Conto, Elogio da Vaidade, 1878

Elogio da
vaidade

Texto Fonte:

Obra Completa de Machado de Assis,Vol. III

Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 1994.

Publicado originalmente em O Cruzeiro, 28 de maio
de 1878.

I

Logo que a Modéstia acabou de
falar, com os olhos no chão, a Vaidade empertigou-se e disse:

Damas e cavalheiros, acabais de
ouvir a mais chocha de todas as virtudes, a mais peca, a mais estéril de
quantas podem reger o coração dos homens; e ides ouvir a mais sublime delas, a
mais fecunda, a mais sensível, a que pode dar maior cópia de venturas sem
contraste.

Que eu sou a Vaidade, classificada
entre os vícios por alguns retóricos de profissão; mas na realidade, a primeira
das virtudes. Não olheis para este gorro de guizos, nem para estes punhos
carregados de braceletes, nem para estas cores variegadas com que me adorno.
Não olheis, digo eu, se tendes o preconceito da Modéstia; mas se o não tendes,
reparai bem que estes guizos e tudo mais, longe de ser uma casca ilusória e vã,
são a mesma polpa do fruto da sabedoria; e reparai mais que vos chamo a todos,
sem os biocos e meneios daquela senhora, minha mana e minha rival.

Digo a todos, porque a todos
cobiço, ou sejais formosos como Páris, ou feios como Tersites, gordos como
Pança, magros como Quixote, varões e mulheres, grandes e pequenos, verdes e
maduros, todos os que compondes este mundo, e haveis de compor o outro; a todos
falo, como a galinha fala aos seus pintinhos, quando os convoca à refeição, a
saber, com interesse, com graça, com amor. Porque nenhum, ou raro, poderá
afirmar que eu o não tenha alçado ou consolado.

II

Onde é que eu não entro? Onde é
que eu não mando alguma coisa? Vou do salão do rico ao albergue do pobre, do
palácio ao cortiço, da seda fina e roçagante ao algodão escasso e grosseiro.
Faço exceções, é certo (infelizmente!); mas, em geral, tu que possuis, busca-me
no encosto da tua otomana, entre as porcelanas da tua baixela, na portinhola da
tua carruagem; que digo? busca-me em ti mesmo, nas tuas botas, na tua casaca,
no teu bigode; busca-me no teu próprio coração. Tu, que não possuis nada,
perscruta bem as dobras da tua estamenha, os recessos da tua velha arca; lá me
acharás entre dois vermes famintos; ou ali, ou no fundo dos teus sapatos sem
graxa, ou entre os fios da tua grenha sem óleo.

Valeria a pena ter, se eu não
realçasse os teres? Foi para escondê-lo ou mostrá-lo, que mandaste vir de tão
longe esse vaso opulento? Foi para escondê-lo ou mostrá-lo, que encomendaste à
melhor fábrica o tecido que te veste, a safira que te arreia, a carruagem que
te leva? Foi para escondê-lo ou mostrá-lo, que ordenaste esse festim
babilônico, e pediste ao pomar os melhores vinhos? E tu, que nada tens, por que
aplicas o salário de uma semana ao jantar de uma hora, senão porque eu te
possuo e te digo que alguma coisa deves parecer melhor do que és na realidade?
Por que levas ao teu casamento um coche, tão rico e tão caro, como o do teu
opulento vizinho, quando podias ir à igreja com teus pés? Por que compras essa
jóia e esse chapéu? Por que talhas o teu vestido pelo padrão mais rebuscado, e
por que te remiras ao espelho com amor, senão porque eu te consolo da tua
miséria e do teu nada, dando-te a troco de um sacrifício grande benefício ainda
maior?

III

Quem é esse que aí vem, com os
olhos no eterno azul? É um poeta; vem compondo alguma coisa; segue o vôo
caprichoso da estrofe. — Deus te salve, Píndaro! Estremeceu; moveu a fronte,
desabrochou em riso. Que é da inspiração? Fugiu-lhe; a estrofe perdeu-se entre
as moitas; a rima esvaiu-se-lhe por entre os dedos da memória. Não importa;
fiquei eu com ele, — eu, a musa décima, e, portanto, o conjunto de todas as
musas, pela regra dos doutores de Sganarello. Que ar beatífico! Que satisfação
sem mescla! Quem dirá a esse homem que uma guerra ameaça levar um milhão de
outros homens? Quem dirá que a seca devora uma porção do país? Nesta ocasião
ele nada sabe, nada ouve. Ouve-me, ouve-se; eis tudo.

Um homem caluniou-o há tempos; mas
agora, ao voltar à esquina, dizem-lhe que o caluniador o elogiou.

— Não me fales nesse maroto.

— Elogiou-te; disse que és um
poeta enorme.

— Outros o têm dito, mas são
homens de bem, e sinceros. Será ele sincero?

— Confessa que não conhece poeta
maior.

— Peralta! Naturalmente arrependeu-se
da injustiça que me fez. Poeta enorme, disse ele?

— O maior de todos.

— Não creio. O maior?

— O maior.

— Não contestarei nunca os seus
méritos; não sou como ele que me caluniou; isto é, não sei, disseram-mo. Diz-se
tanta mentira! Tem gosto o maroto; é um pouco estouvado às vezes, mas tem
gosto. Não contestarei nunca os seus méritos. Haverá pior coisa do que mesclar
o ódio às opiniões? Que eu não lhe tenho ódio. Oh! nenhum ódio. É estouvado,
mas imparcial.

Uma semana depois, vê-lo-eis de
braço com o outro, à mesa do café, à mesa do jogo, alegres, íntimos, perdoados.
E quem embotou esse ódio velho, senão eu? Quem verteu o bálsamo do esquecimento
nesses dois corações irreconciliáveis? Eu, a caluniada amiga do gênero humano.

Dizem que o meu abraço dói.
Calúnia, amados ouvintes! Não escureço a verdade; às vezes há no mel uma
pontazinha de fel; mas como eu dissolvo tudo! Chamai aquele mesmo poeta, não
Píndaro, mas Trissotin. Vê-lo-eis derrubar o carão, estremecer, rugir,
morder-se, como os zoilos de Bocage. Desgosto, convenho, mas desgosto curto.
Ele irá dali remirar-se nos próprios livros. A justiça que um atrevido lhe
negou, não lha negarão as páginas dele. Oh! a mãe que gerou o filho, que o
amamenta e acalenta, que põe nessa frágil criaturinha o mais puro de todos os
amores, essa mãe é Medéia, se a compararmos àquele engenho, que se consola da
injúria, relendo-se; porque se o amor de mãe é a mais elevada forma do
altruísmo, o dele é a mais profunda forma de egoísmo, e só há uma coisa mais
forte que o amor materno, é o amor de si próprio.

IV

Vede estoutro que palestra com um
homem público. Palestra, disse eu? Não; é o outro que fala; ele nem fala, nem
ouve. Os olhos entornam-se-lhe em roda, aos que passam, a espreitar se o vêem,
se o admiram, se o invejam. Não corteja as palavras do outro; não lhes abre
sequer as portas da atenção respeitosa. Ao contrário, parece ouvi-las com
familiaridade, com indiferença, quase com enfado. Tu, que passas, dizes
contigo:

— São íntimos; o homem público é
familiar deste cidadão; talvez parente. Quem lhe faz obter esse teu juízo,
senão eu? Como eu vivo da opinião e para a opinião, dou àquele meu aluno as
vantagens que resultam de uma boa opinião, isto é, dou-lhe tudo.

Agora, contemplai aquele que tão
apressadamente oferece o braço a uma senhora. Ela aceita-lho; quer seguir até a
carruagem, e há muita gente na rua. Se a Modéstia animara o braço do
cavalheiro, ele cumprira o seu dever de cortesania, com uma parcimônia de
palavras, uma moderação de maneiras, assaz miseráveis. Mas quem lho anima sou
eu, e é por isso que ele cuida menos de guiar à dama, do que de ser visto dos
outros olhos. Por que não? Ela é bonita, graciosa, elegante; a firmeza com que
assenta o pé é verdadeiramente senhoril. Vede como ele se inclina e bamboleia!
Riu-se? Não vos iludais com aquele riso familiar, amplo, doméstico; ela disse
apenas que o calor é grande. Mas é tão bom rir para os outros! é tão bom fazer
supor uma intimidade elegante!

Não deveríeis crer que me é vedada
a sacristia? Decerto; e contudo, acho meio de lá penetrar, uma ou outra vez, às
escondidas, até às meias roxas daquela grave dignidade, a ponto de lhe fazer
esquecer as glórias do céu, pelas vanglórias da terra. Verto-lhe o meu óleo no
coração, e ela sente-se melhor, mais excelsa, mais sublime do que esse outro
ministro subalterno do altar, que ali vai queimar o puro incenso da fé. Por que
não há de ser assim, se agora mesmo penetrou no santuário esta garrida matrona,
ataviada das melhores fitas, para vir falar ao seu Criador? Que farfalhar! que
voltear de cabeças! A antífona continua, a música não cessa; mas a matrona
suplantou Jesus, na atenção dos ouvintes. Ei-la que dobra as curvas, abre o
livro, compõe as rendas, murmura a oração, acomoda o leque. Traz no coração
duas flores, a fé e eu; a celeste, colheu-a no catecismo, que lhe deram aos dez
anos; a terrestre colheu-a no espelho, que lhe deram aos oito; são os seus dois
Testamentos; e eu sou o mais antigo.

V

Mas eu perderia o tempo, se me
detivesse a mostrar um por um todos os meus súditos; perderia o tempo e o
latim. Omnia vanitas. Para que citá-los, arrolá-los, se quase toda a
terra me pertence? E digo quase, porque não há negar que há tristezas na terra
e onde há tristezas aí governa a minha irmã bastarda, aquela que ali vedes com
os olhos no chão. Mas a alegria sobrepuja o enfado e a alegria sou eu. Deus dá
um anjo guardador a cada homem; a natureza dá-lhe outro, e esse outro é nem
mais nem menos esta vossa criada, que recebe o homem no berço, para deixá-lo
somente na cova. Que digo? Na eternidade; porque o arranco final da modéstia,
que aí lês nesse testamento, essa recomendação de ser levado ao chão por quatro
mendigos, essa cláusula sou eu que a inspiro e dito; última e genuína vitória
do meu poder, que é imitar os meneios da outra.

Oh! a outra! Que tem ela feito no
mundo que valha a pena de ser citado? Foram as suas mãos que carregaram as
pedras das Pirâmides? Foi a sua arte que entreteceu os louros de Temístocles?
Que vale a charrua do seu Cincinato, ao pé do capelo do meu cardeal de Retz?
Virtudes de cenóbios, são virtudes? Engenhos de gabinete, são engenhos?
Traga-me ela uma lista de seus feitos, de seus heróis, de suas obras
duradouras; traga-ma, e eu a suplantarei, mostrando-lhe que a vida, que a
história, que os séculos nada são sem mim.

Não vos deixeis cair na tentação
da Modéstia: é a virtude dos pecos. Achareis decerto, algum filósofo, que vos
louve, e pode ser que algum poeta, que vos cante. Mas, louvaminhas e cantarolas
têm a existência e o efeito da flor que a Modéstia elegeu para emblema; cheiram
bem, mas morrem depressa. Escasso é o prazer que dão, e ao cabo definhareis na
soledade. Comigo é outra coisa: achareis, é verdade, algum filósofo que vos
talhe na pele; algum frade que vos dirá que eu sou inimiga da boa consciência.
Petas! Não sou inimiga da consciência, boa ou má; limito-me a substituí-la,
quando a vejo em frangalhos; se é ainda nova, ponho-lhe diante de um espelho de
cristal, vidro de aumento. Se vos parece preferível o narcótico da Modéstia,
dizei-o; mas ficai certos de que excluireis do mundo o fervor, a alegria, a
fraternidade.

Ora, pois, cuido haver mostrado o
que sou e o que ela é; e nisso mesmo revelei a minha sinceridade, porque disse
tudo, sem vexame, nem reserva; fiz o meu próprio elogio, que é vitupério,
segundo um antigo rifão; mas eu não faço caso de rifões. Vistes que sou a mãe
da vida e do contentamento, o vínculo da sociabilidade, o conforto, o vigor, a
ventura dos homens; alço a uns, realço a outros, e a todos amo; e quem é isto é
tudo, e não se deixa vencer de quem não é nada.

E reparai que nenhum grande vício
se encobriu ainda comigo; ao contrário, quando Tartufo entra em casa de Orgon,
dá um lenço a Dorina para que cubra os seios. A modéstia serve de conduta a
seus intentos. E por que não seria assim, se ela ali está de olhos baixos,
rosto caído, boca taciturna? Poderíeis afirmar que é Virgínia e não Locusta?
Pode ser uma ou outra, porque ninguém lhe vê o coração. Mas comigo? Quem se pode
enganar com este riso franco, irradiação do meu próprio ser; com esta face
jovial, este rosto satisfeito, que um quase nada obumbra, que outro quase nada
ilumina; estes olhos, que não se escondem, que se não esgueiram por entre as
pálpebras, mas fitam serenamente o sol e as estrelas?

VI

O quê? Credes que não é assim?
Querem ver que perdi toda a minha retórica, e que ao cabo da pregação, deixo um
auditório de relapsos? Céus! Dar-se-á caso que a minha rival vos arrebatasse
outra vez? Todos o dirão ao ver a cara com que me escuta este cavalheiro; ao
ver o desdém do leque daquela matrona. Uma levanta os ombros; outro ri de
escárnio. Vejo ali um rapaz a fazer-me figas: outro abana tristemente a cabeça;
e todas, todas as pálpebras parecem baixar, movidas por um sentimento único.
Percebo, percebo! Tendes a volúpia suprema da vaidade, que é a vaidade da
modéstia.
