Conto, O sainete, 1875

O sainete

 

Texto-fonte:

Obra Completa, Machado de Assis, vol. II,

Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 1994.

 

Publicado originalmente em A
Época, 1º dezembro de 1875.

Um dos problemas que mais
preocupavam a Rua do Ouvidor, entre as da Quitanda e Gonçalves Dias, das duas
às quatro horas da tarde, era a profunda e súbita melancolia do Dr. Maciel. O
Dr. Maciel tinha apenas vinte e cinco anos, idade em que geralmente se
compreende melhor o Cântico dos Cânticos do que as Lamentações de
Jeremias. Sua índole mesma era mais propensa ao riso dos frívolos do que ao
pesadume dos filósofos. Pode-se afirmar que ele preferia um dueto da Grã-Duquesa
a um teorema geométrico, e os domingos do Prado Fluminense aos domingos da
Escola da Glória. Donde vinha pois a melancolia que tanto preocupava a Rua do
Ouvidor?

Pode o leitor coçar o nariz, à
procura da explicação; a leitora não precisa desse recurso para adivinhar que o
Dr. Maciel ama, que uma “seta do deus alado” o feriu mesmo no centro do
coração. O que a leitora não pode adivinhar, sem que eu lho diga, é que o jovem
médico ama a viúva Seixas, cuja maravilhosa beleza levava após si os olhos dos
mais consumados pintalegretes. O Dr. Maciel gostava de a ver como todos os
outros; amou-a desde certa noite e certo baile, em que ela, andando a passeio
pelo seu braço, perguntou-lhe de repente com a mais deliciosa languidez do
mundo:

— Doutor, por que razão não quer
honrar a minha casa? Estou visível todas as quintas-feiras para a turbamulta;
os sábados pertencem aos amigos. Vá lá aos sábados.

Maciel prometeu que iria no
primeiro sábado, e foi. Pulava-lhe o coração ao subir as escadas. A viúva
estava só.

— Venho cedo, disse ele, logo
depois dos primeiros cumprimentos.

— Vem tarde demais para a minha
natural ansiedade, respondeu ela sorrindo.

O que se passou na alma de Maciel
excede a todas as conjeturas. Num só minuto pôde ele ver juntas todas as
maravilhas da terra e do céu, — todas concentradas naquela elegante e suntuosa
sala cuja dona, a Calipso daquele Telêmaco, tinha cravados nele um par de
olhos, não negros, não azuis, não castanhos, mas dessa rara cor, que os homens
atribuem à mais duradoura felicidade do coração, à esperança. Eram verdes, de
um verde igual ao das folhas novas, e de uma expressão ora indolente, ora
vivaz, — arma de dois gumes, — que ela sabia manejar como poucas.

E não obstante aquele intróito, o
Dr. Maciel andava triste, abatido, desconsolado. A razão era que a viúva,
depois de tão amáveis preliminares, não cuidou mais das condições em que seria
celebrado um tratado conjugal. No fim de cinco ou seis sábados, cujas horas
eram polidamente bocejadas a duo, a viúva adoeceu semanalmente naquele
dia, e o jovem médico teve de contentar-se com a turbamulta das quintas-feiras.

A quinta-feira em que nos achamos
é de Endoenças. Não era dia próprio de recepção. Contudo, Maciel dirigiu-se a
Botafogo, a fim de pôr em execução um projeto, que ele ingenuamente supunha ser
fruto do mais profundo maquiavelismo, mas que eu, na minha fidelidade de
historiador, devo confessar que não passava de verdadeira infantilidade. Notara
ele os sentimentos religiosos da viúva; imaginou que, indo fazer-lhe naquele
dia a declaração verbal do seu amor, por meio de invocações pias, alcançaria
facilmente o prêmio de seus trabalhos.

A viúva achava-se no toucador.
Acabara de vestir-se; e de pé, calçando as luvas, em frente do espelho, sorria
para si mesma, como satisfeita da toilette. Não ia passear, como se
poderia supor; ia visitar as igrejas. Queria alcançar por sedução a
misericórdia divina.

Era boa devota aquela senhora de
vinte e seis anos, que freqüentava as festas religiosas, comia peixe durante toda
a quaresma, acreditava alguma coisa em Deus, pouco no diabo e nada no inferno.
Não acreditando no inferno, não tinha onde meter o diabo; venceu a dificuldade,
agasalhando-o no coração. O demo assim alojado fora algum tempo o nosso
melancólico Maciel. A religião da viúva era mais elegante que outra coisa.
Quando ela se confessava era sempre com algum padre moço; em compensação só se
tratava com médico velho. Nunca escondeu do médico o mais íntimo defluxo, nem
revelou ao padre o mais insignificante pecado.

— O Dr. Maciel? disse ela lendo o
cartão que a criada lhe entregou. Não o posso receber; vou sair. Espera, —
continuou depois de relancear os olhos para o espelho; manda-o entrar para
aqui.

A ordem foi cumprida; alguns
minutos depois fazia Maciel a sua entrada no toucador da viúva.

— Recebo-o no santuário, disse ela
sorrindo logo que ele assomou à porta; prova de que o senhor pertence ao número
dos verdadeiros fiéis.

— Oh! não é da minha fidelidade
que eu duvido; é...

— E recebo-o de pé! Vou sair; vou
visitar as igrejas.

— Sei; conheço os seus sentimentos
de verdadeira religião, — disse Maciel com a voz a tremer-lhe; — vim até com
receio de não a encontrar. Mas vim; era preciso que viesse; neste dia,
sobretudo.

A viúva recolheu a abazinha de um
sorriso que indiscretamente ia traindo o seu pensamento, e perguntou friamente
ao médico que horas eram.

— Quase oito. Sua luva está
calçada; falta só abotoá-la. É o tempo necessário para lhe dizer, neste dia tão
solene, que eu sinto...

— Está abotoada. Quase oito, não?
Não há tempo de sobra; é preciso ir a sete igrejas. Quer fazer o favor de
acompanhar-me até o carro?

Maciel tinha espírito em
quantidade suficiente para não perdê-lo todo com a paixão. Calou-se; e
respondeu à viúva com um gesto de assentimento. Saíram do toucador e desceram,
ambos silenciosos. No trajeto planeou Maciel dizer-lhe uma só palavra, mas que
contivesse todo o seu coração. Era difícil; o lacaio, que abrira a portinhola
do coupé, ali estava como um emissário do seu mau destino.

— Quer que o leve até a cidade?
perguntou a viúva.

— Obrigado, respondeu Maciel.

O lacaio fechou a portinhola e
correu a tomar o seu lugar; foi nesse rápido instante que o médico, inclinando
o rosto, disse à viúva:

— Eulália...

Os cavalos começaram a andar; o
resto da frase perdeu-se para a viúva e para nós.

Eulália sorriu da familiaridade e
perdoou-lhe. Reclinou-se molemente nos coxins do veículo e começou um monólogo
que só acabou à porta de S. Francisco de Paula.

“Pobre rapaz! dizia ela consigo;
vê-se que morre por mim. Não desgostei dele a princípio... Mas tenho eu culpa
de que seja um maricas? Agora sobretudo, com aquele ar de moleza e abatimento,
é... não é nada... é uma alma de cera. Parece que vinha disposto a ser mais
atrevido; mas a alma faltou-lhe com a voz, e ficou apenas com as boas
intenções. Eulália! Não foi mau este começo. Para um coração daqueles... Mas
qual! c’est le genre ennuyeux!”

Esta é a glosa mais resumida que
posso dar do monólogo da viúva. O coupé estacionou na Praça da Constituição;
Eulália, seguida do lacaio, encaminhou-se para a igreja de S. Francisco de
Paula. Ali, depositou a imagem de Maciel nas escadas, e atravessou o adro toda
entregue ao dever religioso e aos cuidados de seu magnífico vestido preto.

A visita foi curta; era preciso ir
a sete igrejas, fazendo a pé todo o trajeto de uma para outra. A viúva saiu sem
preocupar-se mais com o jovem médico, e dirigindo-se para a igreja da Cruz.

Na Cruz achamos uma personagem
nova, ou antes duas, o Desembargador Araújo e sua sobrinha D. Fernanda
Valadares, viúva de um deputado deste nome, que falecera um ano antes, não se
sabe se da hepatite que os médicos lhe acharam, se de um discurso que proferiu
na discussão do orçamento. As duas viúvas eram amigas; seguiram juntas na visitação
das igrejas. Fernanda não tinha tantas acomodações com o céu, como a viúva
Seixas; mas a sua piedade estava sujeita, como todas as coisas, às vicissitudes
do coração. Em vista do que, logo que saíram da última igreja, disse ela à
amiga que no dia seguinte iria vê-la e pedir-lhe uma informação.

— Posso dar já, respondeu Eulália.
Vá embora, desembargador; eu levo Fernanda no meu carro.

No carro, disse Fernanda:

— Preciso de uma informação
importante. Sabes que estou um pouco apaixonada?

— Sim?

— É verdade. Eu disse um pouco,
mas devia dizer muito. O Dr. Maciel...

— O Dr. Maciel? interrompeu
vivamente Eulália.

— Que pensas dele?

A viúva Seixas levantou os ombros
e riu com um ar de tamanha piedade, que a amiga corou.

— Não te parece bonito? perguntou
Fernanda.

— Não é feio.

— O que mais me seduz nele é o seu
ar triste, um certo abatimento que me faz crer que padece. Sabes de alguma
coisa a seu respeito?

— Eu?

— Ele dá-se muito contigo; tenho-o
visto lá em tua casa. Sabes se haverá alguma paixão...

— Pode ser.

— Oh! conta-me tudo!

Eulália não contou nada; disse que
nada sabia.

Concordou, entretanto, que o jovem
médico, talvez andasse namorado, porque realmente não parecia gozar boa saúde.
O amor, disse ela, era uma espécie de pletora, o casamento uma sangria
sacramental. Fernanda precisava sangrar-se do mesmo modo que Maciel.

— Sobretudo nada de remédios
caseiros, concluiu ela; nada de olhares e suspiros, que são paliativos
destinados menos a minorar que a entreter a doença. O melhor boticário é o
padre.

Fernanda tirou a conversa deste
terreno farmacêutico e cirúrgico para subi-la às regiões do eterno azul. Sua
voz era doce e comovida: o coração pulsava-lhe com força; e Eulália, ao ouvir
os méritos que a amiga achava em Maciel, não pôde reprimir esta observação:

— Não há nada como ver as coisas
com amor. Quem suporia nunca o Maciel que me estás pintando? Na minha opinião
não passa de um bom rapaz; e ainda assim... Mas um bom rapaz é alguma coisa
neste mundo?

— Pode ser eu me engane, Eulália,
replicou a viúva do deputado, mas creio que há ali uma alma nobre, elevada e
pura. Suponhamos que não. Que importa? O coração empresta as qualidades que
deseja.

A viúva Seixas não teve tempo de
examinar a teoria de Fernanda. O carro chegara à Rua de Santo Amaro, onde esta
morava. Despediram-se; Eulália seguiu para Botafogo.

— Parece que ama deveras, pensou
Eulália logo que ficou só. Coitada! Um moleirão!

Eram nove horas da noite quando a
viúva Seixas entrou em casa. Duas criadas — camareiras, — foram com ela para o
toucador, onde a bela viúva se despiu; dali passou ao banho; enfiou depois um
roupão e dirigiu-se para o quarto de dormir. Levaram-lhe uma taça de chocolate,
que ela saboreou lentamente, tranqüilamente, voluptuosamente; saboreou-a e saboreou-se
também a si própria, contemplando, da poltrona em que estava, a sua bela imagem
no espelho fronteiro. Esgotada a taça, recebeu de uma criada o seu livro de
orações, e foi dali a um oratório, diante do qual com devoção se ajoelhou e
rezou. Voltando ao quarto, despiu-se, meteu-se no leito, e pede-me que lhe
cerre as cortinas; feito o que, murmurou alegremente:

— Ora o Maciel!

E dormiu.

A noite foi muito menos tranqüila
para o nosso apaixonado Maciel, que, logo depois das palavras proferidas à
portinhola do carro, ficara furioso contra si mesmo. Tinha razão em parte; a
familiaridade do tratamento dado à viúva precisava de mais detida explicação.
Não era, porém, a razão que lhe fazia ver claro; nele exerciam maior ação os
nervos que o cérebro.

Nem sempre “depois de uma noite
procelosa, traz a manhã serena claridade”. A do dia seguinte foi tétrica.
Maciel gastou-a toda na loja do Bernardo, a fumar em ambos os sentidos, — o
natural e o figurado, — a olhar sem ver as damas que passavam, estranho à palavra
dos amigos, aos boatos políticos, às anedotas de ocasião.

— Fechei a porta para sempre!
dizia ele com amargura.

Pelas quatro horas da tarde,
apareceu-lhe um alívio, debaixo da forma de um colega seu, que lhe propôs ir
clinicar em Carangola, donde recebera cartas muito animadoras. Maciel aceitou
com ambas as mãos o oferecimento. Carangola nunca entrara no itinerário de suas
ambições; é até possível que naquele momento ele não pudesse dizer a situação
exata da localidade. Mas aceitou Carangola, como aceitaria a coroa de
Inglaterra ou as pérolas todas de Ceilão.

— Há muito tempo, disse ele ao
colega, que eu sentia necessidade de ir viver em Carangola. Carangola exerceu sempre em mim uma atração irresistível. Não podes imaginar como
eu, já na Academia, me sentia arrastado para Carangola. Quando partimos?

— Não sei: dentro de três semanas,
talvez.

Maciel achou que era muito, e
propôs o prazo máximo de oito dias. Não foi aceito; não teve remédio senão
curvar-se às três semanas prováveis. Quando ficou só, respirou.

— Bem! disse ele, irei esquecer e
ser esquecido.

No sábado houve duas aleluias, uma
na Cristandade, outra em casa de Maciel, aonde chegou uma cartinha perfumada da
viúva Seixas contendo estas simples palavras: — “Creio que hoje não terei a
enxaqueca do costume; espero que venha tomar uma xícara de chá comigo”. A
leitura desta carta produziu na alma do jovem médico uma Glória in excelsis
Deo. Era o seu perdão; era talvez mais do que isso. Maciel releu meia dúzia
de vezes aquelas poucas linhas; nem é fora de propósito crer que chegou a
beijá-las.

Ora, é de saber que na véspera,
sexta-feira, às onze horas da manhã, recebera Eulália uma carta de Fernanda, e
que às duas horas foi a própria Fernanda à casa de Eulália. A carta e a pessoa tratavam
do mesmo assunto com a expansão natural em situações daquelas. Tem-se visto
muita vez guardar um segredo do coração; mas é raríssimo que, uma vez revelado,
deixe de o ser até à sociedade. Fernanda escreveu e disse tudo o que sentia;
sua linguagem, apaixonada e viva, era uma torrente de afeto, tão volumosa que
chegou talvez a alagar, — a molhar pelo menos — o coração de Eulália. Esta
ouviu-a a princípio com interesse, depois com indiferença, afinal com
irritação.

— Mas que queres tu que eu te
faça? perguntou no fim de uma hora de confidência.

— Nada, respondeu Fernanda. Uma só
coisa: que me animes.

— Ou te auxilie?

Fernanda respondeu com um aperto
de mão tão significativo, que a viúva Seixas compreendeu facialmente a
impressão que lhe causara. No sábado enviou a carta acima transcrita. Maciel
recebeu-a como vimos, e à noite, à hora habitual, estava à porta de Eulália. A
viúva não estava só. Havia umas quatro senhoras e uns três cavalheiros, visitas
habituais das quintas-feiras.

Maciel entrou na sala um pouco
acanhado e comovido. Que expressão leria no rosto de Eulália? Não tardou
sabê-lo; a viúva recebeu-o com o seu melhor sorriso, — o menos faceiro e
intencional, o mais espontâneo e sincero, um sorriso que Maciel, se fosse
poeta, compararia a um íris de bonança, rimado com esperança ou
bem-aventurança. A noite correu deliciosa; um pouco de música, muita conversa,
muito espírito, um chá familiar, alguns olhares animadores, e um aperto de mão
significativo no fim. Com estes elementos era difícil não ter os melhores
sonhos do mundo. Teve-os Maciel, e o domingo da Ressurreição também o foi para
ele.

Na seguinte semana viram-se três
vezes. Eulália parecia mudada; a solicitude e a graça com que lhe falava
estavam longe da tal ou qual frieza e indiferença dos últimos tempos. Este novo
aspecto da moça produziu os seus naturais efeitos. Sentiu-se outro o jovem
médico; reanimou-se, colheu confiança, fez-se homem.

A terceira vez que a viu nessa
semana foi em uma soirée. Acabaram de valsar e dirigiram-se para o
terraço da casa, donde se via um magnífico panorama, capaz de fazer poeta o
mais soez espírito do mundo. Ali foi declaração, inteira, cabal, expressiva do
que sentia o namorado; ouviu-lha Eulália com os olhos embebidos nele,
visivelmente encantada com a palavra de Maciel.

— Poderei crer no que me diz?
perguntou ela.

A resposta do jovem médico foi
apertar-lhe muito a mão, e cravar nela uns olhos mais eloqüentes que duas
catilinárias. A situação estava definida, a aliança feita. Bem o percebeu Fernanda,
quando os viu regressar à sala. Seu rosto cobriu-se de um véu de tristeza; dez
minutos depois e o desembargador interrompia a partida de whist para
acompanhar a sobrinha a Santo Amaro.

A leitora espera decerto ver
casados os dois namorados e espaçada a viagem a Carangola até o fim do século.
Quinze dias depois da declaração iniciou Maciel os passos necessários ao
consórcio. Não têm número os corações que estalaram de inveja ao saber da
preferência da viúva Seixas. Esta pela sua parte sentia-se mais orgulhosa do
que se desposasse o primeiro dos heróis da terra.

Donde veio este entusiasmo e que
varinha mágica operou tamanha mudança no coração de Eulália? Leitora curiosa, a
resposta está no título. Maciel pareceu insosso, enquanto lhe faltou o sainete
de outra paixão. A viúva descobriu-lhe os méritos com os olhos de Fernanda; e
bastou vê-lo preferido para que ela o preferisse. Se me miras, me miram,
era a divisa de um célebre relógio do sol. Maciel podia invertê-la: se me
miram, me miras; e mostraria conhecer o coração humano, — o feminino, pelo
menos.
