Conto, Relíquias de Casa Velha, 1906

Relíquias de Casa Velha

Texto-fonte: Obra Completa,
de Machado de Assis, vol. II,

Nova Aguilar, Rio de Janeiro, 1994.

Publicado originalmente pela
Editora Garnier, Rio de Janeiro, 1906.

ÍNDICE

ADVERTÊNCIA

PAI
CONTRA MÃE

MARIA
CORA

MARCHA
FÚNEBRE

UM
CAPITÃO DE VOLUNTÁRIOS

SUJE-SE
GORDO!

UMAS
FÉRIAS

EVOLUÇÃO

PÍLADES
E ORESTES

ANEDOTA DO CABRIOLET

ADVERTÊNCIA

Uma casa tem muita vez as suas relíquias,
lembranças de um dia ou de outro, da tristeza que passou, da felicidade que se
perdeu. Supõe que o dono pense em as arejar e expor para teu e meu desenfado.
Nem todas serão interessantes, não raras serão aborrecidas, mas, se o dono
tiver cuidado, pode extrair uma dúzia delas que mereçam sair cá fora.

Chama-lhe à minha vida uma casa, dá o nome de
relíquias aos inéditos e impressos que aqui vão, idéias, histórias, críticas,
diálogos, e verás explicados o livro e o título. Possivelmente não terão a
mesma suposta fortuna daquela dúzia de outras, nem todas valerão a pena de sair
cá fora. Depende da tua impressão, leitor amigo, como dependerá de ti a
absolvição da má escolha.

Machado de Assis

A CAROLINA

Querida, ao pé do leito derradeiro

Em que descansas dessa longa vida,

Aqui venho e virei, pobre querida,

Trazer-te o coração do companheiro.

Pulsa-lhe aquele afeto verdadeiro

Que, a despeito de toda a humana lida,

Fez a nossa existência apetecida

E num recanto pôs um mundo inteiro.

Trago-te flores, — restos arrancados

Da terra que nos viu passar unidos

E ora mortos nos deixa e separados,

Que eu, se tenho nos olhos mal feridos

Pensamentos de vida formulados,

São pensamentos idos e vividos.

PAI CONTRA MÃE

A escravidão levou consigo ofícios
e aparelhos, como terá sucedido a outras instituições sociais. Não cito alguns
aparelhos senão por se ligarem a certo ofício. Um deles era o ferro ao pescoço,
outro o ferro ao pé; havia também a máscara de folha-de-flandres. A máscara
fazia perder o vício da embriaguez aos escravos, por lhes tapar a boca. Tinha
só três buracos, dois para ver, um para respirar, e era fechada atrás da cabeça
por um cadeado. Com o vício de beber, perdiam a tentação de furtar, porque
geralmente era dos vinténs do senhor que eles tiravam com que matar a sede, e
aí ficavam dois pecados extintos, e a sobriedade e a honestidade certas. Era
grotesca tal máscara, mas a ordem social e humana nem sempre se alcança sem o
grotesco, e alguma vez o cruel. Os funileiros as tinham penduradas, à venda, na
porta das lojas. Mas não cuidemos de máscaras.

O ferro ao pescoço era aplicado aos
escravos fujões. Imaginai uma coleira grossa, com a haste grossa também à
direita ou à esquerda, até ao alto da cabeça e fechada atrás com chave. Pesava,
naturalmente, mas era menos castigo que sinal. Escravo que fugia assim, onde
quer que andasse, mostrava um reincidente, e com pouco era pegado.

Há meio século, os escravos fugiam
com freqüência. Eram muitos, e nem todos gostavam da escravidão. Sucedia
ocasionalmente apanharem pancada, e nem todos gostavam de apanhar pancada.
Grande parte era apenas repreendida; havia alguém de casa que servia de
padrinho, e o mesmo dono não era mau; além disso, o sentimento da propriedade
moderava a ação, porque dinheiro também dói. A fuga repetia-se, entretanto.
Casos houve, ainda que raros, em que o escravo de contrabando, apenas comprado
no Valongo, deitava a correr, sem conhecer as ruas da cidade. Dos que seguiam
para casa, não raro, apenas ladinos, pediam ao senhor que lhes marcasse
aluguel, e iam ganhá-lo fora, quitandando.

Quem perdia um escravo por fuga
dava algum dinheiro a quem lho levasse. Punha anúncios nas folhas públicas, com
os sinais do fugido, o nome, a roupa, o defeito físico, se o tinha, o bairro
por onde andava e a quantia de gratificação. Quando não vinha a quantia, vinha
promessa: “gratificar-se-á generosamente”, — ou “receberá uma boa
gratificação”. Muita vez o anúncio trazia em cima ou ao lado uma vinheta,
figura de preto, descalço, correndo, vara ao ombro, e na ponta uma trouxa.
Protestava-se com todo o rigor da lei contra quem o acoitasse.

Ora, pegar escravos fugidios era
um ofício do tempo. Não seria nobre, mas por ser instrumento da força com que
se mantêm a lei e a propriedade, trazia esta outra nobreza implícita das ações
reivindicadoras. Ninguém se metia em tal ofício por desfastio ou estudo; a
pobreza, a necessidade de uma achega, a inaptidão para outros trabalhos, o
acaso, e alguma vez o gosto de servir também, ainda que por outra via, davam o
impulso ao homem que se sentia bastante rijo para pôr ordem à desordem.

Cândido Neves, — em família,
Candinho, — é a pessoa a quem se liga a história de uma fuga, cedeu à pobreza,
quando adquiriu o ofício de pegar escravos fugidos. Tinha um defeito grave esse
homem, não agüentava emprego nem ofício, carecia de estabilidade; é o que ele
chamava caiporismo. Começou por querer aprender tipografia, mas viu cedo que
era preciso algum tempo para compor bem, e ainda assim talvez não ganhasse o
bastante; foi o que ele disse a si mesmo. O comércio chamou-lhe a atenção, era
carreira boa. Com algum esforço entrou de caixeiro para um armarinho. A
obrigação, porém, de atender e servir a todos feria-o na corda do orgulho, e ao
cabo de cinco ou seis semanas estava na rua por sua vontade. Fiel de cartório,
contínuo de uma repartição anexa ao Ministério do Império, carteiro e outros
empregos foram deixados pouco depois de obtidos.

Quando veio a paixão da moça
Clara, não tinha ele mais que dívidas, ainda que poucas, porque morava com um
primo, entalhador de ofício. Depois de várias tentativas para obter emprego,
resolveu adotar o ofício do primo, de que aliás já tomara algumas lições. Não
lhe custou apanhar outras, mas, querendo aprender depressa, aprendeu mal. Não
fazia obras finas nem complicadas, apenas garras para sofás e relevos comuns
para cadeiras. Queria ter em que trabalhar quando casasse, e o casamento não se
demorou muito.

Contava trinta anos. Clara vinte e
dois. Ela era órfã, morava com uma tia, Mônica, e cosia com ela. Não cosia
tanto que não namorasse o seu pouco, mas os namorados apenas queriam matar o
tempo; não tinham outro empenho. Passavam às tardes, olhavam muito para ela,
ela para eles, até que a noite a fazia recolher para a costura. O que ela
notava é que nenhum deles lhe deixava saudades nem lhe acendia desejos. Talvez
nem soubesse o nome de muitos. Queria casar, naturalmente. Era, como lhe dizia
a tia, um pescar de caniço, a ver se o peixe pegava, mas o peixe passava de
longe; algum que parasse, era só para andar à roda da isca, mirá-la, cheirá-la,
deixá-la e ir a outras.

O amor traz sobrescritos. Quando a
moça viu Cândido Neves, sentiu que era este o possível marido, o marido
verdadeiro e único. O encontro deu-se em um baile; tal foi — para lembrar o
primeiro ofício do namorado, — tal foi a página inicial daquele livro, que
tinha de sair mal composto e pior brochado. O casamento fez-se onze meses
depois, e foi a mais bela festa das relações dos noivos. Amigas de Clara, menos
por amizade que por inveja, tentaram arredá-la do passo que ia dar. Não negavam
a gentileza do noivo, nem o amor que lhe tinha, nem ainda algumas virtudes;
diziam que era dado em demasia a patuscadas.

— Pois ainda bem, replicava a
noiva; ao menos, não caso com defunto.

— Não, defunto não; mas é que...

Não diziam o que era. Tia Mônica, depois
do casamento, na casa pobre onde eles se foram abrigar, falou-lhes uma vez nos
filhos possíveis. Eles queriam um, um só, embora viesse agravar a necessidade.

— Vocês, se tiverem um filho,
morrem de fome, disse a tia à sobrinha.

— Nossa Senhora nos dará de comer,
acudiu Clara.

Tia Mônica devia ter-lhes feito a
advertência, ou ameaça, quando ele lhe foi pedir a mão da moça; mas também ela
era amiga de patuscadas, e o casamento seria uma festa, como foi.

A alegria era comum aos três. O
casal ria a propósito de tudo. Os mesmos nomes eram objeto de trocados, Clara,
Neves, Cândido; não davam que comer, mas davam que rir, e o riso digeria-se sem
esforço. Ela cosia agora mais, ele saía a empreitadas de uma coisa e outra; não
tinha emprego certo.

Nem por isso abriam mão do filho.
O filho é que, não sabendo daquele desejo específico, deixava-se estar
escondido na eternidade. Um dia, porém, deu sinal de si a criança; varão ou
fêmea, era o fruto abençoado que viria trazer ao casal a suspirada ventura. Tia
Mônica ficou desorientada, Cândido e Clara riram dos seus sustos.

— Deus nos há de ajudar, titia,
insistia a futura mãe.

A notícia correu de vizinha a
vizinha. Não houve mais que espreitar a aurora do dia grande. A esposa
trabalhava agora com mais vontade, e assim era preciso, uma vez que, além das
costuras pagas, tinha de ir fazendo com retalhos o enxoval da criança. À força
de pensar nela, vivia já com ela, media-lhe fraldas, cosia-lhe camisas. A
porção era escassa, os intervalos longos. Tia Mônica ajudava, é certo, ainda
que de má vontade.

— Vocês verão a triste vida,
suspirava ela.

— Mas as outras crianças não
nascem também? perguntou Clara.

— Nascem, e acham sempre alguma
coisa certa que comer, ainda que pouco...

— Certa como?

— Certa, um emprego, um ofício,
uma ocupação, mas em que é que o pai dessa infeliz criatura que aí vem gasta o
tempo?

Cândido Neves, logo que soube
daquela advertência, foi ter com a tia, não áspero, mas muito menos manso que
de costume, e lhe perguntou se já algum dia deixara de comer.

— A senhora ainda não jejuou senão
pela semana santa, e isso mesmo quando não quer jantar comigo. Nunca deixamos
de ter o nosso bacalhau...

— Bem sei, mas somos três.

— Seremos quatro.

— Não é a mesma coisa.

— Que quer então que eu faça, além
do que faço?

— Alguma coisa mais certa. Veja o
marceneiro da esquina, o homem do armarinho, o tipógrafo que casou sábado,
todos têm um emprego certo... Não fique zangado; não digo que você seja vadio,
mas a ocupação que escolheu é vaga. Você passa semanas sem vintém.

— Sim, mas lá vem uma noite que
compensa tudo, até de sobra. Deus não me abandona, e preto fugido sabe que
comigo não brinca; quase nenhum resiste, muitos entregam-se logo.

Tinha glória nisto, falava da esperança
como de capital seguro. Daí a pouco ria, e fazia rir à tia, que era
naturalmente alegre, e previa uma patuscada no batizado.

Cândido Neves perdera já o ofício
de entalhador, como abrira mão de outros muitos, melhores ou piores. Pegar escravos
fugidos trouxe-lhe um encanto novo. Não obrigava a estar longas horas sentado.
Só exigia força, olho vivo, paciência, coragem e um pedaço de corda. Cândido
Neves lia os anúncios, copiava-os, metia-os no bolso e saía às pesquisas. Tinha
boa memória. Fixados os sinais e os costumes de um escravo fugido, gastava
pouco tempo em achá-lo, segurá-lo, amarrá-lo e levá-lo. A força era muita, a
agilidade também. Mais de uma vez, a uma esquina, conversando de coisas
remotas, via passar um escravo como os outros, e descobria logo que ia fugido,
quem era, o nome, o dono, a casa deste e a gratificação; interrompia a conversa
e ia atrás do vicioso. Não o apanhava logo, espreitava lugar azado, e de um
salto tinha a gratificação nas mãos. Nem sempre saía sem sangue, as unhas e os
dentes do outro trabalhavam, mas geralmente ele os vencia sem o menor arranhão.

Um dia os lucros entraram a
escassear. Os escravos fugidos não vinham já, como dantes, meter-se nas mãos de
Cândido Neves. Havia mãos novas e hábeis. Como o negócio crescesse, mais de um
desempregado pegou em si e numa corda, foi aos jornais, copiou anúncios e
deitou-se à caçada. No próprio bairro havia mais de um competidor. Quer dizer
que as dívidas de Cândido Neves começaram de subir, sem aqueles pagamentos prontos
ou quase prontos dos primeiros tempos. A vida fez-se difícil e dura. Comia-se
fiado e mal; comia-se tarde. O senhorio mandava pelo aluguéis.

Clara não tinha sequer tempo de remendar
a roupa ao marido, tanta era a necessidade de coser para fora. Tia Mônica
ajudava a sobrinha, naturalmente. Quando ele chegava à tarde, via-se-lhe pela
cara que não trazia vintém. Jantava e saía outra vez, à cata de algum fugido.
Já lhe sucedia, ainda que raro, enganar-se de pessoa, e pegar em escravo fiel
que ia a serviço de seu senhor; tal era a cegueira da necessidade. Certa vez
capturou um preto livre; desfez-se em desculpas, mas recebeu grande soma de
murros que lhe deram os parentes do homem.

— É o que lhe faltava! exclamou a
tia Mônica, ao vê-lo entrar, e depois de ouvir narrar o equívoco e suas
conseqüências. Deixe-se disso, Candinho; procure outra vida, outro emprego.

Cândido quisera efetivamente fazer
outra coisa, não pela razão do conselho, mas por simples gosto de trocar de
ofício; seria um modo de mudar de pele ou de pessoa. O pior é que não achava à
mão negócio que aprendesse depressa.

A natureza ia andando, o feto
crescia, até fazer-se pesado à mãe, antes de nascer. Chegou o oitavo mês, mês
de angústias e necessidades, menos ainda que o nono, cuja narração dispenso
também. Melhor é dizer somente os seus efeitos. Não podiam ser mais amargos.

— Não, tia Mônica! bradou
Candinho, recusando um conselho que me custa escrever, quanto mais ao pai
ouvi-lo. Isso nunca!

Foi na última semana do derradeiro
mês que a tia Mônica deu ao casal o conselho de levar a criança que nascesse à
Roda dos enjeitados. Em verdade, não podia haver palavra mais dura de tolerar a
dois jovens pais que espreitavam a criança, para beijá-la, guardá-la, vê-la
rir, crescer, engordar, pular... Enjeitar quê? enjeitar como? Candinho
arregalou os olhos para a tia, e acabou dando um murro na mesa de jantar. A
mesa, que era velha e desconjuntada, esteve quase a se desfazer inteiramente.
Clara interveio.

— Titia não fala por mal,
Candinho.

— Por mal? replicou tia Mônica.
Por mal ou por bem, seja o que for, digo que é o melhor que vocês podem fazer.
Vocês devem tudo; a carne e o feijão vão faltando. Se não aparecer algum
dinheiro, como é que a família há de aumentar? E depois, há tempo; mais tarde,
quando o senhor tiver a vida mais segura, os filhos que vierem serão recebidos
com o mesmo cuidado que este ou maior. Este será bem criado, sem lhe faltar
nada. Pois então a Roda é alguma praia ou monturo? Lá não se mata ninguém,
ninguém morre à toa, enquanto que aqui é certo morrer, se viver à míngua.
Enfim...

Tia Mônica terminou a frase com um
gesto de ombros, deu as costas e foi meter-se na alcova. Tinha já insinuado
aquela solução, mas era a primeira vez que o fazia com tal franqueza e calor, —
crueldade, se preferes. Clara estendeu a mão ao marido, como a amparar-lhe o
ânimo; Cândido Neves fez uma careta, e chamou maluca à tia, em voz baixa. A
ternura dos dois foi interrompida por alguém que batia à porta da rua.

— Quem é? perguntou o marido.

— Sou eu.

Era o dono da casa, credor de três
meses de aluguel, que vinha em pessoa ameaçar o inquilino. Este quis que ele
entrasse.

— Não é preciso...

— Faça favor.

O credor entrou e recusou
sentar-se; deitou os olhos à mobília para ver se daria algo à penhora; achou
que pouco. Vinha receber os aluguéis vencidos, não podia esperar mais; se
dentro de cinco dias não fosse pago, pô-lo-ia na rua. Não havia trabalhado para
regalo dos outros. Ao vê-lo, ninguém diria que era proprietário; mas a palavra
supria o que faltava ao gesto, e o pobre Cândido Neves preferiu calar a
retorquir. Fez uma inclinação de promessa e súplica ao mesmo tempo. O dono da
casa não cedeu mais.

— Cinco dias ou rua! repetiu,
metendo a mão no ferrolho da porta e saindo.

Candinho saiu por outro lado.
Nesses lances não chegava nunca ao desespero, contava com algum empréstimo, não
sabia como nem onde, mas contava. Demais, recorreu aos anúncios. Achou vários,
alguns já velhos, mas em vão os buscava desde muito. Gastou algumas horas sem
proveito, e tornou para casa. Ao fim de quatro dias, não achou recursos; lançou
mão de empenhos, foi a pessoas amigas do proprietário, não alcançando mais que
a ordem de mudança.

A situação era aguda. Não achavam
casa, nem contavam com pessoa que lhes emprestasse alguma; era ir para a rua.
Não contavam com a tia. Tia Mônica teve arte de alcançar aposento para os três
em casa de uma senhora velha e rica, que lhe prometeu emprestar os quartos
baixos da casa, ao fundo da cocheira, para os lados de um pátio. Teve ainda a
arte maior de não dizer nada aos dois, para que Cândido Neves, no desespero da
crise, começasse por enjeitar o filho e acabasse alcançando algum meio seguro e
regular de obter dinheiro; emendar a vida, em suma. Ouvia as queixas de Clara,
sem as repetir, é certo, mas sem as consolar. No dia em que fossem obrigados a
deixar a casa, fá-los-ia espantar com a notícia do obséquio e iriam dormir
melhor do que cuidassem.

Assim sucedeu. Postos fora da
casa, passaram ao aposento de favor, e dois dias depois nasceu a criança. A
alegria do pai foi enorme, e a tristeza também. Tia Mônica insistiu em dar a
criança à Roda. “Se você não a quer levar, deixe isso comigo; eu vou à Rua dos
Barbonos.” Cândido Neves pediu que não, que esperasse, que ele mesmo a levaria.
Notai que era um menino, e que ambos os pais desejavam justamente este sexo.
Mal lhe deram algum leite; mas, como chovesse à noite, assentou o pai levá-lo à
Roda na noite seguinte.

Naquela reviu todas as suas notas
de escravos fugidos. As gratificações pela maior parte eram promessas; algumas
traziam a soma escrita e escassa. Uma, porém, subia a cem mil-réis. Tratava-se
de uma mulata; vinham indicações de gesto e de vestido. Cândido Neves andara a
pesquisá-la sem melhor fortuna, e abrira mão do negócio; imaginou que algum
amante da escrava a houvesse recolhido. Agora, porém, a vista nova da quantia e
a necessidade dela animaram Cândido Neves a fazer um grande esforço derradeiro.
Saiu de manhã a ver e indagar pela Rua e Largo da Carioca, Rua do Parto e da
Ajuda, onde ela parecia andar, segundo o anúncio. Não a achou; apenas um
farmacêutico da Rua da Ajuda se lembrava de ter vendido uma onça de qualquer
droga, três dias antes, à pessoa que tinha os sinais indicados. Cândido Neves
parecia falar como dono da escrava, e agradeceu cortesmente a notícia. Não foi
mais feliz com outros fugidos de gratificação incerta ou barata.

Voltou para a triste casa que lhe
haviam emprestado. Tia Mônica arranjara de si mesma a dieta para a recente mãe,
e tinha já o menino para ser levado à Roda. O pai, não obstante o acordo feito,
mal pôde esconder a dor do espetáculo. Não quis comer o que tia Mônica lhe
guardara; não tinha fome, disse, e era verdade. Cogitou mil modos de ficar com
o filho; nenhum prestava. Não podia esquecer o próprio albergue em que vivia.
Consultou a mulher, que se mostrou resignada. Tia Mônica pintara-lhe a criação
do menino; seria maior a miséria, podendo suceder que o filho achasse a morte
sem recurso. Cândido Neves foi obrigado a cumprir a promessa; pediu à mulher
que desse ao filho o resto do leite que ele beberia da mãe. Assim se fez; o
pequeno adormeceu, o pai pegou dele, e saiu na direção da Rua dos Barbonos.

Que pensasse mais de uma vez em
voltar para casa com ele, é certo; não menos certo é que o agasalhava muito,
que o beijava, que lhe cobria o rosto para preservá-lo do sereno. Ao entrar na
Rua da Guarda Velha, Cândido Neves começou a afrouxar o passo.

— Hei de entregá-lo o mais tarde
que puder, murmurou ele.

Mas não sendo a rua infinita ou
sequer longa, viria a acabá-la; foi então que lhe ocorreu entrar por um dos
becos que ligavam aquela à Rua da Ajuda. Chegou ao fim do beco e, indo a dobrar
à direita, na direção do Largo da Ajuda, viu do lado oposto um vulto de mulher;
era a mulata fugida. Não dou aqui a comoção de Cândido Neves por não podê-lo
fazer com a intensidade real. Um adjetivo basta; digamos enorme. Descendo a
mulher, desceu ele também; a poucos passos estava a farmácia onde obtivera a
informação, que referi acima. Entrou, achou o farmacêutico, pediu-lhe a fineza
de guardar a criança por um instante; viria buscá-la sem falta.

— Mas...

Cândido Neves não lhe deu tempo de
dizer nada; saiu rápido, atravessou a rua, até ao ponto em que pudesse pegar a
mulher sem dar alarma. No extremo da rua, quando ela ia a descer a de S. José,
Cândido Neves aproximou-se dela. Era a mesma, era a mulata fujona.

— Arminda! bradou, conforme a
nomeava o anúncio.

Arminda voltou-se sem cuidar
malícia. Foi só quando ele, tendo tirado o pedaço de corda da algibeira, pegou
dos braços da escrava, que ela compreendeu e quis fugir. Era já impossível.
Cândido Neves, com as mãos robustas, atava-lhe os pulsos e dizia que andasse. A
escrava quis gritar, parece que chegou a soltar alguma voz mais alta que de
costume, mas entendeu logo que ninguém viria libertá-la, ao contrário. Pediu
então que a soltasse pelo amor de Deus.

— Estou grávida, meu senhor! exclamou.
Se Vossa Senhoria tem algum filho, peço-lhe por amor dele que me solte; eu
serei tua escrava, vou servi-lo pelo tempo que quiser. Me solte, meu senhor
moço!

— Siga! repetiu Cândido Neves.

— Me solte!

— Não quero demoras; siga!

Houve aqui luta, porque a escrava,
gemendo, arrastava-se a si e ao filho. Quem passava ou estava à porta de uma
loja, compreendia o que era e naturalmente não acudia. Arminda ia alegando que
o senhor era muito mau, e provavelmente a castigaria com açoites, — coisa que,
no estado em que ela estava, seria pior de sentir. Com certeza, ele lhe
mandaria dar açoites.

— Você é que tem culpa. Quem lhe
manda fazer filhos e fugir depois? perguntou Cândido Neves.

Não estava em maré de riso, por
causa do filho que lá ficara na farmácia, à espera dele. Também é certo que não
costumava dizer grandes coisas. Foi arrastando a escrava pela Rua dos Ourives,
em direção à da Alfândega, onde residia o senhor. Na esquina desta a luta
cresceu; a escrava pôs os pés à parede, recuou com grande esforço, inutilmente.
O que alcançou foi, apesar de ser a casa próxima, gastar mais tempo em lá
chegar do que devera. Chegou, enfim, arrastada, desesperada, arquejando. Ainda
ali ajoelhou-se, mas em vão. O senhor estava em casa, acudiu ao chamado e ao rumor.

— Aqui está a fujona, disse
Cândido Neves.

— É ela mesma.

— Meu senhor!

— Anda, entra...

Arminda caiu no corredor. Ali
mesmo o senhor da escrava abriu a carteira e tirou os cem mil-réis de
gratificação. Cândido Neves guardou as duas notas de cinqüenta mil-réis,
enquanto o senhor novamente dizia à escrava que entrasse. No chão, onde jazia,
levada do medo e da dor, e após algum tempo de luta a escrava abortou.

O fruto de algum tempo entrou sem
vida neste mundo, entre os gemidos da mãe e os gestos de desespero do dono.
Cândido Neves viu todo esse espetáculo. Não sabia que horas eram. Quaisquer que
fossem, urgia correr à Rua da Ajuda, e foi o que ele fez sem querer conhecer as
conseqüências do desastre.

Quando lá chegou, viu o
farmacêutico sozinho, sem o filho que lhe entregara. Quis esganá-lo.
Felizmente, o farmacêutico explicou tudo a tempo; o menino estava lá dentro com
a família, e ambos entraram. O pai recebeu o filho com a mesma fúria com que pegara
a escrava fujona de há pouco, fúria diversa, naturalmente, fúria de amor.
Agradeceu depressa e mal, e saiu às carreiras, não para a Roda dos enjeitados,
mas para a casa de empréstimo com o filho e os cem mil-réis de gratificação.
Tia Mônica, ouvida a explicação, perdoou a volta do pequeno, uma vez que trazia
os cem mil-réis. Disse, é verdade, algumas palavras duras contra a escrava, por
causa do aborto, além da fuga. Cândido Neves, beijando o filho, entre lágrimas,
verdadeiras, abençoava a fuga e não se lhe dava do aborto.

— Nem todas as crianças vingam,
bateu-lhe o coração.

MARIA CORA

ÍNDICE

CAPÍTULO PRIMEIRO

CAPÍTULO
II

CAPÍTULO
III

CAPÍTULO
IV

CAPÍTULO
V

CAPÍTULO
VI

CAPÍTULO PRIMEIRO

Uma noite, voltando para casa,
trazia tanto sono que não dei corda ao relógio. Pode ser também que a vista de
uma senhora que encontrei em casa do comendador T... contribuísse para aquele
esquecimento; mas estas duas razões destroem-se. Cogitação tira o sono e o sono
impede a cogitação; só uma das causas devia ser verdadeira. Ponhamos que
nenhuma, e fiquemos no principal, que é o relógio parado, de manhã, quando me
levantei, ouvindo dez horas no relógio da casa.

Morava então (1893) em uma casa de
pensão no Catete. Já por esse tempo este gênero de residência florescia no Rio
de Janeiro. Aquela era pequena e tranqüila. Os quatrocentos contos de réis
permitiam-me casa exclusiva e própria; mas, em primeiro lugar, já eu ali
residia quando os adquiri, por jogo de praça; em segundo lugar, era um
solteirão de quarenta anos, tão afeito à vida de hospedaria que me seria
impossível morar só. Casar não era menos impossível. Não é que me faltassem
noivas. Desde os fins de 1891 mais de uma dama, — e não das menos belas, —
olhou para mim com olhos brandos e amigos. Uma das filhas do comendador
tratava-me com particular atenção. A nenhuma dei corda; o celibato era a minha
alma, a minha vocação, o meu costume, a minha única ventura. Amaria de
empreitada e por desfastio. Uma ou duas aventuras por ano bastavam a um coração
meio inclinado ao ocaso e à noite.

Talvez por isso dei alguma atenção
à senhora que vi em casa do comendador, na véspera. Era uma criatura morena,
robusta, vinte e oito a trinta anos, vestida de escuro; entrou às dez horas,
acompanhada de uma tia velha. A recepção que lhe fizeram foi mais cerimoniosa
que as outras; era a primeira vez que ali ia. Eu era a terceira. Perguntei se
era viúva.

— Não; é casada.

— Com quem?

— Com um estancieiro do Rio
Grande.

— Chama-se?

— Ele? Fonseca, ela Maria Cora.

— O marido não veio com ela?

— Está no Rio Grande.

Não soube mais nada; mas a figura da
dama interessou-me pelas graças físicas, que eram o oposto do que poderiam
sonhar poetas românticos e artistas seráficos. Conversei com ela alguns
minutos, sobre coisas indiferentes, — mas suficientes para escutar-lhe a voz,
que era musical, e saber que tinha opiniões republicanas. Vexou-me confessar
que não as professava de espécie alguma; declarei-me vagamente pelo futuro do
país. Quando ela falava, tinha um modo de umedecer os beiços, não sei se
casual, mas gracioso e picante. Creio que, vistas assim ao pé, as feições não
eram tão corretas como pareciam a distância, mas eram mais suas, mais
originais.

CAPÍTULO II

De manhã tinha o relógio parado.
Chegando à cidade, desci a Rua do Ouvidor, até à da Quitanda, e indo a voltar à
direita, para ir ao escritório do meu advogado, lembrou-me ver que horas eram.
Não me acudiu que o relógio estava parado.

— Que maçada! exclamei.

Felizmente, naquela mesma Rua da
Quitanda, à esquerda, entre as do Ouvidor e Rosário, era a oficina onde eu
comprara o relógio, e a cuja pêndula usava acertá-lo. Em vez de ir para um
lado, fui para outro. Era apenas meia hora; dei corda ao relógio, acertei-o,
troquei duas palavras com o oficial que estava ao balcão, e indo a sair, vi à
porta de uma loja de novidades que ficava defronte, nem mais nem menos que a
senhora de escuro que encontrara em casa do comendador. Cumprimentei-a, ela
correspondeu depois de alguma hesitação, como se me não houvesse reconhecido
logo, e depois seguiu pela Rua da Quitanda fora, ainda para o lado esquerdo.

Como tivesse algum tempo ante mim
(pouco menos de trinta minutos), dei-me a andar atrás de Maria Cora. Não digo
que uma força violenta me levasse já, mas não posso esconder que cedia a
qualquer impulso de curiosidade e desejo; era também um resto da juventude
passada. Na rua, andando, vestida de escuro, como na véspera, Maria Cora
pareceu-me ainda melhor. Pisava forte, não apressada nem lenta, o bastante para
deixar ver e admirar as belas formas, mui mais corretas que as linhas do rosto.
Subiu a Rua do Hospício, até uma oficina de oculista, onde entrou e ficou dez
minutos ou mais. Deixei-me estar a distância, fitando a porta disfarçadamente.
Depois saiu, arrepiou caminho, e dobrou a Rua dos Ourives, até à do Rosário,
por onde subiu até ao Largo da Sé; daí passou ao de S. Francisco de Paula.
Todas essas reminiscências parecerão escusadas, senão aborrecíveis; a mim
dão-me uma sensação intensa e particular, são os primeiros passos de uma
carreira penosa e longa. Demais, vereis por aqui que ela evitava subir a Rua do
Ouvidor, que todos e todas buscariam àquela ou a outra hora para ir ao Largo de
S. Francisco de Paula. Foi atravessando o largo, na direção da Escola
Politécnica, mas a meio caminho veio ter com ela um carro que estava parado
defronte da Escola; meteu-se nele, e o carro partiu.

A vida tem suas encruzilhadas,
como outros caminhos da terra. Naquele momento achei-me diante de uma assaz
complicada, mas não tive tempo de escolher direção, — nem tempo nem liberdade. Ainda
agora não sei como é que me vi dentro de um tílburi, é certo que me vi nele,
dizendo ao cocheiro que fosse atrás do carro.

Maria Cora morava no Engenho
Velho; era uma boa casa, sólida, posto que antiga, dentro de uma chácara. Vi
que morava ali, porque a tia estava a uma das janelas. Depois, saindo do carro,
Maria Cora disse ao cocheiro (o meu tílburi ia passando adiante) que naquela
semana não sairia mais, e que aparecesse segunda-feira ao meio-dia. Em seguida,
entrou pela chácara, como dona dela, e parou a falar ao feitor, que lhe
explicava alguma coisa com o gesto.

Voltei depois que ela entrou em
casa, e só muito abaixo é que me lembrou de ver as horas, era quase uma e meia.
Vim a trote largo até à Rua da Quitanda, onde me apeei à porta do advogado.

— Pensei que não vinha, disse-me
ele.

— Desculpe, doutor, encontrei um
amigo que me deu uma maçada.

Não era a primeira vez que mentia
na minha vida, nem seria a última.

CAPÍTULO III

Fiz-me encontradiço com Maria
Cora, na casa do comendador, primeiro, e depois em outras. Maria Cora não vivia
absolutamente reclusa, dava alguns passeios e fazia visitas. Também recebia,
mas sem dia certo, uma ou outra vez, e apenas cinco a seis pessoas da
intimidade. O sentimento geral é que era pessoa de fortes sentimentos e
austeros costumes. Acrescentai a isto o espírito, um espírito agudo, brilhante
e viril. Capaz de resistências e fadigas, não menos que de violências e
combates, era feita, como dizia um poeta que lá ia à casa dela, “de um pedaço
de pampa e outro de pampeiro”. A imagem era em verso e com rima, mas a mim só
me ficou a idéia e o principal das palavras. Maria Cora gostava de ouvir
definir-se assim, posto não andasse mostrando aquelas forças a cada passo, nem
contando as suas memórias da adolescência. A tia é que contava algumas, com
amor, para concluir que lhe saía a ela, que também fora assim na mocidade. A
justiça pede que se diga que, ainda agora, apesar de doente, a tia era pessoa
de muita vida e robustez.

Com pouco, apaixonei-me pela sobrinha.
Não me pesa confessá-lo, pois foi a ocasião da única página da minha vida que
merece atenção particular. Vou narrá-la brevemente; não conto novela nem direi
mentiras.

Gostei de Maria Cora. Não lhe
confiei logo o que sentia, mas é provável que ela o percebesse ou adivinhasse,
como todas as mulheres. Se a descoberta ou adivinhação foi anterior à minha ida
à casa do Engenho Velho, nem assim deveis censurá-la por me haver convidado a
ir ali uma noite. Podia ser-lhe então indiferente a minha disposição moral;
podia também gostar de se sentir querida, sem a menor idéia de retribuição. A
verdade é que fui essa noite e tornei outras; a tia gostava de mim e dos meus
modos. O poeta que lá ia, tagarela e tonto, disse uma vez que estava afinando a
lira para o casamento da tia comigo. A tia riu-se; eu, que queria as boas
graças dela, não podia deixar de rir também, e o caso foi matéria de
conversação por uma semana; mas já então o meu amor à outra tinha atingido ao
cume.

Soube, pouco depois, que Maria
Cora vivia separada do marido. Tinham casado oito anos antes, por verdadeira
paixão. Viveram felizes cinco. Um dia, sobreveio uma aventura do marido que
destruiu a paz do casal. João da Fonseca apaixonou-se por uma figura de circo,
uma chilena que voava em cima do cavalo, Dolores, e deixou a estância para ir
atrás dela. Voltou seis meses depois, curado do amor, mas curado à força,
porque a aventureira se enamorou do redator de um jornal, que não tinha vintém,
e por ele abandonou Fonseca e a sua prataria. A esposa tinha jurado não aceitar
mais o esposo, e tal foi a declaração que lhe fez quando ele apareceu na
estância.

— Tudo está acabado entre nós;
vamos desquitar-nos.

João da Fonseca teve um primeiro gesto
de acordo; era um quadragenário orgulhoso, para quem tal proposta era de si
mesma uma ofensa. Durante uma noite tratou dos preparativos para o desquite;
mas, na seguinte manhã, a vista das graças da esposa novamente o comoveu.
Então, sem tom implorativo, antes como quem lhe perdoava, entendeu dizer-lhe
que deixasse passar uns seis meses. Se ao fim de seis meses, persistisse o
sentimento atual que inspirava a proposta do desquite, este se faria. Maria
Cora não queria aceitar a emenda, mas a tia, que residia em Porto Alegre e fora
passar algumas semanas na estância, interveio com boas palavras. Antes de três
meses estavam reconciliados.

— João, disse-lhe a mulher no dia
seguinte ao da reconciliação, você deve ver que o meu amor é maior que o meu
ciúme, mas fica entendido que este caso da nossa vida é único. Nem você me fará
outra, nem eu lhe perdoarei nada mais.

João da Fonseca achava-se então em
um renascimento do delírio conjugal; respondeu à mulher jurando tudo e mais
alguma coisa. Aos quarenta anos, concluiu ele, não se fazem duas aventuras
daquelas, e a minha foi de doer. Você verá, agora é para sempre.

A vida recomeçou tão feliz, como
dantes, — ele dizia que mais. Com efeito, a paixão da esposa era violenta, e o
marido tornou a amá-la como outrora. Viveram assim dois anos. Ao fim desse
tempo, os ardores do marido haviam diminuído, alguns amores passageiros vieram
meter-se entre ambos. Maria Cora, ao contrário do que lhe dissera, perdoou
essas faltas, que aliás não tiveram a extensão nem o vulto da aventura Dolores.
Os desgostos, entretanto, apareceram e grandes. Houve cenas violentas. Ela
parece que chegou mais de uma vez a ameaçar que se mataria; mas, posto não lhe
faltasse o preciso ânimo, não fez tentativa nenhuma, a tal ponto lhe doía deixar
a própria causa do mal, que era o marido. João da Fonseca percebeu isto mesmo,
e acaso explorou a fascinação que exercia na mulher.

Uma circunstância política veio
complicar esta situação moral. João da Fonseca era pelo lado da revolução,
dava-se com vários dos seus chefes, e pessoalmente detestava alguns dos
contrários. Maria Cora, por laços de família, era adversa aos federalistas.
Esta oposição de sentimentos não seria bastante para separá-los, nem se pode
dizer que, por si mesma, azedasse a vida dos dois. Embora a mulher, ardente em
tudo, não o fosse menos em condenar a revolução, chamando nomes crus aos seus
chefes e oficiais; embora o marido, também excessivo, replicasse com igual
ódio, os seus arrufos políticos apenas aumentariam os domésticos, e provavelmente
não passariam dessa troca de conceitos, se uma nova Dolores, desta vez
Prazeres, e não chilena nem saltimbanca, não revivesse os dias amargos de outro
tempo. Prazeres era ligada ao partido da revolução, não só pelos sentimentos,
como pelas relações da vida com um federalista. Eu a conheci pouco depois, era
bela e airosa; João da Fonseca era também um homem gentil e sedutor. Podiam
amar-se fortemente, e assim foi. Vieram incidentes, mais ou menos graves, até
que um decisivo determinou a separação do casal.

Já cuidavam disto desde algum
tempo, mas a reconciliação não seria impossível, apesar da palavra de Maria
Cora, graças à intervenção da tia; esta havia insinuado à sobrinha que
residisse três ou quatro meses no Rio de Janeiro ou em S. Paulo. Sucedeu,
porém, uma coisa triste de dizer. O marido, em um momento de desvario, ameaçou
a mulher com o rebenque. Outra versão diz que ele tentara esganá-la. Quero crer
que a verídica é a primeira, e que a segunda foi inventada para tirar à
violência de João da Fonseca o que pudesse haver deprimente e vulgar. Maria
Cora não disse mais uma só palavra ao marido. A separação foi imediata; a
mulher veio com a tia para o Rio de Janeiro, depois de arranjados amigavelmente
os interesses pecuniários. Demais, a tia era rica.

João da Fonseca e Prazeres ficaram
vivendo juntos uma vida de aventuras que não importa escrever aqui. Só uma
coisa interessa diretamente à minha narração. Tempos depois da separação do
casal, João da Fonseca estava alistado entre os revolucionários. A paixão
política, posto que forte, não o levaria a pegar em armas, se não fosse uma
espécie de desafio da parte de Prazeres; assim correu entre os amigos dele, mas
ainda este ponto é obscuro. A versão é que ela, exasperada com o resultado de
alguns combates, disse ao estancieiro que iria, disfarçada em homem, vestir
farda de soldado e bater-se pela revolução. Era capaz disto; o amante disse-lhe
que era uma loucura, ela acabou propondo-lhe que, nesse caso, fosse ele
bater-se em vez dela; era uma grande prova de amor que lhe daria.

— Não te tenho dado tantas?

— Tem, sim; mas esta é a maior de
todas, esta me fará cativa até à morte.

— Então agora ainda não é até à
morte? perguntou ele rindo.

— Não.

Pode ser que as coisas se
passassem assim. Prazeres era, com efeito, uma mulher caprichosa e imperiosa, e
sabia prender um homem por laços de ferro. O federalista, de quem se separou
para acompanhar João da Fonseca, depois de fazer tudo para reavê-la, passou à
campanha oriental, onde dizem que vive pobremente, encanecido e envelhecido
vinte anos, sem querer saber de mulheres nem de política. João da Fonseca
acabou cedendo; ela pediu para acompanhá-lo, e até bater-se, se fosse preciso;
ele negou-lho. A revolução triunfaria em breve, disse; vencidas as forças do
governo, tornaria à estância, onde ela o esperaria.

— Na estância, não, respondeu
Prazeres; espero-te em Porto Alegre.

CAPÍTULO IV

Não importa dizer o tempo que
despendi nos inícios da minha paixão, mas não foi grande. A paixão cresceu rápida
e forte. Afinal senti-me tão tomado dela que não pude mais guardá-la comigo, e
resolvi declarar-lha uma noite; mas a tia, que usava cochilar desde as nove
horas (acordava às quatro), daquela vez não pregou olho, e, ainda que o
fizesse, é provável que eu não alcançasse falar; tinha a voz presa e na rua
senti uma vertigem igual à que me deu a primeira paixão da minha vida.

— Sr. Correia, não vá cair, disse
a tia quando eu passei à varanda, despedindo-me.

— Deixe estar, não caio.

Passei mal a noite; não pude
dormir mais de duas horas, aos pedaços, e antes das cinco estava em pé.

— É preciso acabar com isto!
exclamei.

De fato, não parecia achar em
Maria Cora mais que benevolência e perdão, mas era isso mesmo que a tornava
apetecível. Todos os amores da minha vida tinham sido fáceis; em nenhum
encontrei resistência, a nenhuma deixei com dor; alguma pena, é possível, e um
pouco de recordação. Desta vez sentia-me tomado por ganchos de ferro. Maria
Cora era toda vida; parece que, ao pé dela, as próprias cadeiras andavam e as
figuras do tapete moviam os olhos. Põe nisso uma forte dose de meiguice e
graça; finalmente, a ternura da tia fazia daquela criatura um anjo. É banal a
comparação, mas não tenho outra.

Resolvi cortar o mal pela raiz,
não tornando ao Engenho Velho, e assim fiz por alguns dias largos, duas ou três
semanas. Busquei distrair-me e esquecê-la, mas foi em vão. Comecei a sentir a
ausência como de um bem querido; apesar disso, resisti e não tornei logo. Mas,
crescendo a ausência, cresceu o mal, e enfim resolvi tornar lá uma noite. Ainda
assim pode ser que não fosse, a não achar Maria Cora na mesma oficina da Rua da
Quitanda, aonde eu fora acertar o relógio parado.

— É freguês também? perguntou-me
ao entrar.

— Sou.

— Vim acertar o meu. Mas, por que
não tem aparecido?

— É verdade, por que não voltou lá
à casa? completou a tia.

— Uns negócios, murmurei; mas,
hoje mesmo contava ir lá.

— Hoje não; vá amanhã, disse a
sobrinha. Hoje vamos passar a noite fora.

Pareceu-me ler naquela palavra um
convite a amá-la de vez, assim como a primeira trouxera um tom que presumi ser
de saudade. Realmente, no dia seguinte, fui ao Engenho Velho. Maria Cora
acolheu-me com a mesma boa vontade de antes. O poeta lá estava e contou-me em
verso os suspiros que a tia dera por mim. Entrei a freqüentá-las novamente e
resolvi declarar tudo.

Já acima disse que ela
provavelmente percebera ou adivinhara o que eu sentia, como todas as mulheres;
referi-me aos primeiros dias. Desta vez com certeza percebeu, nem por isso me
repeliu. Ao contrário, parecia gostar de se ver querida, muito e bem.

Pouco depois daquela noite
escrevi-lhe uma carta e fui ao Engenho Velho. Achei-a um pouco retraída; a tia
explicou-me que recebera notícias do Rio Grande que a afligiram. Não liguei
isto ao casamento, e busquei alegrá-la; apenas consegui vê-la cortês. Antes de
sair, perto da varanda, entreguei-lhe a carta; ia a dizer-lhe: “Peço-lhe que
leia”, mas a voz não saiu. Vi-a um pouco atrapalhada, e para evitar dizer o que
melhor ia escrito, cumprimentei-a e enfiei pelo jardim. Pode imaginar-se a
noite que passei, e o dia seguinte foi naturalmente igual, à medida que a outra
noite vinha. Pois, ainda assim, não tornei à casa dela; resolvi esperar três ou
quatro dias, não que ela me escrevesse logo, mas que pensasse nos termos da
resposta. Que estes haviam de ser simpáticos, era certeza minha; as maneiras
dela, nos últimos tempos, eram mais que afáveis, pareciam-me convidativas.

Não cheguei, porém, aos quatro
dias; mal pude esperar três. Na noite do terceiro fui ao Engenho Velho. Se
disser que entrei trêmulo da primeira comoção, não minto. Achei-a ao piano,
tocando para o poeta ouvir; a tia, na poltrona, pensava em não sei que, mas eu
quase não a vi, tal a minha primeira alucinação.

— Entre, Sr. Correia, disse esta;
não caia em cima de mim.

— Perdão...

Maria Cora não interrompeu a
música; ao ver-me chegar, disse:

— Desculpe, se lhe não dou a mão,
estou aqui servindo de musa a este senhor.

Minutos depois, veio a mim, e
estendeu-me a mão com tanta galhardia, que li nela a resposta, e estive quase a
dar-lhe um agradecimento. Passaram-se alguns minutos, quinze ou vinte. Ao fim
desse tempo, ela pretextou um livro, que estava em cima das músicas, e pediu-me
para dizer se o conhecia; fomos ali ambos, e ela abriu-mo; entre as duas folhas
estava um papel.

— Na outra noite, quando aqui
esteve, deu-me esta carta; não podia dizer-me o que tem dentro?

— Não adivinha?

— Posso errar na adivinhação.

— É isso mesmo.

— Bem, mas eu sou uma senhora
casada, e nem por estar separada do meu marido deixo de estar casada. O senhor
ama-me, não é? Suponha, pelo melhor, que eu também o amo; nem por isso deixo de
estar casada.

Dizendo isto, entregou-me a carta;
não fora aberta. Se estivéssemos sós, é possível que eu lha lesse, mas a
presença de estranhos impedia-me este recurso. Demais, era desnecessário; a
resposta de Maria Cora era definitiva ou me pareceu tal. Peguei na carta, e
antes de a guardar comigo:

— Não quer então ler?

— Não.

— Nem para ver os termos?

— Não.

— Imagine que lhe proponho ir
combater contra seu marido, matá-lo e voltar, disse eu cada vez mais tonto.

— Propõe isto?

— Imagine.

— Não creio que ninguém me ame com
tal força, concluiu sorrindo. Olhe, que estão reparando em nós.

Dizendo isto, separou-se de mim, e
foi ter com a tia e o poeta. Eu fiquei ainda alguns segundos com o livro na
mão, como se deveras o examinasse, e afinal deixei-o. Vim sentar-me defronte dela.
Os três conversavam de coisas do Rio Grande, de combates entre federalistas e
legalistas, e da vária sorte deles. O que eu então senti não se escreve; pelo
menos, não o escrevo eu, que não sou romancista. Foi uma espécie de vertigem,
um delírio, uma cena pavorosa e lúcida, um combate e uma glória. Imaginei-me no
campo, entre uns e outros, combatendo os federalistas, e afinal matando João da
Fonseca, voltando e casando-me com a viúva. Maria Cora contribuía para esta
visão sedutora; agora, que me recusara a carta, parecia-me mais bela que nunca,
e a isto acrescia que se não mostrava zangada nem ofendida, tratava-me com
igual carinho que antes, creio até que maior. Disto podia sair uma impressão
dupla e contrária, — uma de aquiescência tácita, outra de indiferença, mas eu
só via a primeira, e saí de lá completamente louco.

O que então resolvi foi realmente
de louco. As palavras de Maria Cora: “Não creio que ninguém me ame com tal
força” — soavam-me aos ouvidos, como um desafio. Pensei nelas toda a noite, e
no dia seguinte fui ao Engenho Velho; logo que tive ocasião de jurar-lhe a
prova, fi-lo.

— Deixo tudo o que me interessa, a
começar pela paz, com o único fim de lhe mostrar que a amo, e a quero só e
santamente para mim. Vou combater a revolta.

Maria Cora fez um gesto de
deslumbramento. Daquela vez percebi que realmente gostava de mim, verdadeira
paixão, e se fosse viúva, não casava com outro. Jurei novamente que ia para o
Sul. Ela, comovida, estendeu-me a mão. Estávamos em pleno romantismo. Quando eu
nasci, os meus não acreditavam em outras provas de amor, e minha mãe contava-me
os romances em versos de cavaleiros andantes que iam à Terra Santa libertar o
sepulcro de Cristo por amor da fé e da sua dama. Estávamos em pleno romantismo.

CAPÍTULO V

Fui para o sul. Os combates entre
legalistas e revolucionários eram contínuos e sangrentos, e a notícia deles
contribuiu a animar-me. Entretanto, como nenhuma paixão política me animava a
entrar na luta, força é confessar que por um instante me senti abatido e
hesitei. Não era medo da morte, podia ser amor da vida, que é um sinônimo; mas,
uma ou outra coisa, não foi tal nem tamanha que fizesse durar por muito tempo a
hesitação. Na cidade do Rio Grande encontrei um amigo, a quem eu por carta do
Rio de Janeiro dissera muito reservadamente que ia lá por motivos políticos.
Quis saber quais.

— Naturalmente são reservados,
respondi tentando sorrir.

— Bem; mas uma coisa creio que
posso saber, uma só, porque não sei absolutamente o que pense a tal respeito,
nada havendo antes que me instrua. De que lado estás, legalistas ou revoltosos?

— É boa! Se não fosse dos
legalistas, não te mandaria dizer nada; viria às escondidas.

— Vens com alguma comissão secreta
do marechal?

— Não.

Não me arrancou então mais nada,
mas eu não pude deixar de lhe confiar os meus projetos, ainda que sem os seus
motivos. Quando ele soube que aqueles eram alistar-me entre os voluntários que
combatiam a revolução, não pôde crer em mim, e talvez desconfiasse que
efetivamente eu levava algum plano secreto do presidente. Nunca da minha parte
ouviu nada que pudesse explicar semelhante passo. Entretanto, não perdeu tempo
em despersuadir-me; pessoalmente era legalista e falava dos adversários com
ódio e furor. Passado o espanto, aceitou o meu ato, tanto mais nobre quanto não
era inspirado por sentimento de partido. Sobre isto disse-me muita palavra bela
e heróica, própria a levantar o ânimo de quem já tivesse tendência para a luta.
Eu não tinha nenhuma, fora das razões particulares; estas, porém, eram agora
maiores. Justamente acabava de receber uma carta da tia de Maria Cora, dando-me
notícias delas, e recomendações da sobrinha, tudo com alguma generalidade e
certa simpatia verdadeira.

Fui a Porto Alegre, alistei-me e
marchei para a campanha. Não disse a meu respeito nada que pudesse despertar a
curiosidade de ninguém, mas era difícil encobrir a minha condição, a minha
origem, a minha viagem com o plano de ir combater a revolução. Fez-se logo uma
lenda a meu respeito. Eu era um republicano antigo, riquíssimo, entusiasta,
disposto a dar pela República mil vidas, se as tivesse, e resoluto a não poupar
a única. Deixei dizer isto e o mais, e fui. Como eu indagasse das forças
revolucionárias com que estaria João da Fonseca, alguém quis ver nisto uma
razão de ódio pessoal; também não faltou quem me supusesse espião dos rebeldes,
que ia por-me em comunicação secreta com aquele. Pessoas que sabiam das
relações dele com a Prazeres imaginavam que era um antigo amante desta que se
queria vingar dos amores dele. Todas aquelas suposições morreram, para só ficar
a do meu entusiasmo político; a da minha espionagem ia-me prejudicando;
felizmente, não passou de duas cabeças e de uma noite.

Levava comigo um retrato de Maria
Cora; alcançara-o dela mesma, uma noite, pouco antes do meu embarque, com uma
pequena dedicatória cerimoniosa. Já disse que estava em pleno romantismo; dado
o primeiro passo, os outros vieram de si mesmos. E agora juntai a isto o
amor-próprio, e compreendereis que de simples cidadão indiferente da capital
saísse um guerreiro áspero da campanha rio-grandense.

Nem por isso conto combates, nem
escrevo para falar da revolução, que não teve nada comigo, por si mesma, senão
pela ocasião que me dava, e por algum golpe que lhe desfechei na estreita área
da minha ação. João da Fonseca era o meu rebelde. Depois de haver tomado parte
no combate de Sarandi e Cochila Negra, ouvi que o marido de Maria Cora fora
morto, não sei em que recontro; mais tarde deram-me a notícia de estar com as
forças de Gumercindo, e também que fora feito prisioneiro e seguira para Porto
Alegre; mas ainda isto não era verdade. Disperso, com dois camaradas, encontrei
um dia um regimento legal que ia em defesa da Encruzilhada, investida
ultimamente por uma força dos federalistas; apresentei-me ao comandante e
segui. Aí soube que João da Fonseca estava entre essa força; deram-me todos os
sinais dele, contaram-me a história dos amores e a separação da mulher.

A idéia de matá-lo no turbilhão de
um combate tinha algo fantástico; nem eu sabia se tais duelos eram possíveis em
semelhantes ocasiões, quando a força de cada homem tem de somar com a de toda
uma força única e obediente a uma só direção. Também me pareceu, mais de uma
vez, que ia cometer um crime pessoal, e a sensação que isto me dava, podeis
crer que não era leve nem doce; mas a figura de Maria Cora abraçava-me e
absolvia com uma bênção de felicidades. Atirei-me de vez. Não conhecia João da
Fonseca; além dos sinais que me haviam dado, tinha de memória um retrato dele
que vira no Engenho Velho; se as feições não estivessem mudadas, era provável
que eu o reconhecesse entre muitos. Mas, ainda uma vez, seria este encontro
possível? Os combates em que eu entrara, já me faziam desconfiar que não era
fácil, ao menos.

Não foi fácil nem breve. No
combate da Encruzilhada creio que me houve com a necessária intrepidez e
disciplina, e devo aqui notar que eu me ia acostumando à vida da guerra civil.
Os ódios que ouvia eram forças reais. De um lado e outro batiam-se com ardor, e
a paixão que eu sentia nos meus ia-se pegando em mim. Já lera o meu nome em uma
ordem do dia, e de viva voz recebera louvores, que comigo não pude deixar de
achar justos, e ainda agora tais os declaro. Mas vamos ao principal, que é
acabar com isto.

Naquele combate achei-me um tanto
como o herói de Stendhal na batalha de Waterloo; a diferença é que o espaço foi
menor. Por isso, e também porque não me quero deter em coisas de recordação
fácil, direi somente que tive ocasião de matar em pessoa a João da Fonseca.
Verdade é que escapei de ser morto por ele. Ainda agora trago na testa a
cicatriz que ele me deixou. O combate entre nós foi curto. Se não parecesse
romanesco demais, eu diria que João da Fonseca adivinhara o motivo e previra o
resultado da ação.

Poucos minutos depois da luta
pessoal, a um canto da vila, João da Fonseca caiu prostrado. Quis ainda lutar,
e certamente lutou um pouco; eu é que não consenti na desforra, que podia ser a
minha derrota, se é que raciocinei; creio que não. Tudo o que fiz foi cego pelo
sangue em que o deixara banhado, e surdo pelo clamor e tumulto do combate.
Matava-se, gritava-se, vencia-se; em pouco ficamos senhores do campo.

Quando vi que João da Fonseca
morrera deveras, voltei ao combate por instantes; a minha ebriedade cessara um
pouco, e os motivos primários tornaram a dominar-me, como se fossem únicos. A
figura de Maria Cora apareceu-me como um sorriso de aprovação e perdão; tudo
foi rápido.

Haveis de ter lido que ali se
apreenderam três ou quatro mulheres. Uma destas era a Prazeres. Quando, acabado
tudo, a Prazeres viu o cadáver do amante, fez uma cena que me encheu de ódio e
de inveja. Pegou em si e deitou-se a abraçá-lo; as lágrimas que verteu, as
palavras que disse, fizeram rir a uns; a outros, se não enterneceram, deram
algum sentimento de admiração. Eu, como digo, achei-me tomado de inveja e ódio,
mas também esse duplo sentimento desapareceu para não ficar nem admiração;
acabei rindo. Prazeres, depois de honrar com dor a morte do amante, ficou sendo
a federalista que já era; não vestia farda, como dissera ao desafiar João da
Fonseca, quis ser prisioneira com os rebeldes e seguir com eles.

É claro que não deixei logo as
forças, bati-me ainda algumas vezes, mas a razão principal dominou, e abri mão
das armas. Durante o tempo em que estive alistado, só escrevi duas cartas a
Maria Cora, uma pouco depois de encetar aquela vida nova, — outra depois do
combate da Encruzilhada; nesta não lhe contei nada do marido, nem da morte, nem
sequer que o vira. Unicamente anunciei que era provável acabasse brevemente a
guerra civil. Em nenhuma das duas fiz a menor alusão aos meus sentimentos nem
ao motivo do meu ato; entretanto, para quem soubesse deles, a carta era
significativa. Maria Cora só respondeu à primeira das cartas, com serenidade,
mas não com isenção. Percebia-se, — ou percebia-o eu, — que, não prometendo
nada, tudo agradecia, e, quando menos, admirava. Gratidão e admiração podiam
encaminhá-la ao amor.

Ainda não disse, — e não sei como
diga este ponto, — que na Encruzilhada, depois da morte de João da Fonseca,
tentei degolá-lo; mas nem queria fazê-lo, nem realmente o fiz. O meu objeto era
ainda outro e romanesco. Perdoa-me tu, realista sincero, há nisto também um
pouco de realidade, e foi o que pratiquei, de acordo com o estado da minha
alma: o que fiz foi cortar-lhe um molho de cabelos. Era o recibo da morte que
eu levaria à viúva.

CAPÍTULO VI

Quando voltei ao Rio de Janeiro,
tinham já passado muitos meses do combate da Encruzilhada. O meu nome figurou
não só em partes oficiais como em telegramas e correspondências, por mais que
eu buscasse esquivar-me ao ruído e desaparecer na sombra. Recebi cartas de
felicitações e de indagações. Não vim logo para o Rio de Janeiro, note-se;
podia ter aqui alguma festa; preferi ficar em S. Paulo. Um dia, sem ser
esperado, meti-me na estrada de ferro e entrei na cidade. Fui para a casa de
pensão do Catete.

Não procurei logo Maria Cora.
Pareceu-me até mais acertado que a notícia da minha vinda lhe chegasse pelos
jornais. Não tinha pessoa que lhe falasse; vexava-me ir eu mesmo a alguma
redação contar o meu regresso do Rio Grande; não era passageiro de mar, cujo
nome viesse em lista nas folhas públicas. Passaram dois dias; no terceiro,
abrindo uma destas, dei com o meu nome. Dizia-se ali que viera de S. Paulo e
estivera nas lutas do Rio Grande, citavam-se os combates, tudo com adjetivos de
louvor; enfim, que voltava à mesma pensão do Catete. Como eu só contara alguma
coisa ao dono da casa, podia ser ele o autor das notas; disse-me que não.
Entrei a receber visitas pessoais. Todas queriam saber tudo; eu pouco mais
disse que nada.

Entre os cartões, recebi dois de Maria
Cora e da tia, com palavras de boas-vindas. Não era preciso mais; restava-me ir
agradecer-lhes, e dispus-me a isso; mas, no próprio dia em que resolvi ir ao
Engenho Velho, tive uma sensação de... De quê? Expliquem, se podem, o
acanhamento que me deu a lembrança do marido de Maria Cora, morto às minhas
mãos. A sensação que ia ter diante dela encheu-me inteiramente. Sabendo-se qual
foi o móvel principal da minha ação militar, mal se compreende aquela
hesitação; mas, se considerares que, por mais que me defendesse do marido e o
matasse para não morrer, ele era sempre o marido, terás entendido o mal-estar
que me fez adiar a visita. Afinal, peguei em mim e fui à casa dela.

Maria Cora estava de luto.
Recebeu-me com bondade, e repetiu-me, como a tia, as felicitações escritas.
Falamos da guerra civil, dos costumes do Rio Grande, um pouco de política, e
mais nada. Não se disse de João da Fonseca. Ao sair de lá, perguntei a mim
mesmo se Maria Cora estaria disposta a casar comigo.

“Não me parece que recuse, embora
não lhe ache maneiras especiais. Creio até que está menos afável que dantes...
Terá mudado?”

Pensei assim, vagamente. Atribuí a
alteração ao estado moral da viuvez; era natural. E continuei a freqüentá-la,
disposto a deixar passar a primeira fase do luto para lhe pedir formalmente a
mão. Não tinha que fazer declarações novas; ela sabia tudo. Continuou a
receber-me bem. Nenhuma pergunta me fez sobre o marido, a tia também não, e da
própria revolução não se falou mais. Pela minha parte, tornando à situação
anterior, busquei não perder tempo, fiz-me pretendente com todas as maneiras do
ofício. Um dia, perguntei-lhe se pensava em tornar ao Rio Grande.

— Por ora, não.

— Mas irá?

— É possível; não tenho plano nem
prazo marcado; é possível.

Eu, depois de algum silêncio,
durante o qual olhava interrogativamente para ela, acabei por inquirir se antes
de ir, caso fosse, não alteraria nada em sua vida.

— A minha vida está tão
alterada...

Não me entendera; foi o que supus.
Tratei de me explicar melhor, e escrevi uma carta em que lhe lembrava a entrega
e a recusa da primeira e lhe pedia francamente a mão. Entreguei a carta, dois
dias depois, com estas palavras:

— Desta vez não recusará ler-me.

Não recusou, aceitou a carta. Foi
à saída, à porta da sala. Creio até que lhe vi certa comoção de bom agouro. Não
me respondeu por escrito, como esperei. Passados três dias, estava tão ansioso
que resolvi ir ao Engenho Velho. Em caminho imaginei tudo; que me recusasse,
que me aceitasse, que me adiasse, e já me contentava com a última hipótese, se
não houvesse de ser a segunda. Não a achei em casa; tinha ido passar alguns
dias na Tijuca. Saí de lá aborrecido. Pareceu-me que não queria absolutamente
casar; mas então era mais simples dizê-lo ou escrevê-lo. Esta consideração
trouxe-me esperanças novas.

Tinha ainda presentes as palavras
que me dissera, quando me devolveu a primeira carta, e eu lhe falei da minha
paixão: “Suponha que eu o amo; nem por isso deixo de ser uma senhora casada”.
Era claro que então gostava de mim, e agora mesmo não havia razão decisiva para
crer o contrário, embora a aparência fosse um tanto fria. Ultimamente, entrei a
crer que ainda gostava, um pouco por vaidade, um pouco por simpatia, e não sei
se por gratidão também; tive alguns vestígios disso. Não obstante, não me deu
resposta à segunda carta. Ao voltar da Tijuca, vinha menos expansiva, acaso
mais triste. Tive eu mesmo de lhe falar na matéria; a resposta foi que, por
ora, estava disposta a não casar.

— Mas um dia...? perguntei depois
de algum silêncio.

— Estarei velha.

— Mas então... será muito tarde?

— Meu marido pode não estar morto.

Espantou-me esta objeção.

— Mas a senhora está de luto.

— Tal foi a notícia que li e me deram;
pode não ser exata. Tenho visto desmentir outras que se reputavam certas.

— Quer certeza absoluta?
perguntei. Eu posso dá-la.

Maria Cora empalideceu. Certeza.
Certeza de quê? Queria que lhe contasse tudo, mas tudo. A situação era tão
penosa para mim que não hesitei mais, e, depois de lhe dizer que era intenção
minha não lhe contar nada, como não contara a ninguém, ia fazê-lo, unicamente
para obedecer à intimação. E referi o combate, as suas fases todas, os riscos,
as palavras, finalmente a morte de João da Fonseca. A ânsia com que me ouviu
foi grande, e não menor o abatimento final. Ainda assim, dominou-se, e
perguntou-me:

— Jura que me não está enganando?

— Para que a enganar? O que tenho
feito é bastante para provar que sou sincero. Amanhã, trago-lhe outra prova, se
é preciso mais alguma.

Levei-lhe os cabelos que cortara
ao cadáver. Contei-lhe, — e confesso que o meu fim foi irritá-la contra a
memória do defunto, — contei-lhe o desespero da Prazeres. Descrevi essa mulher
e as suas lágrimas. Maria Cora ouviu-me com os olhos grandes e perdidos; estava
ainda com ciúmes. Quando lhe mostrei os cabelos do marido, atirou-se a eles,
recebeu-os, beijou-os, chorando, chorando, chorando... Entendi melhor sair e
sair para sempre. Dias depois recebi a resposta à minha carta; recusava casar.

Na resposta havia uma palavra que
é a única razão de escrever esta narrativa: “Compreende que eu não podia
aceitar a mão do homem que, embora lealmente, matou meu marido”. Comparei-a
àquela outra que me dissera antes, quando eu me propunha sair a combate,
matá-lo e voltar: “Não creio que ninguém me ame com tal força”. E foi essa
palavra que me levou à guerra. Maria Cora vive agora reclusa; de costume manda
dizer uma missa por alma do marido, no aniversário do combate da Encruzilhada.
Nunca mais a vi; e, coisa menos difícil, nunca mais esqueci dar corda ao
relógio.

MARCHA FÚNEBRE

O deputado Cordovil não podia
pregar olho uma noite de agosto de 186... Viera cedo do Cassino Fluminense,
depois da retirada do Imperador, e durante o baile não tivera o mínimo incômodo
moral nem físico. Ao contrário, a noite foi excelente; tão excelente que um
inimigo seu, que padecia do coração, faleceu antes das dez horas, e a notícia
chegou ao Cassino pouco depois das onze.

Naturalmente concluis que ele
ficou alegre com a morte do homem, espécie de vingança que os corações adversos
e fracos tomam em falta de outra. Digo-te que concluis mal; não foi alegria,
foi desabafo. A morte vinha de meses, era daquelas que não acabam mais, e moem,
mordem, comem, trituram a pobre criatura humana. Cordovil sabia dos
padecimentos do adversário. Alguns amigos, para o consolar de antigas injúrias,
iam contar-lhe o que viam ou sabiam do enfermo, pregado a uma cadeira de
braços, vivendo as noites horrivelmente, sem que as auroras lhe trouxessem
esperanças, nem as tardes desenganos. Cordovil pagava-lhes com alguma palavra
de compaixão, que o alvissareiro adotava, e repetia, e era mais sincera naquele
que neste. Enfim acabara de padecer; daí o desabafo.

Este sentimento pegava com a
piedade humana. Cordovil, salvo em política, não gostava do mal alheio. Quando
rezava, ao levantar da cama: “Padre Nosso, que estás no céu, santificado seja o
teu nome, venha a nós o teu reino, seja feita a tua vontade, assim na terra
como no céu; o pão nosso de cada dia nos dá hoje; perdoa as nossas dívidas,
como nós perdoamos aos nossos devedores”... não imitava um de seus amigos que
rezava a mesma prece, sem todavia perdoar aos devedores, como dizia de língua;
esse chegava a cobrar além do que eles lhe deviam, isto é, se ouvia maldizer de
alguém, decorava tudo e mais alguma coisa e ia repeti-lo a outra parte. No dia
seguinte, porém, a bela oração de Jesus tornava a sair dos lábios da véspera
com a mesma caridade de ofício.

Cordovil não ia nas águas desse
amigo; perdoava deveras. Que entrasse no perdão um tantinho de preguiça, é
possível, sem aliás ser evidente. Preguiça amamenta muita virtude. Sempre é
alguma coisa minguar força à ação do mal. Não esqueça que o deputado só gostava
do mal alheio em política, e o inimigo morto era inimigo pessoal. Quanto à
causa da inimizade, não a sei eu, e o nome do homem acabou com a vida.

— Coitado! descansou, disse
Cordovil.

Conversaram da longa doença do
finado. Também falaram das várias mortes deste mundo, dizendo Cordovil que a
todas preferia a de César, não por motivo do ferro, mas por inesperada e
rápida.

— Tu quoque? perguntou-lhe
um colega rindo.

Ao que ele, apanhando a alusão,
replicou:

— Eu, se tivesse um filho, quisera
morrer às mãos dele. O parricídio, estando fora do comum, faria a tragédia mais
trágica.

Tudo foi assim alegre. Cordovil
saiu do baile com sono, e foi cochilando no carro, apesar do mal calçado das
ruas. Perto de casa, sentiu parar o carro e ouviu rumor de vozes. Era o caso de
um defunto, que duas praças de polícia estavam levantando do chão.

— Assassinado? perguntou ele ao
lacaio, que descera da almofada para saber o que era.

— Não sei, não, senhor.

— Pergunta o que é.

— Este moço sabe como foi, disse o
lacaio, indicando um desconhecido, que falava a outros.

O moço aproximou-se da portinhola,
antes que o deputado recusasse ouvi-lo. Referiu-lhe então em poucas palavras o
acidente a que assistira.

— Vínhamos andando, ele adiante,
eu atrás. Parece que assobiava uma polca. Indo a atravessar a rua para o lado
do Mangue, vi que estacou o passo, a modo que torceu o corpo, não sei bem, e
caiu sem sentidos. Um doutor, que chegou logo, descendo de um sobradinho,
examinou o homem e disse que “morreu de repente”. Foi-se juntando gente, a
patrulha levou muito tempo a chegar. Agora pegou dele. Quer ver o defunto?

— Não, obrigado. Já se pode
passar?

— Pode.

— Obrigado. Vamos, Domingos.

Domingos trepou à almofada, o
cocheiro tocou os animais, e o carro seguiu até à Rua de S. Cristóvão, onde
morava Cordovil.

Antes de chegar à casa, Cordovil
foi pensando na morte do desconhecido. Em si mesma, era boa; comparada à do
inimigo pessoal, excelente. Ia a assobiar, cuidando sabe Deus em que delícia
passada ou em que esperança futura; revivia o que vivera, ou antevia o que
podia viver, senão quando, a morte pegou da delícia ou da esperança, e lá se
foi o homem ao eterno repouso. Morreu sem dor, ou, se alguma teve, foi acaso
brevíssima, como um relâmpago que deixa a escuridão mais escura.

Então pôs o caso em si. Se lhe tem
acontecido no Cassino a morte do Aterrado? Não seria dançando; os seus quarenta
anos não dançavam. Podia até dizer que ele só dançou até aos vinte. Não era
dado a moças, tivera um afeição única na vida, — aos vinte e cinco anos, casou
e enviuvou ao cabo de cinco semanas para não casar mais. Não é que lhe
faltassem noivas, — mormente depois de perder o avô, que lhe deixou duas
fazendas. Vendeu-as ambas e passou a viver consigo, fez duas viagens à Europa,
continuou a política e a sociedade. Ultimamente parecia enojado de uma e de
outra, mas não tendo em que matar o tempo, não abriu mão delas. Chegou a ser
ministro uma vez, creio que da Marinha, não passou de sete meses. Nem a pasta
lhe deu glória, nem a demissão desgosto. Não era ambicioso, e mais puxava para
a quietação que para o movimento.

Mas se lhe tivesse sucedido morrer
de repente no Cassino, ante uma valsa ou quadrilha, entre duas portas? Podia
ser muito bem. Cordovil compôs de imaginação a cena, ele caído de bruços ou de
costas, o prazer turbado, a dança interrompida... e dali podia ser que não; um
pouco de espanto apenas, outro de susto, os homens animando as damas, a
orquestra continuando por instantes a oposição do compasso e da confusão. Não
faltariam braços que o levassem para um gabinete, já morto, totalmente morto.

“Tal qual a morte de César”, ia
dizendo consigo.

E logo emendou:

“Não, melhor que ela; sem ameaça,
nem armas, nem sangue, uma simples queda e o fim. Não sentiria nada.”

Cordovil deu consigo a rir ou a
sorrir, alguma coisa que afastava o terror e deixava a sensação da liberdade.
Em verdade, antes a morte assim que após longos dias ou longos meses e anos,
como o adversário que perdera algumas horas antes. Nem era morrer; era um gesto
de chapéu, que se perdia no ar com a própria mão e a alma que lhe dera
movimento. Um cochilo e o sono eterno. Achava-lhe um só defeito, — o aparato.
Essa morte no meio de um baile, defronte do Imperador, ao som de Strauss,
contada, pintada, enfeitada nas folhas públicas, essa morte pareceria de
encomenda. Paciência, uma vez que fosse repentina.

Também pensou que podia ser na
Câmara, no dia seguinte, ao começar o debate do orçamento. Tinha a palavra; já
andava cheio de algarismos e citações. Não quis imaginar o caso, não valia a
pena; mas o caso teimou e apareceu de si mesmo. O salão da Câmara, em vez do do
Cassino, sem damas ou com poucas, nas tribunas. Vasto silêncio. Cordovil em pé
começaria o discurso, depois de circular os olhos pela casa, fitar o ministro e
fitar o presidente: “Releve-me a Câmara que lhe tome algum tempo, serei breve,
buscarei ser justo...” Aqui uma nuvem lhe taparia os olhos, a língua pararia, o
coração também, e ele cairia de golpe no chão. Câmara, galerias, tribunas
ficariam assombradas. Muitos deputados correriam a erguê-lo; um, que era
médico, verificaria a morte; não diria que fora de repente, como o do
sobradinho do Aterrado, mas por outro estilo mais técnico. Os trabalhos seriam
suspensos, depois de algumas palavras do presidente e escolha da comissão que
acompanharia o finado ao cemitério...

Cordovil quis rir da circunstância
de imaginar além da morte, o movimento e o saimento, as próprias notícias dos
jornais, que ele leu de cor e depressa. Quis rir, mas preferia cochilar; os
olhos é que, estando já perto de casa e da cama, não quiseram desperdiçar o
sono, e ficaram arregalados.

Então a morte, que ele imaginara
pudesse ter sido no baile, antes de sair, ou no dia seguinte em plena sessão da
Câmara, apareceu ali mesmo no carro. Supôs ele que, ao abrirem-lhe a
portinhola, dessem com o seu cadáver. Sairia assim de uma noite ruidosa para
outra pacífica, sem conversas, nem danças, nem encontros, sem espécie alguma de
luta ou resistência. O estremeção que teve fez-lhe ver que não era verdade.
Efetivamente, o carro entrou na chácara, estacou, e Domingos saltou da almofada
para vir abrir-lhe a portinhola. Cordovil desceu com as pernas e a alma vivas,
e entrou pela porta lateral, onde o aguardava com um castiçal e vela acesa o
escravo Florindo. Subiu a escada, e os pés sentiam que os degraus eram deste
mundo; se fossem do outro, desceriam naturalmente. Em cima, ao entrar no
quarto, olhou para a cama; era a mesma dos sonos quietos e demorados.

— Veio alguém?

— Não, senhor, respondeu o escravo
distraído, mas corrigiu logo: Veio, sim, senhor; veio aquele doutor que almoçou
com meu senhor domingo passado.

— Queria alguma coisa?

— Disse que vinha dar a meu senhor
uma boa notícia, e deixou este bilhete — que eu botei ao pé da cama.

O bilhete referia a morte do
inimigo; era de um dos amigos que usavam contar-lhe a marcha da moléstia. Quis ser
o primeiro a anunciar o desenlace, um alegrão, com um abraço apertado. Enfim,
morrera o patife. Não disse a coisa assim por esses termos claros, mas os que
empregou vinham a dar neles, acrescendo que não atribuiu esse único objeto à
visita. Vinha passar a noite; só ali soube que Cordovil fora ao Cassino. Ia a
sair, quando lhe lembrou a morte e pediu ao Florindo que lhe deixasse escrever
duas linhas. Cordovil entendeu o significado, e ainda uma vez lhe doeu a agonia
do outro. Fez um gesto de melancolia e exclamou a meia voz:

— Coitado! Vivam as mortes
súbitas!

Florindo, se referisse o gesto e a
frase ao doutor do bilhete, talvez o fizesse arrepender da canseira. Nem pensou
nisso; ajudou o senhor a preparar-se para dormir, ouviu as últimas ordens e despediu-se.
Cordovil deitou-se.

— Ah! suspirou ele estirando o
corpo cansado.

Teve então uma idéia, a de
amanhecer morto. Esta hipótese, a melhor de todas, porque o apanharia meio
morto, trouxe consigo mil fantasias que lhe arredaram o sono dos olhos. Em
parte, era a repetição das outras, a participação à Câmara, as palavras do
presidente, comissão para o saimento, e o resto. Ouviu lástimas de amigos e de
fâmulos, viu notícias impressas, todas lisonjeiras ou justas. Chegou a
desconfiar que era já sonho. Não era. Chamou-se ao quarto, à cama, a si mesmo:
estava acordado.

A lamparina deu melhor corpo à
realidade. Cordovil espancou as idéias fúnebres e esperou que as alegres
tomassem conta dele e dançassem até cansá-lo. Tentou vencer uma visão com
outra. Fez até uma coisa engenhosa, convocou os cinco sentidos, porque a
memória de todos eles era aguda e fresca; foi assim evocando lances e rasgos
longamente extintos. Gestos, cenas de sociedade e de família, panoramas,
repassou muita coisa vista, com o aspecto do tempo diverso e remoto. Deixara de
comer acepipes que outra vez lhe sabiam, como se estivesse agora a mastigá-los.
Os ouvidos escutavam passos leves e pesados, cantos joviais e tristes, e
palavra de todos os feitios. O tato, o olfato, todos fizeram o seu ofício,
durante um prazo que ele não calculou.

Cuidou de dormir e cerrou bem os
olhos. Não pôde, nem do lado direito, nem do esquerdo, de costas nem de bruços.
Ergueu-se e foi ao relógio; eram três horas. Insensivelmente levou-o à orelha a
ver se estava parado; estava andando, dera-lhe corda. Sim, tinha tempo de
dormir um bom sono; deitou-se, cobriu a cabeça para não ver a luz.

Ah! foi então que o sono tentou
entrar, calado e surdo, todo cautelas, como seria a morte, se quisesse levá-lo
de repente, para nunca mais. Cordovil cerrou os olhos com força, e fez mal,
porque a força acentuou a vontade que tinha de dormir; cuidou de os afrouxar, e
fez bem. O sono, que ia a recuar, tornou atrás, e veio estirar-se ao lado
deles, passando-lhe aqueles braços leves e pesados, a um tempo, que tiram à
pessoa todo movimento. Cordovil os sentia, e com os seus quis conchegá-los
ainda mais... A imagem não é boa, mas não tenho outra à mão nem tempo de ir
buscá-la. Digo só o resultado do gesto, que foi arredar o sono de si, tão
aborrecido ficou este reformador de cansados.

— Que terá ele hoje contra mim?
perguntaria o sono, se falasse.

Tu sabes que ele é mudo por
essência. Quando parece que fala é o sonho que abre a boca à pessoa; ele não,
ele é a pedra, e ainda a pedra fala, se lhe batem, como estão fazendo agora os
calceteiros da minha rua. Cada pancada acorda na pedra um som, e a regularidade
do gesto torna aquele som tão pontual que parece a alma de um relógio. Vozes de
conversa ou de pregão, rodas de carro, passos de gente, uma janela batida pelo
vento, nada dessas coisas que ora ouço, animava então a rua e a noite de
Cordovil. Tudo era propício ao sono.

Cordovil ia finalmente dormir,
quando a idéia de amanhecer morto apareceu outra vez. O sono recuou e fugiu.
Esta alternativa durou muito tempo. Sempre que o sono ia a grudar-lhe os olhos,
a lembrança da morte os abria, até que ele sacudiu o lençol e saiu da cama.
Abriu uma janela e encostou-se ao peitoril. O céu queria clarear, alguns vultos
iam passando na rua, trabalhadores e mercadores que desciam para o centro da
cidade. Cordovil sentiu um arrepio; não sabendo se era frio ou medo, foi vestir
um camisão de chita, e voltou para a janela. Parece que era frio, porque não
sentia mais nada.

A gente continuava a passar, o céu
a clarear, um assobio da estrada de ferro deu sinal de trem que ia partir.
Homens e coisas vinham do descanso, o céu fazia economia de estrelas,
apagando-as à medida que o sol ia chegando para o seu ofício. Tudo dava idéia
de vida. Naturalmente a idéia da morte foi recuando e desapareceu de todo,
enquanto o nosso homem, que suspirou por ela no Cassino, que a desejou para o
dia seguinte na Câmara dos Deputados, que a encarou no carro, voltou-lhe as
costas quando a viu entrar com o sono, seu irmão mais velho, — ou mais moço,
não sei.

Quando veio a falecer, muitos anos
depois, pediu e teve a morte, não súbita, mas vagarosa, a morte de um vinho
filtrado, que sai impuro de uma garrafa para entrar purificado em outra; a
borra iria para o cemitério. Agora é que lhe via a filosofia; em ambas as
garrafas era sempre o vinho que ia ficando, até passar inteiro e pingado para a
segunda. Morte súbita não acabava de entender o que era.

UM CAPITÃO DE VOLUNTÁRIOS

Indo a embarcar para a Europa, logo
depois da proclamação da República, Simão de Castro fez inventário das cartas e
apontamentos; rasgou tudo. Só lhe ficou a narração que ides ler; entregou-a a
um amigo para imprimi-la quando ele estivesse barra fora. O amigo não cumpriu a
recomendação por achar na história alguma coisa que podia ser penosa, e assim
lho disse em carta. Simão respondeu que estava por tudo o que quisesse; não
tendo vaidades literárias, pouco se lhe dava de vir ou não a público. Agora que
os dois faleceram, e não há igual escrúpulo, dá-se o manuscrito ao prelo.

Éramos dois, elas duas. Os dois
íamos ali por visita, costume, desfastio, e finalmente por amizade. Fiquei
amigo do dono da casa, ele meu amigo. Às tardes, sobre o jantar, — jantava-se
cedo em 1866, — ia ali fumar um charuto. O sol ainda entrava pela janela, onde
se via um morro com casas em cima. A janela oposta dava para o mar. Não digo a
rua nem o bairro; a cidade posso dizer que era o Rio de Janeiro. Ocultarei o
nome do meu amigo; ponhamos uma letra, X... Ela, uma delas, chamava-se Maria.

Quando eu entrava, já ele estava
na cadeira de balanço. Os móveis da sala eram poucos, os ornatos raros, tudo
simples. X... estendia-me a mão larga e forte; eu ia sentar-me ao pé da janela,
olho na sala, olho na rua. Maria, ou já estava ou vinha de dentro. Éramos nada
um para o outro; ligava-nos unicamente a afeição de X... Conversávamos; eu saía
para casa ou ia passear, eles ficavam e iam dormir. Algumas vezes jogávamos
cartas, às noites, e, para o fim do tempo, era ali que eu passava a maior parte
destas.

Tudo em X... me dominava. A figura
primeiro. Ele robusto, eu franzino; a minha graça feminina, débil, desaparecia
ao pé do garbo varonil dele, dos seus ombros largos, cadeiras largas, jarrete
forte e o pé sólido que, andando, batia rijo no chão. Dai-me um bigode escasso
e fino; vede nele as suíças longas, espessas e encaracoladas, e um dos seus
gestos habituais, pensando ou escutando, era passar os dedos por elas,
encaracolando-as sempre. Os olhos completavam a figura, não só por serem
grandes e belos, mas porque riam mais e melhor que a boca. Depois da figura, a
idade; X... era homem de quarenta anos, eu não passava dos vinte e quatro.
Depois da idade, a vida; ele vivera muito, em outro meio, donde saíra a
encafuar-se naquela casa, com aquela senhora, eu não vivera nada nem com pessoa
alguma. Enfim, — e este rasgo é capital, — havia nele uma fibra castelhana, uma
gota do sangue que circula nas páginas de Calderón, uma atitude moral que posso
comparar, sem depressão nem riso, à do herói de Cervantes.

Como se tinham amado? Datava de
longe. Maria contava já vinte e sete anos, e parecia haver recebido alguma
educação. Ouvi que o primeiro encontro fora em um baile de máscaras, no antigo
Teatro Provisório. Ela trajava uma saia curta, e dançava ao som de um pandeiro.
Tinha os pés admiráveis, e foram eles ou o seu destino a causa do amor de X...
Nunca lhe perguntei a origem da aliança; sei só que ela tinha uma filha, que
estava no colégio e não vinha à casa; a mãe é que ia vê-la. Verdadeiramente as
nossas relações eram respeitosas, e o respeito ia ao ponto de aceitar a
situação sem a examinar.

Quando comecei a ir ali, não tinha
ainda o emprego no banco. Só dois ou três meses depois é que entrei para este,
e não interrompi as relações. Maria tocava piano; às vezes, ela e a amiga
Raimunda conseguiam arrastar X... ao teatro; eu ia com eles. No fim, tomávamos
chá em sala particular, e, uma ou outra vez, se havia lua, acabávamos a noite
indo de carro a Botafogo.

A estas festas não ia Barreto, que
só mais tarde começou a freqüentar a casa. Entretanto, era bom companheiro,
alegre e rumoroso. Uma noite, como saíssemos de lá, encaminhou a conversa para
as duas mulheres, e convidou-me a namorá-las.

— Tu escolhes uma, Simão, eu
outra.

Estremeci e parei.

— Ou antes, eu já escolhi,
continuou ele; escolhi a Raimunda. Gosto muito da Raimunda. Tu, escolhe a
outra.

— A Maria?

— Pois que outra há de ser?

O alvoroço que me deu este
tentador foi tal que não achei palavra de recusa, nem palavra nem gesto. Tudo
me pareceu natural e necessário. Sim, concordei em escolher Maria; era mais
velha que eu três anos, mas tinha a idade conveniente para ensinar-me a amar.
Está dito, Maria. Deitamo-nos às duas conquistas com ardor e tenacidade.
Barreto não tinha que vencer muito; a eleita dele não trazia amores, mas até
pouco antes padecera de uns que rompera contra a vontade, indo o amante casar
com uma moça de Minas. Depressa se deixou consolar. Barreto um dia, estando eu
a almoçar, veio anunciar-me que recebera uma carta dela, e mostrou-ma.

— Estão entendidos?

— Estamos. E vocês?

— Eu não.

— Então quando?

— Deixa ver; eu te digo.

Naquele dia fiquei meio vexado. Com
efeito, apesar da melhor vontade deste mundo, não me atrevia a dizer a Maria os
meus sentimentos. Não suponhas que era nenhuma paixão. Não tinha paixão, mas
curiosidade. Quando a via esbelta e fresca, toda calor e vida, sentia-me tomado
de uma força nova e misteriosa; mas, por um lado, não amara nunca, e, por
outro, Maria era a companheira de meu amigo. Digo isto, não para explicar
escrúpulos, mas unicamente para fazer compreender o meu acanhamento. Viviam
juntos desde alguns anos, um para o outro. X... tinha confiança em mim,
confiança absoluta, comunicava-me os seus negócios, contava-me coisas da vida
passada. Apesar da desproporção da idade, éramos como estudantes do mesmo ano.

Como entrasse a pensar mais
constantemente em Maria, é provável que por algum gesto lhe houvesse descoberto
o meu recente estado; certo é que, um dia, ao apertar-lhe a mão, senti que os
dedos dela se demoravam mais entre os meus. Dois dias depois, indo ao correio,
encontrei-a selando uma carta para a Bahia. Ainda não disse que era baiana? Era
baiana. Ela é que me viu primeiro e me falou. Ajudei-lhe a pôr o selo e
despedimo-nos. À porta ia a dizer alguma coisa, quando vi ante nós, parada, a
figura de X...

— Vim trazer a carta para mamãe,
apressou-se ela em dizer.

Despediu-se de nós e foi para
casa; ele e eu tomamos outro rumo. X... aproveitou a ocasião para fazer muitos
elogios de Maria. Sem entrar em minudências acerca da origem das relações,
assegurou-me que fora uma grande paixão igual em ambos, e concluiu que tinha a
vida feita.

— Já agora não me caso; vivo
maritalmente com ela, morrerei com ela. Tenho uma só pena; é ser obrigado a
viver separado de minha mãe. Minha mãe sabe, disse-me ele parando. E continuou
andando: sabe, e até já me fez uma alusão muito vaga e remota, mas que eu
percebi. Consta-me que não desaprova; sabe que Maria é séria e boa, e uma vez
que eu seja feliz, não exige mais nada. O casamento não me daria mais que
isto...

Disse muitas outras coisas, que eu
fui ouvindo sem saber de mim; o coração batia-me rijo, e as pernas andavam
frouxas. Não atinava com resposta idônea; alguma palavra que soltava, saía-me
engasgada. Ao cabo de algum tempo, ele notou o meu estado e interpretou-o
erradamente; supôs que as suas confidências me aborreciam, e disse-mo rindo.
Contestei sério:

— Ao contrário, ouço com
interesse, e trata-se de pessoas de toda a consideração e respeito.

Penso agora que cedia
inconscientemente a uma necessidade de hipocrisia. A idade das paixões é
confusa, e naquela situação não posso discernir bem os sentimentos e suas
causas. Entretanto, não é fora de propósito que buscasse dissipar no ânimo de
X... qualquer possível desconfiança. A verdade é que ele me ouviu agradecido.
Os seus grandes olhos de criança envolveram-me todo, e quando nos despedimos,
apertou-me a mão com energia. Creio até que lhe ouvi dizer: “Obrigado!”

Não me separei dele aterrado, nem
ferido de remorsos prévios. A primeira impressão da confidência esvaiu-se,
ficou só a confidência, e senti crescer-me o alvoroço da curiosidade. X...
falara-me de Maria como de pessoa casta e conjugal; nenhuma alusão às suas
prendas físicas, mas a minha idade dispensava qualquer referência direta.
Agora, na rua, via de cor a figura da moça, os seus gestos igualmente lânguidos
e robustos, e cada vez me sentia mais fora de mim. Em casa escrevi-lhe uma
carta longa e difusa, que rasguei meia hora depois, e fui jantar. Sobre o
jantar fui à casa de X...

Eram ave-marias. Ele estava na
cadeira de balanço, eu sentei-me no lugar do costume, olho na sala, olho no
morro. Maria apareceu tarde, depois das horas, e tão anojada que não tomou
parte na conversação. Sentou-se e cochilou; depois tocou um pouco de piano e
saiu da sala.

— Maria acordou hoje com a mania
de colher donativos para a guerra, disse-me ele. Já lhe fiz notar que nem todos
quererão parecer que... Você sabe... A posição dela... Felizmente, a idéia há
de passar; tem dessas fantasias...

— E por que não?

— Ora, porque não! E depois, a
guerra do Paraguai, não digo que não seja como todas as guerras, mas, palavra,
não me entusiasma. A princípio, sim, quando o López tomou o Marquês de
Olinda, fiquei indignado; logo depois perdi a impressão, e agora,
francamente, acho que tínhamos feito muito melhor se nos aliássemos ao López contra
os argentinos.

— Eu não. Prefiro os argentinos.

— Também gosto deles, mas, no
interesse da nossa gente, era melhor ficar com o López.

— Não; olhe, eu estive quase a
alistar-me como voluntário da pátria.

— Eu, nem que me fizessem coronel,
não me alistava.

Ele disse não sei que mais. Eu,
como tinha a orelha afiada, à escuta dos pés de Maria, não respondi logo, nem
claro, nem seguido; fui engrolando alguma palavra e sempre à escuta. Mas o
diabo da moça não vinha; imaginei que estariam arrufados. Enfim, propus cartas,
podíamos jogar uma partida de voltarete.

— Podemos, disse ele.

Passamos ao gabinete. X... pôs as
cartas na mesa e foi chamar a amiga. Dali ouvi algumas frases sussurradas, mas
só esta me chegaram claras:

— Vem! é só meia hora.

— Que maçada! Estou doente.

Maria apareceu no gabinete,
bocejando. Disse-me que era só meia hora; tinha dormido mal, doía-lhe a cabeça
e contava deitar-se cedo. Sentou-se enfastiada, e começamos a partida. Eu
arrependia-me de haver rasgado a carta; lembrava-me alguns trechos dela, que
diriam bem o meu estado, com o calor necessário a persuadi-la. Se a tenho
conservado, entregava-lhe agora; ela ia muita vez ao patamar da escada
despedir-se de mim e fechar a cancela. Nessa ocasião podia dar-lha; era uma
solução da minha crise.

Ao cabo de alguns minutos, X...
levantou-se para ir buscar tabaco de uma caixa de folha-de-flandres, posta
sobre a secretária. Maria fez então um gesto que não sei como diga nem pinte.
Ergueu as cartas à altura dos olhos para os tapar, voltou-os para mim que lhe
ficava à esquerda, e arregalou-os tanto e com tal fogo e atração, que não sei
como não entrei por eles. Tudo foi rápido. Quando ele voltou fazendo um
cigarro, Maria tinha as cartas embaixo dos olhos, abertas em leque, fitando-as
como se calculasse. Eu devia estar trêmulo; não obstante, calculava também, com
a diferença de não poder falar. Ela disse então com placidez uma das palavras
do jogo, passo ou licença.

Jogamos cerca de uma hora. Maria,
para o fim, cochilava literalmente, e foi o próprio X... que lhe disse que era
melhor ir descansar. Despedi-me e passei ao corredor, onde tinha o chapéu e a
bengala. Maria, à porta da sala, esperava que eu saísse e acompanhou-me até à
cancela, para fechá-la. Antes que eu descesse, lançou-me um dos braços ao
pescoço, chegou-me a si, colou-me os lábios nos lábios, onde eles me
depositaram um beijo grande, rápido e surdo. Na mão senti alguma coisa.

— Boa noite, disse Maria fechando
a cancela.

Não sei como não caí. Desci
atordoado, com o beijo na boca, os olhos nos dela, e a mão apertando
instintivamente um objeto. Cuidei de me pôr longe. Na primeira rua, corri a um
lampião, para ver o que trazia. Era um cartão de loja de fazendas, um anúncio,
com isto escrito nas costas, a lápis: “Espere-me amanhã, na ponte das barcas de
Niterói, a uma hora da tarde”.

O meu alvoroço foi tamanho que
durante os primeiros minutos não soube absolutamente o que fiz. Em verdade, as
emoções eram demasiado grandes e numerosas, e tão de perto seguidas que eu mal
podia saber de mim. Andei até ao Largo de S. Francisco de Paula. Tornei a ler o
cartão; arrepiei caminho, novamente parei, e uma patrulha que estava perto
talvez desconfiou dos meus gestos. Felizmente, a respeito da comoção, tinha
fome e fui cear ao Hotel dos Príncipes. Não dormi antes da madrugada; às seis
horas estava em pé. A manhã foi lenta como as agonias lentas. Dez minutos antes
de uma hora cheguei à ponte; já lá achei Maria, envolvida numa capa, e com um
véu azul no rosto. Ia sair uma barca, entramos nela.

O mar acolheu-nos bem. A hora era
de poucos passageiros. Havia movimento de lanchas, de aves, e o céu luminoso
parecia cantar a nossa primeira entrevista. O que dissemos foi tão de atropelo e
confusão que não me ficou mais de meia dúzia de palavras, e delas nenhuma foi o
nome de X... ou qualquer referência a ele. Sentíamos ambos que traíamos, eu o
meu amigo, ela o seu amigo e protetor. Mas, ainda que o não sentíssemos, não é
provável que falássemos dele, tão pouco era o tempo para o nosso infinito.
Maria apareceu-me então como nunca a vi nem suspeitara falando de mim e de si,
com a ternura possível naquele lugar público, mas toda a possível, não menos.
As nossas mãos colavam-se, os nossos olhos comiam-se, e os corações batiam
provavelmente ao mesmo compasso rápido e rápido. Pelo menos foi a sensação com
que me separei dela, após a viagem redonda a Niterói e S. Domingos. Convidei-a
a desembarcar em ambos os pontos, mas recusou; na volta, lembrei-lhe que nos
metêssemos numa caleça fechada: “Que idéia faria de mim?” perguntou-me com
gesto de pudor que a transfigurou. E despedimo-nos com prazo dado, jurando-lhe
que eu não deixaria de ir vê-los, à noite, como de costume.

Como eu não tomei da pena para
narrar a minha felicidade, deixo a parte deliciosa da aventura, com as suas
entrevistas, cartas e palavras, e mais os sonhos e esperanças, as infinitas
saudades e os renascentes desejos. Tais aventuras são como os almanaques, que,
com todas as suas mudanças, hão de trazer os mesmos dias e meses, com os seus
eternos nomes e santos. O nosso almanaque apenas durou um trimestre, sem
quartos minguantes nem ocasos de sol. Maria era um modelo de graças finas, toda
vida, toda movimento. Era baiana, como disse, fora educada no Rio Grande do
Sul, na campanha, perto da fronteira. Quando lhe falei do seu primeiro encontro
com X... no Teatro Provisório, dançando ao som de um pandeiro, disse-me que era
verdade, fora ali vestida à castelhana e de máscara; e, como eu lhe pedisse a
mesma coisa, menos a máscara, ou um simples lundu nosso, respondeu-me como quem
recusa um perigo:

— Você poderia ficar doido.

— Mas X... não ficou doido.

— Ainda hoje não está no seu
juízo, replicou Maria rindo. Imagina que eu fazia isto só...

E em pé, num maneio rápido, deu
uma volta ao corpo, que me fez ferver o sangue.

O trimestre acabou depressa, como
os trimestres daquela casta. Maria faltou um dia à entrevista. Era tão pontual
que fiquei tonto quando vi passar a hora. Cinco, dez, quinze minutos; depois
vinte, depois trinta, depois quarenta... Não digo as vezes que andei de um lado
para outro, na sala, no corredor, à espreita e à escuta, até que de todo passou
a possibilidade de vir. Poupo a notícia do meu desespero, o tempo que rolei no
chão, falando, gritando ou chorando. Quando cansei, escrevi-lhe uma longa
carta; esperei que me escrevesse também, explicando a falta. Não mandei a
carta, e à noite fui à casa deles.

Maria pôde explicar-me a falta pelo
receio de ser vista e acompanhada por alguém que a perseguia desde algum tempo.
Com efeito, haviam-me já falado em não sei que vizinho que a cortejava com
instância; uma vez disse-me que ele a seguira até à porta da minha casa.
Acreditei na razão, e propus-lhe outro lugar de encontro, mas não lhe pareceu
conveniente. Desta vez achou melhor suspendermos as nossas entrevistas, até
fazer calar as suspeitas. Não sairia de casa. Não compreendi então que a
principal verdade era ter cessado nela o ardor dos primeiros dias. Maria era
outra, principalmente outra. E não podes imaginar o que vinha a ser essa bela
criatura, que tinha em si o fogo e o gelo, e era mais quente e mais fria que
ninguém.

Quando me entrou a convicção de
que tudo estava acabado, resolvi não voltar lá, mas nem por isso perdia a
esperança; era para mim questão de esforço. A imaginação, que torna presentes
os dias passados, fazia-me crer facilmente na possibilidade de restaurar as
primeiras semanas. Ao cabo de cinco dias, voltei; não podia viver sem ela.

X... recebeu-me com o seu grande
riso infante, os olhos puros, a mão forte e sincera; perguntou a razão da minha
ausência. Aleguei uma febrezinha, e, para explicar o enfadamento que eu não
podia vencer, disse que ainda me doía a cabeça. Maria compreendeu tudo; nem por
isso se mostrou meiga ou compassiva, e, à minha saída, não foi até ao corredor,
como de costume.

Tudo isto dobrou a minha angústia.
A idéia de morrer entrou a passar-me pela cabeça; e, por uma simetria
romântica, pensei em meter-me na barca de Niterói, que primeiro acolheu os
nossos amores, e, no meio da baía, atirar-me ao mar. Não iniciei tal plano nem
outro. Tendo encontrado casualmente o meu amigo Barreto, não vacilei em lhe
dizer tudo; precisava de alguém para falar comigo mesmo. No fim pedi-lhe
segredo; devia pedir-lhe especialmente que não contasse nada a Raimunda. Nessa
mesma noite ela soube tudo. Raimunda era um espírito aventureiro, amigo de
entrepresas e novidades. Não se lhe dava, talvez, de mim nem da outra, mas viu
naquilo um lance, uma ocupação, e cuidou em reconciliar-nos; foi o que eu soube
depois, e é o que dá lugar a este papel.

Falou-lhe uma e mais vezes. Maria
quis negar a princípio, acabou confessando tudo, dizendo-se arrependida da
cabeçada que dera. Usaria provavelmente de circunlóquios e sinônimos, frases
vagas e truncadas, alguma vez empregaria só gestos. O texto que aí fica é o da
própria Raimunda, que me mandou chamar à casa dela e me referiu todos os seus
esforços, contente de si mesma.

— Mas não perca as esperanças,
concluiu; eu disse-lhe que o senhor era capaz de matar-se.

— E sou.

— Pois não se mate por ora;
espere.

No dia seguinte vi nos jornais uma
lista de cidadãos que, na véspera, tinham ido ao quartel-general apresentar-se como
voluntários da pátria, e nela o nome de X..., com o posto de capitão. Não
acreditei logo; mas eram os mesmos, na mesma ordem, e uma das folhas fazia
referências à família de X..., ao pai, que fora oficial de marinha, e à figura
esbelta e varonil do novo capitão; era ele mesmo.

A minha primeira impressão foi de
prazer; íamos ficar sós. Ela não iria de vivandeira para o Sul. Depois,
lembrou-me o que ele me disse acerca da guerra, e achei estranho o seu
alistamento de voluntário, ainda que o amor dos atos generosos e a nota
cavalheiresca do espírito de X... pudessem explicá-lo. Nem de coronel iria,
disse-me, e agora aceitava o posto de capitão. Enfim, Maria; como é que ele,
que tanto lhe queria, ia separar-se dela repentinamente, sem paixão forte que o
levasse à guerra?

Havia três semanas que eu não ia à
casa deles. A notícia do alistamento justificava a minha visita imediata e
dispensava-me de explicações. Almocei e fui. Compus um rosto ajustado à
situação e entrei. X... veio à sala, depois de alguns minutos de espera. A cara
desdizia das palavras; estas queriam ser alegres e leves, aquela era fechada e
torva, além de pálida. Estendeu-me a mão, dizendo:

— Então, vem ver o capitão de
voluntários?

— Venho ouvir o desmentido.

— Que desmentido? É pura verdade.
Não sei como isto foi, creio que as últimas notícias... Você por que não vem
comigo?

— Mas então é verdade?

— É.

Após alguns instantes de silêncio,
meio sincero, por não saber realmente que dissesse, meio calculado, para
persuadi-lo da minha consternação, murmurei que era melhor não ir, e falei-lhe
na mãe. X... respondeu-me que a mãe aprovava; era viúva de militar. Fazia
esforços para sorrir, mas a cara continuava a ser de pedra. Os olhos buscavam
desviar-se, e geralmente não fitavam bem nem longo. Não conversamos muito; ele
ergueu-se, alegando que ia liquidar um negócio, e pediu-me que voltasse a
vê-lo. À porta, disse-me com algum esforço:

— Venha jantar um dia destes,
antes da minha partida.

— Sim.

— Olhe, venha jantar amanhã.

— Amanhã?

— Ou hoje, se quiser.

— Amanhã.

Quis deixar lembranças a Maria;
era natural e necessário, mas faltou-me o ânimo. Embaixo arrependi-me de o não
ter feito. Recapitulei a conversação, achei-me atado e incerto; ele pareceu-me,
além de frio, sobranceiro. Vagamente, senti alguma coisa mais. O seu aperto de
mão tanto à entrada, como à saída, não me dera a sensação do costume.

Na noite desse dia, Barreto veio ter
comigo, atordoado com a notícia da manhã, e perguntando-me o que sabia;
disse-lhe que nada. Contei-lhe a minha visita da manhã, a nossa conversação,
sem as minhas suspeitas.

— Pode ser engano, disse ele,
depois de um instante.

— Engano?

— Raimunda contou-me hoje que
falara a Maria, que esta negara tudo a princípio, depois confessara, e recusara
reatar as relações com você.

— Já sei.

— Sim, mas parece que da terceira
vez foram pressentidas e ouvidas por ele, que estava na saleta ao pé. Maria correu
a contar a Raimunda que ele mudara inteiramente; esta dispôs-se a sondá-lo, eu
opus-me, até que li a notícia nos jornais. Vi-o na rua, andando: não tinha
aquele gesto sereno de costume, mas o passo era forte.

Fiquei aturdido com a notícia, que
confirmava a minha impressão. Nem por isso deixei de ir lá jantar no dia
seguinte. Barreto quis ir também; percebi que era com o fim único de estar
comigo, e recusei.

X... não dissera nada a Maria;
achei-os na sala, e não me lembro de outra situação na vida em que me sentisse
mais estranho a mim mesmo. Apertei-lhes a mão, sem olhar para ela. Creio que
ela também desviou os olhos. Ele é que, com certeza, não nos observou; riscava
um fósforo e acendia um cigarro. Ao jantar falou o mais naturalmente que pôde,
ainda que frio. O rosto exprimia maior esforço que na véspera. Para explicar a
possível alteração, disse-me que embarcaria no fim da semana, e que, à
proporção que a hora ia chegando, sentia dificuldade em sair.

— Mas é só até fora da barra; lá
fora torno a ser o que sou, e, na campanha, serei o que devo ser.

Usava dessas palavras rígidas,
alguma vez enfáticas. Notei que Maria trazia os olhos pisados; soube depois que
chorara muito e tivera grande luta com ele, na véspera, para que não
embarcasse. Só conhecera a resolução pelos jornais, prova de alguma coisa mais
particular que o patriotismo. Não falou à mesa, e a dor podia explicar o
silêncio, sem nenhuma outra causa de constrangimento pessoal. Ao contrário,
X... procurava falar muito, contava os batalhões, os oficiais novos, as
probabilidades de vitória, e referia anedotas e boatos, sem curar de ligação.
Às vezes, queria rir; para o fim, disse que naturalmente voltaria general, mas
ficou tão carrancudo depois deste gracejo, que não tentou outro. O jantar acabou
frio; fumamos, ele ainda quis falar da guerra, mas o assunto estava exausto.
Antes de sair, convidei-o a ir jantar comigo.

— Não posso; todos os meus dias
estão tomados.

— Venha almoçar.

— Também não posso. Faço uma coisa;
na volta do Paraguai, o terceiro dia é seu.

Creio ainda hoje que o fim desta
última frase era indicar que os dois primeiros dias seriam da mãe e de Maria;
assim, qualquer suspeita que eu tivesse dos motivos secretos da resolução,
devia dissipar-se. Nem bastou isso; disse-me que escolhesse uma prenda em
lembrança, um livro, por exemplo. Preferi o seu último retrato, fotografado a
pedido da mãe, com a farda de capitão de voluntários. Por dissimulação, quis
que assinasse; ele prontamente escreveu: “Ao seu leal amigo Simão de Castro
oferece o capitão de voluntários da pátria X...” O mármore do rosto era mais
duro, o olhar mais torvo; passou os dedos pelo bigode, com um gesto convulso, e
despedimo-nos.

No sábado embarcou. Deixou a Maria
os recursos necessários para viver aqui, na Bahia, ou no Rio Grande do Sul; ela
preferiu o Rio Grande, e partiu para lá, três semanas depois, a esperar que ele
voltasse da guerra. Não a pude ver antes; fechara-me a porta, como já me havia
fechado o rosto e o coração.

Antes de um ano, soube-se que ele
morrera em combate, no qual se houve com mais denodo que perícia. Ouvi contar
que primeiro perdera um braço, e que provavelmente a vergonha de ficar aleijado
o fez atirar-se contra as armas inimigas, como quem queria acabar de vez. Esta
versão podia ser exata, porque ele tinha desvanecimentos das belas formas; mas
a causa foi complexa. Também me contaram que Maria, voltando do Rio Grande,
morreu em Curitiba; outros dizem que foi acabar em Montevidéu. A filha não
passou dos quinze anos.

Eu cá fiquei entre os meus
remorsos e saudades; depois, só remorsos; agora admiração apenas, uma admiração
particular, que não é grande senão por me fazer sentir pequeno. Sim, eu não era
capaz de praticar o que ele praticou. Nem efetivamente conheci ninguém que se
parecesse com X... E por que teimar nesta letra? Chamemo-lo pelo nome que lhe
deram na pia, Emílio, o meigo, o forte, o simples Emílio.

SUJE-SE GORDO!

Uma noite, há muitos anos,
passeava eu com um amigo no terraço do Teatro de S. Pedro de Alcântara. Era
entre o segundo e o terceiro ato da peça A Sentença ou o Tribunal do Júri.
Só me ficou o título, e foi justamente o título que nos levou a falar da
instituição e de um fato que nunca mais me esqueceu.

— Fui sempre contrário ao júri, —
disse-me aquele amigo, — não pela instituição em si, que é liberal, mas porque
me repugna condenar alguém, e por aquele preceito do Evangelho; “Não queirais
julgar para que não sejais julgados”. Não obstante, servi duas vezes. O
tribunal era então no antigo Aljube, fim da Rua dos Ourives, princípio da
Ladeira da Conceição.

Tal era o meu escrúpulo que, salvo
dois, absolvi todos os réus. Com efeito, os crimes não me pareceram provados;
um ou dois processos eram mal feitos. O primeiro réu que condenei era um moço
limpo, acusado de haver furtado certa quantia, não grande, antes pequena, com
falsificação de um papel. Não negou o fato, nem podia fazê-lo, contestou que
lhe coubesse a iniciativa ou inspiração do crime. Alguém, que não citava, foi
que lhe lembrou esse modo de acudir a uma necessidade urgente; mas Deus, que
via os corações, daria ao criminoso verdadeiro o merecido castigo. Disse isso
sem ênfase, triste, a palavra surda, os olhos mortos, com tal palidez que metia
pena; o promotor público achou nessa mesma cor do gesto a confissão do crime.
Ao contrário, o defensor mostrou que o abatimento e a palidez significavam a
lástima da inocência caluniada.

Poucas vezes terei assistido a debate
tão brilhante. O discurso do promotor foi curto, mas forte, indignado, com um
tom que parecia ódio, e não era. A defesa, além do talento do advogado, tinha a
circunstância de ser a estréia dele na tribuna. Parentes, colegas e amigos
esperavam o primeiro discurso do rapaz, e não perderam na espera. O discurso
foi admirável, e teria salvo o réu, se ele pudesse ser salvo, mas o crime
metia-se pelos olhos dentro. O advogado morreu dois anos depois, em 1865. Quem
sabe o que se perdeu nele! Eu, acredite, quando vejo morrer um moço de talento,
sinto mais que quando morre um velho... Mas vamos ao que ia contando. Houve
réplica do promotor e tréplica do defensor. O presidente do tribunal resumiu os
debates, e, lidos os quesitos, foram entregues ao presidente do Conselho, que
era eu.

Um dos jurados do Conselho, cheio
de corpo e ruivo, parecia mais que lá se passou, não interessa ao caso
particular, que era melhor ficasse também calado, confesso. Cantarei depressa;
o terceiro ato não tarda.

Um dos jurados do Conselho, cheio
de corpo e ruivo, parecia mais que ninguém convencido do delito e do
delinqüente. O processo foi examinado, os quesitos lidos, e as respostas dadas
(onze votos contra um); só o jurado ruivo estava inquieto. No fim, como os
votos assegurassem a condenação, ficou satisfeito, disse que seria um ato de
fraqueza, ou coisa pior, a absolvição que lhe déssemos. Um dos jurados,
certamente o que votara pela negativa, — proferiu algumas palavras de defesa do
moço. O ruivo, — chamava-se Lopes, — replicou com aborrecimento:

— Como, senhor? Mas o crime do réu
está mais que provado.

— Deixemos de debate, disse eu, e
todos concordaram comigo.

— Não estou debatendo, estou
defendendo o meu voto, continuou Lopes. O crime está mais que provado. O
sujeito nega, porque todo o réu nega, mas o certo é que ele cometeu a
falsidade, e que falsidade! Tudo por uma miséria, duzentos mil-réis! Suje-se
gordo! Quer sujar-se? Suje-se gordo!

“Suje-se gordo!” Confesso-lhe que
fiquei de boca aberta, não que entendesse a frase, ao contrário, nem a entendi
nem a achei limpa, e foi por isso mesmo que fiquei de boca aberta. Afinal
caminhei e bati à porta, abriram-nos, fui à mesa do juiz, dei as respostas do
Conselho e o réu saiu condenado. O advogado apelou; se a sentença foi
confirmada ou a apelação aceita, não sei; perdi o negócio de vista.

Quando saí do tribunal, vim
pensando na frase do Lopes, e pareceu-me entendê-la. “Suje-se gordo!” era como
se dissesse que o condenado era mais que ladrão, era um ladrão reles, um ladrão
de nada. Achei esta explicação na esquina da Rua de S. Pedro; vinha ainda pela
dos Ourives. Cheguei a desandar um pouco, a ver se descobria o Lopes para lhe
apertar a mão; nem sombra de Lopes. No dia seguinte, lendo nos jornais os nossos
nomes, dei com o nome todo dele; não valia a pena procurá-lo, nem me ficou de
cor. Assim são as páginas da vida, como dizia meu filho quando fazia versos, e
acrescentava que as páginas vão passando umas sobre outras, esquecidas apenas
lidas. Rimava assim, mas não me lembra a forma dos versos.

Em prosa disse-me ele, muito tempo
depois, que eu não devia faltar ao júri, para o qual acabava de ser designado.
Respondi-lhe que não compareceria, e citei o preceito evangélico; ele teimou,
dizendo ser um dever de cidadão, um serviço gratuito, que ninguém que se
prezasse podia negar ao seu país. Fui e julguei três processos.

Um destes era de um empregado do
Banco do Trabalho Honrado, o caixa, acusado de um desvio de dinheiro. Ouvira
falar no caso, que os jornais deram sem grande minúcia, e aliás eu lia pouco as
notícias de crimes. O acusado apareceu e foi sentar-se no famoso banco dos
réus. Era um homem magro e ruivo. Fitei-o bem, e estremeci; pareceu-me ver o
meu colega daquele julgamento de anos antes. Não poderia reconhecê-lo logo por
estar agora magro, mas era a mesma cor dos cabelos e das barbas, o mesmo ar, e
por fim a mesma voz e o mesmo nome: Lopes.

— Como se chama? perguntou o
presidente.

— Antônio do Carmo Ribeiro Lopes.

Já me não lembravam os três primeiros
nomes, o quarto era o mesmo, e os outros sinais vieram confirmando as
reminiscências; não me tardou reconhecer a pessoa exata daquele dia remoto.
Digo-lhe aqui com verdade que todas essas circunstâncias me impediram de
acompanhar atentamente o interrogatório, e muitas coisas me escaparam. Quando
me dispus a ouvi-lo bem, estava quase no fim. Lopes negava com firmeza tudo o
que lhe era perguntado, ou respondia de maneira que trazia uma complicação ao
processo. Circulava os olhos sem medo nem ansiedade; não sei até se com uma
pontinha de riso nos cantos da boca.

Seguiu-se a leitura do processo.
Era uma falsidade e um desvio de cento e dez contos de réis. Não lhe digo como
se descobriu o crime nem o criminoso, por já ser tarde; a orquestra está afinando
os instrumentos. O que lhe digo com certeza é que a leitura dos autos me
impressionou muito, o inquérito, os documentos, a tentativa de fuga do caixa e
uma série de circunstâncias agravantes; por fim o depoimento das testemunhas.
Eu ouvia ler ou falar e olhava para o Lopes. Também ele ouvia, mas com o rosto
alto, mirando o escrivão, o presidente, o teto e as pessoas que o iam julgar;
entre elas eu. Quando olhou para mim não me reconheceu; fitou-me algum tempo e
sorriu, como fazia aos outros.

Todos esses gestos do homem
serviram à acusação e à defesa, tal como serviram, tempos antes, os gestos
contrários do outro acusado. O promotor achou neles a revelação clara do
cinismo, o advogado mostrou que só a inocência e a certeza da absolvição podiam
trazer aquela paz de espírito.

Enquanto os dois oradores falavam,
vim pensando na fatalidade de estar ali, no mesmo banco do outro, este homem
que votara a condenação dele, e naturalmente repeti comigo o texto evangélico:
“Não queirais julgar, para que não sejais julgados”. Confesso-lhe que mais de
uma vez me senti frio. Não é que eu mesmo viesse a cometer algum desvio de
dinheiro, mas podia, em ocasião de raiva, matar alguém ou ser caluniado de
desfalque. Aquele que julgava outrora, era agora julgado também.

Ao pé da palavra bíblica
lembrou-me de repente a do mesmo Lopes: “Suje-se gordo!” Não imagina o
sacudimento que me deu esta lembrança. Evoquei tudo o que contei agora, o
discursinho que lhe ouvi na sala secreta, até àquelas palavras: “Suje-se
gordo!” Vi que não era um ladrão reles, um ladrão de nada, sim de grande valor.
O verbo é que definia duramente a ação. “Suje-se gordo!” Queria dizer que o
homem não se devia levar a um ato daquela espécie sem a grossura da soma. A ninguém
cabia sujar-se por quatro patacas. Quer sujar-se? Suje-se gordo!

Idéias e palavras iam assim
rolando na minha cabeça, sem eu dar pelo resumo dos debates que o presidente do
tribunal fazia. Tinha acabado, leu os quesitos e recolhemo-nos à sala secreta.
Posso dizer-lhe aqui em particular que votei afirmativamente, tão certo me
pareceu o desvio dos cento e dez contos. Havia, entre outros documentos, uma
carta de Lopes que fazia evidente o crime. Mas parece que nem todos leram com
os mesmos olhos que eu. Votaram comigo dois jurados. Nove negaram a
criminalidade do Lopes, a sentença de absolvição foi lavrada e lida, e o
acusado saiu para a rua. A diferença da votação era tamanha que cheguei a
duvidar comigo se teria acertado. Podia ser que não. Agora mesmo sinto uns
repelões de consciência. Felizmente, se o Lopes não cometeu deveras o crime,
não recebeu a pena do meu voto, e esta consideração acaba por me consolar do
erro, mas os repelões voltam. O melhor de tudo é não julgar ninguém para não
vir a ser julgado. Suje-se gordo! suje-se magro! suje-se como lhe parecer! o
mais seguro é não julgar ninguém... Acabou a música, vamos para as nossas
cadeiras.

UMAS FÉRIAS

Vieram dizer ao mestre-escola que
alguém lhe queria falar.

— Quem é?

— Diz que meu senhor não o
conhece, respondeu o preto.

— Que entre.

Houve um movimento geral de
cabeças na direção da porta do corredor, por onde devia entrar a pessoa
desconhecida. Éramos não sei quantos meninos na escola. Não tardou que aparecesse
uma figura rude, tez queimada, cabelos compridos, sem sinal de pente, a roupa
amarrotada, não me lembra bem a cor nem a fazenda, mas provavelmente era brim
pardo. Todos ficaram esperando o que vinha dizer o homem, eu mais que ninguém,
porque ele era meu tio, roceiro, morador em Guaratiba. Chamava-se tio Zeca.

Tio Zeca foi ao mestre e falou-lhe
baixo. O mestre fê-lo sentar, olhou para mim, e creio que lhe perguntou alguma
coisa, porque tio Zeca entrou a falar demorado, muito explicativo. O mestre
insistiu, ele respondeu, até que o mestre, voltando-se para mim, disse alto:

— Sr. José Martins, pode sair.

A minha sensação de prazer foi tal
que venceu a de espanto. Tinha dez anos apenas, gostava de folgar, não gostava
de aprender. Um chamado de casa, o próprio tio, irmão de meu pai, que chegara
na véspera de Guaratiba, era naturalmente alguma festa, passeio, qualquer
coisa. Corri a buscar o chapéu, meti o livro de leitura no bolso e desci as
escadas da escola, um sobradinho da Rua do Senado. No corredor beijei a mão a
tio Zeca. Na rua fui andando ao pé dele, amiudando os passos, e levantando a
cara. Ele não me dizia nada, eu não me atrevia a nenhuma pergunta. Pouco depois
chegávamos ao colégio de minha irmã Felícia; disse-me que esperasse, entrou, subiu,
desceram, e fomos os três caminho de casa. A minha alegria agora era maior.
Certamente havia festa em casa, pois que íamos os dois, ela e eu; íamos na
frente, trocando as nossas perguntas e conjeturas. Talvez anos de tio Zeca.
Voltei a cara para ele; vinha com os olhos no chão, provavelmente para não
cair.

Fomos andando. Felícia era mais
velha que eu um ano. Calçava sapato raso, atado ao peito do pé por duas fitas cruzadas,
vindo acabar acima do tornozelo com laço. Eu, botins de cordovão, já gastos. As
calcinhas dela pegavam com a fita dos sapatos, as minhas calças, largas, caíam
sobre o peito do pé; eram de chita. Uma ou outra vez parávamos, ela para
admirar as bonecas à porta dos armarinhos, eu para ver, à porta das vendas,
algum papagaio que descia e subia pela corrente de ferro atada ao pé.
Geralmente, era meu conhecido, mas papagaio não cansa em tal idade. Tio Zeca é
que nos tirava do espetáculo industrial ou natural. — Andem, dizia ele em voz
sumida. E nós andávamos, até que outra curiosidade nos fazia deter o passo.
Entretanto, o principal era a festa que nos esperava em casa.

— Não creio que sejam anos de tio
Zeca, disse-me Felícia.

— Por quê?

— Parece meio triste.

— Triste, não, parece carrancudo.

— Ou carrancudo. Quem faz anos tem
a cara alegre.

— Então serão anos de meu
padrinho...

— Ou de minha madrinha...

— Mas por que é que mamãe nos
mandou para a escola?

— Talvez não soubesse.

— Há de haver jantar grande...

— Com doce...

— Talvez dancemos.

Fizemos um acordo: podia ser
festa, sem aniversário de ninguém. A sorte grande, por exemplo. Ocorreu-me
também que podiam ser eleições. Meu padrinho era candidato a vereador; embora
eu não soubesse bem o que era candidatura nem vereação, tanto ouvira falar em
vitória próxima que a achei certa e ganha. Não sabia que a eleição era ao
domingo, e o dia era sexta-feira. Imaginei bandas de música, vivas e palmas, e
nós, meninos, pulando, rindo, comendo cocadas. Talvez houvesse espetáculo à
noite; fiquei meio tonto. Tinha ido uma vez ao teatro, e voltei dormindo, mas
no dia seguinte estava tão contente que morria por lá tornar, posto não
houvesse entendido nada do que ouvira. Vira muita coisa, isto sim, cadeiras
ricas, tronos, lanças compridas, cenas que mudavam à vista, passando de uma
sala a um bosque, e do bosque a uma rua. Depois, os personagens, todos
príncipes. Era assim que chamávamos aos que vestiam calção de seda, sapato de
fivela ou botas, espada, capa de veludo, gorra com pluma. Também houve bailado.
As bailarinas e os bailarinos falavam com os pés e as mãos, trocando de posição
e um sorriso constante na boca. Depois os gritos do público e as palmas...

Já duas vezes escrevi palmas; é que
as conhecia bem. Felícia, a quem comuniquei a possibilidade do espetáculo, não
me pareceu gostar muito, mas também não recusou nada. Iria ao teatro. E quem
sabe se não seria em casa, teatrinho de bonecos? Íamos nessas conjeturas,
quando tio Zeca nos disse que esperássemos; tinha parado a conversar com um
sujeito.

Paramos, à espera. A idéia da
festa, qualquer que fosse, continuou a agitar-nos, mais a mim que a ela.
Imaginei trinta mil coisas, sem acabar nenhuma, tão precipitadas vinham, e tão
confusas que não as distinguia, pode ser até que se repetissem. Felícia chamou
a minha atenção para dois moleques de carapuça encarnada, que passavam
carregando canas, — o que nos lembrou as noites de Santo Antônio e S. João, já
lá idas. Então falei-lhe das fogueiras do nosso quintal, das bichas que
queimamos, das rodinhas, das pistolas e das danças com outros meninos. Se
houvesse agora a mesma coisa... Ah! lembrou-me que era ocasião de deitar à
fogueira o livro da escola, e o dela também, com os pontos de costura que
estava aprendendo.

— Isso não, acudiu Felícia.

— Eu queimava o meu livro.

— Papai comprava outro.

— Enquanto comprasse, eu ficava
brincando em casa; aprender é muito aborrecido.

Nisto estávamos, quando vimos tio Zeca
e o desconhecido ao pé de nós. O desconhecido pegou-nos nos queixos e
levantou-nos a cara para ele, fitou-nos com seriedade, deixou-nos e
despediu-se.

— Nove horas? Lá estarei, disse
ele.

— Vamos, disse-nos tio Zeca.

Quis perguntar-lhe quem era aquele
homem, e até me pareceu conhecê-lo vagamente. Felícia também. Nenhum de nós
acertava com a pessoa; mas a promessa de lá estar às nove horas dominou o
resto. Era festa, algum baile, conquanto às nove horas costumássemos ir para a
cama. Naturalmente, por exceção, estaríamos acordados. Como chegássemos a um
rego de lama, peguei da mão de Felícia, e transpusemo-lo de um salto, tão
violento que quase me caiu o livro. Olhei para tio Zeca, a ver o efeito do
gesto; vi-o abanar a cabeça com reprovação. Ri, ela sorriu, e fomos pela
calçada adiante.

Era o dia dos desconhecidos. Desta
vez estavam em burros, e um dos dois era mulher. Vinham da roça. Tio Zeca foi
ter com eles ao meio da rua, depois de dizer que esperássemos. Os animais
pararam, creio que de si mesmos, por também conhecerem a tio Zeca, idéia que
Felícia reprovou com o gesto, e que eu defendi rindo. Teria apenas meia
convicção; tudo era folgar. Fosse como fosse, esperamos os dois, examinando o
casal de roceiros. Eram ambos magros, a mulher mais que o marido, e também mais
moça; ele tinha os cabelos grisalhos. Não ouvimos o que disseram, ele e tio
Zeca; vimo-lo, sim, o marido olhar para nós com ar de curiosidade, e falar à
mulher, que também nos deitou os olhos, agora com pena ou coisa parecida. Enfim
apartaram-se, tio Zeca veio ter conosco e enfiamos para casa.

A casa ficava na rua próxima,
perto da esquina. Ao dobrarmos esta, vimos os portais da casa forrados de
preto, — o que nos encheu de espanto. Instintivamente paramos e voltamos a
cabeça para tio Zeca. Este veio a nós, deu a mão a cada um e ia a dizer alguma
palavra que lhe ficou na garganta; andou, levando-nos consigo. Quando chegamos,
as portas estavam meio cerradas. Não sei se lhes disse que era um armarinho. Na
rua, curiosos. Nas janelas fronteiras e laterais, cabeças aglomeradas. Houve
certo rebuliço quando chegamos. É natural que eu tivesse a boca aberta, como
Felícia. Tio Zeca empurrou uma das meias portas, entramos os três, ele tornou a
cerrá-la, meteu-se pelo corredor e fomos à sala de jantar e à alcova.

Dentro, ao pé da cama, estava
minha mãe com a cabeça entre as mãos. Sabendo da nossa chegada, ergueu-se de
salto, veio abraçar-nos entre lágrimas, bradando:

— Meus filhos, vosso pai morreu!

A comoção foi grande, por mais que
o confuso e o vago entorpecessem a consciência da notícia. Não tive forças para
andar, e teria medo de o fazer. Morto como? morto por quê? Estas duas
perguntas, se as meto aqui, é para dar seguimento à ação; naquele momento não
perguntei nada a mim nem a ninguém. Ouvi as palavras de minha mãe, se repetiam
em mim, e os seus soluços que eram grandes. Ela pegou em nós e arrastou-nos
para a cama, onde jazia o cadáver do marido; e fez-nos beijar-lhe a mão. Tão
longe estava eu daquilo que, apesar de tudo, não entendera nada a princípio; a
tristeza e o silêncio das pessoas que rodeavam a cama ajudaram a explicar que
meu pai morrera deveras. Não se tratava de um dia santo, com a sua folga e
recreio, não era festa, não eram as horas breves ou longas, para a gente desfiar
em casa, arredada dos castigos da escola. Que essa queda de um sonho tão bonito
fizesse crescer a minha dor de filho não é coisa que possa afirmar ou negar;
melhor é calar. O pai ali estava defunto, sem pulos, nem danças, nem risadas,
nem bandas de música, coisas todas também defuntas. Se me houvessem dito à
saída da escola por que é que me iam lá buscar, é claro que a alegria não
houvera penetrado o coração, donde era agora expelida a punhadas.

O enterro foi no dia seguinte às
nove horas da manhã, e provavelmente lá estava aquele amigo de tio Zeca que se
despediu na rua, com a promessa de ir às nove horas. Não vi as cerimônias;
alguns vultos, poucos, vestidos de preto, lembra-me que vi. Meu padrinho, dono
de um trapiche, lá estava, e a mulher também, que me levou a uma alcova dos
fundos para me mostrar gravuras. Na ocasião da saída, ouvi os gritos de minha
mãe, o rumor dos passos, algumas palavras abafadas de pessoas que pegavam nas
alças do caixão, creio eu: — “vire de lado, — mais à esquerda, — assim, segure
bem...” Depois, ao longe, o coche andando e as seges atrás dele...

Lá iam meu pai e as férias! Um dia
de folga sem folguedo! Não, não foi um dia, mas oito, oito dias de nojo,
durante os quais alguma vez me lembrei do colégio. Minha mãe chorava, cosendo o
luto, entre duas visitas de pêsames. Eu também chorava; não via meu pai às
horas do costume, não lhe ouvia as palavras à mesa ou ao balcão, nem as
carícias que dizia aos pássaros. Que ele era muito amigo de pássaros, e tinha
três ou quatro, em gaiolas. Minha mãe vivia calada. Quase que só falava às
pessoas de fora. Foi assim que eu soube que meu pai morrera de apoplexia. Ouvi
esta notícia muitas vezes; as visitas perguntavam pela causa da morte, e ela
referia tudo, a hora, o gesto, a ocasião: tinha ido beber água, e enchia um
copo, à janela da área. Tudo decorei, à força de ouvi-lo contar.

Nem por isso os meninos do colégio
deixavam de vir espiar para dentro da minha memória. Um deles chegou a
perguntar-me quando é que eu voltaria.

— Sábado, meu filho, disse minha
mãe, quando lhe repeti a pergunta imaginada; a missa é sexta-feira. Talvez seja
melhor voltar na segunda.

— Antes sábado, emendei.

— Pois sim, concordou.

Não sorria; se pudesse, sorriria
de gosto ao ver que eu queria voltar mais cedo à escola. Mas, sabendo que eu
não gostava de aprender, como entenderia a emenda? Provavelmente, deu-lhe algum
sentido superior, conselho do céu ou do marido. Em verdade, eu não folgava, se
lerdes isto com o sentido de rir. Com o de descansar também não cabe, porque
minha mãe fazia-me estudar, e, tanto como o estudo, aborrecia-me a atitude.
Obrigado a estar sentado, com o livro nas mãos, a um canto ou à mesa, dava ao
diabo o livro, a mesa e a cadeira. Usava um recurso que recomendo aos
preguiçosos: deixava os olhos na página e abria a porta à imaginação. Corria a
apanhar as flechas dos foguetes, a ouvir os realejos, a bailar com meninas, a
cantar, a rir, a espancar de mentira ou de brincadeira, como for mais claro.

Uma vez, como desse por mim a
andar na sala sem ler, minha mãe repreendeu-me, e eu respondi que estava
pensando em meu pai. A explicação fê-la chorar, e, para dizer tudo, não era
totalmente mentira; tinha-me lembrado o último presentinho que ele me dera, e
entrei a vê-lo com o mimo na mão.

Felícia vivia tão triste como eu,
mas confesso a minha verdade, a causa principal não era a mesma. Gostava de
brincar, mas não sentia a ausência do brinco, não se lhe dava de acompanhar a
mãe, coser com ela, e uma vez fui achá-la a enxugar-lhe os olhos. Meio vexado,
pensei em imitá-la, e meti a mão no bolso para tirar o lenço. A mão entrou sem
ternura, e, não achando o lenço, saiu sem pesar. Creio que ao gesto não faltava
só originalidade, mas sinceridade também.

Não me censurem. Sincero fui
longos dias calados e reclusos. Quis uma vez ir para o armarinho, que se abriu
depois do enterro, onde o caixeiro continuou a servir. Conversaria com este,
assistiria à venda de linhas e agulhas, à medição de fitas, iria à porta, à
calçada, à esquina da rua... Minha mãe sufocou este sonho pouco depois dele
nascer. Mal chegara ao balcão, mandou-me buscar pela escrava; lá fui para o
interior da casa e para o estudo. Arrepelei-me, apertei os dedos à guisa de
quem quer dar murro; não me lembra se chorei de raiva.

O livro lembrou-me a escola, e a
imagem da escola consolou-me. Já então lhe tinha grandes saudades. Via de longe
as caras dos meninos, os nossos gestos de troça nos bancos, e os saltos à
saída. Senti cair-me na cara uma daquelas bolinhas de papel com que nos espertávamos
uns aos outros, e fiz a minha e atirei-a ao meu suposto espertador. A bolinha,
como acontecia às vezes, foi cair na cabeça de terceiro, que se desforrou
depressa. Alguns, mais tímidos, limitavam-se a fazer caretas. Não era folguedo
franco, mas já me valia por ele. Aquele degredo que eu deixei tão alegremente
com tio Zeca, parecia-me agora um céu remoto, e tinha medo de o perder. Nenhuma
festa em casa, poucas palavras, raro movimento. Foi por esse tempo que eu
desenhei a lápis maior número de gatos nas margens do livro de leitura; gatos e
porcos. Não alegrava, mas distraía.

A missa do sétimo dia restituiu-me
à rua; no sábado não fui à escola, fui à casa de meu padrinho, onde pude falar
um pouco mais, e no domingo estive à porta da loja. Não era alegria completa. A
total alegria foi segunda-feira, na escola. Entrei vestido de preto, fui mirado
com curiosidade, mas tão outro ao pé dos meus condiscípulos, que me esqueceram
as férias sem gosto, e achei uma grande alegria sem férias.

EVOLUÇÃO

Chamo-me Inácio; ele, Benedito.
Não digo o resto dos nossos nomes por um sentimento de compostura, que toda a
gente discreta apreciará. Inácio basta. Contentem-se com Benedito. Não é muito,
mas é alguma coisa, e está com a filosofia de Julieta: “Que valem nomes?
perguntava ela ao namorado. A rosa, como quer que se lhe chame, terá sempre o
mesmo cheiro.” Vamos ao cheiro do Benedito.

E desde logo assentemos que ele
era o menos Romeu deste mundo. Tinha quarenta e cinco anos, quando o conheci;
não declaro em que tempo, porque tudo neste conto há de ser misterioso e
truncado. Quarenta e cinco anos, e muitos cabelos pretos; para os que o não
eram usava um processo químico, tão eficaz que não se lhe distinguiam os pretos
dos outros — salvo ao levantar da cama; mas ao levantar da cama não aparecia a
ninguém. Tudo mais era natural, pernas, braços, cabeça, olhos, roupa, sapatos,
corrente do relógio e bengala. O próprio alfinete de diamante, que trazia na
gravata, um dos mais lindos que tenho visto, era natural e legítimo, custou-lhe
bom dinheiro; eu mesmo o vi comprar na casa do... lá me ia escapando o nome do
joalheiro; — fiquemos na Rua do Ouvidor.

Moralmente, era ele mesmo. Ninguém
muda de caráter, e o do Benedito era bom, — ou para melhor dizer, pacato. Mas,
intelectualmente, é que ele era menos original. Podemos compará-lo a uma
hospedaria bem afreguesada, aonde iam ter idéias de toda parte e de toda sorte,
que se sentavam à mesa com a família da casa. Às vezes, acontecia acharem-se
ali duas pessoas inimigas, ou simplesmente antipáticas; ninguém brigava, o dono
da casa impunha aos hóspedes a indulgência recíproca. Era assim que ele
conseguia ajustar uma espécie de ateísmo vago com duas irmandades que fundou,
não sei se na Gávea, na Tijuca ou no Engenho Velho. Usava assim,
promiscuamente, a devoção, a irreligião e as meias de seda. Nunca lhe vi as
meias, note-se; mas ele não tinha segredos para os amigos.

Conhecemo-nos em viagem para
Vassouras. Tínhamos deixado o trem e entrado na diligência que nos ia levar da
estação à cidade. Trocamos algumas palavras, e não tardou conversarmos
francamente, ao sabor das circunstâncias que nos impunham a convivência, antes
mesmo de saber quem éramos.

Naturalmente, o primeiro objeto
foi o progresso que nos traziam as estradas de ferro. Benedito lembrava-se do
tempo em que toda a jornada era feita às costas de burro. Contamos então
algumas anedotas, falamos de alguns nomes, e ficamos de acordo em que as
estradas de ferro eram uma condição de progresso do país. Quem nunca viajou não
sabe o valor que tem uma dessas banalidades graves e sólidas para dissipar os
tédios do caminho. O espírito areja-se, os próprios músculos recebem uma
comunicação agradável, o sangue não salta, fica-se em paz com Deus e os homens.

— Não serão os nossos filhos que
verão todo este país cortado de estradas, disse ele.

— Não, decerto. O senhor tem
filhos?

— Nenhum.

— Nem eu. Não será ainda em
cinqüenta anos; e, entretanto, é a nossa primeira necessidade. Eu comparo o
Brasil a uma criança que está engatinhando; só começará a andar quando tiver
muitas estradas de ferro.

— Bonita idéia! exclamou Benedito
faiscando-lhe os olhos.

— Importa-me pouco que seja
bonita, contanto que seja justa.

— Bonita e justa, redargüiu ele
com amabilidade. Sim, senhor, tem razão: — o Brasil está engatinhando; só
começará a andar quando tiver muitas estradas de ferro.

Chegamos a Vassouras; eu fui para
a casa do juiz municipal, camarada antigo; ele demorou-se um dia e seguiu para
o interior. Oito dias depois voltei ao Rio de Janeiro, mas sozinho. Uma semana
mais tarde, voltou ele; encontramo-nos no teatro, conversamos muito e trocamos
notícias; Benedito acabou convidando-me a ir almoçar com ele no dia seguinte.
Fui; deu-me um almoço de príncipe, bons charutos e palestra animada. Notei que
a conversa dele fazia mais efeito no meio da viagem — arejando o espírito e
deixando a gente em paz com Deus e os homens; mas devo dizer que o almoço pode
ter prejudicado o resto. Realmente era magnífico; e seria impertinência
histórica pôr a mesa de Luculo na casa de Platão. Entre o café e o cognac,
disse-me ele, apoiando o cotovelo na borda da mesa, e olhando para o charuto
que ardia:

— Na minha viagem agora, achei
ocasião de ver como o senhor tem razão com aquela idéia do Brasil engatinhando.

— Ah!

— Sim, senhor; é justamente o que
o senhor dizia na diligência de Vassouras. Só começaremos a andar quando
tivermos muitas estradas de ferro. Não imagina como isso é verdade.

E referiu muita coisa, observações
relativas aos costumes do interior, dificuldades da vida, atraso, concordando,
porém, nos bons sentimentos da população e nas aspirações de progresso.
Infelizmente, o governo não correspondia às necessidades da pátria; parecia até
interessado em mantê-la atrás das outras nações americanas. Mas era
indispensável que nos persuadíssemos de que os princípios são tudo e os homens
nada. Não se fazem os povos para os governos, mas os governos para os povos; e abyssus
abyssum invocat. Depois foi mostrar-me outras salas. Eram todas alfaiadas
com apuro. Mostrou-me as coleções de quadros, de moedas, de livros antigos, de
selos, de armas; tinha espadas e floretes, mas confessou que não sabia
esgrimir. Entre os quadros vi um lindo retrato de mulher; perguntei-lhe quem era.
Benedito sorriu.

— Não irei adiante, disse eu
sorrindo também.

— Não, não há que negar, acudiu
ele; foi uma moça de quem gostei muito. Bonita, não? Não imagina a beleza que
era. Os lábios eram mesmo de carmim e as faces de rosa; tinha os olhos negros,
cor da noite. E que dentes! verdadeiras pérolas. Um mimo da natureza.

Em seguida, passamos ao gabinete.
Era vasto, elegante, um pouco trivial, mas não lhe faltava nada. Tinha duas
estantes, cheias de livros muito bem encadernados, um mapa-múndi, dois mapas do
Brasil. A secretária era de ébano, obra fina; sobre ela, casualmente aberto, um
almanaque de Laemmert. O tinteiro era de cristal, — “cristal de rocha”,
disse-me ele, explicando o tinteiro, como explicava as outras coisas. Na sala
contígua havia um órgão. Tocava órgão, e gostava muito de música, falou dela
com entusiasmo, citando as óperas, os trechos melhores, e noticiou-me que, em
pequeno, começara a aprender flauta; abandonou-a logo, — o que foi pena,
concluiu, porque é, na verdade, um instrumento muito saudoso. Mostrou-me ainda
outras salas, fomos ao jardim, que era esplêndido, tanto ajudava a arte à
natureza, e tanto a natureza coroava a arte. Em rosas, por exemplo, (não há
negar, disse-me ele, que é a rainha das flores) em rosas, tinha-as de toda
casta e de todas as regiões.

Saí encantado. Encontramo-nos
algumas vezes, na rua, no teatro, em casa de amigos comuns, tive ocasião de
apreciá-lo. Quatro meses depois fui à Europa, negócio que me obrigava a
ausência de um ano; ele ficou cuidando da eleição; queria ser deputado. Fui eu
mesmo que o induzi a isso, sem a menor intenção política, mas com o único fim
de lhe ser agradável; mal comparando, era como se lhe elogiasse o corte do
colete. Ele pegou da idéia, e apresentou-se. Um dia, atravessando uma rua de
Paris, dei subitamente com o Benedito.

— Que é isto? exclamei.

— Perdi a eleição, disse ele, e
vim passear à Europa.

Não me deixou mais; viajamos
juntos o resto do tempo. Confessou-me que a perda da eleição não lhe tirara a
idéia de entrar no parlamento. Ao contrário, incitara-o mais. Falou-me de um
grande plano.

— Quero vê-lo ministro, disse-lhe.

Benedito não contava com esta
palavra, o rosto iluminou-se-lhe; mas disfarçou depressa.

— Não digo isso, respondeu.
Quando, porém, seja ministro, creia que serei tão-somente ministro industrial.
Estamos fartos de partidos: precisamos desenvolver as forças vivas do país, os
seus grandes recursos. Lembra-se do que nós dizíamos na diligência de Vassouras?
O Brasil está engatinhando; só andará com estradas de ferro...

— Tem razão, concordei um pouco
espantado. E por que é que eu mesmo vim à Europa? Vim cuidar de uma estrada de
ferro. Deixo as coisas arranjadas em Londres.

— Sim?

— Perfeitamente.

Mostrei-lhe os papéis, ele viu-os
deslumbrado. Como eu tivesse então recolhido alguns apontamentos, dados
estatísticos, folhetos, relatórios, cópias de contratos, tudo referente a
matérias industriais, e lhos mostrasse, Benedito declarou-me que ia também
coligir algumas coisas daquelas. E, na verdade, vi-o andar por ministérios,
bancos, associações, pedindo muitas notas e opúsculos, que amontoava nas malas;
mas o ardor com que o fez, se foi intenso, foi curto; era de empréstimo.
Benedito recolheu com muito mais gosto os anexins políticos e fórmulas
parlamentares. Tinha na cabeça um vasto arsenal deles. Nas conversas comigo
repetia-os muita vez, à laia de experiência; achava neles grande prestígio e
valor inestimável. Muitos eram de tradição inglesa, e ele os preferia aos
outros, como trazendo em si um pouco da Câmara dos Comuns. Saboreava-os tanto
que eu não sei se ele aceitaria jamais a liberdade real sem aquele aparelho
verbal; creio que não. Creio até que, se tivesse de optar, optaria por essas formas
curtas, tão cômodas, algumas lindas, outras sonoras, todas axiomáticas, que não
forçam a reflexão, preenchem os vazios, e deixam a gente em paz com Deus e os
homens.

Regressamos juntos; mas eu fiquei
em Pernambuco, e tornei mais tarde a Londres, donde vim ao Rio de Janeiro, um
ano depois. Já então Benedito era deputado. Fui visitá-lo; achei-o preparando o
discurso de estréia. Mostrou-me alguns apontamentos, trechos de relatórios,
livros de economia política, alguns com páginas marcadas, por meio de tiras de
papel rubricadas assim: — Câmbio, Taxa das terras, Questão dos cereais em
Inglaterra, Opinião de Stuart Mill, Erro de Thiers sobre caminhos de ferro,
etc. Era sincero, minucioso e cálido. Falava-me daquelas coisas, como se
acabasse de as descobrir, expondo-me tudo, ab ovo; tinha a peito mostrar
aos homens práticos da Câmara que também ele era prático. Em seguida,
perguntou-me pela empresa; disse-lhe o que havia.

— Dentro de dois anos conto
inaugurar o primeiro trecho da estrada.

— E os capitalistas ingleses?

— Que tem?

— Estão contentes, esperançados?

— Muito; não imagina.

Contei-lhe algumas
particularidades técnicas, que ele ouviu distraidamente, — ou porque a minha
narração fosse em extremo complicada, ou por outro motivo. Quando acabei, disse-me
que estimava ver-me entregue ao movimento industrial; era dele que
precisávamos, e a este propósito fez-me o favor de ler o exórdio do discurso
que devia proferir dali a dias.

— Está ainda em borrão,
explicou-me; mas as idéias capitais ficam. E começou:

No meio da agitação crescente dos
espíritos, do alarido partidário que encobre as vozes dos legítimos interesses,
permiti que alguém faça ouvir uma súplica da nação. Senhores, é tempo de cuidar
exclusivamente, — notai que digo exclusivamente, — dos melhoramentos materiais
do país. Não desconheço o que se me pode replicar; dir-me-eis que uma nação não
se compõe só de estômago para digerir, mas de cabeça para pensar e de coração
para sentir. Respondo-vos que tudo isso não valerá nada ou pouco, se ela não
tiver pernas para caminhar; e aqui repetirei o que, há alguns anos, dizia eu
a um amigo, em viagem pelo interior: o Brasil é uma criança que engatinha; só
começará a andar quando estiver cortado de estradas de ferro...

Não pude ouvir mais nada e fiquei
pensativo. Mais que pensativo, fiquei assombrado, desvairado diante do abismo
que a psicologia rasgava aos meus pés. Este homem é sincero, pensei comigo,
está persuadido do que escreveu. E fui por aí abaixo até ver se achava a
explicação dos trâmites por que passou aquela recordação da diligência de
Vassouras. Achei (perdoem-me se há nisto enfatuação), achei ali mais um efeito
da lei da evolução, tal como a definiu Spencer, — Spencer ou Benedito, um deles.

PÍLADES E ORESTES

Quintanilha engendrou Gonçalves.
Tal era a impressão que davam os dois juntos, não que se parecessem. Ao
contrário, Quintanilha tinha o rosto redondo, Gonçalves comprido, o primeiro
era baixo e moreno, o segundo alto e claro, e a expressão total divergia
inteiramente. Acresce que eram quase da mesma idade. A idéia da paternidade
nascia das maneiras com que o primeiro tratava o segundo; um pai não se
desfaria mais em carinhos, cautelas e pensamentos.

Tinham estudado juntos, morado
juntos, e eram bacharéis do mesmo ano. Quintanilha não seguiu advocacia nem
magistratura, meteu-se na política; mas, eleito deputado provincial em 187...
cumpriu o prazo da legislatura e abandonou a carreira. Herdara os bens de um
tio, que lhe davam de renda cerca de trinta contos de réis. Veio para o seu
Gonçalves, que advogava no Rio de Janeiro.

Posto que abastado, moço, amigo do
seu único amigo, não se pode dizer que Quintanilha fosse inteiramente feliz,
como vais ver. Ponho de lado o desgosto que lhe trouxe a herança com o ódio dos
parentes; tal ódio foi que ele esteve prestes a abrir mão dela, e não o fez
porque o amigo Gonçalves, que lhe dava idéias e conselhos, o convenceu de que
semelhante ato seria rematada loucura.

— Que culpa tem você que merecesse
mais a seu tio que os outros parentes? Não foi você que fez o testamento nem
andou a bajular o defunto, como os outros. Se ele deixou tudo a você, é que o
achou melhor que eles; fique-se com a fortuna, que é a vontade do morto, e não
seja tolo.

Quintanilha acabou concordando.
Dos parentes alguns buscaram reconciliar-se com ele, mas o amigo mostrou-lhe a
intenção recôndita dos tais, e Quintanilha não lhes abriu a porta. Um desses,
ao vê-lo ligado com o antigo companheiro de estudos, bradava por toda a parte:

— Aí está, deixa os parentes para
se meter com estranhos; há de ver o fim que leva.

Ao saber disto, Quintanilha correu
a contá-lo a Gonçalves, indignado. Gonçalves sorriu, chamou-lhe tolo e
aquietou-lhe o ânimo; não valia a pena irritar-se por ditinhos.

— Uma só coisa desejo, continuou,
é que nos separemos, para que se não diga...

— Que se não diga o quê? É boa!
Tinha que ver, se eu passava a escolher as minhas amizades conforme o capricho
de alguns peraltas sem-vergonha!

— Não fale assim, Quintanilha.
Você é grosseiro com seus parentes.

— Parentes do diabo que os leve!
Pois eu hei de viver com as pessoas que me forem designadas por meia dúzia de
velhacos que o que querem é comer-me o dinheiro? Não, Gonçalves; tudo o que você
quiser, menos isso. Quem escolhe os meus amigos sou eu, é o meu coração. Ou
você está... está aborrecido de mim?

— Eu? Tinha graça.

— Pois então?

— Mas é...

— Não é tal!

A vida que viviam os dois era a
mais unida deste mundo. Quintanilha acordava, pensava no outro, almoçava e ia
ter com ele. Jantavam juntos, faziam alguma visita, passeavam ou acabavam a
noite no teatro. Se Gonçalves tinha algum trabalho que fazer à noite,
Quintanilha ia ajudá-lo como obrigação; dava busca aos textos de lei, marcava-os,
copiava-os, carregava os livros. Gonçalves esquecia com facilidade, ora um
recado, ora uma carta, sapatos, charutos, papéis. Quintanilha supria-lhe a
memória. Às vezes, na Rua do Ouvidor, vendo passar as moças, Gonçalves
lembrava-se de uns autos que deixara no escritório. Quintanilha voava a
buscá-los e tornava com eles, tão contente que não se podia saber se eram
autos, se a sorte grande; procurava-o ansiosamente com os olhos, corria,
sorria, morria de fadiga.

— São estes?

— São; deixa ver, são estes
mesmos. Dá cá.

— Deixa, eu levo.

A princípio, Gonçalves suspirava:

— Que maçada que dei a você!

Quintanilha ria do suspiro com tão
bom humor que o outro, para não o molestar, não se acusou de mais nada;
concordou em receber os obséquios. Com o tempo, os obséquios ficaram sendo puro
ofício. Gonçalves dizia ao outro: “Você hoje há de lembrar-me isto e aquilo”. E
o outro decorava as recomendações, ou escrevia-as, se eram muitas. Algumas
dependiam de horas; era de ver como o bom Quintanilha suspirava aflito, à
espera que chegasse tal ou tal hora para ter o gosto de lembrar os negócios ao
amigo. E levava-lhe as cartas e papéis, ia buscar as respostas, procurar as
pessoas, esperá-las na estrada de ferro, fazia viagens ao interior. De si mesmo
descobria-lhe bons charutos, bons jantares, bons espetáculos. Gonçalves já não
tinha liberdade de falar de um livro novo, ou somente caro, que não achasse um
exemplar em casa.

— Você é um perdulário, dizia-lhe
em tom repreensivo.

— Então gastar com letras e
ciências é botar fora? É boa! concluía o outro.

No fim do ano quis obrigá-lo a
passar fora as férias. Gonçalves acabou aceitando, e o prazer que lhe deu com
isto foi enorme. Subiram a Petrópolis. Na volta, serra abaixo, como falassem de
pintura, Quintanilha advertiu que não tinham ainda uma tela com o retrato dos
dois, e mandou fazê-la. Quando a levou ao amigo, este não pôde deixar de lhe
dizer que não prestava para nada. Quintanilha ficou sem voz.

— É uma porcaria, insistiu Gonçalves.

— Pois o pintor disse-me...

— Você não entende de pintura,
Quintanilha, e o pintor aproveitou a ocasião para meter a espiga. Pois isto é
cara decente? Eu tenho este braço torto?

— Que ladrão!

— Não, ele não tem culpa, fez o
seu negócio; você é que não tem o sentimento da arte, nem prática, e
espichou-se redondamente. A intenção foi boa, creio...

— Sim, a intenção foi boa.

— E aposto que já pagou?

— Já.

Gonçalves abanou a cabeça,
chamou-lhe ignorante e acabou rindo. Quintanilha, vexado e aborrecido, olhava
para a tela, até que sacou de um canivete e rasgou-a de alto a baixo. Como se
não bastasse esse gesto de vingança, devolveu a pintura ao artista com um
bilhete em que lhe transmitiu alguns dos nomes recebidos e mais o de asno. A vida
tem muitas de tais pagas. Demais, uma letra de Gonçalves que se venceu dali a
dias e que este não pôde pagar, veio trazer ao espírito de Quintanilha uma
diversão. Quase brigaram; a idéia de Gonçalves era reformar a letra;
Quintanilha, que era o endossante, entendia não valer a pena pedir o favor por
tão escassa quantia (um conto e quinhentos), ele emprestaria o valor da letra,
e o outro que lhe pagasse, quando pudesse. Gonçalves não consentiu e fez-se a
reforma. Quando, ao fim dela, a situação se repetiu, o mais que este admitiu
foi aceitar uma letra de Quintanilha, com o mesmo juro.

— Você não vê que me envergonha,
Gonçalves? Pois eu hei de receber juro de você...?

— Ou recebe, ou não fazemos nada.

— Mas, meu querido...

Teve que concordar. A união dos
dois era tal que uma senhora chamava-lhes os “casadinhos de fresco”, e um
letrado, Pílades e Orestes. Eles riam, naturalmente, mas o riso de Quintanilha
trazia alguma coisa parecida com lágrimas: era, nos olhos, uma ternura úmida.
Outra diferença é que o sentimento de Quintanilha tinha uma nota de entusiasmo,
que absolutamente faltava ao de Gonçalves; mas, entusiasmo não se inventa. É
claro que o segundo era mais capaz de inspirá-lo ao primeiro do que este a ele.
Em verdade, Quintanilha era mui sensível a qualquer distinção; uma palavra, um
olhar bastava a acender-lhe o cérebro. Uma pancadinha no ombro ou no ventre,
com o fim de aprová-lo ou só acentuar a intimidade, era para derretê-lo de
prazer. Contava o gesto e as circunstâncias durante dois e três dias.

Não era raro vê-lo irritar-se,
teimar, descompor os outros. Também era comum vê-lo rir-se; alguma vez o riso
era universal, entornava-se-lhe da boca, dos olhos, da testa, dos braços, das
pernas, todo ele era um riso único. Sem ter paixões, estava longe de ser
apático.

A letra sacada contra Gonçalves
tinha o prazo de seis meses. No dia do vencimento, não só não pensou em
cobrá-la, mas resolveu ir jantar a algum arrabalde para não ver o amigo, se
fosse convidado à reforma. Gonçalves destruiu todo esse plano; logo cedo, foi
levar-lhe o dinheiro. O primeiro gesto de Quintanilha foi recusá-lo,
dizendo-lhe que o guardasse, podia precisar dele; o devedor teimou em pagar e
pagou.

Quintanilha acompanhava os atos de
Gonçalves; via a constância do seu trabalho, o zelo que ele punha na defesa das
demandas, e vivia cheio de admiração. Realmente, não era grande advogado, mas,
na medida das suas habilitações, era distinto.

— Você por que não se casa?
perguntou-lhe um dia; um advogado precisa casar.

Gonçalves respondia rindo. Tinha
uma tia, única parenta, a quem ele queria muito, e que lhe morreu, quando eles
iam em trinta anos. Dias depois, dizia ao amigo:

— Agora só me resta você.

Quintanilha sentiu os olhos
molhados, e não achou que lhe respondesse. Quando se lembrou de dizer que “iria
até à morte” era tarde. Redobrou então de carinhos, e um dia acordou com a
idéia de fazer testamento. Sem revelar nada ao outro, nomeou-o testamenteiro e
herdeiro universal.

— Guarde-me este papel, Gonçalves,
disse-lhe entregando o testamento. Sinto-me forte, mas a morte é fácil, e não
quero confiar a qualquer pessoa as minhas últimas vontades.

Foi por esse tempo que sucedeu um
caso que vou contar.

Quintanilha tinha uma prima
segunda, Camila, moça de vinte e dois anos, modesta, educada e bonita. Não era
rica; o pai, João Bastos, era guarda-livros de uma casa de café. Haviam brigado
por ocasião da herança; mas, Quintanilha foi ao enterro da mulher de João
Bastos, e este ato de piedade novamente os ligou. João Bastos esqueceu
facilmente alguns nomes crus que dissera do primo, chamou-lhe outros nomes
doces, e pediu-lhe que fosse jantar com ele. Quintanilha foi e tornou a ir.
Ouviu ao primo o elogio da finada mulher; numa ocasião em que Camila os deixou
sós, João Bastos louvou as raras prendas da filha, que afirmava haver recebido
integralmente a herança moral da mãe.

— Não direi isto nunca à pequena,
nem você lhe diga nada. É modesta, e, se começarmos a elogiá-la, pode
perder-se. Assim, por exemplo, nunca lhe direi que é tão bonita como foi a mãe,
quando tinha a idade dela; pode ficar vaidosa. Mas a verdade é que é mais, não
lhe parece? Tem ainda o talento de tocar piano, que a mãe não possuía.

Quando Camila voltou à sala de
jantar, Quintanilha sentiu vontade de lhe descobrir tudo, conteve-se e piscou o
olho ao primo. Quis ouvi-la ao piano; ela respondeu, cheia de melancolia:

— Ainda não, há apenas um mês que
mamãe faleceu, deixe passar mais tempo. Demais, eu toco mal.

— Mal?

— Muito mal.

Quintanilha tornou a piscar o olho
ao primo, e ponderou à moça que a prova de tocar bem ou mal só se dava ao
piano. Quanto ao prazo, era certo que apenas passara um mês; todavia era também
certo que a música era uma distração natural e elevada. Além disso, bastava
tocar um pedaço triste. João Bastos aprovou este modo de ver e lembrou uma
composição elegíaca. Camila abanou a cabeça.

— Não, não, sempre é tocar piano;
os vizinhos são capazes de inventar que eu toquei uma polca.

Quintanilha achou graça e riu.
Depois concordou e esperou que os três meses fossem passados. Até lá, viu a
prima algumas vezes, sendo as três últimas visitas mais próximas e longas.
Enfim, pôde ouvi-la tocar piano, e gostou. O pai confessou que, ao princípio,
não gostava muito daquelas músicas alemãs; com o tempo e o costume achou-lhes
sabor. Chamava à filha “a minha alemãzinha”, apelido que foi adotado por
Quintanilha apenas modificado para o plural: “a nossa alemãzinha”. Pronomes
possessivos dão intimidade; dentro em pouco, ela existia entre os três, — ou
quatro, se contarmos Gonçalves, que ali foi apresentado pelo amigo; — mas
fiquemos nos três.

Que ele é coisa já farejada por
ti, leitor sagaz. Quintanilha acabou gostando da moça. Como não, se Camila
tinha uns longos olhos mortais? Não é que os pousasse muita vez nele, e, se o
fazia, era com tal ou qual constrangimento, a princípio, como as crianças que
obedecem sem vontade às ordens do mestre ou do pai; mas pousava-os, e eles eram
tais que, ainda sem intenção, feriam de morte. Também sorria com freqüência e
falava com graça. Ao piano, e por mais aborrecida que tocasse, tocava bem. Em
suma, Camila não faria obra de impulso próprio, sem ser por isso menos
feiticeira. Quintanilha descobriu um dia de manhã que sonhara com ela a noite
toda, e à noite que pensara nela todo o dia, e concluiu da descoberta que a
amava e era amado. Tão tonto ficou que esteve prestes a imprimi-lo nas folhas
públicas. Quando menos, quis dizê-lo ao amigo Gonçalves e correu ao escritório
deste. A afeição de Quintanilha complicava-se de respeito e temor. Quase a
abrir a boca, engoliu outra vez o segredo. Não ousou dizê-lo nesse dia nem no
outro. Antes dissesse; talvez fosse tempo de vencer a campanha. Adiou a
revelação por uma semana. Um dia foi jantar com o amigo, e, depois de muitas
hesitações, disse-lhe tudo; amava a prima e era amado.

— Você aprova, Gonçalves?

Gonçalves empalideceu, — ou, pelo
menos, ficou sério; nele a seriedade confundia-se com a palidez. Mas, não;
verdadeiramente ficou pálido.

— Aprova? repetiu Quintanilha.

Após alguns segundos, Gonçalves ia
abrir a boca para responder, mas fechou-a de novo, e fitou os olhos “em ontem”,
como ele mesmo dizia de si, quando os estendia ao longe. Em vão Quintanilha
teimou em saber o que era, o que pensava, se aquele amor era asneira.
Estava tão acostumado a ouvir-lhe este vocábulo que já lhe não doía nem
afrontava, ainda em matéria tão melindrosa e pessoal. Gonçalves tornou a si
daquela meditação, sacudiu os ombros, com ar desenganado, e murmurou esta
palavra tão surdamente que o outro mal a pôde ouvir:

— Não me pergunte nada; faça o que
quiser.

— Gonçalves, que é isso? perguntou
Quintanilha, pegando-lhe nas mãos, assustado.

Gonçalves soltou um grande
suspiro, que, se tinha asas, ainda agora estará voando. Tal foi, sem esta forma
paradoxal, a impressão de Quintanilha. O relógio da sala de jantar bateu oito
horas, Gonçalves alegou que ia visitar um desembargador, e o outro despediu-se.

Na rua, Quintanilha parou
atordoado. Não acabava de entender aqueles gestos, aquele suspiro, aquela
palidez, todo o efeito misterioso da notícia dos seus amores. Entrara e falara,
disposto a ouvir do outro um ou mais daqueles epítetos costumados e amigos, idiota,
crédulo, paspalhão, e não ouviu nenhum. Ao contrário, havia nos gestos de
Gonçalves alguma coisa que pegava com o respeito. Não se lembrava de nada, ao
jantar, que pudesse tê-lo ofendido; foi só depois de lhe confiar o sentimento
novo que trazia a respeito da prima que o amigo ficou acabrunhado.

“Mas, não pode ser, pensava ele; o
que é que Camila tem que não possa ser boa esposa?”

Nisto gastou, parado, defronte da
casa, mais de meia hora. Advertiu então que Gonçalves não saíra. Esperou mais
meia hora, nada. Quis entrar outra vez, abraçá-lo, interrogá-lo... Não teve
forças; enfiou pela rua fora, desesperado. Chegou à casa de João Bastos, e não
viu Camila; tinha-se recolhido, constipada. Queria justamente contar-lhe tudo,
e aqui é preciso explicar que ele ainda não se havia declarado à prima. Os
olhares da moça não fugiam dos seus; era tudo, e podia não passar de faceirice.
Mas o lance não podia ser melhor para clarear a situação. Contando o que se
passara com o amigo, tinha o ensejo de lhe fazer saber que a amava e ia pedi-la
ao pai. Era uma consolação no meio daquela agonia; o acaso negou-lha, e
Quintanilha saiu da casa, pior do que entrara. Recolheu-se à sua.

Não dormiu antes das duas horas da
manhã, e não foi para repouso, senão para agitação maior e nova. Sonhou que ia
a atravessar uma ponte velha e longa, entre duas montanhas, e a meio caminho
viu surdir debaixo um vulto e fincar os pés defronte dele. Era Gonçalves.
“Infame, disse este com os olhos acesos, por que me vens tirar a noiva de meu
coração, a mulher que eu amo e é minha? Toma, toma logo o meu coração, é mais
completo.” E com um gesto rápido abriu o peito, arrancou o coração e meteu-lho
na boca. Quintanilha tentou pegar da víscera amiga e repô-la no peito de
Gonçalves; foi impossível. Os queixos acabaram por fechá-la. Quis cuspi-la, e
foi pior; os dentes cravaram-se no coração. Quis falar, mas vá alguém falar com
a boca cheia daquela maneira. Afinal o amigo ergueu os braços e estendeu-lhe as
mãos com o gesto de maldição que ele vira nos melodramas, em dias de rapaz; logo
depois, brotaram-lhe dos olhos duas imensas lágrimas, que encheram o vale de
água, atirou-se abaixo e desapareceu. Quintanilha acordou sufocado.

A ilusão do pesadelo era tal que
ele ainda levou as mãos à boca, para arrancar de lá o coração do amigo. Achou a
língua somente, esfregou os olhos e sentou-se. Onde estava? Que era? E a ponte?
E o Gonçalves? Voltou a si de todo, compreendeu e novamente se deitou, para
outra insônia, menor que a primeira, é certo; veio a dormir às quatro horas.

De dia, rememorando toda a
véspera, realidade e sonho, chegou à conclusão de que o amigo Gonçalves era seu
rival, amava a prima dele, era talvez amado por ela... Sim, sim, podia ser.
Quintanilha passou duas horas cruéis. Afinal pegou em si e foi ao escritório de
Gonçalves, para saber tudo de uma vez; e, se fosse verdade, sim, se fosse
verdade...

Gonçalves redigia umas razões de
embargo. Interrompeu-as para fitá-lo um instante, erguer-se, abrir o armário de
ferro, onde guardava os papéis graves, tirar de lá o testamento de Quintanilha,
e entregá-lo ao testador.

— Que é isto?

— Você vai mudar de estado,
respondeu Gonçalves, sentando-se à mesa.

Quintanilha sentiu-lhe lágrimas na
voz; assim lhe pareceu, ao menos. Pediu-lhe que guardasse o testamento; era o
seu depositário natural. Instou muito; só lhe respondia o som áspero da pena
correndo no papel. Não corria bem a pena, a letra era tremida, as emendas mais
numerosas que de costume, provavelmente as datas erradas. A consulta dos livros
era feita com tal melancolia que entristecia o outro. Às vezes, parava tudo,
pena e consulta, para só ficar o olhar fito “em ontem”.

— Entendo, disse Quintanilha
subitamente; ela será tua.

— Ela quem? quis perguntar
Gonçalves, mas já o amigo voava escada abaixo, como uma flecha, e ele continuou
as suas razões de embargo.

Não se adivinha todo o resto;
basta saber o final. Nem se adivinha nem se crê; mas a alma humana é capaz de
esforços grandes, no bem como no mal. Quintanilha fez outro testamento, legando
tudo à prima, com a condição de desposar o amigo. Camila não aceitou o
testamento, mas ficou tão contente, quando o primo lhe falou das lágrimas de
Gonçalves, que aceitou Gonçalves e as lágrimas. Então Quintanilha não achou
melhor remédio que fazer terceiro testamento legando tudo ao amigo.

O final da história foi dito em
latim. Quintanilha serviu de testemunha ao noivo, e de padrinho aos dois
primeiros filhos. Um dia em que, levando doces para os afilhados, atravessava a
Praça Quinze de Novembro, recebeu uma bala revoltosa (1893) que o matou quase
instantaneamente. Está enterrado no cemitério de S. João Batista; a sepultura é
simples, a pedra tem um epitáfio que termina com esta pia frase: “Orai por
ele!” É também o fecho da minha história. Orestes vive ainda, sem os remorsos
do modelo grego. Pilades é agora o personagem mudo de Sófocles. Orai por ele!

ANEDOTA DO CABRIOLET

— Cabriolet está aí,
sim, senhor, dizia o preto que viera à matriz de S. José chamar o vigário para
sacramentar dois moribundos.

A geração de hoje não viu a
entrada e a saída do cabriolet no Rio de Janeiro. Também não saberá do
tempo em que o cab e o tilbury vieram para o rol dos nossos
veículos de praça ou particulares. O cab durou pouco. O tilbury,
anterior aos dois, promete ir à destruição da cidade. Quando esta acabar e
entrarem os cavadores de ruínas, achar-se-á um parado, com o cavalo e o
cocheiro em ossos, esperando o freguês do costume. A paciência será a mesma de
hoje, por mais que chova, a melancolia maior, como quer que brilhe o sol,
porque juntará a própria atual à do espectro dos tempos. O arqueólogo dirá
coisas raras sobre os três esqueletos. O cabriolet não teve história;
deixou apenas a anedota que vou dizer.

— Dois! exclamou o sacristão.

— Sim, senhor, dois; nhã Anunciada
e nhô Pedrinho. Coitado de nhô Pedrinho! E nhã Anunciada, coitada! continuou o
preto a gemer, andando de um lado para outro, aflito, fora de si.

Alguém que leia isto com a alma
turva de dúvidas, é natural que pergunte se o preto sentia deveras, ou se
queria picar a curiosidade do coadjutor e do sacristão. Eu estou que tudo se
pode combinar neste mundo, como no outro. Creio que ele sentia deveras; não
descreio que ansiasse por dizer alguma história terrível. Em todo caso, nem o
coadjutor nem o sacristão lhe perguntavam nada.

Não é que o sacristão não fosse
curioso. Em verdade, pouco mais era que isso. Trazia a paróquia de cor; sabia
os nomes às devotas, a vida delas, a dos maridos e a dos pais, as prendas e os
recursos de cada uma, e o que comiam, e o que bebiam, e o que diziam, os
vestidos e as virtudes, os dotes das solteiras, o comportamento das casadas, as
saudades das viúvas. Pesquisava tudo; nos intervalos ajudava a missa e o resto.
Chamava-se João das Mercês, homem quarentão, pouca barba e grisalho, magro e
meão.

“Que Pedrinho e que Anunciada
serão esses?” dizia consigo, acompanhando o coadjutor.

Embora ardesse por sabê-los, a presença
do coadjutor impediria qualquer pergunta. Este ia tão calado e pio, caminhando
para a porta da igreja, que era força mostrar o mesmo silêncio e piedade que
ele. Assim foram andando. O cabriolet esperava-os; o cocheiro
desbarretou-se, os vizinhos e alguns passantes ajoelharam-se, enquanto o padre
e o sacristão entravam e o veículo enfiava pela Rua da Misericórdia. O preto
desandou o caminho a passo largo.

Que andem burros e pessoas na rua,
e as nuvens no céu, se as há, e os pensamentos nas cabeças, se os têm. A do
sacristão tinha-os vários e confusos. Não era acerca do Nosso-Pai,
embora soubesse adorá-lo, nem da água benta e do hissope que levava; também não
era acerca da hora, — oito e quarto da noite, — aliás, o céu estava claro e a
lua ia aparecendo. O próprio cabriolet, que era novo na terra, e
substituía neste caso a sege, esse mesmo veículo não ocupava o cérebro todo de
João das Mercês, a não ser na parte que pegava com nhô Pedrinho e nhã
Anunciada.

“Há de ser gente nova, ia pensando
o sacristão, mas hóspede em alguma casa, decerto, porque não há casa vazia na
praia, e o número é da do Comendador Brito. Parentes, serão? Que parentes, se
nunca ouvi...? Amigos, não sei; conhecidos, talvez, simples conhecidos. Mas
então mandariam cabriolet? Este mesmo preto é novo na casa; há de ser
escravo de um dos moribundos, ou de ambos.”

Era assim que João das Mercês ia
cogitando, e não foi por muito tempo. O cabriolet parou à porta de um
sobrado, justamente a casa do Comendador Brito, José Martins de Brito. Já havia
algumas pessoas embaixo com velas, o padre e o sacristão apearam-se e subiram a
escada, acompanhados do comendador. A esposa deste, no patamar, beijou o anel
ao padre. Gente grande, crianças, escravos, um burburinho surdo, meia
claridade, e os dois moribundos à espera, cada um no seu quarto, ao fundo.

Tudo se passou, como é de uso e
regra, em tais ocasiões. Nhô Pedrinho foi absolvido e ungido, nhã Anunciada
também, e o coadjutor despediu-se da casa para tornar à matriz com o sacristão.
Este não se despediu do comendador sem lhe perguntar ao ouvido se os dois eram
parentes seus. Não, não eram parentes, respondeu Brito; eram amigos de um
sobrinho que vivia em Campinas; uma história terrível... Os olhos de João das
Mercês escutaram arregaladamente estas duas palavras, e disseram, sem falar,
que viriam ouvir o resto — talvez naquela mesma noite. Tudo foi rápido, porque
o padre descia a escada, era força ir com ele.

Foi tão curta a moda do cabriolet
que este provavelmente não levou outro padre a moribundos. Ficou-lhe a anedota,
que vou acabar já, tão escassa foi ela, uma anedota de nada. Não importa.
Qualquer que fosse o tamanho ou a importância, era sempre uma fatia de vida
para o sacristão, que ajudou o padre a guardar o pão sagrado, a despir a
sobrepeliz, e a fazer tudo mais, antes de se despedir e sair. Saiu, enfim, a
pé, rua acima, praia fora, até parar à porta do comendador.

Em caminho foi evocando toda a
vida daquele homem, antes e depois da comenda. Compôs o negócio, que era
fornecimento de navios, creio eu, a família, as festas dadas, os cargos
paroquiais, comerciais e eleitorais, e daqui aos boatos e anedotas não houve
mais que um passo ou dois. A grande memória de João das Mercês guardava todas
as coisas, máximas e mínimas, com tal nitidez que pareciam da véspera, e tão
completas que nem o próprio objeto delas era capaz de as repetir iguais.
Sabia-as como o padre-nosso, isto é, sem pensar nas palavras; ele rezava tal
qual comia, mastigando a oração, que lhe saía dos queixos sem sentir. Se a
regra mandasse rezar três dúzias de padre-nossos seguidamente, João das Mercês
os diria sem contar. Tal era com as vidas alheias; amava sabê-las,
pesquisava-as, decorava-as, e nunca mais lhe saíam da memória.

Na paróquia todos lhe queriam bem,
porque ele não enredava nem maldizia. Tinha o amor da arte pela arte. Muita vez
nem era preciso perguntar nada. José dizia-lhe a vida de Antônio e Antônio a de
José. O que ele fazia era ratificar ou retificar um com outro, e os dois com
Sancho, Sancho com Martinho, e vice-versa, todos com todos. Assim é que enchia
as horas vagas, que eram muitas. Alguma vez, à própria missa, recordava uma
anedota da véspera, e, a princípio, pedia perdão a Deus; deixou de lho pedir
quando refletiu que não falhava uma só palavra ou gesto do santo sacrifício,
tão consubstanciados os trazia em si. A anedota, que então revivia por
instantes, era como a andorinha que atravessa uma paisagem. A paisagem fica
sendo a mesma, e a água, se há água, murmura o mesmo som. Esta comparação, que
era dele, valia mais do que ele pensava, porque a andorinha, ainda voando, faz
parte da paisagem, e a anedota fazia nele parte da pessoa; era um dos seus atos
de viver.

Quando chegou à casa do comendador,
tinha desfiado o rosário da vida deste, e entrou com o pé direito para não sair
mal. Não pensou em sair cedo, por mais aflita que fosse a ocasião, e nisto a
fortuna o ajudou. Brito estava na sala da frente, em conversa com a mulher,
quando lhe vieram dizer que João das Mercês perguntava pelo estado dos
moribundos. A esposa retirou-se da sala, o sacristão entrou pedindo desculpas e
dizendo que era por pouco tempo; ia passando e lembrara-se de saber se os
enfermos tinham ido para o céu, — ou se ainda eram deste mundo. Tudo o que
dissesse respeito ao comendador seria ouvido por ele com interesse.

— Não morreram, nem sei se
escaparão; quando menos, ela creio que morrerá, concluiu Brito.

— Parecem bem mal.

— Ela, principalmente; também é a
que mais padece da febre. A febre os pegou aqui em nossa casa, logo que
chegaram de Campinas, há dias.

— Já estavam aqui? perguntou o
sacristão, pasmado de o não saber.

— Já; chegaram há quinze dias, —
ou quatorze. Vieram com o meu sobrinho Carlos e aqui apanharam a doença...

Brito interrompeu o que ia
dizendo; assim pareceu ao sacristão, que pôs no semblante toda a expressão de
pessoa que espera o resto. Entretanto, como o outro estivesse a morder os
beiços e a olhar para as paredes, não viu o gesto de espera, e ambos se
detiveram calados. Brito acabou andando ao longo da sala, enquanto João das
Mercês dizia consigo que havia alguma coisa mais que febre. A primeira idéia
que lhe acudiu foi se os médicos teriam errado na doença ou no remédio; também
pensou que podia ser outro mal escondido, a que deram o nome de febre para
encobrir a verdade. Ia acompanhando com os olhos o comendador, enquanto este
andava e desandava a sala toda, apagando os passos para não aborrecer mais os
que estavam dentro. De lá vinha algum murmúrio de conversação, chamado, recado,
porta que se abria ou fechava. Tudo isso era coisa nenhuma para quem tivesse
outro cuidado; mas o nosso sacristão já agora não tinha mais que saber o que
não sabia. Quando menos, a família dos enfermos, a posição, o atual estado,
alguma página da vida deles, tudo era conhecer algo, por mais arredado que
fosse da paróquia.

— Ah! exclamou Brito estacando o
passo.

Parecia haver nele o desejo
impaciente de referir um caso, — a “história terrível”, que anunciara ao sacristão,
pouco antes; mas nem este ousava pedi-la nem aquele dizê-la, e o comendador
pegou a andar outra vez.

João das Mercês sentou-se. Viu bem
que em tal situação cumpria despedir-se com boas palavras de esperança ou de
conforto, e voltar no dia seguinte; preferiu sentar-se e aguardar. Não viu na
cara do outro nenhum sinal de reprovação do seu gesto; ao contrário, ele parou
defronte e suspirou com grande cansaço.

— Triste, sim, triste, concordou
João das Mercês. Boas pessoas, não?

— Iam casar.

— Casar? Noivos um do outro?

Brito confirmou de cabeça. A nota
era melancólica, mas não havia sinal da história terrível anunciada, e o
sacristão esperou por ela. Observou consigo que era a primeira vez que ouvia
alguma coisa de gente que absolutamente não conhecia. As caras, vistas há
pouco, eram o único sinal dessas pessoas. Nem por isso se sentia menos curioso.
Iam casar... Podia ser que a história terrível fosse isso mesmo. Em verdade,
atacados de um mal na véspera de um bem, o mal devia ser terrível. Noivos e
moribundos...

Vieram trazer recado ao dono da
casa; este pediu licença ao sacristão, tão depressa que nem deu tempo a que ele
se despedisse e saísse. Correu para dentro, e lá ficou cinqüenta minutos. Ao
cabo, chegou à sala um pranto sufocado; logo após, tornou o comendador.

— Que lhe dizia eu, há pouco?
Quando menos, ela ia morrer; morreu.

Brito disse isto sem lágrimas e
quase sem tristeza. Conhecia a defunta de pouco tempo. As lágrimas, segundo
referiu, eram do sobrinho de Campinas e de uma parenta da defunta, que morava
em Mata-porcos. Daí a supor que o sobrinho do comendador gostasse da noiva do
moribundo foi um instante para o sacristão, mas não se lhe pegou a idéia por
muito tempo; não era forçoso, e depois se ele próprio os acompanhara... Talvez
fosse padrinho de casamento. Quis saber, e era natural, — o nome da defunta. O
dono da casa, — ou por não querer dar-lho, — ou porque outra idéia lhe tomasse
agora a cabeça, — não declarou o nome da noiva, nem do noivo. Ambas as causas
seriam.

— Iam casar...

— Deus a receberá em sua santa
guarda, e a ele também, se vier a expirar, disse o sacristão cheio de
melancolia.

E esta palavra bastou a arrancar
metade do segredo que parece ansiava por sair da boca do fornecedor de navios.
Quando João das Mercês lhe viu a expressão dos olhos, o gesto com que o levou à
janela, e o pedido que lhe fez de jurar, — jurou por todas as almas dos seus
que ouviria e calaria tudo. Nem era homem de assoalhar as confidências alheias,
mormente as de pessoas gradas e honradas, como era o comendador. Ao que este se
deu por satisfeito e animado, e então lhe confiou a primeira metade do segredo,
a qual era que os dois noivos, criados juntos, vinham casar aqui quando souberam,
pela parenta de Mata-porcos, uma notícia abominável...

— E foi...? precipitou-se em dizer
João das Mercês, sentindo alguma hesitação no comendador.

— Que eram irmãos.

— Irmãos como? Irmãos de verdade?

— De verdade; irmãos por parte de
mãe. O pai é que não era o mesmo. A parenta não lhes disse tudo nem claro, mas
jurou que era assim, e eles ficaram fulminados durante um dia ou mais...

João das Mercês não ficou menos
espantado que eles; dispôs-se a não sair dali sem saber o resto. Ouviu dez horas,
ouviria todas as demais da noite, velaria o cadáver de um ou de ambos, uma vez
que pudesse juntar mais esta página às outras da paróquia, embora não fosse da
paróquia.

— E vamos, vamos, foi então que a
febre os tomou...?

Brito cerrou os dentes para não
dizer mais nada. Como, porém, o viessem chamar de dentro, acudiu depressa, e
meia hora depois estava de volta, com a nova do segundo passamento. O choro,
agora mais fraco, posto que mais esperado, não havendo já de quem o esconder,
trouxera a notícia ao sacristão.

— Lá se foi o outro, o irmão, o
noivo... Que Deus lhes perdoe! Saiba agora tudo, meu amigo. Saiba que eles se
queriam tanto que, alguns dias depois de conhecido o impedimento natural e
canônico do consórcio, pegaram de si e, fiados em serem apenas meios irmãos e
não irmãos inteiros, meteram-se em um cabriolet e fugiram de casa. Dado
logo o alarma, alcançamos pegar o cabriolet em caminho da Cidade Nova, e
eles ficaram tão pungidos e vexados da captura que adoeceram de febre e acabam
de morrer.

Não se pode escrever o que sentiu
o sacristão, ouvindo-lhe este caso. Guardou-o por algum tempo, com dificuldade.
Soube os nomes das pessoas pelo obituário dos jornais, e combinou as
circunstâncias ouvidas ao comendador com outras. Enfim, sem se ter por
indiscreto, espalhou a história, só com esconder os nomes e contá-la a um
amigo, que a passou a outro, este a outros, e todos a todos. Fez mais;
meteu-se-lhe em cabeça que o cabriolet da fuga podia ser o mesmo dos
últimos sacramentos; foi à cocheira, conversou familiarmente com um empregado,
e descobriu que sim. Donde veio chamar-se a esta página a “anedota do cabriolet”.

FIM
