ROMANCE, Memorial de Aires,1908

Memorial de
Aires

Texto-fonte:
Obra Completa, Machado de
Assis,
Rio
de Janeiro: Editora Nova Aguilar, 1994.

Publicado originalmente pela
Editora Garnier, Rio de Janeiro, 1908.

Em Lixboa, sobre lo
mar,
Barcas novas mandey
lavrar...

Cantiga de Joham
Zorro.

Para veer meu
amigo
Que talhou preyto
comigo,
Alá vou,
madre.
Para veer meu
amado
Que mig’a preyto
talhado,
Alá vou,
madre.

Cantiga d’el
rei Dom
Denis.

Advertência

Quem me leu Esaú
e Jacó talvez reconheça estas palavras do prefácio: “Nos lazeres do ofício
escrevia o Memorial, que, apesar das páginas mortas ou escuras, apenas
daria (e talvez dê) para matar o tempo da barca de Petrópolis”.

Referia-me ao
Conselheiro Aires. Tratando-se agora de imprimir o Memorial, achou-se que
a parte relativa a uns dois anos (1888-1889), se for decotada de algumas
circunstâncias, anedotas, descrições e reflexões, — pode dar uma narração
seguida, que talvez interesse, apesar da forma de diário que tem. Não houve
pachorra de a redigir à maneira daquela outra, — nem pachorra, nem habilidade.
Vai como estava, mas desbastada e estreita, conservando só o que liga o mesmo
assunto. O resto aparecerá um dia, se aparecer algum dia.

M. de A.

1888
9 de
janeiro

Ora bem, faz hoje um
ano que voltei definitivamente da Europa. O que me lembrou esta data foi,
estando a beber café, o pregão de um vendedor de vassouras e espanadores: "Vai
vassouras! vai espanadores!" Costumo ouvi-lo outras manhãs, mas desta vez
trouxe-me à memória o dia do desembarque, quando cheguei aposentado à minha
terra, ao meu Catete, à minha língua. Era o mesmo que ouvi há um ano, em 1887, e
talvez fosse a mesma boca.

Durante os meus
trinta e tantos anos de diplomacia algumas vezes vim ao Brasil, com licença. O
mais do tempo vivi fora, em várias partes, e não foi pouco. Cuidei que não
acabaria de me habituar novamente a esta outra vida de cá. Pois acabei.
Certamente ainda me lembram coisas e pessoas de longe, diversões, paisagens,
costumes, mas não morro de saudades por nada. Aqui estou, aqui vivo, aqui
morrerei.

Cinco horas da
tarde

Recebi agora um
bilhete de mana Rita, que aqui vai colado:

9 de janeiro

“Mano,
Só agora me lembrou
que faz hoje um ano que você voltou da Europa aposentado. Já é tarde para ir ao
cemitério de São João Batista, em visita ao jazigo da família, dar graças pelo
seu regresso; irei amanhã de manhã, e peço a você que me espere para ir comigo.
Saudades da
Velha
mana,
Rita”.

Não vejo necessidade
disso, mas respondi que sim.

10 de
janeiro

Fomos ao cemitério.
Rita, apesar da alegria do motivo, não pôde reter algumas velhas lágrimas de
saudade pelo marido que lá está no jazigo, com meu pai e minha mãe. Ela ainda
agora o ama, como no dia em que o perdeu, lá se vão tantos anos. No caixão do
defunto mandou guardar um molho dos seus cabelos, então pretos, enquanto os mais
deles ficaram a embranquecer cá fora.

Não é feio o nosso
jazigo; podia ser um pouco mais simples, — a inscrição e uma cruz, — mas o que
está é bem feito. Achei-o novo demais, isso sim. Rita fá-lo lavar todos os
meses, e isto impede que envelheça. Ora, eu creio que um velho túmulo dá melhor
impressão do oficio, se tem as negruras do tempo, que tudo consome. O contrário
parece sempre da véspera.

Rita orou diante
dele alguns minutos, enquanto eu circulava os olhos pelas sepulturas próximas.
Em quase todas havia a mesma antiga súplica da nossa: "Orai por ele! Orai por
ela!" Rita me disse depois, em caminho, que é seu costume atender ao pedido das
outras, rezando uma prece por todos os que ali estão. Talvez seja a única. A
mana é boa criatura, não menos que alegre.

A impressão que me
dava o total do cemitério é a que me deram sempre outros; tudo ali estava
parado. Os gestos das figuras, anjos e outras, eram diversos, mas imóveis. Só
alguns pássaros davam sinal de vida, buscando-se entre si e pousando nas
ramagens, pipilando ou gorjeando. Os arbustos viviam calados, na verdura e nas
flores.

Já perto do portão,
à saída, falei a mana Rita de uma senhora que eu vira ao pé de outra sepultura,
ao lado esquerdo do cruzeiro, enquanto ela rezava. Era moça, vestia de preto, e
parecia rezar também, com as mãos cruzadas e pendentes. A cara não me era
estranha, sem atinar quem fosse. E bonita, e gentilíssima, como ouvi dizer de
outras em Roma.

— Onde está?

Disse-lhe onde
estava. Quis ver quem era. Rita, além de boa pessoa, é curiosa, sem todavia
chegar ao superlativo romano. Respondi-lhe que esperássemos ali mesmo, ao
portão.

— Não! pode não vir
tão cedo, vamos espiá-la de longe. É assim bonita?

—
Pareceu-me.

Entramos e enfiamos
por um caminho entre campas, naturalmente. A alguma distância, Rita deteve-se.

— Você conhece, sim.
Já a viu lá em casa, há dias.

— Quem é?

— É a viúva Noronha.
Vamos embora, antes que nos veja.

Já agora me
lembrava, ainda que vagamente, de uma senhora que lá apareceu em Andaraí, a quem
Rita me apresentou e com quem falei alguns minutos.

— Viúva de um
médico, não é?

— Isso; filha de um
fazendeiro da Paraíba do Sul, o Barão de Santa-Pia.

Nesse momento, a
viúva descruzava as mãos, e fazia gesto de ir embora. Primeiramente espraiou os
olhos, como a ver se estava só. Talvez quisesse beijar a sepultura, o próprio
nome do marido, mas havia gente perto, sem contar dois coveiros que levavam um
regador e uma enxada, e iam falando de um enterro daquela manhã. Falavam alto, e
um escarnecia do outro, em voz grossa: "Eras capaz de levar um daqueles ao
morro? Só se fossem quatro como tu". Tratavam de caixão pesado, naturalmente,
mas eu voltei depressa a atenção para a viúva, que se afastava e caminhava
lentamente, sem mais olhar para trás. Encoberto por um mausoléu, não a pude ver
mais nem melhor que a princípio. Ela foi descendo até o portão, onde passava um
bonde em que entrou e partiu. Nós descemos depois e viemos no outro.

Rita contou-me então
alguma coisa da vida da moça e da felicidade grande que tivera com o marido, ali
sepultado há mais de dois anos. Pouco tempo viveram juntos. Eu, não sei por que
inspiração maligna, arrisquei esta reflexão:

— Não quer dizer que
não venha a casar outra vez.

— Aquela não casa.

— Quem lhe diz que
não?

— Não casa; basta
saber as circunstâncias do casamento, a vida que tiveram e a dor que ela sentiu
quando enviuvou.

— Não quer dizer
nada, pode casar; para casar basta estar viúva.

— Mas eu não casei.

— Você é outra
coisa, você é única.

Rita sorriu,
deitando-me uns olhos de censura, e abanando a cabeça, como se me chamasse
"peralta". Logo ficou séria, porque a lembrança do marido fazia-a realmente
triste. Meti o caso à bulha; ela, depois de aceitar uma ordem de idéias mais
alegre, convidou-me a ver se a viúva Noronha casava comigo; apostava que não.

— Com os meus
sessenta e dois anos?

— Oh! não os parece;
tem a verdura dos trinta.

Pouco depois
chegamos a casa e Rita almoçou comigo. Antes do almoço, tornamos a falar da
viúva e do casamento, e ela repetiu a aposta. Eu, lembrando-me de Goethe,
disse-lhe:

— Mana, você está a
querer fazer comigo a aposta de Deus e de Mefistófeles; não conhece?

— Não conheço.

Fui à minha pequena
estante e tirei o volume do Fausto, abri a página do prólogo no Céu, e
li-lha, resumindo como pude. Rita escutou atenta o desafio de Deus e do Diabo, a
propósito do velho Fausto, o servo do Senhor, e da perda infalível que faria
dele o astuto. Rita não tem cultura, mas tem finura, e naquela ocasião tinha
principalmente fome. Replicou rindo:

— Vamos almoçar. Não
quero saber desses prólogos nem de outros; repito o que disse, e veja você se
refaz o que lá vai desfeito. Vamos almoçar.

Fomos almoçar; às
duas horas Rita voltou para Andaraí, eu vim escrever isto e vou dar um giro pela
cidade.

12 de
janeiro

Na conversa de
anteontem com Rita esqueceu-me dizer a parte relativa a minha mulher, que lá
está enterrada em Viena. Pela segunda vez falou-me em transportá-la para o nosso
jazigo. Novamente lhe disse que estimaria muito estar perto dela, mas que, em
minha opinião, os mortos ficam bem onde caem; redargüiu-me que estão muito
melhor com os seus.

— Quando eu morrer,
irei para onde ela estiver, no outro mundo, e ela virá ao meu encontro, disse
eu.

Sorriu, e citou o
exemplo da viúva Noronha que fez transportar o marido de Lisboa, onde faleceu,
para o Rio de Janeiro, onde ela conta acabar. Não disse mais sobre este assunto,
mas provavelmente tornará a ele, até alcançar o que lhe parece. Já meu cunhado
dizia que era seu costume dela, quando queria alguma coisa.

Outra coisa que não
escrevi foi a alusão que ela fez à gente Aguiar, um casal que conheci a última
vez que vim, com licença, ao Rio de Janeiro, e agora encontrei. São amigos dela
e da viúva, e celebram daqui a dez ou quinze dias as suas bodas de prata. Já os
visitei duas vezes e o marido a mim. Rita falou-me deles com simpatia e
aconselhou-me a ir cumprimentá-los por ocasião das festas aniversárias.

— Lá encontrará
Fidélia.

— Que Fidélia?

— A viúva Noronha.

— Chama-se Fidélia?

— Chama-se.

— O nome não basta
para não casar.

— Tanto melhor para
você, que vencerá a pessoa e o nome, e acabará casando com a viúva. Mas eu
repito que não casa.

14 de
janeiro

A única
particularidade da biografia de Fidélia é que o pai e o sogro eram inimigos
políticos, chefes de partido na Paraíba do Sul. Inimizade de famílias não tem
impedido que moços se amem, mas é preciso ir a Verona ou alhures. E ainda os de
Verona dizem comentadores que as famílias de Romeu e de Julieta eram antes
amigas e do mesmo partido; também dizem que nunca existiram, salvo na tradição
ou somente na cabeça de Shakespeare.

Nos nossos
municípios, ao norte, ao sul e ao centro, creio que não há caso algum. Aqui a
oposição dos rebentos continua a das raízes, e cada árvore brota de si mesma,
sem lançar galhos a outra, e esterilizando-lhe o terreno, se pode. Eu, se fosse
capaz de ódio, era assim que odiava; mas eu não odeio nada nem ninguém, —
perdono a tutti, como na ópera.

Agora, como foi que
eles se amaram, — os namorados da Paraíba do Sul, — é o que Rita me não referiu,
e seria curioso saber. Romeu e Julieta aqui no Rio, entre a lavoura e a
advocacia, — porque o pai do nosso Romeu era advogado na cidade da Paraíba, — é
um desses encontros que importaria conhecer para explicar. Rita não entrou
nesses pormenores; eu, se me lembrar, hei de pedir-lhos. Talvez ela os recuse
imaginando que começo deveras a morrer pela dama.

16 de
janeiro

............................................................................
Tão depressa vinha
saindo do Banco do Sul encontrei Aguiar, gerente dele, que para lá ia.
Cumprimentou-me muito afetuosamente, pediu-me notícias de Rita, e falamos
durante alguns minutos sobre coisas gerais.

Isso foi ontem. Hoje
pela manhã recebi um bilhete de Aguiar, convidando-me, em nome da mulher e dele,
a ir lá jantar no dia 24. São as bodas de prata. "Jantar simples e de poucos
amigos", escreveu ele. Soube depois que é festa recolhida. Rita vai também.
Resolvi aceitar, e vou.

20 de
janeiro

Três dias metido em
casa, por um resfriamento com pontinha de febre. Hoje estou bom, e segundo o
médico, posso já sair amanhã; mas poderei ir às bodas de prata dos velhos
Aguiares? Profissional cauteloso, o Dr. Silva me aconselhou que não vá; mana
Rita, que tratou de mim dois dias, é da mesma opinião. Eu não a tenho contrária,
mas se me achar lépido e robusto, como é possível, custar-me-á não ir. Veremos;
três dias passam depressa.

Seis horas da
tarde

Gastei o dia a
folhear livros, e reli especialmente alguma coisa de Shelley e também de
Thackeray. Um consolou-me de outro, este desenganou-me daquele; é assim que o
engenho completa o engenho, e o espírito aprende as línguas do espírito.

Nove horas da
noite

Rita jantou comigo;
disse-lhe que estou são como um pêro, e com forças para ir às bodas de prata.
Ela, depois de me aconselhar prudência, concordou que, se não tiver mais nada, e
for comedido ao jantar, posso ir; tanto mais que os meus olhos terão lá dieta
absoluta.

— Creio que Fidélia
não vai, explicou.

— Não vai?

— Estive hoje com o
Desembargador Campos, que me disse haver deixado a sobrinha com a nevralgia do
costume. Padece de nevralgias. Quando elas lhe aparecem é por dias, e não vão
sem muito remédio e muita paciência. Talvez vá visitá-la amanhã ou depois.

Rita acrescentou que
para o casal Aguiar é meio desastre; contavam com ela, como um dos encantos da
festa. Querem-se muito, eles a ela, e ela a eles, e todos se merecem, é o
parecer de Rita e pode vir a ser o meu.

— Creio. Já agora,
se me não sentir impedido, irei sempre. Também a mim parece boa gente a gente
Aguiar. Nunca tiveram filhos?

— Nunca. São muito
afetuosos, D. Carmo ainda mais que o marido. Você não imagina como são amigos um
do outro. Eu não os freqüento muito, porque vivo metida comigo, mas o pouco que
os visito basta para saber o que valem, ela principalmente. O Desembargador
Campos, que os conhece desde muitos anos, pode dizer-lhe o que eles são.

— Haverá muita gente
ao jantar?

— Não; creio que
pouca. A maior parte dos amigos irá de noite. Eles são modestos, o jantar é só
dos mais íntimos, e por isso o convite que fizeram a você mostra grande simpatia
pessoal.

— Já senti isso,
quando me apresentaram a eles, há sete anos, mas então supus que era mais por
causa do ministro que do homem. Agora, quando me receberam, foi com muito gosto.
Pois lá vou no dia 24, haja ou não haja Fidélia.

25 de
janeiro

Lá fui ontem às
bodas de prata. Vejamos se posso resumir agora as minhas impressões da noite.

Não podiam ser
melhores. A primeira delas foi a união do casal. Sei que não é seguro julgar por
uma festa de algumas horas a situação moral de duas pessoas. Naturalmente a
ocasião aviva a memória dos tempos passados, e a afeição dos outros como que
ajuda a duplicar a própria. Mas não é isso. Há neles alguma coisa superior à
oportunidade e diversa da alegria alheia. Senti que os anos tinham ali reforçado
e apurado a natureza, e que as duas pessoas eram, ao cabo, uma só e única. Não
senti, não podia sentir isto logo que entrei, mas foi o total da noite.

Aguiar veio
receber-me à porta da sala, — eu diria que com uma intenção de abraço, se
pudesse havê-la entre nós e em tal lugar; mas a mão fez esse ofício, apertando a
minha efusivamente. É homem de sessenta anos feitos (ela tem cinqüenta), corpo
antes cheio que magro, ágil, ameno e risonho. Levou-me à mulher, a um lado da
sala, onde ela conversava com duas amigas. Não era nova para mim a graça da boa
velha, mas desta vez o motivo da visita e o teor do meu cumprimento davam-lhe à
expressão do rosto algo que tolera bem a qualificação de radiante. Estendeu-me a
mão, ouviu-me e inclinou a cabeça, olhando de relance para o marido.

Senti-me objeto dos
cuidados de ambos. Rita chegou pouco depois de mim; vieram vindo outros homens e
senhoras, todos de mim conhecidos, e vi que eram familiares da casa. Em meio da
conversação, ouvi esta palavra inesperada a uma senhora, que dizia a
outra:

— Não vá Fidélia ter
ficado pior.

— Ela vem? perguntou
a outra.

— Mandou dizer que
vinha; está melhor; mas talvez lhe faça mal.

O mais que as duas
disseram, relativamente à viúva, foi bem. O que me dizia um dos convidados
apenas foi ouvido por mim, sem lhe prestar atenção maior que o assunto nem
perder as aparências dela. Pela hora próxima do jantar supus que Fidélia não
viesse. Supus errado. Fidélia e o tio foram os últimos chegados, mas chegaram. O
alvoroço com que D. Carmo a recebeu mostrava bem a alegria de a ver ali, apenas
convalescida, e apesar do risco de voltar à noite. O prazer de ambas foi grande.

Fidélia não deixou
inteiramente o luto; trazia às orelhas dois corais, e o medalhão com o retrato
do marido, ao peito, era de ouro. O mais do vestido e adorno escuro. As jóias e
um raminho de miosótis à cinta vinham talvez em homenagem à amiga. Já de manhã
lhe enviara um bilhete de cumprimentos acompanhando o pequeno vaso de porcelana,
que estava em cima de um móvel com outros presentinhos aniversários.

Ao vê-la agora, não
a achei menos saborosa que no cemitério, e há tempos em casa de mana Rita, nem
menos vistosa também. Parece feita ao torno, sem que este vocábulo dê nenhuma
idéia de rigidez; ao contrário, é flexível. Quero aludir somente à correção das
linhas, — falo das linhas vistas; as restantes adivinham-se e juram-se. Tem a
pele macia e clara, com uns tons rubros nas faces, que lhe não ficam mal à
viuvez. Foi o que vi logo à chegada, e mais os olhos e os cabelos pretos; o
resto veio vindo pela noite adiante, até que ela se foi embora. Não era preciso
mais para completar uma figura interessante no gesto e na conversação. Eu,
depois de alguns instantes de exame, eis o que pensei da pessoa. Não pensei logo
em prosa, mas em verso, e um verso justamente de Shelley, que relera dias antes,
em casa, como lá ficou dito atrás, e tirado de uma das suas estâncias de
1821:

I can give not what
men call love.

Assim disse comigo
em inglês, mas logo depois repeti em prosa nossa a confissão do poeta, com um
fecho da minha composição: "Eu não posso dar o que os homens chamam amor... e é
pena!”

Esta confissão não
me fez menos alegre. Assim, quando D. Carmo veio tomar-me o braço, segui como se
fosse para um jantar de núpcias. Aguiar deu o braço a Fidélia, e sentou-se entre
ela e a mulher. Escrevo estas indicações sem outra necessidade mais que a de
dizer que os dois cônjuges, ao pé um do outro, ficaram ladeados pela amiga
Fidélia e por mim. Desta maneira pudemos ouvir palpitar o coração aos dois, —
hipérbole permitida para dizer que em ambos nós, em mim ao menos, repercutia a
felicidade daqueles vinte e cinco anos de paz e consolação.

A dona da casa,
afável, meiga, deliciosa com todos, parecia realmente feliz naquela data; não
menos o marido. Talvez ele fosse ainda mais feliz que ela, mas não saberia
mostrá-lo tanto. D. Carmo possui o dom de falar e viver por todas as feições, e
um poder de atrair as pessoas, como terei visto em poucas mulheres, ou raras. Os
seus cabelos brancos, colhidos com arte e gosto, dão à velhice um relevo
particular, e fazem casar nela todas as idades. Não sei se me explico bem, nem é
preciso dizer melhor para o fogo a que lançarei um dia estas folhas de
solitário.

De quando em quando,
ela e o marido trocavam as suas impressões com os olhos, e pode ser que também
com a fala. Uma só vez a impressão visual foi melancólica. Mais tarde ouvi a
explicação a mana Rita. Um dos convivas, — sempre há indiscretos, — no brinde
que lhes fez aludiu à falta de filhos, dizendo "que Deus lhos negara para que
eles se amassem melhor entre si". Não falou em verso, mas a idéia suportaria o
metro e a rima, que o autor talvez houvesse cultivado em rapaz; orçava agora
pelos cinqüenta anos, e tinha um filho. Ouvindo aquela referência, os dois
fitaram-se tristes, mas logo buscaram rir, e sorriram. Mana Rita me disse depois
que essa era a única ferida do casal. Creio que Fidélia percebeu também a
expressão de tristeza dos dois, porque eu a vi inclinar-se para ela com um gesto
do cálice e brindar a D. Carmo cheia de graça e ternura:

— À sua felicidade.

A esposa Aguiar,
comovida, apenas pôde responder logo com o gesto; só instantes depois de levar o
cálice à boca, acrescentou, em voz meio surda, como se lhe custasse sair do
coração apertado esta palavra de agradecimento:

— Obrigada.

Tudo foi assim
segredado, quase calado. O marido aceitou a sua parte do brinde, um pouco mais
expansivo, e o jantar acabou sem outro rasto de melancolia.

De noite vieram mais
visitas; tocou-se, três ou quatro pessoas jogaram cartas. Eu deixei-me estar na
sala, a mirar aquela porção de homens alegres e de mulheres verdes e maduras,
dominando a todas pelo aspecto particular da velhice de D. Carmo, e pela graça
apetitosa da mocidade de Fidélia; mas a graça desta trazia ainda a nota da
viuvez recente, aliás de dois anos. Shelley continuava a murmurar ao meu ouvido
para que eu repetisse a mim mesmo: I can give not what men call love.

Quando transmiti
esta impressão a Rita, disse ela que eram desculpas de mau pagador, isto é, que
eu, temendo não vencer a resistência da moça, dava-me por incapaz de amar. E
pegou daqui para novamente fazer a apologia da paixão conjugal de Fidélia.

— Todas as pessoas
daqui e de fora que os viram, — continuou, — podem dizer a você o que foi aquele
casal. Basta saber que se uniram, como já lhe disse, contra a vontade dos dois
pais, e amaldiçoados por ambos. D. Carmo tem sido confidente da amiga, e não
repete o que lhe ouve por discreta, resume só o que pode, com palavras de
afirmação e de admiração. Tenho-as ouvido muita vez. A mim mesma Fidélia conta
alguma coisa. Converse com o tio... Olhe, ele que lhe diga também da gente
Aguiar...

Neste ponto
interrompi:

— Pelo que ouço,
enquanto eu andava lá fora, a representar o Brasil, o Brasil fazia-se o seio de
Abraão. Você, o casal Aguiar, o casal Noronha, todos os casais, em suma,
faziam-se modelos de felicidade perpétua.

— Pois peça ao
desembargador que lhe diga tudo.

— Outra impressão
que levo desta casa e desta noite é que as duas damas, a casada e a viúva,
parecem amar-se como mãe e filha, não é verdade?

— Creio que sim.

— A viúva também não
tem filhos?

— Também não. É um
ponto de contato.

— Há um ponto de
desvio; é a viuvez de Fidélia.

— Isso não; a viuvez
de Fidélia está com a velhice de D. Carmo; mas se você acha que é desvio tem nas
suas mãos concertá-lo, é arrancar a viúva à viuvez, se puder; mas não pode,
repito.

A mana não costuma
dizer pilhérias, mas quando lhe sai alguma tem pico. Foi o que eu lhe disse
então, ao metê-la no carro que a levou a Andaraí, enquanto eu vim a pé para o
Catete. Esqueceu-me dizer que a casa Aguiar é na Praia do Flamengo, ao fundo de
um pequeno jardim, casa velha mas sólida.

Sábado

Ontem encontrei um
velho conhecido do corpo diplomático e prometi ir jantar com ele amanhã em
Petrópolis. Subo hoje e volto segunda-feira. O pior é que acordei de mau humor,
e antes quisera ficar que subir. E daí pode ser que a mudança de ar e de
espetáculo altere a disposição do meu espírito. A vida, mormente nos velhos, é
um ofício cansativo.

Segunda
-feira

Desci hoje de
Petrópolis. Sábado, ao sair a barca da Prainha, dei com o Desembargador Campos a
bordo, e foi um bom encontro, porque daí a pouco o meu mau humor cedia, e
cheguei a Mauá já meio curado. Na estação de Petrópolis estava restabelecido
inteiramente.

Não me lembra se já
escrevi neste Memorial que o Campos foi meu colega de ano em São Paulo.
Com o tempo e a ausência perdemos a intimidade, e quando nos vimos outra vez, o
ano passado, apesar das recordações escolásticas que surgiram entre nós, éramos
estranhos. Vimo-nos algumas vezes, e passamos uma noite no Flamengo; mas a
diferença da vida tinha ajudado o tempo e a ausência.

Agora na barca fomos
reatando melhor os laços antigos. A viagem por mar e por terra era de sobra para
avivar alguma coisa da vida escolar. Bastante foi; acabamos lavados da velhice.

Ao subir a serra as
nossas impressões divergiram um tanto. Campos achava grande prazer na viagem que
íamos fazendo em trem de ferro. Eu confessava-lhe que tivera maior gosto quando
ali ia em caleças tiradas a burros, umas atrás das outras, não pelo veículo em
si, mas porque ia vendo, ao longe, cá embaixo, aparecer a pouco e pouco o mar e
a cidade com tantos aspectos pinturescos. O trem leva a gente de corrida, de
afogadilho, desesperado, até à própria estação de Petrópolis. E mais lembrava as
paradas, aqui para beber café, ali para beber água na fonte célebre, e
finalmente a vista do alto da serra, onde os elegantes de Petrópolis aguardavam
a gente e a acompanhavam nos seus carros e cavalos até à cidade; alguns dos
passageiros de baixo passavam ali mesmo para os carros onde as famílias
esperavam por eles.

Campos continuou a
dizer todo o bem que achava no trem de ferro, como prazer e como vantagem. Só o
tempo que a gente poupa! Eu, se retorquisse dizendo-lhe bem do tempo que se
perde, iniciaria uma espécie de debate que faria a viagem ainda mais sufocada e
curta. Preferi trocar de assunto e agarrei-me aos derradeiros minutos, falei do
progresso, ele também, e chegamos satisfeitos à cidade da serra.

Os dois fomos para o
mesmo hotel (Bragança). Depois de jantar saímos em passeio de digestão, ao longo
do rio. Então, a propósito dos tempos passados, falei do casal Aguiar e do
conhecimento que Rita me disse que ele tinha da vida e da mocidade dos dois
cônjuges. Confessei achar nestes um bom exemplo de aconchego e união. Talvez a
minha intenção secreta fosse passar dali ao casamento da própria sobrinha dele,
suas condições e circunstâncias, coisa difícil pela curiosidade que podia
exprimir, e aliás não está nos meus hábitos, mas ele não me deu azo nem tempo.
Todo este foi pouco para dizer da gente Aguiar. Ouvi com paciência, porque o
assunto entrou a interessar-me depois das primeiras palavras, e também porque o
desembargador fala muito agradavelmente. Mas agora é tarde para transcrever o
que ele disse; fica para depois, um dia, quando houver passado a impressão, e só
me ficar de memória o que vale a pena guardar.

4 de
fevereiro

Eia, resumamos hoje
o que ouvi ao desembargador em Petrópolis acerca do casal Aguiar. Não ponho os
incidentes, nem as anedotas soltas, e até excluo os adjetivos que tinham mais
interesse na boca dele do que lhes poderia dar a minha pena; vão só os precisos
à compreensão de coisas e pessoas.

A razão que me leva
a escrever isto é a que entende com a situação moral dos dois, e prende um tanto
com a viúva Fidélia. Quanto à vida deles ei-la aqui em termos secos, curtos e
apenas biográficos. Aguiar casou guarda-livros. D. Carmo vivia então com a mãe,
que era de Nova Friburgo, e o pai, um relojoeiro suíço daquela cidade. Casamento
a grado de todos. Aguiar continuou guarda-livros, e passou de uma casa a outra e
mais outra, fez-se sócio da última, até ser gerente de banco, e chegaram à
velhice sem filhos. É só isto, nada mais que isto. Viveram até hoje sem bulha
nem matinada.

Queriam-se, sempre
se quiseram muito, apesar dos ciúmes que tinham um do outro, ou por isso mesmo.
Desde namorada, ela exerceu sobre ele a influência de todas as namoradas deste
mundo, e acaso do outro, se as há tão longe. Aguiar contara uma vez ao
desembargador os tempos amargos em que, ajustado o casamento, perdeu o emprego
por falência do patrão. Teve de procurar outro; a demora não foi grande, mas o
novo lugar não lhe permitiu casar logo, era-lhe preciso assentar a mão, ganhar
confiança, dar tempo ao tempo. Ora, a alma dele era de pedras soltas; a
fortaleza da noiva foi o cimento e a cal que as uniram naqueles dias de crise.
Copio esta imagem que ouvi ao Campos, e que ele me disse ser do próprio Aguiar.
Cal e cimento valeram-lhe logo em todos os casos de pedras desconjuntadas. Ele
via as coisas pelos seus próprios olhos, mas se estes eram ruins ou doentes,
quem lhe dava remédio ao mal físico ou moral era ela.

A pobreza foi o lote
dos primeiros tempos de casados. Aguiar dava-se a trabalhos diversos para acudir
com suprimentos à escassez dos vencimentos. D. Carmo guiava o serviço doméstico,
ajudando o pessoal deste e dando aos arranjos da casa o conforto que não poderia
vir por dinheiro. Sabia conservar o bastante e o simples; mas tão ordenadas as
coisas, tão completadas pelo trabalho das mãos da dona que captavam os olhos ao
marido e às visitas. Todas elas traziam uma alma, e esta era nada menos que a
mesma, repartida sem quebra e com alinho raro, unindo o gracioso ao preciso.
Tapetes de mesa e de pés, cortinas de janelas e outros mais trabalhos que vieram
com os anos, tudo trazia a marca da sua fábrica, a nota íntima da sua pessoa.
Teria inventado, se fosse preciso, a pobreza elegante.

Criaram relações
variadas, modestas como eles e de boa camaradagem. Neste capítulo a parte de D.
Carmo é maior que a de Aguiar. Já em menina era o que foi depois. Havendo
estudado em um colégio do Engenho Velho, a moça acabou sendo considerada a
primeira aluna do estabelecimento, não só sem desgosto, tácito ou expresso, de
nenhuma companheira, mas com prazer manifesto e grande de todas, recentes ou
antigas. A cada uma pareceu que se tratava de si mesma. Era então algum prodígio
de talento? Não, não era; tinha a inteligência fina, superior ao comum das
outras, mas não tal que as reduzisse a nada. Tudo provinha da índole afetuosa
daquela criatura.

Dava-lhe esta o
poder de atrair e conchegar. Uma coisa me disse Campos que eu havia observado de
relance naquela noite das bodas de prata, é que D. Carmo agrada igualmente a
velhas e a moças. Há velhas que não sabem fazer-se entender de moças, assim como
há moças fechadas às velhas. A senhora de Aguiar penetra e se deixa penetrar de
todas; assim foi jovem, assim é madura.

Campos não os
acompanhou sempre, nem desde os primeiros tempos; mas quando entrou a
freqüentá-los, viu nela o desenvolvimento da noiva e da recém-casada, e
compreendeu a adoração do marido. Este era feliz, e para sossegar das
inquietações e tédios de fora, não achava melhor respiro que a conversação da
esposa, nem mais doce lição que a de seus olhos. Era dela a arte fina que podia
restituí-lo ao equilíbrio e à paz.

Um dia, em casa
deles, abrindo uma coleção de versos italianos, Campos achou entre as folhas um
papelinho velho com algumas estrofes escritas. Soube que eram do livro, copiadas
por ela nos dias de noiva, segundo ambos lhe disseram, vexados; restituiu o
papel à página, e o volume à estante. Um e outro gostavam de versos, e talvez
ela tivesse feito alguns, que deitou fora com os últimos solecismos de família.
Ao que parece, traziam ambos em si um gérmen de poesia instintiva, a que faltara
expressão adequada para sair cá fora.

A última reflexão é
minha, não do Desembargador Campos, e leva o único fim de completar o retrato
deste casal. Não é que a poesia seja necessária aos costumes, mas pode dar-lhes
graça. O que eu fiz então foi perguntar ao desembargador se tais criaturas
tiveram algum ressentimento da vida. Respondeu-me que um, um só e grande; não
tiveram filhos.

— Mana Rita disse-me
isso mesmo.

— Não tiveram
filhos, repetiu Campos.

Ambos queriam um
filho, um só que fosse, ela ainda mais que ele. D. Carmo possuía todas as
espécies de ternura, a conjugal, a filial, a maternal. Campos ainda lhe conheceu
a mãe, cujo retrato, encaixilhado com o do pai, figurava na sala, e falava de
ambos com saudades longas e suspiradas. Não teve irmãos, mas a afeição fraternal
estaria incluída na amical, em que se dividia também. Quanto aos filhos, se os
não teve, é certo que punha muito de mãe nos seus carinhos de amiga e esposa.
Não menos certo é que para essa espécie de orfandade às avessas, tem agora um
paliativo.

— D. Fidélia?

— Sim, Fidélia; e
teve ainda outro que acabou.

Aqui referiu-me uma
história que apenas levará meia dúzia de linhas, e não é pouco para a tarde que
vai baixando; digamo-la depressa.

Uma das suas amigas
tivera um filho, quando D. Carmo ia em vinte e tantos anos. Sucessos que o
desembargador contou por alto e não valia a pena instar por eles, trouxeram a
mãe e o filho para a casa Aguiar durante algum tempo. Ao cabo da primeira semana
tinha o pequeno duas mães. A mãe real precisou ir a Minas, onde estava o marido;
viagem de poucos dias. D. Carmo alcançou que a amiga lhe deixasse o filho e a
ama. Tais foram os primeiros liames da afeição que cresceu com o tempo e o
costume. O pai era comerciante de café, — comissário, — e andava então a
negócios por Minas; a mãe era filha de Taubaté, São Paulo, amiga de viajar a
cavalo. Quando veio o tempo de batizar o pequeno, Luísa Guimarães convidou a
amiga para madrinha dele. Era justamente o que a outra queria; aceitou com
alvoroço, o marido com prazer, e o batizado se fez como uma festa da família
Aguiar.

A meninice de
Tristão, — era o nome do afilhado, — foi dividida entre as duas mães, entre as
duas casas. Os anos vieram, o menino crescia, as esperanças maternas de D. Carmo
iam morrendo. Este era o filho abençoado que o acaso lhes deparara, disse um dia
o marido; e a mulher, católica também na linguagem, emendou que a Providência, e
toda se entregou ao afilhado. A opinião que o desembargador achou em algumas
pessoas, e creio justa, é que D. Carmo parecia mais verdadeira mãe que a mãe de
verdade. O menino repartia-se bem com ambas, preferindo um pouco mais a mãe
postiça. A razão podiam ser os carinhos maiores, mais continuados, as vontades
mais satisfeitas e finalmente os doces, que também são motivos para o infante,
como para o adulto. Veio o tempo da escola, e ficando mais perto da casa Aguiar,
o menino ia jantar ali, e seguia depois para as Laranjeiras, onde morava
Guimarães. Algumas vezes a própria madrinha o levava.

Nas duas ou três
moléstias que o pequeno teve, a aflição de D. Carmo foi enorme. Uso o próprio
adjetivo que ouvi ao Campos, conquanto me pareça enfático, e eu não amo a
ênfase. Confesso aqui uma coisa. D. Carmo é das poucas pessoas a quem nunca ouvi
dizer que são "doidas por morangos", nem que "morrem por ouvir Mozart". Nela a
intensidade parece estar mais no sentimento que na expressão. Mas, enfim, o
desembargador assistiu à última das moléstias do menino, que foi em casa da
madrinha, e pôde ver a aflição de D. Carmo, os seus afagos e sustos, alguns
minutos de desespero e de lágrimas, e finalmente a alegria do restabelecimento.
A mãe era mãe, e sentiu decerto, e muito, mas diz ele que não tanto; é que
haverá ternuras atadas, ou ainda moderadas, que se não mostram inteiramente a
todos.

Doenças, alegrias,
esperanças, todo o repertório daquela primeira quadra da vida de Tristão foi
visto, ouvido e sentido pelos dois padrinhos, e mais pela madrinha, como se fora
do seu próprio sangue. Era um filho que ali estava, que fez dez anos, fez onze,
fez doze, crescendo em altura e graça. Aos treze anos, sabendo que o pai o
destinava ao comércio, foi ter com a madrinha e confiou-lhe que não tinha gosto
para tal carreira.

— Por que, meu
filho?

D. Carmo usava este
modo de falar, que a idade e o parentesco espiritual lhe permitiam, sem
usurpação de ninguém. Tristão confessou-lhe que a sua vocação era outra. Queria
ser bacharel em Direito. A madrinha defendeu a intenção do pai, mas com ela
Tristão era ainda mais voluntarioso que com ele e a mãe, e teimou em estudar
Direito e ser doutor. Se não havia propriamente vocação, era este título que o
atraía.

— Quero ser doutor!
quero ser doutor!

A madrinha acabou
achando que era bom, e foi defender a causa do afilhado. O pai deste relutou
muito. "Que havia no comércio que não fosse honrado, além de lucrativo? Demais,
ele não ia começar sem nada, como sucedia a outros e sucedeu ao próprio pai, mas
já amparado por este." Deu-lhe outras mais razões, que D. Carmo ouviu sem negar,
alegando sempre que o importante era ter gosto, e se o rapaz não tinha gosto,
melhor era ceder ao que lhe aprazia. Ao cabo de alguns dias o pai de Tristão
cedeu, e D. Carmo quis ser a primeira que desse ao rapaz a boa nova. Ela própria
sentia-se feliz.

Cinco ou seis meses
depois, o pai de Tristão resolveu ir com a mulher cumprir uma viagem marcada
para o ano seguinte, — visitar a família dele; a mãe de Guimarães estava doente.
Tristão, que se preparava para os estudos, tão depressa viu apressar a viagem
dos pais, quis ir com eles. Era o gosto da novidade, a curiosidade da Europa,
algo diverso das ruas do Rio de Janeiro, tão vistas e tão cansadas. Pai e mãe
recusaram levá-lo; ele insistiu. D. Carmo, a quem ele recorreu outra vez,
recusou-se agora, porque seria afastá-lo de si, ainda que temporariamente;
juntou-se aos pais do mocinho para conservá-lo aqui. Aguiar desta vez tomou
parte ativa na luta; mas não houve luta que valesse. Tristão queria à fina força
embarcar para Lisboa.

— Papai volta daqui
a seis meses; eu volto com ele. Que são seis meses?

— Mas os estudos?
dizia-lhe Aguiar. Você vai perder um ano...

— Pois que se perca
um ano. Que é um ano que não valha a pena sacrificá-lo ao gosto de ir ver a
Europa?

Aqui D. Carmo teve
uma inspiração; prometeu-lhe que, tão depressa ele se formasse, ela iria com ele
viajar, não seis meses, mas um ano ou mais; ele teria tempo de ver tudo, o velho
e o novo, terras, mares, costumes... Estudasse primeiro. Tristão não quis. A
viagem se fez, a despeito das lágrimas que custou.

Não ponho aqui tais
lágrimas, nem as promessas feitas, as lembranças dadas, os retratos trocados
entre o afilhado e os padrinhos. Tudo se afirmou de parte a parte, mas nem tudo
se cumpriu; e, se de lá vieram cartas, saudades e notícias, quem não veio foi
ele. Os pais foram ficando muito mais tempo que o marcado, e Tristão começou o
curso da Escola Médica de Lisboa. Nem comércio nem jurisprudência.

Aguiar escondeu
quanto pôde a notícia à mulher, a ver se tentava alguma coisa que trocasse as
mãos à sorte, e restituísse o rapaz ao Brasil; não alcançou nada, e ele próprio
não podia já disfarçar a tristeza. Deu a dura novidade à mulher, sem lhe
acrescentar remédio nem consolação; ela chorou longamente. Tristão escreveu
comunicando a mudança de carreira e prometendo vir para o Brasil, apenas
formado; mas daí a algum tempo eram as cartas que escasseavam e acabaram
inteiramente, elas e os retratos, e as lembranças; provavelmente não ficaram lá
saudades. Guimarães aqui veio, sozinho, com o único fim de liquidar o negócio, e
embarcou outra vez para nunca mais.

5 de
fevereiro

Relendo o que
escrevi ontem, descubro que podia ser ainda mais resumido, e principalmente não
lhe pôr tantas lágrimas. Não gosto delas, nem sei se as verti algum dia, salvo
por mama, em menino; mas lá vão. Pois vão também essas que aí deixei, e mais a
figura de Tristão, a que cuidei dar meia dúzia de linhas e levou a maior parte
delas. Nada há pior que a gente vadia, — ou aposentada, que é a mesma coisa; o
tempo cresce e sobra, e se a pessoa pega a escrever, não há papel que baste.

Entretanto, não
disse tudo. Verifico que me faltou um ponto da narração do Campos. Não falei das
ações do Banco do Sul, nem das apólices, nem das casas que o Aguiar possui, além
dos honorários de gerente; terá uns duzentos e poucos contos. Tal foi a
afirmação do Campos, à beira do rio, em Petrópolis. Campos é homem interessante,
posto que sem variedade de espírito; não importa, uma vez que sabe despender o
que tem. Verdade é que tal regra levaria a gente a aceitar toda a casta de
insípidos. Ele não é destes.

6 de
fevereiro

Outra coisa que
também não escrevi no dia 4, mas essa não entrou na narração do Campos. Foi ao
despedir-me dele, que lá ficou em Petrópolis três ou quatro dias. Como eu lhe
deixasse recomendações para a sobrinha, ouvi-lhe que me respondeu:

— Está em casa da
gente Aguiar; passou lá a tarde e a noite de ontem, e conta ficar até que eu
desça.

6 de fevereiro, à
noite

Diferença de
vocações; o casal Aguiar morre por filhos, eu nunca pensei neles, nem lhes sinto
a falta, apesar de só. Alguns há que os quiseram, que os tiveram e não souberam
guardá-los.

10 de
fevereiro

Ontem, indo jantar a
Andaraí, contei a mana Rita o que ouvi ao desembargador.

— Ele não disse nada
da sobrinha?

— Todo o tempo foi
pouco para falar da gente Aguiar.

— Pois eu soube o
que me faltava de Fidélia; foi a própria D. Carmo que me contou.

— Se a história é
tão longa como a dela...

— Não, é muito mais
curta; diz-se em cinco minutos.

Tirei o relógio para
ver a hora exata, e marcar o tempo da narração. Rita começou e acabou em dez
minutos. Justamente o dobro. Mas o assunto era curioso, trata-se do casamento, e
a viúva interessa-me.

— Conheceram-se aqui
na Corte, disse Rita; na roça nunca se viram. Fidélia passava uns tempos em casa
do desembargador (a tia ainda era viva), e o rapaz, Eduardo, estudava na Escola
de Medicina. A primeira vez que ele a viu foi das torrinhas do Teatro
Lírico, onde estava com outros estudantes; viu-a à frente de um camarote, ao pé
da tia. Tornou a vê-la, foi visto por ela, e acabaram namorados um do outro.
Quando souberam quem eram, já o mal estava feito, mas provavelmente o mal se
faria, ainda que o soubessem desde princípio, porque a paixão foi repentina. O
pai de Fidélia, vindo à Corte, teve notícia do caso pelo próprio irmão, que
cautelosamente lhe disse o que desconfiava, e insinuou que era boa ocasião de
fazerem as pazes as duas famílias. O barão ficou furioso, pegou da moça e
levou-a para a fazenda. Você não imagina o que lá se passou.

— Imagino, imagino.

— Não imagina.

— Pô-la no tronco?

— Não, protestou
Rita; não fez mais que ameaçá-la com palavras, mas palavras duras, dizendo-lhe
que a poria fora de casa, se continuasse a pensar em tal atrevimento. Fidélia
jurou uma e muitas vezes que tinha um noivo no coração e casaria com ele,
custasse o que custasse. A mãe estava do lado do marido, e opôs-se também.
Fidélia resistiu e recolheu-se ao silêncio, passava os dias no quarto, chorando.
As mucamas viam as lágrimas e os sinais delas, e desconfiavam de amores, até que
adivinharam a pessoa, se não foi palavra que ouviram aos próprios senhores.
Enfim, a moça entrou a não querer comer. Vendo isto, a mãe, com receio de algum
acesso de moléstia, começou a pedir por ela, mas o marido declarou que não lhe
importava vê-la morta ou até doida; antes isso que consentir na mistura do seu
sangue com o da gente Noronha. A oposição da gente Noronha não foi menor. Ao
saber da paixão do filho pela filha do fazendeiro, o pai de Eduardo mandou-lhe
dizer que o deixaria na rua, se teimasse em semelhante afronta.

— Como inimigos eram
dignos um do outro, observei.

— Eram, concordou
Rita. O desembargador soube o que se passava e foi à fazenda, onde viu tudo
confirmado, e disse ao irmão que não valia opor-se, porque a filha, chegada à
maioridade, podia arrancar-se de casa. Ninguém obrigava a humilhar-se diante da
gente Noronha, nem a fazer as pazes com ela; bastava que os filhos casassem e
fossem para onde quisessem. O barão recusou a pés juntos e o desembargador
dispunha-se a voltar para a Corte, sem continuar a comissão que se dera a si
mesmo, quando Fidélia adoeceu deveras. A doença foi grave, a cura difícil pela
recusa dos remédios e alimentos... Que sorriso é esse? Não acredita?

— Acredito,
acredito; acho romanesco. Em todo caso, essa moça interessa-me. A cura, dizia
você, foi difícil?

— Foi; a mãe
resolveu pedir ao marido que cedesse, o marido concedeu finalmente, impondo a
condição de nunca mais receber a filha nem lhe falar; não assistiria ao
casamento, não queria saber dela. Restabelecida, Fidélia veio com o tio, e no
ano seguinte casou. O pai do noivo também declarou que os não queria ver.

— Tanta luta para
não serem felizes por muito tempo.

— É verdade. A
felicidade foi grande, mas curta. Um dia resolveram ir à Europa, e foram, até
que se deu a morte inesperada do marido, em Lisboa, donde Fidélia fez
transportar o corpo para aqui. Você lá a viu ao pé da sepultura; lá vai muitas
vezes. Pois nem assim o pai, que também já é viúvo, nem assim quis receber a
filha. Quando veio à Corte a primeira vez, Fidélia foi ter com ele, sozinha,
depois com o tio; todas as tentativas foram inúteis. Nunca mais a viu nem lhe
falou. Eu, mais ou menos, já contei isto a você; só não conhecia bem as
particularidades da resistência na fazenda, mas aí está. Agora diga se ela é
viúva que se case.

— Com qualquer, não;
pelo menos, é difícil; mas, um sujeito fresco, — continuei enfunando-me e rindo.

— Você ainda
pensa?...

— Eu, mana? Eu penso
no seu jantar, que há de estar delicioso. O que me fica da história é que essa
moça, além de bonita, é teimosa; mas a sua sopa vale para mim todas as noções
estéticas e morais deste mundo e do outro.

Ao jantar, contei a
Rita o que me dissera o desembargador sobre haver ido a sobrinha passar alguns
dias ao Flamengo, e perguntei-lhe se era assim a intimidade na casa.

— Certamente que é.
Já uma vez Fidélia adoeceu no Flamengo e lá se tratou. Tendo perdido a esperança
do filho postiço, o Tristão, que os esqueceu inteiramente, ficaram cada vez mais
ligados à viúva. D. Carmo é toda ternura para ela. Você lembra-se das bodas de
prata, não? Aguiar não lhe chama filha para não parecer que usurpa esse título
ao pai verdadeiro; mas a mulher, não tendo ela mãe, é o nome que lhe dá. Nem
Fidélia parece querer outra mãe.

11 de
fevereiro

Antigamente, quando
eu era menino, ouvia dizer que às crianças só se punham nomes de santos ou
santas. Mas Fidélia...? Não conheço santa com tal nome, ou sequer mulher pagã.
Terá sido dado à filha do barão, como a forma feminina de Fidélio, em
homenagem a Beethoven? Pode ser; mas eu não sei se ele teria dessas inspirações
e reminiscências artísticas. Verdade é que o nome da família, que serve ao
título nobiliário, Santa-Pia, também não o acho na lista dos canonizados, e a
única pessoa que conheço assim chamada, é a de Dante: Ricorditi di me, chi
son la Pia.

Parece que já não
queremos Anas nem Marias, Catarinas nem Joanas, e vamos entrando em outra
onomástica, para variar o aspecto às pessoas. Tudo serão modas neste mundo,
exceto as estrelas e eu, que sou o mesmo antigo sujeito, salvo o trabalho das
notas diplomáticas, agora nenhum.

18 de
fevereiro

Campos disse-me hoje
que o irmão lhe escrevera, em segredo, ter ouvido na roça o boato de uma lei
próxima de abolição. Ele, Campos, não crê que este ministério a faça, e não se
espera outro.

24 de
fevereiro

A data de hoje
(revolução de 1848) lembra-me a festa de rapazes que tivemos em São Paulo, e um
brinde que eu fiz ao grande Lamartine. Ai, viçosos tempos! Eu estava no meu
primeiro ano de Direito. Como falasse disso ao desembargador, disse-me
este:

— Meu irmão crê que
também aqui a revolução está próxima, e com ela a República.

2 de
março

Venho da casa do
Aguiar. Lá achei Fidélia, um primo desta, filho do desembargador, aluno da
Escola de Marinha (16 anos) e um empregado do Banco do Brasil. Passei uma boa
hora ou mais. A velha esteve encantadora, a moça também, e a conversação evitou
tudo o que pudesse lembrar a ambas a respectiva perda, uma do esposo, outra do
filho postiço. Contavam-se histórias de sociedade, que eu ouvi sorrindo, quando
era preciso, ou consternado nas ocasiões pertinentes. Também eu contei uma, de
sociedade alheia e remota, mas o receio de lembrar à viúva Noronha alguma terra
por onde houvesse andado com o marido me fez encurtar a narração e não começar
segunda. Entretanto, ela referiu duas ou três reminiscências de viagem,
impressões do que vira em museus da Itália e da Alemanha. Da nossa terra
dissemos coisas agradáveis e sempre de acordo. A mesma torre da Matriz da
Glória, que alguns defenderam como necessária, deixou-nos a nós, a ela e a mim,
concordes no desacordo, sem que, aliás, eu combatesse ninguém. O casal Aguiar
ouviu-nos sorrindo; o moço da Escola de Marinha tentou, em vão, suscitar a
questão militar.

Com isso e o mais
enchemos a noite. Ninguém pediu a Fidélia que tocasse, embora me digam que é
admirável ao piano. Em compensação, ouvimos-lhe dizer alguma coisa de mestres e
de páginas célebres, mas isso mesmo foi breve e interrompido, pode ser que lhe
lembrasse o finado. Saí antes dela. Ouvi ao Aguiar que daqui a dois meses
começará as suas reuniões semanais.

10 de
março

Afinal houve sempre
mudança de gabinete. O Conselheiro João Alfredo organizou hoje outro. Daqui a
três ou quatro dias irei apresentar as minhas felicitações ao novo ministro dos
negócios estrangeiros.

20 de
março

Ao Desembargador
Campos parece que alguma coisa se fará no sentido da emancipação dos escravos, —
um passo adiante, ao menos. Aguiar, que estava presente, disse que nada corre na
praça nem lhe chegou ao Banco do Sul.

27 de
março

Santa-Pia chegou da
fazenda, e não foi para a casa do irmão; foi para o Hotel da América. É claro
que não quer ver a filha. Não há nada mais tenaz que um bom ódio. Parece que ele
veio por causa do boato que corre na Paraíba do Sul acerca da emancipação dos
escravos.

4 de
abril

Ouvi que o barão
caiu doente, e que o irmão conseguiu trazê-lo para casa. Eis aqui como. Não lhe
pediu logo que viesse; achou meio de lhe dizer que Fidélia estava em casa da
amiga, donde não viria tão cedo, e acabou propondo-lhe tratar-se em casa dele.
Santa-Pia recusou, depois aceitou. Tudo isso foi planeado com ela. Fidélia está
efetivamente no Flamengo com a gente Aguiar. Deste modo a casa do Campos ficou
livre ao pai irritado e enfermo. A opinião do Campos e do Aguiar é que o
fazendeiro, mais tarde ou mais cedo, acabará perdoando a filha. Em todo caso,
não se encontram agora, com pesar dela.

Ora, pergunto eu,
valia a pena ter brigado com o pai, em troca de um marido que mal começou a
lição do amor, logo se aposentou na morte? Certo que não. Se eu propusesse
concluir-lhe o curso, o pai faria as pazes com ela; ai! era preciso não haver
esquecido o que aprendi, mas esqueci, — tudo ou quase tudo. I can not,
etc. (Shelley).

7 de
abril

A distração faz das
suas. Hoje, vindo da cidade para casa, passei por esta, e dei comigo no Largo do
Machado, quando o bonde parou. Apeei-me, e antes de arrepiar caminho, a pé,
detive-me alguns instantes, e enfiei pelo jardim, em direção à Matriz da Glória,
a olhar para a fachada do templo com a torre por cima. Fiz isto porque me
lembrou a conversação da outra noite no Flamengo.

A poucos passos,
duas senhoras pareciam fazer a mesma coisa. Voltaram-se, eram nada menos que
Fidélia e D Carmo; estavam sem chapéu, tinham vindo a pé de casa. Viram-me, fui
ter com elas. Pouco dissemos: notícias do barão, que está melhor, e do Aguiar,
que está bom, e despedimo-nos.

Vim para o lado do
Catete, elas continuaram para o da matriz. A pequena distância, lembrou-me olhar
para trás. Poderia fazer outra coisa? É aqui que eu quisera possuir tudo o que a
filosofia tem dito e redito do livre-arbítrio, a fim de o negar ainda uma vez,
antes de cair onde ele perde a mesma aparência de realidade; acabaria esta
página por outra maneira. Mas não posso; digo só que não pude reter a cabeça nem
os olhos, e vi as duas damas, com os braços cingidos à cintura uma da outra,
vagarosas e visivelmente queridas.

8 de
abril

Papel, amigo papel,
não recolhas tudo o que escrever esta pena vadia. Querendo servir-me, acabarás
desservindo-me, porque se acontecer que eu me vá desta vida, sem tempo de te
reduzir a cinzas, os que me lerem depois da missa de sétimo dia, ou antes, ou
ainda antes do enterro, podem cuidar que te confio cuidados de amor.

Não, papel. Quando
sentires que insisto nessa nota, esquiva-te da minha mesa, e foge. A janela
aberta te mostrará um pouco de telhado, entre a rua e o céu, e ali ou acolá
acharás descanso. Comigo, o mais que podes achar é esquecimento, que é muito,
mas não é tudo; primeiro que ele chegue, virá a troça dos malévolos ou
simplesmente vadios.

Escuta, papel. O que
naquela dama Fidélia me atrai é principalmente certa feição de espírito, algo
parecida com o sorriso fugitivo, que já lhe vi algumas vezes. Quero estudá-la se
tiver ocasião. Tempo sobra-me, mas tu sabes que é ainda pouco para mim mesmo,
para o meu criado José, e para ti, se tenho vagar e quê, — e pouco mais.

10 de
abril

Grande novidade! O
motivo da vinda do barão é consultar o desembargador sobre a alforria coletiva e
imediata dos escravos de Santa-Pia. Acabo de sabê-lo, e mais isto, que a
principal razão da consulta é apenas a redação do ato. Não parecendo ao irmão
que este seja acertado, perguntou-lhe o que é que o impelia a isso, uma vez que
condenava a idéia atribuída ao governo de decretar a abolição, e obteve esta
resposta, não sei se sutil, se profunda, se ambas as coisas ou nada:

— Quero deixar
provado que julgo o ato do governo uma espoliação, por intervir no exercício de
um direito que só pertence ao proprietário, e do qual uso com perda minha,
porque assim o quero e posso.

Será a certeza da
abolição que impele Santa-Pia a praticar esse ato, anterior de algumas semanas
ou meses ao outro? A alguém que lhe fez tal pergunta respondeu Campos que não.
"Não, disse ele, meu irmão crê na tentativa do governo, mas não no resultado, a
não ser o desmantelo que vai lançar às fazendas. O ato que ele resolveu fazer
exprime apenas a sinceridade das suas convicções e o seu gênio violento. Ele é
capaz de propor a todos os senhores a alforria dos escravos já, e no dia
seguinte propor a queda do governo que tentar fazê-lo por lei”.

Campos teve uma
idéia. Lembrou ao irmão que, com a alforria imediata, ele prejudica a filha,
herdeira sua. Santa-Pia franziu o sobrolho. Não era a idéia de negar o direito
eventual da filha aos escravos; podia ser o desgosto de ver que, ainda em tal
situação, e com todo o poder que tinha de dispor dos seus bens, vinha Fidélia
perturbar-lhe a ação. Depois de alguns instantes respirou largo, e respondeu
que, antes de morto, o que era seu era somente seu. Não podendo dissuadi-lo o
desembargador cedeu ao pedido do irmão, e redigiram ambos a carta de alforria.

Retendo o papel,
Santa-Pia disse:

— Estou certo que
poucos deles deixarão a fazenda; a maior parte ficará comigo, ganhando o salário
que lhes vou marcar, e alguns até sem nada, — pelo gosto de morrer onde
nasceram.

11 de
abril

Fidélia, quando
soube do ato do pai, teve vontade de ir ter com ele, não para invectivá-lo, mas
para abraçá-lo; não lhe importam perdas faturas. O tio é que a dissuadiu
dizendo-lhe que o barão ainda está muito zangado com ela.

12 de
abril

Santa-Pia não é feio
velho, nem muito velho; terá menos idade que eu. Arqueja um pouco, às vezes, mas
pode ser da bronquite. É meio calvo, largo de espáduas, as mãos ásperas, cheio
de corpo.

Conhecemo-nos um ao
outro, eu primeiro que ele, talvez porque a Europa me haja mudado mais. Ele
lembra-se do tempo em que eu, colega do irmão, jantei com ele aqui na Corte. Já
o irmão lhe havia falado de mim, recordando as relações antigas. Disse-me que
daqui a três dias volta para a fazenda, onde me dará hospedagem, se quiser
honrá-lo com a minha pessoa. Agradeci e prometi, sem prazo nem idéia de lá ir.
Custa muito sair do Catete. Já é demais Petrópolis.

Está claro que lhe
não falei da filha, mas confesso que se pudesse diria mal dela, com o fim
secreto de acender mais o ódio — e tornar impossível a reconciliação. Deste modo
ela não iria daqui para a fazenda, e eu não perderia o meu objeto de estudo.
Isto, sim, papel amigo, isto podes aceitar, porque é a verdade íntima e pura e
ninguém nos lê. Se alguém lesse achar-me-ia mau, e não se perde nada em parecer
mau; ganha-se quase tanto como em sê-lo.

13 de
abril

Ontem com o pai,
hoje com a filha. Com esta tive vontade de dizer mal do pai, tanto foi o bem que
ela disse dele, a propósito da alforria dos escravos. Vontade sem ação,
veleidade pura; antes me vi obrigado a louvá-lo também, o que lhe deu azo a
estender o panegírico. Disse-me que ele é bom senhor, eles bons escravos,
contou-me anedotas de seu tempo de menina e moça, com tal desinteresse e calor
que me deu vontade de lhe pegar na mão, e, em sinal de aplauso, beijar-lha.
Vontade sem ação. Tudo sem ação esta tarde.

19 de
abril

Lá se foi o barão
com a alforria dos escravos na mala. Talvez tenha ouvido alguma coisa da
resolução do governo; dizem que, abertas as câmaras, aparecerá um projeto de
lei. Venha, que é tempo. Ainda me lembra do que lia lá fora, a nosso respeito,
por ocasião da famosa proclamação de Lincoln: "Eu, Abraão Lincoln, Presidente
dos Estados Unidos da América...” Mais de um jornal fez alusão nominal ao
Brasil, dizendo que restava agora que um povo cristão e último imitasse aquele e
acabasse também com os seus escravos. Espero que hoje nos louvem. Ainda que
tardiamente, é a liberdade, como queriam a sua os conjurados de Tiradentes.

7 de
maio

O ministério
apresentou hoje à Câmara o projeto de abolição. É a abolição pura e simples.
Dizem que em poucos dias será lei.

13 de
maio

Enfim, lei. Nunca
fui, nem o cargo me consentia ser propagandista da abolição, mas confesso que
senti grande prazer quando soube da votação final do Senado e da sanção da
Regente. Estava na Rua do Ouvidor, onde a agitação era grande e a alegria geral.

Um conhecido meu,
homem de imprensa, achando-me ali, ofereceu-me lugar no seu carro, que estava na
Rua Nova, e ia enfileirar no cortejo organizado para rodear o paço da cidade, e
fazer ovação à Regente. Estive quase, quase a aceitar, tal era o meu
atordoamento, mas os meus hábitos quietos, os costumes diplomáticos, a própria
índole e a idade me retiveram melhor que as rédeas do cocheiro aos cavalos do
carro, e recusei. Recusei com pena. Deixei-os ir, a ele e aos outros, que se
juntaram e partiram da Rua Primeiro de Março. Disseram-me depois que os
manifestantes erguiam-se nos carros, que iam abertos, e faziam grandes
aclamações, em frente ao paço, onde estavam também todos os ministros. Se eu lá
fosse, provavelmente faria o mesmo e ainda agora não me teria entendido... Não,
não faria nada; meteria a cara entre os joelhos.

Ainda bem que
acabamos com isto. Era tempo. Embora queimemos todas as leis, decretos e avisos,
não poderemos acabar com os atos particulares, escrituras e inventários, nem
apagar a instituição da História, ou até da Poesia. A Poesia falará dela,
particularmente naqueles versos de Heine, em que o nosso nome está perpétuo.
Neles conta o capitão do navio negreiro haver deixado trezentos negros no Rio de
Janeiro, onde "a Casa Gonçalves Pereira" lhe pagou cem ducados por peça. Não
importa que o poeta corrompa o nome do comprador e lhe chame Gonzales Perreiro;
foi a rima ou a sua má pronúncia que o levou a isso. Também não temos ducados,
mas aí foi o vendedor que trocou na sua língua o dinheiro do comprador.

14 de maio,
meia-noite

Não há alegria
pública que valha uma boa alegria particular. Saí agora do Flamengo, fazendo
esta reflexão, e vim escrevê-la, e mais o que lhe deu origem.

Era a primeira
reunião do Aguiar; havia alguma gente e bastante animação. Rita não foi;
fica-lhe longe e não dá para isto, mandou-me dizer. A alegria dos donos da casa
era viva, a tal ponto que não a atribuí somente ao fato dos amigos juntos, mas
também ao grande acontecimento do dia. Assim o disse por esta única palavra, que
me pareceu expressiva, dita a brasileiros:

— Felicito-os.

— Já sabia?
perguntaram ambos.

Não entendi, não
achei que responder. Que era que eu podia saber já, para os felicitar, se não
era o fato público? Chamei o melhor dos meus sorrisos de acordo e complacência,
ele veio, espraiou-se, e esperei. Velho e velha disseram-me então rapidamente,
dividindo as frases, que a carta viera dar-lhes grande prazer. Não sabendo que
carta era nem de que pessoa, limitei-me a concordar:

— Naturalmente.

— Tristão está em
Lisboa, concluiu Aguiar, tendo voltado há pouco da Itália; está bem, muito bem.

Compreendi. Eis aí
como, no meio do prazer geral, pode aparecer um particular, e dominá-lo. Não me
enfadei com isso; ao contrário, achei-lhes razão, e gostei de os ver sinceros.
Por fim, estimei que a carta do filho postiço viesse após anos de silêncio
pagar-lhes a tristeza que cá deixou. Era devida a carta; como a liberdade dos
escravos, ainda que tardia, chegava bem. Novamente os felicitei, com ar de quem
sabia tudo.

16 de
maio

Fidélia voltou para
casa, levando e deixando saudades. Os três estão muito amigos, e os dois parecem
pais de verdade; ela também parece filha verdadeira. O desembargador, que me
contou isto, referiu-me algumas palavras da sobrinha acerca da gente Aguiar,
principalmente da velha, e acrescentou:

— Não é dessas
afeições chamadas fogo de palha; nela, como neles, tudo tem sido lento e
radicado. São capazes de me roubarem a sobrinha, e ela de se deixar roubar por
eles. Também se não forem eles, será o pai. Creio que meu irmão já vai
amansando. A última vez que me escreveu, depois de falar muito mal do imperador
e da princesa, não lhe esqueceu dizer que "agradecia as lembranças mandadas".
Fidélia não lhe mandara lembranças, estava ainda no Flamengo; eu é que as
inventei na minha carta para ver o efeito que produziriam nele. Há de amansar;
isto de filhos, conselheiro, não imagina, é o diabo; eu, se perdesse o meu
Carlos, creio que me ia logo desta vida.

17 de
maio

Vou ficar em casa
uns quatro ou cinco dias, não para descansar, porque eu não faço nada, mas para
não ver nem ouvir ninguém, a não ser o meu criado José. Este mesmo, se cumprir,
mandá-lo-ei à Tijuca, a ver se eu lá estou. Já acho mais quem me aborreça do que
quem me agrade, e creio que esta proporção não é obra dos outros, e só minha
exclusivamente. Velhice esfalfa.

18 de
maio

Rita escreveu-me
pedindo informações de um leiloeiro. Parece-me caçoada. Que sei eu de leiloeiros
nem de leilões? Quando eu morrer podem vender em particular o pouco que deixo,
com abatimento ou sem ele, e a minha pele com o resto; não é nova, não é bela,
não é fina, mas sempre dará para algum tambor ou pandeiro rústico. Não é preciso
chamar um leiloeiro.

Vou responder isto
mesmo à mana Rita, acrescentando algumas notícias que trouxe da rua, — a carta
do Tristão, por exemplo, os agradecimentos do barão à filha, e esta grande peta:
que a viúva resolveu casar comigo... Mas não; se lhe digo isto, ela não me crê,
ri, e vem cá logo. Justamente o que eu não desejo. Preciso de me lavar da
companhia dos outros, ainda mesmo dela, apesar de gostar dela. Mando-lhe só
dizer que o leiloeiro morreu; provavelmente ainda vive, mas há de morrer algum
dia.

21 de
maio

Ontem escrevi à mana
Rita anunciando-lhe a morte do homem, e hoje de manhã abrindo os jornais, dei
com a notícia de haver falecido ontem o leiloeiro Fernandes. Chamava-se
Fernandes. Sucumbiu a não sei que moléstia grega ou latina. Parece que era bom
chefe de família, honrado e laborioso, e excelente cidadão; a Vida Nova
chama-lhe grande, mas talvez ele votasse com os liberais.

Mana Rita, já pela
minha carta, já pelas notícias de hoje, correu a ter comigo. Senhoras não deviam
escrever cartas; raras dizem tudo e claro; muitas têm a linguagem escassa ou
escura. Rita pedira-me notícias do leiloeiro, por lhe dizerem que ele morava no
Catete, e adoecera gravemente há dias. Como era meu vizinho, podia ser que eu
soubesse dele: foi o motivo da pergunta, mas esqueceu dizê-lo.

Hesitei entre
confessar a minha invenção ou deixá-la encoberta pela coincidência, mas foi só
um minuto, nem isso, foi um instante. Rita é minha irmã, não me ficaria querendo
mal e acabaria rindo também. Ouviu a minha verdade, sem zanga, mas também sem
riso. A razão disto é um pormenor, que não vale a pena dizer miudamente e só o
bastante para explicar a carta e a seriedade. Trata-se de contas entre ela e o
finado, objetos que ela mandou vender, e não sabe se ele vendeu ou não, nem como
havê-los ou o dinheiro; bastará ir ao armazém. Há de haver escrituração donde
conste tudo; prometi acompanhá-la amanhã. Ficou satisfeita, começou então a
sorrir, depois disse-me os objetos que eram, quadros velhos, romances lidos.

Jantou comigo. Antes
de irmos para a mesa, vimos passar o enterro do Fernandes. Teve a pachorra de
contar os carros; ai de mim, também eu os contava em pequeno; ela é que parece
não haver perdido esse costume estatístico. O Fernandes levava trinta e sete ou
trinta e oito carros.

Deixo aqui esta
página com o fim único de me lembrar que o acaso também é corregedor de
mentiras. Um homem que começa mentindo disfarçada ou descaradamente acaba muita
vez exato e sincero.

22 de
maio

Em caminho, mana
Rita contou-me o que já sabe da carta de Tristão e da resposta que D. Carmo lhe
mandou. Sabe mais que eu. D. Carmo leu-lhe as duas cartas. Tristão pede mil
desculpas do longo silêncio de anos e lança-o à conta de tarefas e distrações.
Ultimamente, já formado em Medicina, foi em viagem a várias terras, onde viu e
estudou muito. Não podendo escrever as viagens, contar-lhas-á um dia, se cá
vier. Pede notícias dela e do padrinho, pede-lhes os retratos, e manda-lhes pelo
correio umas gravuras; assim também lembranças do pai e da mãe que estão em
Lisboa. A carta é longa, cheia de ternuras e saudades. A resposta, disse-me mana
Rita que é em tom verdadeiramente maternal. Não sabe mostrar-se magoada; é toda
perdão e carinho. Só lhe faz uma queixa; é que, pedindo os retratos dela e do
marido, não lhe mandasse logo o seu, o último dos seus, porque os antigos cá
estão. Diz muitas coisas longas, lembra os tempos de infância e de estudo, e no
fim insinua-lhe que venha contar-lhe as viagens. As gravuras são da casa Goupil.

Rita esteve com ela
no dia 15, entre uma e duas horas da tarde, depois que a viúva saiu de lá para a
casa do tio desembargador. Apesar da separação desta e suas saudades, sentia-se
alegre com a afeição que cresce entre ambas, e igualmente alegre com a
ressurreição do afilhado. Chama-lhe ressurreição por imaginar que o moço
inteiramente os esquecera. Via agora que não, e parecia-lhe a mesma alma daqui
saída. Falando ou calando, tinha intervalos de melancolia, e, de uma vez, acha
mana Rita que lhe viu apontar uma lágrima, uma pequenina lágrima de nada...

23 de
maio

Les morts vont
vite. Tão
depressa enterrei o leiloeiro como o esqueci. Assim foi que, escrevendo o dia de
ontem, deixei de dizer que no armazém do Fernandes achamos todos os objetos de
mana Rita notados e vendidos, e o dinheiro à espera da dona. Pouco é;
recebê-lo-á oportunamente. Talvez não houvesse necessidade de escrever isto;
fica servindo à reputação do finado.

Outra coisa que me
ia esquecendo também, e mais principal, porque o ofício dos leilões pode acabar
algum dia, mas o de amar não cansa nem morre. A culpa foi de mana Rita que, em
vez de começar por aí, só me deu a notícia no Largo de São Francisco, indo a
entrar no bonde. Parece que Fidélia mordeu uma pessoa; foram as próprias
palavras dela.

— Mordeu? perguntei
sem entender logo.

— Sim, há alguém que
anda mordido por ela.

— Isso há de haver
muitos, retorqui.

Não teve tempo de me
dizer nada, trepara ao bonde e o bonde ia sair; apertou-me a mão sorrindo, e
disse adeus com os dedos.

24 de maio, ao
meio-dia

Esta manhã, como eu
pensasse na pessoa que terá sido mordida pela viúva, veio a própria viúva ter
comigo, consultar-me se devia curá-la ou não. Achei-a na sala com o seu vestido
preto do costume e enfeites brancos, fi-la sentar no canapé, sentei-me na
cadeira ao lado e esperei que falasse.

— Conselheiro, disse
ela entre graciosa e séria, que acha que faça? Que case ou fique viúva?

— Nem uma coisa nem
outra.

— Não zombe,
conselheiro.

— Não zombo, minha
senhora. Viúva não lhe convém, assim tão verde; casada, sim, mas com quem, a não
ser comigo?

— Tinha justamente
pensado no senhor.

Peguei-lhe nas mãos,
e enfiamos os olhos um no outro, os meus a tal ponto que lhe rasgaram a testa, a
nuca, o dorso do canapé, a parede e foram pousar no rosto do meu criado, única
pessoa existente no quarto, onde eu estava na cama. Na rua apregoava a voz de
quase todas as manhãs: "Vai... vassouras! vai espanadores!”

Compreendi que era
sonho e achei-lhe graça. Os pregões foram andando, enquanto o meu José pedia
desculpa de haver entrado, mas eram nove horas passadas, perto de dez. Fui às
minhas abluções, ao meu café, aos meus jornais. Alguns destes celebram o
aniversário da batalha de Tuiuti. Isto me lembra que, em plena diplomacia,
quando lá chegou a notícia daquela vitória nossa, tive de dar esclarecimentos a
alguns jornalistas estrangeiros sequiosos de verdade. Vinte anos mais, não
estarei aqui para repetir esta lembrança; outros vinte, e não haverá
sobrevivente dos jornalistas nem dos diplomatas, ou raro, muito raro; ainda
vinte, e ninguém. E a Terra continuará a girar em volta do Sol com a mesma
fidelidade às leis que os regem, e a batalha de Tuiuti, como a das Termópilas,
como a de Iena, bradará do fundo do abismo aquela palavra da prece de Renan: "Ó
abismo! tu és o deus único!’’

Aí fica um
desconcerto acabando em desconsolo, — tudo para anotar pouco mais que nada.
Posso dizer com D. Francisco Manuel: "Eu de meu natural sou miúdo e prolixo; o
estar só e a melancolia, que de si é cuidadosa”... Aí deixo uma página feita de
duas, ambas contrárias e filhas da mesma alma de sexagenário desenganado e
guloso. Ao cabo, nem tão guloso nem tão desenganado. Conversações do papel e
para o papel.

26 de
maio

Aqui ficam os sinais
do sujeito mordido pela viúva Noronha. Vinte e oito anos, solteiro, advogado do
Banco do Sul, donde lhe vieram as relações com o gerente Aguiar; boa feição,
boas maneiras, acaso tímido. É filho de um antigo lavrador do Norte, que reside
agora no Recife. Dizem que tem muito talento e grande futuro. Chama-se Osório.

Esteve no Flamengo,
na noite de 14, primeira reunião do Aguiar. Não vi nada que fizesse suspeitar a
inclinação que se lhe atribui, mas parece que já então lhe queria, e a paixão é
crescente. Continua a vê-la em casa do desembargador, onde a conheceu. Quem sabe
se não sai dali um noivo, e mana Rita perde a aposta que fez comigo? Fidélia
pode muito bem casar sem esquecer o primeiro marido, nem desmentir a afeição que
lhe teve.

29 de
maio

Ontem, na reunião do
Aguiar, pude verificar que o jovem advogado está mordido pela viúva. Não têm
outra explicação os olhos que lhe deita; são daqueles que nunca mais acabam.
Realmente, é tímido, mas de uma timidez que se confunde com respeito e adoração.
Se houvesse dança, ele apenas lhe pediria uma quadrilha; duvido que a convidasse
a valsar. Conversaram alguns minutos largos, e por duas vezes, e ainda assim foi
ela que principalmente falou. Osório gastou o mais do tempo em mirá-la, e fazia
bem, porque o gesto da dama era cheio de graça, sem perder a tristeza do estado.

Também eu lhe falei
o meu pouco, à janela. Ambos éramos de acordo que não há baía no mundo que vença
a do nosso Rio de Janeiro.

— Não vi muitas,
disse ela, mas nenhuma achei que se aproxime desta.

Sobre isto dissemos
coisas interessantes, — ela, ao menos, — mas estou que também eu. Quis
perguntar-lhe se nos mares que percorreu viu algum peixe semelhante àquele que
anda agora em volta dela, mas não há intimidade para tanto, e a cortesia
opunha-se. Conversamos da cidade e suas diversões. Não vai a teatro, qualquer
que seja, nada sabe de dramas nem de óperas; não insisti no assunto. Apenas me
servi da segunda parte, a parte lírica, para lhe falar dos seus talentos de
pianista, que ouvira gabar muito.

— São impressões de
amigos, respondeu sorrindo.

Depois confessou-me
que há muito não toca, e provavelmente esquecerá o que sabe. Talvez não fosse
sincera nesta conjetura, mas tudo se há de perdoar ao ofício da modéstia, e ela
parece modesta. Guiei a conversação de modo que mais ouvisse que falasse, e
Fidélia não se recusou a essa distribuição de papéis. Disse pouco de si e muito
da gente Aguiar. Neste ponto falou com algum calor; não me deu coisas novas, mas
o que sentia dos dois foi expresso com alma. Contou-me até que entre D. Carmo e
a mãe dela achava semelhanças que lhe faziam lembrar alguma vez a finada, — ou
seria simplesmente a afeição que aquela lhe tem. Enfim, separamo-nos quase
amigos.

Não repeti à gente
Aguiar o que a seu respeito ouvi à viúva Noronha; falei a D. Carmo nos talentos
musicais da moça, e ela me confirmou que a viúva está disposta a não tocar mais.
Se não fosse isso, pedia-lhe que nos desse alguma coisa. Ao que eu
respondi:

— A própria arte a
convidará um dia a tocar em casa, a sós consigo...

— Pode ser; em todo
caso, não a convidarei a tocar aqui; o aplauso podia avivar-lhe a saudade — ou,
se a distraísse dela, viria diminuir-lhe o gosto de sofrer pelo marido. Não lhe
parece que ela é um anjo?

Achei que sim;
acharia mais, se me fosse perguntado. D. Carmo crê na reconciliação dela com o
pai, e nem por isso receia perdê-la. Fidélia saberá ser duas vezes filha, é o
resumo do que lhe ouvi, sem entrar em pormenores nem na espécie de afeição que
lhe tem. Do que ela me disse acerca do "gosto de sofrer pelo marido", concluo
que a senhora do Aguiar é daquelas pessoas para quem a dor é coisa divina.

Fim de
maio

Acaba hoje o mês.
Maio é também cantado na nossa poesia como o mês das flores, — e aliás todo o
ano se pode dizer delas. A mim custou-me bastante aceitar aquelas passagens de
estação que achei em terras alheias.

A viúva Noronha, ao
contrário, pelo que me disse na última noite do Flamengo, achou deliciosa essa
impressão lá fora, apesar de nascida aqui e criada na roça. Há pessoas que
parecem nascer errado, em clima diverso ou contrário ao de que precisam; se lhes
acontece sair de um para outro é como se fossem restituídas ao próprio. Não
serão comuns tais organismos, mas eu não escrevi que Fidélia seja comum.

A descrição que ela
me fez da impressão que teve lá fora com a entrada da primavera foi animada e
interessante, não menos que a do inverno com os seus gelos. A mim mesmo
perguntei se ela não estaria destinada a passar dos gelos às flores pela ação
daquele bacharel Osório... Ponho aqui a reticência que deixei então no meu
espírito.

9 de
junho

Este mês é a
primeira linha que escrevo aqui. Não tem sido falta de matéria, ao contrário;
falta de tempo também não; falta de disposição é possível. Agora volta.

A matéria sobra.
Antes de mais nada, Osório recebeu carta do pai, pedindo-lhe que o fosse ver sem
demora; está doente e mal. Osório preparou-se e embarcou para o Recife. Não o
fez logo, logo; parece que a imagem de Fidélia o prendeu uns três dias, ou
porque se não pudesse separar dela, ou por temor de a perder às mãos de
terceiro; ambas as causas seriam.

Os pais fazem muito
mal em adoecer, mormente se estão no Recife, ou em qualquer cidade que não seja
aquela onde os filhos namorados vivem perto das suas damas. A idéia é um
direito, a mocidade outro; perturbá-los é quase um crime. Se eu tenho podido
dizer isto ao Osório, talvez ele não partisse; acharia na minha reflexão um eco
do próprio sentimento, e escreveria ao pai uma carta cheia de piedade; mas
ninguém lhe disse nada.

Haveria também outro
recurso, que conciliaria a piedade e o amor, era escrever a Fidélia dizendo-lhe
que embarcava e pedindo-lhe alguns minutos de atenção. A carta, se levasse um ar
petulante, aguçaria naturalmente a curiosidade da viúva, e a entrevista se
realizaria em presença ou na ausência do desembargador; é indiferente. Talvez
ele preferisse sair da sala.

— Titio pode ficar,
diria ela ao receber o cartão de Osório.

— Não, é melhor
sair. Provavelmente é algum caso de advocacia, continuaria ele sorrindo, e eu
sou magistrado, não devo ouvir nada por ora; mais tarde terei de ser juiz.

Osório entraria, e
depois de alguns cumprimentos, pediria a mão da viúva. Suponhamos que ela
recusasse, fá-lo-ia com palavras polidas e quase afetuosas, dizendo que sentia
muito, mas resolvera não casar mais. Pausa longa; o resto adivinha-se. Osório
talvez lhe perguntasse ainda se a resolução era definitiva, ao que ela, para
evitar mais diálogo, responderia com a cabeça que era, e ele iria embora.
Fidélia correria a contar a novidade ao tio. Quero crer que este defendesse a
candidatura do advogado, e dissesse das boas qualidades dele, da carreira
próspera, da família distinta e o resto; Fidélia não se arrependeria da recusa.

— Resolvi não casar,
diria pela terceira vez naquela tarde.

Três vezes negou
Pedro a Cristo, antes de cantar o galo. Aqui não haveria galo nem canto, mas
jantar, e os dois iriam pouco depois para a mesa. Não diriam nada durante os
primeiros minutos, ele pensando que teria sido vantajoso à sobrinha casar com o
rapaz, ela remoendo a impressão do amor que este lhe tinha. Por muito que se
recuse deixa sempre algum gosto a paixão que a gente inspira. Ouvi isto a uma
senhora, não me lembra em que língua, mas o sentido era este. E Fidélia deixaria
a mesa sem chorar, como Pedro chorou depois do galo.

Tudo imaginações
minhas. A realidade única é que Osório embarcou e lá vai, e a viúva cá fica sem
perder as graças, que cada vez me parecem maiores. Estive com ela hoje, e se não
a arrebatei comigo não foi por falta de braços nem de impulsos. Quis
perguntar-lhe se não sonhara com o pretendente despedido, mas a confiança que
começo a merecer-lhe não permite tais inquirições, nem ela contaria nada de si
mesma. Contou-me, sim, que as pazes com o pai estarão concluídas daqui a pouco,
ainda que lhe seja preciso ir à fazenda. Naturalmente aprovei este passo.
Fidélia disse-me que o pai já na última carta ao irmão lhe mandou lembranças,
não nominalmente, mas por esta forma coletiva: "lembranças a todos".

— Há de custar-lhe a
dar o primeiro passo, mas a mim não me importa fazê-lo, concluiu ela.

— Naturalmente.

— A separação que se
deu entre nós era impossível impedi-la. Conselheiro, o senhor que viveu lá fora
a maior parte da vida não calcula o que são aqui esses ódios políticos locais.
Papai é o melhor dos homens, mas não perdoa a adversário. Hoje creio que está
tudo acabado; a abolição fê-lo desgostoso da vida política. Já mandou dizer aos
chefes conservadores daqui que não contem mais com ele para nada. Foram os ódios
locais que trouxeram a nossa separação, mas pode crer que ele padeceu tanto como
eu e meu marido.

Confiou-me, em prova
do padecimento de ambos, várias reminiscências da vida conjugal, que eu ouvi com
grande interesse. Não as escrevo para não acumular notícias, vá só uma.

Um ano depois do
casamento, pouco mais, tiveram eles a idéia de propor aos pais a reconciliação
das famílias. Primeiro escreveria o marido ao pai dele; se este aceitasse de boa
feição, escreveria ela ao seu, e esperariam ambos a segunda resposta. A carta do
marido dizia as suas felicidades e esperanças, e concluía pedindo a bênção, ou,
quando menos, que lhe retirasse a maldição. Era longa, terna e amiga.

— Meu marido nunca
me mostrou a resposta do pai, concluiu Fidélia, ao contrário, disse-me que não
recebera nenhuma. Eu é que a achei depois de viúva, seis ou oito meses depois,
entre papéis dele, e compreendi por que a escondera de mim...

Parou aqui. Tive
curiosidade de saber o que era, e, evocando a musa diplomática, lembrou-me
induzi-la à confissão ou retificação, dizendo à minha recente amiga:

— Dissesse o que
fosse a seu respeito ou de seu pai, era natural da parte de um inimigo...

— Não, não, acudiu
Fidélia; não teve nenhuma palavra de ódio. Não gosto de repetir o que foi, uma
simples linha ou linha e meia, assim: "Recebi a tua carta, mas não recebi o teu
remédio para o meu reumatismo". Só isto. Ele era reumático, e meu marido, como
sabe, era médico.

Ri comigo. Não
esperava tal remoque da Paraíba do Sul, e compreendi também a reserva do marido.
Não compreendi menos a confidência da viúva; cedia, além do mais, à necessidade
de contar alguma coisa que distribuísse ao sogro parte grande na culpa que cabia
ao pai. Não podia tolher que falasse em si o sangue do fazendeiro. Tudo era
Santa-Pia.

14 de
junho

Más notícias de
Santa-Pia. O barão teve uma congestão cerebral; Fidélia e o tio vão para a
fazenda amanhã. Não é fácil adivinhar o que vai sair daqui, mas não seria
difícil compor uma invenção, que não acontecesse. Enchia-se o papel com ela, e
consolava-se a gente com o imaginado. Melhor é dizer que a reconciliação parece
fazer-se mais depressa do que esperavam, e tristemente.

15 de
junho

Há na vida simetrias
inesperadas. A moléstia do pai de Osório chamou o filho ao Recife, a do pai de
Fidélia chama a filha à Paraíba do Sul. Se isto fosse novela algum crítico
tacharia de inverossímil o acordo de fatos, mas já lá dizia o poeta que a
verdade pode ser às vezes inverossímil. Vou hoje à casa do Aguiar para ver se a
filha postiça deixou saudades aos dois; deve tê-las deixado.

16 de
junho

Deixou, deixou
saudades e grandes. Achei-os sós e conversamos da amiga. Propriamente não
estavam tristes da ausência dela, mas da tristeza que ela levou consigo. Quero
dizer que lhes doía a mágoa da outra; foi o que me pareceu. A ausência contam
que não seja longa, e será temperada por visitas à capital; em todo caso, a
separação não é tamanha que eles não possam dar um pulo à fazenda. Tais foram os
sentimentos e as esperanças que lhes adivinhei. Falaram-me do golpe recebido
pela moça. D. Carmo disse-me que eu não podia imaginar como a foi achar abatida.

— Ofereci-me para
acompanhá-la à fazenda; recusou agradecida, e pela primeira vez me deu um nome
que o Céu não quis que eu tivesse na Terra: "Obrigada, mãezinha", e beijou-me
com grande ternura.

A minha ternura não
é grande, nem acaso pequena, mas compreendi o sentimento da boa senhora, e
gostei de saber que, em tão grave instante, Fidélia lhe tivesse dado aquela
palavra cordial. Parecia contentá-la muito e ao marido. Este, aliás, acompanhou
a narração da mulher em silêncio, com os olhos no teto; naturalmente não queria
incorrer na pecha de fraco, mas a fraqueza, se o era, começou nos gestos; ele
ergueu-se, ele sentou-se, ele acendeu um charuto, ele retificou a posição de um
vaso... Eu, para espanar a melancolia da sala, perguntei se os negócios do barão
iam bem, e se os libertos... Aguiar volveu a ser gerente de banco e expôs-me
algumas coisas sobre o plantio do café e os títulos de renda.

Nessa ocasião entrou
um íntimo da casa e conversou também do fazendeiro. Disse que os negócios dele,
apesar do desfalque, não iam mal; deve ter uns trezentos contos. Aguiar não sabe
exatamente, mas aceitou o cálculo.

— Tem só aquela
filha, concluiu a visita, e é provável que ela case outra vez.

Eu, para ser
agradável aos donos da casa, quis dizer que me parecia que não, mas este bom
costume de calar me fez engolir a emenda, e agora me confesso arrependido. Ao
cabo eu já me vou conformando com a viuvez perpétua da bela dama, se não é ciúme
ou inveja de a ver casada com outro. Já me parece que realmente Fidélia acaba
sem casar. Não é só a piedade conjugal que lhe perdura, é a tendência a coisas
de ordem intelectual e artística, e pouco mais ou mais nada. Fique isto confiado
a ti somente, papel amigo, a quem digo tudo o que penso e tudo o que não penso.

17 de
junho

O Barão de Santa-Pia
está mal, muito mal.

18 de
junho

Viva a Fortuna, que
sabe às vezes consolar o mal agudo com algum bálsamo inesperado. A gente Aguiar
recebeu carta de Tristão, que lhes anuncia a vinda ao Brasil, talvez no paquete
próximo. Logo que entrei... Era dia de recepção deles, e soube depois que tinham
pensado em transferi-la por causa da tristeza de Fidélia, mas consideraram que
era modesta e resumida, que se não dançava, raro se cantava, e apenas se
conversava e tomava chá; podia ser mantida sem escândalo.

Logo que entrei
deu-me Aguiar a notícia. Quando fui cumprimentar D. Carmo, e a felicitei pela
vinda do moço, ouviu-me com grande prazer. Meia hora depois, tornamos a falar do
assunto, ela e eu, e então foi ela que iniciou a conversação, dizendo-me que
estava em casa, longe de esperar tal coisa, e de repente viu entrar no jardim um
homem do banco com um bilhete do Aguiar, dando-lhe a boa nova, e acompanhado da
carta que Tristão mandava aos dois. Contando-me estas particularidades, acaso
dispensáveis, D. Carmo queria naturalmente comunicar-me o próprio alvoroço.
Conheço estas intenções recônditas e manifestas a um tempo; é velho sestro de
felizes.

A gente pouca e as
relações estreitas deram azo a que no fim da noite falássemos todos do hóspede
vindouro. Aí vem o afilhado que eles tiveram por esquecido, quase ingrato, esse
outro meio filho que ajudaram a criar e a amar. Aguiar e a mulher deram
explicações pedidas, contaram episódios de infância, histórias de graça, de
esperteza, algumas de manha, mas a manha das crianças só enfada em ação;
recordada, deleita, como outras coisas idas. Uma das senhoras presentes quis
lembrar alguns atos de carinho e dedicação de D. Carmo acerca do pequeno, mas a
boa velha esquivou-se depressa, e apenas ouvimos um ou dois. Noite de família;
saí cedo, vim para casa tomar leite, escrever isto e dormir. Até outro dia,
papel.

20 de
junho

Telegrama da Paraíba
do Sul: "O Barão de Santa-Pia faleceu hoje de manhã". Vou mandar a notícia a
mana Rita, e enviar cartões de pêsames. É caso de dar também os pêsames à gente
Aguiar? Pêsames não, mas uma visita discreta e afetuosa, amanhã ou depois...

21 de
junho

Aguiar vai à fazenda
de Santa-Pia, em visita de pêsames a Fidélia; parte amanhã. D. Carmo fica. Foi o
que ele me disse na Rua do Ouvidor.

— Já lhe mandei os
meus, disse-lhe. Receba-os também, se a afeição que os liga a D. Fidélia pode
justificar esta participação de desgosto...

— Ambos nós sentimos
a dor que aflige a nossa boa amiga. Carmo queria ir comigo; eu é que lhe disse
que não, que não vá; pode cansá-la muito a viagem assim rápida.

Lá vai o Aguiar
enfraquecer da alegria do filho com a mágoa da filha; cá virá convalescer da
tristeza da moça com a alegria do rapaz. Tudo se atenua assim neste mundo, e
ainda bem. O pior é não serem filhos de verdade, mas só de afeição; é certo que,
em falta de outros, consolam-se com estes, e muita vez os de verdade são menos
verdadeiros.

21 de junho, à
noite

Cá esteve hoje a
minha boa mana; ia visitar a gente Aguiar, eu disse-lhe que vá comigo amanhã, e
aceitou.

23 de
junho

A mana e eu
estivemos ontem em casa da boa velha Aguiar. Saí de lá mais cedo do que quisera;
se pudesse, ficaria muito mais tempo.

Achamo-la entre
alegre e triste, se esta expressão pode definir um estado que se não descreve;
eu, ao menos, não posso. Recebeu-nos como sempre; ela sabe dar ao gesto e à
palavra um afago sem intenção, verdadeiramente delicioso. Quando lhe falamos de
Fidélia, disse da tristeza da amiga com outra tristeza correspondente, e referiu
a partida do marido na manhã de ontem, sem aludir às obrigações que ele teve de
interromper. Não tardou, porém, que lhe perguntássemos pelo afilhado e respondeu
com satisfação grande. O resto da visita dividiu-se entre ambos, mas ao rapaz
coube a maior parte da conversação, naturalmente por ser mais longa a ausência,
maior a distância e inesperada a volta.

D. Carmo continuou a
narração da outra noite, agora mais íntima, éramos três pessoas apenas. Não
diria toda a primeira vida do pequeno, o tempo seria pouco, ela mesma o
confessou, mas muita coisa principal disse. Era frágil, magrinho, quase nada,
criaturinha de escasso fôlego. Não disse que se fez mãe; esta senhora não
conhece a língua do próprio louvor, mas eu já sabia, e percebia-se do carinho da
narração que devia ser assim mesmo. Rita arriscou esta reflexão
rindo:

— As crianças não
sabem o cuidado que dão, e esquecem depressa o que sabem.

— É preciso
desculpar a Tristão o que é próprio de rapaz, acudiu D Carmo. Ele não é mau;
esqueceu-se um pouco de nós, mas a idade e a novidade dos espetáculos explicam
tudo. A prova é que aí vem ele ver-nos, e se lesse as cartas dele... Aguiar não
lhe mostrou a última?

— Não, minha
senhora, respondi; disse-me só o que continha.

— Talvez não
dissesse tudo.

Cuido que quisesse
mostrar-me as cartas do rapaz, uma só que fosse, ou um trecho, uma linha, mas o
temor de enfadar fez calar o desejo. Foi o que me pareceu e deixo aqui escrito.
Tornamos à viúva, depois voltamos a Tristão, e ela só passou a terceiro assunto
porque a cortesia o mandou; eu, porém, para ir com a alma dela, guiei a conversa
novamente aos filhos postiços. Era o meu modo de ser cortês com a boa senhora.
Custa-me dizer que saí de lá encantado, mas saí, e mana Rita também. Rita
disse-me na rua:

— Há poucas
criaturas como aquela.

— Creio, creio, é
excelente... sem desfazer em você.

— Eu não, replicou
Rita prontamente. Não me acho má, porém estou longe de ser o que ela é. Você
repare que tudo naquela senhora é bom, até a opinião, que nem sempre é justa,
porque ela perdoa e desculpa a todos. Eu não sou assim; acho muita gente má, e
se for preciso dizê-lo, digo. D. Carmo não é capaz de criticar ninguém. Algum
reparo que aceite é sempre explicando; quando menos, calando.

24 de
junho

Ontem conversei com
a senhora do Aguiar acerca das antigas noites de São João, Santo Antônio e São
Pedro, e mais as suas sortes e fogueiras. D. Carmo pegou do assunto para tratar
ainda do filho postiço. Leve o diabo tal filho. A filha postiça é que há de
estar a esta hora muito triste no casarão da fazenda, onde certamente passou as
antigas noites de São João de donzela esperançada e crédula. A deste ano sem pai
deve ser aborrecida, não tendo mãe que o continue, nem marido que os supra. Um
tio não basta para tanta coisa.

Também eu tirei
sortes outrora. Com pouco se fingia de Destino, — um livro, um rimador de
quadras e um par de dados. "Se há de desposar a pessoa a quem ama", dizia o
título da página, por exemplo; deitavam-se os dados, os números eram cinco e
dois, sete: ia-se à quadra sétima, e lia-se. Suponhamos que se lia... Vá, risco
a quadra que cheguei a escrever aqui. Geralmente era engraçada, — pelo menos,
mas também troçava com a pessoa que consultava o Destino. Todos riam; alguns
criam deveras; em todo caso passavam-se as horas até chegar o sono. E ali vinha
este velho camareiro da humanidade, que os pagãos chamaram Morfeu, e que a
pagãos e cristãos, e até a incrédulos fecha os olhos com os seus eternos dedos
de chumbo. Agora, meu sono amigo, só tu virás daqui a uma ou duas horas, sem
livros de sortes nem dados. Quando muito trarás sonhos, e já não serão os mesmos
de outro tempo.

27 de
junho

Missa do Barão de
Santa-Pia em São Francisco de Paula. O filho do desembargador representava a
família; este e a sobrinha ouviram missa na fazenda. Há de ter sido outra
recordação antiga para a viúva. A fazenda tem capela, onde um padre dizia missa
aos domingos e confessava pela quaresma. Também eu conheci esse costume em
pequeno, e ainda me lembra que, na quaresma, eu e outros rapazes íamos
esconder-nos do confessor embaixo das camas ou nos desvãos da casa. Já então
confundíamos as práticas religiosas com as canseiras da vida, e fugíamos delas.
Entretanto, o padre que me confessou pela primeira vez era meigo, atento,
guiava-me a confissão indicando os pecados que devia dizer, e até que ponto, e
punha a absolvição na língua antes que os pecados lhe entrassem pelo ouvido;
assim me pareceu. Perdoe-me a sua memória, se não é verdade. Tudo isso vai
longe. A segunda confissão foi por ocasião de casar. Daí em diante não fui mais
que virtudes.

Bastante gente em
São Francisco de Paula. Na sacristia
havia folhas de papel onde se inscreveram as pessoas que lá foram, e uma ou
outra que não foi mas encomendou o cuidado a um terceiro. Vi magistrados,
advogados, pessoas do comércio e do funcionalismo, senhoras, algumas senhoras.
Destas eram moças umas, amigas de Fidélia, outras eram velhas do tempo da mãe.
Uma destas era a que não faltaria, ainda que lá não fosse ninguém, e só amiga da
viúva, a boa Aguiar, naturalmente. Lá estava também Rita, que veio almoçar
comigo.

Se as missas
pudessem ser ditas, segundo a ocasião, eu acharia que o padre ajustou a sua à
pouca presença do sangue do morto, tão breve foi, mas não é assim; cada padre
diz a missa à sua maneira de sempre, apressada ou vagarosa, conforme usa ler ou
falar.

30 de
junho

Ora bem, a viúva
Noronha mandou uma carta a D. Carmo, documento psicológico, verdadeira página da
alma. Como eles tiveram a bondade de mostrar-ma, dispus-me a achá-la
interessante, antes mesmo de a ler, mas a leitura dispensou a intenção; achei-a
interessante deveras, disse-o, reli alguns trechos. Não tem frases feitas, nem
frases rebuscadas; é simplesmente simples, se tal advérbio vai com tal adjetivo;
creio que vai, ao menos para mim.

Quatro páginas
apenas, não deste papel de cartas que empregamos, mas do antigo papel chamado de
peso, marca Bath, que havia na fazenda, a uso do pai. Trata longamente dele e
das saudades que ela foi achar lá, das lembranças que lhe acordaram as paredes
dos quartos e das salas, as colunas da varanda, as pedras da cisterna, as
janelas antigas, a capela rústica. Mucamas e moleques deixados pequenos e
encontrados crescidos, livres com a mesma afeição de escravos, têm algumas
linhas naquelas memórias de passagem. Entre os fantasmas do passado, o perfil da
mãe, ao pé o do pai, e ao longe como ao perto, nas salas como no fundo do
coração, o perfil do marido, tão fixo que cheguei a vê-lo e me pareceu eterno.

Vou reconhecendo que
esta moça vale ainda mais do que me parecia a princípio. Não é a questão de amar
ou não o defunto marido; creio que o ame, sem que essa fidelidade lhe aumente a
pureza dos sentimentos. Pode ser obra dele, ou dela, ou de ambos a um tempo. O
maior valor dela está, além da sensação viva e pura que lhe dão as coisas, na
concepção e na análise que sabe achar nelas. Pode ser que haja nisto, da minha
parte, um aumento de realidade, mas creio que não. Se fosse nos primeiros dias
deste ano, eu poderia dizer que era o pendor de um velho namorado gasto que se
comprazia em derreter os olhos através do papel e da solidão, mas não é isso; lá
vão as últimas gabolices do temperamento. Agora, quando muito, só me ficaram as
tendências estéticas, e, deste ponto de vista, é certo que a viúva ainda me leva
os olhos, mas só diante deles. Realmente, é um belo pedaço de gente, com uma
dose rara de expressão. A carta, porém, dá a tudo grande nota espiritual.

Acredito que D.
Carmo sinta essa dama como eu a entendo, mas desta vez o que lhe penetrou mais
fundo foi o cumprimento final da carta, as três últimas palavras, anteriores à
derradeira de todas, que é o nome: "da sua filhinha Fidélia". Percebi isto,
vendo que ela desceu os olhos ao fim do papel três ou quatro vezes, sem querer
acabar de o dobrar e guardar.

1 de
julho

Também há ventanias
de felicidade, que levam tudo adiante de si. A gente Aguiar recebeu ontem a
carta de Fidélia, e hoje outra de Tristão, em que este lhe anuncia que embarca
no paquete inglês para cá; deve chegar a 23 ou 24. A alegria com que eles leram
esta notícia foi naturalmente grande; porquanto Fidélia cá está e diz-se filha
da boa velha; Tristão aí vem e anuncia que esta carta é a última; a seguinte é
ele próprio. Tudo isso a um tempo.

Preparam-lhe
alojamento em casa. Aguiar anda tão satisfeito que, contra os seus hábitos de
discrição, já me disse ter em vista a mobília do quarto que lhe destinam; é
simples e elegante. Provavelmente a mulher começará já a obra dos seus
ornamentos de lã e de linho para as cadeiras e a mesa. Isto não foi ele que me
disse nem ninguém; eu é que o adivinho e escrevo aqui para mostrar a mim mesmo o
que é fácil de ver. Para a boa Carmo, bordar, coser, trabalhar, enfim, é um modo
de amar que ela tem. Tece com o coração.

É regra velha, creio
eu, ou fica sendo nova, que só se faz bem o que se faz com amor. Tem ar de
velha, tão justa e vulgar parece. Daí a perfeição daquelas suas obras
domésticas. Será como dormir ou transpirar. Não lhe tiro com isto o mérito; por
maior que seja a necessidade, não é menor a virtude. Também eu fiz a minha
diplomacia com amor, e ouvi a ministros que bem, mas no meu caso (distingamo-nos
da velha Aguiar) não bastou amor nem necessidade; se não fosse carreira é
provável que eu acabasse juiz, banqueiro ou outra coisa.

2 de
julho

O que ouvi dizer
ontem a Aguiar foi no Banco do Sul, aonde tinha ido depositar umas apólices.
Esqueceu-me escrever que, à saída, perto da igreja da Candelária, encontrei o
Desembargador Campos; tinha chegado de Santa-Pia anteontem, à noite, e ia ao
Banco levar recados da sobrinha para o Aguiar e para a mulher. Perguntei-lhe se
Fidélia ficava lá de vez; respondeu-me que não.

— Ficar de vez, não
fica; demora-se algumas semanas, depois virá e provavelmente transfere a
fazenda; acho que não faz mal. Ficaria, segundo me disse, se fosse útil, mas
parece-lhe que a lavoura decai, e não se sente com forças para sustê-la. Daí a
idéia de vender tudo, e vir morar comigo. Se ficasse tinha jeito. Ela mesma
tomou contas a todos, e ordenou o serviço. Tem ação, tem vontade, tem espírito
de ordem. Os libertos estão bem no trabalho.

Conversamos um pouco
dos efeitos da abolição, e despedimo-nos.

5 de
julho

Obrigado pela
palavra a ir passar a noite com o corretor Miranda, lá fui hoje. Veio mais gordo
da Europa, onde só esteve alguns meses; é o mesmo impetuoso de sempre, mas bom
sujeito e excelente marido. Nada novo, a não ser um jogo, parece que inventado
nos Estados Unidos e que ele aprendeu a bordo. No meu tempo não se conhecia.
Chama-se poker; eu trouxe o whist, que ainda jogo, e peguei no meu
velho voltarete. Parece que o poker vai derrubar tudo. Na casa do Miranda
até a senhora deste jogou.

As filhas não
jogaram, nem a cunhada, D. Cesária, que não acha recreação nas cartas; confessou
(rindo) que é muito melhor dizer mal da vida alheia, e não o faz sem graça.
Justamente o que falta ao marido, a quem sobra o resto. Cuidei que os dois
estivessem brigados com o corretor, não formalmente, porque D. Cesária não briga
nunca, arrufa-se apenas; cuidei que estivessem arrufados com o corretor, quando
este e a família embarcaram. Estivessem ou não, a volta os reconciliou É uma das
prendas desta senhora. Talvez tivesse dito mal da própria irmã ou do cunhado,
mas tão habilmente se arranjou que os achei unidíssimos. Não sei o que ela dirá
de mim, eu acho-lhe interesse, e preferi-lhe a língua ao poker; com a
língua não se perde dinheiro.

Como se falasse da
morte do Barão de Santa-Pia e da situação da filha, D. Cesária perguntou se ela
realmente não casava. Parece que duvida da viuvez de Fidélia. Eu não lhe disse
que já pensara o mesmo, nem lhe disse nada; não quis trazer a outra à
conversação e fiz bem. D. Cesária aceitou daí a pouco a hipótese da viuvez
perpétua, por não achar graça à viúva, nem vida, nem maneiras, nada, coisa
nenhuma; parece-lhe uma defunta. Eu sorri como devia, e fui ouvir a explicação
que me davam de um bluff. No poker, bluff é uma espécie de
conto-do-vigário.

13 de
julho

Sete dias sem uma
nota, um fato, uma reflexão; posso dizer oito dias, porque também hoje não tenho
que apontar aqui. Escrevo isto só para não perder longamente o costume. Não é
mau este costume de escrever o que se pensa e o que se vê, e dizer isso mesmo
quando se não vê nem pensa nada.

18 de
julho

Tristão chegou a
Pernambuco; esperam por ele a 23.

20 de
julho

Chegou à Bahia o
afilhado dos Aguiares. Creio que eles lhe darão festa de recepção, ainda que
modesta. A última fotografia foi mandada encaixilhar e pendurar. É um belo
rapaz, e a atitude do retrato tem certo ar de petulância que lhe não fica mal,
ao contrário.

25 de
julho

Já aqui chegou o
Tristão. Não o vi ainda; também não tenho saído de casa estes três dias. Entre
outras coisas, estive a rasgar cartas velhas. As cartas velhas são boas, mas
estando eu velho também, e não tendo a quem deixar as que me restam, o melhor é
rasgá-las. Fiquei só com oito ou dez para reler algum dia e dar-lhes o mesmo
fim. Nenhuma delas vale uma só das de Plínio, mas a todas posso aplicar o que
ele escrevia a Apolinário: "teremos ambos o mesmo gosto, tu em ler o que digo, e
eu em dizê-lo". Os meus Apolinários estão mortos ou velhos; as Apolinárias
também.

27 de
julho

Vi hoje o Tristão
descendo a Rua do Ouvidor com o Aguiar; adivinhei-o por este e pelo retrato.
Trazia no vestuário alguma coisa que, apesar de não diferir da moda, cá e lá,
lhe põe certo jeito particular e próprio. Aguiar apresentou-nos. Tristão
falou-me polidamente, e com tal ou qual curiosidade, não ouso dizer interesse.
Naturalmente já ouviu falar de mim em casa deles. Cinco minutos de conversação
apenas, — o bastante para me dizer que está encantado com o que tem visto. Creio
que seja assim, porque eu amo a minha terra, apesar das ruas estreitas e velhas;
mas também eu desembarquei em terras alheias, e usei igual estilo. Entretanto,
esta cidade é a dele, e, como eu lhe dissesse que não devera ter esquecido o Rio
de Janeiro, donde saíra adolescente, respondeu que era assim mesmo, não
esquecera nada. O encanto vinha justamente da sensação de coisas vistas, uma
ressurreição que era continuidade, se assim resumo o que ele me disse em
vocábulos mais simples que estes. Cinco minutos e despedimo-nos.

É uma bonita figura.
A palavra forte, sem ser áspera. Os olhos vivos e lépidos, mas talvez a
brevidade do encontro e da apresentação os obrigasse a essa expressão única;
possivelmente os terá de outra maneira alguma vez. É antes alto que baixo, e não
magro. A certa distância, ia eu a voltar a cabeça para vê-lo ainda, mas recuei a
tempo; seria indiscreto e apressado, e talvez não valesse a pena. Irei uma
destas noites ao Flamengo. Há já três semanas que não apareço lá.

28 de
julho

Não duvido que o
Tristão visse com prazer o Rio de Janeiro. Quaisquer que sejam os costumes novos
e ligações de família, e por maior que tenha sido a ausência, o lugar onde
alguém passou os primeiros anos há de dizer à memória e ao coração uma linguagem
particular. Creio que ele esteja realmente encantado, como me disse ontem.
Demais, lá fora ouvia a mesma língua daqui; a mãe é a mesma paulista que o gerou
e levou consigo, e está agora em Lisboa, com o pai, ambos velhos.

Eu nunca esqueci
coisas que só vi em menino. Ainda agora vejo dois sujeitos barbados que jogavam
o entrudo, teria eu cinco anos; era com bacias de madeira ou de metal, ficaram
inteiramente molhados e foram pingando para as suas casas. Só não me acode onde
elas eram. Outra coisa que igualmente me lembra, apesar de tantos anos passados,
é o namoro de uma vizinha e de um rapaz. Ela morava defronte, era magrinha e
chamava-se Flor. Ele também era magro e não tinha nome conhecido; só lhe sabia a
cara e a figura. Vinha às tardes e passava três, quatro, cinco e mais vezes de
uma ponta à outra da rua. Uma noite ouvimos gritos. Na manhã seguinte ouvi dizer
que o pai da moça mandara dar por escravos uma sova de pau no namorado. Dias
depois foi este recrutado para o exército, dizem que por empenho do pai da moça;
alguns creram que a sova fora um simples desforço eleitoral. Tudo é um; amor ou
eleições, não falta matéria às discórdias humanas.

Que valem tais
ocorrências agora, neste ano de 1888? Que pode valer a loja de um barbeiro que
eu via por esse tempo, com sanguessugas à porta, dentro de um grosso frasco de
vidro com água e não sei que massa? Há muito que se não deitam bichas a doentes;
elas, porém, cá estão no meu cérebro, abaixo e acima, como nos vidros. Era
negócio dos barbeiros e dos farmacêuticos, creio; a sangria é que era só dos
barbeiros. Também já se não sangra pessoa nenhuma. Costumes e instituições, tudo
perece.

31 de
julho

Tem agradado muito o
Tristão, e para crer que o merece basta dizer que a mim não me desagrada, ao
contrário. É ameno, conversado, atento, sem afetação nem presunção; fala
ponderado e modesto, e explica-se bem. Ainda lhe não ouvi grandes coisas, nem
estas são precisas a quem chega de fora e vive em família; as que lhe ouvi são
interessantes.

No vestido e nas
maneiras usa o tom da conversa; a mesma correção e simplicidade. O encanto que
outro dia me disse achar na cidade continua a achar nela e na gente; reconhece
ruas, casas, costumes e pessoas; pergunta por muitas destas e interessa-se em
ouvir as notícias que lhe dão. Algumas reconhece logo, outras com pouca
explicação. Enfim, não é mau rapaz.

Para a gente Aguiar
é mais que excelente. Essa está tanto ou mais encantada que ele; nestes poucos
dias já o levou a diferentes partes. O Desembargador Campos, que lá jantou
ontem, disse-me que D. Carmo estava que era uma criança; quase que não tirava os
olhos de cima do afilhado. Tristão conhece música, e à noite, a pedido dela,
executou ao piano um pedaço de Wagner, que ele achou muito bem. Além do Campos,
jantou lá um Padre Bessa, o que batizou Tristão.

Não era habituado do
Flamengo este padre; foi o próprio Tristão que o descobriu, de maneira que
merece notar. Perguntou por ele, e, ao cabo de dois dias, sabendo que residia na
Praia Formosa, dispôs-se a lá ir, depois de recusar ao padrinho a companhia que
este lhe ofereceu.

— Quero ir eu só,
replicou, para lhe mostrar que não desaprendi a minha cidade.

E lá foi, e lá
andou, e lá descobriu o padre, dentro de uma casinha — baixa. Bessa, que fora
comensal dos pais dele, não o conheceu logo, mas às primeiras notícias recompôs
o passado e adivinhou o menino a quem dera batismo. Aguiar fê-lo convidar e vir
à casa dele, a ver o moço e visitá-lo, sempre que quisesse. É uma boa figura de
velho e de sacerdote, disse-me o desembargador, calvo bastante, cara magra, a
expressão plácida, apesar das misérias que terá curtido; chega a ser alegre.

1 de
agosto

O desembargador
deu-me também notícia da sobrinha. Está boa e virá brevemente da fazenda.
Contou-lhe em carta um sonho que teve ultimamente, a aparição do pai e do sogro,
ao fundo de uma enseada parecida com a do Rio de Janeiro. Vieram as duas figuras
sobre a água, de mãos dadas, até que pararam diante dela, na praia. A morte os
reconciliara para nunca mais se desunirem; reconheciam agora que toda a
hostilidade deste mundo não vale nada, nem a política nem outra qualquer.

Quis replicar ao
desembargador que talvez a sobrinha tivesse ouvido mal. A reconciliação eterna,
entre dois adversários eleitorais, devia ser exatamente um castigo infinito. Não
conheço igual na Divina Comédia. Deus, quando quer ser Dante, é maior que
Dante. Recuei a tempo e calei a facécia; era rir da tristeza da moça. Pedi mais
notícias dela, e ele deu-mas; a principal é que está cada vez mais firme na
idéia de vender Santa-Pia.

2 de
agosto

Aguiar mostrou-me
uma carta de Fidélia a D. Carmo. Letra rasgada e firme, estilo correntio,
linguagem terna; promete-lhes vir para a Corte logo que possa e será breve.
Estou cansado de ouvir que ela vem, mas ainda me não cansei de o escrever nestas
páginas de vadiação. Chamo-lhes assim para divergir de mim mesmo. Já chamei a
este Memorial um bom costume. Ao cabo, ambas as opiniões se podem
defender, e, bem pensado, dão a mesma coisa. Vadiação é bom costume.

A carta de Fidélia
começa por estas três palavras: "Minha querida mãezinha", que deixaram D. Carmo
morta de ternura e de saudades; foi a própria expressão do marido. Nem tudo se
perde nos bancos; o mesmo dinheiro, quando alguma vez se perde, muda apenas de
dono.

3 de
agosto

Hoje fazia anos o
ministério Ferraz, e quem já pensa nele nem nos homens que o compunham e lá vão,
uns na morte, outros na velhice ou na inação? Foi ele que me promoveu a
secretário de legação, sem que eu lho pedisse e até com espanto meu.

Dizendo isto ao
Aguiar, ouvi-lhe anedotas políticas daquele tempo (1859-1861), contadas com
animação, mas saudade. Aguiar não tem costela de homem público; todo ele é
família, todo esposo, e agora também filhos, os dois filhos postiços, — Tristão
mais que Fidélia, pela razão que penso haver já dito. Confirmou-me as boas
impressões do desembargador, e concluiu:

— Conselheiro, já
falou ao nosso Tristão, já o ouviu, e creio aprecia-o, mas eu desejo que o
conheça mais para apreciá-lo melhor. Ele fala da sua pessoa com grande respeito
e admiração. Diz que um dia o viu em Bruxelas, e estava longe de crer que viria
achá-lo e falar-lhe aqui.

— Já me disse isso
mesmo. Acho que é um moço muito distinto.

— Não é? Também nós
achamos, e outras pessoas também. Não lhe pedi que me contasse a vida dele lá,
mas conversei de maneira que ele me foi dizendo muita coisa, os estudos, as
viagens, as relações; pode ser que invente ou exagere, mas creio que não; tudo o
que nos disse é verossímil e combina com o que vimos dele aqui, e também do
compadre e da comadre. Se pudéssemos ficar com ele de uma vez, ficávamos. Não
podemos; Tristão veio apenas por quatro meses; a nosso pedido vai ficar mais
dois. Mas eu ainda verei se posso retê-lo oito ou dez.

— Veio só para
visitá-los?

— Diz que só. Talvez
o pai aproveitasse a vinda para encarregá-lo de algum negócio; apesar de
liquidado, ainda tem interesses aqui; não lhe perguntei por isso.

— Pois veja se o faz
ficar mais tempo; ele acabará ficando de vez.

4 de
agosto

Indo a entrar na
barca de Niterói, quem é que encontrei encostado à amurada? Tristão, ninguém
menos, Tristão que olhava para o lado da barra, como se estivesse com desejo de
abrir por ela fora e sair para a Europa. Foi o que eu lhe disse, gracejando, mas
ele acudiu que não.

— Estou a admirar
estas nossas belezas, explicou.

— Deste outro lado
são maiores.

— São iguais,
emendou. Já as mirei todas, e do pouco que vi lá fora é ainda o que acho mais
magnífico no mundo.

O assunto era velho
e bom para atar conversa; aproveitamo-lo e chegamos ao desembarque, depois de
trocadas muitas idéias e impressões. Confesso que as minhas não eram mais novas
que o assunto inicial, e eram curtas; as dele tinham sobre elas a vantagem de
evocações e narrativas. Não estou para escrever tudo o que lhe ouvi acerca dos
anos de infância e adolescência, nem dos de mocidade passados na Europa. Foi
interessante, decerto, e parece que sincero e exato, mas foi longo, por mais
curta que fosse a viagem da barca. Enfim, chegamos à Praia Grande. Quando eu lhe
disse que preferia este nome popular ao nome oficial, administrativo e político
de Niterói, dissentiu de mim. Repliquei que a razão do dissentimento vinha de
ser eu velho e ele moço. "Criei-me com a Praia Grande; quando o senhor nasceu a
crisma de Niterói pegara." Não havia nisto agudeza alguma; ele, porém, sorriu
como achando fina a resposta, e disse-me:

— Não há velhice
para um espírito como o seu.

— Acha? perguntei
incredulamente.

— Já meus padrinhos
mo haviam dito, e eu reconheço que diziam a verdade.

Agradeci de cabeça,
e, estendendo-lhe a mão:

— Vou ao palácio da
presidência. Até à volta, se nos encontrarmos.

Uma hora depois,
quando eu chegava à ponte, lá o achei. Imaginei que esperasse por mim, mas nem
me cabia perguntar-lho, nem talvez a ele dizê-lo. A barca vinha perto, chegou,
atracou, entramos. Na viagem de regresso tive uma notícia que não sabia;
Tristão, alcunhado brasileiro em Lisboa, como outros da própria terra,
que voltam daqui, é português naturalizado.

— Aguiar sabe?

— Sabe. O que ele
ainda não sabe, mas vai saber, é que nas vésperas de partir aceitei a proposta
de entrar na política, e vou ser eleito deputado às cortes no ano que vem. Não
fosse isso, e eu cá ficava com ele; iria buscar meu pai e minha mãe. Sei que ele
me há de querer dissuadir do plano; meu padrinho não gosta de política, menos
ainda de política militante, mas eu estou obrigado pelo gosto que lhe tenho e
pelo acordo a que cheguei com os chefes do partido. Escrevi algum tempo num
jornal de Lisboa, e dizem que não inteiramente mal. Também falei em comícios.

— Eles querem-lhe
muito.

— Sei, muito, como a
um filho.

— Têm também uma
filha de afeição.

— Também sei, uma
viúva, filha de um fazendeiro que morreu há pouco. Já me falaram dela. Vi-lhe o
retrato encaixilhado pelas mãos da madrinha. Se conhece bem a madrinha, há de
saber o coração terno que tem. Toda ela é maternidade. Aos próprios animais
estende a simpatia. Nunca lhe falaram de um terceiro filho que tiveram, e ela
amava muito?

— Creio que não; não
me lembra.

— Um cão, um pequeno
cão de nada. Foi ainda no meu tempo. Um amigo do padrinho levou-lho um dia, com
poucos meses de existência, e ambos entraram a gostar dele. Não lhe conto o que
a madrinha fazia por ele, desde as sopinhas de leite até aos capotinhos de lã, e
o resto; ainda que me sobrasse tempo, não acharia crédito em seus ouvidos. Não é
que fosse extravagante nem excessivo; era natural, mas tão igual sempre, tão
verdadeiro e cuidadoso que era como se o bicho fosse gente. O bicho viveu os
seus dez ou onze anos da raça; a doença achou enfermeira, e a morte teve
lágrimas. Quando entrar no jardim, à esquerda, ao pé do muro, olhe, foi aí que o
enterraram; e já me não lembrava, a madrinha é que mo apontou ontem.

Não me soube
grandemente essa aliança de gerente de banco e pai de cachorro. É verdade que o
próprio Tristão dá a maior parte à madrinha, que é mulher. Com a prática dos
dias anteriores e estas duas viagens de barca, sinto-me meio habilitado a
possuir bem aquele moço. Só lhe ouvi meia dúzia de palavras algo parecidas com
louvor próprio, e ainda assim moderado. "Dizem que não escrevo inteiramente mal"
encobrirá a convicção de que escreve bem, mas não o disse, e pode ser verdade.

7 de
agosto

D. Carmo foi a Nova
Friburgo com o afilhado para lhe mostrar novamente a cidade em que nasceu, creio
que também a rua, e parece que a própria casa. Tudo está velho e quieto,
dizem-me. Isto vai com os hábitos dela, que sabe e gosta de guardar os velhos
retalhos e lembranças antigas, como que lhe dando um ar perpétuo de mocidade.
Tristão, não tendo aliás o mesmo interesse, mostrou prazer em a acompanhar. Toda
a gente continua a gostar dele, Campos mais que outros, pois o conheceu menino.
Mana Rita é que apenas o viu; tem estado adoentada, levantou-se anteontem; só
ontem soube disso, e fui visitá-la. Contei-lhe o que havia daquela casa e da
casa do desembargador; dei-lhe vontade de vir também à gente Aguiar, quando os
dois voltarem de Nova Friburgo.

10 de
agosto

Meu velho Aires,
trapalhão da minha alma, como é que tu comemoraste no dia 3 o ministério Ferraz,
que é de 10? Hoje é que ele faria anos, meu velho Aires. Vês que é bom ir
apontando o que se passa; sem isso não te lembraria nada ou trocarias tudo.

Fidélia chega da
Paraíba do Sul no dia 15 ou 16. Parece que os libertos vão ficar tristes;
sabendo que ela transfere a fazenda pediram-lhe que não, que a não vendesse, ou
que os trouxesse a todos consigo. Eis aí o que é ser formosa e ter o dom de
cativar. Desse outro cativeiro não há cartas nem leis que libertem; são vínculos
perpétuos e divinos. Tinha graça vê-la chegar à Corte com os libertos atrás de
si, e para quê, e como sustentá-los? Custou-lhe muito fazer entender aos pobres
sujeitos que eles precisam trabalhar, e aqui não teria onde os empregar logo.
Prometeu-lhes, sim, não os esquecer, e, caso não torne à roça, recomendá-los ao
novo dono da propriedade.

11 de
agosto

Recebi hoje um
bilhete de Tristão, escrito de Nova Friburgo, no qual me diz que está muito
satisfeito com o que vê e o que ouve; reconheceu a cidade, que é encantadora com
a sua gente. A companheira de viagem ainda o é mais que a gente e a cidade.
Copio estas palavras do bilhete:

"A madrinha ou
mãezinha, — não sei bem qual dos nomes lhe dê, ambos são exatos, — é aqui muito
querida e festejada, não só por duas amigas velhas que lhe restam dos tempos de
criança, mas ainda por outras que conheceu depois de casada, parentas daquelas
ou somente amigas também. Gosto do lugar e do clima; a temperatura é excelente;
ficaremos uns três dias mais".

Não há nessa carta
nada que não pudesse ser dito na volta, uma vez que ele desce daqui a três dias.
Creio que ele cedeu ao desejo de ser lido por mim e de me ler também. Questão de
simpatia, questão de arrastamento. Vou responder-lhe com duas linhas...

...Lá vai a carta;
respondi-lhe com trinta e tantas linhas, dizendo-lhe coisas que busquei fazer
alegres, e com certeza saíram quase amigas. Concordei que Nova Friburgo era
deliciosa, e concluí por estas palavras: "Quando descer venha almoçar comigo;
falaremos de lá e de cá".

17 de
agosto

Fidélia chegou,
Tristão e a madrinha chegaram, tudo chegou; eu mesmo cheguei a mim mesmo, — por
outras palavras, estou reconciliado com as minhas cãs. Os olhos que pus na viúva
Noronha foram de admiração pura, sem a mínima intenção de outra espécie, como
nos primeiros dias deste ano. Verdade é que já então citava eu o verso de
Shelley, mas uma coisa é citar versos, outra é crer neles. Eu li há pouco um
soneto verdadeiramente pio de um rapaz sem religião, mas necessitado de agradar
a um tio religioso e abastado. Pois ainda que eu não desse então toda a fé ao
poeta inglês, dou-lhe agora, e aqui a dou de novo para mim. A admiração basta.

19 de
agosto

Tristão veio almoçar
comigo. A primeira parte do almoço foi a glosa da carta que ele me escreveu.
Contou-me que já em criança tinha ido com a madrinha a Nova Friburgo algumas
vezes, parece-lhe que três; reconheceu a cidade agora e gostou muito dela. De D.
Carmo fala entusiasmado; diz que a afeição, o carinho, a bondade, tudo faz dela
uma criatura particular e rara, por ser tudo de espécie também rara e
particular. Referiu-me anedotas antigas, dedicações grandes. Depois confessou
que as impressões da nossa terra fazem reviver os seus primeiros tempos, a
infância e a adolescência. O fim do almoço foi com o naturalizado e o político.
A política parece ser grande necessidade para este moço. Estendeu-se bastante
sobre a marcha das coisas públicas em Portugal e na Espanha; confiou-me as suas
idéias e ambições de homem de Estado. Não disse formalmente estas três palavras
últimas, mas todas as que empregou vinham a dar nelas. Enfim, ainda que pareça
algo excessivo, não perde o interesse e fala com graça.

Antes de sair,
tornou a dizer do Rio de Janeiro, e também falou do Recife e da Bahia; mas o Rio
foi o principal assunto.

— A gente não
esquece nunca a terra em que nasceu, concluiu ele com um suspiro.

Talvez o intuito
fosse compensar a naturalização que adotou, — um modo de se dizer ainda
brasileiro. Eu fui ao diante dele, afirmando que a adoção de uma nacionalidade é
ato político, e muita vez pode ser dever humano, que não faz perder o sentimento
de origem, nem a memória do berço. Usei tais palavras que o encantaram, se não
foi talvez o tom que lhes dei, e um sorriso meu particular. Ou foi tudo. A
verdade é que o vi aprovar de cabeça repetidas vezes, e o aperto de mão, à
despedida, foi longo e fortíssimo.

Até aqui um pouco de
fel. Agora um pouco de justiça.

A idade, a companhia
dos pais, que lá vivem, a prática dos rapazes do curso médico, a mesma língua,
os mesmos costumes, tudo explica bem a adoção da nova pátria. Acrescento-lhe a
carreira política, a visão do poder, o clamor da fama, as primeiras provas de
uma página da história, lidas já de longe por ele, e acho natural e fácil que
Tristão trocasse uma terra por outra. Ponho-lhe, enfim, um coração bom, e
compreendo as saudades que a terra de cá lhe desperta, sem quebra dos novos
vínculos travados.

21 de
agosto

Anteontem fui deixar
um bilhete de visita a Fidélia; ontem, a convite do tio, que me encontrou na
rua, fui tomar chá com ambos.

Naturalmente
conversamos do defunto. Fidélia narrou tudo o que viu e sentiu nos últimos dias
do pai, e foi muito. Não falou da separação trazida pelo casamento, era assunto
velho e acabado. A culpa, se houve então culpa, foi de ambos, ela por amar a
outro, ele por querer mal ao escolhido. Eu é que digo isso, não ela, que em sua
tristeza de filha conserva a de viúva, e se houvesse de escolher outra vez entre
o pai e o marido, iria para o marido. Também falou da fazenda e dos libertos,
mas vendo que o assunto era já demasiado pessoal, mudou de conversa, e cuidamos
da cidade e das ocorrências do dia.
Pouco depois
chegaram D. Cesária e o marido, o Doutor Faria, que vinham também visitá-la. A
expansão com que D. Cesária falou a Fidélia e lhe deu o beijo da entrada
compensou, a meu ver, o dente que lhe meteu há dias em casa do corretor Miranda.
Daquela vez, apesar da graça com que falou, não gostei de a ver morder a viúva;
agora tudo está pago. Repito o que lá digo atrás: esta senhora é muito mais
graciosa que o marido. Nem precisa muito; ele o mal que diz dos outros di-lo
mal, ela é sempre interessante.

D. Cesária pagou
tudo. Não é que as palavras que empregou ontem dêem muito de si, como louvor e
amizade, mas a expressão dos olhos, o ar admirativo e aprovador, um sorriso
teimoso, quase constante, tudo isso valia por um capital de afeto. Papel-moeda
também é dinheiro. Com ele comprei esta tinta e esta pena, o charuto que estou
fumando e o almoço que começo a digerir. As duas senhoras não sofrem comparação
entre si, e para conversar, D. Cesária basta e sobra. Eu conheci na vida algumas
dessas pessoas capazes de dar interesse a um tédio e movimento a um defunto;
enchem tudo consigo. Fidélia parece ter-lhe simpatia e ouvi-la com prazer. A
noite foi boa.

Ia-me esquecendo uma
coisa. Fidélia mandou encaixilhar juntas as fotografias do pai e do marido, e
pô-las na sala. Não o fez nunca em vida do barão para respeitar os sentimentos
deste; agora que a morte os reconciliou, quer reconciliá-los em efígie. Foi ela
mesma que me deu esta explicação, quando eu olhava para eles. Não me admira a
delicadeza de outrora, nem a resolução de agora; tudo responde à mesma harmonia
moral da pessoa.

Quando eu disse isto
cá fora ao casal Faria (saímos juntos), o marido torceu o nariz. Não lhe vi o
gesto, mas ele proferiu uma palavra que implica o gesto; foi esta: "Afetação!"
Quis replicar-lhe que não podia havê-la em ato tão íntimo e particular, mas a
tempo encolhi a língua. D. Cesária não aprovou nem reprovou o dito; ponderou
apenas que o gás estava muito escuro. Notei para mim que estava claríssimo, e
que provavelmente ela não achara mais pronto desvio à conversação. Faria
aproveitou o reparo da esposa para dizer o mal que pensa da companhia do gás e
do governo, e chamou ladrão ao fiscal. Eram onze horas.

21 de agosto, 5
horas da tarde

Não quero acabar o
dia de hoje sem escrever que tenho os olhos cansados, acaso doentes, e não sei
se continuarei este diário de fatos, impressões e idéias. Talvez seja melhor
parar. Velhice quer descanso. Bastam já as cartas que escrevo em resposta e
outras mais, e ainda há poucos dias um trabalho que me encomendaram da
Secretaria de Estrangeiros, — felizmente acabado.

24 de
agosto

Qual! não posso
interromper o Memorial; aqui me tenho outra vez com a pena na mão. Em
verdade, dá certo gosto deitar ao papel coisas que querem sair da cabeça, por
via da memória ou da reflexão. Venhamos novamente à notação dos dias.

Desta vez o que me
põe a pena na mão é a sombra da sombra de uma lágrima...

Creio tê-la visto
anteontem (22) na pálpebra de Fidélia, referindo-me eu à dissidência do pai e do
marido. Não quisera agora lembrar-me dela, nem tê-la visto ou sequer suspeitado.
Não gosto de lágrimas, ainda em olhos de mulheres, sejam ou não bonitas; são
confissões de fraqueza, e eu nasci com tédio aos fracos. Ao cabo, as mulheres
são menos fracas que os homens, — ou mais pacientes, mais capazes de sofrer a
dor e a adversidade... Aí está; tinha resolvido não escrever mais, e lá vai uma
página com a sombra da sombra de um assunto.

Também, se foi
verdadeiramente lágrima, foi tão passageira que, quando dei por ela, já não
existia. Tudo é fugaz neste mundo. Se eu não tivesse os olhos adoentados dava-me
a compor outro Eclesiastes, à moderna, posto nada deva haver moderno
depois daquele livro. Já dizia ele que nada era novo debaixo do sol, e se o não
era então, não o foi nem será nunca mais. Tudo é assim contraditório e vago
também.

27 de
agosto

A alegria do casal
Aguiar é coisa manifesta. Marido e mulher andam a inventar ocasiões e maneiras
de viver com os dois e com alguns amigos, entre os quais parece que me contam.
Jantam, passeiam, e se não projetam bailes é porque os não amam de si mesmos,
mas se Fidélia e Tristão os quisessem, estou que eles os dariam. A verdade,
porém, é que os dois hóspedes não chegaram a tal ponto, mormente Fidélia que se
contenta de conversar e sorrir; não vai a teatros, nem a festas públicas.

Os passeios são
recatados pela hora e pelos lugares. Ou vão as duas sós, ou se eles vão também,
trocam-se às vezes, dando Aguiar o braço a Fidélia, e D. Carmo aceitando o de
Tristão. Assim os encontrei há dias na Rua de Ipiranga, eram cinco horas da
tarde. Os dois velhos pareciam ter certo orgulho na felicidade. Ela dizia com os
olhos e um riso bom que lhe fazia luzir a pontinha dos dentes toda a glória
daquele filho que o não era, aquele filho morto e redivivo, e o rapaz era
atenção e gosto também. Quanto ao velho não ostentava menos a sua delícia.
Fidélia é que não publicava nada; sorria, é certo, mas pouco e cabisbaixa. E lá
foram andando, sem darem por mim, que vinha pela calçada oposta.

31 de
agosto

Como eu ainda gosto
de música! A noite passada, em casa do Aguiar, éramos algumas pessoas... Treze!
Só agora, ao contar de memória os presentes, vejo que éramos treze; ninguém deu
então por este número, nem na sala, nem à mesa do chá de família. Conversamos de
coisas várias, até que Tristão tocou um pouco de Mozart, ao piano, a pedido da
madrinha.

A execução veio
porque falamos também de música, assunto em que a viúva acompanhou o
recém-chegado com tal gosto e discrição, que ele acabou pedindo-lhe que tocasse
também. Fidélia recusou modestamente, ele insistiu, D. Carmo reforçou o pedido
do afilhado, e assim o marido; Fidélia acabou cedendo, e tocou um pequeno
trecho, uma reminiscência de Schumann. Todos gostamos muito. Tristão voltou
ainda uma vez ao piano, e pareceram apreciar os talentos um do outro. Eu saí
encantado de ambos. A música veio comigo, não querendo que eu dormisse. Cheguei
cedo a casa, onze horas, e só perto de uma comecei a conciliar o sono; todo o
tempo da rua, da casa e da cama foi consumido em repetir trechos e trechos que
ouvira na minha vida.

A música foi sempre
uma das minhas inclinações, e, se não fosse temer o poético e acaso o patético,
diria que é hoje uma das saudades. Se a tivesse aprendido, tocaria agora ou
comporia, quem sabe? Não me quis dar a ela, por causa do ofício diplomático, e
foi um erro. A diplomacia que exerci em minha vida era antes função decorativa
que outra coisa; não fiz tratados de comércio nem de limites, não celebrei
alianças de guerra; podia acomodar-me às melodias de sala ou de gabinete. Agora
vivo do que ouço aos outros.

Há dois ou três
meses ouvi dizer a Fidélia que nunca mais tocaria, tendo desde muito suspendido
o exercício da música. Repliquei-lhe então que um dia, a sós consigo, tocaria
para recordar, e a recordação traria o exercício outra vez. Ontem bastaram as
instâncias da gente Aguiar para mover uma vontade já disposta, ao que parece. O
exemplo de Tristão ajudou-a a sair do silêncio. Repito que saí de lá encantado
de ambos.

Quem sabe se a esta
hora (dez e meia da manhã) não estará ela em casa, com espanto da família e da
vizinhança, diante do piano aberto, a começar alguma coisa que não toca há
muito?

— Não é possível!

— Nhanhã Fidélia!

— A viúva Noronha!

— Há de ser alguma
amiga.

E as mãos dela irão
falando, pensando, vivendo aquelas notas que a memória humana guarda impressas.
Provavelmente tocará como ontem, sem música, de cor, na ponta dos dedos...

Seis horas da
tarde

Antes de ir para a
mesa, escrevo a confirmação do que conjeturei de manhã; Fidélia efetivamente
acordou os ecos da casa e da rua. Contou-mo há pouco o próprio Desembargador
Campos. A diferença é que não foi às dez horas e meia, mas às sete. Campos
estava ainda na cama, quando ouviu os primeiros acordes de uma composição
conhecida, parece que italiana. Não chegou a crer que fosse ela, mas não podia
ser outra pessoa. Um criado, chamado por ele, veio dizer-lhe que sim, que era
ela mesma. Tocou algum tempo. Quando ele entrou na sala, tinha acabado, mas
estava ainda ao piano, ante um folheto de músicas aberto, a soletrar para si.

— Que é isto?
perguntou-lhe.

— Ouviu tocar? disse
ela fazendo rodar o banco.

— Ouvi.

— Creio que
desaprendi alguma coisa; sinto os dedos um pouco tolhidos, já os senti assim
ontem; a composição é que me não esqueceu.

— Mas que
ressurreição é esta?

— Coisas de defunta,
respondeu ela querendo sorrir.

Posto não seja
grande apreciador de música, o desembargador parece satisfeito daquela
ressurreição, como lhe chama. Tudo é viver com mais ou menos barulho, disse ele.
Confessou-me que a tristeza da sobrinha o aflige muita vez, e a não levá-la a
bailes ou teatros, contentava-se de a ver tocar em casa, e até cantar se
quisesse; Fidélia também sabe cantar, tem muita arte e linda voz. Mas até agora
não queria uma coisa nem outra.

Não é que não encha
a casa consigo mesma, sem música; a música, porém, era uma das suas ocupações de
outrora, e a abstenção data da viuvez.

Quis ponderar ao
desembargador que o exercício da música podia conciliar-se muito bem com o
estado, uma vez que a arte é também língua, mas tudo isso me passou rápido pela
cabeça. Era acaso poético para um magistrado, sem contar que podia ser
indiscreto também. Contentei-me de aceitar o convite que ele me fez de ir
ouvi-la, em casa dele, hoje, amanhã, depois, quando queira.

— Uma destas noites,
concordei.

Por enquanto, vou
jantar. Creio que não saio mais hoje; mas que hei de fazer com estes pobres
olhos? Ler é piorá-los; ah! se eu soubesse música! Pegava do violino, trancava
bem as portas para não ser ouvido pela vizinhança, e deixava-me ir atrás do
arco. Talvez saia a passeio...

2 de
setembro

Aniversário da
batalha de Sedan. Talvez vá à casa do desembargador pedir a Fidélia que, em
comemoração da vitória prussiana, nos dê um pedaço de Wagner.

3 de
setembro

Nem Wagner, nem
outro. Tristão estava lá e deu-nos um trecho de Tannhäuser, mas a viúva
Noronha recusou o pedido. Supondo que fosse luto pela lembrança da derrota
francesa, pedi-lhe um autor francês qualquer, antigo ou moderno, posto que a
arte, — disse-lhe com alguma afetação, — naturaliza a todos na mesma pátria
superior. Sorriu e não tocou; tinha um pouco de dor de cabeça. Aguiar e Carmo,
que lá estavam também, não me acompanharam no pedido, como "se lhes doesse a
cabeça da amiga". Outra preciosidade de estilo, esta renovada de Sévigné. Emenda
essa língua, velho diplomata.

A razão verdadeira
da recusa pode não ser dor de cabeça nem de outra qualquer parte. Quer-me
parecer que Fidélia vai um tanto comigo, e tocaria para si, caso estivesse só.
Naquela outra noite, em casa do Aguiar, deixou-se arrastar e tocar para as doze
pessoas que lá estavam, levada do sobressalto, de um acordar do gosto antigo;
agora abana a cabeça, não quer divertir os outros. Tocará para o tio, de manhã,
e para si durante as horas de desembargo. Quando muito satisfará os dois pais
postiços, alguma vez. Sinal de que não tinha dor de cabeça é que ouviu a Tristão
com evidente prazer, e aplaudiu sorrindo. Não digo que a música não tenha o dom
de fazer esquecer um mal físico, mas desconfio que não foi assim neste caso.

Os dois conversaram
de Wagner e de outros autores, com interesse, e provavelmente com acerto. Eu
falei também o meu pouco; depois atendi ao que me disse Aguiar, acerca de
Tristão.

— Parece que vem
liquidar também alguns negócios do pai; soube hoje por ele mesmo. Deus queira
que não acabe tão cedo.

— Deus também ama a
chicana, quem sabe?

— Não são negócios
do foro; e se algum chegar lá, provavelmente ele deixa procurador aqui. Sabe já
que ele vai entrar na Câmara?

— Sei; disse-me que
aceitou de alguns chefes de Lisboa elegê-lo deputado.

— Carmo, que queria
prendê-lo por um ano ou mais, ficou aborrecida e triste, e eu com ela. Trocamos
os nossos aborrecimentos, quero dizer que os somamos, e ficamos com o dobro cada
um...

Gostei desta palavra
de Aguiar, e decorei-a bem para me não esquecer e escrevê-la aqui. Aquele
gerente de banco não perdeu o vício poético. É bom homem; creio que já o escrevi
alguma vez, mas lá vai ainda agora. Não perco nada em repeti-lo.

Falávamos a um canto
da sala, onde Campos e Tristão foram ter conosco, deixando as duas damas
entregues uma à outra. E eu cá de longe fiquei a mirá-las, encantadoras naquela
expressão de si mesmas. A harmonia dos cabelos brancos de uma e dos cabelos
pretos de outra, as vozes que trocavam baixo sorrindo, com os olhos brandos e
amigos, tudo isso me faria perguntar a mim mesmo, por que não eram realmente mãe
e filha, esta casada com algum rapaz que a merecesse, e aquela casada ou viúva,
não importa; consolar-se-ia do marido perdido com a filha eterna. Toda filha
moça é eterna para as mães envelhecidas. Mas ainda uma vez notei que pareciam
antes irmãs, tal a arte de D. Carmo em se fazer moça com as moças. A matéria da
conversação não sei qual fosse, nem vale a pena cogitá-la; não daria mais
interesse ao grupo. De uma vez, demorando-se Fidélia em consertar a posição do
broche, D. Carmo substituiu-lhe os dedos pelos seus, e consertou-lha de todo.

4 de
setembro

Relendo o dia de
ontem fiz comigo uma reflexão que escrevo aqui para me lembrar mais tarde. Quem
sabe se aquela afeição de D. Carmo, tão meticulosa e tão serviçal, não acabará
fazendo dano à bela Fidélia? A carreira desta, apesar de viúva, é o casamento;
está na idade de casar, e pode aparecer alguém que realmente a queira por
esposa. Não falo de mim, Deus meu, que apenas tive veleidades sexagenárias; digo
alguém de verdade, pessoa que possa e deva amar como a dona merece. Ela,
entregue a si mesma, poderia acabar de receber o noivo, e iriam ambos para o
altar; mas entregue a D. Carmo, amigas uma da outra, não dará pelo pretendente,
e lá se vai embora um destino. Em vez de mãe de família, ficará viúva solitária,
porque a amiga velha há de morrer, e a amiga moça acabará de morrer um dia,
depois de muitos dias...

A reflexão é
verdadeira, por mais que se lhe possa dizer em contrário. Não afirmo que as
coisas se passem exatamente assim, e que os três, — os quatro, contando o velho
Aguiar, — os cinco e seis, juntando o tio e o primo, — não façam com o noivo
adventício uma só família de afeição e de sangue; mas a reflexão é verdadeira. A
afeição, o costume, o feitiço crescente, e por fim o tempo, cúmplice de
atentados, negarão a bela viúva a qualquer namorado trazido pela natureza e pela
sociedade. Assim chegará ela aos trinta anos, depois aos trinta e cinco e
quarenta. Quando a esposa Aguiar morrer não se contentará de a chorar,
lembrar-se-á dela, e as saudades irão crescendo com o tempo. O pretendente terá
desaparecido ou passado a outras alegrias.

Reli também este dia
de hoje, e temo haver-lhe posto (principalmente no fim) alguma nota poética ou
romanesca, mas não há disso; antes é tudo prosa, como a realidade possível.
Esqueceu-me trazer um elemento para a viuvez definitiva da moça, a própria
lembrança do marido. Daqui a cinco anos, ela mandará transferir os ossos do pai
para a cova do marido, e os conciliará na Terra uma vez que a eternidade os
conciliou já. Aqui e ali toda a política se resume em viverem uns com outros, no
mesmo que eram, e será para nunca mais.

8 de
setembro

Os dois filhos
postiços do casal Aguiar não têm ciúmes um do outro, não se sentem diminuídos
pela afeição que recebem dos velhos. Ao contrário, parecem achar que a porção de
cada um cresce com a que o outro recebe também. Eis aí uma boa divisão de
amigos; há casos em que os filhos de verdade não se mostram tão cordatos.

Mana Rita, a quem
comuniquei esta impressão, acha também que é assim. Acrescenta, porém, uma
reflexão mais fina que essa, e não tenho dúvida em a escrever aqui ao pé da
minha, tanto mais que lhe repliquei com outra, não menos fina que a sua. Vá este
elogio a nós ambos. Sempre há de haver quem nos desgabe um pouco, e aí fica já a
compensação. Nem custa muito elogiar-se a gente a si mesma. Eis o que me disse a
mana:

— Esse sentimento há
de custar pouco ao Tristão, estando aqui de passagem.

Ao que eu
repliquei:

— Também não lhe
custará muito a Fidélia, sabendo que ele se vai embora daqui a pouco.

Escritas as palavras
de ambos nós, entro a duvidar da finura dela e minha. Por mais rápida que fosse
a passagem do rapaz, ele gostaria de se ver exclusivamente querido, e ela também
a si. Penso outra vez que a qualidade do afeto filial é que os faz assim
generosos e abertos. Repito o que lá disse acima: casos há em que não vivem com
tanto acordo filhos verdadeiros.

Rita deu-me outras
notícias da casa Aguiar, onde não piso há mais de uma semana, creio. Todas
confirmam a comunhão de boa vontade da parte de moços e velhos. Os quatro passam
os dias em conversa, e ontem a viúva Noronha tocou piano, um pouquinho, é
verdade, mas tocou. Parece que já uma vez jogaram cartas. Rita disse
mais:

— Fidélia, que desde
que saiu do colégio nunca mais fez trabalhos de agulha, começa agora a imitar a
amiga, e já ontem trabalharam juntas. Quando eu lá cheguei às duas horas da
tarde e dei com elas, defronte uma da outra, movendo agulhas, você não imagina a
alegria com que me receberam; D. Carmo mostrava um pouco de orgulho também, ou
coisa parecida. Faziam um par de sapatinhos de criança. O trabalho de Fidélia
não tinha a perfeição do da outra, e não estava tão adiantado, mas também o de
D. Carmo podia ir mais depressa; talvez fosse intenção dela não deixar a moça
muito atrás, e por isso iria demorando os dedos. Quis rir, perguntando a qual
delas destinavam tais sapatos, mas não tive tempo; Fidélia disse-me que eram
para o filho de uma criada de D. Carmo que fora dar à luz em casa do marido. D.
Carmo ia começar o crochê quando Fidélia lhe apareceu, e quis acompanhá-la.
Consentiu para não sair trabalho de velha.

O mais que a mana me
disse não vai aqui para não encher papel nem tempo, mas era interessante. Vai só
isto, que jantou lá e Fidélia também, a convite de D. Carmo. O velho Aguiar e
Tristão tinham saído a passeio, depois do almoço, mas voltaram cedo, às quatro
horas. Não viram a parada do dia de ontem (sete) apenas viram passar um
batalhão, que não deixou impressão no moço. Todos os batalhões se parecem, disse
ele. O hino nacional, sim, é que acordou nele algumas saudades do tempo de
criança e de rapaz; assim o confessou, e daí nasceu a conversação musical que
levou Fidélia ao piano. A viúva não tocou mais de quatro ou cinco minutos, e
fê-lo a pedido de Tristão, que lhe citou um autor; Rita não se lembra que autor
foi, mas achou bonita a música. Também se falou em coisas da Europa, e os dois
ajustaram bem os modos de ver.

Ouvi tudo isso em
Andaraí, onde fui jantar hoje com Rita. Propus-lhe vir comigo e irmos ao
Flamengo, a mana recusou; estava com o sono atrasado, e queria dormir. Voltei só
e fui à casa Aguiar, onde os quatro e o desembargador conversaram de festas
religiosas, a propósito do dia santo de hoje. Ainda uma vez os dois deram
impressões européias, e realmente ajustaram as reminiscências. As minhas, quando
as pediram, ficaram naquele acordo de cabeça, que é útil, quando um assunto
cansa ou aborrece, como este a mim.

Quando o tio e a
sobrinha se foram, eu fiquei ainda um quarto de hora com a gente Aguiar. O resto
amanhã; também eu estou com sono.

9 de
setembro

O resto é a noticia
de ter chegado Osório, o advogado do Banco do Sul, que foi há tempos ao Recife,
onde o pai estava doente e morreu.

— Voltou triste, e o
luto ainda o faz mais triste, disse Aguiar.

— Será só a morte do
pai? perguntei.

— Que mais pode ser?

— Não me disseram,
ou eu adivinhei que ele andava meio apaixonado por D. Fidélia...?

— Andava, sim, e
talvez mais que meio, explicou Aguiar, mas já lá vai naturalmente.

— Em todo caso não
se lhe declarou?

— Com o gesto, é
possível; ela tacitamente recusou, e foi pena; ambos se merecem.

Aguiar louvou as
qualidades profissionais do moço, a educação e as virtudes. Acreditei tudo, como
era do meu dever, e aliás não tinha razão para duvidar de nada. D. Carmo
confirmou as palavras do marido, sem afirmar que era pena não se terem casado.
Calou esse ponto, e foi mais discreta que ele. Pode ser que nele falasse também
o gerente do banco. Tristão durante esse tempo folheava um livro de gravuras.

Digo que eram
gravuras, porque me fui despedir dele, que se levantou logo, com grande
cortesia; mas de longe pensei que fosse o álbum de retratos. Não era; o álbum
estava ao pé, aberto justamente na página em que figuram as duas fotografias de
Carmo e do marido. Tristão deixou também aberto o livro das gravuras e veio
comigo à porta, acompanhando Aguiar, e ali me despedi de ambos.

9 de setembro, à
tarde

Parece que a gente
Aguiar me vai pegando o gosto de filhos, ou a saudade deles, que é expressão
mais engraçada. Vindo agora pela Rua da Glória, dei com sete crianças, meninos e
meninas, de vário tamanho, que iam em linha, presas pelas mãos. A idade, o riso
e a viveza chamaram-me a atenção, e eu parei na calçada, a fitá-las. Eram tão
graciosas todas, e pareciam tão amigas que entrei a rir de gosto. Nisto ficaria
a narração, caso chegasse a escrevê-la, se não fosse o dito de uma delas, uma
menina, que me viu rir parado, e disse às suas companheiras:

— Olha aquele moço
que está rindo para nós.

Esta palavra me
mostrou o que são olhos de crianças. A mim, com estes bigodes brancos e cabelos
grisalhos, chamaram-me moço! Provavelmente dão este nome à estatura da pessoa,
sem lhe pedir certidão de idade.

Deixei andar as
crianças e vim fazendo comigo aquela reflexão. Elas foram saltando, parando,
puxando-se à direita e à esquerda, rompendo alguma vez a linha e recosendo-a
logo. Não sei onde se dispersaram; sei que daí a dez minutos não vi nenhuma
delas, mas outras, sós ou em grupos de duas. Algumas destas carregavam trouxas
ou cestas, que lhes pesavam à cabeça ou às costas, começando a trabalhar, ao
tempo em que as outras não acabavam ainda de rir. Dar-se-á que a não ter
carregado nada na meninice devo eu o aspecto de "moço" que as primeiras me
acharam agora? Não, não foi isso. A idade dá o mesmo aspecto às coisas; a
infância vê naturalmente verde. Também estas, se eu risse, achariam que "aquele
moço ria para elas", mas eu ia sério, pensando, acaso doendo-me de as sentir
cansadas; elas, não vendo que os meus cabelos brancos deviam ter-lhes o aspecto
de pretos, não diziam coisa nenhuma, foram andando e eu também.

Ao chegar à porta de
casa dei com o meu criado José, que disse estar ali à minha espera.

— Para quê?

— Para nada; vim
esperar V.Ex.ª cá embaixo.

Era mentira; veio
distrair as pernas à rua, ou ver passar criadas vizinhas, também necessitadas de
distração; mas, como ele é hábil, engenhoso, cortês, grave, amigo de seu dever,
— todos os talentos e virtudes, — preferiu mentir nobremente a confessar a
verdade. Eu nobremente lho perdoei e fui dormir antes de jantar.

Dormi pouco, uns
vinte minutos, apenas o bastante para sonhar que todas as crianças deste mundo,
com carga ou sem ela, faziam um grande círculo em volta de mim, e dançavam uma
dança tão alegre que quase estourei de riso. Todas falavam "deste moço que ria
tanto". Acordei com fome, lavei-me, vesti-me e vim primeiro escrever isto. Agora
vou jantar. Depois, irei provavelmente ao Flamengo.

9 de setembro, à
noite

Fui ao Flamengo. A
viúva não estava lá; estava o Osório, e não o achei triste, como Aguiar havia
dito, também não estava alegre; falava pouco. Tristão, que lhe fora apresentado
hoje, falava mais que ele, sem falar muito. Noite sem interesse. Voltei cedo e
vou dormir.

12 de
setembro

Quando cheguei hoje
à cidade, eram duas horas, e ia a sair do bonde, chegou-se a ele a bela Fidélia,
com o seu gracioso e austero meio-luto de viúva. Vinha de compras, naturalmente.
Cumprimentamo-nos, dei-lhe a mão para subir. Perguntou-me pela mana, eu pelo
tio, ambos por nós, e ainda houve tempo de trocar esta meia dúzia de palavras.
Ela:

— Ainda agora?

— A minha preguiça
de aposentado não me permitiu sair mais cedo, disse eu rindo, e
afastei-me.

O bonde partiu. Na
esquina estava não menos que o Dr. Osório sem olhos, porque ela os levava
arrastados no bonde em que ia; foi o que concluí da cegueira com que não me viu
passar por ele... Ai, requinte de estilo!

Entrei nesta dúvida,
— se teriam estado juntos na rua ou na loja a que ela veio, ou no banco, ou no
inferno, que também é lugar de namorados, é certo que de namorados viciosos,
del mal perverso. Achei que não, e compreendi que ele, se acaso a
cumprimentou na rua, não ousou falar-lhe, apenas a acompanhou de longe, até que
a viu meter-se no bonde e partir.

Também achei outra
coisa; é que a paixão antiga e recusada não estava morta nele, ou revivia com a
vista nova da pessoa. Não era por ser agora a dona rica, já antes era ela
herdeira única, e vivia de si mesma. Não, ele é bom, e o próprio Aguiar afirma
que os dois se merecem.

Ia nessas
conjeturas, em direção à Escola Politécnica, e vi-o passar por mim, cabisbaixo,
não sei se triste ou alegre; não pude ver-lhe a cara. Mas parece que a tristeza
é que é cabisbaixa, a alegria distribui os olhos felizes à direita e à esquerda;
alguma vez ao céu também. É suposição minha, e pode não ser verdade. A verdade
certa é que, às duas horas da tarde, aquele advogado andava atrás das moças, em
vez de estar no foro; ou mau advogado, ou feliz namorado.

14 de
setembro

Nem uma coisa nem
outra. Refiro-me ao que escrevi anteontem do Osório, que não é namorado feliz,
pelo que me disse Aguiar hoje, nem mau advogado, pelo que li nos jornais. Li que
venceu uma demanda do Banco do Sul, e Aguiar não lhe regateou louvores ao zelo
com que a pleiteou antes do embarque e depois do desembarque. Eis aí um homem
que sabe casar o zelo e a tristeza, e bem pode ser isto um símbolo, se ele é o
zelo, e Fidélia a tristeza. Talvez acabem casando. Mas ainda depois da recusa?
Tudo é possível debaixo do sol, — e a mesma coisa sucederá acima dele, — Deus
sabe.

18 de
setembro

Venho da gente
Aguiar, e não me quero ir deitar sem escrever primeiro o que lá se passou.
Cheguei cedo, estavam sós os dois velhos e receberam-me familiarmente.

— Venha o terceiro
velho, disse Aguiar, venha fazer companhia aos dois que aqui ficaram
abandonados.

Esta palavra, que
podia ser de queixa, foi dita rindo, e percebi pelo tom que era alegre. Foi-me
dita quase à porta da sala, onde ele foi ter comigo, ficando ela em uma das duas
cadeiras de balanço, unidas e trocadas, em forma de conversadeira, onde
costumavam passar as horas solitárias. Respondi que trazia a minha velhice para
somar às duas e formar com elas uma só e verde mocidade, das que já não há na
Terra. Sobre este tema gasto e vulgar disseram também algo de riso, e tais foram
os primeiros minutos.

— Talvez não nos
encontrasse, se eu não estivesse doente de um joelho, disse D. Carmo.

— Doente?

— Dói-me um pouco
este joelho, e o lugar é melindroso para andar. Tristão foi sozinho à casa do
desembargador, aonde vão hoje alguns amigos do foro. Aguiar também queria ir,
mas Tristão disse-lhe que era melhor ficar; ele se incumbiria de dar lá todas as
desculpas, e foi sozinho.

— Quis que eu
ficasse fazendo companhia à madrinha, explicou Aguiar. Se eu teimo em ir ele era
capaz de ficar para a não deixar sozinha.

— Pode ser, disse D.
Carmo com os olhos.

Só com os olhos. De
boca disse logo depois que talvez ele fosse também, à espera de ver lá moças. É
provável que os velhos amigos levem as filhas.

— Mas então é alguma
festa? perguntei.

— Não, conselheiro,
acudiu Aguiar; os amigos são uns três ou quatro que ontem ajustaram entre si lá
ir hoje, e avisaram disso o desembargador. Foi o que Fidélia nos contou ontem
mesmo, aqui em casa.

E D. Carmo continuou
o que ia dizendo antes:

— Alguns levarão as
filhas, e é natural a um rapaz o desejo de ver moças. Tristão acha que as suas
patrícias são muito graciosas; mais de uma vez o tem dito. Também se não houver
lá nenhuma é provável que acabe a visita cedo e torne para casa. Tristão é cada
vez mais amigo nosso.

Conhecia este outro
tema, e acenei de cabeça que sim. Aguiar disse a mesma coisa. O que ele não
disse, nem eu esperei, foi a nota melancólica que a mulher trouxe à conversação,
e que eu cuidei de atenuar, como pude.

— Os dias vão
correndo, disse ela, e os últimos correrão mais depressa; brevemente o nosso
Tristão volta para Lisboa e nunca mais virá cá, ou só virá para ver as nossas
covas.

— Ora, D. Carmo!
deixe-se de idéias tristes.

— Carmo tem razão,
interveio o marido; o tempo acabará depressa para que ele se vá, e não ficará às
nossas ordens para que fiquemos eternamente na vida.

— Todos nós lá
vamos, disse eu. A morte é outro desembargador, conta muitos amigos que lá
passam as noites, e os que têm filhas levam as filhas. Isto é certo, mas o
melhor é não pensar nela.

— Não é nela, é
nele, emendou D. Carmo; falo do nosso Tristão, que se irá brevemente.

Sorri e
disse:

— Ele se irá,
creio, mas ficará ela.

Acentuei bem os
pronomes, e não seria preciso; Carmo entendeu-me logo e bem. O ar de riso que se
lhe espraiou do rosto mostrou que entendera a alusão à bela Fidélia. Era uma
consolação grande. Não obstante, a consolação só cabe ao que dói, e a dor da
perda de um já não seria menor que o prazer da conservação da outra. Logo vi
essas duas expressões no rosto da boa senhora, combinadas em uma só e única,
espécie de meio luto. Aguiar também sentiria como a mulher, mas o ofício de
banqueiro obriga e acostuma a dissimular. E talvez ainda não falassem entre si
do próximo regresso do Tristão; felicidade rima com eternidade, e estes eram
felizes.

Eram felizes, e foi
o marido que primeiro arrolou as qualidades novas de Tristão. A mulher deixou-se
ir no mesmo serviço, e eu tive de os ouvir com aquela complacência, que é uma
qualidade minha, e não das novas. Quase que a trouxe da escola, se não foi do
berço. Contava minha mãe que eu raro chorava por mama; apenas fazia uma cara
feia e implorativa. Na escola não briguei com ninguém, ouvia o mestre, ouvia os
companheiros, e se alguma vez estes eram extremados e discutiam, eu fazia da
minha alma um compasso, que abria as pontas aos dois extremos. Eles acabavam
esmurrando-se e amando-me.

Não quero
elogiar-me... Onde estava eu? Ah! no ponto em que os dois velhos diziam das
qualidades do moço. Não mentiam; quando muito, podiam exagerar alguma, mas as
que citavam deviam ser verdadeiras: bom, carinhoso, atento, justo, puro de
sentimentos, índole pacífica, maneiras educadas, capaz de sacrifícios, se fosse
necessário. Não o tinham achado mau nem falho, quando ele chegou; agora, porém,
as qualidades antigas estavam apuradas, e algumas novas apareciam. Ainda que eu
discordasse deles não diria nada para os não aborrecer, mas que sabia eu que
pudesse contrariar essa opinião de amigos? Nada; concordei com ambos.

D. Carmo entendeu
acaso que o assunto podia ser enfadonho a estranhos, e trocou as mãos à
conversa. Não totalmente, é verdade; falou da casa do Desembargador Campos e do
que iria por lá. Eu (habilmente, confesso) querendo saber o estado do coração de
Osório, perguntei se ele não estaria lá também, ele, que também é do foro.
Aguiar disse logo que podia ser que sim; conforme. Sobre isto falamos um pouco,
e as qualidades do advogado foram ainda honradas, mas não eram tantas, nem
tamanhas como as de Tristão. Falavam com simpatia, Aguiar mais que D. Carmo;
eram relações propriamente do banco e do foro.

— Mas não haverá
ainda nele alguma faísca antiga? perguntei.

— Pode ser, e será
mais uma razão para fugir, concluiu ele.

Não quis dizer o que
vira na rua, e aliás a conclusão dele não era errada. D. Carmo escutava agora
sem falar, embora com interesse. A discrição daquela senhora é das mais
completas que tenho achado na vida. Não quis ela entrar em tal assunto, e o
marido não tardou muito que o deixasse. Eu não retive a um nem a outro.

Assim é o destino
dos namorados sem ventura; os próprios amigos, como Aguiar parece que é de
Osório, tratam logo de outra coisa. Eles que se fiquem consigo. Nós passamos a
tratar de algumas notícias de sociedade e das últimas notícias novelescas de
Paris. Neste capítulo D. Carmo sabe mais que eu, e muito mais que o marido, que
não sabe nada; mas Aguiar acompanhou a conversação como se soubesse alguma
coisa. Ele compra-lhe os livros, que ela lê e resume para ele ouvir. Como a
memória dele é grande, cita também as narrações escritas, com a diferença que
ela, tendo impressão direta, a análise que faz é mais viva e interessante.
Ouvi-lhe dizer de alguns nomes contemporâneos muita coisa fina e própria. É
claro que, se o marido escrevesse também, achá-lo-ia melhor que ninguém, porque
ela o ama deveras, tanto ou mais que no primeiro dia; é a impressão que ainda
hoje me deixou.

Eu, para lhes ser
agradável, — e um pouco a mim mesmo, porque os queria gozar também, — voltei ao
assunto principal para ambos, que não seria Fidélia só, nem só Tristão, mas os
dois juntos.

— Digam-me, se eles
fossem irmãos e seus filhos, não seria melhor que apenas amigos e estranhos um
ao outro?

Era a primeira vez
que lhes dizia uma coisa destas, e o interesse foi tamanho que eles pegaram do
assunto para dizer coisas interessantíssimas. Não as escrevo por ser tarde, mas
cá me ficam de memória. Digo só que, quando saí, D. Carmo, apesar do joelho
doente, e por mais que eu quisesse detê-la, veio comigo à porta da sala. Aguiar
acompanhou-me até à porta do jardim, enquanto ela veio à janela, donde se
despedia ainda uma vez.

— Olhe o sereno, boa
noite, disse-lhe eu cá de baixo.

— Boa noite.

D. Carmo entrou.
Aguiar e eu apertamos a mão um do outro. Indo a sair, lembrou-me falar do cão
ali sepultado. Não lhe falei logo, dei três ou quatro investidas, mas tão
rápidas que, se gastei um minuto, foi o mais; nem tanto. Aguiar ouviu-me
espantado e constrangido.

— Quem lhe contou
isso?

— O Dr. Tristão.

Não lhe quis citar o
Campos, que também me falou do animal. Aguiar confessou calando, depois falando,
mas não falou muito. Confirmou que tiveram muita amizade ao bicho, e referiu-me
os padecimentos que a doença e a morte deste produziram na mulher. Não disse os
seus, mas também os tivera; olhou uma vez para o lado da parede, e depois de uma
pausa:

— Tristão riu-se
naturalmente do nosso carinho?

— Ao contrário,
falou-me com muito louvor; tem bom coração aquele rapaz.

— Muito bom.

Apesar de não ser
dado a melancolias, nem achar que o ofício de banqueiro vá com tais lástimas,
separei-me dele com simpatia. Vim pela Rua da Princesa, pensando nele e nela,
sem me dar de um cão que, ouvindo os meus passos na rua, latia de dentro de uma
chácara. Não faltam cães atrás da gente, uns feios, outros bonitos, e todos
impertinentes. Perto da Rua do Catete, o latido ia diminuindo, e então
pareceu-me que me mandava este recado: "Meu amigo, não lhe importe saber o
motivo que me inspira este discurso; late-se como se morre, tudo é ofício de
cães, e o cão do casal Aguiar latia também outrora; agora esquece, que é ofício
de defunto".

Pareceu-me este
dizer tão sutil e tão espevitado que preferi atribuí-lo a algum cão que latisse
dentro do meu próprio cérebro. Quando eu era moço e andava pela Europa ouvi
dizer de certa cantora que era um elefante que engolira um rouxinol. Creio que
falavam da Alboni, grande e grossa de corpo, e voz deliciosa. Pois eu terei
engolido um cão filósofo, e o mérito do discurso será todo dele. Quem sabe lá o
que me haverá dado algum dia o meu cozinheiro? Nem era novo para mim este
comparar de vozes vivas com vozes defuntas.

20 de
setembro

Aquele dia 18 de
setembro (anteontem) há de ficar-me na memória, mais fixo e mais claro que
outros, por causa da noite que passamos os três velhos. Talvez não escrevesse
tudo nem tão bem; mas bastou-me relê-lo ontem e hoje para sentir que o escrito
me acordou lembranças vivas e interessantes, a boa velha, o bom velho, a
lembrança dos dois filhos postiços... Continuo a dar-lhes este nome, por não
achar melhor... Principalmente aquela felicidade média ou turva de pessoas que
vão perder um de dois bens do Céu, essa expressão que vi em D. Carmo mais forte
ainda que no Aguiar...

21 de
setembro

Ao sair hoje de
casa, vi passar na rua, do lado oposto, a irmã do corretor Miranda, D. Cesária,
tão risonha que parecia falar mal de mim, mas não falava, ia só, — ou falava de
mim consigo; mas só consigo não teria tanto prazer. Cumprimentamo-nos e
seguimos.

22 de
setembro

...encantadora
Fidélia! Não escrevo isto porque a deseje, mas porque é assim mesmo:
encantadora! Pois não é que esta criatura de Deus, encontrando-se comigo de
manhã, veio agradecer-me a companhia que fiz aos seus amigos do Flamengo, na
noite de 18?

— Não tive
merecimento nisso; fui lá, achei-os sós, passei a noite.

— Isso mesmo. D.
Carmo disse-me que, se não foi uma noite cheia, foi só por lhe faltarmos o Dr.
Tristão e eu, mas que, ainda assim, o senhor teve o dom de nos fazer esquecer.

Sorri
incredulamente, depois expliquei o caso, dizendo que, se os fiz esquecer, foi
por serem eles o próprio assunto da conversação...

— Isso é que ela não
me disse, interrompeu Fidélia espantada.

— Nem dirá; nem lho
pergunte. O melhor é crer que eu, com os meus cabelos brancos, ajudei a encher o
tempo. A senhora não sabe o que podem dizer três velhos juntos, se alguma vez
sentiram e pensaram alguma coisa.

— Sei, sei, já tenho
visto e ouvido os três.

— Mas nessas
ocasiões a senhora dá outra nota recente e viva à conversação.

Era verdade e era
cumprimento; Fidélia sorriu agradecida e despediu-se. Eu — aqui o digo ante Deus
e o Diabo, se também este senhor me vê a encher o meu caderno de lembranças, —
eu deixei-me ir atrás dela. Não era curiosidade, menos ainda outra coisa, era
puro gosto estético. Tinha graça andando; era o que lá disse acima: encantadora.
Não fazia crer que o sabia, mas devia sabê-lo. Ainda não encontrei encantadora
que o não soubesse. A simples suposição de o ser tenta persuadir que o
é.

No Largo de São
Francisco estava um carro dela, perto da igreja. Íamos da Rua do Ouvidor, a dez
passos de distância ou pouco mais. Parei na esquina, vi-a caminhar, parar, falar
ao cocheiro, entrar no carro, que partiu logo pela travessa, naturalmente para
os lados de Botafogo. Quando ia a voltar dei com o moço Tristão, que ainda
olhava para o carro, no meio do largo, como se a tivesse visto entrar. Ele vinha
agora para a Rua do Ouvidor, e também me viu; detive-me à espera. Tristão trazia
os olhos deslumbrados, e esta palavra na boca:

— Grande talento!

Percebi que se
referia ao talento musical, e nem por isso fiquei menos espantado; quase me
esqueceu concordar com ele. Concordei de gesto e de palavra, sem entender nada.
Também eu gosto de música, e sinto não tocar alguma coisa para me aliviar da
solidão; entretanto, se fosse ele, e apesar de todos os Schumanns e seus êmulos,
ao vê-la parar no Largo de São Francisco e entrar no carro, não soltaria a mesma
exclamação, antes outra, igualmente estética, é verdade, mas de uma estética
visual, não auditiva. Não entendi logo.

Depois, quando nos
separamos na esquina da Rua da Quitanda, entrei a cogitar se ele, ao dar comigo,
compôs aquela palavra para o fim de mostrar que, mais que tudo, admira nela a
arte musical. Pode ser isto; há nele muita compostura e alguma dissimulação. Não
quis parecer admirador de pés bonitos; referiu-se aos dedos hábeis. Tudo vinha a
dar na mesma pessoa.

30 de
setembro

Se eu estivesse a
escrever uma novela, riscaria as páginas do dia 12 e do dia 22 deste mês. Uma
novela não permitiria aquela paridade de sucessos. Em ambos esses dias, — que
então chamaria capítulos, — encontrei na rua a viúva Noronha, trocamos algumas
palavras, vi-a entrar no bonde ou no carro, e partir; logo dei com dois sujeitos
que pareciam admirá-la. Riscaria os dois capítulos, ou os faria muito diversos
um de outro; em todo caso diminuiria a verdade exata, que aqui me parece mais
útil que na obra de imaginação.

Já lá vão muitas
páginas falei das simetrias que há na vida, citando os casos de Osório e de
Fidélia, ambos com os pais doentes fora daqui, e daqui saindo para eles, cada um
por sua parte. Tudo isso repugna às composições imaginadas, que pedem variedade
e até contradição nos termos. A vida, entretanto, é assim mesmo, uma repetição
de atos e meneios, como nas recepções, comidas, visitas e outros folgares; nos
trabalhos é a mesma coisa. Os sucessos, por mais que o acaso os teça e devolva,
saem muita vez iguais no tempo e nas circunstâncias; assim a história, assim o
resto.

Dou estas
satisfações a mim mesmo, a fim de mencionar o meu joelho doente, tal qual o de
D. Carmo. Outra paridade de situações... Há duas diferenças. A primeira é que
nela o mal é puro e confessado reumatismo. Em mim também, mas o meu criado José
chama-lhe nevralgia, ou por mais elegante ou por menos doloroso; é um dos seus
modos de amar o patrão. A segunda diferença...

A segunda diferença,
— ai, Deus! a segunda diferença é que, ainda que lhe doa muito o joelho, D Carmo
lá tem o marido e os dois filhos postiços. Eu tenho a mulher embaixo do chão de
Viena e nenhum dos meus filhos saiu do berço do Nada. Estou só, totalmente só.
Os rumores de fora, carros, bestas, gentes, campainhas e assobios, nada disto
vive para mim. Quando muito o meu relógio de parede, batendo as horas, parece
falar alguma coisa, — mas fala tardo, pouco e fúnebre. Eu mesmo, relendo estas
últimas linhas, pareço-me um coveiro.

Mana Rita não me
veio visitar, porque não sabe nada, e provavelmente não tem saído; sei que está
boa. O meu mal começou há sete dias. Durmo bem às noites, mas não me faz bem
andar, dói-me. Amanhã, se não acordar pior, saio.

2 de
outubro

Estou melhor, mas
choveu e não saí.

3 de
outubro

— Foi um duelo entre
mim e a velhice, que me disparou esta bala no joelho; uma dor reumática. Já sei
que vem jantar comigo?

O desembargador
respondeu que não; disseram-lhe que eu estava doente e vinha saber o que era. D.
Carmo também está melhor do joelho, disse-me. Já sai, mas pouco, pela Praia do
Flamengo, até à do Russell.

— Sempre com a
amiguinha, não?

— Nem sempre; lá tem
o seu Tristão que a acompanha de manhã. Fidélia manda-lhe visitas, e pode ser
que Aguiar venha cá hoje; souberam ontem, à noite, como eu.

Logo depois
contou-me Campos que a sobrinha queria ir passar algum tempo à fazenda.

— Os libertos,
apesar da amizade que lhe têm ou dizem ter, começaram a deixar o trabalho, e ela
quer ver como está aquilo antes de concluir a venda de tudo.

Não entendi bem, mas
não me cabia pedir explicação. Campos incumbiu-se de me dizer que também ele não
entendia bem a idéia da sobrinha, e acrescentou que, por gosto, ela partiria já.
A doença de D. Carmo é que a fez aceitar o que lhe propôs o tio, a saber, que
adiassem a viagem para as férias.

— Iremos pelas
férias, concluiu ele; provavelmente já o trabalho estará parado de todo; o
administrador, que não tem tido força para deter a saída dos libertos até hoje,
não a terá até então. Fidélia cuida que a presença dela bastará para suspender o
abandono.

— Logo, se for mais
depressa... aventurei eu, querendo sorrir.

— Foi o argumento
dela; eu creio que não será tanto assim, e, como tenho de a acompanhar, prefiro
dezembro a outubro. Quer-me parecer que ela teme menos a fuga dos libertos que
outra coisa...

Não acabou;
levantou-se para consertar um laço da cortina, e voltou coçando o queixo e
olhando para o teto. Sentou-se e cruzou as pernas. Eu, para me não deixar ir a
perguntas, peguei do gesto do desembargador, dizendo-lhe que ele acabava de
fazer com as pernas o que ainda me custaria um pouco; mas foi como se falasse à
cortina, ao laço ou à palhinha do chão. Campos não me respondeu nem
provavelmente me ouviu. Ergueu-se, disse que estimava as minhas melhoras e
despediu-se até breve. Teimei que jantasse.

— Não posso; tenho
gente de fora; o Tristão janta comigo.

Para lhe mostrar que
convalescia, fui ao patamar pisando rijo. Agradeci-lhe o obséquio da visita, e
tornei à sala, com a viúva diante dos olhos, caminho da fazenda. Mas que terá
que a faça ir meter-se na fazenda, com meia dúzia de libertos, se ainda achar
alguns? Pouco depois, outra visita, o Aguiar, que me trazia lembranças da
mulher. Estimou ver-me de pé, no meio da sala.

— Não valia a pena,
disse-lhe; foi uma coisa de nada, estou quase bom, e hoje mesmo, se a chuva
parar, como está querendo, lá vou levá-lo à casa, depois do jantar. Janta
comigo?

— Não posso; tenho
gente de fora. Uma das pessoas não me impediria, é a Fidélia, que lá janta
conosco, e é quase da família. Mas vai também um colega do banco.

— Pois irei tomar
chá.

— Vá, se quer, mas
não faça isso, é o meu conselho. Ainda que não chova, sempre haverá umidade, e
para reumatismo...

— Mas D. Carmo tem
saído, creio.

— Tem, e pode-se
dizer que está boa. Apesar disso, já hoje não saiu, por causa do tempo. Vá, se
quer; eu no seu caso não saía.

Aguiar não disse
mais nada, e despediu-se. Pareceu-me (ou foi ilusão) que ele queria acrescentar
alguma coisa e não acabou de querer. Não sei que seria. Não sentisse eu mesmo
algum medo da umidade e iria vê-los à noite, mas a umidade é certa, e creio que
a chuva também. Fico em casa. Se aparecer algum enxadrista, jogarei xadrez; se
apenas jogar cartas, cartas. Se não vier ninguém, atiro-me a compor um poema de
cabeça.

6 de
outubro

Mana Rita, mana
Rita
Foi a última
visita,

e o resto do poema
em prosa, que a minha musa não dá para mais. Foi assim que o compus, não na
outra noite, a de 3, mas na de hoje, 6, depois de levar a mana a Andaraí.
Apareceu-me aqui de manhã. Já outros, amigos e até indiferentes, me tinham
visitado, como aquele Dr. Faria, que me deixou lembranças da mulher, e o
corretor Miranda, que também mas trouxe da sua. Tristão esteve cá anteontem, e
eu saí à tarde e ontem de manhã. Estou bom, nem por isso deixei de lhe chamar
ingrata. Rita confessou-me que há mais de três semanas não sai de casa para ver
se tinha um irmão que se lembrasse dela.

— Tinha e tem,
retorqui-lhe, mas um irmão que só agora convalesceu de todo.

Contei-lhe a dor e a
reclusão. Rita, que a princípio não queria crer e ria, acabou convencida e
contristada. Censurou-me naturalmente; eu disse-lhe que continuava a guardá-la
para a doença mortal e última. Assim trocamos muitas palavras amigas e doces,
algumas alegres. Como lhe perguntasse se estivera com a gente Aguiar ou com a
família Campos, respondeu-me que não. Se fosse a uma daquelas casas teria sabido
do meu incômodo, e não receberia a notícia aqui, acrescentou.

— Então você não
sabe nada do projeto de ir à fazenda? perguntei-lhe.

— Projeto de quem?

— Da viúva Noronha.

— Ir à fazenda?

— Sim, ir a
Santa-Pia, para ver como andam lá as coisas; parece que os libertos estão
abandonando a roça. Foi o que me disse o tio da viúva.

— Não ouvi dizer
nada. Há perto de um mês que não saio de casa. Mas o tio por que não vai?

— O tio vai, mas é
com ela; a sobrinha quer a companhia dele, mas só a companhia, parece, não
quererá também a colaboração. Vão pelas férias. Eu não compreendo esta
necessidade de ir ela mesma, quando era melhor um homem.

Rita quis ir saber
da própria Fidélia. Ponderei-lhe que era indiscreto, e faria crer da nossa parte
alguma curiosidade. Saiu a voltas, e tornou. Confesso uma coisa; depois que a vi
sair imaginei se teria ido saber da viúva ou dos amigos a verdadeira causa da
viagem, e disse-lho ao jantar. Ela ficou séria e abanou a cabeça. Se me tem
jurado que não, é provável que me enterrasse o espinho da dúvida, mas falou com
simplicidade, e nomeou as visitas que fez. Uma delas foi a D. Carmo.

— Carmo está sã como
um pêro, disse-me; recebeu-me rindo como só ela sabe rir, um rir de dentro, tão
simples, tão franco... Falamos de Fidélia, falamos de Tristão, ela com a ternura
e amizade que você já lhe tem visto.

— Ainda não sabe da
viagem à fazenda?

— Sabe, e parece que
nem esperam as férias; é daqui a dias. Sabe da viagem e do motivo, e aprova; diz
que a viúva tem muito prestígio entre os libertos. Se pudesse iria também, mas
Aguiar não ficaria só, e ele não pode deixar agora o banco.

— Mas ele não
ficaria só; o Tristão aí está.

— Não, por duas
razões; a primeira é que Tristão nem ninguém supre a boa Carmo. A viagem que ela
fez este ano a Nova Friburgo custou muito ao marido. Não foi ela que me disse
isto; eu é que soube, e percebe-se, todos sabem; Aguiar sem Carmo é nada. A
segunda razão é que o próprio Tristão está com vontade de acompanhar o
desembargador e Fidélia; nunca viu uma fazenda, e tem vontade, antes de voltar
para Lisboa...

— E a nossa amiga,
diante desse eclipse dos dois, não está aborrecida?

— Foi o que lhe
perguntei; disse-me que é por poucos dias, e espera; em todo caso, se houver
demora dos outros, Tristão virá embora. Quer passar com ela e o marido o mais
tempo que puder.

Mana Rita
(percebe-se) está com vontade de achar algum defeito grande no afilhado do
Aguiar, mas não acha nenhum, grande ou pequeno, e pesa-lho. O bem que diz dele é
repetição confessada do que ouviu. Eu não penso mal, antes bem, creio que já o
escrevi em algumas destas páginas; mas não disse se bem nem mal. Deixei-me ficar
a condenar o meu pobre jantar, que foi ruim, só o frango prestou e a fruta,
menos as peras...

Ao café, mana Rita
contou-me algumas anedotas de Andaraí, aonde a fui levar, seriam dez horas, e
donde voltei para escrever isto, acabar e repetir como principiei:

Mana Rita, mana
Rita,
Foi a última
visita.

10 de
outubro

Entendam lá
mulheres! Tanta necessidade de ir à fazenda e já. Campos alcança uma licença de
alguns dias, Tristão apronta a mala, e, tudo feito, cessa a necessidade de
partir. Foram só o Campos e o Tristão. Tal a notícia que me deram as duas (Carmo
e Fidélia) hoje, à tarde, quando eu ia a entrar no jardim da casa do Flamengo.
As duas vinham chegando ao portão.

— Não fui, confirmou
Fidélia as primeiras palavras de D. Carmo. Um homem basta e sobra, e acaba
depressa todas as dúvidas. Também as notícias agora são melhores.

— Lucram os seus
amigos, retorqui.

D. Carmo disse o
mesmo que eu, mas sem palavras, com os olhos apenas. Como iam a passeio,
dispus-me a acompanhá-las, depois de algumas notícias que trocamos, D. Carmo e
eu, sobre os nossos reumatismos; estamos bons. As duas iam de braço, eu ao lado,
entre elas e o mar que não batia com força. A conversação não foi constante,
porque a viúva levava os olhos no chão. A amiga falava-me, mas olhava de quando
em quando para ela, e eu também. Fidélia falava pouco, e só então olhava para a
outra.

O passeio foi curto;
tornei com elas ao jardim, aonde pouco depois chegou Aguiar trazendo cartas de
Lisboa para Tristão, três ou quatro. Conhecia a letra de uma, era do pai, e
provavelmente havia dentro outra da mãe, tão volumosa era. A idéia de as mandar
para Santa-Pia passara-lhe pela cabeça, mas recuou por não saber se o rapaz
voltará amanhã ou depois, ou se ficará mais tempo. Se voltar já, espera; se
ficar, manda-lhas. Queria consultar a mulher.

D. Carmo achou mais
prático escrever-lhe um bilhete perguntando quando conta vir, para lhe mandar ou
não a correspondência. Fidélia não sabia nada da volta do tio. Acha provável que
fique alguns dias mais para dar as últimas providências e coligir as notas
necessárias à venda da casa e das terras; ia vendê-las, por intermédio do Banco
do Sul, mas nem ela nem Aguiar sabiam nada positivamente.

Eu, convidado a
opinar, disse que o rapaz, sabendo de correspondência numerosa e presumindo
alguma dela política, pediria logo a remessa, se não viesse abri-la em pessoa. A
segunda hipótese não foi mal acolhida pela madrinha; pareceu-lhe certa. Ao cabo,
que faria ele lá depois de ver a fazenda? A fazenda naturalmente via-se
depressa, não tendo ele nenhuma coisa de recordação pessoal, ou costume velho
que reviver. Assim disse
eu, por outras palavras, e os dois concordaram comigo. Como perguntasse a
Fidélia se não sentiria saudades da casa em que nasceu e se criou, respondeu-me
que sim, mas já não terá gosto em lá viver.

— Aquilo agora é
para mãos de homem, concluiu.

Estas palavras foram
ouvidas por D. Carmo, com vivo prazer. Aguiar provavelmente teria a mesma
sensação, mas saíra à calçada para falar a um vizinho, e não as ouviu. Quando
voltou, achou que me despedia das duas senhoras, e nem por isso deixou de me
pedir que ficasse e jantasse. Recusei, e saí. Andando, ouvi que ele dizia à
mulher e à amiga:

— Quem sabe o que
trarão estas cartas?

Em caminho,
arrependi-me de não ter ficado para jantar. Ouviria o grande talento que
arrancou a voz exclamativa ao Tristão. Não seria novo para mim, mas seria mais
uma vez, conquanto pareça que ela anda a recusar-se agora ao piano. E verdade
que talvez os dois a vão levar à noite a Botafogo. Também pode ser que ela durma
ali hoje, em casa dos pais postiços.

12 de
outubro

Aguiar e D. Carmo
foram ontem levar a amiga a Botafogo, e voltaram cedo. Assim o soube hoje por
ele, à porta do banco, onde me achava a conversar com o corretor Miranda.
Nenhuma notícia de Tristão, mas o bilhete do padrinho já está no correio, e
segue hoje mesmo para Santa-Pia.

Que as asas postais
o levem, digo eu aqui neste cantinho de papel, sem advertir no rebuscado da
imagem. Advirto agora, e não a risco nem substituo; asas postais servem, uma vez
que vão ter à fazenda e não percam o bilhete em caminho. Quer-me parecer que
também eu estou curioso de saber o que trazem as tais cartas de Lisboa, curioso
apenas, e aliás não admira que desta vez são numerosas e bastas; escrevem-se
geralmente pouco. Seja o que for os dois velhos estão ansiosos de saber se o
mandam voltar de cá. Não o dizem, mas vê-se.

Miranda continuou a
dizer das saudades que a mulher, a cunhada Cesária, o cunhado Faria, toda a casa
dele tem de mim; — coisas que ouvi agradecido, prometendo ir devolvê-las em
pessoa um dia destes. Em suma, o corretor não é mau homem, e já me serviu uma
vez em negócio do seu ofício. Usa a nota alegre, sem juvenilidade, e acha grande
interesse em coisas que nenhum tem.

13 de
outubro

Campos escreveu à
sobrinha, referindo-lhe o estado da fazenda, e contando os passeios que deu por
ela com o moço Tristão. Este é curioso e discreto no exame das coisas que vê e
nas notícias que pede. Lá está o capelão, e mais o juiz municipal. A carta é
anterior ao bilhete do Aguiar, não fala nele, mas diz que Tristão não se
demorará muito; conta vir daqui a dias.

D. Carmo espera que
os dias serão abreviados logo que ele receba o bilhete do marido. Não mo disse a
mim, quando lá estive ontem, à noite, nem o ouvi a ninguém; eu é que pensei
haver-lho lido no rosto. A carta do desembargador foi-lhe levada pela própria
Fidélia, que lá estava ontem, e desta vez tocou piano, não sei se tão bem como
Tristão, mas bem; os dois podiam tocar juntos. Éramos apenas cinco; o estudante
primo de Fidélia viera trazê-la e tornou com ela para Botafogo, às dez horas.

17 de
outubro

Chegou Tristão.
Ignoro o que terá lido nas cartas de Lisboa, não falei a nenhuma das pessoas que
poderiam sabê-lo. Irei ao Flamengo um dia destes, amanhã.

Hoje conto não sair
de casa, que faço anos. Chego aos meus sessenta e... Não escrevas todo o
algarismo, querido velho; basta que o saiba teu coração e vá sendo contado pelo
Tempo no livro de lucros e perdas. Não escrevas tudo, querido amigo.

Não saio de casa. Se
a mana Rita vier jantar, como fez o ano passado, irei levá-la à noite a Andaraí.
Se não vier, deixo-me ficar sozinho.

Vou ocupar o tempo
em reler uns papéis velhos que o meu criado José achou dentro de uma velha mala
e me trouxe agora. A cara dele tinha a expressão de prazer que dá o serviço
inesperado; aquele gosto de descobrir papéis que podem ser importantes fazia-o
risonho, olhos escancarados, quase comovido.

— V. Ex.a
talvez os procure há muito tempo.

Eram cartas,
apontamentos, minutas, contas, um inferno de lembranças que era melhor não se
terem achado. Que perdia eu sem elas? Já não curava delas; provavelmente não me
fariam falta. Agora estou entre estes dois extremos, ou lê-las primeiro, ou
queimá-las já. Inclino-me ao segundo. Ante mim continuava o meu José com a mesma
expressão de gosto que lhe deu o achado. Naturalmente agradecia à sua boa
Fortuna que lho deparou; contará que é mais um elo que nos prenda. Talvez a
idéia que o levou à mala fosse a esperança de algum valor extraviado, uma jóia,
por exemplo, ou ainda menos, uma camisa, um colete, um lenço, e sendo assim o
silêncio era muito possível. Achou papéis velhos, veio fielmente entregar-mos.

Não lhe quero mal
por isso. Não lho quis no dia em que descobri que ele me levava dos coletes, ao
escová-los, dois ou três tostões por dia. Foi há dois meses, e possivelmente já
o faria antes, desde que entrou cá em casa. Não me zanguei com ele; tratei de
acautelar os níqueis, isso sim; mas, para que não se creia descoberto, lá deixo
alguns, uma vez ou outra, que ele pontualmente diminui; não me vendo zangar é
provável que me chame nomes feios, descuidado, tonto, papalvo que seja... Não
lhe quero mal do furto nem dos nomes. Ele serve bem e gosta de mim; podia levar
mais e chamar-me pior.

Resolvo mandar
queimar os papéis, ainda que dê grande mágoa ao José que imaginou haver achado
recordações grandes e saudades. Poderia dizer-lhe que a gente traz na cabeça
outros papéis velhos que não ardem nunca nem se perdem por malas antigas; não me
entenderia.

17 de outubro, duas
horas

Começo a receber
cartões de visita pelo dia de hoje, entre eles os do casal Aguiar e do Tristão,
e um de Fidélia. A viúva escreveu estas palavras: cumprimentos de boa
amizade. Agora me lembra que no dia 12, quando a encontrei no Flamengo, em
casa do Aguiar, usei desta expressão "boa amizade", como a mais doce que podia
desejar dela; foi um modo de concluir o elogio discreto que lhe fazia, apoiando
a outro que D. Carmo lhe fazia também. Daí este cumprimento de hoje. O bilhete
de Tristão traz a fórmula admirativa, os dos Aguiares afeto e apreço. Rita não
me escreveu; certamente virá jantar.

Meia
-noite

Veio, veio, Rita
veio jantar com a alegria do costume, e examinou todas as cartas e cartões de
cumprimentos. Explicou-me que estivera ontem no Flamengo, onde dera notícia do
meu aniversário; daí as cortesias de hoje.

Ouvindo isto, não me
pude ter que lhe não falasse das cartas que aguardavam o Tristão. Disse-me que
sabia delas; eram dos pais e de amigos políticos. Entre as primeiras vinha uma
para D. Carmo, com um post scriptum para o marido. Depois de alguma
hesitação, perguntei-lhe se instavam pela volta dele.

— Os pais não,
respondeu-me Rita; os amigos não sei, apenas ouvi de D. Carmo que eles falam
muito da política de lá. E dizia-me isto um pouco aborrecida, como receosa, e
ela teme já a separação; entretanto, é a coisa mais natural do mundo.

— Tristão não disse
nada?

— Que eu ouvisse,
nada. Passei lá uma boa meia hora de conversa, e o principal assunto foi a
visita de Tristão a Santa-Pia, que ele achou interessante como documento de
costumes. Gostou de ver a varanda, a senzala antiga, a cisterna, a plantação, o
sino. Chegou a desenhar algumas coisas. Fidélia ouvia tudo com muito interesse,
e perguntava também, e ele lhe respondia.

— Ela vai sempre
vender a fazenda?

— Não ouvi falar
disso.

— Vai, vai vendê-la.
Ao menos, era plano há tempos, e o desembargador lá ficou para cuidar de
apontamentos. Ele quando vem?

— Ouvi dizer que
daqui a oito ou sete dias; duas semanas, quando muito.

— Fidélia jantou com
eles, naturalmente?

— Não. Quando eu saí
às quatro horas, Carmo pediu-me que ficasse. Tendo de fazer outra visita,
recusei. Fidélia disse então que aproveitava a minha companhia. A outra instou
com ela que jantasse, mas a amiga alegou que era esperada em casa e não podia;
voltaria hoje ou amanhã. Carmo e Tristão acompanharam-nos à porta do jardim. Eu
e Fidélia viemos andando, e, ao chegar à esquina da Rua da Princesa, não me
lembrou logo voltar a cabeça. Fidélia lembrou-se, eu imitei-a, e os dois parados
na calçada diziam-nos adeus com a mão.

Rita contou-me que
foi até Botafogo com a viúva Noronha. De caminho falaram pouco, ou antes Fidélia
é que não falou muito; ia preocupada. Apesar disso, mostrou-se o que sempre foi,
afável, quase meiga; pareceu interessar-se pela vida de Rita, confessou
saudades, sentia que se não vissem mais vezes, e pediu desculpa de não ir, há
muito, a Andaraí. Se as palavras eram poucas, não eram secas, ao contrário.

Naturalmente falaram
de D. Carmo e de Aguiar; também disseram alguma coisa de Tristão, concordaram
que parecia amigo dos padrinhos.

Perto da casa do
tio, Fidélia entrou em uma fábrica de flores para encomendar as que levará no
dia 2 de novembro à sepultura do marido. Rita, que aliás não pensara ainda
nisso, deixou de encomendar as suas; fá-lo-á quando o dia dos mortos estiver
mais próximo, e trá-las-á consigo da cidade. Referiu-me as encomendas da viúva,
a escolha, as exigências, o número de grinaldas, três, e a composição das cores
que teriam; não quis deixar nada ao fabricante.

Ouvi todas essas
minúcias e ainda outras com interesse. Sempre me sucedeu apreciar a maneira por
que os caracteres se exprimem e se compõem, e muita vez não me desgosta o
arranjo dos próprios fatos. Gosto de ver e antever, e também de concluir. Esta
Fidélia foge a alguma coisa, se não foge a si mesma. Querendo dizer isto a Rita,
usei do conselho antigo, dei sete voltas à língua, primeiro que falasse, e não
falei nada; a mana podia entornar o caldo. Também pode ser que me engane.

Não escrevo o resto.
Quando ela acabou e contou o regresso, perguntei-lhe por que não viera ontem
jantar comigo. Respondeu-me que, tendo de vir hoje, não queria ser convidada de
véspera. Ri-me e fomos para a mesa, que estava posta. Ao centro um ramo de
flores, idéia dela, que o mandou trazer às escondidas, e, como eu lhe
perguntasse se eram das que Fidélia encomendara, riu-se também. Agradeci-lhe a
lembrança, exprimindo-lhe todo o meu afeto, comemos alegremente, recordando
anedotas da infância e da família.

18 de
outubro

Ao levantar da cama,
a primeira idéia que me acudiu foi aquela que escrevi ontem, à meia-noite: "Esta
moça (Fidélia) foge a alguma coisa, se não foge a si mesma".

22 de
outubro

Fidélia não voltou
ao Flamengo, apesar da promessa que D. Carmo lhe fez fazer. D. Carmo fora
achá-la a pintar; Fidélia lembrara-se de haver pintado em menina, e começara um
trecho do jardim da própria casa. Prometeu voltar ao Flamengo no dia seguinte, e
não foi.

Tristão, ao saber do
motivo da ausência, advertiu que a viúva Noronha podia ter em pintura talento
igual ao da música, e não sei se lho chamou grande; não mo disse. Que ele mesmo
é que me referiu o que aí fica, e mais o que vou incluir nesta página antes que
me esqueça. Tinha vindo almoçar comigo.

— Venho almoçar,
conselheiro; voltando agora do meu passeio, lembrou-me subir e perguntar por V.
Ex.a. O seu criado disse-me que ia almoçar; ouso pedir-lhe um lugar à
mesa.

— Um, dois, três,
doutor, acudi eu, quantos a sua amizade pedir para o seu apetite.

Deu-me notícias da
gente Aguiar; estão bons; falou-me dos seus e das cartas políticas de Lisboa. Já
as leu ao padrinho e à madrinha. Uma só delas alude ao desejo de o ver tornar
breve: "esperamos que não se demorará muito no Rio de Janeiro".

— E demora-se muito?
perguntei-lhe.

— Não sei, mas é
natural que pouco; a política chama-me.

Ao almoço é que
Tristão me contou a história da tela que a viúva está pintando, da promessa que
fez à amiga e não cumpriu. E disse-me depois:

— Se ela sabe pintar
pareceu-me que, melhor quadro que o seu jardim, é um trecho marinho do Flamengo,
por exemplo, com a serra ao longe, a entrada da barra, alguma das ilhas, uma
lancha, etc. A madrinha concordou logo, e foi propor à amiga a troca do quadro.
Agradou-lhe este outro, prometeu vir ao Flamengo desenhá-lo, e não veio.

— É que está
namorada do seu jardim. Geralmente os artistas sentem melhor as próprias
imaginações. Ela ainda saberá pintar, como diz que pintou em menina?

— A madrinha viu-lhe
apenas algumas linhas de desenho, e pareceram-lhe boas.

Concordamos que
deviam ser boas. Uma coisa traz outra, falamos das graças da viúva, da
compostura, da discrição, da memória das viagens, do gosto, dos gestos e creio
que dos olhos também. Eu, com certeza, falei dos olhos, e agora me lembra que
ele disse serem juntamente lindos e graves. Opinião ou diversão, acrescentou que
os olhos das suas antigas patrícias eram em geral belos, e falou compridamente
de outras damas; assim não parecia louvar somente a viúva Noronha. Achei isto
bem, como eqüidade e como estética. No meio da conversação tive uma idéia;
disse-lhe que D. Carmo, que lhes queria tanto, em vez de propor à amiga a
simples tela da praia, devia propor-lha com alguma figura humana. A dele ficaria
bem para lhe lembrar, quando ele partisse, a pessoa do filho pintada pela filha.
Tristão ouviu sorrindo isto que lhe disse; depois repetiu, como quem
pensava:

— A pessoa do filho
pintada pela filha...

Não ponho aqui o
sorriso porque foi uma mistura de desejo, de esperança e de saudade, e eu não
sei descrever nem pintar. Mas foi, foi isso mesmo que aí digo, se as três
palavras podem dar idéia da mistura, ou se a mistura não era ainda maior. Daí
saltamos às galerias de arte da Europa, e falamos do que sabíamos. Quando demos
por nós, tínhamos acabado de almoçar. Ofereci-lhe charutos e o meu coração.
Quero dizer que lhe pedi viesse muitas vezes dar-me aquela hora deliciosa.
Retorquiu-me que dá-la não, mas tomá-la para si. Era a volta do cumprimento, e
com graça.

Despediu-se e saiu.
Quis sair logo, mas vim primeiro escrever isto, para que me não esqueça, como lá
digo atrás. E agora que o escrevi confirmo a impressão que me deixou o rapaz, e
foi boa, como a princípio. Talvez ele tenha alguma dissimulação, além de outros
defeitos de sociedade, mas neste mundo a imperfeição é coisa precisa. Pronto;
vou sair, e amanhã ou depois irei saber da paisagem ou da marinha da bela
Fidélia.

28 de
outubro

Nem marinha nem
paisagem, não soube de nada. Fidélia não tem aparecido no Flamengo, e escreveu
hoje à velha amiga um bilhete de desculpas; está tomando as contas ao tio, que
voltou ontem da fazenda. Não me lembra se já escrevi que o Banco do Sul é que
fará a transferência de Santa-Pia.

D. Carmo, a pretexto
do estilo, deu-me o bilhete a ler. Tem graça, decerto, mas o verdadeiro motivo é
a ternura que ela sente em ler a amiga e fazê-la ler aos outros. Depois que lho
restituí, leu-o outra vez para si. Já devia trazê-lo de cor. Em meio disto achou
modo de aprovar a minha idéia do filho pintado pela filha, ouvida ao Tristão.

— Hei de dizê-la a
Fidélia.

Tristão não estava
presente; fora jantar com um ministro. Francamente, era mais fácil à moça
prometer que pintar a marinha. O que a boa Carmo disse que faria penso que o não
fará; não irá propor à viúva que venha copiar a figura do afilhado na marinha do
Flamengo. A familiaridade que haja porventura entre eles não se ajustará muito a
esta ação de arte, incômoda ou não sei que diga...

Suspendo aqui a pena
para ir dormir, e escreverei amanhã o resto da noite.

29 de
outubro

O resto da noite foi
passado em casa do Faria. Eram anos dele e estive lá mais tempo do que contava.
Havia gente e alegria, algum canto e piano, e também conversa.

Faria, apesar do dia
e da festa, ria mal, ria sério, ria aborrecido, não acho forma de dizer que
exprima com exação a verdade. É um desses homens nascidos para enfadar, todo
arestas, todo secura. A mulher, D. Cesária, estava alegre e tinha a pilhéria do
costume. Não disse mal de ninguém por falta de tempo, não de matéria, creio;
tudo é matéria a línguas agudas. A maneira por que aprovava alguma coisa era
quase sarcástica, e difícil de entender a quem não tivesse a prática e o gosto
destas criaturas, como eu, velho maldizente que sou também. Ou serei o
contrário, quem sabe? No primeiro dia de chuva implicante hei de fazer a análise
de mim mesmo.

Quando saí de lá,
Faria agradeceu-me, com o seu prazer nasal e surdo, — assim defino as palavras
que lhe ouvi, acompanhadas de um fugaz sorriso de cárcere.

1 de
novembro

Este é o dia de
todos os santos; amanhã é o de todos os mortos. A igreja andou bem marcando uma
data para comemorar os que se foram. No tumulto da vida e suas seduções, fique
um dia para eles... A reticência que aí deixo exprime o esforço que fiz para
acabar esta página em melancolia; não posso, nunca pude. Tristezas não são
comigo. Entretanto, em rapaz, — quando fiz versos, nunca os fiz senão
tristíssimos. As lágrimas que verti então, — pretas, porque a tinta era preta, —
podiam encher este mundo, vale delas.

2 de
novembro

Mana Rita foi hoje
ao cemitério levar flores aos nossos.

— Você não imagina;
acordei às cinco e meia para me vestir e estar cedo em São João Batista. Cheguei
às oito e pouco; achei muita gente, não tanta, porém, como há de ser logo, à
tarde. Não vim buscar você, porque sei que não iria.

— Pois eu fui à
missa da Glória.

— A igreja é perto.

— Talvez fosse ao
cemitério. Muitas sepulturas bonitas?

— Bastantes; entre
elas a do marido de Fidélia. As coroas e flores que ela encomendou há dias lá
estavam bem dispostas e faziam grande efeito; parece que o desembargador mandou
também o seu ramo; estava escrito numa fita.

— Vocês falaram-se?

— Não; ela já tinha
saído.

— Como sabe você que
ela é que foi levar as flores e coroas?

— Adivinha-se pela
disposição.

— Sim?

— Decerto, mano. A
disposição, o arranjo, a combinação, tudo era de mulher. Há dessas coisas que
mão de homem não faz; mão de homem é pesada ou trapalhona, e mais se é de
desembargador, como ele. Por exemplo, o nome do marido, o nome próprio só, não
todo, estava cercado de perpétuas; isto é coisa que só uma senhora inventa e
faz. As outras flores, rosas e papoulas, distribuíam-se com tal simetria que
pediu tempo e gosto. Um homem chegava ali, pegava das flores e espalhava-as à
toa.

— Admira que você a
não visse.

— É que foi muito
cedo.

— Mas num dia como o
de hoje, tendo tanta coisa que arranjar. Daquela vez que a encontramos era mais
tarde.

— Era, mas o dia era
outro; hoje havia muita gente, não quis que a vissem, é o que foi.

Mana Rita
desenvolveu esta idéia, que achei aceitável; depois falou de outros jazigos.
Como dos jazigos passamos ao ministério e a D. Cesária não me lembra, mas
falamos dele e dela com interesse, e a mana com graça. Tinham estado juntas as
duas, ontem à tarde; Rita desculpara-se de não ter lá ido no dia 28. Contou-me
parte do que lhe ouviu acerca de duas pessoas que lá estiveram...

— Que lá estiveram?

— Parece que sim.

E entrou a repetir
uma série de anedotas e ditos, que ouvi durante uns dez minutos, com atenção. A
maledicência não é tão mau costume como parece. Um espírito vadio ou vazio, ou
ambas estas coisas acha nela útil emprego. E depois, a intenção de mostrar que
outros não prestam para nada, se nem sempre é fundada, muita vez o é, e basta
que o seja alguma vez para justificar as outras. Disse isto a Rita por palavras
graciosas, que ela reprovou e deitou à conta da minha perversidade.

9 de
novembro

A marinha
interrompeu a paisagem, ou de todo a pôs de lado. Fidélia consentiu em ir pintar
um trecho da Praia do Flamengo, não sei se com Tristão ou sem ele. Aguiar, que
me deu a notícia, limitou-se a dizer que ela já começou a tela com muito gosto.

— Vá lá amanhã,
conselheiro, entre uma e duas horas.

11 de
novembro

Não fui ontem, fui
hoje ver a marinha. Achei Fidélia no jardim, junto da casa, com o pincel e a
palheta nas mãos, os olhos no mar e na tela, em pé. Ao lado, sentada, estava D.
Carmo, com o seu riso bom e maternal. Viu-me à porta do jardim, e fez um gesto
convidando-me a entrar; entrei.

— Venha, disse ela,
ande ver a minha artista.

Fidélia pareceu
vexada com estas palavras, e estendeu-me a mão, já livre do pincel,
dizendo:

— Não olhe, não olhe
que não presta.

Olhei, prestava.
Está ainda em começo, e não será obra-prima; a polidez obrigava-me a achá-la
excelente, e disse-lho, com um gesto de admiração; mas, em verdade, presta. O
fundo, serra e céu, faz bom efeito; a água creio que terá movimento e boa cor.
Faltava Tristão; não vi nem sombra do "filho pintado pela filha". Posto não
estranhasse a ausência, lembrou-me insinuá-la. Disse-lhe que podia pôr na praia
a figura da boa amiga, que ali estava a acompanhá-la com os seus dois olhos
amigos. Esta ia a dizer alguma coisa, mas Fidélia replicou:

— Não me atrevi, por
não conhecer bem a arte de figura; no colégio pintava flores e paisagens, algum
pedaço de mar ou de céu. Se não fosse isso, tirava o retrato de Dona Carmo.

D. Carmo
confirmou:

— Eu pedi-lhe que
pintasse Tristão neste quadro, e ela respondeu-me a mesma coisa.

Aceitei a razão,
aceitei uma cadeira vaga que ali estava, e pedi à viúva que continuasse a obra.
Queria vê-la pintar. Na Europa tinha assistido ao trabalho de alguns artistas
homens; era a primeira vez que uma senhora pintava diante de mim. Fidélia
dispôs-se e continuou. Após alguns minutos os três falávamos de várias coisas. A
viúva estava em toda a graça do costume, sem nenhum ar petulante que porventura
pudesse tirar do exercício; pintava modestamente. Alguma vez interrompia o
trabalho, ou para ouvir melhor, ou para dizer mais longo, — e logo tornava ao
pincel e à tela.

Ao cabo de alguns
minutos cuidava eu de sair, quando vi aparecer à porta da casa nada menos que
Tristão. A porta é larga, dá para um saguão, donde se comunica para cima por
dois pequenos lanços de degraus, teto baixo. Tristão vinha de concluir a
correspondência que vai mandar para o correio, segundo soube logo depois, e
tornava ao lugar em que estivera, ao pé das duas. Mandou vir cadeira; a que eu
ocupava era a que ele ocupava antes, e não havia outra. Talvez estes pormenores
não tenham valor, mas cabem aqui para o fim de acentuar bem que Tristão estava
com elas antes da minha chegada, e para lembrar que antes de vir a cadeira me
consultou acerca da pintura; respondi o que cumpria.

— Não é? disse ele
contente do meu apoio.

E acrescentou
algumas palavras de louvor, cálidas, sinceras decerto, que a viúva apreciou
consigo naturalmente; não as contestou, também não sorriu como sucede quando a
gente aprova interiormente uma coisa que lhe vai bem com a alma. Ouviu pintando,
recuando ou chegando, e deitando os olhos para longe. Quando os encaminhou para
ele (já então sentado) não esperou que Tristão afastasse os seus; encontrou-os e
deixou-os ficar onde estavam, indo continuar a marinha com tanta atenção que era
como se nós outros não falássemos de nada, e nós falávamos de muita coisa, ele
acaso menos, para ver melhor a pintura.

Aquele silêncio de
Fidélia, em contraste com a palestra de pouco antes, pareceu-me indicar que ela
considerava a obra em atraso. Também podia ser que o amor da arte a retivesse
agora mais que a princípio, e a convidasse a pintar exclusivamente. A causa
secreta de um ato escapa muita vez a olhos agudos, e muito mais aos meus que
perderam com a idade a natural agudeza; mas creio que seria uma daquelas, e não
há razão para descrer que fossem ambas sucessivamente.

Quem parecia
contente de tudo, palavras e silêncios, era a dona da casa. Posto me desse a
principal atenção, não o fazia em maneira que esquecesse a tela e os filhos.
Mirava a tela e falava aos filhos com a ternura velha que já estou cansado de
notar, e talvez a ternura fosse agora maior que de outras vezes; pelo menos,
trazia certo alvoroço como de alma que soletra uma felicidade nova ou
inesperada; não digo tudo para me não arriscar a engano.

A verdade é que eu,
que pensara em sair, fui ficando, ficando, até que a viúva Noronha suspendeu o
trabalho; tinha passado quase uma hora. Confessou que estava cansada, e cuidou
de recolher os pincéis e cobrir a pintura, ajudada nisso pelo moço Tristão, que
o fazia com a mesma graça que ela, e um desejo de bem servir, que é a alma da
polidez. Eu, além de velho, não podia deixar a boa Carmo, que só os ajudou com
os olhos, e ajudou-os bem; iam de um para outro, não só alegres, mais ainda
interrogativos. Eles acabaram tudo e vieram sentar-se diante de nós, um cheio de
riso, outra não cheia, mas tocada apenas do seu, que era igualmente agradecido e
bom.

A minha presença era
já longa, e apesar das relações que há entre nós, começaria a parecer
indiscreta. Era tempo de sair; quis sair e ficar a um tempo, coisa impossível;
vivi assim alguns instantes de impulsos contrários. Tristão podia resolver esta
minha luta interior cantando alguma coisa que me obrigasse a ouvi-lo, mas estava
então ocupado em dizer finezas à artista, à viúva, à irmã, a todas aquelas três
pessoas consubstanciadas na mesma dama encantadora. Fidélia sorria com recato e
atenção, e respondia também. Despedi-me, e achei (se não foi engano) que D.
Carmo estimou a minha saída para se dar inteiramente aos dois filhos. Certo é,
porém, que os três me falaram com apreço e cortesia. Vim por aí fora pensando
neles.

12 de
novembro

Fiz mal em não pôr
aqui ontem o que trouxe de lá comigo. Creio que Tristão anda namorado de
Fidélia. No meu tempo de rapaz dizia-se mordido; era mais enérgico, mas
menos gracioso, e não tinha a espiritualidade da outra expressão, que é
clássica. Namoro é banal, dá idéia de uma ocupação de vadios ou sensuais, mas
namorado é bonito. "Ala de namorados" era a daqueles cavaleiros antigos que se
bateram por amor das damas... Ó tempos!

A minha impressão é
que ele anda ou começa a andar namorado da viúva. Outra impressão que também não
escrevi é que a madrinha parece perceber o mesmo, e tira daí certo alvoroço.
Quando lá for agora hei de abrir todas as velas à minha sagacidade, a ver se
confirmo ou desminto estas duas impressões. Pode ser engano, mas pode ser
verdade.

Hoje, que não saio,
vou glosar este mote. Acudo assim à necessidade de falar comigo, já que o não
posso fazer com outros; é o meu mal. A índole e a vida me deram o gosto e o
costume de conversar. A diplomacia me ensinou a aturar com paciência uma
infinidade de sujeitos intoleráveis que este mundo nutre para os seus propósitos
secretos. A aposentadoria me restituiu a mim mesmo; mas lá vem dia em que, não
saindo de casa e cansado de ler, sou obrigado a falar, e, não podendo falar só,
escrevo.

13 de
novembro

Aguiar veio a mim, e
disse:

— Já sei que gostou
da marinha.

— Gostei muito. Está
adiantada?

— Está.

— A artista não tem
parado?

— Não; vai lá todos
os dias e pinta com amor.

— Com amor? Essa é a
corda principal dela. Não sei se já lhe disse que o que me encanta na afeição
que ela tem aos senhores, e particularmente a D. Carmo, é o toque de
subordinação graciosa, que lhe dá totalmente um ar de filha. É isso, é a
obediência discreta e pontual com que ela acode aos desejos dos seus pais de
coração.

— Diz bem,
conselheiro.

Estávamos no
Tesouro, aonde fomos por negócios, e saímos dali a pé, caminho do Rocio, a pegar
um bonde, mas não pegamos nada. A conversação foi o melhor veículo; é desses que
têm as rodas surdas e rápidas, e fazem andar sem solavancos. Viemos descendo, a
continuar o assunto, e a dizer coisas interessantes; eu, pelo menos, porque ele
vivia mais nos olhos e nos ouvidos que na boca. Ouvia com atenção, e alguma vez
com desatenção; no segundo caso, era todo olhos, mas tão alongados, que
esqueciam a rua e o companheiro.

Uma das confidências
que me fez merece ser posta aqui. Para me dar razão no que lhe disse da
subordinação graciosa da viúva, referiu-me que as duas costumavam ir à missa, ao
domingo, na Matriz da Glória; a viúva vinha sempre acompanhar D. Carmo ao
Flamengo, donde tornava logo para Botafogo, se não almoçava com eles.

— Carmo, para a não
obrigar a vir tão longe, ia algum domingo ouvir a missa a Botafogo, mas Fidélia
vinha quase sempre à Glória.

— E agora já não
vem?

— Agora Carmo é que
não vai a uma nem a outra parte, ou só raro. A minha pobre mulher anda cansada;
lá tem o seu livro, com as suas rezas marcadas. Ao domingo, à mesma hora, antes
de catar notícias nas gazetas, pega em si e no livro, e acompanha a missa toda.
Eu, que já sei a hora, não a perturbo nunca; se me acontece por acaso entrar no
gabinete onde ela tem o seu altarzinho e o seu Cristo, recuo a tempo, mas não
lhe arranco os olhos da página; é como se não entrasse ninguém. Acaba, beija a
imagem e torna ao mundo. Não sai de casa sem a beijar primeiro, como um pedido
de proteção, nem volta sem fazer o mesmo, ainda vestida e de chapéu, como a dar
graças. O mesmo ao deitar e ao levantar.

Como esses, referiu
Aguiar outros hábitos caseiros da consorte, que ouvi com agrado. Não seriam
grandemente interessantes, mas eu tenho a alma feita em maneira que dou apreço
ao mínimo, uma vez que seja sincero. Não diria isto a ninguém cara a cara, mas a
ti, papel, a ti que me recebes com paciência, e alguma vez com satisfação, a ti,
amigo velho, a ti digo e direi, ainda que me custe, e não me custa nada. Creio
que outras damas leiam também a missa em casa, ou por fadiga, ou por doença, ou
por estar chovendo, e há sempre que louvar em pessoa que respeita os seus elos
espirituais. Só me aborrece a que os enfia ao modo de colar para dar melhor
vista ao pescoço. Tal não é aquela boa senhora do Flamengo. A piedade dessa
estende-se à memória da mãe e do pai, à saudade das amigas, e (ainda que me
canse repeti-lo) à amizade dos seus dois filhos de empréstimo.

20 de
novembro

Já lá voltei três
vezes. Achei sempre D. Carmo, Fidélia e Tristão. Da terceira vez Aguiar chegou
mais cedo, e assistiu às últimas pinceladas.

Creio que sim; creio
que o moço admira menos a tela que a pintora, ou mais a pintora que a tela, à
escolha. Uma ou outra hipótese, é já certo que está namorado. Chegou ao ponto de
esquecer-nos e ficar preso dela, embebido nela, levado por ela. Eu, com a arte
que o Diabo me deu, divido a atenção entre a mãe e os dois filhos para concertar
a cortesia e a curiosidade, e ambas saem satisfeitas do meu gesto.

Quando escrevi há
dias (duas ou três vezes) que "a moça Fidélia foge a alguma coisa, se não foge a
si mesma", tinha em mira o afastamento em que ela vinha estando da casa da
amiga. Ei-la que continua a lá ir, e a se deixar ver do irmão que a amiga lhe
deu. Ou não lhe quer fugir, — ou (coisa mais grave) não quer fugir a si mesma.
Mas ainda não vi nada claro; parece antes perdoar.

30 de
novembro

Tristão convidou-me
a subir às Paineiras, amanhã; aceitei e vou.

Há dez dias não
escrevo nada. Não é doença ou achaque de qualquer espécie, nem preguiça. Também
não é falta de matéria, ao contrário. Nestes dez dias soube que novas cartas
chamam Tristão à Europa, agora formalmente, ainda que sem instância; há eleições
próximas. Tristão resolveu não ir já, antes do princípio do ano, mas não pode
deixar de ir. Tais foram as novidades que me deram no Flamengo e fora dali. Fora
ouvi-as de boca da graciosa Cesária, que me disse com melancolia:

— Ele gosta da
Fidélia, mas é claro que lhe prefere a política.

Era a melancolia do
prazer recôndito, ou como se deva dizer para explicar um achado gostoso que a
gente precisa disfarçar em tristeza. Havia naquela palavra tal ou qual
condenação do moço, mas só aparente; o sentido verdadeiro era o gosto de ver a
dama preterida. Para encobri-lo bem, D. Cesária disse todo o mal que pensa do
rapaz, e não é pouco. A graça foi a mesma de seu uso, as lembranças agudas, as
maneiras elegantes. Ri-me naturalmente, negando ou calando. Dentro de mim achei
que a opinião era injusta, mas talvez este meu conceito seja filho da afeição
que vou tendo ao moço. Ela cresce-me, com a vista e a prática dos seus dotes, e
naturalmente com a afeição e a confiança que me tem, ou parece ter. Seja o que
for, a verdade é que não o defendi de todo, mas só em parte, e a graciosa dama
apelou para o meu gosto, o equilíbrio do meu espírito, o longo conhecimento que
tenho dos homens... Todas as grandes qualidades deste mundo.

1 de
dezembro

Volto espantado das
Paineiras. Lá fui hoje com Tristão. No fim do almoço, acima da cidade e do mar,
ouvi-lhe nem mais nem menos que a confissão do amor que dedica à formosa
Fidélia. Uso os seus próprios termos: dedica à formosa Fidélia. O verbo não é
vivo, mas pode ser elegante, e em todo caso, exprime a unidade do destino. As
teses escolares dedicam-se a pais, a parentes, a amigos; o amor é tese para uma
só pessoa.

Novidade não era, a
confissão é que me espantou, e provavelmente ele leu esse efeito em mim. Não lhe
respondi logo, salvo por um gesto de aquiescência, preciso em tais casos, não se
devendo duvidar nunca da boa escolha, ao contrário.

— Não disse isto a
ninguém, conselheiro, nem à madrinha nem ao padrinho. Se lho faço aqui é que não
ouso fazê-lo àqueles dois, e não tenho terceira pessoa a quem o diga. Di-lo-ia a
sua irmã, se me atrevesse a tanto; mas apesar do bom trato, não lhe acho
franqueza igual à sua. Parece-lhe que o meu coração escolhe bem?

— Pergunta ociosa,
doutor; basta amar para escolher bem. Ao Diabo que fosse era sempre boa escolha.

— Essa é a regra,
sei; mas no caso particular daquela senhora não acha que é admirável?

— Acho.

— Também assim
penso; independentemente da cegueira que me daria a paixão, vejo claro que a
escolha é perfeita. Já tivemos ocasião de falar nela, e combinamos no parecer.
Digo-lhe até que foi esse o motivo que me levou a confessar-me hoje. Lembra-se
que há algum tempo, em sua casa, almoçando?... Concordamos em achar-lhe todas as
prendas morais e físicas. Compreendi que me aprovaria, e resolvi falar-lhe
acerca deste sentimento e seus efeitos.

— A resposta estava
dada, como diz; não há consulta nova.

— Há; ainda lhe não
disse tudo.

— Pois diga o resto.
Disponho-me a ouvi-lo, como se eu mesmo fosse rapaz. Gosta dela há muito tempo?

— Logo que cheguei
comecei a gostar dela.

— Não reparei.

— Nem ela, nem eu
também. Senti que lhe achava alguma coisa, mas a austeridade de viúva e a minha
próxima volta não deixavam entender bem o que era. Poderia ser dessas
preferências que se dão a mulheres, não havendo plano nem possibilidade de as
receber na vida. Além dessa coisa, gostava de a ouvir falar, de lhe
comunicar idéias e observações, e todas as nossas conversas eram interessantes.
Os seus modos, aquele gesto de acordo manso e calado, tudo me prendia. Um dia
entrei a pensar nela com tal insistência que desconfiei. Recorda-se quando
resolvi ir à fazenda de Santa-Pia com ela e o tio?

—
Recordo-me.

— Era já a
dificuldade de ficar aqui sem ela, não sabia por quanto tempo; e depois contava
que na roça, mais a sós, chegaria a fazer-lhe sentir tudo o que me pesava e
dispô-la a ouvir-me. Resolução perdida; ela não foi e eu tive de acompanhar o
desembargador sozinho; pouco depois voltei...

—
Lembra-me.

Tristão deteve-se
naquele ponto e estendeu os olhos abaixo e ao longo. Um criado veio servir-nos
café, enquanto dois grandes pássaros negros cortavam o ar, um atrás do outro.
Podia ser um casal, ele que a perseguia, ela que negava. Então eu, para sorrir
da confidência, sugeri a idéia de que a bela Fidélia estivesse a fazer o mesmo
gesto da ave fugitiva; talvez já gostasse dele. Não me retrucou sim, nem não,
mas a expressão do rosto era negativa, e eu, para não perder o resto,
perguntei-lhe:

— Quem lhe diz que
não, doutor?

A curiosidade ia-me
fazendo deslizar da discrição, e acaso da compostura; nem só a curiosidade, um
pouco de temperamento também. Tem-se visto muito rapaz falar de damas amadas, e
muita viúva sair da viuvez ou ficar nela. Naquele caso os dois personagens davam
interesse especial à aventura. Cá me acordava a afirmação de mana Rita. Que
Fidélia não casa. Que não casará nunca. A situação de ambos, a vida que chama
Tristão para fora daqui, a morte que prende a viúva à terra e às saudades, tudo
somava o interesse da aventura, não contando que a esses motivos de separação,
eu próprio ia-me a outros de união possível dos dois.

Tristão não se
deixou rogar muito; desfiou vários dos seus enganos e desenganos. Custou-lhe a
princípio, mas, dito um caso, vieram outros, e com pouco sabia eu que aparências
iludiram as suas esperanças, e que desilusões as mataram. Agora crê deveras o
pior.

Não lhe dei as
minhas razões contrárias; podiam não ser mais que aparências. Também não aludi
às suspeitas que atribuo à madrinha e ao padrinho; eles podem enganar-se como
eu. Ao demais, — e é o principal, — isso viria dando ao meu papel aspecto menos
grave do que convinha. Basta que já aquela conversação lhe fosse deitando as
manguinhas de fora, — e a mim também; no fim dos charutos, estávamos quase como
dois estudantes do primeiro ano e do primeiro namoro, ainda que com outro
estilo.

Creio que, ao
descer, vinha arrependido ou vexado da confissão; trocou de assunto, conversamos
de coisas alheias, do trem e da estrada, do mato e do morro, e cá embaixo um
pouco da política de ambos os países.

2 de
dezembro

Uma observação. Como
é que Tristão foi tão franco ontem nas Paineiras, e tão cauteloso naquele dia do
Largo de São Francisco, onde dei com ele embebido a ver entrar a moça no carro?
"Grande talento!" exclamou então, o talento de pianista, que ela não levava nas
saias. E já então gostava dela, pelo que lhe ouvi ontem, visto que começou a
querer-lhe pouco depois de chegado. A razão é que só agora a paixão subiu tão
alto; isso, e a confiança que lhe inspiro. Não se pôde conter, é o que foi.

3 de
dezembro

Aires amigo,
confessa que ouvindo ao moço Tristão a dor de não ser amado, sentiste tal ou
qual prazer, que aliás não foi longo nem se repetiu. Tu não a queres para ti,
mas terias algum desgosto em a saber apaixonada dele; explica-te se podes; não
podes. Logo depois entraste em ti mesmo, e viste que nenhuma lei divina impede a
felicidade de ambos, se ambos a quiserem ter juntos. A questão é querê-lo, e ela
parece que o não quer.

5 de
dezembro

A marinha está quase
pronta. Mana Rita veio encantada da tela, da autora e da dona, porque Fidélia
destina a obra a Dona Carmo. Esteve só com as duas amigas; não achou lá Tristão
nem Aguiar, e conversaram as três longamente, até que a viúva se despediu e
tornou para Botafogo, apesar de instada para jantar no Flamengo; não podia e
partiu antes de cair a tarde.

Rita ficou e ainda
bem que ficou, porque ouviu a D. Carmo a notícia do amor de Tristão, com um
acréscimo que aqui vai para ligar ao que escrevi nestes últimos dias. Esse
acréscimo é nada menos que o desejo de D. Carmo é de os ver casados.

— Digo isto só à
senhora e peço-lhe que não conte a ninguém, acabou D. Carmo, eu gostaria de os
ver casados, não só porque se merecem, como pela amizade que lhes tenho e que
eles me pagam do mesmo modo.

Rita achou que D.
Carmo dizia verdade, e achou mais que, casando-os, teria assim um meio de
prender o filho aqui. A mana é dessas pessoas que não podem reter o que pensam,
e confiou logo o achado à amiga. D. Carmo sorriu com expressão de acordo; e foi
o que pensou e me disse a própria Rita. Também assim me pareceu, mas eu quis
deitar a minha gota de fel do costume, e disse:

— Talvez a terceira
razão seja a principal, se não foi única.

Rita acudiu que não.
Única não era, não podia ser. Eu, por maldade e riso, teimei que sim, mas dentro
de mim acabei concordando com ela. As três razões podiam combinar-se bem naquela
senhora. A última, quando muito, daria maior alma às duas primeiras: era
natural. Não tardaria a perder o filho postiço, que se vai embora, e a filha de
empréstimo pode vir a amar outro e casar, e ainda que não saia daqui, seguirá
outra família. Unidos os dois aqui, amados aqui, tê-los-ia ela abraçados ao
próprio peito, e eles a ajudariam a morrer. Resumo assim o que pensei e agora
confirmo, acrescentando que o confiei também à mana.

— O que eu disse há
pouco foi por gracejo; acho que você tem razão. E parece-lhe que ela alcance o
que deseja?

— Não afirmo nem
nego, mas já me parece difícil; aqui está por quê. Tristão e Aguiar chegaram
pouco antes da hora de jantar, e jantamos. Aguiar indagou da pintura, D. Carmo
respondeu-lhe, ele ouviu com interesse, e creio que ele e ela olharam alguma vez
para o afilhado; Tristão não dizia nada; parecia até não atender ao que eles
diziam.

— Talvez fingisse.

— No fim do jantar,
antes do café, Tristão declarou aos padrinhos que talvez parta antes do fim do
ano...

— Antes?

— Antes.

— E eles não sabiam?

— Parece que não,
porque ficaram desconsolados, e o jantar acabou triste.

— Mas como é que ele
não dissera isso ao padrinho, vindo com ele de fora?

— Não vieram juntos;
Tristão chegou depois do Aguiar. Pensávamos até que jantasse fora de casa. Foi
assim; no fim deu notícia da partida. Contou que uma carta atrasada... mas não
mostrou a carta; terá mostrado depois que saí de lá.

Pensei comigo, e
expliquei:

— Mana, pode ser até
que não haja carta nenhuma; ele foge-lhe, não tem esperanças, quer ir quanto
antes. Já isso de chegar tarde a casa prova que não quer encontrar a viúva; é o
que é. Os dois velhos não procuraram dissuadi-lo da resolução?

— A princípio não
disseram nada; ficaram acabrunhados. Depois o Aguiar entrou a dizer alguma
coisa, que D. Carmo ouviu e apoiou apenas com os olhos; estava triste, e para me
não deixar só, falava comigo; eu respondia apertando-lhe os dedos com piedade
sincera. Olhe, mano, até eu cuidei de pedir ao rapaz que se demorasse mais
tempo. Ele agradeceu a minha intervenção com um sorriso também triste, mas
declarou que não podia; pedem-lhe muito que volte.

— Bem, disse eu
rindo, você mostrou aí que se compadeceu da amiga D. Carmo, mas você esquece
agora neste mês de dezembro a aposta que fez comigo no princípio de janeiro. Não
se lembra do que me disse no cemitério? Não apostou que a viúva Noronha não
tornaria a casar? Como é que pediu hoje ao Tristão que ficasse, — com o
pensamento íntimo de o ver casar com ela?

Concluí pegando-lhe
no queixo e levantando-lhe o rosto para mim, que estava de pé. A mana confessou
a contradição e explicou-a. Antes de tudo, o seu pensamento era poupar a
tristeza da amiga; seriam alguns dias ou semanas mais que passariam juntos, eles
e o afilhado. Mas bem podia ser também que Fidélia, aconselhada por eles,
acabasse desposando Tristão; as circunstâncias seriam outras.

— Logo, eu tinha
razão naquele dia?

— Inteiramente não;
mas tudo pode acontecer neste mundo.

— Neste mundo e no
outro.

Quis acabar a
conversação notando-lhe que, a despeito do pedido de D. Carmo, quando lhe
confiou a intenção recôndita e lhe recomendou segredo, ela acabava de me revelar
tudo; mas o coração tolheu-me o remoque, por mais fraternal e inocente que me
saísse. Podia ressentir-se, e ela não o merece; ela é boa.

Em resumo, pode ser
que Rita tivesse razão no cemitério. Se a viúva Noronha, como lá escrevi há
dias, foge a si mesma, é que tem medo de cair e prefere a viuvez ao outro
estado.

10 de
dezembro

Fidélia sabe já que
Tristão resolveu partir no dia 24. Foi ele mesmo que lho disse em casa dela.

15 de
dezembro

Se eu estivesse
certo de poder casar os dois, casava-os, por mais que me custe confessá-lo a mim
mesmo, e, a rigor, não custa muito. Estou só, entre quatro paredes, e os meus
sessenta e três anos não rejeitam a idéia do ofício eclesiástico. Ego conjugo
vos...

A razão de tal
sentimento é a tristeza que vejo nos padrinhos, à medida que se aproxima o dia
24. D. Carmo perguntou a Tristão implorativamente por que é que não adiava para
9 de janeiro a viagem; eram mais quinze dias que lhe dava. Ele respondeu que não
pode. Eu, algo incrédulo, perguntei-lhe se já comprara bilhete; disse-nos que
vai comprá-lo amanhã. A minha idéia é que ele espera achar todas as passagens
tomadas, e adiar a viagem por força maior. Não lho disse, mas tudo se deve
esperar dos homens, e particularmente dos namorados.

Foi ontem que
falamos disso os três; Aguiar estava presente e não opinou. Pouco depois chegou
o desembargador com a sobrinha; tinham saído em visita ao presidente do
tribunal, mas apenas na rua, Fidélia propôs ao tio virem passar a noite no
Flamengo, e vieram; eram nove horas.

Tudo o que se passou
até às dez e meia teria aqui três ou quatro páginas, se eu não sentisse algum
cansaço nos dedos. Páginas de conjeturas, porque os dois apenas se falaram, mas
conjeturas firmadas na comoção visível de um e de outro, nos silêncios de
Fidélia, embora orlados da atenção que dava à amiga. Os quatro homens pouco a
pouco nos ligamos. Campos chegou a propor cartas, nenhum de nós três aceitou a
idéia. Aguiar ia aceitando, ainda que a meia voz, mas Tristão alegou dor de
cabeça ou dor nas costas, e era verdade; tinha passado toda a manhã curvado, a
arranjar coisas velhas. O mesmo cansaço dos dedos agora é resto da fadiga de
ontem; ficamos a conversar, até que as duas visitas saíram, e eu com elas.

20 de
dezembro

Sucedeu como eu
cuidava. Tristão achou todas as passagens de 24 vendidas. Vai no dia 9. O pior é
que, sendo natural comprar bilhete desde logo, para lhe não acontecer o mesmo,
não comprou coisa nenhuma. Sei disto por ele, a quem perguntei se se não
aparelhava já; respondeu que não, que há tempo. Agora imagino que, se houver
tempo e achar bilhete, ele pode converter a necessidade de amar a moça no desejo
de ceder aos velhos, e ficará mais duas ou três semanas. Os velhos não serão a
causa verdadeira, mas não há só filhos de empréstimo, há também causas de
empréstimo.

22 de
dezembro

A verdadeira causa —
ou uma delas, estava hoje no Flamengo, acabando a marinha. Tristão lá estava
também, e ambos faziam a estética um do outro. Ele admirava menos a tela que a
pintora, ela menos o espetáculo que o admirador, e eu via-os com estes olhos que
a terra fria há de comer.

D. Carmo dava-me a
parte de atenção a que a cortesia a obrigava, mas tão-somente essa. Olhava para
os dois a miúdo, a espreitá-los, e, se fosse preciso, a animá-los. Mas já não
era preciso. Um e outro esqueciam-se de nós e deixavam-se ir ao som daquela
música interior, que não é nova para ela.

Observando a moça e
os seus gestos, pensei no que me disseram há uma semana, a idéia que ela teve de
ir passar o verão em Santa-Pia, que ainda não vendeu. Não lhe importaria lá
ficar com os seus libertos; faltou-lhe pessoa que a acompanhasse. Ultimamente
pensou em ir para Petrópolis, mas aí é provável que fosse também Tristão, e a
intenção dela era fugir-lhe, creio eu. Creio também que ela foi sincera em ambos
os projetos. Fidélia ouviu à porta do coração aquele outro coração que lhe bate,
e sentiu tais ou quais veleidades de trancar o seu. Digo veleidades, que não
obrigam nem arrastam a pessoa. A pessoa quer coisa diversa e oposta, e o
sentimento, se não é já dominante, para lá caminha.

Uma impressão que
trago do Flamengo é que D. Carmo despediu-se de mim, quando me levantei, com o
mesmo prazer que lhe dei há dias, para ficar a sós com eles. Não lhes terá dito
nada com palavras, mas até onde pode ir a alma sem elas, foi decerto. Só a
compostura da boa senhora terá impedido que os abrace e lhes diga: Amem-se, meus
filhos!

28 de
dezembro

Estive hoje com
Tristão, e não lhe ouvi nada a não ser que recebeu cartas de Lisboa, cartas
políticas; também as recebeu do pai e da mãe. A mãe, se ele se demorar muito,
diz que virá ver a sua terra. Deu-me notícias dos seus outros pais de cá, mas
não falou da moça.

1889

2 de
janeiro

Enfim, amam-se. A
viúva fugiu-lhe e fugiu a si mesma, enquanto pôde, mas já não pode. Agora parece
dele, ri com ele, e no dia 9 chorará por ele, naturalmente, se ele lhe não
estancar a fonte das lágrimas com um gesto. As visitas são agora diárias, os
jantares freqüentes; D. Carmo acompanha algumas vezes o afilhado a Botafogo, e
Aguiar vai buscá-los.

Se já estão
formalmente declarados é o que não sei; terá faltado ocasião ou ânimo a ele para
confiar à outra o que ela sabe pelos olhos, mas não tardará muito. O que aí digo
é o que sei por observações e conjeturas, e principalmente pela felicidade que
há no rosto do casal Aguiar. A mana não tem saído de casa; no dia de ano-bom fui
jantar com ela, mas não falamos disso.

7 de
janeiro

Tristão já não vai a
9, por uma razão que me não deu, nem lha pedi. Só me disse que não vai; escreveu
para Lisboa e ia levar as cartas ao correio.

9 de
janeiro

Segundo aniversário
da minha volta definitiva ao Rio. Não ouvi hoje os pregões do ano passado e do
outro. Desta vez lembrou-me a data sem nenhum som exterior; veio de si mesma.
Esperei ver a mana entrar-me em casa e convidar-me a ir com ela ao cemitério.
Não veio (são quatro horas da tarde) ou porque se não lembrou, ou por lhe não
parecer necessário todos os anos.

Quem sabe se não
iríamos dar com a viúva Noronha ao pé da sepultura do marido, as mãos cruzadas,
rezando, como há um ano? Se eu tivesse ainda agora a impressão que me levou a
apostar com Rita o casamento da moça, poderia crer que tal presença e tal
atitude me dariam gosto. Acharia nelas o sinal de que não ama a Tristão, e, não
podendo eu desposá-la, preferia que amasse o defunto. Mas não, não é isso; é o
que vou dizer.

Se eu a visse no
mesmo lugar e postura, não duvidaria ainda assim do amor que Tristão lhe
inspira. Tudo poderia existir na mesma pessoa, sem hipocrisia da viúva nem
infidelidade da próxima esposa. Era o acordo ou o contraste do indivíduo e da
espécie. A recordação do finado vive nela, sem embargo da ação do pretendente;
vive com todas as doçuras e melancolias antigas, com o segredo das estréias de
um coração que aprendeu na escola do morto. Mas o gênio da espécie faz reviver o
extinto em outra forma, e aqui lho dá, aqui lho entrega e recomenda. Enquanto
pôde fugir, fugiu-lhe, como escrevi há dias, e agora o repito, para me não
esquecer nunca.

12 de
janeiro

Amanhã (13) faz anos
a bela Fidélia. Tal a razão que levou Tristão a transferir a viagem de 9 para
outro dia que ainda não fixou. Assim o disse aos padrinhos que o aprovaram
naturalmente e alegremente; esta mesma razão me foi confessada por ele hoje,
quando o encontrei a buscar uma lembrança para deixar à viúva. Tais foram as
suas palavras, mas não traziam alma de convicção. A razão da ficada é outra.

13 de
janeiro

Antes de me despir
quero escrever o que ouvi agora há pouco (meia-noite) à picante Cesária. Vim com
ela e o marido da casa do desembargador onde fomos tomar chá com a graciosa
viúva. Os amigos desta lá estiveram, menos Rita, que mandou cartão de
cumprimentos; parece que está adoentada.

Não escrevo porque
seja verdade o que D. Cesária me disse, mas por ser maligno. Esta senhora se não
tivesse fel talvez não prestasse; eu nunca a vejo sem ele, e é uma delícia. Ou
já sabia da afeição da viúva ao Tristão, ou reparou nela esta noite. Fosse como
fosse, disse-me que Tristão não voltará tão cedo a Lisboa.

— Sim, concordei,
parece que lhe custa muito deixar os padrinhos.

— Os padrinhos?
redargüiu Cesária rindo. Ora, conselheiro! Certamente chama assim aos dois olhos
da viúva, que são bem ruins padrinhos. Mas lá tem consigo a água benta para o
batizado.

Não entendendo,
perguntei-lhe que água benta era, e que batizado. O marido, com a sua rabugem do
costume, respondeu que a água benta era o dinheiro, e esfregou o polegar e o
índice; ela riu apoiando, e eu compreendi que atribuíam ao moço uma afeição de
interesse.

Quis ponderar à dama
que isto que me dizia agora estava em contradição com o que uma vez lhe ouvi.
Ouvi-lhe então (e creio que o escrevi neste Memorial) que Tristão
preferia a política à viúva, e por isso a deixava. Não lho lembrei por duas
razões, a primeira é que seria inútil, e até prejudicial às nossas relações; a
segunda é que ofenderia a própria natureza. D. Cesária pensa realmente o mal que
diz. A contradição é aparente; está toda no ódio que ela tem a Fidélia, e este
sentimento é a causa íntima e única das duas opiniões opostas. Preterida pela
política ou preferida pelo dinheiro, tudo é diminuir a outra dama. A essas duas
razões para ouvi-la calado acresceu a forma. Tudo lhe sai com palavras
relativamente doces e honestas, ficando o veneno ou a intenção no fundo. Há
ocasiões em que a graça de D. Cesária é tanta que a gente tem pena de que não
seja verdade o que ela diz, e facilmente lho perdoa.

Tudo isto
considerado, e mais a hora, a viagem curta, e a presença do marido, que diabo
ganhava eu em desfazer o que ela dizia? Comigo, sim, logo que eles me deixaram,
vim pensando no Tristão, que é também rico, que ama deveras a viúva, é amado por
ela, e acabará casando. Vim recordando a noite e os seus episódios, que não
escrevo por ser tarde, mas foram interessantes. O desembargador parece que já
descobriu a inclinação da sobrinha, e não a desaprova. O casal Aguiar estava
feliz; ainda lá ficou para vir com o afilhado.

23 de
janeiro

Agora me lembra que
amanhã faz um ano das bodas de prata do casal Aguiar. Lá estive naquela festa
íntima, que me deu prazer grande. Também lá esteve Fidélia, e fez o seu brinde
de filha à boa Carmo, tudo correu na melhor harmonia. Ainda cá não chegara
Tristão, nem era esperado. Oxalá me não esqueça de lhes mandar cedo o meu
bilhete de felicitações, e pode ser que lá vá de noite. Vou, vou.

...Rita escreveu-me
agora (seis da tarde) pedindo que a espere amanhã, à noite, para irmos juntos ao
Flamengo. Vou; há seis dias que lá não piso.

25 de
janeiro

Não havia muita
gente no Flamengo. Os quatro, — casal Aguiar, Tristão e Fidélia (não conto o
desembargador, que estava jogando) os quatro pareciam viver de uma novidade
recente e desejada. Quem sabe se a mão da viúva não foi já pedida e concedida
por ela? Comuniquei esta suposição a Rita, que me disse suspeitá-lo também.

29 de
janeiro

Tínhamos razão na
noite de 24. Os namorados estão declarados. A mão da viúva foi pedida naquele
mesmo dia, justamente por ser o 26° aniversário do casamento dos padrinhos de
Tristão; foi pedida em Botafogo, na casa do tio, e em presença deste, concedida
pela dona, com assentimento do desembargador, que aliás nada tinha que opor a
dois corações que se amam. Mas tudo neste negócio devia sair assim, de acordo
uns com outros, e todos consigo.

D. Carmo e Aguiar,
que haviam abraçado a Tristão com grande ternura antes e depois do pedido,
estavam naquela noite em plena aurora de bem-aventurança. Valha-me Deus,
pareciam ainda mais felizes que os dois. A viúva punha certa moderação na
ventura, necessária à contigüidade dos dois estados, mas esquecia-se algumas
vezes, e totalmente no fim. Nada se sabia então da novidade, e agora mesmo creio
que só eu a sei (assim mo disse hoje o noivo); alguns poderiam supô-la, como a
mana Rita, que já sabia metade dela; os menos sagazes terão dito consigo, ao
vê-los, que é bom que Fidélia vá aliviando o luto do coração.

Referindo-me o que
se passou há cinco dias, Tristão explicou esta comunicação nova: sentia-se
obrigado a contar-me o final de um idílio, cujo princípio me confiara em forma
elegíaca. Usou dessas mesmas expressões, e quase me citou Teócrito. Eu
apertei-lhe a mão com sincero gosto, e prometi calar.

Em verdade, estimo
vê-los unidos. Já escrevi que era um modo de acudir à tristeza do casal Aguiar.
Agora acrescento (se já o não disse também) que eles se merecem, são moços,
belos, amam-se, têm o direito natural e legítimo de se possuírem.

— Não publicamos
oficialmente o nosso casamento próximo, concluiu Tristão, porque eu escrevi a
meus pais, e só nos casaremos depois que me chegar a resposta. A resposta é
sabida, e se pudesse ser contrária, nem por isso deixaríamos de casar-nos;
todavia, não quero publicar já o acordo, é uma forma de respeito aos velhos.

Em seguida começou a
desfiar as excelentes qualidades da moça. Já lhe ouvira algumas e conhecia-as
todas, mas quando se trata com esta espécie de gente é preciso ter a maior
indulgência do mundo. Tristão falava com tal sinceridade e gosto que seria duro
não lhe dar ouvidos complacentes e palavras de aprovação; dei-lhos; ele acabou
pedindo-me o primeiro abraço de pessoa estranha; dei-lho apertado.

2 de
fevereiro

O abraço que lá
contei atrás fez-me bem; foi sincero. Podia ser afetado ou apenas de cortesia,
mas não foi; gostei de ver feliz aquele rapaz, e com ele a dama, e com eles os
dois velhos de cá e os de lá.

Talvez seja engano
meu, mas acho a viúva agora mais bonita. A causa disto pode ser a mudança
próxima do estado. A melancolia de antes era verdadeira, mas estranha ou
hóspede, não sei como diga para significar uma espécie de visita de pêsames,
poucos minutos e poucas palavras. Já lá escrevi, há três semanas, a 9 do mês
passado, alguma coisa que de certo modo explica e ata os dois estados.

6 de
fevereiro

Não há como um
grande segredo para ser divulgado depressa. Além de mim, que sei, e de Rita, que
desconfia, há já quem afirme que os dois se casam; ou porque o sabem ou porque
desconfiam somente, mas afirmam. Osório, que ouviu falar disso, recebeu a
notícia como um grande golpe novo e inesperado. Nem faltarão outros que gostem
dela ou morram por ela, e façam figas ao Tristão.

Verdade é que Osório
estava já desenganado, mas foi isto mesmo que lhe reabriu a ferida. O desengano
da parte dela era a fidelidade ao morto; desde que ela vai para outro, podia ir
para ele, e é isto que o irrita, como sucede ao parceiro do gamão que dá com o
copo no tabuleiro se lhe sai o pior número de dados.

10 de
fevereiro

A felicidade é
palreira. D. Carmo ainda não me disse que os dois estão para casar, mas já hoje
me confiou que escreveu à comadre, mãe de Tristão, a quem não escreve há muito.
Justamente pelo mesmo paquete que levou a carta do afilhado. Naturalmente
reforçou o pedido e analisou as graças físicas e morais de Fidélia, e se lhe não
pediu que os deixe cá, e venha ela também, acabará por aí. Nessa ocasião me dirá
o resto, ou antes.

12 de
fevereiro

Estava com desejo de
ir passar um mês em Petrópolis, mas o gosto de acompanhar aqueles dois namorados
me fez hesitar um pouco, e acabará por me prender aqui. Rita tem o mesmo gosto,
e já agora os freqüenta mais. Ontem disse-me que o casamento é certo.

— Mas quem disse a
você que eles se casam?

— Ninguém me disse;
eu é que adivinhei. D. Carmo, a quem falei nisto, ficou um pouco embaraçada; não
queria confessar e tinha vergonha de negar, é o que é; mas eu desconversei e
falei de outra coisa. Só se eles não lhe disseram ainda nada...

Não sei que
escrúpulo me deteve a língua; não lhe contei o que sabia da parte do próprio
Tristão, mas não me custou nada; apenas retruquei disfarçando:

— Bem, a viúva não
casa comigo, casa com outro, segundo lhe parece: mas então você confessa que
perdeu a aposta.

— Não digo que não.
Tudo está nas mãos de Deus.

— Lembra-se daquele
dia no cemitério?

— Lembra-me; há um
ano.

Repito, não me
custou ser discreto; é virtude em que não tenho merecimento. Algum dia, quando
sentir que vou morrer, hei de ler esta página a mana Rita; e se eu morrer de
repente, ela que me leia e me desculpe; não foi por duvidar dela que lhe não
contei o que já escrevi atrás.

Leia, e leia também
esta outra confissão que faço das suas qualidades de senhora e de parenta.
Talvez eu, se vivêssemos juntos, lhe descobrisse algum pequenino defeito, ou ela
em mim, mas assim separados é um gosto particular ver-nos. Quando eu lia
clássicos lembra-me que achei em João de Barros certa resposta de um rei
africano aos navegadores portugueses que o convidaram a dar-lhes ali um pedaço
de terra para um pouso de amigos. Respondeu-lhes o rei que era melhor ficarem
amigos de longe; amigos ao pé seriam como aquele penedo contíguo ao mar, que
batia nele com violência. A imagem era viva, e se não foi a própria ouvida ao
rei de África, era contudo verdadeira.

12 de fevereiro,
onze horas da noite

Antes de me deitar,
reli o que escrevi hoje ao meio-dia, e achei o final demasiado cético. A mana
que me perdoe.

Chego do Flamengo,
onde achei Aguiar meio adoentado, na sala, numa cadeira de extensão, as portas
fechadas, grande silêncio, os dois sós. Tristão saíra para Botafogo, não que não
quisesse ficar, mas padrinho e madrinha disseram-lhe que fosse, que Fidélia
podia ficar assustada se ele não aparecesse, que lhe desse lembranças. Tristão
cedeu e foi. Eu cederia também, sem teimar muito, como provavelmente este não
teimou nada.

Não me disseram as
coisas naqueles termos instantes, mas os que empregaram vinham a dar neles.
Continuam a calar o negócio do casamento.

A doença do Aguiar
parece que é um resfriado, e desaparecerá com um suadouro; nem por isso ele me
despediu mais cedo. D. Carmo teimava em fazê-lo recolher, e eu em sair, mas o
homem temia que eu viesse meter-me em casa sozinho e aborrecido; foi o que ele
mesmo me disse, e reteve-me enquanto pôde. Não saí muito tarde, mas tive tempo
de ver a dona da casa ir de um para outro cabo do espírito, entre os cuidados de
um e as alegrias de outro. Interrogativa e inquieta, apalpava a testa e o pulso
ao marido; logo depois aceitava a ponta da conversação que ele lhe dava, acerca
da Fidélia ou do Tristão, e a noite passou assim alternada, entre o bater do mar
e do relógio.

13 de
fevereiro

Mandei saber do
Aguiar; amanheceu bom; não sai para se não arriscar, mas está bom. Escreveu-me
que vá jantar com eles. Respondi-lhe que a doença foi um pretexto para passar o
dia de hoje ao pé da esposa, e por isso mesmo não me é possível ir contemplar de
perto esse quadro de Teócrito.

Realmente, não
posso, tenho de ir jantar com o encarregado de negócios da Bélgica. Confesso que
preferia os Aguiares, não que o diplomata seja aborrecido, ao contrário; mas os
dois velhos vão com a minha velhice, e acho neles um pouco da perdida mocidade.
O belga é moço, mas é belga. Quero dizer que, cansado de ouvir e de falar a
língua francesa, achei vida nova e original na minha língua, e já agora quero
morrer com ela na boca e nas orelhas. Todos os meus dias vão contados, não há
recobrar sombra do que se perder.

"Quadro de Teócrito,
escreveu-me Aguiar em resposta à minha recusa, quer dizer alguma coisa mais
particular do que parece. Venha explicar-mo amanhã, entre a sopa e o café, e
contar-me-á então os planos secretos da Bélgica. Tristão diz-me que jantará
também, se V. Ex.a vier. Veja a que ponto chegou este ingrato, que só
janta conosco, se houver visitas; se não, some-se. Virá, conselheiro?"

Respondi que sim, e
vou. A frase final do bilhete traz uma afetação de mágoa, algo parecido com
prazer que se encobre; por outras palavras, sabe-lhes aquela ausência do rapaz,
uma vez que tudo é amarem-se duas criaturas que os amam, e a quem eles amam
também. Hei de ver que, acabado o jantar, os primeiros que o remetem para
Botafogo são eles mesmos.

15 de
fevereiro

Não, não remeteram
Tristão para Botafogo. Creio que o desejassem e o fizessem, mas não tiveram
tempo. Tão depressa acabamos de jantar, apareceram Fidélia e o tio. Concluí que
os dois namorados houvessem concertado isto mesmo.

Noite boa para
todos. Eu próprio achei prazer em observar os dois. Não é que eles não buscassem
disfarçar, ela principalmente, mas não há disfarce que baste em tais lances. A
agitação interior transtornava os cálculos, e os olhos contavam os segredos.
Quando falavam pouco ou nada, o silêncio dizia mais que palavras, e eles davam
por si pendentes um do outro, e ambos do Céu. Foi o que me pareceu. Não me
pareceu menos que o Céu os animava e que eles nos mandavam a todos os diabos, a
mim e aos três velhos, e aos pais de Tristão, aos paquetes, às malas, às cartas
que esperavam, a tudo que não fosse um padre e latim, — latim breve e padre
brevíssimo, que os aliviasse do celibato e da viuvez. E desta maneira diziam
tudo o que sabiam de si.

Sabiam tudo. Parece
incrível como duas pessoas que se não viram nunca, ou só alguma vez de passagem
e sem maior interesse, parece incrível como agora se conhecem textualmente e de
cor. Conheciam-se integralmente. Se alguma célula ou desvão lhes faltava
descobrir, eles iam logo e pronto, e penetravam um no outro, com uma luz viva
que ninguém acendeu. Isto que digo pode ser obscuro, mas não é fantasia; foi o
que vi com estes olhos. E tive-lhes inveja. Não emendo esta frase, tive inveja
aos dois, porque naquela transfusão desapareciam os sexos diferentes para só
ficar um estado único.

16 de
fevereiro

Esqueceu-me notar
ontem uma coisa que se passou anteontem, no começo do jantar do Flamengo. Aqui
vai ela; talvez me seja precisa amanhã ou depois.

As primeiras
colheres de sopa foram tanto ou quanto caladas e atadas. Tinham chegado cartas
da Europa (duas) e Tristão as leu à janela, rapidamente, parecendo não haver
gostado do assunto. Comeu sem atenção nem prazer, a princípio. Naturalmente os
padrinhos desconfiaram alguma coisa, mas não se atreveram a perguntar-lhe nada.
Olharam para ele, à socapa; eu, para lhes não perturbar o espírito, não trazia
assunto estranho, e comia comigo. Depressa acabou o constrangimento, e o resto
do jantar foi alegre. Já lá deixei notado o que foi o resto da noite.

Se eu quisesse saber
o que diziam as cartas bastaria ser indiscreto ou descortês; era perguntar-lho
em particular. Tristão me confiaria, creio, visto que entro cada vez mais no
coração daquele moço. Ouve-me, fala-me, busca-me, quer os meus conselhos e
opiniões. Mas a impressão má foi tão breve que provavelmente não foi grande, e
ele acabaria referindo tudo aos padrinhos quando ficaram sós, e mais certamente
à noiva, ontem. Devem estar já no período dos segredos comuns.

18 de
fevereiro

Telegrama dos pais
de Tristão, dizendo-lhe que sim, que aprovam, que os abençoam. O estilo
telegráfico é mais conciso, mas foi assim que Tristão mo traduziu de cor;
contentamento traz derramamento. Apertei-lhe a mão com prazer; ele quis um
abraço. Foi aqui em casa, quando eu ia a sair, duas horas da tarde. Saímos
juntos, e tive de ouvir três panegíricos, um dos pais, outro dos padrinhos, e o
terceiro (aliás vigésimo) da própria dama dos seus pensamentos.

— D. Fidélia ficou
contentíssima; diz que nunca duvidou da resposta, mas a declaração telegráfica
mostra que os velhos não se puderam guardar para o correio, e responderam logo.
Agora esperamos cartas, mas a publicação do casamento faz-se já.

Ao sair do bonde
ouvi um quarto panegírico, o dos seus chefes políticos que estão ansiosos por
vê-lo na Câmara dos Deputados e escreveram-lhe. Um deles chegou a confessar-lhe
que abandonaria a política, se ele a deixasse também.

— É exagero,
concluiu Tristão sorrindo, mas isto prova que me querem. Também pode ter sido um
meio de me chamar depressa; o outro limitou-se a dizer que a minha eleição é
certa, e a candidatura vai ser apresentada.

— Sim?
Felicito-o.

— Não já, nem
publicamente. Não disse nada disto aos padrinhos; a D. Fidélia, sim, contei-lho
em particular, e agora a V. Ex.a, pedindo-lhe a maior reserva.

Provavelmente eram
as duas cartas do outro dia. Mas, de fato, partirá ele, ou ainda está incerto se
cederá ou não à esposa, caso ela pense em ficar? A reserva que me pediu
explicará uma e outra solução...

22 de
fevereiro

Está publicado o
casamento de Tristão e de Fidélia, não nos jornais, e antes fosse neles também;
está só publicado entre as relações das duas famílias...

Eu gosto de ver
impressas as notícias particulares, é bom uso, faz da vida de cada um ocupação
de todos. Já as tenho visto assim, e não só impressas, mas até gravadas. Tempo
há de vir em que a fotografia entrará no quarto dos moribundos para lhes fixar
os últimos instantes; e se ocorrer maior intimidade entrará também.

25 de
fevereiro

Quando mana Rita
veio trazer-me a notícia oficial do casamento mostrei-lhe a minha carta de
participação, e fiz um gesto de triunfo, perguntando-lhe quem tinha razão no
cemitério, há um ano. Ainda uma vez concordou que era eu, mas emendou em parte,
dizendo que a nossa aposta é que ela casaria comigo, e citou a aposta entre Deus
e o Diabo a propósito de Fausto, que eu lhe li aqui em casa no texto de Goethe.

— Não, trapalhona,
você é que me incitou a tentá-lo, e desculpou a minha idade, com palavras
bonitas, lembra-se?

Lembrava-se,
sorrimos, e entramos a falar dos noivos. Eu disse bem de ambos, ela não disse
mal de nenhum, mas falou sem calor. Talvez não gostasse de ver casar a viúva,
como se fosse coisa condenável ou nova. Não tendo casado outra vez, pareceu-lhe
que ninguém deve passar a segundas núpcias. Ou então (releve-me a doce mana, se
algum dia ler este papel), ou então padeceu agora tais ou quais remorsos de não
havê-lo feito também... Mas, não, seria suspeitar demais de pessoa tão
excelente.

Aí fica, mal
resumida, a nossa conversação. Não falamos da data do casamento, nem da partida
do casal, se partisse. Rita era pouca para referir anedotas, repetir ditos e
boatos, nenhum malévolo nem feio, todos interessantes, ouvidos à gente Aguiar.

Seis horas da
tarde

Vim agora da rua,
onde me confirmaram que o corretor Miranda teve hoje de manhã uma congestão
cerebral. Rita só me falou disso ao sair daqui, e esqueceu-me escrevê-lo.
Estávamos no patamar da escada quando ela me contou que ouvira a notícia, no
bonde, a dois desconhecidos.

— Só agora é que
você me dá esta novidade? disse-lhe eu. Tem razão; a vida tem os seus direitos
imprescritíveis; primeiro os vivos e os seus consórcios; os mortos e os seus
enterros que esperem.

Também eu fiz o
mesmo; só agora falo do homem.

26 de
fevereiro

Miranda morreu ontem
às dez horas; enterra-se hoje às quatro. Creio que deixa a família bem.
Dávamo-nos sem ser grandes amigos. Eu, se fosse a somar os amigos que tenho
perdido por esse mundo, chegaria a algumas dúzias deles. Os jornais dizem que
não há convites para o enterro; irei ao enterro sem convite.

Dez horas da
noite

Lá fui a enterrar o
Miranda. Não valeria a pena contá-lo, se não fosse o que me sucedeu no fim.
Muita gente, as tristezas do costume. A própria Cesária parecia abatida; não
digo se chorava ou não. Aguiar e Campos também compareceram, e outros
conhecidos.

No cemitério,
deitada a última pá de terra na cova, lembrou-me ir ao jazigo dos meus.
Desviei-me e fui; achei-o lavado como de costume, e depois de alguns minutos,
vendo que a gente não acabava de sair, caminhei para o túmulo do Noronha, marido
de Fidélia. Sabia onde ficava, mas ainda lá não fora.

Agora que a viúva
está prestes a enterrá-lo de novo, pareceu-me interessante mirá-lo também, se é
que não levara tal ou qual sabor em atribuir ao defunto o verso de Shelley que
já pusera na minha boca, a respeito da mesma bela dama: I can, etc.
Túmulo grave e bonito, bem conservado, com dois vasos de flores naturais, não
ali plantadas, mas colhidas e trazidas naquela mesma manhã. Esta circunstância
fez-me crer que as flores seriam da própria Fidélia, e um coveiro que vinha
chegando respondeu à minha pergunta: "São de uma senhora que aí as traz de vez
em quando...”

A pergunta foi feita
tão naturalmente que o coveiro não teve dúvida em responder, nem eu em contá-lo
aqui. Também não quero calar o que vim pensando comigo. Já não havia ninguém dos
que acompanharam o enterro do Miranda. Chegava outro, e entre um e outro meti-me
no carro e vim para casa. Em caminho pensei que a viúva Noronha, se efetivamente
ainda leva flores ao túmulo do marido, é que lhe ficou este costume, se lhe não
ficou essa afeição. Escolha quem quiser; eu estudei a questão por ambos os
lados, e quando ia a achar terceira solução chegara à porta da casa. Desci, dei
ao cocheiro a molhadura de uso, e enfiei pelo corredor. Vinha cansado, despi-me,
escrevi esta nota e vou jantar. Ao fim da noite, se puder, direi a terceira
solução: se não, amanhã. A terceira solução é a que lá fica atrás, não me lembra
o dia... ah! foi no segundo aniversário do meu regresso ao Rio de Janeiro,
quando eu imaginei poder encontrá-la diante da pessoa extinta, como se fosse a
pessoa futura, fazendo de ambas uma só criatura presente. Não me explico melhor,
porque me entendo assim mesmo, ainda que pouco. D. Cesária, se vier a sabê-lo, é
capaz de ir dizê-lo ao próprio Tristão, com uma gota amarga ou corrupta, ou
ambas as coisas para variar... Já já, não; está ainda com a morte do cunhado na
garganta, mas tudo passa, até os cunhados.

Sem
data

Já lá vão dias que
não escrevo nada. A princípio foi um pouco de reumatismo no dedo, depois
visitas, falta de matéria, enfim preguiça. Sacudo a preguiça.

A noite passada
estive em casa da viúva Noronha, quase que a sós com ela; havia a mais o tio, um
colega da Relação e uma parenta velha. Tristão fora a Petrópolis, levado pelos
padrinhos até à barca da Prainha, e por mim que os vi passar na Rua da Quitanda,
e subi ao carro convidado por eles. Não lhes ouvi então o motivo da ida a
Petrópolis, mas já o sabia de véspera; foi examinar uma casa para o noivado.
Concluí, não sei por que, que eles ficavam morando aqui.

Posso dizer que
verdadeiramente fiquei a sós com ela. Tendo ouvido ao tio que a sobrinha andava
com saudades do velho amigo, — que sou eu — imaginei que era mentira; o tio
queria parceiro para cartas. Não fui e acertei; a parenta foi ao voltarete com
os dois magistrados.

Eu, relativamente a
Fidélia, já cheguei à liberdade de lhe perguntar se não tinha saudades do noivo.
A resposta foi afirmativa, mas calada, um sorriso breve e um gesto de
sobrancelhas. Tristão foi o assunto mais freqüente da conversação, dizendo eu
todo o bem que penso dele e francamente é muito, ao que ela retrucava sem
vaidade, antes com modéstia e discrição; em si mesma devia estar feliz. Disse-me
que ele recebera cartas da família, confirmando por extenso o que já lhe mandara
em resumo. A da mãe era toda ternura, citou-me algumas frases da futura sogra, e
foi buscar a carta dela para que eu a lesse também.

— Cartas políticas
não vieram?

— Parece que vieram.

Li e louvei muito a
carta da paulista, que achei efetivamente terna, ainda que derramada, mas
ternura de mãe não conhece sobriedade de estilo. Era escrita à própria Fidélia.

Vendo que esta
gostava da conversa, não lhe pedi música; ela é que foi de si mesma tocar piano,
um trecho não sei de que autor, que se Tristão não ouviu em Petrópolis não foi
por falta de expressão da pianista. A eternidade é mais longe, e ela já lá
mandou outros pedaços da alma; vantagem grande da música, que fala a mortos e
ausentes.

Sábado

Fidélia parece
retrair-se agora depois das primeiras confidências que me fez, e é natural. Como
eu lhe pedisse notícias de Tristão, respondeu-me que não as tinha, e falou de
outra coisa; mas, falando-lhe eu da alegria recente de D. Carmo, referiu-me as
tristezas que lhe ouviu uma vez a propósito da volta do afilhado, e do conselho
que então lhe deu de ir com ele; ao que a boa senhora retrucou que seria preciso
separar-se do marido e não podia.

— Veja o perigo de
dividir a alma com duas pessoas; eu, em moço, nunca o fiz, menos o faria agora
depois de velho.

Sobre isto (que não
tinha sentido claro nem intenção) dissemos coisas que não importa escrever aqui.
Ela falou com graça, e provavelmente com verdade, mas não tratamos do assunto
principal do coração da moça. Eu deleitava-me em apreciá-la por dentro, e por
fora, não a achando menos curiosa interna que externamente. Sem perder a
discrição que lhe vai tão bem, Fidélia abre a alma sem biocos, cheia de
confiança que lhe agradeço daqui.

9 de
março

Tristão voltou de
Petrópolis. Deixou casa alugada em Vestefália, casa posta pelo comendador
Josino, que a vai deixar por algum tempo e segue com a família para o sul;
passou-lhe o contrato por três meses. D. Carmo e Fidélia sobem a vê-la esta
semana. Andam agora muito mais juntas, em casa ou na rua; naturalmente a
confidência é maior. Também eu ando com elas se as encontro, também ouço as
palavras de ambas.

— Mana, disse eu a
Rita contando-lhe estas coisas em Andaraí, eis aqui em que acaba um velho e
grave diplomata aposentado, sem os cansaços do ofício, é certo, mas também sem
as esperanças da promoção.

Rita entendeu e
quase me puxou o nariz; preferiu dizer com saudade e consolação que não tivesse
idéias de cemitério. Esta alusão à visita que fizemos ao jazigo da família, há
mais de um ano, levou-me quase a confessar o sentimento paterno que Fidélia
acaso acorda em mim, mas recuei a tempo. Era provável que Rita me dissesse, como
fez um dia, que eram desculpas de mau pagador. A mana gosta de mofar, sem criar
ódio a ninguém, e menos a mim que a outro. Ao cabo, há coisas que apenas se
devem escrever e calar, é o que eu faço a esta espécie de afeição nova que acho
na viúva.

13 de
março

Não há como a paixão
do amor para fazer original o que é comum, e novo o que morre de velho. Tais são
os dois noivos, a quem não me canso de ouvir por serem interessantes. Aquele
drama de amor, que parece haver nascido da perfídia da serpente e da
desobediência do homem, ainda não deixou de dar enchentes a este mundo. Uma vez
ou outra algum poeta empresta-lhe a sua língua, entre as lágrimas dos
espectadores; só isso. O drama é de todos os dias e de todas as formas, e novo
como o sol, que também é velho.

20 de
março

D. Carmo tomou a si
adornar a casa dos noivos. Soube isto pelo desembargador, que chegou de
Petrópolis e deixou a casa "uma beleza" com a ordem em que ela dispõe os móveis
e os adornos, alguns destes obra já de suas mãos.

— Já? perguntei.

— Já; D. Carmo
trabalha depressa, e neste momento com grande afeição; deu-lhes também muitos
trabalhos seus. Converse com o Aguiar, que lhe dirá a mesma coisa, e Tristão
também; Fidélia é do mesmo parecer.

Rita, sem nada ver,
acredita que seja assim; foi o que me respondeu. Quanto a D. Cesária também não
viu nada, mas inclina-se a crer que lhe falte alguma harmonia.

— Pode ser que não,
aventurei.

— Não digo que D.
Carmo não pudesse fazer alguma coisa capaz, mas com esta pressa, às carreiras,
não é provável. Demais ela não possui tanto gosto como se quer; algum tem, mas
falta-lhe graça. Aos noivos também; ele parece-me espalhafatoso...

Quis defender os
três, mas a certeza de que ela não tem de mim melhor opinião, fez-me recuar, e
dizer-lhe que nunca lhe achei tanto espírito. Fui além; gabei-lhe os olhos. Como
então passasse os dedos pelas sobrancelhas, gabei-lhe a mão, e iria aos pés, se
me mostrasse os pés, mas não me mostrou mais nada.

21 de
março

Explico o texto de
ontem. Não foi o medo que me levou a admirar o espírito de D. Cesária, os olhos,
as mãos, e implicitamente o resto da pessoa. Já confessei alguns dos seus
merecimentos. A verdade, porém, é que o gosto de dizer mal não se perde com
elogios recebidos, e aquela dama, por mais que eu lhe ache os dentes bonitos,
não deixará de mos meter pelas costas, se for oportuno. Não; não a elogiei para
desarmá-la, mas para divertir-me, e o resto da noite não passei mal. Estava em
casa dela, onde a irmã escurecia tudo com a sua viuvez recente. D. Cesária disse
muitas coisas de fel e de mel, trocando-as e completando-as com tal arte que
alguma vez uma coisa parecia outra, e ambas pareciam as duas unidas.

22 de
março

A reflexão que vou
fazer é curta; se tal não fora, melhor seria guardá-la para amanhã, ou logo mais
tarde, quando me recolher; mas é curta.

Curta e lúcida.
Tristão pode acabar deitando ao mar a candidatura política. Pelo que ouvi e
escrevi o ano passado da primeira parte da vida dele, não se fixou logo, logo,
em uma só coisa, mudou de afeições, mudou de preferências, a própria carreira ia
ser outra, e acabou médico e político; agora mesmo, vindo a negócios e recreios,
acaba casando. Nesta parte não há que admirar; o destino trouxe-lhe um feliz
encontro, e o homem aceitará algemas, se as houver bonitas, e aqui são lindas.

Já me fala menos de
partidos e eleições, e não me conta o que os chefes lhe escrevem. Comigo, ao
menos, só me fala da viúva, e não creio que com outros seja mais franco, nem
mais extenso, dizendo as suas ambições políticas, próximas e remotas. Não; todo
ele é Fidélia, e pode bem mandar a cadeira das Cortes ao diabo, se a noiva lho
pedir. Dir-se-á que é um versátil, cativo do mais recente encanto? Pode ser;
tanto melhor para os Aguiares. Se assim acontecer, lerei esta página aos dois
velhos, com esta mesma linha última.

25 de
março

Era minha idéia
hoje, aniversário da Constituição, ir cumprimentar o imperador, mas a visita de
Tristão fez-me abrir mão do plano. Deixei-me estar a conversar com ele de mil
coisas várias, depois saímos, passeamos e tornamos a casa.

Não aceitou jantar
comigo por ter de ir jantar com ela. Naturalmente falamos dela algumas vezes,
ele com entusiasmo, eu com simpatia. Talvez eu falasse menos que ele, é verdade;
mas eu sou apenas amigo de ambos, e, de costume, prefiro ouvir.

Outro assunto que
nos prendeu também, menos que ela, foi a política, não a de cá nem a de lá, mas
a de além e de outras línguas. Tristão assistiu à Comuna, em França, e parece
ter temperamento conservador fora da Inglaterra; em Inglaterra é liberal; na
Itália continua latino. Tudo se pega e se ajusta naquele espírito diverso. O que
lhe notei bem é que em qualquer parte gosta da política. Vê-se que nasceu em
terra dela e vive em terra dela. Também se vê que não conhece a política do
ódio, nem saberá perseguir; em suma, um bom rapaz, não me canso de o escrever,
nem o calaria agora que ele vai casar; todos os noivos são bons rapazes.

26 de
março

Or
bene, marcou-se o dia do
casamento de Tristão e Fidélia; é a 15 de maio. Já estava disposto entre eles,
secretamente, para que os papéis corressem em Lisboa a tempo. Os de cá vão
correr já.

Foi a própria D.
Carmo que me deu a notícia hoje, antes que me venha por carta, como se tratasse
de pessoas minhas, noivo e noiva, tão freqüentes somos os três e os quatro, mas
logo reduziu tudo a si mesma.

— Realiza-se um
grande sonho meu, conselheiro, disse ela. Tê-los-ei finalmente comigo. Espero
arranjar-lhes casa aqui mesmo no Flamengo. Ela disse-me uma vez que seria minha
filha...

— Foi por ocasião
das suas bodas de prata, não foi?

— Ouviu?

— Não ouvi; mas
vi-lhe um gesto que vinha a dar na mesma. Lembre-se que eu estava a seu lado, e
ela ao pé de seu marido; a distância era curta, e eu não esqueço nada.

— Justamente.
Senti-me feliz, mas não contei que a felicidade viesse a ser maior.

Eu, para levar a
conversa a outro ponto, insisti que não esqueço nada, e referi várias anedotas
de lembrança viva, todas verdadeiras, mas da minha mocidade. Agora muita coisa
me passa, muitas se confundem, algumas trocam-se. Mas, enfim, mudara o caminho
da conversação, que é o que eu queria para não atalhar a felicidade da boa
Aguiar com pergunta indiscreta acerca de política. Não contei que ela própria
falasse disso, como fez. Tristão já lhe não toca em política, e as cartas
escasseiam ou tratam de matéria aborrecida, que ele não comunica a ninguém,
guardando-as ou lendo-as por alto e de passagem. A mãe escreveu-lhe ultimamente.

— A comadre
mandou-me dizer que eu lhe quero roubar o filho, e ameaçou-me de o vir buscar
com uma esquadra; respondi-lhe gracejando também.

D. Cesária, que
entrava então na sala, recebeu a notícia do dia do casamento; ouvira falar
disso, e vinha saber se era verdade. O alvoroço e doçura com que falou à outra
compensou em grande parte o mal que me dissera dela, e por outra maneira
confirmou o que lá pensei uma vez (e não sei se escrevi) sobre a propriedade
deste mundo. Deus vencia aqui o Diabo, com um sorriso tão manso e terno que
faria esquecer a existência do imundo consócio. O marido daquela dama não seria
capaz de tamanho contraste, creio eu; falta-lhe disposição, e principalmente
maneiras. É sujeito capaz de pagar com um pontapé a notícia que lhe trouxerem da
sorte grande. Não sabe ser feliz, posto não lhe custe nada; não sei se me
explico bem, mas basta que o sinta comigo. Isto e outras coisas que fui pensando
vieram comendo o tempo, e às onze horas estava em casa.

Antes de me meter na
cama, refleti que efetivamente Tristão já me não fala em política, nem me cita
as cartas que recebe, e pode ser que elas escasseiem deveras. Soubesse eu fazer
versos e acabaria com um cântico ao deus do amor; não sabendo, vá mesmo em
prosa: "Amor, partido grande entre os partidos, tu és o mais forte partido da
terra..." Lerei esta outra página aos dois moços, depois de casados.

4 de
abril

Não esperava por
esta. Tristão veio pedir-me que lhe sirva de padrinho ao casamento. Não podia
negar-lho, e aceitei o convite, ainda que sem grande gosto. Aí tinha ele o
Aguiar, ou o Campos, mas enfim, quero ajudar a felicidade de todos. Deu-me
outros pormenores: casamento à capucha, entre onze horas e meio-dia, almoço no
Flamengo, em família, e os dois serão levados à Prainha modestamente, embarcarão
ali para Petrópolis. Minúcias escusadas, mas tudo se deve escutar com interesse
a um coração que ama.

8 de
abril

— Sabe o que D.
Fidélia me escreveu agora? perguntou-me Aguiar. Que o Banco tome a si vender
Santa-Pia.

— Creio que já ouvi
falar nisso...

— Sim, há tempos,
mas era idéia que podia passar; vejo agora que não passou.

— Os libertos têm
continuado no trabalho?

— Têm, mas dizem que
é por ela.

Não me lembra se fiz
alguma reflexão acerca da liberdade e da escravidão, mas é possível, não me
interessando em nada que Santa-Pia seja ou não vendida. O que me interessa
particularmente é a fazendeira, — esta fazendeira da cidade, que vai casar na
cidade. Já se fala no casamento com alguma insistência, bastante admiração, e
provavelmente inveja. Não falta quem pergunte pelo Noronha. Onde está o Noronha?
Mas que fim levou o Noronha?

Não são muitos que
perguntam, mas as mulheres são mais numerosas, — ou porque as afligiam as
lágrimas de Fidélia, — ou porque achem Tristão interessante, — ou porque não
neguem beleza à viúva. Também pode ser que as três razões concorram juntas para
tanta curiosidade; mas, enfim, a pergunta faz-se, e a resposta é um gesto
parecido com esta ou outra resposta equivalente: — Ah! minha amiga (ou meu
amigo), se eu fosse a indagar onde param os mortos, andaria o infinito e
acabaria na eternidade.

É engenhoso, mas não
é bom, principalmente não é certo. Os mortos param no cemitério, e lá vai ter a
afeição dos vivos, com as suas flores e recordações. Tal sucederá à própria
Fidélia, quando para lá for; tal sucede ao Noronha, que lá está. A questão é que
virtualmente não se quebre este laço, e que a lei da vida não destrua o que foi
da vida e da morte. Creio nas afeições de Fidélia; chego a crer que as duas
formam uma só, continuada.

Quando eu era do
corpo diplomático efetivo não acreditava em tanta coisa junta, era inquieto e
desconfiado; mas, se me aposentei foi justamente para crer na sinceridade dos
outros. Que os efetivos desconfiem!

15 de
abril

Já se não vende
Santa-Pia, não por falta de compradores, ao contrário; em cinco dias apareceram
logo dois, que conhecem a fazenda, e só o primeiro recusou o preço. Não se
vende; é o que me disseram hoje de manhã. Concluí que o casal Tristão iria lá
passar o resto dos seus dias. Podia ser, mas é ainda mais inesperado.

O que ouvi depois é
que Tristão, sabendo da resolução da viúva, formulou um plano e foi
comunicar-lho. Não o fez nos próprios termos claros e diretos, mas por
insinuação. Uma vez que os libertos conservam a enxada por amor da sinhá-moça,
que impedia que ela pegasse da fazenda e a desse aos seus cativos antigos? Eles
que a trabalhem para si. Não foi bem assim que lhe falou; pôs-lhe uma nota
voluntariamente seca, em maneira que lhe apagasse a cor generosa da lembrança.
Assim o interpretou a própria Fidélia, que o referiu a D. Carmo, que mo contou,
acrescentando:

— Tristão é capaz da
intenção e do disfarce, mas eu também acho possível que o principal motivo fosse
arredar qualquer suspeita de interesse no casamento. Seja o que for, parece que
assim se fará.

— E andam críticos a
contender sobre romantismos e naturalismos!

Parece que D. Carmo
não me achou graça à exclamação, e eu mesmo não lhe acho graça nem sentido.
Aplaudi a mudança do plano, e aliás o novo me parece bem. Se eles não têm de ir
viver na roça, e não precisam do valor da fazenda, melhor é dá-la aos libertos.
Poderão estes fazer a obra comum e corresponder à boa vontade da sinhá-moça? É
outra questão, mas não se me dá de a ver ou não resolvida; há muita outra coisa
neste mundo mais interessante.

19 de
abril

Tristão, a quem
falei da doação de Santa-Pia, não me confiou os seus motivos secretos; disse-me
só que Fidélia vai assinar o documento amanhã ou depois. Estávamos no Carceler
tomando café. Ouvi-lhe também dizer que recebeu cartas de Lisboa, duas
políticas; instam por ele. Quis saber se acudiria ao chamado, mas o gesto com
que ele via subir o fumo do charuto parecia mirar tão somente a noiva, o altar e
a felicidade; não ousei passar adiante.

Saindo do Carceler,
ouvi-lhe que ia fazer uma encomenda; talvez algum presente para a noiva, mas não
me disse o que era, nem o destino. Falou-me, sim, da madrinha e da amizade que
ela lhe tem; ao que redargüi, confirmando:

— Posso dizer-lhe
que é grande.

— É grande e antiga.

Contou-me então o
que eu já sei, anedotas da infância e da adolescência, e nisto me entreteve
andando alguns minutos largos; parece-me realmente bom e amigo. A idade em que
foi daqui e o tempo que tem vivido lá fora dão a este moço uma pronúncia
mesclada do Rio e de Lisboa que lhe não fica mal, ao contrário. Despedimo-nos à
porta de um ourives; há de ser alguma jóia.

28 de
abril

Lá se foi Santa-Pia
para os libertos que a receberão provavelmente com danças e com lágrimas; mas
também pode ser que esta responsabilidade nova ou primeira...

6 de
maio

A gente Aguiar
parece estar sobressaltada. Tristão recebeu novas cartas e alguns jornais de
Lisboa, e longamente os leu para si, agora alegre, logo carrancudo. O que leu
nos jornais foram trechos marcados a lápis azul e a tinta preta, e nada referiu
aos dois velhos. Ao contrário, levou os jornais para o quarto, onde nenhum deles
lhos foi pedir nem ver. Também não lhe perguntaram nada, ele ficou a pensar
consigo, e assim correu o resto da tarde. Depois de jantar foram para Botafogo.

Lá se desfizeram as
sombras, porque o encontro de Tristão e Fidélia era sempre uma aurora para
ambos; a preocupação dos Aguiares passou, e a noite acabou com a mesma família
de bem-aventurados.

Não estive lá; soube
isto por mana Rita, que conversou com D. Carmo, e veio confiar-me tudo "como a
um cofre", disse ela. Eu aceitei a confidência e agradeci a definição, e aqui as
deixo com esta linha última. Em verdade, Tristão é feito de modo que a política
o pode levar sem esforço, e Fidélia retê-lo sem dificuldade.

8 de
maio

Tristão quer ser
casado pelo Padre Bessa e pediu-lho. O padre mal pôde ouvir o pedido, consentiu
e agradeceu deslumbrado. Há uma idéia de simetria na bênção do casamento dada
pelo mesmo sacerdote que o batizou, que entrará por alguma coisa na resolução do
noivo, mas também pode ser que a principal intenção fosse fazê-lo feliz. Aquele
sacerdote obscuro e escondido na Praia Formosa virá subir a escadaria da Matriz
da Glória (o casamento é na Matriz da Glória) para abençoar o casamento de duas
pessoas lustrosas e vistosas. Aguiar disse-me que o padre está que parecia ser
ele próprio o noivo.

— Note bem,
conselheiro, concluiu ele, dando-me aquela notícia que é já de alguns dias, note
que quando Tristão lhe fez presente de uma batina nova, o Padre Bessa recebeu-a
vexado, porque então a velhice da sua lhe entrou melhor pelos olhos. Agora a
alegria é grande e franca, não imagina. Creio que é do papel espiritual e
sacramental que lhe oferecem; ele já não casa ninguém há muitos anos.

15 de
maio

Enfim, casados.
Venho agora da Prainha, aonde os fui embarcar para Petrópolis. O casamento foi
ao meio-dia em ponto, na Matriz da Glória, poucas pessoas, muita comoção.
Fidélia vestia escuro e afogado, as mangas presas nos pulsos por botões de
granada, e o gesto grave. D. Carmo, austeramente posta, é verdade, ia cheia de
riso, e o marido também. Tristão estava radiante. Ao subir a escadaria, troquei
um olhar com a mana Rita, e creio que sorrimos; não sei se nela, mas em mim era
a lembrança daquele dia do cemitério, e do que lhe ouvi sobre a viúva Noronha.
Aí vínhamos nós com ela a outras núpcias. Tal era a vontade do Destino.
Chamo-lhe assim, para dar um nome a que a leitura antiga me acostumou, e
francamente gosto dele. Tem um ar fixo e definitivo. Ao cabo, rima com
divino, e poupa-me a cogitações filosóficas.

Na igreja havia
curiosos do bairro, damas principalmente. Cada uma destas era pouca para apanhar
com os olhos as figuras dos noivos, desde a porta até o altar-mor. Movimento,
sussurro, cabeças inclinadas, tudo isso encheria este pedaço de papel sem
proveito. Mais interessante seria o que alguma boca disse do primeiro casamento
e suas alegrias, e da viúva e suas tristezas, e os demais quartos dessa perpétua
lua da criação.

Quando acabou a
cerimônia e o Padre Bessa deixou o altar, a efusão da madrinha foi grande. Vi o
abraço que deu aos dois, um depois de outro, e afinal juntos; Tristão beijou-lhe
a mão, Fidélia também, ambos comovidos, e ela, ainda mais comovida que eles,
selou tudo com dois beijos de mãe. À uma hora da tarde estávamos de volta ao
Flamengo, e pouco depois almoçávamos. Venho cansado demais para dizer tudo o que
ali se passou antes, durante e depois da comida, até à hora em que fomos levar
os recém-casados à Prainha. Passou-se o costume, salvo a nota particular que os
quatro me deram e foi profunda. Não citei entre os assistentes o Campos, que não
era dos menos satisfeitos, embora Tristão lhe leve a sobrinha, meio esposa e
meio filha pela ordem que lhe punha em casa desde que foi viver com ele. Também
não falei do filho dele, primo dela. O resto, pessoas íntimas e poucas.

Um incidente, tão
ajustado que pareceu de encomenda. Em meio do almoço chegou um telegrama de
Lisboa para Tristão com duas palavras, dois nomes e a data: "Deus abençoe". Os
pais sabiam pelo correio que o casamento era hoje, e quiseram mandar-lhes a
bênção pelo cabo. Tristão leu as palavras para si e depois para todos, e o papel
correu a mesa. Naturalmente os recém-casados apertaram as mãos, e D. Carmo
adotou o texto da verdadeira mãe com o seu olhar de mãe postiça. Eu deixei-me ir
atrás daquela ternura, não que a compartisse, mas fazia-me bem. Já não sou deste
mundo, mas não é mau afastar-se a gente da praia com os olhos na gente que fica.

Daí a brindar pelos
noivos não me custou nada; fi-lo discretamente, e estendi o brinde à gente
Aguiar, que me ficou reconhecida. Rita disse-me, ao voltar da Prainha, que as
minhas palavras foram deliciosas. Confessei-lhe que seriam mais adequadas se eu
as resumisse em emendar Bernardim Ribeiro: "Viúva e noiva me levaram da casa de
meus pais para longes terras..." Mas, além de lembrar o primeiro marido, podia
estender as longas terras além de Petrópolis, e viria afligir a festa tão
bonita.

— Foi melhor ficar
nas palavras deliciosas que eu disse, concluí modestamente.

26 de
maio

Nestes últimos dias
só tenho visitado o casal Aguiar, que parece meter-me cada vez mais no coração.
Vivem felizes, recebem e mandam notícias aos dois filhos de empréstimo. Estes
descerão na semana próxima para subir no mesmo dia; o único fim é abraçar os
velhos.

Em Petrópolis tem
chovido, mas também há dias bonitos, e deles e das chuvas Fidélia manda
impressões interessantes; talvez a principal causa destas seja o próprio estado
conjugal. A alma da gente dá vida às coisas externas, amarga ou doce, conforme
ela for ou estiver, e o texto de Fidélia é dulcíssimo. D. Carmo mostrou-me ontem
a última carta da moça, escrita nas quatro páginas, letra miúda e cerrada, e
linhas estreitas. A ternura não embarga a discrição nem esta diminui aquela. No
fim da carta, Fidélia insinua a idéia de irem todos quatro à Europa, ou os três,
se Aguiar não puder deixar o Banco. A velha vai dizer que não pode ser por ora.

— Nem por ora, nem
jamais, concluiu dobrando a carta; estou cansada e fraca, conselheiro, e meio
doente. Não dou para folias de viagens.

— Viagens dão saúde
e força, opinei.

— Pode ser, mas em
outra idade; na minha é já impossível.

Seguiu-se uma pausa,
durante a qual Aguiar olhou de soslaio para a mulher, ela para si, e eu para
ambos alternadamente. Entrou um vizinho, e falamos de outras coisas.

Quinta-feira

Tristão e Fidélia
desceram hoje e Aguiar os foi buscar à Prainha. Dali vieram almoçar ao Flamengo,
onde D. Carmo esperava os recém-casados e os abraçou cheia de coração. O velho
ficou de ir do Banco à Prainha, quando a barca houvesse de sair à tarde para
Petrópolis.

Tudo isso ouvi de
noite aos dois velhos, e ouvi mais que a velha e os moços passaram um dia
deleitosíssimo. Não foi este o próprio vocábulo empregado por ela; já lá disse
algures que D. Carmo não possui o estilo enfático. Mas o total do que me disse
vem a dar nele.

Conversaram os três
de várias coisas, de Petrópolis, de música e de pintura; os dois tocaram piano,
logo depois saíram à praia, com a velha. Justamente na praia, Fidélia pegou da
idéia que propusera em carta de fazerem uma viagem à Europa, à qual D. Carmo se
recusou por débil e cansada. Então Fidélia explicou o que seria a viagem; em
primeiro lugar curta, a Lisboa, para ver a mãe de Tristão, depois a Paris, e se
houvesse tempo, a Itália; partiriam em agosto ou setembro, e em dezembro
estariam de volta.

— Não é o tempo,
filha, replicou D. Carmo; pouco ou muito, desde que lá estivesse iria ao fim,
mas é este corpo já cansado, e depois, não indo Aguiar, quem há de cuidar dele?

— Pois ele que vá
também, acudiu Tristão.

— Este ano não pode.

A conversação foi
andando com eles, ao longo da praia, onde o mar, indo e vindo, era como se os
convidasse a meterem-se nele até desembarcar "no porto da ínclita Ulisséia",
como diz o poeta. D. Carmo ainda se lembrou de lhes perguntar por que não
transferiam a viagem para o ano; Aguiar poderia ir também. Não responderam.

— Recusaria o acordo
eu, disse Aguiar à noite, ao me contarem isto. Assim repliquei aos dois na
Prainha, quando ali os fui meter na barca. Também eu não deixaria Carmo.

11 de
junho

Hoje apareceram-me
os recém-casados pela primeira vez, encontro casual, na Rua do Ouvidor, às duas
horas da tarde; iam a compras. Gostei de os ouvir, e ainda mais de a ver. A
graça com que ela dava o braço ao marido e deslizava na rua era mais completa
que a anterior ao casamento; obra do casamento e da felicidade. Iam ouvindo, iam
falando, iam parando aos mostradores.

Descem
definitivamente no dia 20 deste mês, e partem nos primeiros dias de agosto para
Lisboa; irão logo a outras partes.

— Por que não vem
daí, conselheiro? perguntou-me Tristão.

— Depois de tanta
viagem? Sou agora pouco para reconciliar-me com a nossa terra.

Sublinho este
nossa, porque disse a palavra meio sublinhada; mas ele creio que não a
ouviu de nenhuma espécie. Olhava para a consorte, como avivando o programa da
viagem que iam fazer, e seguiram pela rua abaixo com a mesma graça vagarosa.

25 de
junho

Campos e Aguiar
queriam, à sua vez, que o jovem casal viesse aposentar-se em casa deles, e
alegaram a razão de ser por poucos dias, pois que tinham de embarcar. Tristão e
Fidélia recusaram e foram para o Hotel dos Estrangeiros. A razão alegada por
estes foi a mesma dos poucos dias, e eu creio que era verdadeira, mas
principalmente seria a de não dar preferência a um nem a outro.

— Passaremos estes
últimos dias nas duas casas, alternadamente, propôs Tristão.

— Não, isso não,
acudiu o desembargador; passaremos todos no Flamengo.

Era natural e
cortês, sendo ele só e Aguiar casado. Assim fazem desde o dia 20, em que os dois
desceram de Petrópolis; lá os vi ontem, dia de São João.

Não escrevo o que lá
se passou para me não demorar a dizer tudo, que é muito. Vi-os felizes a todos
quatro. D. Carmo parecia esconder a tristeza da viagem que se aproxima, ou
temperá-la com a idéia da volta, a que aludia freqüentemente e a propósito de
tudo, como a avivar a obrigação. Assim correram as horas depressa. Saí com eles
até o hotel; dali seguiu Campos para Botafogo e vim eu para o Catete.

29 de
junho

A outra visita foi
por noite de São João; hoje, noite de São Pedro, chegarei também ao Flamengo, e,
se couber, falaremos também das coisas antigas.

30 de
junho

Lá estive na casa
Aguiar. Não falamos de coisas velhas nem de coisas novas, mas só das futuras. No
fim da noite adverti que falávamos todos, menos o casal recente; esse, depois de
algumas palavras mal atadas, entrou a dizer de si mesmo, um dizer calado,
espraiado e fundido. De quando em quando os dois davam alguma sílaba à
conversação, e logo tornavam ao puro silêncio. Também tocaram piano. Também
foram falar entre si ao canto da janela. Sós os quatro velhos, — o desembargador
com os três, — fazíamos planos futuros.

Certo é que D. Carmo
alguma vez acompanhou os dois com os seus olhos inquietos, como a perguntar-lhes
que parte viriam eles ter no futuro que ela e nós imaginávamos; mas o receio de
os interromper na felicidade tapava-lhe a boca, e a santa senhora contentava-se
de os mirar e amar. Ao chá a conversação fez-se de todos, e Tristão referiu
alguns casos de Lisboa, casos de política e de recreação.

Vindo para casa
acudiu-me em caminho uma idéia, indiscreta, decerto, mas felizmente não a disse
a ninguém, e mal a deixo nesta folha de papel. A idéia é saber se Fidélia terá
voltado ao cemitério depois de casada. Possivelmente sim; possivelmente não. Não
a censurarei, se não: a alma de uma pessoa pode ser estreita para duas afeições
grandes. Se sim, não lhe ficarei querendo mal, ao contrário. Os mortos podem
muito bem combater os vivos, sem os vencer inteiramente.

Sem
data

Hoje foi a última
recepção dos Aguiares, e eu quis despedir-me dos viajantes que embarcam depois
de amanhã. Bastante gente, entre ela o Faria e D. Cesária, e a viúva do corretor
Miranda, ainda abatida. A nota geral da noite não era alegre, ao contrário:
todos buscavam ir pelo tom da casa, que era tristonha. A própria Fidélia parecia
definhar-se ao pé da amiga, e uma vez a mana Rita a foi achar que dizia à
outra:

— D. Carmo, por que
não vem conosco? Ainda é tempo de comprar bilhetes, e se os não houver, Tristão
adia a viagem, e vamos no outro paquete.

D. Carmo respondia
que não; sentia-se cansada e abatida.

— Viagem não cansa,
e lá chegando cria alma nova.

Rita juntou o seu
voto ao da moça, e ambas teimaram com ela, mas não puderam nada. Como última
razão, vinha a separação do marido, razão velha e parece que decisiva. Rita
notou que as duas estavam sinceramente desconsoladas, mas D. Carmo buscava
fortalecer-se, enquanto que Fidélia não acabava de vencer o desgosto.

— Olhe, mano, eu
ainda creio que ela desfaz a viagem...

Era no escuro, à
vinda da praia; por isso a mana não me pôde ver o gesto incrédulo, mas
certamente o adivinhou e trocou o que disse. "Não, que desfaça não digo, mas
daria muito para não ter consentido em partir”. Repetiu-me as palavras que
Fidélia lhe disse de D. Carmo, chamando-lhe boa e santa, "a santa Aguiar".

Confesso que vim de
lá aborrecido; preferia não ter ido, ou quisera ter saído logo. Tristão vem cá
almoçar comigo amanhã.

Véspera de
embarque

Tristão cumpriu a
promessa, veio almoçar comigo, eram onze horas e meia. Vinha triste, — triste e
calado. Quer dizer que falamos muito pouco. Não havendo melhor assunto de
conversa que esse mesmo silêncio, lembrou-me dizer-lhe que compreendia as
saudades que ele levava daqui, já da terra, já das pessoas, e particularmente
das duas pessoas que lhe queriam tanto. A ocasião era boa para dizer dos dois
velhos as melhores coisas, — ou repeti-las, pois já mas tinha confiado várias
vezes; outrossim, inteirar-me dos seus planos de futuro, até onde ia a viagem, e
em que tempo tornaria com a formosa esposa. Não me disse nada; afirmou de cabeça
e mergulhou no mesmo grande silêncio do princípio. Creio que não me ouviu
metade.

No fim do almoço,
como fumássemos, deu-me novamente a indicação da casa em Lisboa, o título da
folha política em que colabora, e ia confiar-me alguma coisa mais que calou,
pareceu-me. Mergulhou outra vez no silêncio. Eu respeitava aquela melancolia e
deixava-me ir atrás do fumo do charuto. Tristão finalmente despediu-se.

— Não nos veremos
mais? perguntou-me.

— Irei ao Cais
Pharoux, pode ser que a bordo também.

— Até amanhã; vá
fazendo as encomendas.

Levei-o até à
escada, que ele começou a descer vagarosamente, depois de me apertar a mão com
força. A meio caminho deteve-se e subiu outra vez.

— Olhe, conselheiro,
Fidélia e eu fizemos tudo para que a velha e o velho vão conosco; não podem, ela
diz que está cansada, ele que não se separa dela, e ambos esperam que voltemos.

— Pois voltem
depressa, aconselhei.

Tristão fitou-me os
olhos cheios de mistérios, e tornou à sala; vim com ele.

— Conselheiro, vou
fazer-lhe uma confidência, que não fiz nem faço a ninguém mais; fio do seu
silêncio.

Fiz um gesto de
assentimento. Tristão meteu a mão na algibeira das calças e tirou de lá um papel
de cor; abriu-o e entregou-mo que lesse. Era um telegrama do pai, datado da
véspera; anuncia-lhe a eleição para daqui a oito dias.

Ficamos a olhar um
para o outro, calados ambos, ele como que a apertar os dentes. Depois de alguns
segundos de pausa:

— Eleição certa,
disse ele. As cartas já me faziam crer isto, mas não cuidei que fosse tão
próxima.

Restituí-lhe o
telegrama. Tristão insistiu pelo meu silêncio, e acrescentou:

— Queria que eles
viessem conosco; eu lhes diria a bordo o que conviesse, e o resto seria regulado
entre as duas, — ou entre as três, contando minha mãe. Fidélia mesma é que me
lembrou este plano, e trabalhou por ele, mas não alcançamos nada; ficam
esperando.

Quis dizer-lhe que
era esperarem por sapatos de defunto, mas evitei o dito, e mudei de pensamento.
Como ele não dissesse mais, fiquei um tanto acanhado; Tristão, porém, completou
a intenção do ato, acrescentando:

— Confesso-lhe isto
para que alguém que nos merece a todos dê um dia testemunho do que fiz e tentei
para me não separar dos meus velhos pais de estimação; fica sabendo que não
alcancei nada. Que quer, conselheiro? A vida é assim cheia de liames e de
imprevistos...

Não sei que disse
mais; a mim chegava-me outra idéia que também deixei passar, não querendo ser
indiscreto. Era indagar se Fidélia sabia já do telegrama; ele dissera-me que o
não mostrara a ninguém, mas é claro que a mulher era ele mesmo, e estava
excluída do silêncio que tivera com os outros.

18 de
julho

Vim de bordo, aonde
fui acompanhar os dois, com o velho Aguiar, o Desembargador Campos e outros
amigos. D. Carmo foi só até o cais; estava sucumbida, e enxugava os olhos. Ficou
parada, a ver a lancha em que íamos, dizendo adeus com o lenço; não tardou que o
espaço nos separasse inteiramente da vista.

Fidélia ia realmente
triste; o mar não tardaria em espancar as sombras, e depois a outra terra, que a
receberia com a outra gente. Eu, no tombadilho do paquete, imaginei o cemitério,
o túmulo, a figura, as mãos postas e o resto. Tristão, à despedida, disse
palavras amigas e saudosas a Aguiar, mandou outras para a madrinha, e a mim
pediu-me que não esquecesse os pais de empréstimo e os fosse ver e consolar.
Prometi que sim. Descemos para a lancha e afastamo-nos do paquete.

Tenho embarcado e
desembarcado muitas vezes, devia estar gasto. Pois não estou. Não sentia a
separação, é verdade; trazia os olhos no velho Aguiar e o pensamento na velha
Carmo. Quanto ao desembargador vinha triste com a separação, mas a sobrinha
obrigou-o a prometer, à última hora, que iria vê-la no ano próximo, e ele não
advertiu que o pedido desdizia da promessa que lhe tinha feito de regressar no
fim do ano ao Rio de Janeiro.

Despedimo-nos no
cais. Aguiar seguiu para o Banco, eu vim para casa, onde escrevo isto. De noite
irei ao Flamengo, a cumprir desde já a promessa que fiz a Tristão e a Fidélia.

Não acabarei esta
página sem dizer que me passou agora pela frente a figura de Fidélia, tal como a
deixei a bordo, mas sem lágrimas. Sentou-se no canapé e ficamos a olhar um para
o outro, ela desfeita em graça, eu desmentindo Shelley com todas as forças
sexagenárias restantes. Ah! basta! Cuidemos de ir logo aos velhos.

Dez horas da
noite

Venho do Flamengo.
Quisera ficar mais tempo, mas eles precisavam descansar da separação. Campos
também lá foi, e ambos saímos cedo, nove e meia; não se falou dos viajantes.

29 de
agosto

Chegou paquete da
Europa, trouxe cartas de Lisboa e notícias políticas. As cartas eram saudosas, e
as notícias interessantes; aliás só vieram à noite. Na rua tinha-me Aguiar dito
o que havia nas cartas de Tristão e de Fidélia e na que a comadre escrevera a D.
Carmo; fui vê-las ao Flamengo. A da comadre era cheia de louvores à nora; que
achava mais bela que no retrato, e mais terna que ninguém; foram as próprias
palavras dela, e para uma sogra não me destoaram muito. Assim o disse a D.
Carmo, que sorria complacente, com uma espécie de ternura mórbida. Éramos sós os
três, e a saudade grande.

Pouco depois chegou
Campos. Vinha aturdido, e ao dar comigo pareceu querer falar-me em particular.
Em particular, a um canto, disse-me que Tristão lhe escrevera dizendo achar-se
eleito deputado quando desembarcou em Lisboa, e pedindo-lhe que desse a notícia
à gente Aguiar como entendesse melhor; não lhes escrevia a eles sobre isso para
evitar o sobressalto. Que me parecia?

— Sempre se lhes há
de dizer tudo, respondi; o melhor é que seja logo, e aqui estamos para dizer as
coisas cautelosamente.

— Também me parece.

— Eu engenharei uma
fábula...

Engenhei o que pude.
Falei do golpe que o moço recebeu quando desembarcou deputado, e viu misturadas
as alegrias dos pais com as dos amigos políticos; devia dizer também que a
primeira idéia de Tristão foi rejeitar o diploma e vir para Santa-Pia; mas que o
partido, os chefes, os pais... Não fui tão longe; seria mentir demais. Ao cabo,
não teria tempo. Os dois velhos ficaram fulminados, a mulher verteu algumas
lágrimas silenciosas, e o marido cuidou de lhas enxugar.

Assim correram as
coisas, a mentira e os efeitos. Os dois procuramos levantar-lhes o ânimo. Eu
empreguei algumas reflexões e metáforas, afirmando que eles viriam este ano
mesmo ou no princípio do outro; bastava saberem a dor que causava aqui a
notícia.

D. Carmo não parecia
ouvir-me, nem ele; olhavam para lá, para longe, para onde se perde a vida
presente, e tudo se esvai depressa. Aguiar ainda pegou na carta que o
desembargador lhe mostrava; leu para si as palavras de Tristão, que eram
aborrecidas em si mesmas, além da nota que o autor intencionalmente lhes pôs. D.
Carmo pediu-lha com o gesto, ele meteu-a na carteira. A boa velha não insistiu.
Campos e eu saímos pouco depois.

30 de
agosto

Praia fora
(esqueceu-me notar isto ontem) praia fora viemos falando daquela orfandade às
avessas em que os dois velhos ficavam, e eu acrescentei, lembrando-me do marido
defunto:

— Desembargador, se
os mortos vão depressa, os velhos ainda vão mais depressa que os mortos... Viva
a mocidade!

Campos não me
entendeu, nem logo, nem completamente. Tive então de lhe dizer que aludia ao
marido defunto, e aos dois velhos deixados pelos dois moços, e concluí que a
mocidade tem o direito de viver e amar, e separar-se alegremente do extinto e do
caduco. Não concordou, — o que mostra que ainda então não me entendeu
completamente.

Sem
data

Há seis ou sete dias
que eu não ia ao Flamengo. Agora à tarde lembrou-me lá passar antes de vir para
casa. Fui a pé; achei aberta a porta do jardim, entrei e parei logo.

— Lá estão eles,
disse comigo.

Ao fundo, à entrada
do saguão, dei com os dois velhos sentados, olhando um para o outro. Aguiar
estava encostado ao portal direito, com as mãos sobre os joelhos. D Carmo, à
esquerda, tinha os braços cruzados à cinta. Hesitei entre ir adiante ou desandar
o caminho; continuei parado alguns segundos até que recuei pé ante pé. Ao
transpor a porta para a rua, vi-lhes no rosto e na atitude uma expressão a que
não acho nome certo ou claro; digo o que me pareceu. Queriam ser risonhos e mal
se podiam consolar. Consolava-os a saudade de si mesmos.

FIM
