POESIA, Gazeta de Holanda, 1886

Gazeta de Holanda

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Texto-Fonte:

 Obra Completa de
Machado de Assis, Edições Jackson, Rio de Janeiro, 1937.

Publicado originalmente
na Gazeta de Noticias, Rio de Janeiro, de 01/11/1886 a 24/02/1888.

N.° 1

 1.º DE
NOVEMBRO DE 1886.

Voilà ce que l'on dit de
moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Um doutor da mula
ruça, 

Caolho, coxo e maneta,

É o homem que se embuça

No papel desta gazeta.

Gazeta que, se tivesse

Outra forma, outro
formato,

Pode ser que merecesse

Vir com melhor aparato.

Mas é modesta, não
passa

De uma folha de
parreira,

Que dá uva, que dá
passa,

Que dá vinho e
borracheira.

Traz programa definido,

Para entrar no grande
prélio;

Nem bemol, nem
sustenido,

Nem Caim, nem
Marco-Aurélio.

Não traz idéias
modernas,

Nem antigas; não traz
nada.

Traz as suas duas
pernas,

Uma sã, outra quebrada.

E vem, como é de
ciência,

Entre muletas segura,

A muleta da inocência,

E a muleta da loucura.

Se uma não pega, outra
pega,

E fica o corpo
amparado;

Se para um lado
escorrega,

Fica-lhe sempre outro
lado.

De modo que, quanto
diga,

Seja ou não o que a lei
manda,

Há de achar entrada
amiga

Esta Gazeta de Holanda.

Que traga idéias a
folha

Liberal que se anuncia,

Que as espalhe, que as
escolha,

Como a Reforma fazia.

Vá que seja — posto
seja

Tarefa das mais
reversas,

Fazer uma só igreja,

De tantas seitas
diversas.

A prova é que, ainda
agora,

Já pronta a bagagem
sua,

Somente esperando a
hora

De sair a folha à rua,

Feito um capítulo
apenas,

De tão diversos
capítulos,

E, contando boas penas,

Já traz a folha dois
títulos.

Voz da Nação, ou — Gazeta

Nacional; só falta a escolha.

Já principia a marreta,

Antes de sair a folha.

Eu cá, perfeita
unidade.

Ora aprovo, ora
contesto,

Sem que haja
necessidade

De ouvir protesto e
protesto...

Exemplo: ao ler que se
trata

De fazer um edifício

Para o júri: —
colunata,

Vasto e grego
frontispício,

E que esta idéia bizarra

Nasceu mesmo agora,
agora,

Quando foi ali à barra

Uma distinta senhora;

Quando a afluência de
gente

Era tal, que o
magistrado

Teve de ir incontinente

Pedir sabão emprestado;

Comigo disse: — Bem
feito

Que a Joaninha
expirasse

De uma moléstia do
peito,

E que a Eduarda
cegasse.

Só assim tínhamos
prédio

Para um tribunal sem
nada;

Não foi morte, foi
remédio;

Foi vida, não foi
pancada.

Pangloss, o doutor
profundo,

Mostra que há grande
harmonia

Entre as cousas deste
mundo,

Entre um dia e outro
dia;

Que os narizes foram
dados

Para os óculos;
portanto,

Trazem óculos
pousados...

Pangloss é o meu
padre-santo.

Logo, se uma e outra
escrava

Brigaram sem
sentimento,

A razão de ação tão
brava

Foi termos um
monumento.

Neste ponto o ponto
pingo,

E despeço-me no ponto

Em que cada novo pingo,

Já não é ponto, é
posponto.

N.° 2

 5 DE NOVEMBRO DE
1886.

Voilà ce que l'on dit de
moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Muito custa uma
notícia!

Que ofício! E nada
aparece,

Que canseira e que
perícia!

Que andar desde que
amanhece!

E tu, leitor sem
entranhas,

Exiges mais, e não vês

Como perdemos as banhas

Em te dar tudo o que
lês.

És assim como um janota

De maneiras superfinas,

Que não sabe o preço à
bota

Com que cativa as
meninas.

Agora mesmo, buscando

Saber de associação

Que se deu ao venerando

Ofício de proteção

Aos animais — não sabia

Onde achasse os
documentos

Dessa obra de simpatia,

Para transmiti-la aos
ventos.

Achei quatrocentas atas

De reuniões semanais,

Ofícios, notas e datas,

Tudo espalhado em
jornais.

Mas das ações
praticadas

Em favor da bicharia,

E das vitórias
ganhadas,

Nada disso conhecia.

Então lembrei-me de um
burro,

Sujeito de algum valor,

Nem grosseiro nem
casmurro,

Menos burro que o
senhor.

E pensei: “Naturalmente

Traz toda a historia
sabida;

É burro, há de ter
presente

A proteção recebida”

Lá fui. O animal estava

Em pé, com os olhos no
chão,

Tinha um ar de quem
cismava

Cousas de ponderação.

Que cousas, porém, que
assunto

Tão grave, tão
demorado,

Ocupava o seu bestunto,

Nada lhe foi
perguntado.

Talvez, ao ver-se assim
magro,

Cativo como um nagô,

Pensasse no velho
onagro,

Que foi seu décimo avô.

Entrei, dizendo-lhe a
causa

Daquela minha visita;

Ele, depois de uma pausa,

Como gente que medita,

Respondeu-me: — Em
frases toscas

Mas verdadeiras, direi,

Enquanto sacudo as
moscas,

Tudo o que sobre isto
sei.

Juro-te que a
sociedade,

Contra os nossos
sofrimentos,

Tem obras de caridade,

Tem leis, tem
regulamentos.

Tem um asilo, obra sua,

Belo, forte, amplo e
capaz;

Já se não morre na rua,

Dá-se ali velhice e
paz.

Gozam dessa benta
esmola,

Em seus quartos
separados,

Mais de uma onça
espanhola,

E muitos
gatos-pingados.

Todos os galos na testa

Acham lá milho e afeição;

Lá vive tudo o que
resta

Da burra de Balaão.

Mora ali a vaca fria.

E mais a cabra
Amaltéia,

Única e só companhia

Do pobre leão de
Neméia.

Não posso fazer elipse

Dos bichos caretas, nem

Da besta do Apocalipse,

Que ali seu abrigo têm.

E o cisne de Leda, e um
bode

Expiatório, e o cavalo

De Tróia, escapar não
pode;

Mas há outros que inda
calo.

Peguei no papel, e a
lápis

Escrevi tudo, e escrevi

Mais o nome do boi
Ápis,

Que ele inda me disse
ali.

E perguntei: — Meu
amigo,

Por que é que a tantos
amaina

O tempo, naquele
abrigo,

E você anda na faina?

Ele, burro
circunspecto,

Asno de boa feição,

Tirou de fino intelecto

Esta profunda razão:

— Se eu estivesse ali
junto

Com outros da minha
banda,

Você não tinha este
assunto

Para a “Gazeta de
Holanda”.

Vá consolado: que
importa

Que eu viva cá fora ou
lá?

Qualquer porta há de
ser porta,

Para sair; vá, vá,
vá.

E enquanto assim me
dizia

frases que chamava
toscas,

Chagas de pancadaria

Iam convidando as
moscas.

Lá o deixei como estava,

Em pé, com os olhos no
chão,

Parecendo que cismava

Cousas de ponderação.

N.° 3

 12 DE NOVEMBRO DE
1886.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Aqui está, em folhas
várias,

Uma cousa que se presta

A notas e luminárias.

Aqui vai a cousa, é
esta:

— Na rua Larga se
aluga,

Em bom estado, uma
beca. —

Parece uma simples
nuga,

E é mais que uma
biblioteca.

Eis aqui o que eu
diria:

Há nesta beca alugada

Uma idéia que devia,

Há muito andar
publicada.

Primeiramente, repare

Que esta beca não se
vende

Por preço barato ou
caro;

É que, alugada, mais
rende.

Comprá-la, era possuí-la;

Alugá-la, é só
trazê-la,

Usá-la e restituí-la,

Sem rompê-la ou
descosê-la.

Não haverá neste caso

Um sintoma? Não parece

Que a beca tomada a
prazo

Uma lição oferece?

Que, sem correr Seca e
Meca,

Muita gente delicada,

Assim como traz a beca,

Traz a ciência alugada?

Que, sendo esta leve e
pouca,

Apenas meia tigela

Não chega a entornar da
boca,

E pouco pedem por ela?

Que, inda mesmo sendo
um quarto

De tal tigela, e não
meia,

Parece falar de fato

Quem fala de boca
cheia?

E que esse pouco,
bastando

A que o locatário
almoce,

É tolice andar estando

Ciência de sobreposse?

Nada sei; mas ofereço

A toda a pessoa séria

Este problema de preço

E passo a outra
matéria.

Escreve um
correspondente

Cholera-Morbus chamado:

“Conto que
proximamente,

Malvólio, estou ao teu
lado.

“Aqui nesta
Buenos-Aires,

Terra de belas
meninas...

Que salero e que
donaires!

Que formosas
Argentinas!

“Aqui, por mais que me
esbofe,

Levo uma vida vadia;

Esperava um rega-bofe

E vou de pança vazia.

“Quando mato uma
pessoa,

Surge-me logo uma
junta,

Que a declara viva e
boa,

Por mais que a deixo
defunta.

“Negam-me tudo; o meu
ato,

O nome, e até a
existência;

Chamam-me simples boato

Sem razão nem
consistência,

“Aborrecido com isto,

Determinei ir-me embora

Por esse mundo de
Cristo;

Estou aqui, estou lá
fora.

“Aí me vou, caro
mio,

Só não sei de que
maneira,

Se diretamente ao Rio,

Se atravessando a
fronteira.

“Ir por água é
arriscado

A dar com o nariz na
porta;

Se achar o porto
trancado,

Eu fico de cara torta.

“Enfim, veremos...
Espero

Que, de um modo ou de
outro modo,

Lá, entre; e aqui te
assevero

Que com pouco me
acomodo.

“Saudade, tenho saudade

De outr'ora. Há mais de
trinta anos

Que andei por essa
cidade

Com grandes passos
ufanos.

“Mudou tudo? Existe
ainda

O teatro Provisório?

Onde está Lagrua, a
linda

Que teve um lapso
amatório?

“O gordo Tatti? O magano

Ferrari? A Charton divina?

Vive ainda o João
Caetano?

Vive ainda a Ludovina?

“A Loja do Paula Brito

Mudou de dono ou de
praça?

Paranhos, grave e
bonito,

Vive ainda? Vive o
Graça?

“Mora ainda no Rocio

Muita família? O teatro

Tem inda o mesmo
feitio?

São ainda os mesmos
quatro?

“Publica-se inda o
elegante

Mercantil? Que faz? Que
escreve

Maneco? e o Muzzio? e o
brilhante

Alencar de estilo leve?

“Vou vê-los todos, e
juro

Em honra aos dias
passados,

Que ao meu golpe áspero
e duro

Serão poupados,
poupados...”

N.° 4

17 DE NOVEMBRO DE 1886.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Que será do novo banco?

Interroga toda a gente;

Respondem uns que um
barranco,

Outros dizem que uma
enchente.

Certo é que andaram
milhares

De contos, contos e
contos,

Uns por terra, outros
por mares

Contos de todos os
pontos.

Caíam como sardinhas,

Pulavam como baleias;

Aí belas ambições
minhas!

Ai sonho, que me
incendeias!

E o Holman, o forte e
ledo

Inglês abrasileirado,

Contemplava o
Figueiredo,

Que olhava, grave e
barbado.

Supunha que muita gente

Viesse; mas gente tanta

Não cuidavam
certamente...

Obra abençoada e santa!

Da empresa, ora
começada,

Há quem diga
maravilhas;

Muita idéia cogitada;

Ouro a granel, ouro em
pilhas.

Circulação recolhida,

Câmbio a vinte e seis
ou sete,

Mudança da antiga vida,

Outra cara, outro
topete.

Ai, sonho! ai, diva quimera!

Pudesse eu entrar na
dança!

Ai viçosa primavera!

Ai verde flor da
esperança!

Nem eu, nem o meu
compadre

Eusébio Vaz
Quintanilha,

Que, por mais que corra
e ladre,

Nenhum grande emprego
pilha.

Que, para matar a fome,

Vem matá-la em minha
casa,

Sem poder dizer que
come,

Mas que destrói, mata,
arrasa.

Pobre Quintanilha! Um
anjo!

Coitado! Afinal parece

Que lá teve algum
arranjo

Que lhe dá certo
interesse.

Há já dias que o não
via;

Onde iria o desgraçado?

Quem sabe se morreria,

Faminto, desesperado?

Eis que ontem, quando
passava

Pela rua da Quitanda,

E nos negócios cismava

Desta Gazeta de
Holanda,

Lá no outro lado da rua

Uma figurinha pára;

Trazia a cabeça nua,

Bacia, opa e uma vara.

Era o pobre... Deu
comigo

E veio, em quatro
passadas,

Ao seu delicado amigo

Apertar as mãos
pasmadas.

— “És andador de
irmandade?

Aprovo os teus
sentimentos

De devoção, de
piedade...

Toma um níquel de
duzentos”.

— “Não, Malvólio, não,
não ando

Como um andador
professo...”

— “Andador de
contrabando?”

— “Também não; ouve, eu
t’o peço.

“Esta opa, esta bacia

Alugo a alguma
Irmandade:

Dou cinco mil réis por
dia,

E corro toda a cidade.

“Varia o lucro, segundo

Dou mais ou menos às
pernas;

Não escandalizo o mundo

E mato as fomes
eternas.

“Rende-me oito ou nove,
e há dias

De dez mil réis, dez e
tanto.

Crês? Já faço
economias,

Já deito algum cobre ao
canto.

“É este o meu banco. O
fundo

É variável, mas certo;

Deus dá banco a todo o
mundo;

Uns vão longe, outros
vão perto.

“Eu cá não ando com
listas

De ações, nem faço
rateio;

Todos são meus
acionistas,

Gordo ou magro, lindo
ou feio.

“Que um só vintém
esmolado

Vale no céu muitos
contos;

E há muito vintém
cobrado...

Vinténs de todos os
pontos!”

N.° 5

21
DE NOVEMBRO DE 1886.

Voilà ce que l'on dit de
moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Com franqueza, esta
Bulgária

Vai-me esgotando a
paciência;

Lembra a ilha
Baratária,

Onde, após uma
audiência,

Sancho, que naquele dia

Começara a governá-la,

Foi, com muita
cortesia,

Levado a uma grande
sala.

Tinha uma fome de rato

O governador recente,

E viu prato, e prato, e
prato,

Prato de atolar o
dente.

Quanto manjar, quanto
molho,

Não direi, por mais que
diga;

Só a vista enchia o
olho...

Restava encher a
barriga.

Mas tão depressa acudia

Algum servo respeitoso,

Trazendo-lhe uma
iguaria

De cheirinho apetitoso,

Um doutor, que se
postara

Ao lado, sem mais
demora

Fazia um gesto co’a vara,

E ia-se a iguaria
embora.

Afinal, pergunta o
Sancho

Que era aquela caçoada.

Responde o doutor, mui
ancho,

Que nada, não era nada.

Que, como ele tinha a
cargo

A sua saúde e vida,

Cabia-lhe pôr embargo

A uma ou outra comida.

— “Bem, então dê-me
essas belas,

Maravilhosas perdizes”.

— “Livre-o Deus de
tocar nelas,

Nem de chegar-lhe os
narizes”.

— “Mas, aquele gordo
coelho

Espero que me não
negue”.

— “Senhor, o melhor
conselho

É que nem sequer lhe
pegue”.

— “Naquele prato travesso

Cuido que há
olha-podrida”.

— “Não coma, por Deus
lh'o peço!

Aquilo espatifa a vida.

“Deixe Vossa Senhoria

A cônegos e a reitores

Essa péssima iguaria

Que tanto estraga os
humores”.

E o pobre Sancho com
fome,

Por mais que lhe dê na
gana,

Tudo pede e nada come,

Até que se desengana.

Assim anda a tal
Bulgária;

Elege, mas não elege,

Pois, como na
Baratária,

Há um doutor que a
protege.

“Este príncipe!” — “Não
presta;

Faz-lhe mal aos
intestinos”.

— “Est'outro?” —
“Escolha funesta”.

— “Aquel'outro?” — “Um
valdevinos.

“Para os seus humores
basta

Este da Mingrélia; é
moço,

Boa cara e boa casta;

Demais, pertence ao
colosso”.

E a Bulgária, se há de
os braços

Estender e recebê-lo,

Fazendo assim com
abraços,

Em vez de a murros
fazê-lo,

Timeos Danaos, et dona

Ferentes, pensa consigo;

E com ar de valentona,

Recusa o presente
amigo.

Bulgária dos meus
pecados,

Imita o meu pobre
Sancho,

Que, vendo os pratos
negados,

Agarrou um pão a
gancho.

Um pão seco e frescas
uvas,

Acaba essas longas
bodas.

Já tens véu, grinalda e
luvas,

Escolhe uma vez por
todas.

E, tomando a liberdade

De te chamar D. Amélia

(Ó rima! Ó
necessidade!)

Bulgária, escolhe o
Mingrélia!

N.º 6

28 DE NOVEMBRO DE 1886.

Voilà ce que l’on dit moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

“Tu és Cólera, e sobre
esta

Doença amiga edifico

A minha igreja, e uma
sesta

Perpétua, em ficando
rico”.

Assim me dizia o Bento

Da Silva Luz,
boticário,

Inventor de um
cozimento,

Inócuo e pecuniário.

E, vendo que eu o
escutara,

Cheio de alegria e
riso,

Como alguém que se
prepara

A ter igual paraíso,

Quis saber qual fosse a
causa

Daquela expressão
ridente;

Eu, depois de certa
pausa,

Disse-lhe naturalmente:

— “Quando cogito em que
a peste

Pode entrar por nossa
casa,

Cuido no favor celeste

Que trará pendente na
asa.

Deu ela entre alienados

De Buenos-Aires,
matando

Metade dos atacados,

E nova gente atacando.

Cada telegrama conta

Dois, três, cinco,
oito, dez loucos,

Que ficam de mala
pronta

E vão deixando isto aos
poucos.

Não tarda que o
derradeiro

Hóspede saia do asilo

E fique o edifício
inteiro

Despovoado e tranqüilo.

E calcule agora a soma

De palácios encantados,

Feitos de nácar e goma,

Telhados e destelhados;

Calcule os pássaros
feios

De asas longas, longas
pernas,

Que enchem por todos os
meios

As frias noites
eternas;

Calcule as meias idéias

Feitas de meias
lembranças,

E a meia luz das
candeias,

E a meia flor de
esperanças;

E as gargalhadas sem
boca,

Ouvidas perpetuamente,

Ora claras, ora roucas,

E as conversações sem
gente.

Farrapos de
consciência,

Cozidos pelo delírio,

E uma enorme
concorrência

De patuscada e
martírio;

Calcule agora essa vida

De doidos
enclausurados,

De repente
interrompida,

E os corpos
amortalhados.

Nem sempre a peste é
moléstia,

Sacramentos e ataúde;

Aos doidos vale uma
réstia

De inesperada saúde.

Por isso é que, quando
penso

Naquele monstro
terrível,

Acho um beneficio
imenso,

Que o torna bom e
aprazível.

E digo: Oh! abençoado

Destino que tal
prescreve!

Que haja ao pé do
alienado

A epidemia que o leve!”

N.° 7

6 DE DEZEMBRO DE 1886.

Voilà ce que l'on dit de
moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

A lei darwínica é certa

Inda em
acontecimentos...

Não fiquem de boca
aberta,

Vão vê-lo em poucos
momentos.

Há nelas a mesma luta

Pela vida, e de tal
arte

A crua lei se executa,

Que é a mesma em toda a
parte.

Há seleção,
persistência

Do mais capaz ou mais
forte,

Que continua a
existência,

E os outros baixam à
morte.

Demonstro: — O famoso
caso

Da escola e pancadaria,

Caso que pôs tudo raso,

Tudo, até a epidemia.

Tal foi ele que,
tomando

Todo ou quase todo o
espaço,

Foi de um trago
devorando

Quanto lhe embargava o
passo.

Escapou a Cantagalo,

Por trazer comprido
bico,

Unha capaz de matá-lo,

Peito largo e sangue
rico.

Mas, por um só que
resiste,

Quantos passaram calados

Na penumbra vaga e
triste

Dos seres mal
conformados!

Cito dois — um
pequenino,

Um telegrama celeste,

Oficial e argentino

Sobre os destroços da
peste.

Dava os óbitos do dia,

De modo tão encoberto,

Que o duvidoso morria

E só escapava o certo.

— “Rua tal: um
duvidoso,

Outro duvidoso ao
lado...”

Pois, com ser tão
engenhoso,

Foi lido e não foi
guardado.

Segundo caso: o de
Arantes,

Arantes, a testemunha,

Que os juízes
implicantes

Cuidam de pegar à unha.

Porquanto há
necessidade

De ouvir-lhe a palavra
de ouro,

Para saber a verdade

Do que houve no
Matadouro.

Seja pró ou seja contra

Essa testemunha rara,

Onde é, onde é que se
encontra?

Onde vive? Onde é que
pára?

Mandou-se às partes
remotas

Da cidade, e logo ao
centro;

Foram ao fundo das
botas

E não o acharam lá
dentro.

Em Minas? Vá
precatório,

Rápido, para intimá-lo
...

Esforço inútil e
inglório!

Voltou sem lograr
achá-lo.

Não sendo encontrado em
Minas

Nem pelas matas
cerradas,

Foram às ilhas
Malvinas,

Ao Congo e ao reino das
Fadas.

E bradaram-lhe: — “Ó
Arantes,

Chamado como quem sabe

O nome aos bois
pleiteantes,

E o mais que no caso
cabe;

“Arantes, onde
respiras?

Onde estás? Onde te 
escondes?

Na trama das casimiras?

Chamo-te e não me
respondes.

“Talvez no centro da
Arábia,

Talvez na rua da Ajuda,

Talvez estudando a
Fábia,

Talvez adorando a Buda.

“Donde quer que
estejas, corre,

Acode ao nosso chamado:

Vem, que, se não
corres, morre 

O processo começado”.

E passou esse episódio

Sem fazer maior barulho

Do que as saúdes de um
bródio

Na Gávea ou no
Pedregulho.

Porque nos próprios
eventos

A lei darwínica é
certa.

Provei-o em poucos
momentos,

Não fiquem de boca
aberta.

N. 8

14 DE DEZEMBRO DE 1886.

Voilà ce que l'on dit de
moi

Dans la “Gazette de Hollande”

E disse o Diabo: —
“Fala,

Que queres ser nesta
vida?

Antonino ou Caracala?

Capucho ou jardins de
Armida?

“Escolhe, e verás,
Malvólio,

Tudo o que quiseres;
pede

Um sólio, e terás um
sólio,

Pede um culto, e és
Mafamede”.

E eu, respondendo-lhe,
disse

Que nem tronos nem
altares;

Que, na minha
mandriice,

Tinha sonhos
singulares.

Ou antes, um sonho
apenas,

Um só desejo, um só,
único,

Mais velho que a velha
Atenas,

Mais velho que um
vintém púnico.

Não era ter a coroa

Do Egito nem da
Bulgária,

Nem ver as moças de
Goa,

Nem ter os beijos da
Icária,

Nem dormir o dia
inteiro

Em tapetes persianos,

Sentindo o vento
fagueiro

De numerosos abanos.

Digo abanos meneados

Por muitas damas
formosas,

Feitos de fios delgados

De palma, e plumas, e
rosas.

Nem comer em pratos de
ouro

Figos secos da Turquia,

Acompanhados do louro

Néctar que há na
Andaluzia.

Nem possuir as estrelas

Que são tão minhas
amigas,

Para um dia
convertê-las

Em meias-dobras
antigas.

Pois tudo isso, e o
mais que pode

Entrar no mesmo cortejo

Duvido que se acomode

Ao meu íntimo desejo.

Sabes tu o que eu
quisera?

Quisera ser cartomante,

Dizer que espere ao que
espera,

E dizer que ame ao
amante.

Saber de cousas
perdidas,

Saber de cousas
futuras,

De verdades não
sabidas,

De verdades não
maduras.

Se uma senhora é amada,

Saber de cousas
futuras,

De verdades não
sabidas,

De verdades não
maduras.

Se uma senhora é amada,

Ou se há lá na costa
mouras;

Se a costureira —
casada ­—

Chega a depor as
tesouras.

Quem é certo moço que
anda

De chapéu branco e luneta,

E algumas vezes lhe
manda

Lembranças por uma
preta.

Se a mulher de um
diplomata

Vive enredando as
pessoas...

Se há de esperar certa
data...

Se as filhas hão de ser
boas...

Onde pára uma pulseira,

Um recibo, um
cachorrinho...

Se a neta da lavadeira

Bifou algum
colarinho...

Se há de morrer de um
inchaço

Que traz na perna
direita...

Ou se a luxação de um
braço

Pode deixá-la
imperfeita...

Tudo isso, e o mais que
não cabe

Em verso rápido e
breve,

E que a cartomante
sabe,

Sabe, conta, e não
escreve.

É o meu desejo. E tenho

Que, se essa cousa me
ensinas,

Serei, com o meu
engenho,

O doutor destas
meninas,

Que a nós outros coube
em sorte

Política e loteria,

Cousas que têm, como a
morte,

Mistério e melancolia.

Mas que hão de fazer as
damas

Com a alma incendiada

Das mesmas secretas
flamas

E ao mesmo abismo
inclinada?

Procuram timidazinhas

Aquelas claras vivendas

E crescem as adivinhas,

Não dão para as
encomendas.

Pois se tu, Diabo
amigo,

Me pões capelo de
mestre,

Juro-te que dás comigo

No paraíso terrestre.

Cá virão as Evas novas,

Inquietas,
desordenadas,

Pedir-me, com ou sem
provas,

As verdades mascaradas.

E olha que farei no
ofício

Notáveis melhoramentos,

Tapetes, largo
edifício,

E o preço — mil e
quinhentos.

N.° 9

21 DE DEZEMBRO DE 1886.

Voilà ce
que l'on dit de moi 

Dans la “Gazette de Hollande”.

À Carmen Silva, à
rainha

Da Rumânia, à delicada,

Egrégia colega minha,

Pelas musas laureada,

Pobre trovador do Rio,

Cantor da pálida lua,

Esta breve carta envio,

E aguardo a resposta
sua.

Note bem que lhe não
falo

Das suas lindas
novelas,

Nem do plácido regalo

Que nos dá com todas
elas.

Não, augusta e bela
moça,

Não é prosa nem poesia

O meu assunto ... Ouça,
ouça,

Verá que é sensaboria.

Cá se soube que um
partido,

Que há muito não dava
cacho,

Após combate renhido,

Tomou ao outro o
penacho.

Fez-se isso
eleitoralmente;

A gente que não queria

O partido então
vigente,

Mudou de cenografia.

Se fez bem ou mal, lá
isso

É com ela; a culpa
inteira

Pertence-lhe de o
feitiço

Virar contra a
feiticeira.

Mas, como aqui neste
canto,

Não há tal eleitorado,

Que faça nunca outro
tanto,

E pense em cousas do
Estado;

E também porque isto,
às vezes,

Está em qualquer cousa
(adágio,

Que herdamos dos
portugueses,

E tem o nosso
sufrágio),

Lembrou-me que poderia

Obter, por seu
intermédio,

Para uma tal embolia

O apropriado remédio.

Serão pastilhas?
xarope?

Pílulas de qualquer
cousa?

Um cozimento de
hissope?

Fricções de madeira e
lousa?

Seja isto ou seja
aquilo,

Peço a Vossa Majestade

Uma amostra, um frasco,
um quilo

Para ensaiar na cidade.

Porque, como ora se
trata

De uma operação sabida,

Que a gente que se
maltrata

Torna a pôr amada e
unida,

Operação que dissolve

Os grupos mais
separados,

E rapidamente absolve

Todos os ódios
passados;

Quisera, logo que
esteja

Toda a obra recomposta,

E esta liberal igreja

De novo aos fiéis
exposta,

Quisera ver se, tomando

A droga rumaica um dia,

Chegaríamos ao mando

Pela mesma e larga via.

De outro modo ficaremos

Nestas náuticas
singelas

De largar o leme e os
remos

E abrir à fortuna as
velas.

Eia, pois, augusta
musa,

Mande-me o remédio
santo,

E não vos concedo
escusa;

Quero tirar o
quebranto.

Quero ver se,
finalmente,

Depois de tão larga
espera,

A nossa eleitoral gente

É gente, não é quimera.

Para que depois se
queixe

De si e das culpas
suas,

E por uma vez se deixe

De murmurar pelas ruas.

Vede, flor das
maravilhas,

Como esta alma pede e
roga:

Mandai-me as vossas
pastilhas,

Pílulas ou qualquer
droga.

N.º 10

10 DE JANEIRO DE 1887.

Voilà ce
que l’on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

            

Depois de férias tão
longas;

Tão docemente
cumpridas,

Ó musa, minhas
candongas,

Voltemos às nossas
lidas.

Assim faz a Pátria,
às vezes,  

E é certo que não
estoura;  

Descansa um mês ou dois
meses

O nosso C. B. de Moura.

E a Pátria, meia
enfadada

Daquelas extensas
férias,

Volta mais fortificada

Aos combates e às
pilhérias.

Eia, pois, minha
gorducha,

Vê que recomeça a
aurora,

Puxa daqui, puxa, puxa,

Vamos trabalhar lá
fora.

E antes de tudo,
inclinando

O gesto a todos os
lados,

Vai a todos desejando

Plácidos dias folgados.

Desejarás uma boa

Vereança aos cariocas,

Que se não esgote à
toa,

Em longas brigas e
mocas;

Que eleja pacatamente,

Sem atos tumultuários,

O seu vice-presidente

E os restantes
comissários.

Pouco calor, pouca
chuva,

Nenhuma peste que
assole,

Algum vinho feito de
uva,

E menos gente que
amole.

Grandes bailes
mascarados

E passeatas nas ruas, 

Câmaras de deputados

Sem as discussões tão
cruas.

Boatos, sobre boatos,

De modo que quem
passeie

Por esses bonds ingratos 

Tenha cousa que
recreie.

E mais que tudo, meu
anjo;

Anjo meu do meu
sacrário,

Desejo um bonito
arranjo

Ao nosso estafado
erário.

Não sei se leste a mensagem

De Cleveland, um
documento

De americana homenagem

Lá, para o seu
parlamento.

Pois conta-se aí (por
esta

Luz do céu minh'alma
jura

Que não é peta funesta,

Mas pura verdade,
pura);

Conta-se que a renda é
tanta

Que urge cortar-lhe os
babados,

Que é demasiada a manta

Para tão vastos
Estados.

Que, se vão nessa
carreira,

Pagam aqueles senhores

Em breve a dívida
inteira, 

E ficarão sem credores.

Depois vem maior
excesso

De renda, e será
tamanho

Que não haverá processo

De o dar a  melhor
amanho,

Porque ou fica no
tesouro,

Inútil, mudo e parado,

Ou saem carradas de
ouro

Para os delírios do
Estado.

Ora bem, estes
fenômenos

Dados como desastrosos,

Terríveis 
paralipômenos

De grandes livros
lustrosos,

Hás de pedi-los, amiga,

Mas  pedi-los de
maneira

Que uma segunda barriga

Coma sem dor da
primeira.

Es decir, que aquela caixa

Que ronca de tanta
altura,

Se quiser ficar mais
baixa

Tem receita mais
segura:

Pegue em si, tire
metade

E verá como lhe pego,

Pego-lhe com ansiedade,

Com ansiedade de cego.

E digo ao Tesouro nosso

— Amigo, aqui tens
dinheiro;

Precisas deles, aqui
posso

Dá-lo às tuas mãos
inteiro.

Vê tu que singular obra

A deste mundo peralta,

Geme um — pelo que lhe
sobra,

E outro — pelo que lhe
falta.

N.º 11

20 DE JANEIRO DE 1887

Voilà ce
que l’on dit moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Cousas que cá nos
trouxeram

De outros remotos
lugares,

Tão facilmente se deram

Com a terra e com os
ares,

Que foram logo mui
nossas 

Como é nosso o
Corcovado,

Como são nossas as
roças,  

Como é nosso o
bom-bocado.

Dizem até que, não
tendo

Firme a personalidade, 

Vamos tudo recebendo   

Alto e malo, na
verdade.

Que é obra daquela musa

Da imitação, que nos
guia,

E muita vez nos recusa

Toda a original porfia.

Ao que eu contesto,
porquanto

A tudo damos um cunho

Local, nosso; e a cada
canto

Acho disso testemunho.

Já não falo do
quiosque,

Onde um rapagão barbado

Vive... não digo num
bosque,

Que é consoante
forçado,

Mas no meio de um
enxame

(É menos mau) de cigarros,

Fósforos, não sei se
arame;

Parati para os
pigarros;

Café, charutos,
bilhetes

Do Pará, das Alagoas,

Verdadeiros diabretes,

E outras muitas cousas
boas.

Mas a polca? A polca
veio

De longas terras
estranhas,

Galgando o que achou
permeio,

Mares, cidades,
montanhas.

Aqui ficou, aqui mora;

Mas de feições tão
mudadas,

Que até discute ou
memora

Cousas velhas e
intrincadas.

Pusemos-lhe a melhor
graça,

No título, que é
dengoso,

Já requebro, já
chalaça,

Ou lépido ou langoroso.

Vem a polca: Tire as
patas,   

Nhonhô! — Vem a polca: Ó gentes!

Outra é: — Bife com 
batatas!   

Outra: Que bonitos
dentes!

—Ai, não me pegue, que
morro!

— Nhonhô, seja menos
seco!

— Você me adora? —
Olhe, eu corro!

— Que graça! — Caia no
beco!

E como se não bastara

Isto, já de casa, veio

Cousa muito mais que
rara,

Cousa nova e de
recreio.

Veio a polca de
pergunta

Sobre qualquer cousa
posta

Impressa, vendida e
junta

Com a polca de
resposta.

Exemplo: Já se sabia

Que esta câmara
apurada,

Inda acabaria um
dia      

Numa grande trapalhada.

Chega a polca, e, sem
detença,

Vendo a discussão,
engancha-se,

E resolve: — Há 
diferença?

— Se há  diferença,
desmancha-se.

Digam-me se há
ministério,

Juiz, conselho de
Estado,

Que resolva este
mistério

De modo mais modulado.

É simples, quatro
compassos,

E muito saracoteio,

Cinturas presas nos
braços,

Gravatas cheirando o
seio.

— Há diferença? diz ela.

Logo ele: — Se há 
diferença,

Desmancha-se; e o belo e a bela

Voltam à primeira
avença.

E polcam de novo: — Ai,
morro!

— Nhonhô, seja menos
seco!

— Você me adora? —
Olhe, eu corro!

— Que graça! Caia no
beco!

Desmancha, desmancha
tudo,

Desmancha, se a vida
empaca.

Desmancha, flor de
veludo,

Desmancha, aba de
casaca!

N.° 12

5 DE FEVEREIRO DE 1887.

Voilà ce que
l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Quem diria que o
Cassino,

Onde a fina flor se
ajunta,

Ficaria tão mofino,

Que é quase cousa
defunta?

Aqueles lustres
brilhantes,

Que viram colos e
braços,

Pares e pares
dançantes,

E os ardores e os cansaços;

Que viram andar em
valsas,

Quadrilhas, polcas,
mazurcas,

Moças finas como as
alças, 

Moças gordas como as
turcas;

Que escutaram tanta
cousa

Falada por tanta gente,

Que eternamente
repousa,

Ou geme velha e doente;

Que viram ir tanta moda

De toucados e vestidos,

Vestidos de grande
roda,

E vestidos escorridos;

Ministros e diplomatas,

E outros hóspedes
ilustres,

E sábios e pataratas...

Ó vós, históricos
lustres,

Que direis vós desse
estado,

Cassino a beira de um
pego;

Melhor direi pendurado                           

De um prego, lustres,
de um prego?

Deve até o gás, aquele

Gás que encheu os
vossos bicos,

Que deu vida, em tanta
pele,

A tantos colares ricos.

Deve ordenados,
impostos,

E gastos tão
incorretos,

Que até não foram
expostos

Por diretores
discretos.

E vede mais que há
ruínas

No edifício, e é
necessário

Colher muitas
esterlinas

Para torná-lo ao
primário.

E há mais, há a idéia
nova

De alguns
acrescentamentos,

É pôr o Cassino à prova

Com outros
divertimentos.

Oxalá que a cousa saia

Como se deseja. Entanto

Posto que a reforma
atraia,

Acho outro melhor
encanto.

Não basta que haja
bilhares,

Conversações e leituras

Partidas familiares,

E algumas outras
funduras.

Preciso é cousa mais
certa,

Cousa que dê gente e cobres,

Disso que chama e que
esperta

Vontades ricas e
pobres!

Não digo elefante
branco,

Nem galo de cinco
pernas,

Nem a ossada de um rei
franco,

Nem luminárias eternas.

Mas há cousa que isso
tudo

Vale, e vale mais
ainda,

Cousa de mira e de
estudo,

Cousa finda e nunca
finda.

Que seja? Um homem. E
que homem?

Um homem de Deus, um
Santos,

Que entre as dores que
o consomem

Não esquece os seus
encantos.

Esse general que estava

Há pouco em Paris, e
voa

Quando apenas se
curava.

Voa por mais que lhe
doa,

Voa à pátria, onde uns
pelintras,

A quem confiara o
Estado,

Para ir ver as suas
Cintras,

E tratar-se descansado,

Entenderam que podiam

Passos de pouco
préstimo

Governar, e que o
fariam,

Como seu, o que era
empréstimo.

Homem tal, que mais não
sente

Que a sede do eterno
mando,

Que, inda prostrado e
doente,

Quer morrer, mas
governando,

Olhe o Cassino, valia

Algum esforço em
pegá-lo

No dia, no próprio dia

Em que passasse, e
guardá-lo.

Pois tão depressa a
Assembléia

Oriental e aterrada

Soubesse disso — uma
idéia

Seria logo votada.

Vejam que idéia e que
tino:

Que anualmente o seu
tesouro

Pagasse ao nosso
Cassino

Trezentos mil pesos de
ouro,

Quando à velha
sociedade

Particular encomenda

De guardar nesta cidade

Aquela famosa prenda.

Com isso, e mais o
cobrado

Às pessoas curiosas,

Passavas de endividado,

Cassino, a maré de
rosas.

N.° 13

24 DE FEVEREIRO DE 1887.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”

Há tanto tempo
calado...

E sabem por quê? Por
isto:

Pelo número fadado

Da ceia de Jesus
Cristo.

Número treze. Com esta

São treze as minhas Gazetas.

Numeração mui funesta,

Cheira a cova e a
calças pretas.

Há, porém, quem afiance

Que treze é dúzia de
frade.

É opinião de alcance,

Que anima e que
persuade.

Contudo, em uma pessoa

Sendo supersticiosa,

Antes que na cousa boa,

Crê na cousa perigosa.

Daí veio esta comprida

Vadiação; era medo,

Medo de perder a vida

Cedo, mais que nunca
cedo.

Lembra-me inda certo
dia,

Quando eu tinha treze
anos;

Jantamos em companhia

Treze rapazes maganos.

Um acabou reprovado

Na Escola de medicina;

Outro está bem mal
casado;

Outro teve pior sina.

Pior, digo, e em muitos
pontos;

Geria a casa dos
Bentos;

Fugiu, levando dez
contos,

Em vez de levar
quinhentos.

Outro é político, e
anda,

Ora triste, ora
sinistro;

Dizem-me que ele
tresanda

Vontade de ser
ministro.

Em dia de crise, voa

A meter-se em casa, à
espera

De alguma notícia boa;

Espera que desespera.

Só sai quando o
gabinete

Fica de todo formado,

E jura pelo cacete

Que há de pô-lo
derreado.

Bufa, espuma. Abrem-se
as câmaras,

E o meu companheiro e
amigo

Aguarda o tempo das
tâmaras,

E torna ao seu voto
antigo.

Outro daqueles rapazes

Procura sinceramente

Entre os meios mais
capazes

De encher a barriga à
gente.

Um que seja imediato

E de graúdas prebendas,

Ou testamento, ou
barato...

Já não há pr'as encomendas!

Cá por mim, tive um
inchaço

Na perna esquerda;
diziam

Que essa doença era
andaço,

E até que muitos
morriam.

Sarei; mas foi sobre
queda

Couce. A morte tão
sombria.

Que tantas casas
depreda,

Poupou-me para este
dia.

Pois, minha dona, aqui
fico,

Já daqui me não
arranco, 

Achei um recurso rico:

Deixo este número em
branco.

Não dou Gazeta nem
nada;

Não falo em cousa
nenhuma,

Gouvea, moção, espada;

Em suma, de nada, em
suma.

E tanto mais ganho
nisto

Que, como se fala em
rolo,

Podia um lance
imprevisto

Tirar-me o melhor
consolo.

Que é este: olhar para
a rua

Cheia de cousas
chibantes,

E dizer — Feliz a
lua...

Se é que não tem
habitantes.

N.° 14

7 DE MARCO DE 1887.

Voilà  ce que l'on dit de
moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Se eu fosse aquele
Custódio

Gomes ou Bíblia
chamado,

Que não deu esmola ou bródio,

Nem mimos por batizado,

Pela luz que me alumia,

Juro, e mais que nunca,
juro,

Que pesaroso olharia

Para este processo
escuro.

Daria grandes palmadas,

Ao ler tantas
testemunhas,

Tantas cousas
encontradas,

Tantas mãos e tantas
unhas.

Pesquisas de parte a
parte,

E um testamento que é
tudo:

Ora forjado com arte,

Para uso e para estudo,

Ora verdadeiro e filho

Do próprio autor
sepultado,

Que ajuntara tanto
milho

Para não vê-lo
espalhado.

Audiências e
audiências,

Nomes, nomes, nomes,
nomes,

Pendências sobre
pendências;

Fosse eu o Custodio
Gomes,

Suspiraria: —”Bem tolo

Que fui eu em
prepará-lo,

Esse rico e imenso
bolo,

Se não tinha de
papá-lo.

“Que ajuntei, dia por
dia,

Vintém a vintém suado,

Para deixar tal quantia

De dinheiro amontoado;

“Que, quando havia
desmancho

Na casa de um
inquilino,

Em vez de dar esse gancho;

Sabia intrépido e fino,

“Armado de cal, tijolo,

Colher e as cousas
restantes,

E lograva recompô-lo,

Melhor do que estava
dantes.

“Que, se vagava algum
prédio

Dos meus, ia ver se
tinha

Uma taboa p’ra remédio,

Talha ou taco de
cozinha,

“Qualquer cousa que
algum dia

Valesse às
necessidades...

Com pouco e pouco
(dizia)

Fazem-se as grandes
cidades.

“Comi o pão que o Diabo

Amassou; fui parco e
ativo,

Trazia as botas no
cabo,

Mas a mão firme, o olho
vivo.

“E no fim de tanta
lida,

Não sei se boa ou má
sorte,

Saí do rumor da vida,

Sem olhar a paz da
morte.

“Todos os dias cá leio

Impresso o meu triste
nome;

Vejo escrito que fui
meio

Maluco e unhas de fome.

“A minha vida sem
ócios,

Gente de casa e
costumes,

E todos os meus
negócios...

Já dá para encher
volumes!

“Ah! se em vez de andar
c'o a sela

Na barriga a vida
inteira,

Vida de meio tigela,

De poupança e de
canseira,

“Vivesse à larga,
comesse

Deliciosas viandas,

E cauteloso bebesse

Vinho de todas as
bandas;

“Roupa fina, o meu
teatro,

Uma ou outra vez
berlinda;

Moças, o diabo a quatro

Até a existência finda;

“Quem se lembraria
agora

De mim? Dormia
esquecido,

Sem chegar a voz sonora

Dos prelos ao meu
ouvido.

“Convivas e devedores,

Pode ser que se
lembrassem

Das ceias e dos
favores,

E alguma vez me
louvassem;

“Mas tão baixinho e tão
pouco

Que a voz não me
chegaria,

E eu, que acabei meio
louco,

Surdo e mudo acabaria”.

N.° 15

20 DE MARCO DE 1887.

Voilà ce que l'on dit de
moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

“Câmara Municipal

Sem ter regimento
interno!”

Exclamou, com ar
paterno

Vereador pontual.

“Sem um acordo
fraterno,

Um papel, um manual,

Certo, acabaremos mal,

Faremos disto um
inferno.

“Digo-vos que é usual,

Em qualquer lugar
externo

Haver regimento interno

Para evitar todo o
mal.”

Em tom sossegado e
terno

Diz outro municipal

Que o pau (físico ou
moral)

É regime mais superno.

— “Há de haver algum
sinal

Aqui, pelo lado
interno,

Do efeito vivo e
fraterno

Desse estatuto formal.

“Palavras (é dito
eterno)

Às sopas não trazem
sal;

Quero ação, ação real,

Venha do céu ou do
averno.

“E que outra menos
verbal

Que a ação do cacete
alterno,

Não como um vento
galerno,

Porém, como um
vendaval?

Se, assim amparado,
externo

Meu parecer cordial,

Para que me serve o tal

Regimento de caderno?

“Saiba a câmara atual

Que, se eu aqui não
governo,

Tenho este dever
paterno

De a não fazer trivial.

“Paterno disse?
Materno;

Quero outro tom
pessoal.

Fique-lhe o tom
paternal

Ao colega mais moderno.

“Sim, o pau, é pau real

Venha do céu ou do
averno,

E palavras (dito
eterno)

Às sopas não trazem sal “.

Não sei que disse o
paterno

Vereador pontual;

Eu, por mim, prefiro a
tal

Um copo do meu falerno.

Não que seja um casual,

Ruim, triste e
subalterno

Modo de encontrar em erno

O consoante final,

É falerno e bom falerno

Sorrir da municipal

Que vive tant bien que mal,

Sem ter regimento
interno.

Ou esse escrito legal

Que o outro chamou
caderno,

Para o bom viver
paterno  

Vale tudo ou nada val.

Se não, por que é que o
superno

Parlamento nacional

Conserva um trambolho
igual,

Quer de verão, quer de
inverno?

Se sim, como é curial,

Que não tenha esse uso
interno,

Corpo tal, que vive
alterno,

Conservador, liberal?

Relevem se um
subalterno

Entrou nesse cipoal...

Olha a taça de cristal,

Leitor, vamos ao
falerno!

N.° 16

27 DE MARCO DE 1887.

Voilà  ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Cousa má ou cousa boa

Traz vantagem boa ou
má;

O incêndio da Gamboa

Neste aforismo entrará.

Não fosse aquele
medonho

Desastre que ali se
deu,

E do qual nada aqui
ponho,

Pois que o leitor tudo
leu,

Não saberia eu agora,

Pelas narrações que vi,

Uma notícia que chora,

E que — essa, sim —
ponho aqui.

Foi quando a água,
correndo

Pela rua e para o mar,

Ia ardendo, ardendo,
ardendo,

Ardendo de amedrontar.

Então li que os
habitantes

De um beco, com tal
horror

Viram as águas
flamantes,

Arrastando a morte e a
dor,

Que pensaram em
deixá-lo,

O beco em que há muito
estão,

Onde a morte, a fogo e
a estalo,

Punha em gelo o
coração.

Esse beco, o beco
escuso,

O beco que nunca vi,

Beco de tão pouco uso,

Que nunca o nome lhe
li,

Chama-se do conselheiro

Zacharias; leiam bem.

E vá, reflitam
primeiro,

Como eu refleti também

Ó meu douto Zacharias!

Meu velho parlamentar!

Ó mestre das ironias?

Ó chefe ilustre e
exemplar!

Quantas e quantas
batalhas,

Deste contra iguais
varões!

E de quantas, quantas
gralhas,

Tiraste o ar de pavões!

Sólido, agudo,
brilhante,

Sincero, que vale mais,

Depois da carreira ovante,

Depois de glórias
reais,

Deram-te um beco...
Olha, um beco...

De tantas cousas que
dar,

Coube-te a ti, homem
seco,

Triste beco ao pé do
mar.

Não digas que são
mofinas

Estas nossas distinções

Pintadas pelas
esquinas;

Esquinas fazem barões.

Não cuides que, nesta
lida

Em que andamos, tem de
ser

Viva ainda a tua vida,

Escrita ou por
escrever.

Logo, era uma honrosa
graça

Se entrasses no grande
rol

Com uma rua, uma praça,

Bem à vista, bem ao
sol.

Mas, não. De quanto
valias,

Agora nada valeis.

Há o beco Zacharias,

E a rua Malvino Reis.

Daqui, amigo, derivo

Esta antiga e estranha
flor:

“Mais vale súdito vivo

Que enterrado
imperador”.

N.º 17

6 DE ABRIL DE 1887.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Temos nova passarola,

De grandes asas
escuras,

Mexidas por certa mola

Que dá sono às
criaturas.

Chama-se — não sei
maneira

De pôr este nome em
verso...

Palavra, é grande
canseira,

Tão duro é ele e
reverso.

Deito sílabas de lado,

De outro sílabas
arranco,

Trabalho desesperado

E fica o papel em
branco.

Vá lá: medicina
hipnótica,

Custou, mas saiu...
Parece

A cousa um tanto
estrambótica,

E mais se a gente
adoece.

Notem bem — é medicina,

Posto a sugestão opere;

Cá o meu bestunto opina

Que um nome de outro
difere.

Há em sugestão um jeito

Teórico feio,
enigmático;

Mas medicina é perfeito,

Perfeito, rápido e
prático.

Quando aqui há poucos
anos,

Já me não lembra em que
dia,

Deu entrada entre os
humanos

A exata dosimetria,

Disse eu: “Invenção
potente!

Perfeição do
formulário!

Consolação do doente!

Fortuna do boticário!”

Mas daí a pouco ouvia

(Outro inimigo da
métrica)

Em vez de dosimetria,

Medicina dosimétrica.

E isso que cuidava que
era

Farmácia, era uma
doutrina.

Uma escola em primavera

Contra a velha
medicina.

Não digo que o
sugestivo

Hipnotismo também seja

Ária sobre outro
motivo,

Nem igreja contra
igreja.

Digo... Não sei como
diga...

Não sei como diga...
Ai, musa

Do diabo e de uma figa!

Você ri! você abusa!

Digo (vá) digo que,
quando

Cuidava que esta
matéria,

Da qual não estou
mofando,

Que é séria, três vezes
séria,

Não pelas razões do
grave

Apóstolo, que cogita

Não fazer dela uma chave

P'ra prender moça
bonita;

Como se amor não
tivesse

Outra sugestão nativa,

Que, quando menos
parece,

Faz arder o esquivo e a
esquiva.

Quando (como ia
dizendo)

Supunha que a academia,

Por sua vez, lendo e
vendo,

Ia explicar a teoria;

Que visse os graves
problemas

Envoltos na descoberta,

E como antigos sistemas

Passam a questão
aberta;

Que, como órgão da
ciência,

Examinasse, estudasse

A vontade e a
consciência

Pela novíssima face;

Que visse como a pessoa

Humana se multiplica,

Vai a Túnis e a Lisboa,

E cá reside, e cá fica;

Em vez disso,a academia

Dá-lhe duas passadelas

De escova, e manda a
teoria

Curar as nossas
mazelas.

Isto é que me põe os
braços

Caídos, e a boca
aberta...

E já daqui vejo os
passos

Desta nova descoberta.

Atrás dos homens
sabidos

Virão os que nada
sabem,

E gritarão desabridos

Até que os astros
desabem.

Chegaremos aos cartazes

E aos anúncios de
vinhetas,

Pílulas Holloway
capazes

De dar beleza às
caretas.

Ora, há trinta anos
havia

Xarope que se chamava

Do Bosque, e tanto
valia,

Que tudo e algo mais
curava.

Hoje, esse licor
exótico

Não tem uso, interno ou
externo ...

Receio que o sono
hipnótico

Chegue a tudo... e ao
sono eterno.

N.° 18

13 DE MAIO DE 1887.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Não neguei Bahia ou
Minas,

Nem nunca fora capaz

De negar Crato ou
Campinas...

Neguei, é certo, Goiás.

Pois que Goiás eu
supunha

Uma simples convenção,

Sem existência nenhuma,

Menos inda que ilusão.

E achava uma prova
disto

Naquele caso sem par,

Nunca dantes, nunca
visto,

Nem por terra nem por
mar:

O caso do presidente

Que por dez anos ficou

Presidenciando... Ó
gente!

Dez anos! Quem tal
sonhou?

Dez meses, vá; é
costume,

E ninguém pode exigir

Que um homem perca o
chorume

A trabalhar e a
delir...

Ou, se é lícito em
matéria

De tanta ponderação

Tão avessa ao chasco e
à léria,

Ter alguma opinião,

Digo que nem dez
semanas...

Dez dias podia ser.

Traduziria em bananas

O chegar, ver e vencer.

Não se impõe aos nossos
climas

Ars longa... É abreviar,

Como eu abrevio as
rimas;

Não coser, alinhavar.

Quem podia, em nossa
terra,

A não ser entre galés,

Como os comuns de
Inglaterra?

Trabalhar dez horas,
dez?

Os nossos comuns
gastaram

Três dias em eleger

Mesa e comissões; e
andaram

Perfeitamente, a meu
ver.

Não vamos crer, porque
temos

Sistema parlamentar,

Que só copiar devemos

Os costumes de
além-mar,

Mas, voltando à vaca
fria...

Que vaca? Onde íamos
nós?

Que diabo é que eu
dizia?

A digressão, vício
atroz.

Não era a dívida,
creio,

Lamberti chamada, uns
mil

Contos de papo e
recheio,

Contos ou contões com
til.

Também não era o desfalque

Do Recife... ai, uma
flor

De esperanças... ai,
não calque,

Não calque nisso,
leitor!

Eu, que tinha o meu
bilhete,

Pronto para enriquecer,

Estou como se um cacete

Me houvesse dado a
valer.

Mas, com todos os
diabos,

Que era então? Não eras
tu,

Nariz dos grandes
nababos;

Nem tu, céu de
Honolulu.

Ah! Goiás... Goiás
existe;

E tanto que, a vinte e
dois

De março, saiu um
triste

E longo bando de grous,

Como os de que fala o
Dante,

Que van cantando lor lai;

Mas cá o pio ora
ovante,

Era só: quebrai,
quebrai!

Um dos grous é
delegado,

Outros dizem que juiz;

E tudo foi arrasado,

Ou ficou só por um
triz.

Defuntos, lavras do
Abade,

Mulheres, que ora
gemeis

De dor e necessidade,

Justiça esperar deveis.

Mas eu daquela
ocorrência

Tiro uma lição vivaz:

Goiás tem certa a
existência,

Goiás existe, Goiás.

N.° 19

12 DE JUNHO DE 1887.

Voilà ce
que l’on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Parece que há
divergências

Entre câmara e senado;

Comparam-se as
influências,

Fala-se em patriciado.

Soube disso ultimamente

Pelas folhas... Pelas
folhas

Sabe tudo toda a gente,

Votos, lãs, óbitos,
rolhas.

E, antes de ir ao
parlamento,

Direi que soube por
elas

Negócio de algum
momento,

De varões e moças
belas.

Li que uma sociedade,

Sociedade Protetora

Dos Animais da cidade

(Ó minha Nossa
Senhora!)

Ia dissolver-se, e dava

A razão do ato; era, em
suma,

Que nenhum esteio
achava

Nas leis nem em parte
alguma.

Ora, eu que me ri, há
meses,

De vê-la, toda
capricho,

Falar de si muitas
vezes

E mui rara vez de um
bicho,

Injusto fui. Ora o
vejo,

E confesso os meus
remorsos.

Não fiz justiça ao
desejo

Dela nem aos seus
esforços,

Nem também
principalmente

À sua audácia provada

De falar do bruto à
gente,

Sem ser para bordoada.

Cuidar de cães... Ter
piedade

De um triste e magro
orelhudo,

Que arrasta pela cidade

Carroça, este mundo e
tudo;

Isto a sério, isto sem
medo

Do riso de outras
pessoas;

Fazer disto ofício
ledo,

Pôr isto entre as ações
boas;

Quando é certo que
cachorro,

Nem burro, cavalo ou
gato,

Não sabem de tal
socorro,

Nem dão charanga ou
retrato;

Trabalhar sem
recompensa

Imediata e tangível,

Não é de gente que
pensa,

É maluquice visível.

Entretanto, a
sociedade,

Depois de pensar uns
dias,

Fica, e não se persuade

Que entra em baldadas
porfias.

Baldadas e generosas...

Fique-lhe este prêmio,
ao menos:

Espalha as mãos
dadivosas

Aos pequenos mais
pequenos.

Mas, voltando à vaca
fria:

Li que a câmara conhece

No senado a primazia,

E se dói, e se
aborrece.

Não tédio em dar, a
ponto

De brigar abertamente;

Faz com tristeza o
confronto

Sem magoar a outra
gente.

Quando muito, ouve
calada,

Alguma palavra nua,

E confessa encalistrada

Que ou cede ou vai para
a rua.

Busca-se agora um
remédio,

Alguma cousa que faça

Cessar esse amargo
tédio...

Aqui lh'o trago de
graça.

Deu-m'o um espírito
agudo,

Que também é deputado,

Varão conspícuo e
sisudo,

Não sei se desanimado.

Droga fácil e sumária,

Que não traz dor, mas
delícia;

É fazer da temporária

Uma cousa vitalícia.

Então, sim; iguais as
damas,

Serão iguais os
vestidos,

Iguais as perpétuas
chamas

Nos peitos endurecidos.

Não respondi à pessoa

Que isto me dizia,
nada;

Se a idéia é ruim ou
boa,

Aí a deixo estampada.

N.° 20

18 DE JUNHO DE 1887.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Rosa de Malherbe, ó
rosa

Velha como as botas
velhas,

Que foste grata e
cheirosa,

E ora desprezada
engelhas;

Rosa de todos os vasos,

De todas as mãos
humanas,

Trazida a todos os
casos,

Com lírios e com
bananas;

Rosa trivial e chocha,

Pior que as mal
fabricadas,

Menos que rosa, uma
trouxa

De folhas esfarrapadas,

Não por má, não que não
prestes,

Não que não sejas ainda

A mesma rosa que deste

Vida e cor à estrofe
linda,

Mas porque é nosso
costume,

Se achamos um dito a
jeito

Tirar-lhe todo o
chorume

Até deixá-lo desfeito.

Às vezes, menos que um
dito,

Uma locução somente,

Um verbo novo ou
bonito,

Pelintra ou cousa
decente...

Vagabundo é que não
anda;

Terá tanto e tanto emprego

De salão ou de quitanda

Que nunca achará
sossego;

Até que lá vem um dia,

Em que o infeliz
surrado,

Gasto, podre, sem
valia,

Ao lixo é abandonado.

Lá vou eu buscar-te, ó
rosa

De Malherbe; é
necessário

Fazer citação dengosa

Num caso
extraordinário.

Não o caso pavoroso

Do sindicato, alta e
baixa.

Negocio tão ponderoso

Que acabou quebrando a
caixa.

Demais, ouço tais
notícias,

Tantas cousas
segredadas,

Que só pegando em
milícias

Para rimar com
pancadas.

Posto que essa rosa
bela

Viveu, como as outras rosas,

Um dia, e sem mais
aquela

Perdeu as folhas
viçosas.

Não trato dessa, mas
trato

Da rosa legislativa,

Nascida sem aparato,

Morta quando apenas
viva.

Foi o senador Uchoa

Que lhe deu vida e
nascença,

Pareceu-lhe a idéia
boa,

Propô-la sem mais
detença.

Em verdade, não contava

Ninguém com tal
aditivo;

Foi como uma vaca brava

Ao pé de um par
pensativo.

De mais a mais, sem
discurso,

Modesto, calado e
manso;

Mal comparando, era um
urso

Metido em pernas de
ganso.

Urso, embora parecesse

Ao golpe das mãos
humanas,

Podia ser que vivesse

Uma, duas, três
semanas.

Era vir, tambor à
frente,

Polcando ao som de
rabeca,

Lançando ao ar, como
gente,

Foguete, bomba ou
peteca.

Menos de um mês
viveria;

Mas, surgindo assim
calado,

Viveu apenas um dia,

Foi morto e foi
sepultado.

Lá que mais tarde
apareça

Em forma de idéia nova,

E que outrem se
desvaneça

De o passar por outra
prova,

De maneira que essa
rosa,

Que foi rosa e que foi
urso,

Ganso e vaca furiosa,

Passe a sol nalgum
discurso,

Não me espantará.
Comigo

Uma só cousa há que
espante:

Se desta vez a não digo

É falta de consoante.

N.º 21

4 DE JULHO DE 1887.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Meu Octaviano amigo,

Que idéia foi essa
vossa

De deixar que o inimigo

Inda uma vez ganhar
possa?

Ruim verso, mas aí
fica;

Pior que fosse, ficara;

Não há rima bela ou
rica;

Brilhante, sólida ou
rara,

Quando o espírito,
pasmado,

Mal sabe o que vai
dizendo...

E eu sinto-me apatetado

Ante esse conselho
horrendo.

Sim, eu penso com
Malvino

Que as abstenções são
fatais.

É este o melhor ensino

Em cousas eleitorais.

Pois não há aí três
pessoas...

Digo mal, duas somente,

Sinceras, válidas,
boas,

Que lutem proximamente?

Que é a vida? Uma
batalha,

Tiro ao longe, espada à
cinta;

Para os barbeiros,
navalha;

Para os escritores,
tinta;

Para os candidatos,
cédula.

Quantas vezes tenho
visto

Confessar a gente
incrédula

Que não soube atentar
nisto!

Sim, eu penso com
Malvino

Que as abstenções são
fatais;

É esse o melhor ensino

Em cousas eleitorais.

Eu, em rapaz, era dado

Às moças! Lembra-me que
uma

Tinha o corpo bem
talhado

E olhos feito verruma.

Olhos tais que
penetravam

Na gente, em
reviradela;

E muitos moços
sangravam

Da marcenaria dela.

Quis ver se era amado.
Um tio,

Fazendo por
dissuadir-me,

Andava num corrupio,

E eu firme, três vezes
firme.

Sempre entendi com
Malvino

Que as abstenções são
fatais.

É esse o melhor ensino

Em cousas eleitorais.

E notem a coincidência;

Essa moça, esse pecado

Tinha a sua residência

Mesmo à rua do Senado.

E notem mais que não
era

Uma cadeira, mas
duas...

Camões, que falou da
hera,

Meta aí palavras suas.

Confesso que, ao
recordá-la,

Sinto em mim tais
pensamentos,

Que era capaz de
arrancá-la

A cinco ou seis
regimentos.

Nisto entendo, com Malvino,

Que as abstenções são
fatais.

É esse o melhor ensino

Em cousas eleitorais.

Lutei muito. Ela
fechava

Muitas vezes a janela,

Quando eu por ali
passava

Para ver o rosto dela.

Outras vezes devolvia

Cartas escritas com sangue...

Lembra-me uma, que
dizia:

“Anjinho meu, não se zangue,

“Se passo por sua casa;

Menos ainda, se temo

Em alimentar a brasa

Deste fogo em que me
queimo.

“Que eu penso, como
Malvino,

Que as abstenções são fatais;

É esse o melhor ensino

Em cousas eleitorais”.

E o certo é que fiz
tanto,

Tanto andei por essa
rua,

Gemi, gemi tanto canto,

Sem lua, e ainda mais
com lua,

Que a moça, de
compassiva,

Escutou meus ais
tristonhos

E pegou da pena
esquiva,

Para responder-me aos
sonhos.

“Sei que és coração
perfeito,

Que me amas e que não
cansas.

Mando-te aqui do meu
peito,

Não amor, mas
esperanças...

“Crê, amigo, com
Malvino,

Que as abstenções são
fatais.

E' esse o melhor ensino

Em cousas eleitorais.

N.° 22

1.° DE AGOSTO DE 1887.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Anda agora toda a
imprensa,

Ou quase toda, cuidando

De alcançar que, sem
detença,

Acabe um vício nefando.

Na brasileira
linguagem,

Essa nacional usança

Chama-se capoeiragem; 

É uma espécie de dança,

Obrigada a cabeçadas,

Rasteiras e desafios,

Facadas e punhaladas,

Tudo o que desperte os
brios.

Há formados dois
partidos,

Dizem, cada qual mais
forte,

De tais rancores
nutridos,    

Que o melhor desforço é
morte.

Ora, os jornais que
desejam

Ver a boa paz nas ruas,

Reclamam, pedem,
forcejam

Contra as duas nações cruas.

Referem casos
horrendos,

Já tão vulgares que soam

Como simples dividendos

De bancos que se
esboroam.

E zangam-se as tais
gazetas,

Enchem-se todas de
tédio,

Fazem caras e caretas

Por não ver ao mal
remédio.

Vou consolá-las. É uso

Das alminhas bem
nascidas

Dar, contra o pesar
intruso

Consolações repetidas.

Eu (em tão boa hora o
diga,

Que me não minta esta
pena!)

Tenho aquela corda
amiga

Que, em pena, dá eco à
pena.

Inda quando a rima
saia,

Como essa, um pouquinho
dura,

(Ou esta da mesma laia)

É rima que dói, mas
cura.

As consolações — ou
antes

A consolação é uma;

Trepa tu pelas
estantes,

Busca, arruma,
desarruma:

E, se tens livros
contendo

Decisões de Vinte e
Quatro

(Há sessenta anos!) vai
lendo

Um aviso áspero e atro.

Lê isto: “Para que
cessem

De uma vez os
capoeiras,

Que as ruas
entenebrecem,

Com insolentes
canseiras,

“Manda o imperador, que
sabe

E quer pôr a isto
cobro,

Dar a pena a que lhes
cabe,

E se for preciso, em
dobro.

“Recomenda neste caso

Que haja a major
energia,

Para que em estreito
prazo

Acabe a patifaria;

“E seja restituída

A paz aos bons
habitantes,

De modo que tenham vida

Igual à que tinham
dantes”.

Ora, se este aviso
expresso

(Que é de vinte e oito
de maio)

Teve tão ruim sucesso

Que inda fulge o mesmo
raio,

Concluo que o capoeira

Nasceu com a liberdade,

Ou deu a nota primeira

Se tem mais que a mesma
idade.

Valha-nos isto, que ao
menos

Consola a gente
medrosa,

E faz de alguns
agarenos

Cristã gente gloriosa.

Sete de abril, a
Regência,

Depois a Maioridade,

Partidos em
divergência,

Barulhos pela cidade,

Guerras cruas e
compridas,

Exposições, grandes
festas,

Paradas apetecidas,

Tudo viu a faca e a
testa...

N.° 23

20 DE AGOSTO DE 1887.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Ouvi que algumas
pessoas

Entendidas e capazes

De distribuir coroas,

Andam estudando as
bases

Da festa que comemore 

Uma grave ação recente:

Jantar que a pança
devore,

Doce de atolar o dente,

Ou retrato a óleo, e banda,

Com algum palavreado,

Uso desta velha
Holanda,

Antigo e repinicado.

Há quem pense em
monumento,

Obra fina que reúna

Bronze, mármore e
cimento,

Ou busto ou simples
coluna.

Em suma, nada que
cheire

A inquérito ou a
devassa,

Ou cousa que se lhe
abeire...

Grande obra e de grande
traça.

Porquanto, se aquela
preta,

Que ia sendo
sepultada,    

Não chega a fazer
mareta, 

E desce tranqüila ao
nada,

Se já no caixão
metida  

E levada ao necrotério,

Não suspira pela vida,

Mistério contra
mistério,

Não tinha havido barulho,

É certo, nem
artiguinhos;

Tudo acabava no
entulho,

Bichinho entre mil
bichinhos;

Mas também nem a
vitória

Ao inspetor caberia,

Que mandou a preta à
gloria,

Aonde ela ir não
queria.

Pois no rosto da
sujeita,

Que ressurgiu com
malícia,

Talvez porque em sua
seita

Ninguém morre de
polícia,

Tu, sagaz, tu
descobriste

Que a morte era cousa
certa,

E — vendo quanto era
triste

Viver de ferida aberta

No meio desta cidade,

Por mais algum magro
dia —

Encheste-te de piedade,

Vibraste de inspetoria.

E perdoando à coitada

O resto da vida
horrenda,

Mandaste dar-lhe
pousada

Debaixo da eterna
tenda.

Ela, que tornou ao
mundo,

Entre as cantatas da
imprensa,

Torna ao báratro
profundo,

Morre sem pedir
licença.

Triunfa, inspetor, triunfa

Neste voltarete, filho,

Trunfa, trunfa, trunfa,
trunfa,

Que a todos deste um
codilho.

Imagina tu se abrissem

Inquérito sobre o caso,

E que afinal
concluíssem

Que o teu ato era um
desazo;

E que isto de meter
gente

Viva em caixão de
finado,

Sem exame competente,

Devia ser castigado,

Que cara com que
ficávamos,

Agora que a preta é
morta!

Seguramente tomávamos

Novas da nossa avó
torta.

N.° 24

23 DE AGOSTO DE 1887.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Anda-se isto a desfiar:

Quem será o responsável

Dos atos que praticar

O poder irresponsável?

Há várias opiniões

Sobre esta questão
pendente;

Contradizem-se as
razões,

Um afirma, outro
desmente.

Vão aos livros e aos Anais

Buscar uma extensa
lista

De palavras textuais

Deste ou daquele
estadista.

Nem só nacionais,
também

Surgem nomes
estrangeiros,

Nomes ilustres, que têm

Merecidos pregoeiros.

Um deles foi o senhor

Benjamin Constant,
pessoa

Que o poder moderado

Criou e deu à coroa.

Foi ele, em escrito
seu,

Que à constituição
brasília,

Sem saber, o artigo deu

Que pôs a toda família

Dos poderes, um poder

Que a regesse e
moderasse...

Outros porfiam em ver

O caso por outra face.

E tu, Benjamin,
fatal,    

Grande amador de
pequenas,

Tu, morto, tu, imortal,

Lá das regiões serenas,

Que pensas, que pensas
tu

Nesta questão, obra
tua?

Tira do espírito nu

Opinião crua e nua,

Põe-lhe sobrescrito a
mim,

Se achas melhor
escrevê-la;

Ou brada-m'a, Benjamin,

Que eu poderei
entendê-la.

E logo uma bela voz

Me entrou pelo
gabinete,

Fininha como um retrós,

Viva como um diabrete.

E disse: — “Queres
saber

O que nesta causa
penso?

Qual o meu modo de ver?

A que partido pertenço?

“Se acho que o
moderador,

Nos atos em que modera,

Tem ou não algum senhor

Que responde e o
desonera?

“Se o poder, a quem
chamei

Neutro, pode,
irresponsável,

Ter por isso mesmo em
lei

Um ministro
responsável?...”

“ — Sim, despacha,
respondi

Já zangado e
impaciente.

— “Di-lo-ei a ti, a ti;

Se queres, di-lo a mais
gente.

“Não verás em mim a
flor

Da modéstia, planta
rara,

Responderei com rigor,

Certeza e palavra
clara.

“Digo que gostei de
ouvir

Idéias finas e tantas,

Gostei de as ver
discutir

Leão, Cotegipe e
Dantas.

“Mas, com franqueza, eu
deitei

Tudo ao mar, nesta
viagem.

Só uma cousa guardei

E trago-a cá na
bagagem.

“Não que julgue sem
valor

Outras páginas escritas

Ou faladas, não,
senhor;

São puras e são
bonitas.

“Foram feitas ao buril,

Pensadas e bem
pensadas.

Deixei-as às mil e às 
mil,

Por esse mundo
espalhadas.

“Mas agora que aqui
estou,

Livre de ruins
cuidados,

Digo: o melhor que
ficou

Dos escritos lá
deixados

“Foi... palavra que não
sei,

Não sei bem como me
exprima:

Foi um livrinho de lei,

Uma jóia, uma
obra-prima,

Um livro, um livrinho
só,

Que entre os escritos
passados,

Resiste ao mórbido pó —

Dos anos empoeirados.

“Custa-me dizê-lo, crê:

Um romance, e
pequenino;

Relê, amigo, relê

O meu Adolpho; é
divino.

“Do mais tanto cuido
aqui

Como daquela camisa,

A primeira que vesti...

Diz a rima que era
lisa”.

N.° 25

30 DE AGOSTO DE 1887.

Voilà ce
que l’on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Eu, pecador, me
confesso

Ao leitor onipotente,

E a grã bondade lhe
peço

De ouvir pacientemente

Uma lengalenga longa,

Uma longa lengalenga,

Áspera, como a
araponga,

E tarda como um
capenga.

Saiba Sua Senhoria

Que, em cousas
parlamentares,

A minha sabedoria

Vale a de um ou dois
muares.

Não? Isso é bondade
sua...

Modéstia minha? Qual
nada!

Digo-lhe a verdade
crua,

Nua e desavergonhada.

Não entendo patavina,

Eu, que entendo a lei
mosaica,

Humana, embora divina,

Límpida, conquanto
ataica.

“E disse o Senhor: Faze
isto,

Moisés, faze aquilo,
ordena,

Eu, c'o meu poder te
assisto;

Põe esta pena e esta
pena”.

Eram assim leis sem
voto,

Sem consulta, sem mais
nada.

Deus falava ao grão
devoto,

E vinha a lei
promulgada.

Mas por que é que tanta
gente,

Reunida numa sala,

Examina a lei pendente

Escuta, cogita e fala?

E por que vota?
pergunto ...

Nisto abro uma folha, e
leio

Bem explicado este
assunto:

Era um discurso alto e
cheio.

O orador, um deputado

Do Ceará, respondia

A um que o tinha
acusado

De manter a escravaria.

Defendia-se, mostrando

Que, desde anos longos,
fora

Dos que viveram
chamando

A aurora libertadora.

Que a obra da liberdade

Era também obra sua,

Fê-la com alacridade,

Sem proclamá-lo na rua.

Votou, é certo, em
contrário

Ao projeto com que o
Dantas

Criou o sexagenário

E umas outras cousas
tantas.

Mas não foi porque o
julgasse

Oposto ao que entende
justo,

Nem porque ele lhe
vibrasse

Qualquer sensação de
susto.

Foi só porque o
gabinete

Para o Ceará mandara

Um presidente e um
cacete,

Ambos de muito má cara.

Ele, vendo os seus
amigos

Perseguidos,
destinados,

Depois de grandes
perigos,

A serem exterminados.

Votou contra a lei; e a
prova

De que lhe não era
oposto,

É que, vindo gente
nova,

Votou a lei, de bom
rosto.

E conclui assim:
“Senhores,

Qualquer outro que se
achasse,

Cheio de iguais
amargores

E injúrias da mesma
classe,

Faria o que fiz”.
Pasmado,

De tudo o que não
sabia,

Vim confessá-lo
humilhado

Ante Vossa Senhoria.

N.º 26

6 DE SETEMBRO DE 1887.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Eustáquio Primo de
Seixas,

Morador em Santo Amaro

(Bahia), fez umas
queixas

Sobre um caso duro e
amaro.

Parece que um tal
Francisco

De Paula Aragão e
Souza,

Para reduzi-lo a cisco

E pôr-lhe em cima uma
lousa,

Pegou de um revólver,
obra

Bem feita, acabada,

Pior que dente de
cobra,

Melhor que fio de
espada;

E, indo ao sobredito
Seixas,

Despejou-lhe, não a
arma

Nem precisamente
endechas,

Nem violetas de Parma,

Mas uma descompostura,

Como se diz
vulgarmente,

Porque quando a gente
cura

De falar mais
finamente,

Diz torrentes de
impropérios;

Tal foi o modo limado

Que, em seus artigos
tão sérios,

Empregou este agravado.

Eustáquio estava na rua

Da Matriz — tão
concorrida

De gente, que viu a sua

Pessoa assim ofendida.

De tais injúrias e
acintes

Ouviu metade calado,

Até que, em tantos
ouvintes,

Um houve, mais animado,

Que pôde dar escapula

Ao que ouvia tanta
cousa,

Mas o diabo que açula

A alma a Aragão e
Souza,

Faz com que lhe não
estaque

A torrente de
impropérios,

Sotaque sobre sotaque,

Ditérios sobre
ditérios.

Já que em casa
recolhido

Eustáquio, vai muita
gente

Pôr-se ao lado do
ofendido

Contra aquele ato
insolente.

Vai mais; vai gente
inimiga;

Vai mais; vai o próprio
Souza

Pedir-lhe que o não
persiga;

Que lhe perdoe tanta
cousa.

Responde-lhe Seixas:
“Pronto

Estou a dar-lhe o que
pede,

Mas só quero um ponto,
um ponto,

E cederei se me cede.

“Peço-lhe que se
retrate

Das injúrias que me há
dito...”

Aragão, dado ao
combate,

Repete, e repete
escrito

Todas as injúrias
feitas...

Aqui, meu leitor amigo,

Tu que buscas, tu que
espreitas

Achar sentido ao que
digo,

Não decifrando a
charada,

Perguntas naturalmente:

“Que tenho eu com
isso?” — “Nada,

Respondo-te eu; e a
Regente?”

Porque o mais rico da
cousa

E' que o tal Eustáquio
Seixas,

Contra o Aragão e
Souza,

Trouxe à imprensa as
suas queixas,

Escrevendo: “À
Sereníssima

Princesa Regente”. Ó
dura

Condição triste e
tristíssima,

Que mal sei como se
atura!

Governar para ler estas

E outras ridiculezas...

Ó sorte das régias
testas!

Ó destino de princesas!

Que um homem em Santo Amaro,

Ouvindo duas graçolas

(Caso antes comum que
raro)

Toque no chapéu de
molas,

Enfie a casaca, e calce

As botas envernizadas,

E, todo flor e realce,

Suba as imperiais
escadas,

Para contar uma cousa

Que se conta ao
delegado

Isto é, que Aragão e
Souza

É pouco morigerado,

Palavra que desanima

De ocupar na terra um
sólio:

Antes governar a rima,

Bem ou mal como o
Malvólio.

N.° 27

13 DE SETEMBRO DE 1887.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Se Deus me dissesse um
dia:

— Que desejas tu,
Malvólio?

Castelos na Normandia?

Uma biblioteca
in-fólio?

“Um punhado de
brilhantes,

Grandes como ovos de
pomba?

Um batalhão de
elefantes,

Marfim puro e extensa
tromba?

“Moças, com as quais
cantasses

A vida, e pelo estio,

Cantigas velhas que
achasses,

Como esta, no peito
frio:

“Cajueiro pequenino,

“Carregadinho de flores

“Eu também sou
pequenino,

“Carregadinho de
amores.

“Ou tendo espíritos
altos,

Ir correr desejarias

Perigos e sobressaltos

De Rússias e de
Turquias,

“Pegando, com alma
icária

E braços impacientes

A coroa da Bulgária,

E defendê-la das
gentes?”

Responder-lhe-ia eu,
contrito:

— Não desejo, ó
verdadeiro

Deus grande, Deus
infinito,

Ser castelão nem
livreiro,

Nem ter pedras
preciosas,

Nem legiões de tamanhas

Alimárias pavorosas,

Vindas de terras
estranhas,

Nem bonitas raparigas

Com quem eu cantar
pudera

Algumas velhas
cantigas,

Cantigas de primavera,

Menos inda, muito
menos,

Correr sem mais nada, à
toa,

Pequeno entre os mais
pequenos,

A apanhar uma coroa.

Não, o que eu quisera,
ó divo

Senhor, que mandais a
tudo,

O meu desejo mais vivo,

Que me corrói, longo e
mudo,

Era entrar pela janela

Do senado... Olhai, não
digo

Pela porta. A porta é
bela,

Porém já não vai
comigo.

A porta, traz como
agora,

Obrigações superfinas;

Li-as em prosa canora,

Sobre as eleições de
Minas.

A primeira é que resida

O candidato na terra,

Pois se acaso a própria
vida

A outra terra o
desterra,

Perca as tristes
esperanças

De conservar eleitores.

Se há exemplos, são
carranças,

Outra quadra, outros
amores.

Olindas, Celsos,
Correias,

Nabucos e Zacharias,

São estragadas
candeias,

De outros homens e
outros dias.

Agora, quanto à segunda

Obrigação do diabo,

É igualmente
profunda...

Não se quer nenhum
nababo,

Que ande assim, como um
tesouro,

Em carruagens de prata,

Cavalos ferrados de
ouro,

Um jantar em cada pata;

Mas se o candidato é
pobre

E passa a vida lidada,

Não entra em funduras. Dobre,

Amigo, dobre a parada.

Ora, eu que há muito
suspiro

Pelo senado, e aqui
moro,

Lidando, que mal
respiro,

Sem o vil metal que
adoro,

Uma noite adormecia

Lendo alguma velha
história

De Veneza ou da
Turquia,

E acordava em plena
glória,

Diante do presidente

Aparecia sentado.

Ai, Deus justo, ai,
Deus clemente...

Janela... curul...
senado...

N.° 28

20 DE SETEMBRO DE 1887.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Quando tudo em paz
corria

Cai uma nuvem prenhada

De chuva e de ventania,

De saraiva e trovoada.

E cai lá naquela banda

Do paço dos senadores,

O melhor paço da
Holanda,

Boa pedra, arminho e
flores.

Inda se fosse no paço

Dos deputados, vá
feito;

Embora sendo embaraço,

Caía no próprio leito.

Pois se este paço
figura  

Ao pé do velho senado,

Que afigura e
transfigura,

Como ele, o que lhe é
levado,

Certo é que é mais dada
a zona

Aos temporais
desabridos;

Quem lá vai mete-se em
lona,

Oleado e outros
tecidos.

Mas, no senado, em
verdade,

Posto não seja o
primeiro

Exemplo de tempestade,

Nem talvez o
derradeiro,

Causa espanto, porque
tudo

Parecia que ia andando,

Não inteiramente
mudo,    

Mas lentamente calando.

Vai então, como eu
buscasse

Saber por algum amigo, 

Maneira com que
explicasse 

Este singular perigo,

Achei um vizinho, um
magro,

Um que não tem este
olho;

Chamá-lo-ia
Meleagro,           

Di-lo-ia autor de algum
molho,

Se não parecesse abuso

Esse recurso mofino,

Mofino, mas não
escuso...

Os versos têm seu
destino!

Tenho sido belo, às vezes,

Só por exigi-lo a rima;

Chama-se a um homem
Menezes

Quando não passa de um Lima.

Mas, qualquer que seja
o nome

Do vizinho consultado,

Fui lá p'ra matar a
fome

E saí esfomeado.

Procurei-o, como disse,

E no meio da palestra

Aconteceu que surgisse

Uma questão grave e
mestra:

Se o senado é que
governa

Ou a câmara. O sujeito,

Querendo passar-me a
perna,

Tira estas vozes do
peito:

“— Dizem que a câmara
baixa,

Conforme a prática
inglesa, 

Assim como tem a caixa 

Da receita e da
despesa,

“Rege a política, e
forma

Os homens à sua imagem,

Que é essa a única
norma

Da parlamentar viagem.

“Sendo, porém, cousa
certa

Que os ingleses querem
antes

Achar sempre a porta
aberta.

Dos comuns
representantes.

E comuns há que
padecem,

Se a boa sorte lhes
falta,

E após os pais que
falecem

Vão para a câmara alta,

“Onde é menor o
trabalho,

Sessões curtas, pouca
vida,

Galho do poder, mas
galho

De folha amarelecida;

“Cá buscamos o senado;

E se o que há mais
forte e fino

Tem ali lugar marcado

É que ali mora o
Destino”.

N.° 29

27 DE SETEMBRO DE 1887.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

A semana que há
passado...

Deixe leitor que me
escuse,

E de um falar tão usado

Abuse também, abuse.

Há passado, hão
carcomido...

Hão, hão, hão, hão
posto em tudo,

Hão, hão, hão, hão
recolhido...

Estilo de tartamudo.

Ai, gosto! ai, cultura! ai, gosto!

Demos um jeito e outro
jeito:

Venha dispor e há
disposto

Venha dispor e há
desfeito.

Mas usar de uma maneira

Até reduzi-la ao fio,

Não é estilo, é
canseira;

Não dá sabor, dá
fastio.

Porém... Já me não
recordo   

Do que ia dizer. Diabo!

Naveguei para
bombordo,  

E fui esbarrar a um
cabo.

Outro rumo... Ah! sim;
falava

Da outra semana. Cheia

Esteve de gente
escrava,

Desde o almoço até a
ceia.

Projetos e mais
projetos,  

Planos atrás de outros
planos,

Indiretos e diretos,

Dois anos ou cinco
anos.

Fundo, depreciamento,

Liberdade nua e crua;

Era o assunto do
momento,

No bond, em
casa, na rua.

Pois se os próprios
advogados

(E quem mais que eles?)
tiveram

Debates acalorados

No Instituto, em que
nos deram

Uma questão — se,
fundado

Este regime presente,

Pode ser considerado

O escravo inda escravo
ou gente.

Digo mal:  — inda
é cativo

Ou statu liber?
 Qual seja

Correu lá debate vivo,

Melhor dizemos peleja.

Mas peleja de armas
finas,

Sem deixar ninguém
molesto:

Nem facas, nem
colubrinas,

Digesto contra Digesto.

Uns acham que é este o
caso

Do statu liber. Havendo

Condição marcada ou
prazo,

Não há mais o nome
horrendo.

Outros, que não são
sujeitos

Ferozes nem
sanguinários,

Combatem esses efeitos

Com argumentos
contrários.

Eu, que suponho
acertado,

Sempre nos casos como
esses,

Indagar do interessado

Onde acha os seus
interesses,

Chamei cá do meu
poleiro

Um preto que ia
passando,

Carregando um
tabuleiro,

Carregando e
apregoando.

E disse-lhe: “Pai
Silvério, 

Guarda as alfaces e as
couves;

Tenho negócio mais
sério,    

Quero que m'o
expliques. Ouves?”

Contei-lhe em palavras
lisas,

Quais as teses do
Instituto,

Opiniões e divisas.

Que há de responder-me
o bruto?

— “Meu senhor, eu,
entra ano,

Sai ano, trabalho
nisto;

Há muito senhor humano,

Mas o meu é nunca
visto.

“Pancada, quando não vendo,

Pancada que dói, que
arde;

Se vendo o que ando
vendendo,

Pancada, por chegar
tarde.

“Dia santo nem domingo

Não tenho. Comida
pouca:

Pires de feijão, e um
pingo

De café, que molha a
boca.

“Por isso, digo ao perfeito

Instituto, grande e
bravo:

Tu falou muito direito,

Tu tá livre, eu fico escravo “.

N.° 30

4 DE OUTUBRO DE 1887.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Há muito inglês já
defunto,

Canning, Peel e
consortes,

Que são o perpétuo
assunto

Da eloqüência e seus
transportes.

Cada ano que passa,
deixa

Nos anais
parlamentares,

Entre um ataque e uma
queixa,

Esses nomes singulares.

Assim, posto que
vivamos

À moda francesa, é
certo

Que todos imaginamos   

Estar dos ingleses
perto.

Vede, por exemplo, os
nomes

Dos que escrevem de
política;

Não são Barros, não são
Gomes,

Nomes de fama somítica.

Entre um Guizot e um
Horácio,

Quantos Walpoles
facundos!

Pobre Gália! Pobre
Lácio!

Britânia é mundo entre
mundos.

E, na verdade, a
Inglaterra           

Tem de sobra exemplos
grandes

Para ensinar toda a
terra,

Do Cáucaso até os
Andes.

Hão de dizer, com
justiça,

Que até aqui tenho
usado     

O latim da velha
missa,                               

Já sabido e decorado.

Que sou vulgar como um
bule

De botequim, — como um
homem

Que, perdendo ontem na
pule,

Narra as dores que o
consomem;

Vulgar como um par de
botas

Rotas e desengraxadas,

Vulgar como as quatro
sotas,

Copas, ouro, paus e
espadas.

Muito bem; mas, tendo
em vista

Embora a vulgaridade

Procurar alguma pista,

Por onde ache a
realidade,

Li agora um documento,

Circular de candidato,

Feita com
discernimento,

Bom estilo, ameno e
grato.

Tão grato, que pede o
voto

Como um favor, e confessa

Que, vencido o
terremoto,

Fará que jamais o
esqueça.

Que seja novo não digo,

Nem novo, nem menos
raro;

É costume um pouco
antigo,

Vulgar, sem ofensa e
caro.

Pois o eleitor, de
outro lado,

Não faz favores à toa,

Quer ser mui
cumprimentado

Em palavras e em
pessoa.

Há tal que o votinho
nega

A gente que o não
visite,

Não que queira ver se
emprega

Bem a cédula que emite,

Perguntando ao
candidato

Qual a escola que mais
usa,

Se a de um governo
barato,

Se a do que gaste e
produza;

Não, senhor; mas tão
somente

Para ouvir cousinhas
finas,

E mostrar a sua gente,

A esposa, a sogra e as
meninas.

Ouvir que a filha
terceira

Há de ser uma figura

Como a segunda e a
primeira,

Modelos de formosura,

Ouvir um bom elogio

À laranjinha da casa;

Dar notícia de algum
tio,

Que perdeu na ilha
Rasa.

Ver que o candidato
mira

De quando em quando a
poltrona,

Em que se alarga e se
estira,

Gesto de louvor que a
abona.

Se há tais entre os
eleitores,

E pedes, ó candidato,

Como o favor dos
favores,

O voto, e lhes ficas
grato,

Para que tantos
ingleses,

Que dormem nas
sepulturas,

Virem bailar tantas
vezes

Nas nossas
legislaturas?

Nacionalizemos isto.

Queres citar? Cita,
cita

Nome cá nascido e
visto.

Deixe o Pitt; cita o
Pitta!

N.º 31

11 DE OUTUBRO DE 1887

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Na semana que lá foi,

Houve cousas do diabo,

Já de vaca, não de boi,

Já com rabo, já sem
rabo.

Sem rabo o que
apareceu,

Foi a grande tartaruga,

Que naufragou e morreu

Em praia onde o mar se
aluga.

Espécie nada comum,

Foi logo classificada,

Sem nenhum erro,
nenhum,

E está no Museu
guardada.

Ora, é muito de saber

Que a bicha, ao pousar
na praia,

Sorriu consigo de ver

Tanta senhora sem saia.

E consigo murmurou,

Porque é animal sabido,

Tanto que Deus lhe
botou

Nome latino e comprido:

— “Mostra a gente ao pé
do mar

O que numa sala
esconde.

Tudo é conforme o
lugar,

Preciso é saber aonde.

“E tais encantos em
flor,

Que ninguém arrastaria

Pela rua do Ouvidor

De noite, e menos de
dia,

“Aqui publicados são

Sem bulha, nem
matinada,

Aos olhos do camarão

Que nada, e do que não
nada.

“Pascal é que disse bem

Quando da justiça ria:

“Verdade aqui, erro
além “.

Cabe o dito à
rouparia.”

Com rabo, houve o
edital

Da câmara, um documento

Que apareceu no Jornal

No mesmo dia e momento

Em que deviam abrir

As propostas que
acudissem ...

Aos que ficaram a rir,

Bradaram que se não
rissem.

Que o tenente-coronel

Presidente é que
mandara

Compor aquele papel

Que a folha não
publicara,

Conquanto a tempo o
doutor

Secretário o
remetesse...

Não sei se o comendador

Tesoureiro andou com
esse.

Pode ser que o general

Procurador da fazenda,

Como é muito bom
fiscal,

Não gostasse da
encomenda.

Pode ser; mas pode ser

Também que o
protonotário

Escrivão, em vez de ler

O Jornal, lesse
o Diário.

Ora, em verdade, foi
bom                     

O caso: fico
inteirado          

Que é de rigor e bom
tom      

Cargo com título ao
lado.

E não escrever papel

Em que venha o
presidente

Sem tenente-coronel,

Seria pouco e
insolente.

Quanto ao que houve,
não de boi,

Mas só de vaca, naquela

Semana que lá se foi,

Certo não foi bagatela.

Foi um projeto que quer

População vacinada,

Seja homem ou
mulher,   

Gente grande ou
criançada.

E não mais se casará  

Sem se provar que a
menina

E o noivo tiveram já

Ultimamente vacina.

Mas, como falasse
alguém

Na câmara contra isto,

Dizendo que a cousa
tem           

Pecha contra a lei de Cristo,

Responderam-lhe que
sim,

Que os noivos terão
dispensa

Bastará ao grande fim

Toda a mais lei, que é extensa.

Pois manda
revacinar,   

Além dos tenros
infantes,

Soldados de terra e
mar,

Funcionários e
estudantes.

Mas por que se há de
excluir

Desse dever mal cruento

Quem vai à gente pedir

Um lugar no parlamento?

Quero crer que as
ambições

Hão de vir em grande malta,

Suprindo as vacinações 

O mérito que lhes
falta.

Dir-se-á de um
legislador

Morto, que era homem
honrado,

Bom caráter, bom
senhor,   

Modesto e revacinado.

E, pois que um caso
esqueci

Da outra semana, digo

Muito à puridade aqui,

Que falta à lei outro
artigo.

Falta artigo, pelo
qual,

Em caso de desafio,

Pudesse um homem mortal

cortar à pendenga o
fio.

Corta deste modo: ouvir

O outro, em lances
extremos,

E responder-lhe a
sorrir:

“Vacine-se e
falaremos”.

N.° 32

18 DE OUTUBRO DE 1887.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Tudo foge; fogem autos,

Fogem onças, foge tudo.

Ó guardas moles e
incautos!

Ó corações de veludo!

Uma onça, que vivia

Em casa de uma senhora,

Viu aberta a porta um
dia

Da gaiola, e foi-se
embora.

Na roça? Não; na
cidade.

Que cidade? É boa! a
tua.

Dou mais esta
claridade:

Era na rua... na rua...

Rua da América...
Pronto!

Mas, se não leste a
notícia,

Cuidarás que é isto um
conto,                                             

É talvez conto e
malícia.

Não, amigo. Era uma
onça,

Tinha aos três anos
chegado;

Vivia discreta e sonsa

Em casa, num gradeado.

Vai senão quando, — um
descuido —                            

Deixaram-lhe aberta a
porta,

E a onça sentiu um
fluido

Que não sente onça já
morta.

Sentiu passar-lhe no
lombo         

O fluido da liberdade,

E, ligeira como um
pombo,

Deixou a casa da grade.

Nenhum liberal, que o
seja

Como deve, achará livro

De tantos da sua igreja

Que condene este
carniv’ro.

Pois se foge o papagaio,

O macaco, a patativa,

Seja outubro, seja
maio,

Tenha ou não tenha mãe
viva,

Que muito é lá que uma
nobre

Onça das brasílias
matas,

Logo que possa, recobre

O uso das sua patas?

Lá por viver entre
gente

E canapés delicados,

Não acho suficiente

Para condená-la a
brados.

Certo é que fugiu. Bem
perto,

Duas casas logo abaixo,

Achou como que um
deserto,

E resolveu:”Lá me
encaixo”.

Era casa em obras. Passa

Todo o sábado e
domingo,

Sem comer sombra de
caça,

Sem beber de sangue um
pingo.

Na segunda-feira, cedo

Sobe ali um operário,

Despido de qualquer
medo:

Vai ganhar o seu
salário.

Casualmente (bendito

Seja Deus!) o
desgraçado

Vê o olhar da onça fito

De dentro de um
tabuado.

Foge; muita gente acode

Armada, e com laço e
rede,

A ver se apanhá-la
pode;

Ela, com fome e com
sede,

Fere o pé a um bom
valente,

Mas é já laçada, e
morre

Á faca da demais gente,

Que ali bravamente
corre.

E porque não era grave

A ferida recebida,

Fechou-se com dura
chave

A história, e mais a
ferida.

E disse alguém, que não
erra

Ocasião de uma vasa:

— “Que há mais natural
na terra

Que criar onças em
casa?

“Quando muito, demos
graças

Aos deuses, que esta
podia

Matar duas ou três
praças,

E toda um inspetoria.

“Não há onças
espanholas?

Não há onças
desgraçadas

Estas não rugem nas
solas

Das botas acalcanhadas?

“Virá tempo em que não
ande

Pessoa que se respeite

Sem uma onça já grande,

Ou, pelo menos, de
leite.

“Que toda a senhora
fina,

De passeio ou de
passagem,

Tenha uma onça menina

Ao lado, na carruagem.

“Que algumas fujam, que
trinquem

O pé a qualquer pessoa,

Ou por mal, ou porque
brinquem

Pode acontecer, é boa!

“Mas quem já viu neste
mundo

Progresso sem
sacrifício?

Sangue que corre é
fecundo,

E há virtude que foi
vício.

“Cavalo que anda
direito

Já foi bravio e
inquieto,

Onça que morde um
sujeito,

Talvez não lhe morda o
neto.

“Vamos, pois,
encomendemos

Onças, muitas
onçazinhas,

E nos quintais as
criemos,

Como se criam
galinhas”.

N.° 33

29 DE OUTUBRO DE 1887.

Voilà ce que
l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Alá! por Alá! Cá tenho

Inda nos tristes
ouvidos

O som duro, o som
ferrenho,

Destes termos
desabridos:

“Os liberais padecemos

Como os cristãos da
Bulgária

Padecem duros extremos

Da turca espada
nefária”.

E porque tenho uma veia

Com sangue de Mafamede,

Cousa que não acho
feia,

Que não desdoura, nem
fede;

Juro que andei azoinado

Com o dito do
estadista,

Azoinado e
envergonhado,

Sem voz, sem sabor, sem
vista.

Mas (Alá é grande!)
agora,

Agora, neste momento,

Chegam notícias de
fora,

Da Bulgária e de
espavento...

Vejo que o
governo novo

Daquele povo inquieto,

Para aquietar o povo,

Achou um meio discreto.

Convidou madre Censura

Para rever os diários,

Enterrando a unha dura

Por modos crespos e
vários,

Nos trechos em que
apareça

Opinião tão à toa,

Que em tudo, se mostre
avessa

Ao que ela entender que
é boa.

Assim podem os censores

Riscando uma parte ou
tudo,

Fazer dos espinhos
flores,

Fazer do rudo veludo.

É pouco. Um dos
jornalistas

Tantas fez que foi
pegado,

E teve, de mãos
artistas,

Não pouco, nem
moderado,

Castigo de tal volume

Que era de ver... Cem
açoites!

Quase lhe levam o lume,

Quase lhe dão boas
noites.

E disseram-lhe ao
soltá-lo.

Que se voltasse à
escritura,

Haviam de castigá-lo,

De outra forma inda
mais dura.

Ora, o que me espanta
nisto

É que a gente que
maltrata

Os pobres filhos de
Cristo

São cristãos de pura
nata.

Lá que impeçam tais
diários,

Acho até bom, não
somente

Nos dias incendiários,

Mas nos de vida
corrente.

Nunca veio mal de um
mudo,

E imprimir o que se
pensa,

Tudo, tudo, ou quase
tudo,

É desastre, não
imprensa.

Assim, acho grão
perigo        

Que, em obséquio ao
Ramalho

Ortigão, meu grande
amigo,

Honra do engenho e
trabalho,

Desse a Gazeta, uma festa,

De autores e jornalistas,

Cerrada e longa
floresta

De opiniões e de
vistas.

Conservadores sentados,

Em frente a
republicanos,

E liberais afamados

Ao lado de
ultramontanos.

Gente ruim, gente feia,

Merecia nessa noite,

Não festa, porém,
cadeia,

Não Borgonha, mas
açoite.

País de tal liberdade

E tolerância tamanha,

Vai com toda a
alacridade

Ao lodo, ao delírio, à
sanha.

Olhemos para a
Bulgária;

Arruma, cristão amigo,

Simples pancada
ordinária,

Cem açoites por artigo.

N.° 34

2 DE NOVEMBRO DE 1887.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Que fará, estando junto

Sócrates a um
hotentote?

Falo de varão defunto,

Pode sair livre o
mote...

E, antes de mais nada,
digo

Que essa junção de
pessoas

Vi hoje mesmo em artigo

Repleto de cousas boas.

O artigo é de sociedade

Espírita e brasileira;

Trata só da humanidade,

É divisa sua e inteira.

Que eu já sou meio
espírita,

Não há negá-lo. Costumo

Pôr na cabeça uma fita,

Em vez do chapéu a
prumo.

Chamo à vida uma grã
bota

Calçada pelo diabo;

Quando escrevo alguma
nota,

Principio e não acabo.

Dou o João, velho
amigo,

Nascido em cinqüenta e
sete;

E ele, quando isto lhe
digo,

Todo se alegra e
derrete.

E proclamam em
recompensa,

Que sou de cinqüenta e
cinco;

Rimo-nos em boa
avença,   

Do meu brinco e do seu
brinco.

Aqui há poucas semanas,

Puxei fieira na rua,

E comi sete bananas

Com pimenta e linha
crua.

José Telha, que no
sótão   

Sustenta os seus
macaquinhos,

Crê que alguns deles se
botam

Para a casa dos
vizinhos.

Mas eu respondo-lhe a
cada

Palavra com heroísmo,

Que o que parece pancada,

É simples espiritismo.

E, voltando à vaca
fria,

Sócrates era um
sujeito 

De grande
filosofia,    

Alta mente, heróico
peito.

O hotentote, —
conquanto

Lembre uma Vênus famosa

Pelo volumoso encanto,

Mas tão pouco volumosa,

Comparada àquela raça,

Tão pouco, como seria

Uma uva a uma taça,

A laranja à melancia;

O hotentote, em
bestunto,

É pouco mais que um
cavalo,   

Dê-se-lhe um simples
assunto,

Mal poderá penetrá-lo.

Mas, sendo um e outro
feitos

Pela mesma mão divina,

Força é que sejam
perfeitos,

Di-lo a grande Espiritina.

Daí a necessidade

De andar a gente em
charola,

Não de cidade em
cidade,                 

Mas de uma bola a outra
bola.

Morre aqui algum
peralta,

Que furtou grandes
dinheiros,

Ressurge em bola mais
alta,  

Entre os simples
caloteiros.

Vai a outra, e paga em
dia

Todas as dívidas suas;

Vai a outra, e
principia

A dar esmolas nas ruas.

Vai a outra, e já
suprime

As ruas; chega à
perfeita

Máxima pura e sublime

De só saber a direita.

Sobe finalmente à
esfera

Onde uma sociedade

De arcanjos lindos o
espera,

E o conduz à
eternidade.

Ali Sócrates jocundo

Receberá o hotentote,

E falarão deste mundo,

E glosarão este mote:

— Para que há de haver
juízes

Em Berlim, ou em outra
parte?

Têm aqui iguais narizes

O inocente e Malazarte.

N.º 35

8 DE NOVEMBRO DE 1877.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Vem cá, Gemma
Cuniberti,

Dize-me aqui a esta
gente

Quanto se deve ao
Lamberti,

Exata, precisamente.

Que não és vereadora,

Escrivã, nem
magistrada,

Bem o sei, minha
senhora,

A mim não me escapa
nada.

Nem é preciso que digas

Cousa alguma, não
sabendo

As somas novas e
antigas

Deste negócio
estupendo.

Basta que me tenhas
dado

Rima para o italiano.

Agora que está rimado,

Volta à paz de todo o
ano.

Pois saber exato,
exato,

Quanto é que lhe deve a
gente,

Não é só trabalho
ingrato,

É pôr um homem demente.

Uns dizem que cento e
trinta

Contos — outros, mil e
tantos;

Que isto se afirme ou
desminta

Enche o coração de
espantos.

Esperta logo o desejo

De não dar mais que um
cruzado,

Ou perder de todo o
pejo

E ir a um milhão
quadrado.

Que, assim como nós
quadramos

As léguas, quadrar
podemos

O dinheiro que pagamos,

Jamais o que recebemos.

Explico-me: a vereança

Paga tarde e paga em
dobro,

Porque o credor, quando
cansa,

Não põe aos ímpetos
cobro.

Mas para que o
miserável

Contribuinte não gema,

Faz-se-lhe grata e
afável;

Não é assim, minha
Gemma?

Não põe aumento na taxa,

Mormente se é
baratinha;

A taxa quanto mais
baixa

Parece mais bonitinha.

Desta maneira a fazenda

Municipal, acusada,

Não de torva, nem de
horrenda,

Mas só de desbarrigada,

Perde inteiramente o
resto

Da pele que traz nos
ossos;

Fica-lhe o corpo mais
lesto,

Já sem casca, só
caroços.

Então é que é ver o
ufano

E gracioso esqueleto

(Falemos italiano)

Dançar o seu minuetto.

Dançar não paga comida,

Nem vestido, nem
calçado,

Mas alegra um tanto a
vida,

E o gozo é tão pouco
usado!

O pior é se, na faina

Do ofício, os
vereadores

Arranjarem uma andaina

De caixas e borradores.

Pois não há maior
desgraça,

Nem pior melancolia,

Do que ter ostras na
praça

E a escrituração em
dia.

Ao menos, tudo confuso

Faz crer que inda
poderemos

Guardar um traste em
bom uso...

E então, evoé!
bailemos!

N.° 36

15 DE NOVEMBRO DE 1887.

Voilà, ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Ora, mal sabe a pessoa

Que lê estas linhas
toscas,

Compostas assim à toa,

Entregues ao prelo e às
moscas,

Mal sabe o susto que
tive

Nas eleições da semana:

Vi Cartago, vi Ninive,

Vi além da Taprobana:

Por isso darei ao verso

Certo tom grave e
pausado,

Diverso, muito diverso

Do meu tom acostumado,

E, se não, amigo, veja:

Batendo a hora do voto,

Vesti-me e fui para a
igreja

Como um eleitor devoto.

Tinha comigo o diploma,

E a lista dos meus
eleitos,

Fechada com boa goma,

Juntinha, agarrada aos
peitos.

Começou pela chamada
...

Sei que sabe que ainda
estamos

Nesta usança desusada

De só votar quem
chamamos.

Dizia o mesário: —
Antônio

Vaz de Souza, e
repetia,

Depois: — Arlindo
Theotônio

De Vasconcellos Faria.

E Arlindo, que era
presente,

Levava o diploma aberto

Aos olhos do
presidente,

Votava, e rápido, e
certo,

Escrevia o nome: —
Arlindo

Theotônio de Vasconcellos

Faria. — Trabalho
findo,

Ia ao bife e ao
Carcavelhos.

Mas o curioso, o
incrível,

O trágico, o inopinado,

O que parece impossível

E entanto foi
praticado,

É que entre os nomes
dos vivos

Tinha nomes de
defuntos,

De tantos que ora,
entre os divos,

Gozam o descanso
juntos.

E não defuntos de
agora,

Mas de alguns anos
passados,

Alguns que a pátria
inda chora,

Outros pouco ou mal
chorados.

Essa chamada de mortos

Trouxe-me um sono
profundo,

Fui sentindo os olhos
tortos,

E o mundo ao pé do
outro mundo.

Primeiro vi
Duque-Estrada

Teixeira — chegar
sombrio

Para acudir à chamada

Feita no seu pátrio
Rio.

Vi depois o Azevedo

Peçanha, vi a figura

Do Buarque de Macedo,

Labor, honradez,
cordura.

Vi outros muitos, vi
tudo,

E, continuando o
mistério,

Vi, com gesto
carrancudo,

A história e o seu
cemitério.

Numerar os esqueletos

Que entrar vi na
sacristia,

Já bolorentos ou
pretos,                   

É obra que excede a um
dia.

Vi César e mais as suas

Válidas tropas, vi
Galba,

Maomé e as meias luas

E os três Curiácios de
Alba.

Nino vi, Giges, e
aquela

Semíramis, graça e
fama,

Cleópatra, e a donzela

D'Orleans, Vasco da
Gama,

Pedro o Grande,
Henrique Oitavo,

Amílcar, os
comerciantes

Cartagineses, Gandavo,

Napoleão e Cervantes.

E vinham todos trazendo

Uma cédula entre os
ossos

Ao mesário, que ia
lendo,

Os nomes desses
destroços.

Sonho foi... Quando
desperto,

Não achei mais que o
sacrista,

A mesa vazia perto,

Nem mais eleitor nem
lista,

Tonto do meu pesadelo,

Contei-o ao sacrista, e
o moço

Facilitou-me
entendê-lo,

Ambos à mesa do almoço:

— “Nada lhe aconteceria

Se a lista dos
eleitores

Pudesse ter algum dia

Revisão e revisores.

“Se fosse oportunamente

Cada morto eliminado,

Nenhum seria
presente                                           

E muito menos chamado.

“Mas, como a preguiça é
grande

E os trabalhos são
massudos...

E não há quem nisto
mande...

E os tempos andam
bicudos...

N.° 37

22 DE NOVEMBRO DE 1887

Voilà, ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Pessoas há... Por
exemplo,

Que vale um desfalque
triste

Cuja notícia contemplo?

Acho que já nem existe.

Pois, entrados os
cobritos,

Desmancha-se a diferença,

E o que eram terríveis
gritos

Chega a pura indiferença.

Pessoas há que detestam

Rimas daquele feitio;

São cadeias que molestam

A inspiração, mais o
brio.

Eu cá sendo, necessário

Ir andando, vou
andando;

Rimo Corsário e
corsário,

E bando com
contrabando,

Sem saber se o leitor
gosta,

Ou não dessa rima rica.

Se eu quero a obra
composta,

Menos que fazer me
fica.

Se não sair boa a
quadra,

Que saia, ao menos,
completa;

Lá, se lhe quadra ou
não quadra,

É queixar-se do poeta;

Não do triste
gazeteiro,

Que rói o tempo e
trabalha

Sem encontrar no
tinteiro

Qualquer assunto que
calha.

Ninguém me dirá que as
notas

Falsas e germanizadas

Valem nunca um par de
botas,

Novas ou acalcanhadas.

Pois que já tratara
delas

O cronista do costume,

E ora são como panelas

A que não resta
chorume.

Nem elas, nem os
debates

Do Jockey-Club, e os
palpites,

Nem os terríveis
combates

De agudas encefalites.

De encefalites agudas,

Das quais não escrevo
nada;

As rimas devem ser
mudas,

Quando a matéria é
pancada.

E brigar por dois
cavalos,  

Gastar suor, sangue e
murros,

Defendê-los,
levantá-los,

Para um amador de
burros,

É completa maluquice.

Eu amo os burros,
capazes,

Sem ardor nem
casquilhice,

Maduros desde rapazes.

Barulhos entre
campistas?

Cadeira de Torres
Homem?

São matérias de altas
vistas,

Que aos fracos olhos se
somem.

Sobretudo, em
medicina,   

Basta-me um só documento,

Cousa séria, não
mofina,    

Obra séria e de
momento,

A autópsia de um tal
Garrido,

Que foi achado
enforcado,

Sem ficar bem definido

Se era ou não um
suicidado.

Se sim ou se não —
responde

O auto que é impossível

Achar por onde se sonde

Esse problema terrível.

Mas, continuando a pena

Naquele labor
ingrato,  

De toda a descrita cena

Conclui que houve
assassinato.

É por isso que os
problemas

Nunca me meteram
susto; 

São simples
estratagemas

Que a gente desfaz sem
custo.

Assim desfizesse o dano

E a funda melancolia

De não ser
pernambucano!

Teria visto, de dia,

Vênus, o astro, no
Recife,

Onde apareceu agora... 

Ah! tu rimas com
patife,

Tu, Recife de má hora!

Lembra a notícia que
Enéias,

Indo da troiana parte,

Viu assim a flor de
idéias,

E assim a viu
Bonaparte.

Foi o que li e
acredito;

Que eu creio em tudo o
que leio,

E como sigo um só rito

Só leio aquilo em que
creio.

Faça o leitor outro
tanto;

Se não crê nesta Gazeta

De Holanda, ponha-a num canto;

E rimará com Gazeta.

N.° 38

29 DE NOVEMBRO DE 1887.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Nascimento cura, cura,

Curandeiro Nascimento;

Curandeiro fura, fura,

Fura-vida e fura-vento;

Pois que tens a
liberdade

De curar tantas mazelas

Que devastam a cidade,

Curar e viver por elas;

Tudo isso com quatro
passes

De evocação de
defuntos,

Que, sem que mostrem as
faces,

Todos ali falam juntos;

Espíritos diferentes;

Um cura barriga da
água,

Outro arranca um ou
dois dentes,

Sem deixar sangue nem
mágoa:

E mais que tudo, são
grandes

Em ler, como as
adivinhas,

Para o que, basta que
mandes,

Com tais e tais
palavrinhas;

Nascimento (apre! que
custa

Desfiar um pensamento

Verso abaixo! Custa e
assusta).

Dize-me cá, Nascimento,

Dize o que virá de
Minas,

Se queijo, tabaco, ou
lombo,

Se cousas mais
superfinas,

Quem dá pulo e quem dá
tombo.

Antes que tudo nos
venha,

Veio muita porcaria,

Muita rixa e muita
lenha,

Pulso de gente bravia.

Palavreada sem
estilo...

Ao menos, se os
escritores

Nos fizessem ler
aquilo   

Com alguns poucos
lavores,

Dariam à pobre gente

Que vive de outros
negócios

Um recreio de patente

Para entreter os seus
ócios.

Então, padecesse o
Veiga,

Calmon, Santa Helena e
o resto,

Para uma pessoa leiga

Era um gosto puro e
honesto.

Lia em boa e sã linguagem

Que o vizinho era um
modelo

De ignorância  e
parolagem,

Um papagaio e um
camelo.

E, vice-versa, diria

O vizinho assim
tratado,

Que a maior patifaria

Tinha no outro o
grão-mestrado.

Eram certamente
afrontas,

Mas rendilhadas,
cobertas

De corais e finas
contas,

Menos que afrontas,
ofertas.

Ah! mas justamente é
isso

O que faria à polêmica

Perder o melhor
feitiço,

E pô-la inválida e
anêmica.

E por que tanto
barulho?

Para ter lugar marcado

Na casa, que é nosso
orgulho,

E a que chamamos senado.

Que vale a pena, isso
vale!

Ponham-me ali já eleito

Pela serra ou pelo
vale,

E verão se não aceito.

Aceito, fico e
sustento,

Com alma, com heroísmo,

Esse forte monumento,

Flor do
parlamentarismo.

Uma só condição, uma,

Para pleitear aquilo

Descompostura nenhuma,

Ou nenhuma, ou com
estilo.

N.º 39

6 DE DEZEMBRO DE 1887.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Peguei da mais rica
pena,

Molhei-a na melhor
tinta,

E fiz uma cantilena:

“Tinta que repinta e
pinta”.

Que haja nisso algum
sentido,

Livre-me Deus de
escrevê-lo;

Sentido, bem entendido,

No sentido de
entendê-lo.

Mas que há nessa linha
escura

Uma íntima harmonia

Com tudo o mais que se
apura

De tantos casos do dia,

Isso é que não há
negá-lo,

Exceto se uma pessoa

Quiser fazer de cavalo,

Assim, sem mais nada, à
toa.

Pois não andou toda a
gente

Com a imaginação acesa,

Em busca do presidente

Da República Francesa?

Havia apostas. Um era

Ferry, outro — homem de
espada,

Outro Freycinet
quisera,

Outro — Floquet, outro
— nada.

E de tanta gente oposta

Sai um que a ninguém
havia

Feito cuidar em aposta,

Se seria ou não
seria...

Já sei... Não me
explique, amigo;

Não seja de uns
desfrutáveis

Que juram sempre
consigo

Explicar os
explicáveis.

Por exemplo, não me
explique

O Ney, nem a delicada

Ação que faz com que
fique

Toda a idade pasmada.

Essa jóia, esses
quinhentos

Mil réis dados de
pronto,

Como quem espalha aos
ventos

Palavras leves de um
conto,

Ação foi de grande
siso;

Ter-se entre duas
pilhérias

Ney, o marechal do riso,

Consolador de misérias.

E muitos pasmados
ficam,

Por não crer que alguém
possua

Cobres que se
multiplicam   

E os lance estéreis à
rua.

Depois disto vem aquilo

Que a nenhum de nós
consola,

Nem deixa a ninguém
tranqüilo,

Nem traz figura de
esmola.

Refiro-me às ameaças

Da Amazônia, que
deseja,

Resguardar as suas
graças

Do nosso amor, salvo
seja.

Tudo porque há um
sujeito,

Cardoso, ou cousa que o
valha,

Que, não sei por que
respeito,

Na tarefa em que
trabalha,

Brigou com outra
pessoa,

E os dois, que podiam
juntos

Fazer muito cousa boa,

Em variados assuntos,

Agora não fazem nada;

Pregam-me até esta peça

De pôr a quadra acabada

Pendente da que começa.

Depois, daquilo,
aquil'outro,

Expressão que ficaria,

Não rimando (e mal) com
potro,

Sozinha, sem companhia.

Aquil’outro é a
abundância

De roubos
eclesiásticos,

Feitos com a petulância

Dos grandes dedos
elásticos.

Sacrílegas limpaduras

Da casa de Deus — dos
ouros,

Das pratas sacras e
puras...

Naturalmente, só
mouros.

Mouros — sejam da Mourama,

Ou mouros da
Cristandade,

Que os há de uma e de
outra rama

Por toda essa
humanidade.

Não foram seguramente

Os capoeiras da rua

Que matam e francamente

Pela forte gente sua.

Adeus, versos duros,
frouxos,

Sem inspiração nem
graça,  

Obra destes dias coxos,

Furtados e sem chalaça.

Por isso peguei da
pena,

Por isso a molhei na
tinta,

E fiz esta cantilena:

“Tinta que repinta e
pinta!”

N.° 40

14 DE DEZEMBRO DE 1887.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Por Júpiter! Cobre o
rosto.

Risonha Hélade
amiga,    

Cobre-o de pejo e
desgosto;

Chora a tua graça
antiga.

Lembras-te daqueles
tempos,

— Da galante mocidade,

Em que eram teus
passatempos

Grave e fina agilidade?

Em que as tuas formas
belas

Mostravam-se aos olhos
puros,

Tempos quase sem
mazelas,

Quase sem dias escuros?

Então floresciam jogos

De toda casta e
destino,

E coros cheios de rogos

Ao céu e ao povo
divino.

Já não falo dos famosos

Jogos de corridas —
quando

Voavam carros briosos

Pelo solo venerando.

Falo (e serve ao que
ora trato)

Falo daquelas usanças

Em que vinha o pugilato

Entre cantigas e
danças.

Seguramente que havia

Pancada — porém pancada

De valor e bizarria

Por uma cousa sagrada.

Eram modos e maneiras

De lutar de língua e
punho,

Traziam tantas
canseiras,

Grécia, o teu amável
cunho.

E agora, ai, chora
pitanga!

Pitanga é fruta
moderna,

Mas a qualquer mágoa ou
zanga

Qualquer fruta é fruta
eterna.

Contudo, se não te
agrada,

Chora aquele mel do
Himeto,

Que inda agora a abelha
amada

Verte ao comum e ao
seleto.

Chora o que for, chora,
chora...

Vês este grego, chamado

Manuel Rottas, que aqui
mora?

Foi há pouco
encarcerado.

Que pensas tu que fazia

Este filho tão
malandro,

Em cujas veias podia

Correr sangue de
Lisandro?

Ouve... fecha os
olhos... Cobre

O belo rosto, faceira;

Não há cautela que
sobre...

Rotas era capoeira.

Sim, capoeira, repito.

E cometia na praça

Das Marinhas o delito

De dar aos colegas
caça.

Chamavam-lhe por
gracejo

O grego das ostras, nome

Que em si mesmo não dá
pejo,

Antes creio que dá
fome.

Grego e capoeira! Ó
manes

Dos seus avós acabados!

Ó recordações inanes

De outros tempos e
outros lados!

Bem conheço que, assim
como

Cada roca tem seu fuso,

Cada macieira seu pomo,

Tem cada terra seu uso.

Nem é o uso que me
espanta

Espanta-me esse
contraste

Da terra e da sua
planta,

Da habitação e do
traste.

Bem sei que a Grécia
recente

É outra da Grécia
antiga,

Mas no coração da gente

És a mesma, Hélade
amiga.

E por mais que a razão
pura

Mostres que ora estás
mudada,

Espanta-me esta figura:

Rasteira, grego e
facada.

N.° 41

20 DE DEZEMBRO DE 1887.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Nos quoque gens sumus, digo

Sem nenhum acanhamento;

Se é moda, eu a moda
sigo;

Se é vento, acompanho o
vento.

Não somente ao literato

Cabe descobrir
mistérios;

Eu sou curioso nato,

Tão sério como os mais
sérios.

Et quoque cavalgare

Sabemus, como ia expondo;

Lá se acaso errar, errare

Humanum est, respondo.

Eu, — não é porque me gabe,

Mas acho que o elogio

De um tio muito mais
cabe

Na boca do próprio tio.

Esperar que outras
pessoas

Descubram seus
pensamentos

E cantem honrosas loas

Aos nossos
merecimentos,

Palavra que me parece

Negócio muito
arriscado; 

Este cala, aquele
esquece,

Nada fica publicado.

Vamos ao caso. Há dois
dias

Recebi este bilhete

Do meu amigo Mathias,

Residente no Catete:

“Pois que já fomos
colegas,

Manda-me a razão
bastante  

Por que se diz: “cá
o degas”.

Não corri à minha
estante,

Corri à pena e ao
tinteiro,

Porque trazia comigo

O histórico verdadeiro

Do que me pede este
amigo.

E aqui lhe conto, —
deixando

Que riam maus e
praguentos:

Ouço o riso e vou
andando

Cá com os meus
bolorentos.

Ora bem, ninguém
ignora,

(Menos que ninguém, Mathias)

Que houve um grande
Egas outrora,

Varão de alias
bizarrias.

Afonso, meio enteado,

De um tal Peres, se
encastela

Em Guimarães já cercado

Pelas forças de
Castela;

Vai então Egas,
pensando

Em livrar o rei,
caminha

Para o castelhano
infando

E segreda-lhe ao que
vinha.

Vinha prometer que o
moço

Afonso obedeceria,

Sem mais sangue nem
destroço.

Castela creu no que
ouvia

Mas logo que os
castelhanos

Daquele sítio abalaram,

Afonso e os seus
lusitanos

Entregar-se recusaram.

Que faz o grão Egas? Vendo

Que faltara ao
prometido,

Faz sacrifício
horrendo,

Ele, pai, ele, marido.

Vai com a família, e
dá-se

Ao inimigo. Ação única!

Outra não há que a
ultrapasse,

Ou esta fé, ou fé
púnica.

Tempos vindos, tempos
idos,

Entrou no povo esta
fala,

Quando alguém os
ofendidos

Brios punha em grande
gala:

“Cá o Dom Egas não há
de

Deixar de cumprir a
jura”.

Depois a celeridade

Do tempo, que tudo
apura,

Foi diminuindo o
adágio,

Perdeu-se o jura
primeiro

E foi crescendo o
naufrágio

Do primeiro ao
derradeiro.

Já no século passado

Ia em tais e tantas
penas

Que ficou — do que era
usado,

Cá o Dom Egas” — apenas.

Mas o Dom tanto se
escreve

Na forma acima
apontada,

Como por outra mais
breve,

Um D, um ponto e mais
nada.

Daí resultou que o
povo,

Lendo, como lê, às
cegas,

Faz um dito inda mais
novo

E ficou só: — “Cá o
degas”.

N.° 42

28 DE DEZEMBRO DE 1877.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Eu cá, quando toda a
gente

Chora ou treme de
assustada,

Tenho um desejo
veemente

De dar uma gargalhada.

E a razão, — se há
razão nisto,

Não é senão porque é
útil

Fazer deste mundo um
misto

De terrífico e de
fútil.

Outrora o teatro dava,

Ao riso afrouxando a
rédea,

Depois de uma peça
brava,

Uma farsa, uma comédia.

Acabado o Aristodemo,

Vinha uma ária do
Martinho;

Ao fel que chorava o
demo,

Ao fel que sucedia o
vinho.

Eu não, eu misturo tudo,

De modo que cada grito,

Angustioso ou sanhudo,

Não nos traga um
faniquito.

Ou então uso o
contrário;

Quando é geral alegria

Solto o verbo funerário

E misturo a noite e o
dia.

Para não irmos mais
longe,

Ninguém dirá que
passamos

Uma existência de
monge,

Que rezamos, que
choramos.

Antes vejo anunciados

Bailes de vários
feitios,

Teatros abarrotados

De cristãos e de
gentios.

Malgrado o sol e a
poeira,

Corridas de bons
cavalos;

Toda uma cidade inteira

Brincando sem
intervalos.

Pois é justamente agora

Que eu, por integrar a
vida,

Deito a vista para
fora,

Desordenada, insofrida.

E, ao ver do lado do
norte

Aquele pobre diabo

Que encontrou comprida
morte

Onde torce a porca o
rabo;

Que foi com rara
presteza,

Agarrado, arrebatado,

E com toda a ira acesa,

Crucificado e esfolado;

Vingando a sorte,
vingando

Aquela porca mesquinha

Que, em suas roças
entrando,

Foi morta e não foi
rainha;

E, ao lado do sul, a
dama

Que à preta engolir
fazia,

Não garoupa sem escama,

Nem doce, nem malvasia;

Mas comidas singulares,

Não feitas por
encomenda,

E a beber com tais
manjares

Vinho de outra pipa
horrenda;

E se a boca recusava

O petisco enjoativo,

Tição aceso lhe dava

Novo e forte aperitivo;

Sem contar a bordoada,

Que as rijas carnes
alanha,

E era a música obrigada

Daquela ceiata
estranha;

Às pressas trago estas
duras

Histórias com que
tempero

As folias e aventuras,

E ato ao jovial o fero,

Para que, quando
tomarmos

No Pascoal alguma
cousa,

Ou algum colar mirarmos

Na loja do V. de Souza.

Digamos: — P’ra lá,
menina,

Menina in-oitavo,
in-fólio,

Dá cá tua mão divina

Ao teu amador Malvólio.

N.º 43

3 DE JANEIRO DE 1888.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Deus lhes dê muitos
bons dias,

Deus lhes dê muitos
bons anos,

Lençóis para as noites
frias,

Para as de calor,
abanos.

Se é certo que os novos
planos

Melhoram as loterias,

Convém evitar enganos,

Devaneios e utopias.

Exemplo: as áreas
vazias

Estão dos tais
soberanos

Com que se pagam
folias,

Prazeres e desenganos.

Logo os ímpetos insanos

De curar academias

Com os tais calomelanos

Das modernas
francesias,

São custosas fantasias

Para a arte e seus
arcanos;

Mil vezes as ferrovias

E os carros americanos.

Façamos com que dois
manos,

Saindo às ave-marias

De Ubá ou Curitibanos,

Vão almoçar a Caxias.

Mas gastar novas
quantias,

Para ter alguns maganos

Que pintem quatro
Marias

E as bodas de dois
ciganos;

Ou meia dúzia de ulanos

Entre bélicas porfias,

Ou revoltas de
oceanos...

Sou seu criado Mathias!

Lá para ver agonias

De um mártir, de dois
tiranos,

Conheço melhores vias:

É ler casos mexicanos.

Se os Zeferinos ufanos

Podem ser seguros guias

Digam lá os paduanos;

Não sou dessas
freguesias.

São talvez
cerrancerias,     

Chamam-me a flor dos
marcianos,

Cá vou pelas simpatias

Cá dos meus
paroquianos.

Neste tempo de pianos,

Lembra-me ainda as
poesias

Em que falavam Albanos

Com as pastoras Armias.

Então quando as minhas
tias,

Casadas com dois
baianos,

Tinham as peles macias,

Inda sem rugas nem
panos;

E nos meses marianos,

Cantavam as melodias,

Que os nossos peitos
humanos

Enchem de melancolias;

Enquanto duras harpias

Com a guerra dos
Cabanos,

Tiravam sangue às bacias,

Além de outros muitos
danos;

E as velhas tinham
bichanos,

Que eram as suas
manias,

E os primos Salustianos

Iam às alcomanias;

Então as mesmas teorias

Tinha a arte e seus
fulanos:

Tudo o que agora copias

Copiaram veteranos.

E os fulanos e
sicranos,

Batizados noutras pias,

Podiam ser Ticianos,

Sem novas filosofias.

Concluo que as
velharias,

Como os tabacos
havanos,

Podem trazer alegrias

A nós, como aos
turcomanos.

Que mais? Bahias?
Tucanos?

São rimas de
melodias...

Deus lhes dê muito bons
anos,

Deus lhes dê muito bons
dias.

N.° 44

18 DE JANEIRO DE 1888.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Para quem gosta de
sangue...

Peço à leitora querida

Não desmaie nem se
zangue;

Não venho arrancar-lhe
a vida.

A gente pode, em
conversa,

Dizer alguns nomes
duros,

Não por índole
perversa,

Nem maus costumes
impuros.

Se achar algum dito
horrendo,

Não desmaie nem se
zangue...

Porém, como ia dizendo,

Para quem gosta de
sangue,

Houve-o em Moura, S.
Fidélis,

Grajaú, Piracicaba;

Esfriam muitas peles

Na própria grave
Uberaba.

Ali, fogueira
queimando,

Muito antes de Santo
Antônio,

Cará de gosto execrando

Para a boca do demônio.

Mais longe, uma
catequese;

Mais perto, uns tiros
trocados...

Quem souber rezar que
reze

Por alma de tais
finados.

Eu, de todas essas
cenas

Que acaso coincidiram,

E que outras melhores
penas,

Em prosa, já referiram,

Confesso que a de
Uberaba

Vale mais que outra
nenhuma;

Tem luz que se não
acaba,

Ensina e conforta, em
suma.

Note-se que lá não
houve

Sangue propriamente
dito,

Omissão que é bom se
louve

Em vista de outro
conflito.

E por quê? Porque um
Sampaio

Que, pelo nome não
perca,

Para copiar o raio,

Que voa, mas não
alterca,

Logo que viu a gente
armada

Vociferando nas ruas,

Disposta, pronta,
assentando

A ir a cenas mais
cruas,

Bradar que ou lhe
tiraria,

Sem compaixão a
existência,

Ou ele a favorecia

Nada mais que com a
ausência,

Ele, coronel e cabo

De partido, achou
cabido

Não afrontar o diabo

Na gente do outro
partido.

Saiu; logo a gente
amiga

Para trazê-lo de novo,

Cuidou de uma vasta
liga

E andou ajuntando povo.

De modo que, se lá
volta,

Havia provavelmente

Nova e sangrenta
revolta,

Em que morreria gente.

Poupou-se uma cena
crua;

Sampaio ficou de fora.

Tem casa ali, casa sua;

Morava; já lá não mora.

Porém onde a luz do
caso?

Que há aí que conforte
e ensine?

Escute, ou vai tudo
raso,

Depois de escutar,
opine.

A luz é que tem
Sampaio,

Com a maior segurança,

Nas mãos um futuro
ensaio

De desforra e de
vingança.

Ponha-se de lá à
espreita

De ocasião valiosa,

E vá com a sua seita

Contra o Borges, contra
a Rosa,

Contra o Marques e os
capangas

Ponha-os fora da
cidade,

E entre vivas e
charangas

Fique em paz e em
liberdade.

Virá dia em que eles
troquem

As bolas contra
Sampaio,

E a toque de caixa o
toquem

Nas asas de novo raio.

Fuja então; de novo
espreite,

E a murro e a tiro os
disperse,

Tranqüilamente se deite

E alegremente converse.

E assim, aumentando a
soma

Das proscrições
alternadas,

Uberaba será Roma,

Ambas imortalizadas.

Ora Mário, agora Sila,

Um de dentro, outro de
fora,

Ante-fila ou
serra-fila,

Ora Sila, Mário agora.

E não haverá na vida,

Na vida em que tudo
acaba,

Cousa mais apetecida

Que ir viver para
Uberaba.

N.° 45

4 DE FEVEREIRO DE 1888.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Não, senhor, por mais
que possa

Achar censura, confesso

Que não tenho medo à
troça,

Referindo este sucesso.

Há muito que me pejava

Da botoeira que tenho,

Cava, inteiramente
cava;

Sem qualquer sinal de
engenho.

De serviço ou caridade,

Cousa que haja merecido

A particularidade

De me fazer
distinguido.

Não é que imitar
quisesse

O José Telha, que corre

Por fita que não
merece,

E se lh'a não derem,
morre.

Não quis hábito da
Rosa,

Cristo nem Pedro
Primeiro,

Avis ou mesmo a famosa

Fita do grave Cruzeiro.

São moedas da coroa,

E eu, democrata, não
devo

Expor a minha pessoa

A ser contrária ao que
escrevo.

Mas então, de que
maneira

Preencheria o vazio

Desta minha botoeira

Sem diminuir o brio?

O que desde logo acode

É por uma flor bonita,

Ou Rosa ou cravo, que
pode

Suprir muito bem a
fita.

Porém, dês que a alma
nossa

Tem casaca e bem
talhada,

Preciso é fita que
possa

Encher-lhe a casa sem
nada.

Mas que fita? em que
armarinho

Recente podia havê-la?

Encontrei logo o
caminho:

Corri a Venezuela.

Venezuela tem uma

Ordem muito bem
disposta,

Com que premiar
costuma,

Costuma, procura e
gosta.

Tem grã-cruzes, tem
comenda,

Tem dignitárias e o
resto.

Há para todas as
prendas

Um sinal brilhante e
honesto.

Ordem é mui bem fundada

Sobre a liberdade
amiga,

Grave como a Anunciada,

Como o Banho, como a
Liga.

Simão Bolívar se chama,

Grande nome e livre
nome;

Coroou-o eterna fama

Do louro que se não
some.

A venera é justamente

Como são outras
veneras,

Usa-se ao colo
pendente,

Ao peito, em forma de
esferas.

A fita é de chamalote,

Como são as outras
fitas,

Não é certo que desbote

E tem as cores bonitas.

Quanto ao efeito no
rosto

Da multidão é perfeito;

Dá o mesmo grande gosto

E o mesmíssimo
despeito.

Corri a Venezuela,

Venezuela escutou-me,

Pude logo convencê-la,

Ouviu-me,
condecorou-me.

Não é só a monarquia

Que tem plantas
reverendas;

Vento da democracia

Também faz brotar comendas.

N.° 46

10 DE FEVERE1RO DE 1888.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Eu, acionista do Banco

Do Brasil, que nunca
saio,

Que nunca daqui me
arranco,

Inda que me caia um
raio,

Para saber como passa

O Banco em sua saúde,

Se alguma cousa o
ameaça,

Se ganha ou perde em
virtude.

Li (confesso)
alegremente,

Li com estas minhas
vistas,

O anúncio do presidente

Convocando os
acionistas.

Para quê? Para o debate

Do reformado estatuto,

Obra em que há de haver
combate,

Que traz gozo, que traz
luto.

Pois nesse anúncio, à
maneira

De censura, escreve o
homem

Que é já esta a vez
terceira

Que chama e que eles se
somem.

Minto: sumiram-se duas.

Não tem culpa o
anunciante,

Se há necessidades
cruas

Do metro e de
consoante.

Pela vez terceira os
chama,

E agora é definitivo,

Muitos que fiquem na
cama,

Um só punhado é
preciso.

Mas eu pergunto, e
comigo

Perguntam muitos
colegas,

Que, indo pelo vezo
antigo,

Não vão certamente às
cegas;

— O acionista de um
banco,

Só por ser triste
acionista,

É algum escravo branco?

Não tem foro que lhe
assista?

Não pode comer quieto

O seu costumado almoço,

Debaixo do próprio
teto,

Velho já, maduro ou
moço?

Barriga cheia, não pode

Dormitar o seu bocado,

Para que o não incomode

O que tiver almoçado?

Pois então a liberdade

Que tem toda a outra
gente

Cidadã, meu Deus, não
há de

Tê-la esta pobre inocente?

É certo que os
diretores

Do Banco são reduzidos

A quatro, e que outros
senhores

Vão a menos:
suprimidos.

Em tal caso, é razão boa

Para que, firmes,
valentes,

Compareçam em pessoas

Diretores e gerentes.

Res vestra agitur. Justo.

Mas que temos nós com
isto?

Para que me metam susto

Só outra cousa, está
visto.

Sim, o que algum susto
mete,

Transtorna, escurece,
arrasa,

Não é que eles sejam
sete

Ou quatro os chefes da
casa.

Sejam sete ou quatro,
ou nove,

Disponham disto ou
daquilo,

É cousa que me não
move,

Posso digerir
tranqüilo.

Porquanto, digo, em
havendo

Nas unhas dos pagadores

Um bonito dividendo,

Que nos importam
divisores.

Tenham estes cara
longa,

Cabelo amarelo ou
preto,

Nasceram em Covadonga,

Em Tânger, em Orvieto;

Usem de barbas
postiças,

Ou naturais, ou
nenhumas;

Creiam em sermões, em
missas,

Ou na sibila de Cumas;

Para mim é tudo mestre,

Contanto que haja,
certinho,

No fim de cada semestre

O meu dividendozinho.

N.° 47

16 DE FEVEREIRO DE
1888.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Talvez o leitor não
visse,

Entre editais
publicados,

Uma boa gulodice?

Abra esses beiços
amados.

Vamos, não tenha
vergonha,

Estenda agora a
lingüinha,

Para que esta mão lhe
ponha

Sobre ela esta
cocadinha.

Disse nesse documento

A câmara que é vedado

Usar o divertimento

Entrudo, como é
chamado.

Impôs as palavras duras

Do parágrafo e artigo

Do código de posturas,

Código já meio antigo.

A mim disse que a
pessoa

Que outras pessoas
molhasse,

Fosse a água má ou boa

Que das seringas
jorrasse,

Incorreria na multa

De uns tantos mil-réis
taxados,

E não ficaria inulta,

Se os não desse ali
contados.

Porque iria nesse caso

Pagar suas tropelias

Na cadeia, por um prazo

De (no mínimo) dois
dias.

E as laranjas, que se
achassem

Na rua ou na estrada à
venda,

Mandava que se
quebrassem,

Como execrável fazenda.

Laranja, bem entendido,

Laranja, própria de
entrudo,

Um globo de cera,
enchido

Com água... às vezes,
com tudo.

Ora, se o leitor
compara

A exemplar compostura

Do povo (exemplar e
rara)

Com o dizer da postura;

Se adverte que uma só
pinga

De água não caiu na
gente,

Que não houve uma
seringa

Para acudir a um
doente;

Que o belo colo das
damas

Não viu o gesto
brejeiro

De apagar-lhe internas
chamas

Quebrando um limão de
cheiro;

Conclui logo que a
cidade

Obedece, antes de tudo,

A si (porque a
edilidade

É ela) e deixou o
entrudo.

Porém eu, que vi, em
todos

Os anos, isto na
imprensa,

Já desde o tempo dos
godos

(João, com tua
licença!);

E que, apesar de
postura,

Vi seringas
respeitáveis

De água cheirosa e água
pura,

Terríveis e
inopináveis;

Crioulas e molequinhos

Carregando em
tabuleiros

Prontinhos e
arrumadinhos

Infindos limões de
cheiro;

Eu diversamente opino,

E digo que a lei se
engana,

Se cuida ter no destino

Alguma ação soberana.

Recorda a mosca pousada

Na carroça, diz a fama,

Que, ao vê-la
desatolada,

Cuidou tirá-la da lama.

Não, amiga lei. O
entrudo

Desapareceu um dia

Entre calções de
veludo,

Carnavalesca folia.

Reapareceu mais tarde;

Vingou por bastantes
anos,

Com estrondo, com
alarde,

Triunfos grandes e
ufanos.

Chega a polícia de novo

E desterra o velho
entrudo;

Troca de brinquedo o
povo,

Fica somente veludo.

Mas quando houverem
passado

O tempo e a policia, a
ponta 

Da orelha do desterrado

Entre bisnagas aponta.

E porque  legem habemus,

Seja branda ou seja
dura,

Anualmente veremos 

A mesma inútil postura.

N.° 48

24 DE FEVEREIRO DE 1888.

Voilà ce
que l'on dit de moi

Dans la “Gazette de Hollande”.

Juro-lhe, meu caro
amigo

Leitor, pelo que há
sagrado,

Que eu, que a triste
regra sigo

De viver apoquentado;

Que suporto as
sanguessugas

Humanas e desumanas,

Que não ganhei estas
rugas

Em redes e
tranquitanas;

Que aturo todo o
importuno,

Que me refere a maneira

Por que o demo de um
gatuno

Lhe foi levando a
carteira;

Ou me conta tudo, tudo

(Mas tudo!) o que há
padecido,

Para que, após longo
estudo,

Ver que foi indeferido;

Que com ânimo quieto,

Leio, depois de
almoçado,

Tudo o que sobre o
arquiteto

Magalhães se há
publicado;

Juro-lhe, leitor,
repito,

Que cometer não quisera

O mais pequeno delito

Que este mundo haver
pudera.

Furtar um par de
galinhas,

Dizer algum nome feio,

Chegar mesmo às facadinhas,

Dar dois cachações e
meio.

Não porque a moral
condene

Tais atos; condena, é
certo,

De um modo grave e
solene,

Determinativo e aberto;

Nem também porque,
somadas

As contas, mais ganha a
gente

Passando as horas
caladas

No belo sono inocente.

Não, senhor; outra é a
causa,

É outra, uma certa
lista,

Que é preciso ler com
pausa,

Mente clara e clara
vista.

Do rol dos processos
digo

Que ao tribunal dos
jurados

Foram, para seu
castigo, 

Inda agora apresentados.

Que traz esse rol?
Descubro

Entre outros muitos
nomes

Que em oitenta e seis,
outubro,

Foi preso um Antônio
Gomes.

Pronunciado em janeiro

De oitenta e sete,
entra agora

No julgamento primeiro

Do que fez em tão má
hora!

Mais três, um Afonso
Rosa,

Um Coelho, uma tal
Francisca

Xavier, trempe
graciosa,

Ao parecer, pouco
arisca.

Visto que foi agarrada

Logo em março,
dezessete,

Em março pronunciada,

Em março de oitenta e
sete!

Há também na lista um
certo

Francisco Peres Soares,

Já em abril descoberto

E mandado a tomar ares;

O qual logo em maio
teve

Pronúncia do seu
delito;

Fez um ferimento
leve,    

Foi preso ao som de um
apito.

Ora, com franqueza,
vale,

Ser criminoso em tal
era?

Uma peça de percale

Paga tão comprida
espera?

Um tabefe, uma
rasteira,

Mesmo uma canivetada,

Pagou de alguma maneira

A espera desesperada;

Portanto, e vistos os
autos,

Dou de conselho
prudência,

E digo aos homens
incautos

Que inda o melhor é a
inocência.

FIM
