-se de véspera, e iam aos mantos, aos bronzes, às ânforas de vinho,
às mercadorias do porto, às boas dracmas. Como furtassem sem estrépito, ninguém
dava por eles; mas, ainda mesmo que os suspeitassem, como fazê-lo crer aos
outros? Já então Ptolomeu coligira na biblioteca muitas riquezas e raridades;
e, porque conviesse ordená-las, designou para isso cinco gramáticos e cinco
filósofos, entre estes os nossos dois amigos. Estes últimos trabalharam com
singular ardor, sendo os primeiros que entravam e os últimos que saíam, e
ficando ali muitas noites, ao clarão da lâmpada, decifrando, coligindo,
classificando. Ptolomeu, entusiasmado, meditava para eles os mais altos
destinos.

Ao cabo de algum tempo, começaram a notar-se faltas
graves: — um exemplar de Homero, três rolos de manuscritos persas, dois de
samaritanos, uma soberba coleção de cartas originais de Alexandre, cópias de
leis atenienses, o 2º e o 3º livro da República de Platão, etc., etc. A
autoridade pôs-se à espreita; mas a esperteza do rato, transferida a um
organismo superior, era naturalmente maior, e os dois ilustres gatunos zombavam
de espias e guardas. Chegaram ao ponto de estabelecer este preceito filosófico
de não sair dali com as mãos vazias; traziam sempre alguma coisa, uma fábula,
quando menos. Enfim, estando a sair um navio para Chipre, pediram licença a
Ptolomeu, com promessa de voltar, coseram os livros dentro de couros de
hipopótamo, puseram-lhe rótulos falsos, e trataram de fugir. Mas a inveja de
outros filósofos não dormia; deu rebate às suspeitas dos magistrados, e
descobriu-se o roubo. Stroibus e Pítias foram tidos por aventureiros,
mascarados com os nomes daqueles dois varões ilustres; Ptolomeu entregou-os à
justiça com ordem de os passar logo ao carrasco. Foi então que interveio
Herófilo, inventor da anatomia.

CAPÍTULO IV

PLUS ULTRA!

— Senhor, disse ele a Ptolomeu, tenho-me limitado até
agora a escalpelar cadáveres. Mas o cadáver dá-me a estrutura, não me dá a
vida; dá-me os órgãos, não me dá as funções. Eu preciso das funções e da vida.

— Que me dizes? redargüiu Ptolomeu. Queres estripar os
ratos de Stroibus?

— Não, senhor; não quero estripar os ratos.

— Os cães? os gansos? as lebres?

— Nada; peço alguns homens vivos.

— Vivos? não é possível...

— Vou demonstrar que não só é possível, mas até legítimo e
necessário. As prisões egípcias estão cheias de criminosos, e os criminosos
ocupam, na escala humana, um grau muito inferior. Já não são cidadãos, nem
mesmo se podem dizer homens, porque a razão e a virtude, que são os dois
principais característicos humanos, eles os perderam, infringindo a lei e a
moral. Além disso, uma vez que têm de expiar com a morte os seus crimes, não é
justo que prestem algum serviço à verdade e à ciência? A verdade é imortal; ela
vale não só todos os ratos, como todos os delinqüentes do universo.

Ptolomeu achou o raciocínio exato, e ordenou que os
criminosos fossem entregues a Herófilo e seus discípulos. O grande anatomista
agradeceu tão insigne obséquio, e começou a escalpelar os réus. Grande foi o
assombro do povo; mas, salvo alguns pedidos verbais, não houve nenhuma
manifestação contra a medida. Herófilo repetia o que dissera a Ptolomeu,
acrescentando que a sujeição dos réus à experiência anatômica era até um modo
indireto de servir à moral, visto que o terror do escalpelo impediria a prática
de muitos crimes.

Nenhum dos criminosos, ao deixar a prisão, suspeitava o destino
científico que o esperava. Saíam um por um; às vezes dois a dois, ou três a
três. Muitos deles, estendidos e atados à mesa da operação, não chegavam a
desconfiar nada; imaginavam que era um novo gênero de execução sumária. Só
quando os anatomistas definiam o objeto do estudo do dia, alçavam os ferros e
davam os primeiros talhos, é que os desgraçados adquiriam a consciência da
situação. Os que se lembravam de ter visto as experiências dos ratos, padeciam
em dobro, porque a imaginação juntava à dor presente o espetáculo passado.

Para conciliar os interesses da ciência com os impulsos da
piedade, os réus não eram escalpelados à vista uns dos outros, mas
sucessivamente. Quando vinham aos dois ou aos três, não ficavam em lugar donde os
que esperavam pudessem ouvir os gritos do paciente, embora os gritos fossem
muitas vezes abafados por meio de aparelhos; mas se eram abafados, não eram
suprimidos, e em certos casos, o próprio objeto da experiência exigia que a
emissão da voz fosse franca. Às vezes as operações eram simultâneas; mas então
faziam-se em lugares distanciados.

Tinham sido escalpelados cerca de cinqüenta réus, quando
chegou a vez de Stroibus e Pítias. Vieram buscá-los; eles supuseram que era
para a morte judiciária, e encomendaram-se aos deuses. De caminho, furtaram uns
figos, e explicaram o caso alegando que era um impulso da fome; adiante, porém,
subtraíram uma flauta, e essa outra ação não a puderam explicar
satisfatoriamente. Todavia, a astúcia do larápio é infinita, e Stroibus, para
justificar a ação, tentou extrair algumas notas do instrumento, enchendo de
compaixão as pessoas que os viam passar, e não ignoravam a sorte que iam ter. A
notícia desses dois novos delitos foi narrada por Herófilo, e abalou a todos os
seus discípulos.

— Realmente, disse o mestre, é um caso extraordinário, um
caso lindíssimo. Antes do principal, examinemos aqui o outro ponto...

O ponto era saber se o nervo do latrocínio residia na
palma da mão ou na extremidade dos dedos; problema esse sugerido por um dos
discípulos. Stroibus foi o primeiro sujeito à operação. Compreendeu tudo, desde
que entrou na sala; e, como a natureza humana tem uma parte ínfima, pediu-lhes
humildemente que poupassem a vida a um filósofo. Mas Herófilo, com um grande poder
de dialética, disse-lhe mais ou menos isto: — Ou és um aventureiro ou o
verdadeiro Stroibus; no primeiro caso, tens aqui o único meio para resgatar o
crime de iludir a um príncipe esclarecido, presta-te ao escalpelo; no segundo
caso, não deves ignorar que a obrigação do filósofo é servir à filosofia, e que
o corpo é nada em comparação com o entendimento.

Dito isto, começaram pela experiência das mãos, que
produziu ótimos resultados, coligidos em livros, que se perderam com a queda
dos Ptolomeus. Também as mãos de Pítias foram rasgadas e minuciosamente
examinadas. Os infelizes berravam, choravam, suplicavam; mas Herófilo
dizia-lhes pacificamente que a obrigação do filósofo era servir à filosofia, e
que para os fins da ciência, eles valiam ainda mais que os ratos, pois era
melhor concluir do homem para o homem, e não do rato para o homem. E continuou
a rasgá-los fibra por fibra, durante oito dias. No terceiro dia arrancaram-lhes
os olhos, para desmentir praticamente uma teoria sobre a conformação interior
do órgão. Não falo da extração do estômago de ambos, por se tratar de problemas
relativamente secundários, e em todo caso estudados e resolvidos em cinco ou
seis indivíduos escalpelados antes deles.

Diziam os alexandrinos que os ratos celebraram esse caso
aflitivo e doloroso com danças e festas, a que convidaram alguns cães, rolas,
pavões e outros animais ameaçados de igual destino, e outrossim, que nenhum dos
convidados aceitou o convite, por sugestão de um cachorro, que lhes disse
melancolicamente: — 'Século virá em que a mesma coisa nos aconteça'.
Ao que retorquiu um rato: 'Mas até lá, riamos!'

PRIMAS DE SAPUCAIA!

Há umas ocasiões oportunas e fugitivas, em que o acaso nos
inflige duas ou três primas de Sapucaia; outras vezes, ao contrário, as primas
de Sapucaia são antes um benefício do que um infortúnio.

Era à porta de uma igreja. Eu esperava que as minhas
primas Claudina e Rosa tomassem água benta, para conduzi-las à nossa casa, onde
estavam hospedadas. Tinham vindo de Sapucaia, pelo carnaval, e demoraram-se
dois meses na corte. Era eu que as acompanhava a toda a parte, missas, teatros,
Rua do Ouvidor, porque minha mãe, com o seu reumático, mal podia mover-se
dentro de casa, e elas não sabiam andar sós. Sapucaia era a nossa pátria comum.
Embora todos os parentes estivessem dispersos, ali nasceu o tronco da família.
Meu tio José Ribeiro, pai destas primas, foi o único, de cinco irmãos, que lá
ficou lavrando a terra e figurando na política do lugar. Eu vim cedo para a
Corte, donde segui a estudar e bacharelar-me em São Paulo. Voltei uma só vez a
Sapucaia, para pleitear uma eleição, que perdi.

Rigorosamente, todas estas notícias são desnecessárias
para a compreensão da minha aventura; mas é um modo de ir dizendo alguma coisa,
antes de entrar em matéria, para a qual não acho porta grande nem pequena; o
melhor é afrouxar a rédea à pena, e ela que vá andando, até achar entrada. Há
de haver alguma; tudo depende das circunstâncias, regra que tanto serve para o
estilo como para a vida; palavra puxa palavra, uma idéia traz outra, e assim se
faz um livro, um governo, ou uma revolução; alguns dizem mesmo que assim é que
a natureza compôs as suas espécies.

Portanto, água benta e porta de igreja. Era a igreja de
São José. A missa acabara; Claudina e Rosa fizeram uma cruz na testa, com o
dedo polegar, molhado na água benta e descalçado unicamente para esse gesto.
Depois ajustaram os manteletes, enquanto eu, ao portal, ia vendo as damas que
saíam. De repente, estremeço, inclino-me para fora, chego mesmo a dar dois
passos na direção da rua.

— Que foi, primo?

— Nada, nada.

Era uma senhora, que passara rentezinha com a igreja,
vagarosa, cabisbaixa, apoiando-se no chapelinho de sol; ia pela Rua da
Misericórdia acima. Para explicar a minha comoção, é preciso dizer que era a
segunda vez que a via. A primeira foi no Prado Fluminense, dois meses antes,
com um homem que, pelos modos, era seu marido, mas tanto podia ser marido como
pai. Estava então um pouco de espavento, vestida de escarlate, com grandes
enfeites vistosos, e umas argolas demasiado grossas nas orelhas; mas os olhos e
a boca resgatavam o resto. Namoramos às bandeiras despregadas. Se disser que
saí dali apaixonado, não meto a minha alma no inferno, porque é a verdade pura.
Saí tonto, mas saí também desapontado, perdi-a de vista na multidão. Nunca mais
pude dar com ela, nem ninguém me soube dizer quem fosse.

Calcule-se o meu enfado, vendo que a fortuna vinha
trazê-la outra vez ao meu caminho, e que umas primas fortuitas não me deixavam
lançar-lhe as mãos. Não será difícil calculá-lo, porque estas primas de
Sapucaia tomam todas as formas, e o leitor, se não as teve de um modo, teve-as
de outro. Umas vezes copiam o ar confidencial de um cavalheiro informado da
última crise do ministério, de todas as causas aparentes ou secretas,
dissensões novas ou antigas, interesses agravados, conspiração, crise. Outras
vezes, enfronham-se na figura daquele eterno cidadão que afirma de um modo
ponderoso e abotoado, que não há leis sem costumes, nisi lege sine moribus.
Outras, afivelam a máscara de um Dangeau de esquina, que nos conta
miudamente as fitas e rendas que esta, aquela, aqueloutra dama levara ao baile
ou ao teatro. E durante esse tempo, a Ocasião passa, vagarosa, cabisbaixa,
apoiando-se no chapelinho de sol: passa, dobra a esquina, e adeus... O
ministério esfacelava-se; malinas e bruxelas; nisi lege sine moribus...

Estive a pique de dizer às primas, que se fossem embora;
morávamos na Rua do Carmo, não era longe; mas abri mão da idéia. Já na rua
pensei também em deixá-las na igreja, à minha espera, e ir ver se agarrava a
Ocasião pela calva. Creio mesmo que cheguei a parar um momento, mas rejeitei
igualmente esse alvitre e fui andando.

Fui andando com elas para o lado oposto ao da minha
incógnita. Olhei para trás repetidas vezes, até perdê-la numa das curvas da
rua, com os olhos no chão, como quem reflete, devaneia ou espera uma hora
marcada. Não minto dizendo que esta última idéia trouxe-me a emoção do ciúme.
Sou exclusivo e pessoal; daria um triste amante de mulheres casadas. Não
importa que entre mim e aquela dama existisse apenas uma contemplação fugitiva
de algumas horas; desde que a minha personalidade ia para ela, a partilha
tornava-se-me insuportável. Sou também imaginoso; engenhei logo uma aventura e
um aventureiro, dei-me ao prazer mórbido de afligir-me sem motivo nem
necessidade. As primas iam adiante, e falavam-me de quando em quando; eu
respondia mal, se respondia alguma coisa. Cordialmente, execrava-as.

Ao chegar à porta de casa, consultei o relógio, como se
tivesse alguma coisa que fazer; depois disse às primas que subissem e fossem
almoçando. Corri à Rua da Misericórdia. Fui primeiro até à Escola de Medicina;
depois voltei e vim até à Câmara dos Deputados, então mais devagar, esperando
vê-la ao chegar a cada curva da rua; mas nem sombra. Era insensato, não era?
Todavia, ainda subi outra vez a rua, porque adverti que, a pé e devagar, mal
teria tempo de ir em meio da Praia de Santa Luzia, se acaso não parara antes; e
aí fui, rua acima e praia fora, até ao convento da Ajuda. Não encontrei nada,
coisa nenhuma. Nem por isso perdi as esperanças; arrepiei caminho e vim, a
passo lento ou apressado, conforme se me afigurava que era possível apanhá-la
adiante, ou dar tempo a que saísse de alguma parte. Desde que a minha
imaginação reproduzia a dama, todo eu sentia um abalo, como se realmente
tivesse de vê-la daí a alguns minutos. Compreendi a emoção dos doidos.

Entretanto, nada. Desci a rua sem achar o menor vestígio da
minha incógnita. Felizes os cães, que pelo faro dão  com os amigos! Quem
sabe se não estaria ali bem perto, no interior de alguma casa, talvez a própria
casa dela? Lembrou-me indagar; mas de quem, e como? Um padeiro, encostado ao
portal, espiava-me; algumas mulheres faziam a mesma coisa enfiando os olhos
pelos postigos. Naturalmente desconfiavam do transeunte, do andar vagaroso ou
apressado, do olhar inquisidor, do gesto inquieto. Deixei-me ir até à Câmara
dos Deputados, e parei uns cinco minutos, sem saber que fizesse. Era perto de
meio-dia. Esperei mais dez minutos, depois mais cinco, parado, com a esperança
de vê-la; afinal, desesperei e fui almoçar.

Não almocei em casa. Não queria ver os demônios das
primas, que me impediram de seguir a dama incógnita. Fui a um hotel. Escolhi
uma mesa no fim da sala, e sentei-me de costas para as outras; não queria ser
visto nem conversado. Comecei a comer o que me deram. Pedi alguns jornais, mas
confesso que não li nada seguidamente, e apenas entendi três quartas partes do
que ia lendo. No meio de uma notícia ou de um artigo, escorregava-me o espírito
e caía na Rua da Misericórdia, à porta da igreja, vendo passar a incógnita,
vagarosa, cabisbaixa, apoiando-se no chapelinho de sol.

A última vez que me aconteceu essa separação da OUTRA e da
BESTA, estava já no café, e tinha diante de mim um discurso parlamentar.
Achei-me ainda uma vez à porta da igreja; imaginei então que as primas não
estavam comigo, e que eu seguia atrás da bela dama. Assim é que se consolam os preteridos
da loteria; assim é que se fartam as ambições malogradas.

Não me peçam minúcias nem preliminares do encontro. Os
sonhos desdenham as linhas finas e o acabado das paisagens; contentam-se de
quatro ou cinco brochadas grossas, mas representativas. Minha imaginação galgou
as dificuldades da primeira fala, e foi direita à Rua do Lavradio ou dos
Inválidos, à própria casa de Adriana. Chama-se Adriana. Não viera à Rua da
Misericórdia por motivo de amores, mas a ver alguém, uma parenta ou uma
comadre, ou uma costureira. Conheceu-me, e teve igual comoção. Escrevi-lhe;
respondeu-me. Nossas pessoas foram uma para a outra por cima de uma multidão de
regras morais e de perigos. Adriana é casada; o marido conta cinqüenta e dois
anos, ela trinta imperfeitos. Não amou nunca, não amou mesmo o marido, com quem
casou por obedecer à família. Eu ensinei-lhe ao mesmo tempo o amor e a traição;
é o que ela me diz nesta casinha que aluguei fora da cidade, de propósito para
nós.

Ouço-a embriagado. Não me enganei; é a mulher ardente e
amorosa, qual me diziam os seus olhos, olhos de touro, como os de Juno, grandes
e redondos. Vive de mim e para mim. Escrevemo-nos todos os dias; e, apesar
disso, quando nos encontramos na casinha, é como se mediara um século. Creio
até que o coração dela ensinou-me alguma coisa, embora noviço, ou por isso
mesmo. Nesta matéria desaprende-se com o uso e o ignorante é que é douto.
Adriana não dissimula a alegria nem as lágrimas; escreve o que pensa, conta o
que o sente; mostra-me que não somos dois, mas um, tão-somente um ente
universal, para quem Deus criou o sol e as flores, o papel e a tinta, o correio
e as carruagens fechadas.

Enquanto ideava isto, creio que acabei de beber o café;
lembra-me que o criado veio à mesa e retirou a xícara e o açucareiro. Não sei
se lhe pedi fogo, provavelmente viu-me com o charuto na mão e trouxe-me
fósforos.

Não juro, mas penso que acendi o charuto, porque daí a um
instante, através de um véu de fumaça, vi a cabeça meiga e enérgica da minha
bela Adriana, encostada a um sofá. Eu estou de joelhos, ouvindo-lhe a narração
da última rusga do marido. Que ele já desconfia; ela sai muitas vezes,
distrai-se, absorve-se, aparece-lhe triste ou alegre, sem motivo, e o marido
começa a ameaçá-la. Ameaçá-la de quê? Digo-lhe que, antes de qualquer excesso,
era melhor deixá-lo, para viver comigo, publicamente, um para o outro. Adriana
escuta-me pensativa, cheia de Eva, namorada do demônio, que lhe sussurra de
fora o que o coração lhe diz de dentro. Os dedos afagam-me os cabelos.

— Pois sim! pois sim!

Veio no dia seguinte, consigo mesma, sem marido, sem
sociedade, sem escrúpulos, tão-somente consigo, e fomos dali viver juntos. Nem
ostentação, nem resguardo. Supusemo-nos estrangeiros, e realmente não éramos
outra coisa; falávamos uma língua, que nunca ninguém antes falara nem ouvira.
Os outros amores eram, desde séculos, verdadeiras contrafações; nós dávamos a
edição autêntica. Pela primeira vez, imprimia-se o manuscrito divino, um grosso
volume que nós dividíamos em tantos capítulos e parágrafos quantas eram as
horas do dia ou os dias da semana. O estilo era tecido de sol e música; a
linguagem compunha-se da fina flor dos outros vocabulários. Tudo o que neles
existia, meigo ou vibrante, foi extraído pelo autor para formar esse livro
único — livro sem índice, porque era infinito — sem margens, para que o fastio
não viesse escrever nelas as suas notas, — sem fita, porque já não tínhamos
precisão de interromper a leitura e marcar a página.

Uma voz chamou-me à realidade. Era um amigo que acordara
tarde, e vinha almoçar. Nem o sonho me deixava esta outra prima de Sapucaia!
Cinco minutos depois despedi-me e saí; eram duas horas passadas.

Vexa-me dizer que ainda fui à Rua da Misericórdia, mas é
preciso narrar tudo: fui e não achei nada. Voltei nos dias seguintes sem outro
lucro, além do tempo perdido. Resignei-me a abrir mão da aventura, ou esperar a
solução do acaso. As primas achavam-me aborrecido ou doente; não lhes disse que
não. Daí a oito dias foram-se embora, sem me deixar saudades; despedi-me delas
como de uma febre maligna.

A imagem da minha incógnita não me deixou durante muitas
semanas. Na rua, enganei-me várias vezes. Descobria ao longe uma figura, que
era tal qual a outra; picava os calcanhares até apanhá-la e desenganar-me.
Comecei a achar-me ridículo; mas lá vinha uma hora ou um minuto, uma sombra ao
longe, e a preocupação revivia. Afinal vieram outros cuidados, e não pensei
mais nisso.

No princípio do ano seguinte, fui a Petrópolis; fiz a
viagem com um antigo companheiro de estudos, Oliveira, que foi promotor em
Minas Gerais, mas abandonara ultimamente a carreira por ter recebido uma
herança. Estava alegre como nos tempos da academia; mas de quando em quando
calava-se, olhando para fora da barca ou da caleça, com a atonia de quem regala
a alma de uma recordação, de uma esperança ou de um desejo. No alto da serra
perguntei-lhe para que hotel ia; respondeu que ia para uma casa particular, mas
não me disse aonde, e até desconversou. Cuidei que me visitaria no dia
seguinte; mas nem me visitou, nem o vi em parte alguma. Outro colega nosso
ouvira dizer que ele tinha uma casa para os lados da Renânia.

Nenhuma destas circunstâncias voltaria à memória, se não
fosse a notícia que me deram dias depois. Oliveira tirara uma mulher ao marido,
e fora refugiar-se com ela em Petrópolis. Deram-me o nome do marido e o dela. O
dela era Adriana. Confesso que, embora o nome da outra fosse pura invenção
minha, estremeci ao ouvi-lo; não seria a mesma mulher? Vi logo depois que era
pedir muito ao acaso. Já faz bastante esse pobre oficial das coisas humanas,
concertando alguns fios dispersos; exigir que os reate a todos, e com os mesmos
títulos, é saltar da realidade na novela. Assim falou o meu bom senso, e nunca
disse tão gravemente uma tolice, pois as duas mulheres eram nada menos que a
mesmíssima.

Vi-a três semanas depois, indo visitar o Oliveira, que
viera doente da Corte. Subimos juntos na véspera; no meio da serra, começou ele
a sentir-se incomodado; no alto estava febril. Acompanhei-o no carro até a
casa, e não entrei, porque ele dispensou-me o incômodo. Mas no dia seguinte fui
vê-lo, um pouco por amizade, outro pouco por avidez de conhecer a incógnita.
Vi-a; era ela, era a minha, era a única Adriana.

Oliveira sarou depressa, e, apesar do meu zelo em
visitá-lo, não me ofereceu a casa; limitou-se a vir ver-me no hotel.
Respeitei-lhe os motivos; mas eles mesmos é que faziam reviver a antiga
preocupação. Considerei que, além das razões de decoro, havia da parte dele um
sentimento de ciúme, filho de um sentimento de amor, e que um e outro podiam
ser a prova de um complexo de qualidades finas e grandes naquela mulher. Isto
bastava a transtornar-me; mas a idéia de que a paixão dela não seria menor que
a dele, o quadro desse casal que fazia uma só alma e pessoa, excitou em mim
todos os nervos da inveja. Baldei esforços para ver se metia o pé na casa;
cheguei a falar-lhe do boato que corria; ele sorria e tratava de outra coisa.

Acabou a estação de Petrópolis, e ele ficou. Creio que
desceu em julho ou agosto. No fim do ano encontramo-nos casualmente; achei-o um
pouco taciturno e preocupado. Vi-o ainda outras vezes, e não me pareceu
diferente, a não ser que, além de taciturno, trazia na fisionomia uma longa
prega de desgosto. Imaginei que eram efeitos da aventura, e, como não estou
aqui para empulhar ninguém, acrescento que tive uma sensação de prazer. Durou
pouco; era o demônio que trago em mim, e costuma fazer desses esgares de
saltimbanco. Mas castiguei-o depressa, e pus no lugar dele o anjo, que também
uso, e que se compadeceu do pobre rapaz, qualquer que fosse o motivo da
tristeza.

Um vizinho dele, amigo nosso, contou-me alguma coisa, que
me confirmou a suspeita de desgostos domésticos; mas foi ele mesmo quem me
disse tudo, um dia, perguntando-lhe eu, estouvadamente, o que é que tinha que o
mudara tanto.

— Que hei de ter? Imagina tu que comprei um bilhete de
loteria, e nem tive, ao menos, o gosto de não tirar nada; tirei um escorpião.

E, como eu franzisse a testa interrogativamente:

— Ah! se soubesses metade só das coisas que me têm
acontecido! Tens tempo? Vamos aqui ao Passeio Público.

Entramos no jardim, e metemo-nos por uma das alamedas.
Contou-me tudo. Gastou duas horas em desfiar um rosário infinito de misérias.
Vi através da narração duas índoles incompatíveis, unidas pelo amor ou pelo
pecado, fartas uma da outra, mas condenadas à convivência e ao ódio. Ele nem
podia deixá-la nem suportá-la. Nenhuma estima, nenhum respeito, alegria rara e
impura; uma vida gorada.

— Gorada, repetia ele, gesticulando afirmativamente com a
cabeça. Não tem que ver; a minha vida gorou. Hás de lembrar-te dos nossos
planos da academia, quando nos propúnhamos, tu a ministro do império, eu da
justiça. Podes guardar as duas pastas; não serei nada, nada. O ovo, que devia
dar uma águia, não chega a dar um frango. Gorou completamente. Há ano e meio
que ando nisso, e não acho saída nenhuma; perdi a energia...

Seis meses depois, encontrei-o aflito e desvairado.
Adriana deixara-o para ir estudar geometria com um estudante da antiga Escola
Central. Tanto melhor, disse-lhe eu. Oliveira olhou para o chão envergonhado;
despediu-se, e correu em procura dela. Achou-a daí a algumas semanas, disseram
as últimas um ao outro, e no fim reconciliaram-se. Comecei então a visitá-los,
com a idéia de os separar um do outro. Ela estava ainda bonita e fascinante; as
maneiras eram finas e meigas, mas evidentemente de empréstimo, acompanhadas de
umas atitudes e gestos, cujo intuito latente era atrair-me e arrastar-me.

Tive medo e retraí-me. Não se mortificou; deitou fora a
capa de renda, restituiu-se ao natural. Vi então que era ferrenha, manhosa,
injusta, muita vez grosseira; em alguns lances notei-lhe uma nota de perversidade.
Oliveira, nos primeiros tempos, para fazer-me crer que mentira ou exagerara,
suportava tudo rindo; era a vergonha da própria fraqueza. Mas não pôde guardar
a máscara; ela arrancou-lha um dia, sem piedade, denunciando as humilhações em
que ele caía, quando eu não estava presente. Tive nojo da mulher e pena do
pobre-diabo. Convidei-o abertamente a deixá-la, ele hesitou, mas prometeu que
sim.

— Realmente, não posso mais...

Combinamos tudo; mas no momento da separação, não pôde.
Ela embebeu-lhe novamente os seus grandes olhos de touro e de basilisco, e
desta vez, — ó minhas queridas primas de Sapucaia! — desta vez para só deixá-lo
exausto e morto.

UMA SENHORA

Nunca encontro esta senhora que me não lembre a profecia
de uma lagartixa ao poeta Heine, subindo os Apeninos: 'Dia virá em que as
pedras serão plantas, as plantas animais, os animais homens e os homens
deuses.' E dá-me vontade de dizer-lhe: — A senhora, D. Camila, amou tanto
a mocidade e a beleza, que atrasou o seu relógio, a fim de ver se podia fixar
esses dois minutos de cristal. Não se desconsole, D. Camila. No dia da
lagartixa, a senhora será Hebe, deusa da juventude; a senhora nos dará a beber
o néctar da perenidade com as suas mãos eternamente moças.

A primeira vez que a vi, tinha ela trinta e seis anos,
posto só parecesse trinta e dois, e não passasse da casa dos vinte e nove. Casa
é um modo de dizer. Não há castelo mais vasto do que a vivenda destes bons
amigos, nem tratamento mais obsequioso do que o que eles sabem dar às suas
hóspedes. Cada vez que D. Camila queria ir-se embora, eles pediam-lhe muito que
ficasse, e ela ficava. Vinham então novos folguedos, cavalhadas, música, dança,
uma sucessão de coisas belas, inventadas com o único fim de impedir que esta senhora
seguisse o seu caminho.

— Mamãe, mamãe, dizia-lhe a filha crescendo, vamos embora,
não podemos ficar aqui toda a vida.

D. Camila olhava para ela mortificada, depois sorria,
dava-lhe um beijo e mandava-a brincar com as outras crianças. Que outras
crianças? Ernestina estava então entre quatorze e quinze anos, era muito
espigada, muito quieta, com uns modos naturais de senhora. Provavelmente não se
divertiria com as meninas de oito e nove anos; não importa, uma vez que
deixasse a mãe tranqüila, podia alegrar-se ou enfadar-se. Mas, ai triste! há um
limite para tudo, mesmo para os vinte e nove anos.

D. Camila resolveu, enfim, despedir-se desses dignos
anfitriões, e fê-lo ralada de saudades. Eles ainda instaram por uns cinco ou
seis meses de quebra; a bela dama respondeu-lhes que era impossível e, trepando
no alazão do tempo, foi alojar-se na casa dos trinta.

Ela era, porém, daquela casta de mulheres que riem do sol
e dos almanaques. Cor de leite, fresca, inalterável, deixava às outras o
trabalho de envelhecer. Só queria o de existir. Cabelo negro, olhos castanhos e
cálidos. Tinha as espáduas e o colo feitos de encomenda para os vestidos
decotados, e assim também os braços, que eu não digo que eram os da Vênus de
Milo, para evitar uma vulgaridade, mas provavelmente não eram outros. D. Camila
sabia disto; sabia que era bonita, não só porque lho dizia o olhar sorrateiro
das outras damas, como por um certo instinto que a beleza possui, como o
talento e o gênio. Resta dizer que era casada, que o marido era ruivo, e que os
dois amavam-se como noivos; finalmente, que era honesta. Não o era, note-se
bem, por temperamento, mas por princípio, por amor ao marido, e creio que um
pouco por orgulho.

Nenhum defeito, pois, exceto o de retardar os anos; mas é
isso um defeito? Há, não me lembra em que página da Escritura, naturalmente nos
Profetas, uma comparação dos dias com as águas de um rio que não voltam mais.
D.Camila queria fazer uma represa para seu uso. No tumulto desta marcha
contínua entre o nascimento e a morte, ela apegava-se à ilusão da estabilidade.
Só se lhe podia exigir que não fosse ridícula, e não o era. Dir-me-á o leitor
que a beleza vive de si mesma, e que a preocupação do calendário mostra que
esta senhora vivia principalmente com os olhos na opinião. É verdade; mas como
quer que vivam as mulheres do nosso tempo?

D. Camila entrou na casa dos trinta e não lhe custou
passar adiante. Evidentemente o terror era uma superstição. Duas ou três amigas
íntimas, nutridas de aritmética, continuavam a dizer que ela perdera a conta
dos anos. Não advertiam que a natureza era cúmplice no erro, e que aos quarenta
anos (verdadeiros), D. Camila trazia um ar de trinta e poucos. Restava um
recurso: espiar-lhe o primeiro cabelo branco, um fiozinho de nada, mas branco.
Em vão espiavam; o demônio do cabelo parecia cada vez mais negro.

Nisto enganavam-se. O fio branco estava ali; era a filha
de D. Camila que entrava nos dezenove anos, e, por mal de pecados, bonita. D.
Camila prolongou, quanto pôde, os vestidos adolescentes da filha, conservou-a
no colégio até tarde, fez tudo para proclamá-la criança. A natureza, porém, que
não é só imoral, mas também ilógica, enquanto sofreava os anos de uma,
afrouxava a rédea aos da outra, e Ernestina, moça feita, entrou radiante no
primeiro baile. Foi uma revelação. D. Camila adorava a filha; saboreou-lhe a
glória a tragos demorados. No fundo do copo achou a gota amarga e fez uma
careta. Chegou a pensar na abdicação; mas um grande pródigo de frases feitas
disse-lhe que ela parecia a irmã mais velha da filha, e o projeto desfez-se.
Foi dessa noite em diante que D. Camila entrou a dizer a todos que casara muito
criança.

Um dia, poucos meses depois, apontou no horizonte o
primeiro namorado. D. Camila pensara vagamente nessa calamidade, sem encará-la,
sem aparelhar-se para a defesa. Quando menos esperava, achou um pretendente à
porta. Interrogou a filha; descobriu-lhe um alvoroço indefinível, a inclinação
dos vinte anos, e ficou prostrada. Casá-la era o menos; mas, se os seres são
como as águas da Escritura, que não voltam mais, é porque atrás deles vêm
outros, como atrás das águas outras águas; e, para definir essas ondas
sucessivas é que os homens inventaram este nome de netos. D. Camila viu
iminente o primeiro neto, e determinou adiá-lo. Está claro que não formulou a
resolução, como não formulara a idéia do perigo. A alma entende-se a si mesma;
uma sensação vale um raciocínio. As que ela teve foram rápidas, obscuras, no mais
íntimo do seu ser, donde não as extraiu para não ser obrigada a encará-las.

— Mas que é que você acha de mau no Ribeiro? perguntou-lhe
o marido, uma noite, à janela.

D. Camila levantou os ombros.

— Acho-lhe o nariz torto, disse.

— Mau! Você está nervosa; falemos de outra coisa,
respondeu o marido. E, depois de olhar uns dois minutos para a rua,
cantarolando na garganta, tornou ao Ribeiro, que achava um genro aceitável, e
se lhe pedisse Ernestina, entendia que deviam ceder-lha. Era inteligente e
educado. Era também o herdeiro provável de uma tia de Cantagalo. E depois tinha
um coração de ouro. Contavam-se dele coisas muito bonitas. Na academia, por
exemplo... D. Camila ouviu o resto, batendo com a ponta do pé no chão e rufando
com os dedos a sonata da impaciência; mas, quando o marido lhe disse que o
Ribeiro esperava um despacho do ministro de estrangeiros, um lugar para os
Estados Unidos, não pôde ter-se e cortou-lhe a palavra:

— O quê? separar-me de minha filha? Não, senhor.

Em que dose entrara neste grito o amor materno e o
sentimento pessoal, é um problema difícil de resolver, principalmente agora,
longe dos acontecimentos e das pessoas. Suponhamos que em partes iguais. A
verdade é que o marido não soube que inventar para defender o ministro de
estrangeiros, as necessidades diplomáticas, a fatalidade do matrimônio, e, não
achando que inventar, foi dormir. Dois dias depois veio a nomeação. No terceiro
dia, a moça declarou ao namorado que não a pedisse ao pai, porque não queria
separar-se da família. Era o mesmo que dizer: prefiro a família ao senhor. É
verdade que tinha a voz trêmula e sumida, e um ar de profunda consternação; mas
o Ribeiro viu tão-somente a rejeição, e embarcou. Assim acabou a primeira
aventura.

D. Camila padeceu com o desgosto da filha; mas consolou-se
depressa. Não faltam noivos, refletiu ela. Para consolar a filha, levou-a a
passear a toda parte. Eram ambas bonitas, e Ernestina tinha a frescura dos
anos; mas a beleza da mãe era mais perfeita, e apesar dos anos, superava a da
filha. Não vamos ao ponto de crer que o sentimento da superioridade é que
animava D. Camila a prolongar e repetir os passeios. Não: o amor materno, só
por si, explica tudo. Mas concedamos que animasse um pouco. Que mal há nisso?
Que mal há em que um bravo coronel defenda nobremente a pátria, e as suas
dragonas? Nem por isso acaba o amor da pátria e o amor das mães.

Meses depois despontou a orelha de um segundo namorado.
Desta vez era um viúvo, advogado, vinte e sete anos. Ernestina não sentiu por
ele a mesma emoção que o outro lhe dera; limitou-se a aceitá-lo. D. Camila
farejou depressa a nova candidatura. Não podia alegar nada contra ele; tinha o
nariz reto como a consciência, e profunda aversão à vida diplomática. Mas haveria
outros defeitos, devia haver outros. D. Camila buscou-os com alma; indagou de
suas relações, hábitos, passado. Conseguiu achar umas coisinhas miúdas,
tão-somente a unha da imperfeição humana, alternativas de humor, ausência de
graças intelectuais, e, finalmente, um grande excesso de amor-próprio. Foi
neste ponto que a bela dama o apanhou. Começou a levantar vagarosamente a
muralha do silêncio; lançou primeiro a camada das pausas, mais ou menos longas,
depois as frases curtas, depois os monossílabos, as distrações, as absorções,
os olhares complacentes, os ouvidos resignados, os bocejos fingidos por trás da
ventarola. Ele não entendeu logo; mas, quando reparou que os enfados da mãe
coincidiam com as ausências da filha, achou que era ali demais e retirou-se. Se
fosse homem de luta, tinha saltado a muralha; mas era orgulhoso e fraco. D.
Camila deu graças aos deuses.

Houve um trimestre de respiro. Depois apareceram alguns
namoricos de uma noite, insetos efêmeros, que não deixaram história. D. Camila
compreendeu que eles tinham de multiplicar-se, até vir algum decisivo que a
obrigasse a ceder; mas ao menos, dizia ela a si mesma, queria um genro que
trouxesse à filha a mesma felicidade que o marido lhe deu. E, uma vez, ou para
robustecer este decreto da vontade, ou por outro motivo, repetiu o conceito em
voz alta, embora só ela pudesse ouvi-lo. Tu, psicólogo sutil, podes imaginar
que ela queria convencer-se a si mesma; eu prefiro contar o que lhe aconteceu
em 186...

Era de manhã. D. Camila estava ao espelho, a janela
aberta, a chácara verde e sonora de cigarras e passarinhos. Ela sentia em si a
harmonia que a ligava às coisas externas. Só a beleza intelectual é
independente e superior. A beleza física é irmã da paisagem. D. Camila
saboreava essa fraternidade íntima, secreta, um sentimento de identidade, uma
recordação da vida anterior no mesmo útero divino. Nenhuma lembrança
desagradável, nenhuma ocorrência vinha turvar essa expansão misteriosa. Ao
contrário, tudo parecia embebê-la de eternidade, e os quarenta e dois anos em
que ia não lhe pesavam mais do que outras tantas folhas de rosa. Olhava para
fora, olhava para o espelho. De repente, como se lhe surdisse uma cobra, recuou
aterrada. Tinha visto, sobre a fonte esquerda, um cabelinho branco. Ainda
cuidou que fosse do marido; mas reconheceu depressa que não, que era dela
mesma, um telegrama da velhice, que aí vinha a marchas forçadas. O primeiro
sentimento foi de prostração.

D. Camila sentiu faltar-lhe tudo, tudo, viu-se encanecida
e acabada no fim de uma semana.

— Mamãe, mamãe, bradou Ernestina entrando na saleta. Está
aqui o camarote que papai mandou.

D. Camila teve um sobressalto de pudor, e instintivamente
voltou para a filha o lado que não tinha o fio branco. Nunca a achou tão
graciosa e lépida. Fitou-a com saudade. Fitou-a também com inveja, e, para
abafar este sentimento mau, pegou no bilhete do camarote. Era para aquela mesma
noite. Uma idéia expele outra; D. Camila anteviu-se no meio das luzes e das gentes,
e depressa levantou o coração. Ficando só, tornou a olhar para o espelho, e
corajosamente arrancou o cabelinho branco, e deitou-o à chácara. Out, damned
spot! Out! Mais feliz do que a outra lady Macbeth, viu assim
desaparecer a nódoa no ar, porque no ânimo dela, a velhice era um remorso, e a
fealdade um crime. Sai, maldita mancha! sai!

Mas, se os remorsos voltam, por que não hão de voltar os
cabelos brancos? Um mês depois, D. Camila descobriu outro, insinuado na bela e
farta madeixa negra, e amputou-o sem piedade. Cinco ou seis semanas depois,
outro. Este terceiro coincidiu com um terceiro candidato à mão da filha, e
ambos acharam D. Camila numa hora de prostração. A beleza, que lhe suprira a
mocidade, parecia-lhe prestes a ir também, como uma pomba sai em busca da
outra. Os dias precipitavam-se. Crianças que ela vira ao colo, ou de carrinho
empuxado pelas amas, dançavam agora nos bailes. Os que eram homens fumavam; as
mulheres cantavam ao piano. Algumas destas apresentavam-lhe os seus babies,
gorduchos, uma segunda geração que mamava, à espera de ir bailar também, cantar
ou fumar, apresentar outros babies a outras pessoas, e assim por diante.

D. Camila apenas tergiversou um pouco, acabou cedendo. Que
remédio, senão aceitar um genro? Mas, como um velho costume não se perde de um
dia para outro, D. Camila viu paralelamente, naquela festa do coração, um
cenário e grande cenário. Preparou-se galhardamente, e o efeito correspondeu ao
esforço. Na igreja, no meio de outras damas; na sala, sentada no sofá (o estofo
que forrava este móvel, assim como o papel da parede foram sempre escuros para
fazer sobressair a tez de D. Camila), vestida a capricho, sem o requinte da
extrema juventude, mas também sem a rigidez matronal, um meio-termo apenas,
destinado a pôr em relevo as suas graças outoniças, risonha, e feliz, enfim, a
recente sogra colheu os melhores sufrágios. Era certo que ainda lhe pendia dos
ombros um retalho de púrpura.

Púrpura supõe dinastia. Dinastia exige netos. Restava que
o Senhor abençoasse a união, e ele abençoou-a, no ano seguinte. D. Camila
acostumara-se à idéia; mas era tão penoso abdicar, que ela aguardava o neto com
amor e repugnância. Esse importuno embrião, curioso da vida e pretensioso, era
necessário na terra? Evidentemente, não; mas apareceu um dia, com as flores de
setembro. Durante a crise, D. Camila só teve de pensar na filha; depois da
crise, pensou na filha e no neto. Só dias depois é que pôde pensar em si mesma.
Enfim, avó. Não havia duvidar; era avó. Nem as feições que eram ainda
concertadas, nem os cabelos, que eram pretos (salvo meia dúzia de fios
escondidos), podiam por si sós denunciar a realidade; mas a realidade existia;
ela era, enfim, avó.

Quis recolher-se; e para ter o neto mais perto de si,
chamou a filha para casa. Mas a casa não era um mosteiro, e as ruas e os
jornais com os seus mil rumores acordavam nela os ecos de outro tempo. D.
Camila rasgou o ato de abdicação e tornou ao tumulto.

Um dia, encontrei-a ao lado de uma preta, que levava ao
colo uma criança de cinco a seis meses. D. Camila segurava na mão o chapelinho
de sol aberto para cobrir a criança. Encontrei-a oito dias depois, com a mesma
criança, a mesma preta e o mesmo chapéu de sol. Vinte dias depois, e trinta
dias mais tarde, tornei a vê-la, entrando para o bond, com a preta e a
criança. — Você já deu de mamar? dizia ela à preta. Olhe o sol. Não vá cair.
Não aperte muito o menino. Acordou? Não mexa com ele. Cubra a carinha, etc.,
etc.

Era o neto. Ela, porém ia tão apertadinha, tão cuidadosa
da criança, tão a miúdo, tão sem outra senhora, que antes parecia mãe do que
avó; e muita gente pensava que era mãe. Que tal fosse a intenção de D. Camila
não o juro eu ('Não jurarás', MAT. V, 34). Tão-somente digo que
nenhuma outra mãe seria mais desvelada do que D. Camila com o neto;
atribuírem-lhe um simples filho era a coisa mais verossímil do mundo.

ANEDOTA PECUNIÁRIA

Chama-se Falcão o meu homem. Naquele dia — quatorze de
abril de 1870 — quem lhe entrasse em casa, às dez horas da noite, vê-lo-ia passear
na sala, em mangas de camisa, calça preta e gravata branca, resmungando,
gesticulando, suspirando, evidentemente aflito. Às vezes, sentava-se; outras,
encostava-se à janela, olhando para a praia, que era a da Gamboa. Mas, em
qualquer lugar ou atitude, demorava-se pouco tempo.

— Fiz mal, dizia ele, muito mal. Tão minha amiga que ela
era! tão amorosa! Ia chorando, coitadinha! Fiz mal, muito mal... Ao menos, que
seja feliz!

Se eu disser que este homem vendeu uma sobrinha, não me
hão de crer; se descer a definir o preço, dez contos de réis, voltar-me-ão as
costas com desprezo e indignação. Entretanto, basta ver este olhar felino,
estes dois beiços, mestres de cálculo, que, ainda fechados, parecem estar
contando alguma coisa, para adivinhar logo que a feição capital do nosso homem
é a voracidade do lucro. Entendamo-nos: ele faz arte pela arte, não ama o
dinheiro pelo que ele pode dar, mas pelo que é em si mesmo! Ninguém lhe vá
falar dos regalos da vida. Não tem cama fofa, nem mesa fina, nem carruagem, nem
comenda. Não se ganha dinheiro para esbanjá-lo, dizia ele. Vive de migalhas;
tudo o que amontoa é para a contemplação. Vai muitas vezes à burra, que está na
alcova de dormir, com o único fim de fartar os olhos nos rolos de ouro e maços
de título. Outras vezes, por um requinte de erotismo pecuniário, contempla-os
só de memória. Neste particular, tudo o que eu pudesse dizer, ficaria abaixo de
uma palavra dele mesmo, em 1857.

Já então milionário, ou quase, encontrou na rua dois
meninos, seus conhecidos, que lhe perguntaram se uma nota de cinco mil-réis,
que lhes dera um tio, era verdadeira. Corriam algumas notas falsas, e os
pequenos lembraram-se disso em caminho. Falcão ia com um amigo. Pegou trêmulo
na nota, examinou-a bem, virou-a, revirou-a...

— É falsa? perguntou com impaciência um dos meninos.

— Não; é verdadeira.

— Dê cá, disseram ambos.

Falcão dobrou a nota vagarosamente, sem tirar-lhe os olhos
de cima; depois, restituiu-a aos pequenos, e, voltando-se para o amigo, que
esperava por ele, disse-lhe com a maior candura do mundo:

— Dinheiro, mesmo quando não é da gente, faz gosto ver.

Era assim que ele amava o dinheiro, até à contemplação
desinteressada. Que outro motivo podia levá-lo a parar, diante das vitrinas dos
cambistas, cinco, dez, quinze minutos, lambendo com os olhos os montes de
libras e francos, tão arrumadinhos e amarelos? O mesmo sobressalto com que
pegou na nota de cinco mil-réis, era um rasgo subtil, era o terror da nota
falsa. Nada aborrecia tanto, como os moedeiros falsos, não por serem
criminosos, mas prejudiciais, por desmoralizarem o dinheiro bom.

A linguagem do Falcão valia um estudo. Assim é que, um
dia, em 1864, voltando do enterro de um amigo, referiu o esplendor do préstito,
exclamando com entusiasmo: — 'Pegavam no caixão três mil contos!' E,
como um dos ouvintes não o entendesse logo, concluiu do espanto, que duvidava
dele, e discriminou a afirmação: — 'Fulano quatrocentos, Sicrano
seiscentos... Sim, senhor, seiscentos; há dois anos, quando desfez a sociedade
com o sogro, ia em mais de quinhentos; mas suponhamos quinhentos...' E foi
por diante, demonstrando, somando e concluindo: — 'Justamente, três mil
contos!'

Não era casado. Casar era botar dinheiro fora. Mas os anos
passaram, e aos quarenta e cinco entrou a sentir uma certa necessidade moral,
que não compreendeu logo, e era a saudade paterna. Não mulher, não parentes,
mas um filho ou uma filha, se ele o tivesse, era como receber um patacão de
ouro. Infelizmente, esse outro capital devia ter sido acumulado em tempo; não
podia começá-lo a ganhar tão tarde. Restava a loteria; a loteria deu-lhe o
prêmio grande.

Morreu-lhe o irmão, e três meses depois a cunhada,
deixando uma filha de onze anos. Ele gostava muito desta e de outra sobrinha,
filha de uma irmã viúva; dava-lhes beijos, quando as visitava; chegava mesmo ao
delírio de levar-lhes, uma ou outra vez, biscoitos. Hesitou um pouco, mas,
enfim, recolheu a órfã; era a filha cobiçada. Não cabia em si de contente;
durante as primeiras semanas, quase não saía de casa, ao pé dela, ouvindo-lhe
histórias e tolices.

Chamava-se Jacinta, e não era bonita; mas tinha a voz
melodiosa e os modos fagueiros. Sabia ler e escrever; começava a aprender
música. Trouxe o piano consigo, o método e alguns exercícios; não pôde trazer o
professor, porque o tio entendeu que era melhor ir praticando o que aprendera,
e um dia... mais tarde... Onze anos, doze anos, treze anos, cada ano que
passava era mais um vínculo que atava o velho solteirão à filha adotiva, e
vice-versa. Aos treze, Jacinta mandava na casa; aos dezessete era verdadeira
dona. Não abusou do domínio; era naturalmente modesta, frugal, poupada.

— Um anjo! dizia o Falcão ao Chico Borges.

Este Chico Borges tinha quarenta anos, e era dono de um
trapiche. Ia jogar com o Falcão à noite. Jacinta assistia às partidas. Tinha
então dezoito anos; não era mais bonita, mas diziam todos 'que estava
enfeitando muito'. Era pequenina, e o trapicheiro adorava as mulheres
pequeninas. Corresponderam-se, o namoro fez-se paixão.

— Vamos a elas, dizia o Chico Borges ao entrar, pouco
depois de ave-marias.

As cartas eram o chapéu de sol dos dois namorados. Não
jogavam a dinheiro; mas o Falcão tinha tal sede ao lucro, que contemplava os
próprios tentos, sem valor, e contava-os de dez em dez minutos, para ver se
ganhava ou perdia. Quando perdia, caía-lhe o rosto num desalento incurável, e
ele recolhia-se pouco a pouco ao silêncio. Se a sorte teimava em persegui-lo,
acabava o jogo, e levantava-se tão melancólico e cego, que a sobrinha e o
parceiro podiam apertar a mão, uma, duas, três vezes, sem que ele visse coisa
nenhuma.

Era isto em 1869. No princípio de 1870 Falcão propôs ao
outro uma venda de ações. Não as tinha; mas farejou uma grande baixa, e contava
ganhar de um só lance trinta a quarenta contos ao Chico Borges. Este
respondeu-lhe finamente que andava pensando em oferecer-lhe a mesma coisa. Uma
vez que ambos queriam vender e nenhum comprar, podiam juntar-se e propor a
venda a um terceiro. Acharam o terceiro, e fecharam o contrato a sessenta dias.
Falcão estava tão contente, ao voltar do negócio, que o sócio abriu-lhe o
coração e pediu-lhe a mão de Jacinta. Foi o mesmo que, se de repente, começasse
a falar turco. Falcão parou, embasbacado, sem entender. Que lhe desse a
sobrinha? Mas então...

— Sim; confesso a você que estimaria muito casar com ela,
e ela... penso que também estimaria casar comigo.

— Qual, nada! interrompeu o Falcão. Não, senhor; está
muito criança, não consinto.

— Mas reflita...

— Não reflito, não quero.

Chegou a casa irritado e aterrado. A sobrinha afagou-o
tanto para saber o que era, que ele acabou contando tudo, e chamando-lhe
esquecida e ingrata. Jacinta empalideceu; amava os dois, e via-os tão dados,
que não imaginou nunca esse contraste de afeições. No quarto chorou à larga;
depois escreveu uma carta ao Chico Borges, pedindo-lhe pelas cinco chagas de
Nosso Senhor Jesus Cristo, que não fizesse barulho nem brigasse com o tio;
dizia-lhe que esperasse, e jurava-lhe um amor eterno.

Não brigaram os dois parceiros; mas as visitas foram
naturalmente mais escassas e frias. Jacinta não vinha à sala, ou retirava-se
logo. O terror do Falcão era enorme. Ele amava a sobrinha com um amor de cão,
que persegue e morde aos estranhos. Queria-a para si, não como homem, mas como
pai. A paternidade natural dá forças para o sacrifício da separação; a
paternidade dele era de empréstimo, e, talvez, por isso mesmo, mais egoísta.
Nunca pensara em perdê-la; agora, porém, eram trinta mil cuidados, janelas
fechadas, advertências à preta, uma vigilância perpétua, um espiar os gestos e
os ditos, uma campanha de D. Bartolo.

Entretanto, o sol, modelo de funcionários, continuou a servir
pontualmente os dias, um a um, até chegar dos dois meses do prazo marcado para
a entrega das ações. Estas deviam baixar, segundo a previsão dos dois; mas as
ações, como as loterias e as batalhas, zombam dos cálculos humanos. Naquele
caso, além de zombaria, houve crueldade, porque nem baixaram, nem ficaram ao
par; subiram até converter o esperado lucro de quarenta contos numa perda de
vinte.

Foi aqui que o Chico Borges teve uma inspiração de gênio.
Na véspera, quando o Falcão, abatido e mudo, passeava na sala o seu
desapontamento, propôs ele custear todo o déficit, se lhe desse a
sobrinha. Falcão teve um deslumbramento.

— Que eu...?

— Isso mesmo, interrompeu o outro, rindo.

— Não, não...

Não quis; recusou três e quatro vezes. A primeira impressão
fora de alegria, eram os dez contos na algibeira. Mas a idéia de separar-se de
Jacinta era insuportável, e recusou. Dormiu mal. De manhã, encarou a situação,
pesou as coisas, considerou que, entregando Jacinta ao outro, não a perdia
inteiramente, ao passo que os dez contos iam-se embora. E, depois, se ela
gostava dele e ele dela, por que razão separá-los? Todas as filhas casam-se, e
os pais contentam-se de as ver felizes. Correu à casa do Chico Borges, e
chegaram a acordo.

— Fiz mal, muito mal, bradava ele na noite do casamento.
Tão minha amiga que ela era! Tão amorosa! Ia chorando, coitadinha... Fiz mal,
muito mal.

Cessara o terror dos dez contos; começara o fastio da
solidão. Na manhã seguinte, foi visitar os noivos. Jacinta não se limitou a
regalá-lo com um bom almoço, encheu-o de mimos e afagos; mas nem estes, nem o
almoço lhe restituíram a alegria. Ao contrário, a felicidade dos noivos
entristeceu-o mais. Ao voltar para casa não achou a carinha meiga de Jacinta.
Nunca mais lhe ouviria as cantigas de menina e moça; não seria ela quem lhe
faria o chá, quem lhe traria, à noite, quando ele quisesse ler, o velho tomo
ensebado do Saint-Clair das Ilhas, dádiva de 1850.

— Fiz mal, muito mal...

Para remediar o mal feito, transferiu as cartas para a
casa da sobrinha, e ia lá jogar, à noite, com o Chico Borges. Mas a fortuna,
quando flagela um homem, corta-lhe todas as vazas. Quatro meses depois, os
recém-casados foram para a Europa; a solidão alargou-se de toda a extensão do
mar. Falcão contava então cinqüenta e quatro anos. Já estava mais consolado do
casamento de Jacinta; tinha mesmo o plano de ir morar com eles, ou de graça, ou
mediante uma pequena retribuição, que calculou ser muito mais econômico do que
a despesa de viver só. Tudo se esboroou; ei-lo outra vez na situação de oito
anos antes, com a diferença que a sorte arrancara-lhe a taça entre dois goles.

Vai senão quando cai-lhe outra sobrinha em casa. Era a
filha da irmã viúva, que morreu e lhe pediu a esmola de tomar conta dela. Falcão
não prometeu nada, porque um certo instinto o levava a não prometer coisa
nenhuma a ninguém, mas a verdade é que recolheu a sobrinha, tão depressa a irmã
fechou os olhos. Não teve constrangimento; ao contrário, abriu-lhe as portas de
casa, com um alvoroço de namorado, e quase abençoou a morte da irmã. Era outra
vez a filha perdida.

'Esta há de fechar-me os olhos', dizia ele
consigo.

Não era fácil. Virgínia tinha dezoito anos, feições lindas
e originais; era grande e vistosa. Para evitar que lha levassem, Falcão começou
por onde acabara da primeira vez: — janelas cerradas, advertências à preta,
raros passeios, só com ele e de olhos baixos. Virgínia não se mostrou enfadada.

— Nunca fui janeleira, dizia ela, e acho muito feio que uma
moça viva com o sentido na rua.

Outra cautela do Falcão foi não trazer para casa senão
parceiros de cinqüenta anos para cima ou casados. Enfim, não cuidou mais da
baixa das ações. E tudo isso era desnecessário, porque a sobrinha não cuidava
realmente senão dele e da casa. Às vezes, como a vista do tio começava a
diminuir muito, lia-lhe ela mesma alguma página do Saint-Clair das Ilhas.
Para suprir os parceiros, quando eles faltavam, aprendeu a jogar cartas, e,
entendendo que o tio gostava de ganhar, deixava-se sempre perder. Ia mais
longe: quando perdia muito, fingia-se zangada ou triste, com o único fim de dar
ao tio um acréscimo de prazer. Ele ria então à larga, mofava dela, achava-lhe o
nariz comprido, pedia um lenço para enxugar-lhe as lágrimas; mas não deixava de
contar os seus tentos de dez em dez minutos, e se algum caía no chão (eram
grãos de milho) descia a vela para apanhá-lo.

No fim de três meses, Falcão adoeceu. A moléstia não foi
grave nem longa; mas o terror da morte apoderou-se-lhe do espírito, e foi então
que se pôde ver toda a afeição que ele tinha à moça. Cada visita que se lhe
chegava, era recebida com rispidez, ou pelo menos com sequidão. Os mais íntimos
padeciam mais, porque ele dizia-lhes brutalmente que ainda não era cadáver, que
a carniça ainda estava viva, que os urubus enganavam-se de cheiro, etc. Mas
nunca Virgínia achou nele um só instante de mau humor. Falcão obedecia-lhe em
tudo, com uma passividade de criança, e quando ria, é porque ela o fazia rir.

— Vamos, tome o remédio, deixe-se disso, vosmecê agora é
meu filho...

Falcão sorria e bebia a droga. Ela sentava-se ao pé da
cama, contando-lhe histórias; espiava o relógio para dar-lhe os caldos ou a
galinha, lia-lhe o sempiterno Saint-Clair. Veio a convalescença. Falcão
saiu a alguns passeios, acompanhado de Virgínia. A prudência com que esta,
dando-lhe o braço, ia mirando as pedras da rua, com medo de encarar os olhos de
algum homem, encantavam o Falcão.

'Esta há de fechar-me os olhos', repetia ele
consigo mesmo. Um dia, chegou a pensá-lo em voz alta: — Não é verdade que você
me há de fechar os olhos?

— Não diga tolices!

Conquanto estivesse na rua, ele parou, apertou-lhe muito
as mãos, agradecido, não achando que dizer. Se tivesse a faculdade de chorar,
ficaria provavelmente com os olhos úmidos. Chegando à casa, Virgínia correu ao
quarto para reler uma carta que lhe entregara na véspera uma D. Bernarda, amiga
de sua mãe. Era datada de New York, e trazia por única assinatura este nome:
Reginaldo. Um dos trechos dizia assim:

'Vou daqui no paquete de 25. Espera-me sem falta. Não
sei ainda se irei ver-te logo ou não. Teu tio deve lembrar-se de mim; viu-me em
casa de meu tio Chico Borges, no dia do casamento de tua prima...'

Quarenta dias depois, desembarcava este Reginaldo, vindo
de New York, com trinta anos feitos e trezentos mil dollars ganhos.
Vinte e quatro horas depois visitou o Falcão, que o recebeu apenas com polidez.
Mas o Reginaldo era fino e prático; atinou com a principal corda do homem, e
vibrou-a. Contou-lhe os prodígios de negócio nos Estados Unidos, as hordas de
moedas que corriam de um a outro dos dois oceanos. Falcão ouvia deslumbrado, e
pedia mais. Então o outro fez-lhe uma extensa computação das companhias e
bancos, ações, saldos de orçamento público, riquezas particulares, receita
municipal de New York; descreveu-lhe os grandes palácios do comércio...

— Realmente, é um grande país, dizia o Falcão, de quando
em quando. E depois de três minutos de reflexão: — Mas, pelo que o senhor
conta, só há ouro?

— Ouro só, não; há muita prata e papel; mas ali papel e
ouro são a mesma coisa. E moedas de outras nações? Hei de mostrar-lhe uma
coleção que trago. Olhe; para ver o que é aquilo basta pôr os olhos em mim. Fui
para lá pobre, com vinte e três anos; no fim de sete anos, trago seiscentos
contos.

Falcão estremeceu: — Eu, com a sua idade, confessou ele,
mal chegaria a cem.

Estava encantado. Reginaldo disse-lhe que precisava de
duas ou três semanas, para lhe contar os milagres do dollar.

— Como é que o senhor lhe chama?

— Dollar.

— Talvez não acredite que nunca vi essa moeda.

Reginaldo tirou do bolso do colete um dollar e
mostrou-lho. Falcão, antes de lhe pôr a mão, agarrou-o com os olhos. Como
estava um pouco escuro, levantou-se e foi até à janela, para examiná-lo bem —
de ambos os lados; depois restituiu-o, gabando muito o desenho e a cunhagem, e
acrescentando que os nossos antigos patacões eram bem bonitos.

As visitas repetiram-se. Reginaldo assentou de pedir a
moça. Esta, porém, disse-lhe que era preciso ganhar primeiro as boas graças do
tio; não casaria contra a vontade dele. Reginaldo não desanimou. Tratou de
redobrar as finezas; abarrotou o tio de dividendos fabulosos.

— A propósito, o senhor nunca me mostrou a sua coleção de
moedas, disse-lhe um dia o Falcão.

— Vá amanhã à minha casa.

Falcão foi. Reginaldo mostrou-lhe a coleção metida num
móvel envidraçado por todos os lados. A surpresa de Falcão foi extraordinária;
esperava uma caixinha com um exemplar de cada moeda, e achou montes de ouro, de
prata, de bronze e de cobre. Falcão mirou-as primeiro de um olhar universal e
coletivo; depois, começou a fixá-las especificamente. Só conheceu as libras, os
dollars e os francos; mas o Reginaldo nomeou-as todas: florins, coroas,
rublos, dracmas, piastras, pesos, rupias, toda a numismática do trabalho,
concluiu ele poeticamente.

— Mas que paciência a sua para ajuntar tudo isto! disse
ele.

— Não fui eu que ajuntei, replicou o Reginaldo; a coleção
pertencia ao espólio de um sujeito de Filadélfia.

Custou-me uma bagatela:— cinco mil dollars.

Na verdade, valia mais. Falcão saiu dali com a coleção na
alma; falou dela à sobrinha, e, imaginariamente, desarrumou e tornou a arrumar
as moedas, como um amante desgrenha a amante para toucá-la outra vez. De noite
sonhou que era um florim, que um jogador o deitava à mesa do lansquenet,
e que ele trazia consigo para a algibeira do jogador mais de duzentos florins.
De manhã, para consolar-se, foi contemplar as próprias moedas que tinha na
burra; mas não se consolou nada. O melhor dos bens é o que se não possui.

Dali a dias, estando em casa, na sala, pareceu-lhe ver uma
moeda no chão. Inclinou-se a apanhá-la; não era moeda, era uma simples carta. Abriu
a carta distraidamente e leu-a espantado: era de Reginaldo a Virgínia...

— Basta! interrompe-me o leitor; adivinho o resto.
Virgínia casou com o Reginaldo, as moedas passaram às mãos do Falcão, e eram
falsas...

Não, senhor, eram verdadeiras. Era mais moral que, para
castigo do nosso homem, fossem falsas; mas, ai de mim! eu não sou Sêneca, não
passo de um Suetônio que contaria dez vezes a morte de César, se ele
ressuscitasse dez vezes, pois não tornaria à vida, senão para tornar ao
império.

FULANO

Venha o leitor comigo assistir à abertura do testamento do
meu amigo Fulano Beltrão. Conheceu-o? Era um homem de cerca de sessenta anos.
Morreu ontem, dois de janeiro de 1884, às onze horas e trinta minutos da noite.
Não imagina a força de ânimo que mostrou em toda a moléstia. Caiu na véspera de
finados, e a princípio supúnhamos que não fosse nada; mas a doença persistiu, e
ao fim de dois meses e poucos dias a morte o levou.

Eu confesso-lhe que estou curioso de ouvir o testamento.
Há de conter por força algumas determinações de interesse geral e honrosas para
ele. Antes de 1863 não seria assim, porque até então era um homem muito metido
consigo, reservado, morando no caminho do Jardim Botânico, para onde ia de
ônibus ou de mula. Tinha a mulher e o filho vivos, a filha solteira, com treze
anos. Foi nesse ano que ele começou a ocupar-se com outras coisas, além da
família, revelando um espírito universal e generoso. Nada posso afirmar-lhe
sobre a causa disto. Creio que foi uma apologia de amigo por ocasião dele fazer
quarenta anos. Fulano Beltrão leu no Jornal do Comércio, no dia cinco de
março de 1864, um artigo anônimo em que se lhe diziam coisas belas e exatas: —
bom pai, bom esposo, amigo e pontual, cidadão digno, alma levantada e pura. Que
se lhe fizesse justiça, era muito; mas anonimamente, era raro.

— Você verá, disse Fulano Beltrão à mulher, você verá que
isto é do Xavier ou do Castro; logo rasgaremos o capote.

Castro e Xavier eram dois habituados da casa, parceiros
constantes do voltarete e velhos amigos do meu amigo. Costumavam dizer coisas
amáveis, no dia cinco de março, mas era ao jantar, na intimidade da família,
entre quatro paredes; impressos, era a primeira vez que ele se benzia com
elogios. Pode ser que me engane; mas estou que o espetáculo da justiça, a prova
material de que as boas qualidades e as boas ações não morrem no escuro, foi o
que animou o meu amigo a dispersar-se, a aparecer, a divulgar-se, a dar à
coletividade humana um pouco das virtudes com que nasceu. Considerou que
milhares de pessoas estariam lendo o artigo, à mesma hora em que o lia também;
imaginou que o comentavam, que interrogavam, que confirmavam, ouviu mesmo, por
um fenômeno de alucinação que a ciência há de explicar, e que não é raro, ouviu
distintamente algumas vozes do público. Ouviu que lhe chamavam homem de bem,
cavalheiro distinto, amigo dos amigos, laborioso, honesto, todos os
qualificativos que ele vira empregados em outros, e que na vida de bicho do
mato em que ia, nunca presumiu que lhe fossem — tipograficamente — aplicados.

— A imprensa é uma grande invenção, disse ele à mulher.

Foi ela, D. Maria Antônia, quem rasgou o capote; o artigo
era do Xavier. Declarou este que só em atenção à dona da casa confessava a
autoria; e acrescentou que a manifestação não saíra completa, porque a idéia
dele era que o artigo fosse dado em todos os jornais, não o tendo feito por
havê-lo acabado às sete horas da noite. Não houve tempo de tirar cópias. Fulano
Beltrão emendou essa falta, se falta se lhe podia chamar, mandando transcrever
o artigo no Diário do Rio e no Correio Mercantil.

Quando mesmo, porém, este fato não desse causa à mudança
de vida do nosso amigo, fica uma coisa de pé, a saber, que daquele ano em
diante, e propriamente do mês de março, é que ele começou a aparecer mais. Era
até então um casmurro, que não ia às assembléias das companhias, não votava nas
eleições políticas, não freqüentava teatros, nada, absolutamente nada. Já
naquele mês de março, a vinte e dois ou vinte e três, presenteou a Santa Casa
de Misericórdia com um bilhete da grande loteria de Espanha, e recebeu uma
honrosa carta do provedor, agradecendo em nome dos pobres. Consultou a mulher e
os amigos, se devia publicar a carta ou guardá-la, parecendo-lhe que não a
publicar era uma desatenção. Com efeito, a carta foi dada a vinte e seis de
março, em todas as folhas, fazendo uma delas comentários desenvolvidos acerca
da piedade do doador. Das pessoas que leram esta notícia, muitas naturalmente
ainda se lembravam do artigo do Xavier, e ligaram as duas ocorrências:
'Fulano Beltrão é aquele mesmo que, etc.', primeiro alicerce da
reputação de um homem.

É tarde, temos de ir ouvir o testamento, não posso estar a
contar-lhe tudo. Digo-lhe sumariamente que as injustiças da rua começaram a ter
nele um vingador ativo e discursivo; que as misérias, principalmente as
misérias dramáticas, filhas de um incêndio ou inundação, acharam no meu amigo a
iniciativa dos socorros que, em tais casos, devem ser prontos e públicos.
Ninguém como ele para um desses movimentos. Assim também com as alforrias de
escravos. Antes da lei de 28 de setembro de 1871, era muito comum aparecerem na
Praça do Comércio crianças escravas, para cuja liberdade se pedia o favor dos
negociantes. Fulano Beltrão iniciava três quartas partes das subscrições, com
tal êxito, que em poucos minutos ficava o preço coberto.

A justiça que se lhe fazia, animava-o, e até lhe trazia
lembranças que, sem ela, é possível que nunca lhe tivessem acudido. Não falo do
baile que ele deu para celebrar a vitória de Riachuelo, porque era um baile
planeado antes de chegar a notícia da batalha, e ele não fez mais do que
atribuir-lhe um motivo mais alto do que a simples recreação da família, meter o
retrato do almirante Barroso no meio de um troféu de armas navais e bandeiras
no salão de honra, em frente ao retrato do imperador, e fazer, à ceia, alguns
brindes patrióticos, como tudo consta dos jornais de 1865.

Mas aqui vai, por exemplo, um caso bem característico da
influência que a justiça dos outros pode ter no nosso procedimento. Fulano
Beltrão vinha um dia do Tesouro, aonde tinha ido tratar de umas décimas. Ao
passar pela igreja da Lampadosa, lembrou-se que fora ali batizado; e nenhum
homem tem uma recordação destas, sem remontar o curso dos anos e dos
acontecimentos, deitar-se outra vez no colo materno, rir e brincar, como nunca
mais se ri nem brinca. Fulano Beltrão não escapou a este efeito; atravessou o
adro, entrou na igreja, tão singela, tão modesta, e para ele tão rica e linda.
Ao sair, tinha uma resolução feita, que pôs por obra dentro de poucos dias:
mandou de presente à Lampadosa um soberbo castiçal de prata, com duas datas,
além do nome do doador — a data da doação e a do batizado. Todos os jornais
deram esta notícia, e até a receberam em duplicata, porque a administração da
igreja entendeu (com muita razão) que também lhe cumpria divulgá-la aos quatro
ventos.

No fim de três anos, ou menos, entrara o meu amigo nas
cogitações públicas; o nome dele era lembrado, mesmo quando nenhum sucesso
recente vinha sugeri-lo, e não só lembrado como adjetivado. Já se lhe notava a
ausência em alguns lugares. Já o iam buscar para outros. D. Maria Antônia via
assim entrar-lhe no Éden a serpente bíblica, não para tentá-la, mas para tentar
a Adão. Com efeito, o marido ia a tantas partes, cuidava de tantas coisas,
mostrava-se tanto na Rua do Ouvidor, à porta do Bernardo, que afrouxou a
convivência antiga da casa. D. Maria Antonia disse-lho. Ele concordou que era
assim, mas demonstrou-lhe que não podia ser de outro modo, e, em todo caso, se
mudara de costumes, não mudara de sentimentos. Tinha obrigações morais com a
sociedade; ninguém se pertence exclusivamente; daí um pouco de dispersão dos
seus cuidados. A verdade é que tinham vivido demasiadamente reclusos; não era
justo nem bonito. Não era mesmo conveniente; a filha caminhava para a idade do
matrimônio, e casa fechada cria morrinha de convento; por exemplo, um carro,
por que é que não teriam um carro? D. Maria Antônia sentiu um arrepio de
prazer, mas curto; protestou logo, depois de um minuto de reflexão.

— Não; carro para quê? Não; deixemo-nos de carro.

— Já está comprado, mentiu o marido.

Mas aqui chegamos ao juízo da provedoria. Não veio ainda
ninguém; esperemos à porta. Tem pressa? São vinte minutos no máximo. Pois é
verdade, comprou uma linda vitória; e, para quem, só por modéstia, andou tantos
anos às costas de mula ou apertado num ônibus, não era fácil acostumar-se logo
ao novo veículo. A isso atribuo eu as atitudes salientes e inclinadas com que
ele andava, nas primeiras semanas, os olhos que estendia a um lado e outro, à
maneira de pessoa que procura alguém ou uma casa. Afinal acostumou-se; passou a
usar das atitudes reclinadas, embora sem um certo sentimento de indiferença ou
despreocupação, que a mulher e a filha tinham muito bem, talvez por serem
mulheres. Elas, aliás, não gostavam de sair de carro; mas ele teimava tanto que
saíssem, que fossem a toda a parte, e até a parte nenhuma, que não tinham
remédio senão obedecer-lhe; e, na rua, era sabido, mal vinha ao longe a ponta
do vestido de duas senhoras, e na almofada um certo cocheiro, toda a gente
dizia logo: — aí vem a família de Fulano Beltrão. E isto mesmo, sem que ele
talvez o pensasse, tornava-o mais conhecido.

No ano de 1868 deu entrada na política. Sei do ano porque
coincidiu com a queda dos liberais e a subida dos conservadores. Foi em março
ou abril de 1868 que ele declarou aderir à situação, não à socapa, mas
estrepitosamente. Este foi, talvez, o ponto mais fraco da vida do meu amigo.
Não tinha idéias políticas; quando muito, dispunha de um desses temperamentos
que substituem as idéias, e fazem crer que um homem pensa, quando simplesmente
transpira. Cedeu, porém, a uma alucinação de momento. Viu-se na Câmara vibrando
um aparte, ou inclinado sobre a balaustrada, em conversa com o presidente do
Conselho, que sorria para ele, numa intimidade grave de governo. E aí é que a
galeria, na exata acepção do termo, tinha de o contemplar. Fez tudo o que pôde
para entrar na Câmara; a meio caminho caiu a situação. Voltando do
atordoamento, lembrou-se de afirmar ao Itaboraí o contrário do que dissera ao
Zacarias, ou antes a mesma coisa; mas perdeu a eleição, e deu de mão à
política. Muito mais acertado andou, metendo-se na questão da maçonaria com os
prelados. Deixara-se estar quedo, a princípio; por um lado, era maçom; por
outro, queria respeitar os sentimentos religiosos da mulher. Mas o conflito
tomou tais proporções que ele não podia ficar calado; entrou nele com o ardor,
a expansão, a publicidade que metia em tudo; celebrou reuniões em que falou
muito da liberdade de consciência e do direito que assistia ao maçom de enfiar
uma opa; assinou protestos, representações, felicitações, abriu a bolsa e o
coração, escancaradamente.

Morreu-lhe a mulher em 1878. Ela pediu-lhe que a
enterrasse sem aparato, e ele assim o fez, porque a amava deveras e tinha a sua
última vontade como um decreto do céu. Já então perdera o filho; e a filha,
casada, achava-se na Europa. O meu amigo dividiu a dor com o público; e, se
enterrou a mulher sem aparato, não deixou de lhe mandar esculpir na Itália um
magnífico mausoléu, que esta cidade admirou exposto, na Rua do Ouvidor, durante
perto de um mês. A filha ainda veio assistir à inauguração. Deixei de os ver
uns quatro anos. Ultimamente surgiu a doença, que no fim de pouco mais de dois
meses o levou desta para a melhor. Note que, até começar a agonia, nunca perdeu
a razão nem a força d'alma. Conversava com as visitas, mandava-as relacionar,
não esquecia mesmo noticiar às que chegavam, as que acabavam de sair; coisa
inútil, porque uma folha amiga publicava-as todas. Na manhã do dia em que
morreu ainda ouviu ler os jornais, e num deles uma pequena comunicação
relativamente à sua moléstia, o que de algum modo pareceu reanimá-lo. Mas para
a tarde enfraqueceu um pouco; à noite expirou.

Vejo que está aborrecido. Realmente demoram-se... Espere;
creio que são eles. São; entremos. Cá está o nosso magistrado, que começa a ler
o testamento. Está ouvindo? Não era preciso esta minuciosa genealogia,
excedente das práticas tabelioas; mas isto mesmo de contar a família desde o
quarto avô prova o espírito exato e paciente do meu amigo. Não esquecia nada. O
cerimonial do saimento é longo e complicado, mas bonito. Começa agora a lista
dos legados. São todos pios; alguns industriais. Vá vendo a alma do meu amigo.
Trinta contos...

Trinta contos para quê? Para servir de começo a uma
subscrição pública destinada a erigir uma estátua de Pedro Álvares Cabral.
'Cabral, diz ali o testamento, não pode ser olvidado dos brasileiros, foi
o precursor do nosso império.' Recomenda que a estátua seja de bronze, com
quatro medalhões no pedestal, a saber, o retrato do bispo Coutinho, presidente
da Constituinte, o de Gonzaga, chefe da conjuração mineira, e o de dois
cidadãos da presente geração 'notáveis por seu patriotismo e
liberalidade', à escolha da comissão, que ele mesmo nomeou para levar a
empresa a cabo.

Que ela se realize, não sei; falta-nos a perseverança do
fundador da verba. Dado, porém, que a comissão se desempenhe da tarefa, e que
este sol americano ainda veja erguer-se a estátua de Cabral, é da nossa honra
que ele contemple num dos medalhões o retrato do meu finado amigo. Não lhe
parece? Bem, o magistrado acabou, vamos embora.

A SEGUNDA VIDA

Monsenhor Caldas interrompeu a
narração do desconhecido:

— Dá licença? é só um instante.

Levantou-se, foi ao interior da casa, chamou o preto velho
que o servia, e disse-lhe em voz baixa:

— João, vai ali à estação de urbanos, fala da minha parte
ao comandante, e pede-lhe que venha cá com um ou dois homens, para livrar-me de
um sujeito doido. Anda, vai depressa.

E, voltando à sala:

— Pronto, disse ele; podemos continuar.

— Como ia dizendo a Vossa Reverendíssima, morri no dia
vinte de março de 1860, às cinco horas e quarenta e três minutos da manhã.
Tinha então sessenta e oito anos de idade. Minha alma voou pelo espaço, até
perder a terra de vista, deixando muito abaixo a lua, as estrelas e o sol;
penetrou finalmente num espaço em que não havia mais nada, e era clareado
tão-somente por uma luz difusa. Continuei a subir, e comecei a ver um pontinho
mais luminoso ao longe, muito longe. O ponto cresceu, fez-se sol. Fui por ali
dentro, sem arder, porque as almas são incombustíveis. A sua pegou fogo alguma
vez?

— Não, senhor.

— São incombustíveis. Fui subindo, subindo; na distância
de quarenta mil léguas, ouvi uma deliciosa música, e logo que cheguei a cinco
mil léguas, desceu um enxame de almas, que me levaram num palanquim feito de
éter e plumas. Entrei daí a pouco no novo sol, que é o planeta dos virtuosos da
terra. Não sou poeta, monsenhor; não ouso descrever-lhe as magnificências
daquela estância divina. Poeta que fosse, não poderia, usando a linguagem
humana, transmitir-lhe a emoção da grandeza, do deslumbramento, da felicidade,
os êxtases, as melodias, os arrojos de luz e cores, uma coisa indefinível e
incompreensível. Só vendo. Lá dentro é que soube que completava mais um milheiro
de almas; tal era o motivo das festas extraordinárias que me fizeram, e que
duraram dois séculos, ou, pelas nossas contas, quarenta e oito horas. Afinal,
concluídas as festas, convidaram-me a tornar à terra para cumprir uma vida
nova; era o privilégio de cada alma que completava um milheiro. Respondi
agradecendo e recusando, mas não havia recusar. Era uma lei eterna. A única
liberdade que me deram foi a escolha do veículo; podia nascer príncipe ou
condutor de ônibus. Que fazer? Que faria Vossa Reverendíssima no meu lugar?

— Não posso saber; depende...

— Tem razão; depende das circunstâncias. Mas imagine que
as minhas eram tais que não me davam gosto a tornar cá. Fui vítima da
inexperiência, monsenhor, tive uma velhice ruim, por essa razão. Então lembrou-me
que sempre ouvira dizer a meu pai e outras pessoas mais velhas, quando viam
algum rapaz: — 'Quem me dera aquela idade, sabendo o que sei hoje!'
Lembrou-me isto, e declarei que me era indiferente nascer mendigo ou potentado,
com a condição de nascer experiente. Não imagina o riso universal com que me
ouviram. Jó, que ali preside a província dos pacientes, disse-me que um tal
desejo era disparate; mas eu teimei e venci. Daí a pouco escorreguei no espaço:
gastei nove meses a atravessá-lo até cair nos braços de uma ama de leite, e
chamei-me José Maria. Vossa Reverendíssima é Romualdo, não?

— Sim, senhor; Romualdo de Sousa Caldas.

— Será parente do padre Sousa Caldas?

— Não, senhor.

— Bom poeta o padre Caldas. Poesia é um dom; eu nunca pude
compor uma décima. Mas, vamos ao que importa. Conto-lhe primeiro o que me
sucedeu; depois lhe direi o que desejo de Vossa Reverendíssima. Entretanto, se
me permitisse ir fumando...

Monsenhor Caldas fez um gesto de assentimento, sem perder
de vista a bengala que José Maria conservava atravessada sobre as pernas. Este
preparou vagarosamente um cigarro. Era um homem de trinta e poucos anos,
pálido, com um olhar ora mole e apagado, ora inquieto e centelhante. Apareceu
ali, tinha o padre acabado de almoçar, e pediu-lhe uma entrevista para negócio
grave e urgente. Monsenhor fê-lo entrar e sentar-se; no fim de dez minutos, viu
que estava com um lunático. Perdoava-lhe a incoerência das idéias ou o
assombroso das invenções; pode ser até que lhe servissem de estudo. Mas o
desconhecido teve um assomo de raiva, que meteu medo ao pacato clérigo. Que
podiam fazer ele e o preto, ambos velhos, contra qualquer agressão de um homem
forte e louco? Enquanto esperava o auxílio policial, Monsenhor Caldas
desfazia-se em sorrisos e assentimentos de cabeça, espantava-se com ele,
alegrava-se com ele, política útil com os loucos, as mulheres e os potentados.

José Maria acendeu finalmente o cigarro, e continuou:

— Renasci em cinco de janeiro de 1861. Não lhe digo nada
da nova meninice, porque aí a experiência teve só uma forma instintiva. Mamava
pouco; chorava o menos que podia para não apanhar pancada. Comecei a andar
tarde, por medo de cair, e daí me ficou uma tal ou qual fraqueza nas pernas.
Correr e rolar, trepar nas árvores, saltar paredões, trocar murros, coisas tão
úteis, nada disso fiz, por medo de contusão e sangue. Para falar com franqueza,
tive uma infância aborrecida, e a escola não o foi menos. Chamavam-me tolo e
moleirão. Realmente, eu vivia fugindo de tudo. Creia que durante esse tempo não
escorreguei, mas também não corria nunca. Palavra, foi um tempo de
aborrecimento; e, comparando as cabeças quebradas de outro tempo com o tédio de
hoje, antes as cabeças quebradas. Cresci; fiz-me rapaz, entrei no período dos
amores... Não se assuste; serei casto, como a primeira ceia. Vossa
Reverendíssima sabe o que é uma ceia de rapazes e mulheres?

— Como quer que saiba?...

— Tinha dezenove anos, continuou José Maria, e não imagina
o espanto dos meus amigos, quando me declarei pronto a ir a uma tal ceia...
Ninguém esperava tal coisa de um rapaz tão cauteloso, que fugia de tudo, dos
sonos atrasados, dos sonos excessivos, de andar sozinho a horas mortas, que
vivia, por assim dizer, às apalpadelas. Fui à ceia; era no Jardim Botânico,
obra esplêndida. Comidas, vinhos, luzes, flores, alegria dos rapazes, os olhos
das damas, e, por cima de tudo, um apetite de vinte anos. Há de crer que não
comi nada? A lembrança de três indigestões apanhadas quarenta anos antes, na
primeira vida, fez-me recuar. Menti dizendo que estava indisposto. Uma das
damas veio sentar-se à minha direita, para curar-me; outra levantou-se também,
e veio para a minha esquerda, com o mesmo fim. Você cura de um lado, eu curo do
outro, disseram elas. Eram lépidas, frescas, astuciosas, e tinham fama de
devorar o coração e a vida dos rapazes. Confesso-lhe que fiquei com medo e
retraí-me. Elas fizeram tudo, tudo; mas em vão. Vim de lá de manhã, apaixonado
por ambas, sem nenhuma delas, e caindo de fome. Que lhe parece? concluiu José
Maria pondo as mãos nos joelhos, e arqueando os braços para fora.

— Com efeito...

— Não lhe digo mais nada; Vossa Reverendíssima adivinhará
o resto. A minha segunda vida é assim uma mocidade expansiva e impetuosa,
enfreada por uma experiência virtual e tradicional. Vivo como Eurico, atado ao
próprio cadáver... Não, a comparação não é boa. Como lhe parece que vivo?

— Sou pouco imaginoso. Suponho que vive assim como um
pássaro, batendo as asas e amarrado pelos pés...

— Justamente. Pouco imaginoso? Achou a fórmula; é isso
mesmo. Um pássaro, um grande pássaro, batendo as asas, assim...

José Maria ergueu-se, agitando os braços, à maneira de
asas. Ao erguer-se, caiu-lhe a bengala no chão; mas ele não deu por ela.
Continuou a agitar os braços, em pé, defronte do padre, e a dizer que era isso
mesmo, um pássaro, um grande pássaro... De cada vez que batia os braços nas
coxas, levantava os calcanhares, dando ao corpo uma cadência de movimentos, e
conservava os pés unidos, para mostrar que os tinha amarrados. Monsenhor
aprovava de cabeça; ao mesmo tempo afiava as orelhas para ver se ouvia passos
na escada. Tudo silêncio. Só lhe chegavam os rumores de fora: — carros e
carroças que desciam, quitandeiras apregoando legumes, e um piano da vizinhança.
José Maria sentou-se finalmente, depois de apanhar a bengala, e continuou
nestes termos:

— Um pássaro, um grande pássaro. Para ver quanto é feliz a
comparação, basta a aventura que me traz aqui, um caso de consciência, uma paixão,
uma mulher, uma viúva, D. Clemência. Tem vinte e seis anos, uns olhos que não
acabam mais, não digo no tamanho, mas na expressão, e duas pinceladas de buço,
que lhe completam a fisionomia. É filha de um professor jubilado. Os vestidos
pretos ficam-lhe tão bem que eu às vezes digo-lhe rindo que ela não enviuvou
senão para andar de luto. Caçoadas! Conhecemo-nos há um ano, em casa de um
fazendeiro de Cantagalo. Saímos namorados um do outro. Já sei o que me vai
perguntar: por que é que não nos casamos, sendo ambos livres...

— Sim, senhor.

— Mas, homem de Deus! é essa justamente a matéria da minha
aventura. Somos livres, gostamos um do outro, e não nos casamos: tal é a
situação tenebrosa que venho expor a Vossa Reverendíssima, e que a sua teologia
ou o que quer que seja, explicará, se puder. Voltamos para a Corte namorados.
Clemência morava com o velho pai, e um irmão empregado no comércio;
relacionei-me com ambos, e comecei a freqüentar a casa, em Mata-cavalos. Olhos,
apertos de mão, palavras soltas, outras ligadas, uma frase, duas frases, e
estávamos amados e confessados. Uma noite, no patamar da escada, trocamos o
primeiro beijo... Perdoe estas coisas, monsenhor; faça de conta que me está
ouvindo de confissão. Nem eu lhe digo isto senão para acrescentar que saí dali
tonto, desvairado, com a imagem de Clemência na cabeça e o sabor do beijo na
boca. Errei cerca de duas horas, planeando uma vida única; determinei pedir-lhe
a mão no fim da semana, e casar daí a um mês. Cheguei às derradeiras minúcias, cheguei
a redigir e ornar de cabeça as cartas de participação. Entrei em casa depois de
meia-noite, e toda essa fantasmagoria voou, como as mutações à vista nas
antigas peças de teatro. Veja se adivinha como.

— Não alcanço...

— Considerei, no momento de despir o colete, que o amor
podia acabar depressa; tem-se visto algumas vezes. Ao descalçar as botas,
lembrou-me coisa pior: — podia ficar o fastio. Concluí a toilette de
dormir, acendi um cigarro, e, reclinado no canapé, pensei que o costume, a
convivência, podia salvar tudo; mas, logo depois, adverti que as duas índoles
podiam ser incompatíveis; e que fazer com duas índoles incompatíveis e
inseparáveis? Mas, enfim, dei de barato tudo isso, porque a paixão era grande,
violenta; considerei-me casado, com uma linda criancinha... Uma? duas, seis,
oito; podiam vir oito, podiam vir dez; algumas aleijadas. Também podia vir uma
crise, duas crises, falta de dinheiro, penúria, doenças; podia vir alguma
dessas afeições espúrias que perturbam a paz doméstica... Considerei tudo e
concluí que o melhor era não casar. O que não lhe posso contar é o meu
desespero; faltam-me expressões para lhe pintar o que padeci nessa noite...
Deixa-me fumar outro cigarro?

Não esperou resposta, fez o cigarro, e acendeu-o.
Monsenhor não podia deixar de admirar-lhe a bela cabeça, no meio do desalinho
próprio do estado; ao mesmo tempo notou que ele falava em termos polidos, e,
que apesar dos rompantes mórbidos, tinha maneiras. Quem diabo podia ser esse
homem? José Maria continuou a história, dizendo que deixou de ir à casa de
Clemência, durante seis dias, mas não resistiu às cartas e às lágrimas. No fim
de uma semana correu para lá, e confessou-lhe tudo, tudo. Ela ouviu-o com muito
interesse, e quis saber o que era preciso para acabar com tantas cismas, que
prova de amor queria que ela lhe desse. — A resposta de José Maria foi uma
pergunta.

— Está disposta a fazer-me um grande sacrifício? disse-lhe
eu. Clemência jurou que sim. 'Pois bem, rompa com tudo, família e
sociedade; venha morar comigo; casamo-nos depois desse noviciado'.
Compreendo que Vossa Reverendíssima arregale os olhos. Os dela encheram-se de
lágrimas; mas, apesar de humilhada, aceitou tudo. Vamos; confesse que sou um
monstro.

— Não, senhor...

— Como não? Sou um monstro. Clemência veio para minha
casa, e não imagina as festas com que a recebi. 'Deixo tudo, disse-me ela;
você é para mim o universo.' Eu beijei-lhe os pés, beijei-lhe os tacões
dos sapatos. Não imagina o meu contentamento. No dia seguinte, recebi uma carta
tarjada de preto; era a notícia da morte de um tio meu, em Santa Ana do
Livramento, deixando-me vinte mil contos. Fiquei fulminado. 'Entendo,
disse a Clemência, você sacrificou tudo, porque tinha notícia da herança'.
Desta vez, Clemência não chorou, pegou em si e saiu. Fui atrás dela,
envergonhado, pedi-lhe perdão; ela resistiu. Um dia, dois dias, três dias, foi
tudo vão; Clemência não cedia nada, não falava sequer. Então declarei-lhe que
me mataria; comprei um revólver, fui ter com ela, e apresentei-lho: é este.

Monsenhor Caldas empalideceu. José Maria mostrou-lhe o
revólver, durante alguns segundos, tornou a metê-lo na algibeira, e continuou:

— Cheguei a dar um tiro. Ela, assustada, desarmou-me e
perdoou-me. Ajustamos precipitar o casamento, e, pela minha parte, impus uma
condição: doar os vinte mil contos à Biblioteca Nacional. Clemência
atirou-se-me aos braços, e aprovou-me com um beijo. Dei os vinte mil contos. Há
de ter lido nos jornais... Três semanas depois casamo-nos. Vossa Reverendíssima
respira como quem chegou ao fim. Qual! Agora é que chegamos ao trágico. O que
posso fazer é abreviar umas particularidades e suprimir outras; restrinjo-me a
Clemência. Não lhe falo de outras emoções truncadas, que são todas as minhas,
abortos de prazer, planos que se esgarçam no ar, nem das ilusões de saia rota,
nem do tal pássaro... plás... plás... plás...

E, de um salto, José Maria ficou outra vez de pé, agitando
os braços, e dando ao corpo uma cadência. Monsenhor Caldas começou a suar frio.
No fim de alguns segundos, José Maria parou, sentou-se, e reatou a narração,
agora mais difusa, mais derramada, evidentemente mais delirante. Contava os
sustos em que vivia, desgostos e desconfianças. Não podia comer um figo às
dentadas, como outrora; o receio do bicho diminuía-lhe o sabor. Não cria nas
caras alegres da gente que ia pela rua: preocupações, desejos, ódios,
tristezas, outras coisas, iam dissimuladas por umas três quartas partes delas.
Vivia a temer um filho cego ou surdo-mudo, ou tuberculoso, ou assassino, etc.
Não conseguia dar um jantar que não ficasse triste logo depois da sopa, pela
idéia de que uma palavra sua, um gesto da mulher, qualquer falta de serviço
podia sugerir o epigrama digestivo, na rua, debaixo de um lampião. A
experiência dera-lhe o terror de ser empulhado. Confessava ao padre que,
realmente, não tinha até agora lucrado nada; ao contrário, perdera até, porque
fora levado ao sangue... Ia contar-lhe o caso do sangue. Na véspera, deitara-se
cedo, e sonhou... Com quem pensava o padre que ele sonhou?

— Não atino...

— Sonhei que o Diabo lia-me o Evangelho. Chegando ao ponto
em que Jesus fala dos lírios do campo, o Diabo colheu alguns e deu-mos.
'Toma, disse-me ele; são os lírios da Escritura; segundo ouviste, nem Salomão
em toda a pompa, pode ombrear com eles. Salomão é a sapiência. Sabes o que são
estes lírios, José? São os teus vinte anos'. Fitei-os encantado; eram
lindos como não imagina. O Diabo pegou deles, cheirou-os e disse-me que os
cheirasse também. Não lhe digo nada; no momento de os chegar ao nariz, vi sair
de dentro um réptil fedorento e torpe, dei um grito, e arrojei para longe as
flores. Então, o Diabo, escancarando uma formidável gargalhada: 'José
Maria, são os teus vinte anos'. Era uma gargalhada assim: — cá, cá, cá,
cá, cá...

José Maria ria à solta, ria de um modo estridente e
diabólico. De repente, parou; levantou-se, e contou que, tão depressa abriu os
olhos, como viu a mulher diante dele, aflita e desgrenhada. Os olhos de
Clemência eram doces, mas ele disse-lhe que os olhos doces também fazem mal.
Ela arrojou-se-lhe aos pés... Neste ponto a fisionomia de José Maria estava tão
transtornada que o padre, também de pé, começou a recuar, trêmulo e pálido.
'Não, miserável! não! tu não me fugirás!' bradava José Maria
investindo para ele. Tinha os olhos esbugalhados, as têmporas latejantes; o
padre ia recuando... recuando... Pela escada acima ouvia-se um rumor de espadas
e de pés.

NOITE DE ALMIRANTE

Deolindo Venta-Grande (era uma
alcunha de bordo) saiu ao Arsenal de Marinha e enfiou pela Rua de Bragança.
Batiam três horas da tarde. Era a fina flor dos marujos e, demais, levava um
grande ar de felicidade nos olhos. A corveta dele voltou de uma longa viagem de
instrução, e Deolindo veio à terra tão depressa alcançou licença. Os
companheiros disseram-lhe, rindo:

— Ah! Venta-Grande! Que noite de almirante vai você
passar! ceia, viola e os braços de Genoveva. Colozinho de Genoveva...

Deolindo sorriu. Era assim mesmo, uma noite de almirante,
como eles dizem, uma dessas grandes noites de almirante que o esperava em
terra. Começara a paixão três meses antes de sair a corveta. Chamava-se
Genoveva, caboclinha de vinte anos, esperta, olho negro e atrevido.
Encontraram-se em casa de terceiro e ficaram morrendo um pelo outro, a tal
ponto que estiveram prestes a dar uma cabeçada, ele deixaria o serviço e ela o
acompanharia para a vila mais recôndita do interior.

A velha Inácia, que morava com ela, dissuadiu-os disso;
Deolindo não teve remédio senão seguir em viagem de instrução. Eram oito ou dez
meses de ausência. Como fiança recíproca, entenderam dever fazer um juramento
de fidelidade.

— Juro por Deus que está no céu. E você?

— Eu também.

— Diz direito.

— Juro por Deus que está no céu; a luz me falte na hora da
morte.

Estava celebrado o contrato. Não havia descrer da
sinceridade de ambos; ela chorava doidamente, ele mordia o beiço para
dissimular. Afinal separaram-se, Genoveva foi ver sair a corveta e voltou para
casa com um tal aperto no coração que parecia que 'lhe ia dar uma
coisa'. Não lhe deu nada, felizmente; os dias foram passando, as semanas,
os meses, dez meses, ao cabo dos quais, a corveta tornou e Deolindo com ela.

Lá vai ele agora, pela rua de Bragança, Prainha e Saúde,
até ao princípio da Gamboa, onde mora Genoveva. A casa é uma rotulazinha
escura, portal rachado do sol, passando o Cemitério dos Ingleses; lá deve estar
Genoveva, debruçada à janela, esperando por ele. Deolindo prepara uma palavra
que lhe diga. Já formulou esta: 'Jurei e cumpri', mas procura outra
melhor. Ao mesmo tempo lembra as mulheres que viu por esse mundo de Cristo,
italianas, marselhesas ou turcas, muitas delas bonitas, ou que lhe pareciam
tais. Concorda que nem todas seriam para os beiços dele, mas algumas eram, e
nem por isso fez caso de nenhuma. Só pensava em Genoveva. A mesma casinha dela,
tão pequenina, e a mobília de pé quebrado, tudo velho e pouco, isso mesmo lhe lembrava
diante dos palácios de outras terras. Foi à custa de muita economia que comprou
em Trieste um par de brincos, que leva agora no bolso com algumas bugigangas. E
ela que lhe guardaria? Pode ser que um lenço marcado com o nome dele e uma
âncora na ponta, porque ela sabia marcar muito bem. Nisto chegou à Gamboa,
passou o cemitério e deu com a casa fechada. Bateu, falou-lhe uma voz
conhecida, a da velha Inácia, que veio abrir-lhe a porta com grandes
exclamações de prazer. Deolindo, impaciente, perguntou por Genoveva.

— Não me fale nessa maluca, arremeteu a velha. Estou bem
satisfeita com o conselho que lhe dei. Olhe lá se fugisse. Estava agora como o
lindo amor.

— Mas que foi? que foi?

A velha disse-lhe que descansasse, que não era nada, uma
dessas coisas que aparecem na vida; não valia a pena zangar-se. Genoveva andava
com a cabeça virada...

— Mas virada por quê?

— Está com um mascate, José Diogo. Conheceu José Diogo,
mascate de fazendas? Está com ele. Não imagina a paixão que eles têm um pelo
outro. Ela então anda maluca. Foi o motivo da nossa briga. José Diogo não me
saía da porta; eram conversas e mais conversas, até que eu um dia disse que não
queria a minha casa difamada. Ah! meu pai do céu! foi um dia de juízo. Genoveva
investiu para mim com uns olhos deste tamanho, dizendo que nunca difamou
ninguém e não precisava de esmolas. Que esmolas, Genoveva? O que digo é que não
quero esses cochichos à porta, desde as ave-marias... dois dias depois estava
mudada e brigada comigo.

— Onde mora ela?

— Na Praia Formosa, antes de chegar à pedreira, uma rótula
pintada de novo.

Deolindo não quis ouvir mais nada. A velha Inácia, um
tanto arrependida, ainda lhe deu avisos de prudência, mas ele não os escutou e
foi andando. Deixo de notar o que pensou em todo o caminho; não pensou nada. As
idéias marinhavam-lhe no cérebro, como em hora de temporal, no meio de uma
confusão de ventos e apitos. Entre elas rutilou a faca de bordo, ensangüentada
e vingadora. Tinha passado a Gamboa, o Saco do Alferes, entrara na praia
Formosa. Não sabia o número de casa, mas era perto da pedreira, pintada de
novo, e com auxílio da vizinhança poderia achá-la. Não contou com o acaso que
pegou de Genoveva e fê-la sentar à janela, cosendo, no momento em que Deolindo
ia passando. Ele conheceu-a e parou; ela, vendo o vulto de um homem, levantou
os olhos e deu com o marujo.

— Que é isso? exclamou espantada. Quando chegou? Entre,
seu Deolindo.

E, levantando-se, abriu a rótula e fê-lo entrar. Qualquer
outro homem ficaria alvoroçado de esperanças, tão francas eram as maneiras da
rapariga; podia ser que a velha se enganasse ou mentisse; podia ser mesmo que a
cantiga do mascate estivesse acabada. Tudo isso lhe passou pela cabeça, sem a
forma precisa do raciocínio ou da reflexão, mas em tumulto e rápido. Genoveva
deixou a porta aberta: fê-lo sentar-se, pediu-lhe notícias da viagem e achou-o
mais gordo; nenhuma comoção nem intimidade. Deolindo perdeu a última esperança.
Em falta de faca, bastavam-lhe as mãos para estrangular Genoveva, que era um
pedacinho de gente, e durante os primeiros minutos não pensou em outra coisa.

— Sei tudo, disse ele.

— Quem lhe contou?

Deolindo levantou os ombros.

— Fosse quem fosse, tornou ela, disseram-lhe que eu
gostava muito de um moço?

— Disseram.

— Disseram a verdade.

Deolindo chegou a ter um ímpeto; ela fê-lo parar só com a
ação dos olhos. Em seguida disse que, se lhe abrira a porta, é porque contava
que era homem de juízo. Contou-lhe então tudo, as saudades que curtira, as
propostas do mascate, as suas recusas, até que um dia, sem saber como,
amanhecera gostando dele.

— Pode crer que pensei muito e muito em você. Sinhá Inácia
que lhe diga se não chorei muito... Mas o coração mudou... Mudou... Conto-lhe
tudo isto, como se estivesse diante do padre, concluiu sorrindo.

Não sorria de escárnio. A expressão das palavras é que era
uma mescla de candura e cinismo, de insolência e simplicidade, que desisto de
definir melhor. Creio até que insolência e cinismo são mal aplicados. Genoveva
não se defendia de um erro ou de um perjúrio; não se defendia de nada;
faltava-lhe o padrão moral das ações. O que dizia, em resumo, é que era melhor
não ter mudado, dava-se bem com a afeição do Deolindo, a prova é que quis fugir
com ele; mas, uma vez que o mascate venceu o marujo, a razão era do mascate, e
cumpria declará-lo. Que vos parece? O pobre marujo citava o juramento de
despedida, como uma obrigação eterna, diante da qual consentira em não fugir e
embarcar: 'Juro por Deus que está no céu; a luz me falte na hora da
morte'. Se embarcou, foi porque ela lhe jurou isso. Com essas palavras é
que andou, viajou, esperou e tornou; foram elas que lhe deram a força de viver.
Juro por Deus que está no céu; a luz me falte na hora da morte...

— Pois, sim, Deolindo, era verdade. Quando jurei, era
verdade. Tanto era verdade que eu queria fugir com você para o sertão. Só Deus
sabe se era verdade! Mas vieram outras coisas... Veio este moço e eu comecei a
gostar dele...

— Mas a gente jura é para isso mesmo; é para não gostar de
mais ninguém...

— Deixa disso, Deolindo. Então você só se lembrou de mim?
Deixa de partes...

— A que horas volta José Diogo?

— Não volta hoje.

— Não?

— Não volta; está lá para os lados de Guaratiba com a
caixa; deve voltar sexta-feira ou sábado... E por que é que você quer saber?
Que mal lhe fez ele?

Pode ser que qualquer outra mulher tivesse igual palavra;
poucas lhe dariam uma expressão tão cândida, não de propósito, mas
involuntariamente. Vede que estamos aqui muito próximos da natureza. Que mal
lhe fez ele? Que mal lhe fez esta pedra que caiu de cima? Qualquer mestre de
física lhe explicaria a queda das pedras. Deolindo declarou, com um gesto de desespero,
que queria matá-lo. Genoveva olhou para ele com desprezo, sorriu de leve e deu
um muxoxo; e, como ele lhe falasse de ingratidão e perjúrio, não pôde disfarçar
o pasmo. Que perjúrio? Que ingratidão? Já lhe tinha dito e repetia que quando
jurou era verdade. Nossa Senhora, que ali estava, em cima da cômoda, sabia se
era verdade ou não. Era assim que lhe pagava o que padeceu? E ele que tanto
enchia a boca de fidelidade, tinha-se lembrado dela por onde andou?

A resposta dele foi meter a mão no bolso e tirar o pacote
que lhe trazia. Ela abriu-o, aventou as bugigangas, uma por uma, e por fim deu
com os brincos. Não eram nem poderiam ser ricos; eram mesmo de mau gosto, mas
faziam uma vista de todos os diabos. Genoveva pegou deles, contente, deslumbrada,
mirou-os por um lado e outro, perto e longe dos olhos, e afinal enfiou-os nas
orelhas; depois foi ao espelho de pataca, suspenso na parede, entre a janela e
a rótula, para ver o efeito que lhe faziam. Recuou, aproximou-se, voltou a
cabeça da direita para a esquerda e da esquerda para a direita.

— Sim, senhor, muito bonito, disse ela, fazendo uma grande
mesura de agradecimento. Onde é que comprou?

Creio que ele não respondeu nada, nem teria tempo para
isso, porque ela disparou mais duas ou três perguntas, uma atrás da outra, tão
confusa estava de receber um mimo a troco de um esquecimento. Confusão de cinco
ou quatro minutos; pode ser que dois. Não tardou que tirasse os brincos, e os
contemplasse e pusesse na caixinha em cima da mesa redonda que estava no meio
da sala. Ele pela sua parte começou a crer que, assim como a perdeu, estando
ausente, assim o outro, ausente, podia também perdê-la; e, provavelmente, ela
não lhe jurara nada.

— Brincando, brincando, é noite, disse Genoveva.

Com efeito, a noite ia caindo rapidamente. Já não podiam
ver o Hospital dos Lázaros e mal distinguiam a ilha dos Melões; as mesmas
lanchas e canoas, postas em seco, defronte da casa, confundiram-se com a terra
e o lodo da praia. Genoveva acendeu uma vela. Depois foi sentar-se na soleira
da porta e pediu-lhe que contasse alguma coisa das terras por onde andara.
Deolindo recusou a princípio; disse que se ia embora, levantou-se e deu alguns
passos na sala. Mas o demônio da esperança mordia e babujava o coração do pobre
diabo, e ele voltou a sentar-se, para dizer duas ou três anedotas de bordo.
Genoveva escutava com atenção. Interrompidos por uma mulher da vizinhança, que
ali veio, Genoveva fê-la sentar-se também para ouvir 'as bonitas histórias
que o Sr. Deolindo estava contando'. Não houve outra apresentação. A
grande dama que prolonga a vigília para concluir a leitura de um livro ou de um
capítulo, não vive mais intimamente a vida dos personagens do que a antiga
amante do marujo vivia as cenas que ele ia contando, tão livremente interessada
e presa, como se entre ambos não houvesse mais que uma narração de episódios.
Que importa à grande dama o autor do livro? Que importava a esta rapariga o
contador dos episódios?

A esperança, entretanto, começava a desampará-lo e ele
levantou-se definitivamente para sair. Genoveva não quis deixá-lo sair antes
que a amiga visse os brincos, e foi mostrar-lhos com grandes encarecimentos. A
outra ficou encantada, elogiou-os muito, perguntou se os comprara em França e
pediu a Genoveva que os pusesse.

— Realmente, são muito bonitos.

Quero crer que o próprio marujo concordou com essa
opinião. Gostou de os ver, achou que pareciam feitos para ela e, durante alguns
segundos, saboreou o prazer exclusivo e superfino de haver dado um bom
presente; mas foram só alguns segundos.

Como ele se despedisse, Genoveva acompanhou-o até à porta
para lhe agradecer ainda uma vez o mimo, e provavelmente dizer-lhe algumas
coisas meigas e inúteis. A amiga, que deixara ficar na sala, apenas lhe ouviu
esta palavra: 'Deixa disso, Deolindo'; e esta outra do marinheiro:
'Você verá.' Não pôde ouvir o resto, que não passou de um sussurro.

Deolindo seguiu, praia fora, cabisbaixo e lento, não já o
rapaz impetuoso da tarde, mas com um ar velho e triste, ou, para usar outra
metáfora de marujo, como um homem 'que vai do meio caminho para
terra'. Genoveva entrou logo depois, alegre e barulhenta. Contou à outra a
anedota dos seus amores marítimos, gabou muito o gênio do Deolindo e os seus
bonitos modos; a amiga declarou achá-lo grandemente simpático.

— Muito bom rapaz, insistiu Genoveva. Sabe o que ele me
disse agora?

— Que foi?

— Que vai matar-se.

— Jesus!

— Qual o quê! Não se mata, não. Deolindo é assim mesmo; diz
as coisas, mas não faz. Você verá que não se mata. Coitado, são ciúmes. Mas os
brincos são muito engraçados.

— Eu aqui ainda não vi destes.

— Nem eu, concordou Genoveva, examinando-os à luz. Depois
guardou-os e convidou a outra a coser. — Vamos coser um bocadinho, quero acabar
o meu corpinho azul...

A verdade é que o marinheiro não se matou. No dia
seguinte, alguns dos companheiros bateram-lhe no ombro, cumprimentando-o pela
noite de almirante, e pediram-lhe notícias de Genoveva, se estava mais bonita,
se chorara muito na ausência, etc. Ele respondia a tudo com um sorriso
satisfeito e discreto, um sorriso de pessoa que viveu uma grande noite. Parece
que teve vergonha da realidade e preferiu mentir.

MANUSCRITO DE UM SACRISTÃO

ÍNDICE

CAPÍTULO PRIMEIRO

CAPÍTULO II

CAPÍTULO III

CAPÍTULO IV

CAPÍTULO V

CAPÍTULO PRIMEIRO

............ Ao dar com o padre Teófilo falando a uma
senhora, ambos sentadinhos no banco da igreja, e a igreja deserta, confesso que
fiquei espantado. Note-se que conversavam em voz tão baixa e discreta, que eu,
por mais que afiasse o ouvido e me demorasse a apagar as velas do altar, não
podia apanhar nada, nada, nada. Não tive remédio senão adivinhar alguma coisa.
Que eu sou um sacristão filósofo. Ninguém me julgue pela sobrepeliz rota e
amarrotada nem pelo uso clandestino das galhetas. Sou um filósofo sacristão.
Tive estudos eclesiásticos, que interrompi por causa de uma doença e que
inteiramente deixei por outro motivo, uma paixão violenta, que me trouxe à
miséria. Como o seminário deixa sempre um certo vinco, fiz-me sacristão aos
trinta anos, para ganhar a vida. Venhamos, porém, ao nosso padre e à nossa
dama.

CAPÍTULO II

Antes de ir adiante, direi que eram primos. Soube depois
que eram primos, nascidos em Vassouras. Os pais dela mudaram-se para a Corte,
tendo Eulália (é o seu nome) sete anos. Teófilo veio depois. Na família era uso
antigo que um dos rapazes fosse padre. Vivia ainda na Bahia um tio dele,
cônego. Cabendo-lhe nesta geração envergar a batina, veio para o seminário de
S. José, no ano de mil oitocentos e cinqüenta e tantos, e foi aí que o conheci.
Compreende-se o sentimento de discrição que me leva a deixar a data no ar.

CAPÍTULO III

No seminário, dizia-nos o lente de retórica:

— A teologia é a cabeça do gênero humano, o latim a perna
esquerda, e a retórica a perna direita.

Justamente da perna direita é que o Teófilo coxeava. Sabia
muito as outras coisas: teologia, filosofia, latim, história sagrada; mas a
retórica é que lhe não entrava no cérebro. Ele, para desculpar-se, dizia que a
palavra divina não precisava de adornos. Tinha então vinte ou vinte e dois anos
de idade, e era lindo como S. João.

Já nesse tempo era um místico; achava em todas as coisas
uma significação recôndita. A vida era uma eterna missa, em que o mundo servia
de altar, a alma de sacerdote e o corpo de acólito; nada respondia à realidade
exterior. Vivia ansioso de tomar ordens para sair a pregar grandes coisas,
espertar as almas, chamar os corações à Igreja, e renovar o gênero humano.
Entre todos os apóstolos, amava principalmente São Paulo.

Não sei se o leitor é da minha opinião; eu cuido que se
pode avaliar um homem pelas suas simpatias históricas; tu serás mais ou menos
da família dos personagens que amares deveras. Aplico assim aquela lei de
Helvetius: 'O grau de espírito que nos deleita dá a medida exata do grau
de espírito que possuímos'. No nosso caso, ao menos, a regra não falhou.
Teófilo amava São Paulo, adorava-o, estudava-o dia e noite, parecia viver
daquele converso que ia de cidade em cidade, à custa de um ofício mecânico,
espalhando a boa nova aos homens. Nem tinha somente esse modelo, tinha mais dois:
Hildebrando e Loiola. Daqui podeis concluir que nasceu com a fibra da peleja e
do apostolado. Era um faminto de ideal e criação, olhando todas as coisas
correntes por cima da cabeça do século. Na opinião de um cônego, que lá ia ao
seminário, o amor dos dois modelos últimos temperava o que pudesse haver
perigoso em relação ao primeiro.

— Não vá o senhor cair no excesso e no exclusivo,
disse-lhe um dia com brandura; não pareça que, exaltando somente a Paulo,
intenta diminuir Pedro. A igreja, que os comemora ao lado um do outro, meteu-os
ambos no Credo; mas veneremos Paulo e obedeçamos a Pedro. Super hanc
petram...

Os seminaristas gostavam do Teófilo, principalmente três,
um Vasconcelos, um Soares e um Veloso, todos excelentes retóricos. Eram também bons
rapazes, alegres por natureza, graves por necessidade e ambiciosos. Vasconcelos
jurava que seria bispo; Soares contentava-se com algum grande cargo; Veloso
cobiçava as meias roxas de cônego e um púlpito. Teófilo tentou repartir com
eles o pão místico dos seus sonhos, mas reconheceu depressa que era manjar leve
ou pesado demais, e passou a devorá-lo sozinho. Até aqui o padre; vamos agora à
dama.

CAPÍTULO IV

Agora a dama. No momento em que os vi falar baixinho na
igreja, Eulália contava trinta e oito anos de idade. Juro-lhes que era ainda
bonita. Não era pobre; os pais deixaram-lhe alguma coisa. Nem casada; recusou
cinco ou seis pretendentes.

Este ponto nunca foi entendido pelas amigas. Nenhuma delas
era capaz de repelir um noivo. Creio até que não pediam outra coisa, quando
rezavam antes de entrar na cama, e ao domingo, à missa, no momento de levantar
a Deus. Por que é que Eulália recusava-os todos? Vou dizer desde já o que soube
depois. Supuseram-lhe, a princípio, um simples desdém, — nariz torcido, dizia
uma delas; — mas, no fim da terceira recusa, inclinaram-se a crer que havia
namoro encoberto, e esta explicação prevaleceu. A própria mãe de Eulália não
aceitou outra. Não lhe importaram as primeiras recusas; mas, repetindo-se, ela
começou a assustar-se. Um dia, voltando de um casamento, perguntou à filha, no
carro em que vinham, se não se lembrava que tinha de ficar só.

— Ficar só?

— Sim, um dia hei de morrer. Por ora tudo são flores; cá
estou para governar a casa; e você é só ler, cismar, tocar e brincar; mas eu
tenho de morrer, Eulália, e você tem de ficar só...

Eulália apertou-lhe muito a mão, sem poder dizer palavra.
Nunca pensara na morte da mãe; perdê-la era perder metade de si mesma. Na
expansão de momento, a mãe atreveu-se a perguntar-lhe se amava alguém e não era
correspondida. Eulália respondeu que não. Não simpatizara com os candidatos. A
boa velha abanou a cabeça; falou dos vinte e sete anos da filha, procurou
aterrá-la com os trinta, disse-lhe que, se nem todos os noivos a mereciam
igualmente, alguns eram dignos de ser aceitos, e que importava a falta de amor?
O amor conjugal podia ser assim mesmo; podia nascer depois, como um fruto da
convivência. Conhecera pessoas que se casaram por simples interesse de família
e acabaram amando-se muito. Esperar uma grande paixão para casar era
arriscar-se a morrer esperando.

— Pois sim, mamãe, deixe estar...

E, reclinando a cabeça, fechou um pouco os olhos para espiar
alguém, para ver o namorado encoberto, que não era só encoberto, mas também e
principalmente impalpável. Concordo que isto agora é obscuro; não tenho dúvida
em dizer que entramos em pleno sonho.

Eulália era uma esquisita, para usarmos a linguagem da
mãe, ou romanesca, para empregarmos a definição das amigas. Tinha, em verdade,
uma singular organização. Saiu ao pai. O pai nascera com o amor do enigmático,
do arriscado e do obscuro; morreu quando aparelhava uma expedição para ir à
Bahia descobrir a 'cidade abandonada'. Eulália recebeu essa herança
moral, modificada ou agravada pela natureza feminil. Nela dominava
principalmente a contemplação. Era na cabeça que ela descobria as cidades
abandonadas. Tinha os olhos dispostos de maneira que não podiam apanhar
integralmente os contornos da vida. Começou idealizando as coisas, e, se não
acabou negando-as, é certo que o sentimento da realidade esgarçou-se-lhe até
chegar à transparência fina em que o tecido parece confundir-se com o ar.

Aos dezoito anos, recusou o primeiro casamento. A razão é
que esperava outro, um marido extraordinário, que ela viu e conversou, em sonho
ou alucinação, a mais radiosa figura do universo, a mais sublime e rara, uma
criatura em que não havia falha ou quebra, verdadeira gramática sem
irregularidades, pura língua sem solecismos.

Perdão, interrompe-me uma senhora, esse noivo não é obra
exclusiva de Eulália, é o marido de todas as virgens de dezessete anos. Perdão,
digo-lhe eu, há uma diferença entre Eulália e as outras, é que as outras trocam
finalmente o original esperado por uma cópia gravada, antes ou depois da letra,
e às vezes por uma simples fotografia ou litografia, ao passo que Eulália
continuou a esperar o painel autêntico. Vinham as gravuras, vinham as
litografias, algumas muito bem acabadas, obra de artista e grande artista, mas
para ela traziam o defeito de ser cópias. Tinha fome e sede de originalidade. A
vida comum parecia-lhe uma cópia eterna. As pessoas do seu conhecimento
caprichavam em repetir as idéias umas das outras, com iguais palavras, e às
vezes sem diferente inflexão, à semelhança do vestuário que usavam, e que era
do mesmo gosto e feitio. Se ela visse alvejar na rua um turbante mourisco ou flutuar
um penacho, pode ser que perdoasse o resto; mas nada, coisa nenhuma, uma
constante uniformidade de idéias e coletes. Não era outro o pecado mortal das
coisas. Mas, como tinha a faculdade de viver tudo o que sonhava, continuou a
esperar uma vida nova e um marido único.

Enquanto esperava, as outras iam casando. Assim perdeu ela
as três principais amigas: Júlia Costinha, Josefa e Mariana. Viu-as todas
casadas, viu-as mães, a princípio de um filho, depois de dois, de quatro e de
cinco. Visitava-as, assistia ao viver delas, sereno e alegre, medíocre, vulgar,
sem sonhos nem quedas, mais ou menos feliz. Assim se passaram os anos; assim
chegou aos trinta, aos trinta e três, aos trinta e cinco, e finalmente aos
trinta e oito em que a vemos na igreja, conversando com o padre Teófilo.

CAPÍTULO V

Naquele dia mandara dizer uma missa por alma da mãe, que
morrera um ano antes. Não convidou ninguém: foi ouvi-la sozinha. Ouviu-a,
rezou, depois sentou-se no banco.

Eu, depois de ajudar à missa, voltei para a sacristia, e
vi ali o padre Teófilo, que viera da roça duas semanas antes e andava à cata de
alguma missa para comer. Parece que ele ouviu do outro sacristão ou do mesmo
padre oficiante o nome da pessoa sufragada; viu que era o da tia e correu à
igreja, onde ainda achou a prima no banco. Sentou-se ao pé dela, esquecido do
lugar e das posições, e falaram naturalmente de si mesmos. Não se viam desde
longos anos. Teófilo visitara-as logo depois de ordenado padre; mas saiu para o
interior e nunca mais soube delas, nem elas dele.

Já disse que não pude ouvir nada. Estiveram assim perto de
meia hora. O coadjutor veio espiar, deu com eles e ficou justamente
escandalizado. A notícia do caso chegou, dois dias depois, ao bispo. Teófilo
recebeu uma advertência amiga, subiu à Conceição e explicou tudo: era uma
prima, a quem não via desde muito. O padre coadjutor, quando soube da
explicação, exclamou com muito critério que o ser parente não lhe trocava o
sexo nem supria o escândalo.

Entretanto, como eu tinha sido companheiro do Teófilo no
seminário e gostava dele, defendi-o com muito calor e fiz chegar o meu
testemunho ao Palácio da Conceição. Ele ficou-me grato por isso, e daí veio a
intimidade de nossas relações. Como os dois primos podiam ver-se em casa,
Teófilo passou a visitá-la, e ela a recebê-lo com muito prazer. No fim de oito
dias, recebeu-me também; ao cabo de duas semanas era eu um dos seus familiares.

Dois patrícios que se encontram em plaga estrangeira e
podem finalmente trocar as palavras mamadas na infância não sentem maior
alvoroço do que estes dois primos, que eram mais que primos: moralmente eram
gêmeos. Ele contou-lhe a vida e, como os acontecimentos acarretassem os
sentimentos, ela olhou para dentro da alma do primo e achou que era a sua mesma
alma e que, em substância, a vida de ambos era a mesma. A diferença é que uma
esperou quieta o que o outro andou buscando por montes e vales; no mais, igual
equívoco, igual conflito com a realidade, idêntico diálogo de árabe e japonês.

— Tudo o que me cerca é trivial e chocho, dizia-lhe ele.

Com efeito, gastara o aço da mocidade em divulgar uma
concepção que ninguém lhe entendeu. Enquanto os três amigos mais chegados do
seminário passavam adiante, trabalhando e servindo, afinados pela nota do
século, Veloso cônego e pregador, Soares com uma grande vigararia, Vasconcelos
a caminho de bispar, ele Teófilo era o mesmo apóstolo e místico dos primeiros
anos, em plena aurora cristã e metafísica. Vivia miseravelmente, costeando a
fome, pão magro e batina surrada; tinha instantes e horas de tristeza e de
abatimento: confessou-os à prima...

— Também o senhor? perguntou ela.

E as suas mãos apertaram-se com energia: entendiam-se. Não
tendo achado um astro na loja de um relojoeiro, a culpa era do relojoeiro; tal
era a lógica de ambos. Olharam-se com a simpatia de náufragos, — náufragos e
não desenganados, — porque não o eram. Crusoé, na ilha deserta, inventa e
trabalha; eles não; lançados à ilha, estendiam os olhos para o mar ilimitado,
esperando a águia que viria buscá-los com as suas grandes asas abertas. Uma era
a eterna noiva sem noivo, outro o eterno profeta sem Israel; ambos punidos e
obstinados.

Já disse que Eulália era ainda bonita. Resta dizer que o
padre Teófilo, com quarenta e dois anos, tinha os cabelos grisalhos e as
feições cansadas; as mãos não possuíam nem a maciez nem o aroma da sacristia,
eram magras e calosas e cheiravam ao mato. Os olhos é que conservavam o fogo
antigo, era por ali que a mocidade interior falava cá para fora, e força é
dizer que eles valiam só por si todo o resto.

As visitas amiudaram-se. Afinal íamos passar ali as tardes
e as noites e jantar aos domingos. A convivência produziu dois efeitos, e até
três. O primeiro foi que os dois primos, freqüentando-se, deram força e vida um
ao outro; relevem-me esta expressão familiar: — fizeram um pique-nique de
ilusões. O segundo é que Eulália, cansada de esperar um noivo humano, volveu os
olhos para o noivo divino e, assim como ao primo viera a ambição de S. Paulo,
veio-lhe a ela a de Santa Teresa. O terceiro efeito é o que o leitor já
adivinhou.

Já adivinhou. O terceiro foi o caminho de Damasco, — um
caminho às avessas, porque a voz não baixou do céu, mas subiu da terra;
não chamava a pregar Deus, mas a pregar o homem. Sem metáfora, amavam-se. Outra
diferença é que a vocação aqui não foi súbita como em relação ao apóstolo das
gentes; foi vagarosa, muito vagarosa, cochichada, insinuada, bafejada pelas
asas da pomba mística.

Note-se que a fama precedeu ao amor. Sussurrava-se desde
muito que as visitas do padre eram menos de confessor que de pecador. Era
mentira; eu juro que era mentira. Via-os, acompanhava-os, estudava esses dois
temperamentos tão espirituais, tão cheios de si mesmos, que nem sabiam da fama,
nem cogitavam no perigo da aparência. Um dia vi-lhes os primeiros sinais do
amor. Será o que quiserem, uma paixão quarentona, rosa outoniça e pálida, mas
era, existia, crescia, ia tomá-los inteiramente. Pensei em avisar o padre, não por
mim, mas por ele mesmo; mas era difícil, e talvez perigoso. Demais, eu era e
sou gastrônomo e psicólogo; avisá-lo era botar fora uma fina matéria de estudo
e perder os jantares dominicais. A psicologia, ao menos, merecia um sacrifício:
calei-me.

Calei-me à toa. O que eu não quis dizer, publicou-o o
coração de ambos. Se o leitor me leu de corrida, conclui por si mesmo a
anedota, conjugando os dois primos; mas, se me leu devagar, adivinha o que
sucedeu. Os dois místicos recuaram; não tiveram horror um do outro nem de si
mesmos, porque essa sensação estava excluída de ambos, mas recuaram, agitados
de medo e de desejo.

— Volto para a roça, disse-me o padre.

— Mas por quê?

— Volto para a roça.

Voltou para a roça e nunca mais cá veio. Ela, é claro que
tinha achado o marido que esperava, mas saiu-lhe tão impossível como a vida que
sonhou. Eu, gastrônomo e psicólogo, continuei a ir jantar com Eulália aos
domingos. Considero que alguma coisa deve subsistir debaixo do sol, ou o amor
ou o jantar, se é certo, como quer Schiller, que o amor e a fome governam este
mundo.

EX CATHEDRA

— Padrinho, vosmecê assim fica cego.

— O quê?

— Vosmecê fica cego; lê que é um desespero. Não, senhor, dê
cá o livro.

Caetaninha tirou-lhe o livro das mãos. O padrinho deu uma
volta, e foi meter-se no gabinete, onde lhe não faltavam livros; fechou-se por
dentro e continuou a ler. Era o seu mal; lia com excesso, lia de manhã, de
tarde e de noite, ao almoço e ao jantar, antes de dormir, depois do banho, lia
andando, lia parado, lia em casa e na chácara, lia antes de ler e depois de
ler, lia toda a casta de livros, mas especialmente direito (em que era
graduado), matemáticas e filosofia; ultimamente dava-se também às ciências
naturais.

Pior que cego, ficou aluado. Foi pelos fins de 1873, na
Tijuca, que ele começou a dar sinais de transtorno cerebral; mas, como eram
leves e poucos, só em março ou abril de 1874 é que a afilhada lhe percebeu a
alteração. Um dia, almoçando, interrompeu ele a leitura para lhe perguntar:

— Como é que eu me chamo?

— Como é que padrinho se chama? repetiu ela espantada.
Chama-se Fulgêncio.

— De hoje em diante, chamar-me-ás Fulgencius.

E, enterrando a cara no livro, prosseguiu na leitura.
Caetaninha referiu o caso às mucamas, que lhe declararam desconfiar desde algum
tempo, que ele não andava bom. Imagine-se o medo da moça; mas o medo passou
depressa para só deixar a piedade que lhe aumentou a afeição. Também a mania
era restrita e mansa; não passava dos livros. Fulgêncio vivia do escrito, do
impresso, do doutrinal, do abstrato, dos princípios e das fórmulas. Com o tempo
chegou, não já à superstição, mas à alucinação da teoria. Uma de suas máximas
era que a liberdade não morre onde restar uma folha de papel para decretá-la; e
um dia, acordando com a idéia de melhorar a condição dos turcos, redigiu uma
constituição, que mandou de presente ao ministro inglês, em Petrópolis. De
outra ocasião, meteu-se a estudar nos livros a anatomia dos olhos, para
verificar se realmente eles podiam ver, e concluiu que sim.

Digam-me se, em tais condições, a vida de Caetaninha podia
ser alegre. Não lhe faltava nada, é verdade, porque o padrinho era rico. Foi
ele mesmo que a educou, desde os sete anos, quando perdeu a mulher; ensinou-lhe
a ler e escrever, francês, um pouco de história e geografia, para não dizer
quase nada, e incumbiu uma das mucamas de lhe ensinar crivo, renda e costura.
Tudo isso é verdade. Mas Caetaninha fizera quatorze anos; e, se nos primeiros
tempos bastavam os brinquedos e as escravas para diverti-la, era chegada a
idade em que os brinquedos perdem de moda e as escravas de interesse, em que
não há leituras nem escrituras que façam de uma casa solitária na Tijuca um
paraíso. Descia algumas vezes, raras, e de corrida; não ia a teatros nem
bailes; não fazia nem recebia visitas. Quando via passar na estrada uma
cavalgada de homens e senhoras, punha a alma na garupa dos animais, e deixava-a
ir com eles, ficando-lhe o corpo, ao pé do padrinho, que continuava a ler.

Um dia, estando na chácara, viu parar ao portão um rapaz,
montado numa bestinha, e ouviu que lhe perguntava se era ali a casa do doutor
Fulgêncio.

— Sim, senhor, é aqui mesmo.

— Podia falar-lhe?

Caetaninha respondeu que ia ver; entrou em casa, e foi ao
gabinete, onde achou o padrinho remoendo, com a mais voluptuária e beata das
expressões, um capítulo de Hegel. — Mocinho? Que mocinho? — Caetaninha
disse-lhe que era um mocinho vestido de luto.

— De luto? repetiu o velho doutor fechando
precipitadamente o livro; há de ser ele.

Esquecia-me dizer (mas há tempo para tudo) que, três meses
antes, falecera um irmão de Fulgêncio, no Norte, deixando um filho natural. Como
o irmão, dias antes de morrer, lhe escrevera recomendando o órfão que ia
deixar, Fulgêncio mandou que este viesse para o Rio de Janeiro. Ouvindo que
estava ali um mocinho de luto, concluiu que era o sobrinho, e não concluiu mal.
Era ele mesmo.

Parece que até aqui nada há que destoe de uma história
ingenuamente romanesca: temos um velho lunático, uma mocinha solitária e
suspirosa, e vemos despontar inopinadamente um sobrinho. Para não descer da
região poética em que nos achamos, deixo de dizer que a mula em que o Raimundo
veio montado, foi reconduzida por um preto ao alugador; passo também por alto
as circunstâncias da acomodação do rapaz, limitando-me a dizer que, como o tio,
à força de viver lendo, esquecera inteiramente que o mandara buscar, nada havia
em casa preparado para recebê-lo. Mas a casa era grande e abastada; uma hora
depois, estava o rapaz aposentado num lindo quarto, donde podia ver a chácara,
a cisterna antiga, o lavadouro, basta folha verde e vasto céu azul.

Creio que ainda não disse a idade do hóspede; tem quinze
anos e um ameaço de buço; é quase uma criança. Logo, se a nossa Caetaninha
ficou alvoroçada, e as mucamas andam de um lado para outro, espiando e falando
do 'sobrinho de sinhô velho que chegou de fora', é porque a vida ali não
tem outros episódios, não porque ele seja homem feito. Essa foi também a
impressão do dono da casa; mas, aqui vai a diferença. A afilhada não advertia
que o ofício do buço é virar bigode, ou, se pensou nisso, fê-lo tão vagamente,
que não vale a pena de o pôr aqui. Não assim o velho Fulgêncio. Compreendeu
este que havia ali a massa de um marido, e resolveu casá-los; mas viu também
que, a menos de lhes pegar nas mãos e mandar que se amassem, o acaso podia
guiar as coisas por modo diferente.

Uma idéia traz outra. A idéia de os casar pegou por um
lado com uma de suas opiniões recentes. Era esta que as calamidades ou os
simples dissabores nas relações do coração provinham de que o amor era
praticado de um modo empírico; faltava-lhe a base científica. Um homem e uma
mulher, desde que conhecessem as razões físicas e metafísicas desse sentimento,
estariam mais aptos a recebê-lo e nutri-lo com eficácia, do que outro homem e
outra mulher que nada soubessem do fenômeno.

“Os meus pequenos estão verdes, dizia ele consigo: tenho
três a quatro anos diante de mim, e posso começar desde já a prepará-los. Vamos
com lógica; primeiro os alicerces, depois as paredes, depois o teto... em vez
de começar pelo teto... Dia virá em que se aprenda a amar como se aprende a
ler... Nesse dia...”

Estava atordoado, deslumbrado, delirante. Foi às estantes,
desceu alguns tomos, astronomia, geologia, fisiologia, anatomia,
jurisprudência, política, lingüística, abriu-os, folheou-os, comparou-os,
extratou daqui e dali, até formular um programa de ensino. Compunha-se este de
vinte capítulos, nos quais entravam as noções gerais do universo, uma definição
da vida, demonstração da existência do homem e da mulher, organização das
sociedades, definição e análise das paixões, definição e análise do amor, suas
causas, necessidades e efeitos. Em verdade, as matérias eram crespas; ele
entendeu torná-las dóceis, tratando-as em frase corriqueira e chã, dando-lhes
um tom puramente familiar, como a astronomia de Fontenelle. E dizia com ênfase
que o essencial da fruta era o miolo, não a casca.

Tudo isso era engenhoso; mas aqui vai o mais engenhoso.
Não os convidou a aprender. Uma noite, olhando para o céu, disse que as
estrelas estavam brilhando muito; e o que eram as estrelas? acaso sabiam eles o
que eram as estrelas?

— Não, senhor.

Daqui a iniciar uma descrição do universo era um passo.
Fulgêncio deu o passo, com tal presteza e naturalidade, que os deixou
encantados e eles pediram a viagem toda.

— Não, disse o velho; não esgotemos tudo hoje, nem isto se
entende bem senão devagar; amanhã ou depois...

Foi assim, sorrateiramente, que ele começou a executar o
plano. Os dois alunos, assombrados com o mundo astronômico, pediam-lhe todos os
dias que continuasse, e, posto que no fim dessa primeira parte Caetaninha
ficasse um tanto confusa, ainda assim quis ouvir as outras coisas que o
padrinho lhe prometeu.

Não digo nada da familiaridade entre os dois alunos, por
ser coisa óbvia. Entre quatorze e quinze anos a diferença é tão pequena, que os
portadores das duas idades, não tinham mais que dar a mão um ao outro. Foi o
que aconteceu.

No fim de três semanas pareciam ter sido criados juntos.
Só isto bastava a mudar a vida de Caetaninha; mas Raimundo trouxe-lhe mais. Não
há dez minutos, vimo-la olhar com saudade as cavalgadas de homens e damas que
passavam na estrada. Raimundo matou-lhe a saudade, ensinando-lhe a montaria,
apesar da relutância do velho, que temia algum desastre; mas este cedeu e
alugou dois cavalos. Caetaninha mandou fazer uma linda amazona, Raimundo veio à
cidade comprar-lhe as luvas e um chicotinho, com o dinheiro do tio — já se sabe
— que também lhe deu as botas e o demais aparelhos masculinos. Daí a pouco era
um gosto vê-los ambos, galhardos e intrépidos, abaixo e acima da montanha.

Em casa, brincavam à larga, jogavam damas e cartas,
cuidavam de aves e plantas. Brigavam muita vez; mas, segundo as mucamas, eram
brigas de mentira, só para fazerem as pazes depois. Era o pico do arrufo.
Raimundo vinha às vezes à cidade, a mandado do tio. Caetaninha ia esperá-lo ao
portão, espiando ansiosa. Quando ele chegava, brigavam, porque ela queria
tirar-lhe os maiores embrulhos, a pretexto de que ele vinha cansado, e ele
queria dar-lhe os mais leves, alegando que ela era fraquinha.

No fim de quatro meses, a vida era totalmente outra.
Pode-se até dizer que só então é que Caetaninha começou a usar rosas no cabelo.
Antes disso vinha muita vez despenteada para a mesa do almoço. Agora, não só se
penteava logo cedo, mas até, como digo, trazia rosas, uma ou duas; estas eram,
ou colhidas na véspera, por ela mesma, e guardadas em água, ou na própria
manhã, por ele, que ia levar-lhas à janela. A janela era alta; mas Raimundo,
pondo-se na ponta dos pés, e levantando o braço, conseguia dar-lhe as rosas em
mão. Foi por esse tempo que ele adquiriu o sestro de mortificar o buço,
puxando-o muito de um e outro lado. Caetaninha chegava a bater-lhe nos dedos,
para lhe tirar tão mau costume.

Entretanto, as lições continuavam regularmente. Já tinham
uma idéia geral do universo, e uma definição da vida, que nenhum deles
entendeu. Assim chegaram ao quinto mês. No sexto, começou a demonstração da
existência do homem. Caetaninha não pôde suster o riso, quando o padrinho,
expondo a matéria, perguntou-lhes se eles sabiam que existiam e por quê; mas
ficou logo séria, e respondeu que não.

— Nem você?

— Nem eu, não, senhor, concordou o sobrinho.

Fulgêncio iniciou uma demonstração em regra, profundamente
cartesiana. A seguinte lição foi na chácara. Chovera muito nos dias anteriores;
mas o sol agora alagava tudo de luz, e a chácara parecia uma linda viúva, que
troca o véu do luto pelo do noivado. Raimundo, como se quisesse copiar o sol
(copiam-se naturalmente os grandes), despedia das pupilas um olhar vasto e
longo, que Caetaninha recebia, palpitando, como a chácara. Fusão, transfusão,
difusão, confusão e profusão de seres e de coisas.

Enquanto o velho falava, reto, lógico, vagaroso, curtido
de fórmulas, com os olhos fixos em parte nenhuma, os dois alunos faziam trinta
mil esforços para escutá-lo, mas vinham trinta mil incidentes distraí-los. Foi
a princípio um casal de borboletas que brincavam no ar. Façam-me o favor de
dizer o que é que pode haver extraordinário num casal de borboletas? Concordo
que eram amarelas, mas esta circunstância não basta a explicar a distração. O
fato de voarem uma atrás da outra, ora à direita, ora à esquerda, ora abaixo,
ora acima, também não dá a razão do desvio, visto que nunca as borboletas
voaram em linha reta, como simples militares.

— O entendimento, dizia o velho, o entendimento, segundo
eu já expliquei...

Raimundo olhou para Caetaninha, e achou-a olhando para
ele. Um e outro pareciam confusos e acanhados. Ela foi a primeira que baixou os
olhos ao regaço. Depois, levantou-os, a fim de os levar a outra parte, mais
remota, o muro da chácara; na passagem, como os de Raimundo ali estivessem, ela
encarou-os o mais rapidamente que pôde. Felizmente, o muro apresentava um
espetáculo que a encheu de admiração: um casal de andorinhas (era o dia dos
casais) saltitava nele, com a graça peculiar às pessoas aladas. Saltitavam
piando, dizendo coisas uma à outra, o que quer que fosse, talvez isto — que era
bem bom não haver filosofia nos muros das chácaras. Se não quando, uma delas
voou, provavelmente a dama, e a outra, naturalmente o garção, não se deixou
ficar atrás: esticou as asas e seguiu o mesmo caminho. Caetaninha desceu os
olhos à grama do chão.

Quando a lição acabou, daí a alguns minutos, ela pediu ao padrinho
que continuasse, e, recusando este, tomou-lhe o braço e convidou-o a dar um
giro na chácara.

— Está muito sol, contestou o velho.

— Vamos pela sombra.

— Faz muito calor.

Caetaninha propôs irem continuar na varanda; mas o
padrinho disse-lhe misteriosamente que Roma não se fez num dia, e acabou
declarando que só dois dias depois continuaria a lição. Caetaninha recolheu-se
ao quarto, esteve ali três quartos de hora fechada, sentada, à janela, de um
lado para outro, procurando as coisas que tinha na mão, e chegando ao cúmulo de
ver-se a si mesma, cavalgando, estrada acima, ao lado de Raimundo. De uma vez
aconteceu-lhe ver o rapaz no muro da chácara; mas atentou bem, reconheceu que
era um par de besouros que zumbiam no ar. E dizia um deles ao outro:

— Tu és a flor da nossa raça, a flor do ar, a flor das
flores, o sol e a lua da minha vida.

Ao que respondia o outro:

— Ninguém te vence na beleza e na graça; o teu zumbir é um
eco das falas divinas; mas, deixa-me... deixa-me...

— Por que deixar-te, alma destes bosques?

— Já te disse, rei dos ares puros, deixa-me.

— Não me fales assim, feitiço e gala das matas. Tudo por
cima e em volta de nós está dizendo que me deves falar de outra maneira.
Conheces a cantiga dos mistérios azuis?

— Vamos ouvi-la nas folhas verdes da laranjeira.

— As da mangueira são mais bonitas.

— Tu és mais linda que umas e outras.

— E tu, sol da minha vida?

— Lua do meu ser, eu sou o que tu quiseres...

Era assim que os dois besouros falavam. Ela ouviu-os
cismando. Como eles desaparecessem, ela entrou, viu as horas e saiu do quarto.
Raimundo estava fora; ela foi esperá-lo ao portão, dez, vinte, trinta,
quarenta, cinqüenta minutos. Na volta disseram pouco; uniram-se e separaram-se
duas ou três vezes. Da última vez foi ela que o trouxe à varanda, para
mostrar-lhe um enfeite que julgava perdido e acabava de achar. Façam-lhe a
justiça de crer que era pura mentira. Entretanto, Fulgêncio antecipou a lição;
deu-a no dia seguinte, entre o almoço e o jantar. Nunca a palavra lhe saiu tão
límpida e singela. E assim devia ser; tratava-se da existência do homem,
capítulo profundamente metafísico, em que era preciso considerar tudo e por
todos os lados.

— Estão entendendo? perguntava ele.

— Perfeitamente.

E a lição seguiu até o fim. No fim, deu-se a mesma coisa
da véspera; Caetaninha, como se tivesse medo de ficar só, pediu-lhe para
continuar ou passear; ele recusou uma e outra coisa, bateu-lhe paternalmente na
cara, e foi encerrar-se no gabinete.

'Para a semana', pensava o velho doutor, dando
volta à chave, 'para a semana entro na organização das sociedades; todo o
mês que vem e o outro é para a definição e classificação das paixões; em maio,
passaremos ao amor... já será tempo...'

Enquanto ele dizia isto, e fechava a porta, alguma coisa
ressoava do lado da varanda — um trovão de beijos, segundo disseram as lagartas
da chácara; mas, para as lagartas qualquer pequeno rumor vale um trovão. Quanto
aos autores do ruído nada positivo se sabe. Parece que um maribondo, vendo
Caetaninha e Raimundo unidos nessa ocasião, concluiu da coincidência para a
conseqüência, e entendeu que eram eles; mas um velho gafanhoto demonstrou a
inanidade do fundamento, alegando que ouvira muitos beijos, outrora, em lugares
onde nem Raimundo nem Caetaninha pusera os pés. Convenhamos que este outro
argumento não prestava para nada; mas, tal é o prestígio de um bom caráter, que
o gafanhoto foi aclamado como tendo ainda uma vez defendido a verdade e a
razão. E daí pode ser que fosse assim mesmo. Mas um trovão de beijos?
Suponhamos dois; suponhamos três ou quatro.

A SENHORA DO GALVÃO

Começaram a rosnar dos amores deste advogado com a viúva
do brigadeiro, quando eles não tinham ainda passado dos primeiros obséquios.
Assim vai o mundo. Assim se fazem algumas reputações más, e, o que parece
absurdo, algumas boas. Com efeito, há vidas que só têm prólogo; mas toda a
gente fala do grande livro que se lhe segue, e o autor morre com as folhas em
branco. No presente caso, as folhas escreveram-se, formando todas um grosso
volume de trezentas páginas compactas, sem contar as notas. Estas foram postas
no fim, não para esclarecer, mas para recordar os capítulos passados; tal é o
método nesses livros de colaboração. Mas a verdade é que eles apenas combinavam
no plano, quando a mulher do advogado recebeu este bilhete anônimo:

Não é possível que a senhora se deixe embair mais tempo,
tão escandalosamente, por uma de suas amigas, que se consola da viuvez,
seduzindo os maridos alheios, quando bastava conservar os cachos...

Que cachos? Maria Olímpia não perguntou que cachos eram;
eram da viúva do brigadeiro, que os trazia por gosto, e não por moda. Creio que
isto se passou em 1853. Maria Olímpia leu e releu o bilhete; examinou a letra,
que lhe pareceu de mulher e disfarçada, e percorreu mentalmente a primeira
linha das suas amigas, a ver se descobria a autora. Não descobriu nada, dobrou
o papel e fitou o tapete do chão, caindo-lhe os olhos justamente no ponto do
desenho em que dois pombinhos ensinavam um ao outro a maneira de fazer de dois
bicos um bico. Há dessas ironias do acaso, que dão vontade de destruir o
universo. Afinal meteu o bilhete no vestido, e encarou a mucama, que esperava
por ela, e que lhe perguntou:

— Nhanhã não quer mais ver o xale?

Maria Olímpia pegou no xale que a mucama lhe dava e foi
pô-lo aos ombros, defronte do espelho. Achou que lhe ficava bem, muito melhor
que à viúva. Cotejou as suas graças com as da outra. Nem os olhos nem a boca
eram comparáveis; a viúva tinha os ombros estreitinhos, a cabeça grande, e o
andar feio. Era alta; mas que tinha ser alta? E os trinta e cinco anos de
idade, mais nove que ela? Enquanto fazia essas reflexões, ia compondo, pregando
e despregando o xale.

— Este parece melhor que o outro, aventurou a mucama.

— Não sei... disse a senhora, chegando-se mais para a
janela, com os dois nas mãos.

— Bota o outro, nhanhã.

A nhanhã obedeceu. Experimentou cinco xales dos dez que
ali estavam, em caixas, vindos de uma loja da Rua da Ajuda. Concluiu que os
dois primeiros eram os melhores; mas aqui surgiu uma complicação — mínima,
realmente — mas tão sutil e profunda na solução, que não vacilo em recomendá-la
aos nossos pensadores de 1906. A questão era saber qual dos dois xales
escolheria, uma vez que o marido, recente advogado, pedia-lhe que fosse
econômica. Contemplava-os alternadamente, e ora preferia um, ora outro. De
repente, lembrou-lhe a aleivosia do marido, a necessidade de mortificá-lo,
castigá-lo, mostrar-lhe que não era peteca de ninguém, nem maltrapilha; e, de
raiva, comprou ambos os xales.

Ao bater das quatros horas (era a hora do marido) nada de
marido. Nem às quatro, nem às quatro e meia. Maria Olímpia imaginava uma porção
de coisas aborrecidas, ia à janela, tornava a entrar, temia um desastre ou
doença repentina; pensou também que fosse uma sessão do júri. Cinco horas, e
nada. Os cachos da viúva também negrejavam diante dela, entre a doença e o
júri, com uns tons de azul-ferrete, que era provavelmente a cor do diabo.
Realmente era para exaurir a paciência de uma moça de vinte e seis anos. Vinte
e seis anos; não tinha mais. Era filha de um deputado do tempo da Regência, que
a deixou menina; e foi uma tia que a educou com muita distinção. A tia não a
levou muito cedo a bailes e espetáculos. Era religiosa, conduziu-a primeiro à
igreja. Maria Olímpia tinha a vocação da vida exterior, e, nas procissões e
missas cantadas, gostava principalmente do rumor, da pompa; a devoção era
sincera, tíbia e distraída. A primeira coisa que ela via na tribuna das
igrejas, era a si mesma. Tinha um gosto particular em olhar de cima para baixo,
fitar a multidão das mulheres ajoelhadas ou sentadas, e os rapazes, que, por
baixo do coro ou nas portas laterais, temperavam com atitudes namoradas as
cerimônias latinas. Não entendia os sermões; o resto, porém, orquestra, canto,
flores, luzes, sanefas, ouros, gentes, tudo exercia nela um singular feitiço.
Magra devoção, que escasseou ainda mais com o primeiro espetáculo e o primeiro
baile. Não alcançou a Candiani, mas ouviu a Ida Edelvira, dançou à larga, e
ganhou fama de elegante.

Eram cinco horas e meia, quando o Galvão chegou. Maria
Olímpia, que então passeava na sala, tão depressa lhe ouviu os pés, fez o que
faria qualquer outra senhora na mesma situação: pegou de um jornal de modas, e
sentou-se, lendo, com um grande ar de pouco caso. Galvão entrou ofegante,
risonho, cheio de carinhos, perguntando-lhe se estava zangada, e jurando que
tinha um motivo para a demora, um motivo que ela havia de agradecer, se
soubesse...

— Não é preciso, interrompeu ela friamente.

Levantou-se; foram jantar. Falaram pouco; ela menos que
ele, mas em todo o caso, sem parecer magoada. Pode ser que entrasse a duvidar
da carta anônima; pode ser também que os dois xales lhe pesassem na
consciência. No fim do jantar, Galvão explicou a demora; tinha ido, a pé, ao
teatro Provisório, comprar um camarote para essa noite: davam os Lombardos.
De lá, na volta, foi encomendar um carro...

— Os Lombardos? interrompeu Maria Olímpia.

— Sim; canta o Laboceta, canta a Jacobson; há bailado.
Você nunca ouviu os Lombardos?

— Nunca.

— E aí está por que me demorei. Que é que você merecia
agora? Merecia que eu lhe cortasse a ponta desse narizinho arrebitado...

Como ele acompanhasse o dito com um gesto, ela recuou a
cabeça; depois acabou de tomar o café. Tenhamos pena da alma desta moça. Os
primeiros acordes dos Lombardos ecoavam nela, enquanto a carta anônima
lhe trazia uma nota lúgubre, espécie de requiem. E por que é que a carta
não seria uma calúnia? Naturalmente não era outra coisa: alguma invenção de
inimigos, ou para afligi-la, ou para fazê-los brigar. Era isto mesmo.
Entretanto, uma vez que estava avisada, não os perderia de vista. Aqui
acudiu-lhe uma idéia: consultou o marido se mandaria convidar a viúva.

— Não, respondeu ele; o carro só tem dois lugares, e eu
não hei de ir na boléia.

Maria Olímpia sorriu de contente, e levantou-se. Há muito
tempo que tinha vontade de ouvir os Lombardos. Vamos aos Lombardos!
Trá, lá, lá, lá... Meia hora depois foi vestir-se. Galvão, quando a viu pronta
daí a pouco, ficou encantado. 'Minha mulher é linda', pensou ele; e
fez um gesto para estreitá-la ao peito; mas a mulher recuou, pedindo-lhe que
não a amarrotasse. E, como ele, por umas veleidades de camareiro, pretendeu
consertar-lhe a pluma do cabelo, ela disse-lhe enfastiada:

— Deixa, Eduardo! Já veio o carro?

Entraram no carro e seguiram para o teatro. Quem é que
estava no camarote contíguo ao deles? Justamente a viúva e a mãe. Esta
coincidência, filha do acaso, podia fazer crer algum ajuste prévio. Maria
Olímpia chegou a suspeitá-lo; mas a sensação da entrada não lhe deu tempo de
examinar a suspeita. Toda a sala voltara-se para vê-la, e ela bebeu, a tragos demorados,
o leite da admiração pública. Demais, o marido teve a inspiração, maquiavélica,
de lhe dizer ao ouvido: 'Antes a mandasses convidar; ficava-nos devendo o
favor'. Qualquer suspeita cairia diante desta palavra. Contudo, ela cuidou
de os não perder de vista — e renovou a resolução de cinco em cinco minutos,
durante meia hora, até que, não podendo fixar a atenção, deixou-a andar. Lá vai
ela, inquieta, vai direito ao clarão das luzes, ao esplendor dos vestuários, um
pouco à ópera, como pedindo a todas as coisas alguma sensação deleitosa em que
se espreguice uma alma fria e pessoal. E volta depois à própria dona, ao seu
leque, às suas luvas, aos adornos do vestido, realmente magníficos. Nos
intervalos, conversando com a viúva, Maria Olímpia tinha a voz e os gestos do
costume, sem cálculo, sem esforço, sem sentimento, esquecida da carta.
Justamente nos intervalos é que o marido, com uma discrição rara entre os
filhos dos homens, ia para os corredores ou para o saguão pedir notícias do
ministério.

Juntas saíram do camarote, no fim, e atravessaram os
corredores. A modéstia com que a viúva trajava podia realçar a magnificência da
amiga. As feições, porém, não eram o que esta afirmou, quando ensaiava os xales
de manhã. Não, senhor; eram engraçadas, e tinham um certo pico original. Os
ombros proporcionais e bonitos. Não contava trinta e cinco anos, mas trinta e
um; nasceu em 1822, na véspera da independência, tanto que o pai, por
brincadeira, entrou a chamá-la Ipiranga, e ficou-lhe esta alcunha entre
as amigas. Demais, lá estava em Santa Rita o assentamento de batismo.

Uma semana depois, recebeu Maria Olímpia outra carta
anônima. Era mais longa e explícita. Vieram outras, uma por semana, durante
três meses. Maria Olímpia leu as primeiras com algum aborrecimento; as
seguintes foram calejando a sensibilidade. Não havia dúvida que o marido
demorava-se fora, muitas vezes, ao contrário do que fazia dantes, ou saía à
noite e regressava tarde; mas, segundo dizia, gastava o tempo no Wallerstein ou
no Bernardo, em palestras políticas. E isto era verdade, uma verdade de cinco a
dez minutos, o tempo necessário para recolher alguma anedota ou novidade, que
pudesse repetir em casa, à laia de documento. Dali seguia para o Largo de São
Francisco, e metia-se no ônibus.

Tudo era verdade. E, contudo, ela continuava a não crer
nas cartas. Ultimamente, não se dava mais ao trabalho de as refutar consigo;
lia-as uma só vez, e rasgava-as. Com o tempo foram surgindo alguns indícios
menos vagos, pouco a pouco, ao modo do aparecimento da terra aos navegantes;
mas este Colombo teimava em não crer na América. Negava o que via; não podendo
negá-lo, interpretava-o; depois recordava algum caso de alucinação, uma anedota
de aparências ilusórias, e nesse travesseiro cômodo e mole punha a cabeça e
dormia. Já então, prosperando-lhe o escritório, dava o Galvão partidas e
jantares, iam a bailes, teatros, corridas de cavalos. Maria Olímpia vivia
alegre, radiante; começava a ser um dos nomes da moda. E andava muita vez com a
viúva, a despeito das cartas, a tal ponto que uma destas lhe dizia:
'Parece que é melhor não escrever mais, uma vez que a senhora se regala
numa comborçaria de mau gosto'. Que era comborçaria? Maria Olímpia quis
perguntá-lo ao marido, mas esqueceu o termo, e não pensou mais nisso.

Entretanto, constou ao marido que a mulher recebia cartas
pelo correio. Cartas de quem? Esta notícia foi um golpe duro e inesperado.
Galvão examinou de memória as pessoas que lhe freqüentavam a casa, as que
podiam encontrá-la em teatros ou bailes, e achou muitas figuras verossímeis. Em
verdade, não lhe faltavam adoradores.

— Cartas de quem? repetia ele mordendo o beiço e franzindo
a testa.

Durante sete dias passou uma vida inquieta e aborrecida,
espiando a mulher e gastando em casa grande parte do tempo. No oitavo dia, veio
uma carta.

— Para mim? disse ele vivamente.

— Não; é para mim, respondeu Maria Olímpia, lendo o
sobrescrito; parece letra de Mariana ou de Lulu Fontoura...

Não queria vê-la; mas o marido disse que a lesse; podia ser
alguma notícia grave. Maria Olímpia leu a carta e dobrou-a, sorrindo; ia
guardá-la, quando o marido desejou ver o que era.

— Você sorriu, disse ele gracejando; há de ser algum
epigrama comigo.

— Qual! é um negócio de moldes.

— Mas deixa ver.

— Para quê, Eduardo?

— Que tem? Você, que não quer mostrar, por algum motivo há
de ser. Dê cá.

Já não sorria; tinha a voz trêmula. Ela ainda recusou a
carta, uma, duas, três vezes. Teve mesmo idéia de rasgá-la, mas era pior, e não
conseguiria fazê-lo até o fim. Realmente, era uma situação original. Quando ela
viu que não tinha remédio, determinou ceder. Que melhor ocasião para ler no
rosto dele a expressão da verdade? A carta era das mais explícitas; falava da
viúva em termos crus. Maria Olímpia entregou-lha.

— Não queria mostrar esta, disse-lhe ela primeiro, como
não mostrei outras que tenho recebido e botado fora; são tolices, intrigas, que
andam fazendo para... Leia, leia a carta.

Galvão abriu a carta e deitou-lhe os olhos ávidos. Ela
enterrou a cabeça na cintura, para ver de perto a franja do vestido. Não o viu
empalidecer. Quando ele, depois de alguns minutos, proferiu duas ou três
palavras, tinha já a fisionomia composta e um esboço de sorriso. Mas a mulher,
que o não adivinhava, respondeu ainda de cabeça baixa; só a levantou daí a três
ou quatro minutos, e não para fitá-lo de uma vez, mas aos pedaços, como se
temesse descobrir-lhe nos olhos a confirmação do anônimo. Vendo-lhe, ao
contrário, um sorriso, achou que era o da inocência, e falou de outra coisa.

Redobraram as cautelas do marido; parece também que ele
não pôde esquivar-se a um tal ou qual sentimento de admiração para com a
mulher. Pela sua parte, a viúva, tendo notícia das cartas, sentiu-se
envergonhada; mas reagiu depressa, e requintou de maneiras afetuosas com a
amiga.

Na segunda ou terceira semana de agosto, Galvão fez-se
sócio do Cassino Fluminense. Era um dos sonhos da mulher. A seis de setembro
fazia anos a viúva, como sabemos. Na véspera, foi Maria Olímpia (com a tia que chegara
de fora) comprar-lhe um mimo: era uso entre elas. Comprou-lhe um anel. Viu na
mesma casa uma jóia engraçada, uma meia lua de diamantes para o cabelo, emblema
de Diana, que lhe iria muito bem sobre a testa. De Maomé que fosse; todo o
emblema de diamantes é cristão. Maria Olímpia pensou naturalmente na primeira
noite do Cassino; e a tia, vendo-lhe o desejo, quis comprar a jóia, mas era
tarde, estava vendida.

Veio a noite do baile. Maria Olímpia subiu comovida as
escadas do Cassino. Pessoas que a conheceram naquele tempo, dizem que o que ela
achava na vida exterior, era a sensação de uma grande carícia pública, a
distância; era a sua maneira de ser amada. Entrando no Cassino, ia recolher
nova cópia de admirações, e não se enganou, porque elas vieram, e de fina
casta.

Foi pelas dez horas e meia que a viúva ali apareceu.
Estava realmente bela, trajada a primor, tendo na cabeça a meia lua de
diamantes. Ficava-lhe bem o diabo da jóia, com as duas pontas para cima,
emergindo do cabelo negro. Toda a gente admirou sempre a viúva naquele salão.
Tinha muitas amigas, mais ou menos íntimas, não poucos adoradores, e possuía um
gênero de espírito que espertava com as grandes luzes. Certo secretário de
legação não cessava de a recomendar aos diplomatas novos: 'Causez avec
Mme. Tavares; c'est adorable!' Assim era nas outras noites; assim foi
nesta.

— Hoje quase não tenho tido tempo de estar com você, disse
ela a Maria Olímpia, perto de meia-noite.

— Naturalmente, disse a outra abrindo e fechando o leque;
e, depois de umedecer os lábios, como para chamar a eles todo o veneno que
tinha no coração: — Ipiranga, você está hoje uma viúva deliciosa... Vem
seduzir mais algum marido?

A viúva empalideceu, e não pôde dizer nada. Maria Olímpia
acrescentou, com os olhos, alguma coisa que a humilhasse bem, que lhe
respingasse lama no triunfo. Já no resto da noite falaram pouco; três dias
depois romperam para nunca mais.

AS ACADEMIAS DE SIÃO

ÍNDICE

CAPÍTULO PRIMEIRO

CAPÍTULO II

CAPÍTULO III

CAPÍTULO IV

Conhecem as academias de Sião? Bem sei que em Sião nunca
houve academias: mas suponhamos que sim, e que eram quatro, e escutem-me.

CAPÍTULO PRIMEIRO

As estrelas, quando viam subir, através da noite, muitos
vaga-lumes cor de leite, costumavam dizer que eram os suspiros do rei de Sião,
que se divertia com as suas trezentas concubinas. E, piscando o olho umas às
outras, perguntavam:

— Reais suspiros, em que é que se ocupa esta noite o lindo
Kalaphangko?

Ao que os vaga-lumes respondiam com gravidade:

— Nós somos os pensamentos sublimes das quatro academias
de Sião; trazemos conosco toda a sabedoria do universo.

Uma noite, foram em tal quantidade os vaga-lumes, que as
estrelas, de medrosas, refugiaram-se nas alcovas, e eles tomaram conta de uma
parte do espaço, onde se fixaram para sempre com o nome de Via-láctea.

Deu lugar a essa enorme ascensão de pensamentos o fato de
quererem as quatro academias de Sião resolver este singular problema: — por que
é que há homens femininos e mulheres másculas? E o que as induziu a isso foi a
índole do jovem rei. Kalaphangko era virtualmente uma dama. Tudo nele respirava
a mais esquisita feminidade: tinha os olhos doces, a voz argentina, atitudes
moles e obedientes e um cordial horror às armas. Os guerreiros siameses gemiam,
mas a nação vivia alegre, tudo eram danças, comédias e cantigas, à maneira do
rei que não cuidava de outra coisa. Daí a ilusão das estrelas.

Vai senão quando, uma das academias achou esta solução ao
problema:

— Umas almas são masculinas, outras femininas. A anomalia
que se observa é uma questão de corpos errados.

— Nego, bradaram as outras três; a alma é neutra; nada tem
com o contraste exterior.

Não foi preciso mais para que as vielas e águas de Bangkok
se tingissem de sangue acadêmico. Veio primeiramente a controvérsia, depois a
descompostura, e finalmente a pancada. No princípio da descompostura tudo andou
menos mal; nenhuma das rivais arremessou um impropério que não fosse
escrupulosamente derivado do sânscrito, que era a língua acadêmica, o latim de
Sião. Mas dali em diante perderam a vergonha. A rivalidade desgrenhou-se, pôs
as mãos na cintura, baixou à lama, à pedrada, ao murro, ao gesto vil, até que a
academia sexual, exasperada, resolveu dar cabo das outras, e organizou um plano
sinistro... Ventos que passais, se quisésseis levar convosco estas folhas de
papel, para que eu não contasse a tragédia de Sião! Custa-me (ai de mim!),
custa-me escrever a singular desforra. Os acadêmicos armaram-se em segredo, e
foram ter com os outros, justamente quando estes, curvados sobre o famoso
problema, faziam subir ao céu uma nuvem de vaga-lumes. Nem preâmbulo, nem
piedade. Caíram-lhes em cima, espumando de raiva. Os que puderam fugir, não
fugiram por muitas horas; perseguidos e atacados, morreram na beira do rio, a
bordo das lanchas, ou nas vielas escusas. Ao todo, trinta e oito cadáveres.
Cortaram uma orelha aos principais, e fizeram delas colares e braceletes para o
presidente vencedor, o sublime U-Tong. Ébrios da vitória, celebraram o feito
com um grande festim, no qual cantaram este hino magnífico: 'Glória a nós,
que somos o arroz da ciência e a luminária do universo'.

A cidade acordou estupefata. O terror apoderou-se da
multidão. Ninguém podia absolver uma ação tão crua e feia; alguns chegavam
mesmo a duvidar do que viam... Uma só pessoa aprovou tudo: foi a bela Kinnara,
a flor das concubinas régias.

CAPÍTULO II

Molemente deitado aos pés da bela Kinnara, o jovem rei
pedia-lhe uma cantiga.

— Não dou outra cantiga que não seja esta: creio na alma
sexual.

— Crês no absurdo, Kinnara.

— Vossa Majestade crê então na alma neutra?

— Outro absurdo, Kinnara. Não, não creio na alma neutra,
nem na alma sexual.

— Mas então em que é que Vossa Majestade crê, se não crê
em nenhuma delas?

— Creio nos teus olhos, Kinnara, que são o sol e a luz do
universo.

— Mas cumpre-lhe escolher: — ou crer na alma neutra, e
punir a academia viva, ou crer na alma sexual, e absolvê-la.

— Que deliciosa que é a tua boca, minha doce Kinnara!
Creio na tua boca: é a fonte da sabedoria.

Kinnara levantou-se agitada. Assim como o rei era o homem
feminino, ela era a mulher máscula — um búfalo com penas de cisne. Era o búfalo
que andava agora no aposento, mas daí a pouco foi o cisne que parou, e,
inclinando o pescoço, pediu e obteve do rei, entre duas carícias, um decreto em
que a doutrina da alma sexual foi declarada legítima e ortodoxa, e a outra
absurda e perversa. Nesse mesmo dia, foi o decreto mandado à academia
triunfante, aos pagodes, aos mandarins, a todo o reino. A academia pôs
luminárias; restabeleceu-se a paz pública.

CAPÍTULO III

Entretanto, a bela Kinnara tinha um plano engenhoso e secreto.
Uma noite, como o rei examinasse alguns papéis do Estado, perguntou-lhe ela se
os impostos eram pagos com pontualidade.

— Ohimé! exclamou ele, repetindo essa palavra que
lhe ficara de um missionário italiano. Poucos impostos têm sido pagos. Eu não
quisera mandar cortar a cabeça aos contribuintes... Não, isso nunca... Sangue?
sangue? não, não quero sangue...

— E se eu lhe der um remédio a tudo?

— Qual?

— Vossa Majestade decretou que as almas eram femininas e
masculinas, disse Kinnara depois de um beijo. Suponha que os nossos corpos
estão trocados. Basta restituir cada alma ao corpo que lhe pertence. Troquemos
os nossos...

Kalaphangko riu muito da idéia, e perguntou-lhe como é que
fariam a troca. Ela respondeu que pelo método Mukunda, rei dos hindus, que se
meteu no cadáver de um brâmane, enquanto um truão se metia no dele Mukunda, —
velha lenda passada aos turcos, persas e cristãos. Sim, mas a fórmula da
invocação? Kinnara declarou que a possuía; um velho bonzo achara cópia dela nas
ruínas de um templo.

— Valeu?

— Não creio no meu próprio decreto, redargüiu ele rindo;
mas vá lá, se for verdade, troquemos... mas por um semestre, não mais. No fim
do semestre destrocaremos os corpos.

Ajustaram que seria nessa mesma noite. Quando toda a
cidade dormia, eles mandaram vir a piroga real, meteram-se dentro e deixaram-se
ir à toa. Nenhum dos remadores os via. Quando a aurora começou a aparecer,
fustigando as vacas rútilas, Kinnara proferiu a misteriosa invocação; a alma
desprendeu-se-lhe, e ficou pairando, à espera que o corpo do rei vagasse
também. O dela caíra no tapete.

— Pronto? disse Kalaphangko.

— Pronto, aqui estou no ar, esperando. Desculpe Vossa
Majestade a indignidade da minha pessoa...

Mas a alma do rei não ouviu o resto. Lépida e cintilante,
deixou o seu vaso físico e penetrou no corpo de Kinnara, enquanto a desta se
apoderava do despojo real. Ambos os corpos ergueram-se e olharam um para o
outro, imagine-se com que assombro. Era a situação do Buoso e da cobra, segundo
conta o velho Dante; mas vede aqui a minha audácia. O poeta manda calar Ovídio
e Lucano, por achar que a sua metamorfose vale mais que a deles dois. Eu
mando-os calar a todos três. Buoso e a cobra não se encontram mais, ao passo
que os meus dois heróis, uma vez trocados, continuam a falar e a viver juntos —
coisa evidentemente mais dantesca, em que me pese à modéstia.

— Realmente, disse Kalaphangko, isto de olhar para mim
mesmo e dar-me majestade é esquisito. Vossa Majestade não sente a mesma coisa?

Um e outro estavam bem, como pessoas que acham finalmente
uma casa adequada. Kalaphangko espreguiçava-se todo nas curvas femininas de
Kinnara. Esta inteiriçava-se no tronco rijo de Kalaphangko. Sião tinha,
finalmente, um rei.

CAPÍTULO IV

A primeira ação de Kalaphangko (daqui em diante entenda-se
que é o corpo do rei com a alma de Kinnara, e Kinnara o corpo da bela siamesa
com a alma do Kalaphangko) foi nada menos que dar as maiores honrarias à academia
sexual. Não elevou os seus membros ao mandarinato, pois eram mais homens de
pensamento que de ação e administração, dados à filosofia e à literatura, mas
decretou que todos se prosternassem diante deles, como é de uso aos mandarins.
Além disso, fez-lhes grandes presentes, coisas raras ou de valia, crocodilos
empalhados, cadeiras de marfim, aparelhos de esmeralda para almoço, diamantes,
relíquias. A academia, grata a tantos benefícios, pediu mais o direito de usar
oficialmente o título de Claridade do Mundo, que lhe foi outorgado.

Feito isso, cuidou Kalaphangko da fazenda pública, da
justiça, do culto e do cerimonial. A nação começou de sentir o peso grosso,
para falar como o excelso Camões, pois nada menos de onze contribuintes
remissos foram logo decapitados. Naturalmente os outros, preferindo a cabeça ao
dinheiro, correram a pagar as taxas, e tudo se regularizou. A justiça e a
legislação tiveram grandes melhoras. Construíram-se novos pagodes; e a religião
pareceu até ganhar outro impulso, desde que Kalaphangko, copiando as antigas
artes espanholas, mandou queimar uma dúzia de pobres missionários cristãos que
por lá andavam; ação que os bonzos da terra chamaram a pérola do reinado.

Faltava uma guerra. Kalaphangko, com um pretexto mais ou menos
diplomático, atacou a outro reino, e fez a campanha mais breve e gloriosa do
século. Na volta a Bangkok, achou grandes festas esplêndidas. Trezentos barcos,
forrados de seda escarlate e azul, foram recebê-lo. Cada um destes tinha na
proa um cisne ou um dragão de ouro, e era tripulado pela mais fina gente da
cidade; músicas e aclamações atroaram os ares. De noite, acabadas as festas,
sussurrou ao ouvido a bela concubina:

— Meu jovem guerreiro, paga-me as saudades que curti na
ausência; dize-me que a melhor das festas é a tua meiga Kinnara.

Kalaphangko respondeu com um beijo.

— Os teus beiços têm o frio da morte ou do desdém,
suspirou ela.

Era verdade, o rei estava distraído e preocupado; meditava
uma tragédia. Ia-se aproximando o termo do prazo em que deviam destrocar os
corpos, e ele cuidava em iludir a cláusula, matando a linda siamesa. Hesitava
por não saber se padeceria com a morte dela visto que o corpo era seu, ou mesmo
se teria de sucumbir também. Era esta a dúvida de Kalaphangko; mas a idéia da
morte sombreava-lhe a fronte, enquanto ele afagava ao peito um frasquinho com
veneno, imitado dos Bórgias.

De repente, pensou na douta academia; podia consultá-la,
não claramente, mas por hipótese. Mandou chamar os acadêmicos; vieram todos
menos o presidente, o ilustre U-Tong, que estava enfermo. Eram treze;
prosternaram-se e disseram ao modo de Sião:

— Nós, desprezíveis palhas, corremos ao chamado de
Kalaphangko.

— Erguei-vos, disse benevolamente o rei.

— O lugar da poeira é o chão, teimaram eles com os
cotovelos e joelhos em terra.

— Pois serei o vento que subleva a poeira, redargüiu
Kalaphangko; e, com um gesto cheio de graça e tolerância, estendeu-lhes as
mãos.

Em seguida, começou a falar de coisas diversas, para que o
principal assunto viesse de si mesmo; falou nas últimas notícias do ocidente e
nas leis de Manu. Referindo-se a U-Tong, perguntou-lhes se realmente era um
grande sábio, como parecia; mas, vendo que mastigavam a resposta, ordenou-lhes
que dissessem a verdade inteira. Com exemplar unanimidade, confessaram eles que
U-Tong era um dos mais singulares estúpidos do reino, espírito raso, sem valor,
nada sabendo e incapaz de aprender nada. Kalaphangko estava pasmado. Um estúpido?

— Custa-nos dizê-lo, mas não é outra coisa; é um espírito
raso e chocho. O coração é excelente, caráter puro, elevado...

Kalaphangko, quando voltou a si do espanto, mandou embora
os acadêmicos, sem lhes perguntar o que queria. Um estúpido? Era mister tirá-lo
da cadeira sem molestá-lo. Três dias depois, U-Tong compareceu ao chamado do
rei. Este perguntou-lhe carinhosamente pela saúde; depois disse que queria
mandar alguém ao Japão estudar uns documentos, negócio que só podia ser
confiado a pessoa esclarecida. Qual dos seus colegas da academia lhe parecia
idôneo para tal mister? Compreende-se o plano artificioso do rei: era ouvir
dois ou três nomes, e concluir que a todos preferia o do próprio U-Tong; mas
eis aqui o que este lhe respondeu:

— Real Senhor, perdoai a familiaridade da palavra: são
treze camelos, com a diferença que os camelos são modestos, e eles não;
comparam-se ao sol e à lua. Mas, na verdade, nunca a lua nem o sol cobriram
mais singulares pulhas do que esses treze... Compreendo o assombro de Vossa
Majestade; mas eu não seria digno de mim se não dissesse isto com lealdade,
embora confidencialmente...

Kalaphangko tinha a boca aberta. Treze camelos? Treze,
treze. U-Tong ressalvou tão-somente o coração de todos, que declarou excelente;
nada superior a eles pelo lado do caráter. Kalaphangko, com um fino gesto de
complacência, despediu o sublime U-Tong, e ficou pensativo. Quais fossem as
suas reflexões, não o soube ninguém. Sabe-se que ele mandou chamar os outros
acadêmicos, mas desta vez separadamente, a fim de não dar na vista, e para
obter maior expansão. O primeiro que chegou, ignorando aliás a opinião de
U-Tong, confirmou-a integralmente com a única emenda de serem doze os camelos,
ou treze, contando o próprio U-Tong. O segundo não teve opinião diferente, nem
o terceiro, nem os restantes acadêmicos. Diferiam no estilo; uns diziam
camelos, outros usavam circunlóquios e metáforas, que vinham a dar na mesma
coisa. E, entretanto, nenhuma injúria ao caráter moral das pessoas. Kalaphangko
estava atônito.

Mas não foi esse o último espanto do rei. Não podendo
consultar a academia, tratou de deliberar por si, no que gastou dois dias, até
que a linda Kinnara lhe segredou que era mãe. Esta notícia fê-lo recuar do
crime. Como destruir o vaso eleito da flor que tinha de vir com a primavera
próxima? Jurou ao céu e à terra que o filho havia de nascer e viver. Chegou ao
fim do semestre; chegou o momento de destroçar os corpos.

Como da primeira vez, meteram-se no barco real, à noite, e
deixaram-se ir águas abaixo, ambos de má vontade, saudosos do corpo que iam
restituir um ao outro. Quando as vacas cintilantes da madrugada começaram de
pisar vagarosamente o céu, proferiram eles a fórmula misteriosa, e cada alma
foi devolvida ao corpo anterior. Kinnara, tornando ao seu, teve a comoção
materna, como tivera a paterna quando ocupava o corpo de Kalaphangko.
Parecia-lhe até que era ao mesmo tempo mãe e pai da criança.

— Pai e mãe? repetiu o príncipe restituído à forma
anterior.

Foram interrompidos por uma deleitosa música, ao longe.
Era algum junco ou piroga que subia o rio, pois a música aproximava-se
rapidamente. Já então o sol alagava de luz as águas e as margens verdes, dando
ao quadro um tom de vida e renascença, que de algum modo fazia esquecer aos
dois amantes a restituição física. E a música vinha chegando, agora mais
distinta, até que, numa curva do rio, apareceu aos olhos de ambos um barco
magnífico, adornado de plumas e flâmulas. Vinham dentro os quatorze membros da
academia (contando U-Tong) e todos em coro mandavam aos ares o velho hino:
'Glória a nós, que somos o arroz da ciência e a claridade do mundo!'

A bela Kinnara (antigo Kalaphangko) tinha os olhos
esbugalhados de assombro. Não podia entender como é que quatorze varões reunidos
em academia eram a claridade do mundo, e separadamente uma multidão de camelos.
Kalaphangko, consultado por ela, não achou explicação. Se alguém descobrir
alguma, pode obsequiar uma das mais graciosas damas do Oriente, mandando-lha em
carta fechada, e, para maior segurança, sobrescrita ao nosso cônsul em Xangai,
China.

FIM
